viernes, diciembre 21, 2012

Sentencia y pena.

Detesto a los mutiladores de alas
-revanchistas constitucionales-
que afilan con odio el canto del libro
y sueñan la próxima puñalada
chapoteando en su bilis
manando incansable.

Ese habitual regodeo
por una grave sentencia,
esa sensación hueca
de abyecta justicia,
ese festejo impune
que natural se impone
y es sólo una venganza
de ley enmascarada...

Todo ese circo penoso
de payasos celebrando
a trapecistas que caen
sin redes ni colchones,
y los leones muriendo
de hambre entre las rejas,
y ellos, tan hechos de carne
y muerte, inalcanzables.





Creo.




"Creo que con una canción
la tristeza es más hermosa.
Creo que con una palabra
puedo decir mil cosas.
Pero no creo en el circo
de la información,
todo decanta en tu amor
y en mi dolor.

Creo que es mejor morir de pie
que vivir de rodillas.
Creo que hoy el viento me alcanzó
el olor de tu mejilla.
Creo en mi guitarra, creo en el Sol
si me cura las heridas.
Creo en tu voz.

Creo en la vida, en la noche, en tu alma
y no creo en todo lo demás.
Creo en tu estrella, en aquella
que busco en mi sueño mejor
para poder luchar.

Creo en esas tardes que viví
jugando a la pelota.
Creo que educar es combatir
y el silencio no es mi idioma.
Creo en tu sonrisa,
creo en mí si te veo hoy
y me pedís que no me rinda.
Sigo por vos..."



lunes, diciembre 17, 2012

Para la primavera, hasta el estío es muerte.

Vacío: involución de la nada,
un horizonte imperturbable
al que ni tiempo ni distancia
consiguen movilizar.

Cuando hemos sido un todo
de resplandores plenos
volverse a quieto y plano
aplasta, impío, al ánimo.

Hubo sol en las tormentas,
hubo una flor sin espinas,
hubo olor a eternidad.
Pero el viento arremetió
con ráfagas y alfileres
y campanas y finales...

Ahora, ya entre las ruinas
del Olimpo que ayer fue,
el recuerdo es una herida
imposible de sellar.

La esperanza es que le broten
flores a nuestra sangre
para que entonces vuelvan
sus poesías, sus primaveras.


domingo, diciembre 09, 2012

AAAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHHHHH.

"...sopla el viento sin parar
para que vuelva (para que vuelva).
Y en el viento viene y va
una respuesta (una respuesta...).

Estoy buscando una respuesta
que lleva el viento.
Y voy detrás de todas las tormentas,
y no la encuentro.

Y voy detrás de todas las tormentas
(por si la encuentro, voy)."

El Robe.
(no me cabe el alma en el cuerpo).

martes, diciembre 04, 2012

Miedos y redes.

La iglesia y la policía son dos placebos para sosegar el miedo a cosas como la muerte, el peligro o el remordimiento. Nadie puede cuidar tu vida o tu eternidad mejor que vos mismo. No hay figuras de moral ni certezas espirituales incuestionables.

lunes, diciembre 03, 2012

Antes de atormentar.

El viento carga un llanto
de restringida pena,
la noche asoma espesa
del piso al firmamento.

Caprichos preestivales
con gustos naturales
que quieren relajarse
aunque sea atormentando:
catarsis centelleante,
luctuosa, atronadora.

La calma es una tensión
que huele ya insostenible;
se siente una vibración
de energía incontenible.