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Derrame de ilusión.

2012-01-19T16:29:00.002-03:00

Tengo tanto sentimiento que no lo puedo contener, y se escapa como vapor por los poros de mi espíritu. El estío llegó con su infierno amable que tan dulce me sienta, y entonces no puedo más que disfrutar de sus vicisitudes, y de los designios majestuosos que se avecinan, inmediatos. Y urgentes, claro: un ánima visceral en el horno asfáltico se quema tarde o temprano si no se la airea ante la brisa marina o el soplido auspicioso que recorre las sierras.

Antídotos encarnados.

2012-01-19T16:14:00.002-03:00

Abrazo esta militancia
en la amistad, y sus banderas
de inquebrantable lealtad.

Soy el que sueña un mañana
hombro a hombro con los mismos
que hoy, como ayer, acompañan
mis penas y mis ilusiones,
los rituales, las canciones,
el vino y cada emoción.

Y si soy esto que soy
es porque me han cautivado
las leyendas entrañables
que nos unen desde siempre,
desde donde haya memoria
resistiéndose al olvido
a las sombras, al absurdo
que me arrastra hacia la muerte.

Un día.

2012-01-11T17:52:00.002-03:00

Plomizo el paraíso,
sus frágiles tormentas
intermitentes, ciertas
de rayos sin centellas
y una que otra estrella.

Un silencio mentiroso,
un albur de soledad.

Enrocar el tiempo
(un deseo arraigado)
con ese niño pequeño
rebosante de ensueños
evadiendo lo abyecto,
el gris de lo correcto.

Que nada pase tan raudo
como para no poder ver
el paisaje del camino
que nos ha tocado hacer.

Alboreando.

2012-01-09T05:19:00.003-03:00

Qué lindas le quedan al barrio
las veladas de luna llena,
y qué bien le sienta el estío
con sus perfumes de almíbar.

Y las calles, con los callos
de tantas pisadas tintas
que pesan en la piel pétrea
de los olvidados adoquines,
en el confín de su esencia
(testigo y mito insoslayable).

Sentir tu caricia amable
amansando mis ansiosas plantas.

Verme rodeado por el alba
en tu entrañable decorado
embellece las miserias
que afloran cuando amanece
y deshace lo sombrío
con su abrazo inquebrantable.

Ser lo que se es.

2012-01-06T16:03:00.003-03:00

No puedo detenerte, intensidad.
Sos la sangre que hace falta
cuando tantos se acomodan
en un tibio empate diario
que es pactar con uno mismo
sin escrúpulos ni códigos
ni sueños impostergables
que leven al aplastado.

¿A quién le vendo mis ansias?
¿Con quién negocio las ganas?
¿De quién dependen mis alas?
si yo mismo empeñé los pies...

Y el Amor no puede amar
si pide tranzar el alma
para pagar sus caprichos
tan tiranos como ciegos.

La libertad, para ser,
necesita que la encarnen,
que la piensen, que la sean.

Fuerzas de flaqueza.

2012-01-05T21:47:00.002-03:00

A su corteza le crecen alas
desde lo más profundo del tiempo
que es, nuevamente, un villano
incapaz de frenarse a observar
la poesía deshaciéndose, muda
en el marchitar inevitable
de tantos días que fueron flores
hechas de versos con su voz.

Y si echa a volar
¿qué habrá de nuevo?
Siempre fue el viento
y las palabras yendo
montadas en la brisa
que escapa de su herida.

Y si duerme en su arrullo
enredado entre imágenes
habrá creado el paraíso
como epígono de su arte.

Fotografía de un alba incandescente.

2012-01-02T20:12:00.003-03:00

Un escuadrón pacífico en el epicentro festivo, en el ojo de una tormenta que no arruina a otra cosa que a sí misma -por momentos-, se amotina contra todo lo que quiera aguar el encuentro (salvo contra el hielo, al que le permitimos diluir en pos de refrescar la noche sedienta y ardorosa).
Estamos reinaugurándonos, y vamos a dejar el cuerpo en este bautismo etílico que le damos al futuro, para purgar las sombras que se nos fueron metiendo en el alma, desinfectándola un rato.
Y no importa que empecemos tarde, ni las botellas que se resisten a nuestros labios, ni los giles con su violencia, ni el terrorismo pirotécnico, ni el amanecer ansioso, ni el sol ensañado con nuestros cráneos, ni el siempre inoportuno correr del reloj (más raudo que nunca).
Sólo necesitamos las ganas, estas ganas locas, frenéticas, indelebles, movedizas, fornidas, deliciosas de estar vivos, eternamente vivos en el ahora, en el momento que nos pide a los gritos no dejarlo pasar, no ignorarlo en pos del confortable descanso, sino tirarnos de cabeza en su mar de vida y nadar hasta que el agua se haga gelatina, acompañados por la troupe risueña e irracional que sabe sanar para resistir los pinchazos de esas agujas formales que sólo revientan los globos desinflados.

Las patas en el barrio.

2011-12-21T19:11:00.002-03:00

En tus venas encuentro
la calma que tantos pierden
por el trajín ciudadano
que los aleja del barrio,
malicioso desarraigo
el que esa rutina invita
con sus cómodas ofertas
de consumismo y enclaustro.
Está la vida y la fuente
de una eterna juventud
pero no todos beben
sus aguas llenas de enigmas
por miedos que no conocen
pero igual los hacen suyos.

Hay un fluir delicioso
cuando son tiempos de Verna
y las flores en los muros
consagran amores jóvenes.

¡Qué bellas intensidades
las que maduré en tus calles!

Hoy sos fruta espiritual
para los días de fiesta
para una vida de fiesta.

De acá a la eternidad.

2011-12-20T18:13:00.003-03:00

Es ahora, o quizás nunca.
Porque tirarse al abismo mañana es una utopía, como volar sin hacerse un par de alas acordes al peso que hay que elevar.
La decisión es la acción, es vestirse con los sueños y salir a bailar con la cara al viento, despejando de nubes todo a nuestro paso, o atormentando lo que se sienta gris.
Apostar las ganas al presente, sin cálculos premonitorios, ya es victoria en cualquier paño. Los daños son siempre menos cuando la pared contra la que chocamos está pintada y acolchonada por nuestros anhelos.

Adoquín, baldosa y el ser.

2011-12-19T16:57:00.003-03:00

La calle es el escenario de nuestra obra cotidiana, de la vida que representamos más allá de los disfraces. Cada baldosa es testigo implacable de los pequeños o enormes sucesos que nos encuentran, enriquecen y moldean, cada pared es un fondo teatral para nuestro personaje genuino.
Porque somos la calle, y la calle nos es: encarna en nosotros su lenguaje, su paisaje, sus visiones y su pulso de ánimos y ánimas.

Destellos anímicos.

2011-12-17T19:49:00.002-03:00

Sangra sudor la masa dérmica, agitada, revolviéndose en su caldo de almas que hierven a pura poesía e intensidad. El piso es elástico, el aire sostiene los saltos ligeros en alto, suspende los microvuelos rítmicos, cardíacos, extáticos, en un éter sin oxígeno pero con algo que hace respirar al sinfin de espíritus sacados encontrados en su rito más tribal.
Este baile ácrata es una delicia para los sentidos, y un depurador para el montón de piel intoxicada por la sustancia que segrega la vida cuando es exprimida con amor y fortaleza (es que todo exceso sabe mal en ídem).
Entonces se deja el aliento en el aire (porque viento acá no existe), para que se una con los demás y de esa orgía salgan vástagos que mañana serán sentimientos hechos e izquierdos, sin más motivo para existir que la propia vida, que el contagio de su esencia.
Todo esto gestado por el útero del arte: sólo en ese vientre puede resumirse una criatura que, alumbrada, se atomiza sin fin entre la jauría de corazones merodeadores -los que andan dando vueltas por dónde sienten ese cautivante olor a imaginación.

Al natural.

2011-12-14T15:56:00.002-03:00

Todo se renueva
con el viento arenoso
con la sal en el aire
con el arrullo leal
del incansable vaivén
que la marea propone.

Se tiñe lo descolorido
de un sinfín de verdores
y el silencio se esfuma
con cada nuevo gorjeo.

La quietud reinante
es un leve movimiento
como batires de alas
o una hoja en su baile.

De repente, el horizonte
va sangrando, en retirada
y lo que dice dormirse
en realidad sólo cambia
de escena y protagonistas.

Paisaje de incordura.

2011-12-14T15:47:00.003-03:00

El tiempo te coloreó
como un atardecer en auge
y ahora el recuerdo hace
que me deshaga de ganas
por volver a tu orgía
de ánimas y emociones
entre canciones saladas
y dulces percepciones.

Quiero ofrendar la voz
y unos litros de sudor
a esa intangible deidad
que despierta en lo tribal
brotando desde el vino
que riega nuestras flores.

A veces los encantos
maduran en la ausencia
y, ante la presencia,
estallan en un salto.

Instantánea de la noche.

2011-12-09T03:08:00.002-03:00

La Luna se me esconde,
y va escapando lentamente
por la alfombra profunda
que llega a ese horizonte
en búsqueda de otras playas
con oleajes más parejos
o bravos e innavegables.

La noche es de caramelo
pero hoy mi niño descansa
y la reflexión aflora
entre susurros arbóreos
que estimulan el soñar
como el crujir amigable
de los pinos, tan noctámbulos...

De colores.

2011-12-09T02:54:00.002-03:00

Darle vida a esos colores...
¡Sí!
Sin importar las ruinas
que serán nuestras almas
en la derrota infalible
(o en el peor de los errores).
Sin importar los huesos
involuntarios, ateridos
ni el diluvio universal
ni la santa inquisición
ni los dulces etcéteras.

Porque hay un grito oprimido
que se desgarra en el cielo
cuando pasamos la línea
de las maldades ajenas
defendidas por sus miedos.

Sólo jugando en serio
(y no por eso seriamente)
la vida se vuelve ficción.

Procesión a corazón abierto.

2011-12-06T15:23:00.003-03:00

Atragantado por el presente
y sus ansias de ese espejismo
inmediato, festivo y poético,
descarnado pero tan feliz...

Así va ese espíritu etéreo,
así como la procesión
impalpable que lo envuelve
en plena sensibilidad.

Multitud de ilusiones
amantes entre canciones
que vuelan y se entrelazan
formando un tejido eterno
en los sentidos del alma
(que no olvida fácilmente).

Cada noche...

2011-11-30T16:08:00.002-03:00

Cada noche la luna embellece
y supera lo recién insuperable,
se reinventa en su hermosura
ante los ojos incendiados
por el ciego fuego creativo.

Cada noche la muerte espabila
y sale a dar un paseo,
silbando su tos, murmurando
el fatal discurso final.

Cada noche desordeno mi locura
y le busco una mejor disposición
en el limbo que las sombras no corroen
al resguardo de los viles laberintos.

Cada noche siento tanto
las victorias y las derrotas
que soy sólo una conmoción
deambulando bajo las estrellas.

Recuerdolor.

2011-11-30T15:50:00.002-03:00

Me trae la noche una herida
que los años sólo salan,
y nada consigue atenuar
los recuerdos tan lejanos:
el refugio, la inocencia,
un reino de imaginación
el sabor de las novedades
los misterios infinitos
y un etcétera larguísimo.

Y es que sólo vuelve
esta implacable aflicción
por recordar sin conseguir
aquel sueño barrilete
que hoy parece irremontable
y el pasado se hace lastre
para las alas cansadas.

¿Con qué alimentás tu alma?

2011-11-24T21:05:00.002-03:00

Desayuno con la muerte
en el espejo vacío
que me mira, intentando
seducir con su sombra
a los albores de mi alma
como a tantas otras...

Busco y nunca consigo
un motivo de sus labios
para reir y estar vivo
para querer ser más sabio.

Sólo me acercan los miedos
que hoy están en su menú,
y si no salgo al encuentro
de una flor o un sentimiento
no podré más que aceptar
la tristeza como cena.

Mi espíritu imperecedero.

2011-11-22T15:46:00.002-03:00

Se hace largo el camino sin tí,
y ¡al diablo! que ya no quiero seguir.
Y sin pedirle nada a cambio
al diablo el alma le dí.

Si el sol dice que te desenamora
si dice que te olvide, vida mía
maldigo cada día,
maldigo el correr de las horas.

El diablo me visita en cada noche
marchita este jardín con su anarquía
y en mala compañía
me deja a mí conmigo a solas.

Regalé
mi alma imperecedera
¿para qué?
Para que nunca más me duela.
¿Y ahora qué?
Ahora coloco las aceras
"al fondo de la calle, jefe, queda un sitio"
Se marchó
y no hubo despedidas.
Corazón
de andar buscándose la vida
me llevó
al bloque de las dos salidas
"dame la pasta que entro yo, tu espera afuera".

Se ha roto otro peldaño
de la escalera.
Soledad y desengaño
son mi condena.

Después de tantos años
carceleros ¿cuánto queda?
Volver, que me hacen daño
los minutos de esta espera.

Pregúntale el tiempo
y a ver si se acuerda de mí.
Pregúntale si es cierto
que nadie la ve sonreír.
Pregúntale qué añora
y en qué piensa cuándo llora.
Pregúntale si el tiempo
cambia o sigue lloviendo.

Regalé
mi alma imperecedera
¿para qué?
Para que nunca más me duela.
¿Y ahora qué?
Ahora coloco las aceras
"al fondo de la calle, jefe, queda un sitio"
Se marchó
y no hubo despedidas.
Corazón
de andar buscándose la vida
me llevó
al bloque de las dos salidas
"dame la pasta que entro yo, tu espera afuera".

Roberto Iniesta.

Maldito destiempo.

2011-11-22T15:36:00.003-03:00

¿Por qué el tiempo se burla
de la insistente ansiedad?
Cuando algo apremia
es un paciente elástico
hecho de chicle y fiaca;
pero si no hay urgencias
(o cuando todo es goce)
se incendia su calma
y un ritmo frenético
(avalancha de pulsos)
invade el segundero
precipitando todo.

¡Demontre de las deshoras
y su rumbo inoportuno!

¿Dónde encuentro las respuestas
a preguntas que aún no existen?
- En el mañana,
siempre en el mañana.

¿Dónde pongo las verdades
que mi apatía descarta?
- En un atril dormido,
al fondo de la memoria.

No obstante lo cual.

2011-11-21T15:10:00.002-03:00

A veces me siento
como un extraño ser
todos me dicen
qué es lo que tengo que hacer
no obstante lo cuál
para mí, lo que hago está bien.

Mis amigos me dicen
que tengo que formalizar
que busque un empleo
y que haga una vida normal,
no obstante lo cuál
para mí lo que hago está bien...

Riff.

Amando locamente.

2011-11-15T21:17:00.002-03:00

Si no cuido el horizonte
algo se puede quebrar
pues muy frágil es el cielo
y mis ojos lo son más.

Estoy tan lejos del mar
(incluso lejos del bar)
pero me incendio de amores
sin calendarios-cadenas.

Voy extraviando corduras
descifrando cerraduras
untándome las alturas
en este par de alas ciegas
y cada sendero renueva
los deseos, las miradas
que se pegan en las pieles
de los perennes amantes.

Esexistencial.

2011-11-15T21:14:00.001-03:00

¿La eternidad se alcanza poniendo al tiempo en frascos de conserva o devorándoselo de un bocado?

De ser y hacer.

2011-11-15T20:52:00.003-03:00

Para ser hay que hacer
(más que hablar).
Quien dice mucho sobre algo
pero poco obra al respecto
se estanca en su propio ego
ahogándose en la fatalidad
de un periplo inconsecuente
que sólo le entrega agujeros
a un par de manos urgentes.

La injerencia de la inercia
en el día a día es mucha:
cada quietud que cedemos
ante un asunto inminente
es el primer paso en falso
para escapar de a la muerte.

Verter la voz en el aire
no debe ser un derroche:
como el viento
que silba cuando mueve,
como el cielo
que truena en la tormenta.

Valor agregado.

2011-11-10T14:42:00.002-03:00

Cuando sea la hora de la ausencia
y este jardín se eleve y muera
transformándose en un páramo
de asolados frailejones
sólo quedarán los sorbos
que le hemos dado a la vida
sin grises ni contemplaciones
-esos que, a veces, atragantan
pero no dejan rastro de la sed-.

Cuando caiga el crepúsculo
sin volver ya a levantarse
y la última luna sonría
entre lágrimas de hastasiempre
ya no habrá recaudos necios
ahorrando vida para nunca
en un gris armario rancio.

Al amanecer.

2011-11-07T05:37:00.002-03:00

Gotas de piano sobre la piel
fundida en el amanecer
(que es un durazno por el color
y por el cielo aterciopelado).

Los edificios de Lugano
parecen erguirse un poco más
para ver mejor los albores
que florecen urgentes allá
en el horizonte imponente
que nos recuerda a la eternidad.

Todo tiene un sabor suave
en este cálido génesis.

Y las impresiones del mundo
-donde la vida es un hecho
sin virtuales frivolidades-
nutren este sentimiento
de vida nadando en las venas.

Viejo lobo de bar.

2011-11-06T20:47:00.002-03:00

Como se mece la marea espesa
de esta tibia noche vernal
nos mecemos, inmersos
en su priva descuidada
que ha decorado con flores
y viejas maderas ajadas.

Si embarcamos un ensueño
sin desbordarnos de golpe
podemos navegar a gusto
por ese oleaje apacible
(tan amigable a veces
como indómito otras tantas).

¡qué misterio cimarrón
el de la sinrazón nocturna!
Por más que creamos tener
conocido el mismo mambo
se desprende de sus reglas
y arrebata sin avisos,
y amordaza los sentidos
que se apagan con la luna,
cuando se enciende el día
y llega la muerte onírica
(tan dulcemente deseada
en los instantes previos
como ajena o repudiada
a la hora del crepúsculo).

Testigo del parto.

2011-11-04T05:37:00.003-03:00

Sobrevuelo el alba
con una leve brisa
que mece estas alas
tibias, soleadas,
ligeras... intangibles.

Pero presentes,
llenando la espalda
(eso que no se ve,
ese mundo inabarcable
que queda siempre
detrás de lo visible)
salvando a mi alma
de la gravedad.

Nace el día, y su parto
es el más natural de todos,
con el sol saliendo
entre las piernas azules
del mismísimo horizonte
y llorando rayos de vida
que contagia a todo su entorno.

¿Y por qué?

2011-11-01T06:15:00.003-03:00

La aguja que hilvana esta poesía no se deja ver fácilmente: un caos es siempre un caos, hasta que se demuestre lo contrario.
No hace falta asumir el rol de escritor, sino escribir, porque la inspiración lo utiliza a uno como catalizador para que le dé forma, para que esa idea, esa visión, se vuelva algo tangible, algo posible de ser compartido y contemplado por todos.
No es cuestión de matar el ocio ahogándolo con letras, ni de hundir la nariz en un diccionario para decir lo incomprensible, sino expresar algo genuino, algo que brota desde la esencia misma y no necesita pedir permiso para desparramarse a gusto y placer por los sentidos ajenos.

Intensidad.

2011-10-31T21:01:00.002-03:00

La vida no me sabe a vida
si regateo su intensidad,
si espero que el destino
arrastre hasta mi orilla
un destello innovador
sin ir, ciego, a su encuentro.

Si busco el equilibrio
sacando siempre un poco
me quedaré con la nada
nivelándolo todo.

Hay que dejar el espíritu
en cada instante encarnado
para no reclamarle al tiempo
lo que nosotros perdimos
por ver pasar el verano
y no salir ni a saludarlo.

Eternas llamas.

2011-10-27T18:30:00.003-03:00

Hay veces que la muerte no mata,
sólo esparce y contagia la vida
en otras vidas, en otros latidos
entusiastas, de poética intensidad.

Porque si el tiempo sólo se lleva
un rejunte dérmico y un decarte óseo
y deja, sin embargo, las ideas
con sus palabras eufóricas,
y deja los trapos empapados
en el sudor de esos sueños
estampados en sus lienzos,
y deja el llanto de la ausencia
(que, entonces, ya no lo es)
y deja un nombre en cada boca
que grita su sentimiento,
si todo eso queda en el viento
después del cortejo fúnebre
la muerte no se llevó nada.

Reflexión al vuelo.

2011-10-26T20:44:00.003-03:00

Renovarse es revivirse

nutriendo lo experimentado

ampliando la imaginación

desencajando los días

del maquinal suceder,

estirando cada límite

con una técnica nueva,

ir mudando de horizontes

como en un caleidoscopio

sin olvidar lo que somos

(porque eso es una derrota

que cuesta más que la vida).

Repensándonos.

2011-10-25T17:15:00.003-03:00

Cómo no recordar el pasado vacío

sin siquiera una esperanza

de la que colgarse a hablar

en la que poder basar

los cimientos de una idea

que nos logre hacer flamear.

Aquel desprecio impasible

hasta por las mismas urnas

(lamentable escepticismo

consecuencia del infierno)

hoy llega como un recuerdo

que se transforma en sonrisa

al toparse con los cuadros

que grafican el presente.

El resplandor de estos rostros

(ya alejados de esos monstruos)

fue una escena tan ansiada

que hoy, al verla realizada,

le doy lo que soy al viento:

frases de trapo y un sentimiento.

Leve instante.

2011-10-25T17:00:00.003-03:00

Todo se construye

y se diluye en un segundo.

No hay estructuras

que soporten el fluir

de los deseos del tiempo.

Cada momento puede

mutar en un capricho

del azar, y desarmar

los propósitos dispuestos.

Un soplido, una racha,

un movimiento brusco

y todo se dispersa

y ya no queda nada

de lo que tanto ansiamos.

De formas de ver.

2011-10-24T21:40:00.005-03:00

Nunca vamos a ser todos

pero cada vez seremos más

los enamorados del verso

que se escribe entre millones:

un mito encarnado en pueblo

flameando al viento, libre.

De nada sirve declinar

la primavera, y silenciar

nuestro deseo de vivir

por el absurdo criticar

mi el constante contraatacar

aún a las justas medidas

aún a la misma alegría.

Politiqueros.

2011-10-19T21:06:00.002-03:00

Qué peligrosos quienes pretenden

portar la llama de las verdades

con solemne vacuidad

o ensayadísima calma,

esos que esgrimen palabras

cargadas con nuestra historia

sin emoción ni ilusiones.

Qué sombríos los discursos

arañados de las heridas

roedores del raigambre

que sostiene nuestra historia.

Predispuestos, al acecho

de cualquier grieta en el alma

para infundir su venenosa

perspectiva derrotista.

Espiral ascendente.

2011-10-19T15:45:00.003-03:00

¡Buen día Inti, Pacha, Verna!

Qué espléndida bienvenida

me brinda este mediodía

rebosante de rayos

florecido en detalles

sin atisbos tempestuosos

ni gélidos presagios.

Oigo el canto escondido

allá, lejos, en lo alto

y sueño con participar

de su diálogo coral.

Es una parsimonia

de pinturas en la brisa

lo que mece el paisaje

invisible, envolvente.

Los susurros, tibios

se deshacen en mi orilla.

Momento.

2011-10-18T21:17:00.002-03:00

Todo es una inmensa maqueta

hecha de cenizas ancestrales

esperando una racha de viento

para que regrese el caos

como otro capricho creador

del artista que se marchita

con cada estancamiento

(pavor de estacionamiento).

Es un médano irrepetible

-como los copos de nieve.

2011-10-13T20:57:00.002-03:00

Al sueño hay que soñarlo.

A la realidad hay que vivirla.

Al mar hay que nadarlo.

Al horizonte hay que perseguirlo.

Al amor hay que sentirlo.

Al ideal hay que encarnarlo.

A las letras hay que escribirlas.

A los golpes hay que resistirlos.

A las banderas hay que flamearlas.

A los colores hay que mostrarlos.

A la nada hay que ponerle algo.

Encapotado.

2011-10-12T21:06:00.003-03:00

Obstinada nubosidad,

grises resistentes a los días,

una lluvia que ya no limpia

sólo embarra y arrastra

los ánimos hasta la ciénaga

donde se sumen, débiles.

Todo es un enclaustro

despojado de colores

empapado y aterido

por la tormenta exterior

y la quietud interior

(el óxido, asegurado).

Nos queda la primavera

como una férrea esperanza,

pero cada gota erosiona

las ilusiones apretadas

en el puño imaginario

que llevamos como guía.

Las inefables tristezas

del cielo son influencias

para las almas permeables

al semblante natural.

Despropósito.

2011-10-11T18:33:00.005-03:00

Curioso y dramático tiempo

con demasiadas respuestas

para tan pocas preguntas.

La sobredosis de soluciones

es anestesia disfórica

para el corazón ansioso

por llegar a los misterios,

tan ocultos, tan frizados

tras los hielos novedosos

donde se erige el vacío

en que creemos gozar

de ilusiones confortables

(fachadas inflables,

piñatas con nada).

La vanguardia acrílica

es un frente suicida

para cualquier pensante.

¡A reír que el mundo se acaba!

2011-10-10T21:52:00.003-03:00

Esto es un circo muy peculiar

(algo difícil de interpretar).

Dementes trapecistas

desafiando los límites

que conoce la cordura;

payasos desenfrenados

en su afán por causar gracia

(y la respuesta certera

fue un alud de carcajadas);

animales e invenciones

de factura imaginaria

con un asombro constante

y la realidad siempre aparte.

Ensueños contemplados.

2011-10-10T21:37:00.002-03:00

Ruidos oníricos en el éter

llamando a los sentidos

con su inocencia dormida

entre imágenes difusas.

La ternura le queda chica:

es un sentimiento profundo

que derrite las corazas

de la visión cotidiana,

con abstractas endorfinas

al instante atomizadas

en la sangre de las almas.

Un ovillo bello y vivo,

recorriendo laberintos

sin moverse de mi lado,

con el pelo enmarañado

y las alas sin planchar.

Añeja pasión.

2011-10-05T21:20:00.002-03:00

Hay un arte en perseguirte

a pesar de los lamentos

a pesar de las tormentas

a pesar del argumento

racional de tantos tontos

que se creen en lo cierto

por atarse a lo concreto

(desprestigios del amor).

El arte de darle al viento

la voz (hasta la última gota),

los latidos de este infierno

que nos encuentra encantados

sin importar los subsuelos

del perenne sentimiento.

Amor al cuero esférico.

2011-10-04T21:19:00.003-03:00

El sueño de alzar las alas

y gritar hasta el desgarro

tu nombre a los cuatro

vientos, eternizándonos.

La entrega del mismo ánimo

a tu ritual lúdico y poético,

para deshacer la seriedad

de lo concreto, y soltar

las amarras que nos lastran

con el viejo mundo a cuestas.

Apasionarse hasta el incendio

de la normalidad creída

por los fuegos inexplicables

que se fugan de acá adentro.

Embarriados.

2011-09-29T20:32:00.002-03:00

En tus venas encuentro

la calma que tantos pierden

por el trajín ciudadano

que los aleja del barrio:

malicioso desarraigo

al que invita esa rutina

con sus cómodas ofertas

de consumismo y enclaustro.

Está la vida y la fuente

de una eterna juventud

pero pocos beben sus aguas

por el miedo contagioso

a los enigmas extraños

de esta loca libertad.

Hay un fluir delicioso

cuando son tiempos de Verna

y las flores en los muros

embriagan al corazón.

¡Qué bellas intensidades

las que maduré en tus calles!

Hoy son frutas de estación

para nuestro carnaval.

Pedrá (fragmentos).

2011-09-27T20:41:00.002-03:00

"... Morir sólo una vez va a ser poco para mí,

el diablo me ha cogido miedo y no me deja entrar.

No creas que estoy huyendo

si me ves retroceder, espera

que estoy cogiendo carrera.

Desafiar las perspectivas

del fracaso al que estamos

condenados...

...Por volver como eres

por volver como somos

por la inmensa sonrisa

de tus cansados ojos.

Por volver donde alguien

te quiere sin que vuelvas.

Por poner a los míos

con un poco más de luz.

Cuando su mirada

se ha cruzado con la mía

saltó sólo una chispa

y se prendieron tantos fuegos

que se fue la luz del día,

arrasamos los bosques,

también vi cómo ardían

los nidos en los postes.

Me voy a recortar

en punta las orejas

y me voy a echar al monte

a aullar entre la maleza.

Volver no dudaría

ahora soy yonqui a mi manera

ya no quiero tu amnistía

puedo morir dónde quiera...

... Y ya nunca más

volverán mis ojos a ser tus ojos

y mi mente un vertedero.

Y allá, desde lo lejos

van llegando los viejos recuerdos

tan royéndome por dentro,

por dentro, por dentro.

Y veréis el resurgir

poderoso del guerrero

sin miedo a leyes ni a nostalgias.

Y caer mil veces más

y levantarse de nuevo

sin más bandera que sus huevos...

... Te acaricio con las manos

te miro y salgo por pies:

cadenas ¡fuera! que hoy es luna llena.

Despido energía y sé que soy un vago

a mí no me ata corto nadie, porque me apago.

Me acuesto de día, cuando llega la luz,

y tengo en claro que no quiero ser como tú. "

Roberto Iniesta y compañías.

Víspera vernal.

2011-09-21T05:36:00.003-03:00

La espera es dulce, y no empalaga.

El tiempo se deshace sobre sí mismo

como la arena: infinita, pero arena al fin.

Todo surge de un rayo de sol

(del próximo, inmediato, que asome

su cresta dorada con leve pudor)

que despierte, por fin, la vida

tanto tiempo dormida, tanto

tiempo enfriándose a la sombra

de una estación de atardeceres.

Es inminente su bienvenida

alternando entre brisas y briznas

los susurros amantes del alba

que coronan su advenimiento.

Hay una risa en el éter

plateada, firme, sincera

sobre un azul terciopelo

a la espera de lo mismo

que tantos otros silencios

aguardamos, suspirando.

Circominoso.

2011-09-19T20:19:00.002-03:00

Circo umbrío, corrosivo

enjuague diario de ácido

que carcome lo sensible

y riega espinas sin flores

que luego vende muy caras

para divertir al absurdo,

que se enamora del vacío

o se conmueve por la muerte

más ajena y, a su lado

la tristeza de un amigo

ni lo inmuta.

Circo macabro, de fieras

que usan lana por afuera

pretendiendo ser los borregos

de la carnicería que montan

en el discurso de sus fauces

rebozando sádicas babas.

Circo ausente de inocencia

de belleza, de arriesgados,

de leones y de risas.

Oscurantistas con eco.

2011-09-15T05:35:00.002-03:00

Tomarse a la ligera

palabras poderosas

por ser "tan sólo letras"

es algo peligroso,

como macabro es

el juego exagerado

propuesto, por supuesto,

por esos que teclean

pensando en la manteca

y no en el éter o la verdad.

No son leves los trazos

que afirman infiernos

mientras tranzan con dios

el mañana, y traman

planes entre sus líneas

llenas de cadáveres.

La novedad que enjaula

ansiedades indómitas

es también destrucción masiva

es terrorismo verbal

es una ráfaga impresa

o una pluma fratricida.

Soleados o asolados.

2011-09-14T05:45:00.003-03:00

Repentina, como una mariposa,

llegó la primavera, se posó

en la noche llena de luna

que acompaña al barrio

y su duermevela,

regresó a la sonrisa

sin rodeos ni preámbulos.

Y se convenció (aunque sea un rato)

del milagro de estar vivos

de los dos días que quedan

de la nada irrenunciable

que espera tras el desprecio

por lo que mueve estas hojas.

En un noctámbulo delirio

han bautizado al niño arraigado

que se niega rotundamente

cuando algún alma de sombras

viene y lo intenta arrancar

como si él fuera el óxido

que está royendo sus sueños.

Aquí sólo oímos pajaritos

enamorados del sol y su gracia

no nos dejamos llevar

por augurios ominosos

de quienes venden la muerte.

Gragea de bienvenida.

2011-09-07T20:36:00.003-03:00

Se asoma la primavera tras el umbral arrebolado de este ocaso, y trae consigo la pintura, los aromas vivos, el vuelo de las mariposas y un sinfin de flores.

Añoro la primavera como la niñez, como ese tiempo donde todo rebosa vida, donde todo zumba y revolotea entre jardines y charcos y árboles, y la eternidad late con cada juego por emprender (porque los juegos eran viajes instantáneos, naufragios placenteros en un océano lúdico sin horizontes ni inoportunos timbres).

Por eso, cuando llega Septiembre siento a mi alma escaparse del letargo invernal, y recobrar ese flujo intenso que convida su énfasis a todo mi ser.

Siempre inoportuna.

2011-09-06T06:25:00.000-03:00

La paciencia de la muerte
es un péndulo imperceptible
que se va acercando, lento
caracol gris, misterio.

Y está siempre tan cerca
merodeando, convidando
su perfume leve, sutil
como una primavera
negra que ocupa el aire
sin tregua ni comodín.

Mis ojos no pueden evadir
esa sombra escurridiza
que flanquea sus sentidos
cuando husmea de cerca.

Y el dolor de la nostalgia
se mezcla con pura ausencia
y la nada invade al arte
y todo se va al demonio
en un chasquido instantáneo
que atomiza la penumbra.

Tus amantes.

2011-08-31T20:52:00.001-03:00

Una tribu de emociones

va asomando en lontananza

y en la punta de su lanza

se pueden ver corazones

adornados con canciones

perfumadas de esperanza.

Ha sido larga la espera

que puso a prueba sus ansias

(pero no así las distancias)

y aletargó esas banderas

hasta que esta primavera

presentó su scaramanzia.

El apremio hoy condimenta

la antesala del encuentro

que se agita desde adentro

como una dulce tormenta.

Jugar para vivir.

2011-08-31T20:30:00.002-03:00

A veces, la vida es un eufemismo de la poesía: todo se reduce a pequeños asomos de belleza, a placeres medidos, historias lineales, risas anhedónicas que ocultan en su estética la miseria royendo interiormente.
Veo el mundo desde mi caleidoscopio, y prefiero seguir jugando, prefiero la inmadurez de un alma libre, los ilusos momentos donde sólo quedamos la luna y yo en el universo, y nos juramos el amor que otros desprecian por cursi o ingenuo. Elijo la inocencia apasionada, el perseguir sentimientos a pesar del desengaño, la distancia, el confort o la mismísima razón, porque en esas cacerías siento a la vida llenar los rincones vacíos, desperezar los aletargados ritos, anunciar su danza ritual como un deseo frenético por dejar atrás todo, incluso a la propia muerte.

Inminente sentir.

2011-08-31T04:37:00.002-03:00

Sí, todavía quedan en el espíritu rincones sin callos, donde la sensibilidad aflora y, entonces, la belleza de un sonido se hace insoportablemente extática, y el ritual es un camino de flores y ambrosías entregadas al bien de las ánimas, a su placer inmaculado.

Tanta intensidad en el éter, descargando su influencia sobre los ansiosos, cosquilleándoles el insomnio con una parsimonia regular, hecha de la pura ternura que invade al sentido cuando se encuentra con su horma y deja caer las rudas cotidianeidades (esas que oxidan la sonrisa).

Inminente es una buena palabra si presagia el arribo de una pasión.

El amor y la muerte.

2011-08-27T16:46:00.003-03:00

Un día, el dolor como espina ardiente

en la carne etérea de los recuerdos

se ha clavado para el resto de siempre.

Lo que queda atrás es enorme

y no por pasado se derrumba

sino que abona el raigambre

de las flores de los sueños

que esperan nuevos colores

al morir esta estación

(la ironía y su arquetipo).

Y, esperando el horizonte,

sentados en una baldosa

en el medio de la eternidad

cantamos nuestro amor.

Cronomano.

2011-08-25T21:21:00.002-03:00

Gente que gira a través de los relojes

como si el mundo fuera empujado

por el periplo de unas manecillas

que no ven más allá del círculo.

Y el hombre del tiempo,

su paladín defensor, su artesano,

el demiurgo cronológico

deshace estas horas que luego rehará

con paciencia de quién sabe

que corre detrás del tic

que puede frisar el tac

tan solo con una maniobra.

Mientras, se apuran todos

llegando tarde a sus funerales.

Instantánea noctámbula.

2011-08-25T06:20:00.003-03:00

Allá afuera está la calle, con su universo

paralelo e inmediato, lleno de vidas

también lleno de muertes, lentas algunas

otras feroces, furiosas, frenéticas.

Irrefrenables pasiones de asfalto

en los corazones huecos, paridos

por la ausencia, por el desarraigo

por la nebulosa en su identidad

o el marginado por su intensidad.

Está la vida encarnada (en carne viva)

ardiendo cuadra a cuadra su infierno

de alcoholes y secas que secan por dentro,

urdiendo la penumbra próxima

que se avecina en su mente ofuscada

por los enrosques del alma libertaria.

Para pocos de los muchos.

2011-08-21T17:29:00.003-03:00

Bajo un remanso de estrellas

trajo la puna en su embrujo

hasta mí el canto que canto

para pocos de los muchos.

Los muchos que aún cambian

oro por cuentas de vidrio

y, sin reproches, se someten

al espejismo bendito.

A quién advierte la farsa

yo quiero sumar mi voz

junto a la indiada que herencia

reclama por fuerza de la raza.

"Cuando tenga la tierra..."

sueña el indio ese día

y se sigue historiando

injusticia sufrida.

Parece que no alcanza

el tiempo de una vida

para historiar el desmadre

de opacar a la raza original.

Aún hoy nos acechan

con perdones mentidos

en nombre de la garcha

o del santo hijo de dios mismo.

Cuídate de que no te agarren

tempranito el domingo

pues con sumarte ellos pagan

el perdón recibido.

Con infiernos aterran,

a demonios conjuran,

reniegan del encarne

ciegos de locura.

Iorio y Cianciarullo.

Ayer tiene un mañana.

2011-08-17T06:26:00.005-03:00

Sopla en el oído un recuerdo mudo

de visiones en principio difusas

pero que van, suavemente,

poniéndose en foco de la nitidez

que esta memoria a veces olvida

en un banco de plaza sin nombre

o en el cordón amable, reciente asiento

que ahora es un dique diminutísimo

incapaz de detener el fluir

con el que la corriente se lleva

lo que ha quedado impregnado

pero ya desde otros tiempos

sin el disfrute que significa ser

y no haberlo sido; igualmente

apretando una ilusión, siempre.

Una pregunta, otra pregunta,

otro divague inquieto pero tierno

que no aguanta las espinas

de estar vivo, de tener un corazón,

y sin embargo persiste, llevado

por una racha de viento

o el abrazo idóneo, o la sonrisa,

o el saber que todo esto

en algún lugar de su esencia

está floreciendo, perezoso,

pero con firme raigambre,

como su alma de serranía

que no cabe en el horizonte.

Climático.

2011-08-11T15:49:00.003-03:00

Sale la Luna, y salgo con ella.

Sale el Sol, y con él salgo.

Pero cuando se encierran

en su nublada introspección

quedo a merced del viento

o del carácter tempestuoso

de un aguacero distante.

Quizás ese sea mi tiempo

el del cielo, el del espíritu,

no la convención de agujas

el pasado inobjetable

la urgencia zumbando

siempre al acecho,

la organización total

para un indomable caos

hecho de sentimientos

que no obedecen decires.

Tardesolada.

2011-08-09T18:55:00.003-03:00

Una tarde gris. Otra tarde gris, como aquéllas, como éstas, como ésas: la repetición incansable de una agonía apacible, somnolienta y melancólica, que se esfuerza por salir de su mediocridad fatal entre melodías desconocidas (pero amigables) y letras rescatadas del rincón aún sano del desván (o del diván).

Otra vez la sensación de laberinto sin cielo, con su techo inoportuno y la mohosa realidad rodeándolo todo: paredes sin tregua, esquinas como ilusiones que (casi siempre) terminan llegando al absurdo, a otro encierro, al olor de la estela de la muerte.

¿Quién le dio la hoz al invierno? Con ese humor tan extraño, que hace de lo sombrío un semblante, y lleva a rastras la quietud de quién no anhela despertar al día siguiente. A su paso caen las flores, se destiñen los colores, y queda una persistente lividez, tan difícil de agrietar como su funesta sinfonía sibilante.

Todo en una suspensión contagiosa de hipnótico suceder, acostumbrándose el mismo ser al ritmo gélido que propone.

Pretormenta.

2011-08-08T05:55:00.002-03:00

Por la noche se escucha el llamado

del viento a los ángeles dormidos

para avisarles que una tormenta

deshará sus nubes y, con ellas,

los sueños profundos de paz

la calma que entrega la luna.

Los árboles también claman

su preocupación al aire

o quizás un desafío, nacido

entre las propias raíces

que se aferran con orgullo

a la tierra que las nutre.

No pasea por las calles

ni la indiferente soledad,

sólo un ulular intermitente

presagio de la tempestad.

SiemPRe extrañándote.

2011-08-04T16:35:00.002-03:00

"Bueno, hace 10 años ya, 10 años ya..."

El tiempo corre de atrás, pero su sombra va adelante nuestro.

Y arrastramos su aliento inminente, esa sensación de bordear la muerte, de ser alcanzados por su dedo implacable, fatal como este vacío en el reloj, en el almanaque y en la vida.

Esa ausencia, ese despojo de inocencia que aferramos con manos ilusorias, con la zoncera de creer que lo que supo ser, volverá isomorfo, como un anacronismo del corazón de ayer.

Es que había una vez un pibe al que se le coló por un oído el sentimiento, la sensibilidad, la pasión. Y ya nunca pudo desprenderse de esa visión ni de ese amor, que se volvió abstracto pero mucho más intenso. Un amor que cuelga de sus paredes, que estampa sus remeras, que dibuja su piel, que identifica su espíritu. Un amor que abrió la puerta para ir a jugar al Edén de los amores, que presentó un mundo de ideas e ideales, y a las letras como grito embellecido para los enredos del alma, y a la sabiduría como mucho más que un manual, y a la mística como una búsqueda constante.

Tantos anhelos puestos en una obra de arte...

Esas ganas de perseguirte, alcanzarte y dejarte ir, ya extasiado (ya borracho cuando aún el beodo que hoy me encarna era un abstemio de alcoholes) pero sin dejar de pensar en la próxima cacería sentimental.

Y hoy, perdiendo el tiempo, tirando con lo que hay, esperando un terremoto o un milagro que nos saque de la inercia que agoniza, la memoria sólo puede emocionarse en un recuerdo, testigo del mito que crece sin fin.

Noche ensimismada.

2011-08-03T05:03:00.003-03:00

Se ha hecho profunda la noche,

se ha humedecido con suavidad

en la piel de su penumbra,

ha derrochado la mueca vacía

en los malabares del frío asolador

que se lleva su compañía

sus colores, sus sonrisas invitadas.

Se ha consagrado a la ironía

como un desierto lluvioso

de insomniscientes testigos

(jamás formarían parte

de algo que arrime un riesgo).

Se ha cargado de nubes su cielo

como un vaho luctuoso, constante,

que amenaza sin ánimo alguno

(pero con obsesiva frecuencia).

Se ha venido profunda la noche

encerrada en sí misma

impenetrable, solemne.

Descreo de.

2011-07-28T15:12:00.002-03:00

¿Y qué si desconfío de los santos?

No me cuajan sus encantos

de dudosa humanidad

la sospechosa serenidad

que pregona su semblante

siempre del vicio distantes

nunca una copa de más

ni volando sobre el ras.

No le creo a quien me habla

del pecado como ajeno

si alguien se cree tan bueno

seguro que no lo será...

Y si roen mi cabeza

con su labia santurrona

dejo a las palabras sólo

con la estela de mi ausencia

(no se discute la esencia

ni se truecan sus anhelos).

Llamando a la sonrisa.

2011-07-28T06:24:00.002-03:00

Quién pudiera arrancar del pasado

aquél brillo lunar en tu rostro

y traerlo a este trazo macilento

tan urgido de algún destello

perdido en la siempre inminente

tormenta que no aparece

más que del lado interno

de una burbuja negrísima

(sumamente frágil ante el filo

pero rigurosa con los colores).

Este vacío amoblado

se va exprimiendo a sí mismo

para poder enjuagar

las heridas de una ausencia

que recuerdan tu alegría.

Nada es ya tan sorprendente

si te vivís atajando,

si de jugar vas dejando

para darle paso a la muerte

que viene con forma de pena

y arrasa tu celebración.

De una caminata.

2011-07-27T06:25:00.003-03:00

Los retrodisfrutes son la frutilla del postre de la caminata. Deshojando la margarita de adoquines para llegar a la madriguera, y descansar del vuelo incesante, del fluir constante que, como una inercia, mueve todo este hatajo de caos e incertidumbres.

Pero, en un momento, todo este derrotero trae su fruto a los ojos de mi ansiedad, y ya me embriago con la mirada, ya caigo de lleno en la tentación del regodeo por la pequeña gran victoria de lo autónomo sobre los engranajes del tiempo y la sociedad.

Y es entonces cuando retrodisfruto cada centímetro de asfalto besado por mis pies, llevándome un poco del misterio que tantas noches le habrán arrebatado a la luna, al lucero, a los locos incansables que predican su demencia con el mero deambular, a los árboles que esperan la penumbra para enredarse en sus sabidurías ancestrales...

Vida impersonal.

2011-07-22T16:48:00.004-03:00

Ya no maltrates a tu animal

pues no lo debes vencer, sino amar y salvar,

te lo digo antes de que estés

ahogado por la pared

que sostiene las últimas sombras

que la congelan de revelación

sostenida por los muertos

que viven en lo externo

que, como nubes, vienen y van

alimentando al ser, testigos de la eternidad

incapaces de comprender

que es hora de amanecer.

La Tierra se iluminará

cuando liguen a su rollo la vida impersonal

pues no existirá otra ley que la íntima conciencia.

No, no esperes de mí nada especial

no busco influenciarte ni con convencerte

fuera de ti no hay ningún mediador.

En el mundo no hallarás más que ilusión.

En el mundo no hallarás más que ilusión

te lo digo hoy...

No, no, no esperes de mí nada especial

lo que tu buscas, dentro tuyo está,

fuera de ti no hay ningún mediador.

En el mundo no hallarás más que ilusión.

La Tierra se iluminará

cuando los hombres acepten la vida impersonal.

No existirá otra ley que la íntima conciencia,

destronando al cerdo sin paz.

Generación de serpiente ya reinar no podrá.

No habrán velos que te impidan ver

la inmortalidad de tu ser.

Fuera de ti no hay mediador.

En el mundo no hallarás más que ilusión.

Hermética.

Lluvioso desvarío.

2011-07-19T06:17:00.003-03:00

Toda una ciudad minada

de baldosas flojas que

son charcos encubiertos,

bombas de humedad

aguas suicidas invadiendo

a la sequedad utópica

en la que nos obstinamos

(ese berretín de los días de lluvia).

Gambeteamos charcos y chorros

buscamos balcones en las ochavas

o aleros que nos guarezcan.

Fugaces visitantes o admiradores

se empapa todo este concreto

del absurdo diluvio perfecto.

¡Qué poético e hipnótico

es el canto de la lluvia!

Como una especie de imán

para el espíritu natural.

Mientras, recorre el vidrio

una lágrima del cielo

cual babosa impredecible

a bordo del colectivo:

¿Irás para Palermo?

¿Al Parque Centenario?

(Ya te veo bajando

con prisa repentina)

¿Y adónde van tus primas?

Todo este intenso tráfico

de gotas e inciertos destinos

es un laberinto, un ahogo

para el fluir de los lunares.

¡Ay, Luna!

2011-07-14T15:10:00.002-03:00

Vi una luna regordeta

en sus restos de vigilia

acercándose, dorada,

a los techos de este sur,

enamorando a mis ojos

que encima se le derraman.

¡Qué emblema poético

es tu brillo macilento!

Parecés cansada y feliz

(nos parecemos un poco)

aunque con la misma pena

siempre merodeándote,

insistiéndote siempre,

sin cristalizarse

ni llegar a ser fugaz

sin querer resignar las noches

mas ansiando vivir los días

y no perderse ni un instante

de los que andan dando vueltas.

Desconcierto.

2011-07-13T20:45:00.002-03:00

Tengo una maqueta rota en los ojos

y un conjunto heterogéneo en el alma.

Esta desilusión tan anunciada

no quiere resignarse, y hace bien,

pero el dolor de su fresca herida

se pelea con todo optimismo.

No entiendo lo que entienden

quienes ponen su confianza

en esta ausencia de ideas

encarnada en bienvenidas

que mienten desde el saludo.

Descreo del cotillón sin sentido,

de los globos del descarte

del consuelo de un vencido

que se carga esta victoria

para menguar su gran derrota.

Intención.

2011-07-13T07:42:00.002-03:00

Rescatando los momentos

del naufragio de los tiempos

voy armando, apasionado,

mi collage de eternidad.

Momento perfecto.

2011-07-10T19:56:00.002-03:00

"...camina sobre el tiempo".

amigo rastrojero.

Esas cuerdas penan lo roto

lo ya destruido, lo asolado.

Caminan a paso cansino

por las ruinas del tiempo

(al que acaban de arrasar)

sin siquiera pestañear,

enredadas en lo eterno

en eso que puede sortear

las trampas de las agujas

para dar con la paz de verdad.

Un silencio solemne

mancomunado y sentimental

entregado a la audición

del soleo añil de un ángel.

Amor sin reclamos.

2011-07-06T06:10:00.002-03:00

Al aire, a la nada

le grito mis reclamos

por esta injusticia

que no tiene culpables

pero sí tantos cómplices...

La pena es un acecho

y un hecho a cada instante

que esta memoria obstinada

se adueña del corazón.

Un ladrón de inocencias

ha dejado en la historia

esa mancha indeleble

para el íntimo recuerdo;

sin embargo, resistiendo,

se atrinchera la pasión

y se arma un caparazón

con la corteza de su sentir

con las resinas del amor

(endurecidas por este invierno

lleno de ilusiones ateridas,

subterráneas, descendidas)

y sale, entonces, al viento

como un grito que lleva

el alma de tantas almas.

Sorbos de aire.

2011-07-04T19:19:00.002-03:00

Insaciable sed de poesía

enciende el fuego privado

con un beso ya marchito

que en el viento se ha secado.

Cuando desato los nudos

del pensamiento acotado

y suelto a volar sus mirlos

me elevo un poco con ellos

y siento en su dulce canto

el sonreír de mi interior

como un río en su verano

bailándole a los dilemas.

Filosofábula.

2011-07-04T06:31:00.003-03:00

No sé a qué palabras les apunto

pero voy, como por un tubo,

en búsqueda del sentimiento

de la vida que aún me urge

cuando veo huir al tiempo

como una espalda alejándose.

¿Cuál es el motivo?

¿Hay tan solo uno?

Si cada instante se enciende

cuando escapa de la ausencia

por un atajo irracional,

o se pierde en la penumbra

del camino más mentado

(un jodido laberinto

entre grises y bostezos).

Días de nada.

2011-06-30T17:00:00.002-03:00

Días de adoquines fríos

con la borrasca al acecho

y las flores como único

rastro de la primavera.

Días de bajar

al sótano, a su angustia

a la costumbre mustia

del gris invernal.

¡Vente, resplandor!

Que esta sombra espesa

necesita un rayo

para su tormenta.

¿Dónde irá a parar

esa fe invisible

que le cree a nada

pero lo ama todo?

Herida enamorada.

2011-06-28T07:31:00.007-03:00

hay dolores que quedan para siempre.

(un apasionado, oportuno)

Es el colmo del amor

aflorar en esta agonía

como una herida abierta

que quiere ser sentida,

que sólo bebe sus lágrimas

paradójicas, saladas

por lo imposible hecho añicos

bajo tanta incredulidad.

Y el amor insiste,

aún en este momento

aturdido por lo absurdo,

por las sombras que, sordas,

todo lo distancian,

y hacen del tiempo un espanto

(la pesadilla prolongada,

presumiendo de interminable).

Y el amor se revoluciona

y aún en el desgarro de su ilusión

grita, a voz en cuello, su fiebre

su locura inexplicable

su pasión más descarnada

brotando como sangre

de esa herida eterna

que se le acaba de abrir.

Letras esperanzadas.

2011-06-21T21:19:00.002-03:00

Ella quiere ser el puente

que atraviese este presente

desde un pasado en penumbras

hasta un futuro alumbrado,

pero sin renunciar a lo humano

sin soslayar la memoria

sin despistarse en chismosos

que sólo entreveran caminos

y ni una sonrisa devuelven,

empuñando la necedad.

Más allá del infierno.

2011-06-19T16:25:00.002-03:00

¿Qué hacer con tanta pasión ignorada? No hay lugar donde guardar este fuego lastimado por una insensible voluntad del pasado y los caprichos de un juego hermoso.

Y no quiere apagarse, claro. Persiste y resiste, insiste sin tregua en su amor, en el oxígeno que araña de los intersticios donde atesora su vida, que es el sentimiento: un intangible amuleto que todo lo embellece, aún en la tristeza más profunda. Porque el corazón es un lente amable, y toma la tragedia como el Valhalla de su pasión.

No se ahogará en sus lágrimas, preferirá beberlas mientras le grita al viento que no hay tiempo ni contrariedad capaz de menguar tanto ardor, tanta fiebre espiritual, y que hasta el mismo infierno sudará si este fuego es enterrado.

Cándida y cirujana.

2011-06-16T17:31:00.003-03:00

El deporte estático de observarte

es mi disciplina-medicina

cuando los vientos se arremolinan

en el centro de la conciencia

para que no me lleven, raptado,

a su viaje introspectivo

(un periplo tenebroso

en espiral hacia la nada).

Es que tu gracia me extirpa

del enredo filosófico

que es la muerte aproximándose

un paso a cada suspiro

por más que sea una playa

lo que queda por caer

en este reloj antiguo.

Sentimental.

2011-06-15T16:18:00.003-03:00

Tiene un árbol en la cabeza,

el corazón en los dedos

y un par de alas en la voz

y toda la eternidad

para seguir desplumando

a las mentes medrosas.

Pudo hechizar al tiempo

para que no lo olvidara

en su depósito antiguo

¡brujo minotauro

mi copa, en cada brindis,

se alzará hacia tu recuerdo!

Bis a bis.

2011-06-15T04:40:00.003-03:00

A la muerte, si se acerca, hay que mirarla a los ojos.

Bajar la vista ante su presencia (temerle) no es más que abrirle la puerta e invitarla a pasar, dejando todo en manos de su voluntad.

Al natural.

2011-06-14T21:03:00.004-03:00

Ya puedo entrever tus verdes

de paciencia imperecedera

sonriéndole al viento marino

(ese cartero de los perfumes

tan lejanos como misteriosos).

Si, aunque parezca absurdo,

siento que me roza tu espuma

al despertar de algún sueño

ya inalcanzable en esta vigilia.

¿Pretensiones? Todas,

pero sencillas y apasionadas:

la belleza incesante

el arrullo alentador

los incontables vuelos

dibujando sin tinta

en el lienzo del cielo

(¡y sus dulcísimos cantos!);

noches enchastradas de estrellas

y la pira para el espíritu

que nutre su esencia elemental

con los fuegos, con los humos

con los vestigios de vida

que persisten en su muerte.

Un viaje.

2011-06-13T06:08:00.002-03:00

Pasa por la ventana

como una película

este domingo clavado

en la cara de la ciudad,

en la noche que tirita

de hombros encogidos,

en las parejas apretadas

yendo o volviendo

mas no deambulando.

Envuelto por las páginas

olvido en qué estación...

pero no se aleja la ventana

que me recuerda, terca

toda esta parafernalia

mortecina, cenicienta

tan parecida a la ausencia

(y a tan poca distancia).

Huellas.

2011-06-10T06:35:00.003-03:00

Estás tan linda así: dormida

y de lienzo hospitalario

cobijando este gran sueño

que pintamos entre todos.

Los dedos renegridos,

las persianas evocando

mucho más que palabras:

se tiñen del corazón.

Las calles, (las mismas calles)

le ceden a mis raíces

un poco más de sustrato.

Y la estampa de la noche

es un juego emocionado.

Levemente relevante.

2011-06-08T17:01:00.002-03:00

Donde hay un casi, hay un pero.

Un buen 'pero'.

2011-06-08T16:41:00.004-03:00

Risa

agua de los días

desiertos

inciertos

cuasi muertos,

pero.

Pero resurrección

espontánea

impalpable

azulada

levísima .

Y risa

agua de los días

desiertos

inciertos

cuasi muertos,

pero.

Inerme.

2011-06-07T21:02:00.002-03:00

¿Con qué fusil rebelarse

ante el tirano aterir

que no permite más

que un inane tiritar?

Tomo las letras, cargo

mis dedos con su fuego

y salgo en una ráfaga

por el huecoronario

que hiberna en mi pecho.

Se estrellan los poemas

contra el asfalto gélido

y su escarchada indiferencia.

Disforia.

2011-06-07T19:09:00.002-03:00

Gris la tarde, como el plúmbeo

par de pesados pies

que sujetan el ánimo al fondo

del triste y espeso Junio:

maldito como nunca

colmado de añoranzas

lastrando todo aspecto

su enchastre melancólico.

Cumpleaños ausentes,

lejanos, enterrados

por níveas distancias.

Trincheras umbrías

secuestrando almas

que ya no vendrán

a sosegar lo incurable.

Las flores marchitan

antes de su esplendor...

¿es que sobrevive

algo espléndido

en este frío opaco?

Los nidos desnudos

el arco iris diluido

las calles desoladas

el mar tan cascarrabias

los días desganados

las lluvias cortamambo

y el sol sin su sonrisa.

Irrenunciable.

2011-06-07T05:55:00.002-03:00

Admiro a quienes atesoran sus ideales

en un cofre (el mismo donde guardan

esa inocencia profunda e inexpugnable)

y no lo negocian ni con el tiempo

que es un taumaturgo malévolo,

obstinado, irrespetuoso y prepotente.

Porque cada nuevo día ese ideal

incrementa su prodigio vívido

y se deshace de la muerte,

para descansar de su mirada

fría como una madrugada nubosa

enclavada en el más impío invierno;

y suspira por la primavera

que siempre parece tan cerca

para sus sencillas ilusiones.

¡Qué necesario salvaguardar

lo puro, primitivo y esencial!

Escepticismo estéril.

2011-06-05T15:44:00.003-03:00

El problema no es la fe

sino el altar donde se la ubica.

Creer en el próximo paso

es fundamental para darlo

sino todo se desvanece

en una idea intangible

que pulula por la cabeza

pero nunca se concreta*

Hoy, una racha incrédula

atraviesa tantas almas

que tambalea hasta el amor

sin encontrar firmes asideros

en los corazones laxos

que temen dejar su carcasa

por las posibles tormentas

y no saben las goteras

que, adentro, les esperan.

Es que resulta más fértil

(aunque sea un momento)

dejarse convencer

por la palabra intensa

que emana incontenible

de un ánima encendida

por la luz sentimental.

*porque 'materializa'

tiene una veta ominosa.

Salida sin entrada.

2011-06-04T23:18:00.003-03:00

¿Cuál será el límite de tus locuras?

Si te veo todo el tiempo entre la bruma

o naufragando en el fondo de un vidrio,

con las estrellas siempre tan cerca

casi chocándose con tu frente.

Ya no te frenan ni el óxido

ni la cruda deuda de anoche,

sólo hay lugar para una ilusión

que no resiste al amanecer

y cae derrotada en su herida

cuando el primer rayo la alcanza

atravesando esa película leve

que recubre los vaivenes lunares.

Los motivos son extraños

(indescifrables, sin dudas)

y el final se hace instantáneo

como una mota de polvo

que se pierde con el viento.

Desayunando letras antes de dormir.

2011-06-02T06:23:00.004-03:00

El agua clara, perfumada

de tilo, como la estela del estío

(ese lejano suspiro

es un anhelo recurrente).

La ciudad desperezándose

rascándose la modorra

con bostezos colectivos

y millones de cafés con medialunas

o mates con bizcochitos

o ayunos desinteresados.

El frío asusta al amanecer

lo pone tímido, reticente

a la llegada, rumiante

de su propio rol lumínico.

Y estar a contramano

es una grata dirección.

Hecho de la noche.

2011-06-01T17:56:00.002-03:00

Un alma hecha de noche

vive su ensueño propio

descubre que cada paso

es un mundo novedoso

abriéndose en frente suyo.

Se alimenta de la Luna

de su jugo pálido,

plateado e impalpable

('hay que estarse liviana

-piensa- para los vuelos').

Y sube hasta la copa

repleta ya de brillo

buscando dar un sorbo,

que multiplicará

cuando todo se duerma

(su momento preferido

para el rito imaginario).

Desarraigo.

2011-05-31T20:57:00.002-03:00

Voy perdidito y me he encontrado una princesa,
me he encontrado entre sus labios cuando besan y besan.
Yo dejo al sol que entre por nuestra claraboya,
y ella deja a los ratones que ellos royan y royan

El tiempo pasa despacito
cuando no te tengo a mi lado.
Necesito, para estar sentado,
un arbolito en este descampado.

Arranqué un ramo de flores;
se lo regalé a mi amante.
Dijo que no las quería,
que estaban mejor antes.
Y ahora he vuelto a mis manías,
no quiero rehabilitarme.
Dijo que no me quería,
que estaba mejor antes.

Van tan deprisa, nuestras almas, que se arrollan;
que se encuentran cuando nuestros cuerpos follan y follan
Son, nuestras almas son dos versos que se rozan,
nuestros cuerpos como dos cerdos que hozan y hozan

Y, si me veo desorientado
con la puerta de salida;
condenado a estar toda la vida
preparando alguna despedida.

Sé que, al destino, volveremos a engañar,
por que no se acostumbrarme a nuestras rarezas,
por que nunca más nos vuelva a manejar.

Dar contra un muro pa’ poderlo derribar,
que seguro nos depara una sorpresa,
si te atreves yo me atrevo a atravesar.

La vida, vino dando volteretas;
los pies, al suelo, a mí no me sujetan,
que soy viento y me embalo
y arranco las veletas.

La puerta, pinto de color de rosa,
del laberinto que hay en mi cabeza;
Me pierdo si me deja
y me encuentro si me roza…

Roberto Iniesta.

Cuestiones invernales.

2011-05-31T15:46:00.003-03:00

Ando y desando los días

entre la liviandad florida

(un vuelo casi incesante)

y la ignorancia pesarosa

¿Habrá mañana, por fin,

una estrella que se fugue

de su quietud sideral?

¿Descubriré un color nuevo?

¿Será útil el amanecer

para mi espíritu opaco?

Y así, siempreguntandome

el paradero del entusiasmo

cuya ausencia se agrava

con las nubes del invierno,

arrastrando el lastre

resistiendo, esperando

una soleada tarde estival.