Con M.

El desamparo de una ausencia inevitable y repentina. La sensación de que el vacío es muy precoz para esa pequeña fruta, muy verde quizás, y sí demasiado tierna para caer del árbol de la inocencia letal. Va a ser un machucón imborrable, queridísima.
Quizás el día del niño sea la fiesta de la vida que legó en vos al despegar.
De este corazón surge la voluntad de transformarse en cualquier espacio que necesites para reposar de las tinieblas, con las puertas abiertas a toda hora y las luces siempre encendidas. Siempre que vos quieras.
Estos desconciertos de plomo en los pies del alma son contrapeso del vuelo que pretendo para tus alas.

Encierro.

Cuando el ánima opta
por hacer vida de topos
y no es posible siquiera
sacarla a que tome aire
(quizás sea por el resfrío
pero hace tanto que nada
que ya dudo si es un alma
o si es un pez).

Notiocioso.

Es así, nomás: Uno que se salta la cuenta del Domingo, y un Lunes policía te viene a cobrar la deuda.
El que sea que se encargue de los balances semanales, está muy estricto con los morosos, pero debe unos cuantos sueldos en este empleo de ilusionista desilusionado. Así se complica laburar con una sonrisa.
Mientras tanto, el comportamiento randómico del ánimo sigue especulando con apuestas que no hizo, y ve pasar los caballos por la linea de llegada sin que ninguno le recuerde una ventanilla feliz.

Fragmentos de Buenocturnos Aires.

Chistera y guitarra,
magia sin palomas
pero de alto vuelo.

Colores, arco iris
cuerdas más curdas
y psiquis sin saco
que tiemblan de frío.

Las noches inmensas
que siempre terminan.

Las calles eternas
oscuros mapas
de algún tesoro.

Menos armados.

Poesía fantasma
de flores sin color
que sufren por el asma.

Turbia felicidad
en nuestra respiración
espasmos de libertad.

Quietos como la luna
pero menos elegantes
(nuestra casa es la tribuna).

No existe el olvido.

Porque todos los pasados que han cosido este saco de vida son irrecuperables, pero imperdibles al mismo tiempo. Siempre habrá al acecho algún recuerdo, a veces salvador, a veces sepulturero, para dar un golpe de timón en el curso del barco que navegamos a diario.
El tratar de olvidar es una tarea de tiempo completo, que quizás hasta sea el sentido de la vida en más de una interpretación. Esa desesperación irracional en escapar de los martirios que ofrece un recuerdo (por demasiado bueno o demasiado malo), ese sudor frío en las palmas de la nostalgia, esos ojos vidriosos que precen fantasmas de oficio, siempre latentes.
Apostar constantemente nuestras cartas a la espera de otro segundo que cambie la historia y nos exonere de la carga insostenible que significa este arcón de momentos.

Nunca te vi baldear el corazón.

Lanzarme a escribir es, inevitablemente, escribirte.
Como un terco que te invoca desde todas las palabras posibles. Quisiera que te acerques, pero "lejos" parece eterno, y el sindrome de tu ausencia es el peor desamor.
No sé si puedo pedirte algo, estoy muy enloquecido de antaño, pero quisiera que tu perfume nos arranque la nariz una vez más.

Gracias.

A veces cruza mi mente
la idea de su tormento
por esos cuatro colmillos
(las cumbres del sentimiento).

No se enrosque ni persiga
no se sienta una asesina
pues quisiera agradecerle
ya que usted me ha presentado
con el eden de la vida.

Y si es que se le antoja
como un pecado suicida
sepa que es la mejor hoja
de este libro, mi querida.

Veinte minutos de amor
una fiesta incomparable
¿a quién le importa el dolor
cuando está en medio del baile?

Y los platos que se han roto
ahora tengo que pagar
pero sepa que esta moto
ya no la quiero parar.

Las drogas son las golosinas del alma.

Todo me recuerda a tí (quizás parte 1).

Los Redondos. Entre Ríos abajo de la autopista. Calamaro. Colores metalizados. La Luna. Las estrellas. Los baños. El frío. Las muecas. Los espejos. Dios. Colegiales. Don Lunfardo. El barrio. El refugio tras los árboles. La tarjeta de Playland. El olor que ya no está. Mi gamulán azul. El rey de la triste felicidad. Guasones.

Volver a la vida real,
demasiado cuerdo
demasiado blando
horrible, normal.

Ni un despunte de poesía
y el recuerdo que se acerca
me toca el hombro, me cuenta
los grises de siempre,
una vez más.

Con el verde y el blanco
se han ido de la mano
todos los otros colores,
se destiñe el arcoiris
mientras se apagan los soles.

La amnesia se fugó
y me dejó tirado
en el peor rincón.

Mientras tanto,
quisiera ser Houdini
para poderme escapar
de la jaula o del espanto.

Desazón.

Si en la olla de la vida nos falta la sal ¿de dónde sacamos las ganas de comer?

No todos los piratas son iguales.

Desenterrando viejos tesoros de antiguas travesías, el pirata recio cae en su intima melancolía y comienza a anhelar, a viajar en retrospectiva, y esa memoria de bitácora le juega con trampas que amansan y ablandan el carácter estoico de ese gesto.
Los cofres quizás no tengan nada, pero son el símbolo de una historia, de su historia, de lo que algún día será desenterrado pero jamás conocido, y ese misterio es el mejor oro de los poetas camuflados.
Y si fuera por él, de sus pulmones soplaría las velas para seguir viajando eternamente entre anécdotas (tablas para la balsa que lo rescate del naufragio cuando sólo sea una palabra resoplando con el viento).
Ya cojo, preferiría que su caminar se detuviera como un árbol al costado del camino, y beber de los tiempos su sabiduría, sólo cuando la madre naturaleza le humedezca los labios con ese rocío revelador, y no sacrificar la paciencia infinita del roble sólo para huir mejor.
Así, el bárbaro de los mares muta en ligera brisa y nos ablanda la cara cuando todo parece férreo.
Algo aprendió.

La única perfección la fabrica una memoria parcial, una mente idealizadora, una ficción de vestir.
En un intercambio de palabras, el momento de lucidez sobre lo imposible de la hazaña total deja un vacío que se aferra con sus garras oxidadas a estas entrañas de amor ausente.
Puede una paradoja ser la verdad más absoluta.

Sobredosis de madurez.

Que el apego a la niñez no nos deje crecer... ¿no termina siendo un resultado exitoso?
El Peter Pan inhibe el virus sistemático de la madurez como etapa modelo, y se vuelve un díscolo de juegos inocentes.
Claro que esto conlleva varios peligros:
a) Podemos perder de vista la vital información sobre el estado actual de la economía mundial. Casi una tragedia.
b) Quizás sea contagioso.
c) No es rentable.

Me parece que, si Peter Pan fuese psicólogo, la primera psicopatía casi endémica que analizaría tendría por nombre "síndrome de la gente".

Si comimos de la torta
no neguemos el cumpleaños.

¿lo prohibido era la manzana o el limón?

El loco tan loco, pierde la memoria
va olvidando la historia
y armándola el mismo.
Duda hasta del nombre,
y manda fruta como
verdulería en liquidación.
Sobre todo lima y limón.

El amor dividido en dos no da, ni por putas, mitades iguales. Tanto de ilusión que la vida real nos filtró el sueño antes de que lleguemos a la cama.
Y el tiempo se quiere comer casas, ramos, corcheas... caminar en la arena también. La memoria es selectiva, y te selecciona bastante. Pero también traiciona. Y yo desconfío.
¿Y vos?

Poesita 2.

Pruebo otra vez con soñar
y descanso de la realidad
en una hamaca, la hilaridad
ya nos mecemos
mejor que el mar.

Me atormentan los latidos
y este sueño verdelicia
por caminos divertidos
se va acercando al de Alicia.

Poesita 1.

En mi ensalad de fruta
el limón y el melón
no he podido mezclar.

En el cielo que me arropa
el sol y la luna
no pueden cohabitar.

Ataud o cofre.

Siete millones de monedas
que gastaste a cuenta de otras caridades
para las exequias de la esperanza de tantos.

¿Cómo puede ser que tu idiosincrasia
se convierta en una alcancía berreta
sin culpas por el olvido?

Tendrían que sacrificarte por la humanidad
y que no resucites más
a ver si así por lo menos
hay una razón para creerte.

Las libertades personales son, a veces, más caras que una vida sin caminos.
Y los precios sufren modificaciones letales en algunas situaciones donde el caos se levantó en armas y quiere tomar, por sorpresa.
Habrá quien prefiera más horas de trabajo por menos horas de una libertad más frenética.
Habrá quien descanse en la paz del placer cotidiano y sus largas vacaciones diarias.

Si hay dos campanas ¿por qué marginar una, ignorarla?

Uncoherente.

Desconectados o estrechos, hay algo extraño
que me niega las llaves para abrir esa puerta
y salir de este amorío transparente,
de esta ternura muda (y algo ciega también).

Y otra vez ocaso y mar y ese deseo amarillo
como el mismo desangrar del sueño.

Hay veces que una melodía y una inspiración
aportan al corazón
todas las vitaminas.

Este ser sí quiere ser, aunque los amores duelan y las alas no sean nuestras siempre.
Volar, bajar, sin paraqués o con ellos.
Tengo infinitos sueños por desconar, en materia de botánica onírica.
La eternidad, como eternidad, es bastante corta.

Impostura.

Supongamos... y suponemos, inventamos con el transparente imaginario un prisma de colores y la sensación de haber estado ahí, donde hay fundición de los amores que mejor se llevan puestos.
Dejamos volar un rato este barrilete intimo, que al cabo los vientos están favorables. Y cada uno es su personaje, al pie de la letra, porque en esta obra de teatro nos podemos un poquito mutuamente.
El ritual de la fantasía es ancestral, casi arcano, y no somos quienes para dejar de alimentarlo, así que a darle de comer a este dócil deseo onírico.

Merci.

Dime cómo pateas penales
y te diré quién eres.

Aspirar a la belleza.

A veces me lleno los cuencos con la sustancia de la belleza y aparece en escena un fantasista, artista del amor y sus paisajes. El no necesita correr para volar, y ella prefiere el trato lento entre tanto maratonista del rectángulo.
El teatro verdísimo está ansioso de los dos, como los Romeo y Julieta de este juego.
Y uno los ama en el amor, el suyo y de todos los que quieran disfrutarlo, porque el esplendor puede ser colectivo.
Pero también siempre habrá un refutador de leyendas (que nunca amasó el cuero) queriendo derrumbar nuestro romance por mera mediocridad pragmática.
Relinchan, Sancho.

La soledad no es "no quiero dormir, no quiero comer, no quiero reir"... o al menos lo disimula muy bien en este momento, donde sólo (o sin tilde) quiero reir, comer y dormir, y no quiero nada más.
Y qué problema... a algo le duele eso. Pero no por alguna extraña razón moral, ni eso del querer de los demás. Sencillamente duele, como el paso del tiempo a los calendarios, a la tierra, al crucero en el Caribe.

No sólo de fines de semana vive el hombre.
La gruta y su dolor no temen llegar en cualquier instante, entonces nosotros deberíamos pelarle las papas en cualquier momento a este puré.

Duuulce.

La inmensidad del mundo
que comprende la locura
deja fuera de combate a la memoria.

Universo y universo,
uno detrás de otro
abriéndose de par en par.

Lo profundo del sonido
los colores, el olvido
y el sueño que estoy soñando.

Dejá, vu.

Esas noches con teté
que volvieron sin reproches
a una regia madrugada
en un nido de fantoches.

La tiniebla más perfecta
la de los enloquecidos
que reposan a la sombra
esperando por latidos.

Y grandes trapos había
un anhelo y la belleza
todo como gran fórmula
para volar mi cabeza.

Jerónimo a la ilusión.

Un hachazo a este vuelo
de los que describieron poesia
sobre la alfombra de hierba.

Un hachazo, sí, un hachazo
intangible pero existente
del leñador de la mano negra.

Y se cae desplomado
sobre el campo que es de juego
y, a veces, también de guerra.

La tristeza no es tristeza
sino un vacío inmutable
al que sólo un abrazo quiebra.

Todo o nada.

Pongámosle que hablo de un lago y dos personas en canoa mirándose a los ojos, pensando solamente en cuánto se aman... ¿y si eso realmente no existiera?
Cuando uno alimenta de falsos maniquíes la vidriera de sus gustos, toda la búsqueda que nos quede será bastante en vano. Al menos lo suficiente como para dejar el saldo negativo de la amargura (pero esa que sobre pasa la garganta, y que, cual ácido, corroe todo interior que se cruce en su camino).
Hay una sobreoferta dinámica constante de estos productos milagrosos del hoy que en realidad jamás existieron más allá de un reducto publicitario, mediático, ficticio, sólo permitido porque nuestro zeus, la economía, lo adoptó de forma inapelable.
¿Y qué queda de nuestros sueños?
Se van fundiendo en el solvente del vacío inalcanzable, destiñéndose a cada instante como una flor que se marchita y deja sus colores en el tiempo para que el eterno Nunca se haga cada vez más dueño de la razón.
Que los sueños imposibles sean imposibles, y no realistas.

Melan con lia.

Divina melancolía sin tristeza
que regresas como el breve sol de otoño
con fantasías y belleza.

Que nos bañas de oro suave
y rojizos desangres del día muerto
mientras la noche busca sus llaves.

Noches que se hacen de libro
sólo porque te amamos.

Linvisibertad.

En acá parece que la única forma de ser libre es volviéndote invisible.
Remontar o salir de paseo, disparar y birlar, si nadie te ve ¿cómo podés ser feo?
Imaginese usted qué cultura tomar, aprender a vivir del escondite
fomentando una vez más el manto de piedad sobre lo desconocido.
¿Adónde iremo' a parar?
Estamos todos en el crudo real que por ser único no está tan mal, ¿vos dirás?
Tanto quilombo por un poco de humo.

Que te extraño, pero no tanto.

Como las agujas se lo comen todo, parece que hay una parte tuya que también ha servido como platillo del tiempo.
La ausencia hizo estragos, pero tras la tormenta furiosa se nos quedó a media máquina esta sed insacible y entonces, parado y sin rumbo, me pregunto qué pasó.
Pasa siempre: al amor infinito lo bautizaron agarrado del talón.
Y si fuera más espuma que cerveza... en realidad esos tragos todavía valen soplar, escupir y esperar, pero no quiero embargarme al deseo del instinto.

A pintar...

Pimientos de galera que sacan conejos de la arena húmeda,
ayer una luna de esas que engordan los sentidos
y así vamos con la belleza de la mano para disfrutar,
llenando la canasta de colores prestados
para ir pintando con mucho tanto vacío de años atrás.

Dejando desnuda mi locura indefinida
o vistiendo de gala el mundo cotidiano.

Que se enchastren de magia todos los que amo
y que el gris que supo ser... ya no sepa ni sea.

Un ciego esperando el sol.

Agarrar y hacer una nueva vida con barro de tierra y lágrimas es como jugar al ping pong con una pelota de papel.
La tristeza arde, y no perdona. Pero uno tampoco se puede someter a ella y ser su esclavo si realmente busca el sol. La única escalera posible ha de construirse con esas pequeñas delicias, como pistas, como maderitas que vamos encontrando en la playa, que el mar devuelve con un guiño cómplice para el náufrago desolado.
Cantar ahuyenta las tinieblas, y bailar atrae chispas.
El movimiento es un imán que seduce a la luz.

Amor.

Un día abro (o cierro) los ojos, y todo el color del mundo se me presenta cabalmente. Me da la mano y comienza con una breve explicación que no pude escuchar, mientras todo se acomoda como un cubo mágico que prefiere la solución al desafío.
De repente la tristeza no es tan triste, las sonrisas están a mitad de precio, los colores brillan (y no por su ausencia), el negro se dispersa como si las nubes que empañan el cielo se tomaran un buque al triángulo de las Bermudas.
Aparece la totalidad de las cosas, o lo que pareciera ser eso mismo.
Se desgarra un velo, y todo queda desnudo, sencillo, bello.
Esa es la palabra: bello.
Mis ojos se ponen en la frecuencia de la belleza, y empiezan a disfrutar el paisaje de todos los días.
Unas manos que fueron manitos y hoy parecen milagros.
La panza de una embarazada es el arcoiris de la creación, las hojas del otoño parecen hechas por un orfebre eminente, la luna tiene menos muerte y más sueños que nunca.
Te quiero querer... y te quiero, nomás.
Porque sol, estrellas, luna, cielo, lluvia, nubes, otoño, primavera, verano, mar, horizonte, infinito, colores, sabores, olores, arboles y animales, fútbol, música, chocolate, amigos, santa maría, sueños, abrazos... la enumeración no se terminaría nunca.

Obladi Oblada.

A veces me gustaría ser un camello y poder guardar en mis jorobas la alegría que rebalsa de todas las fuentes hoy en día. Ir caminando por el desierto sin ningún miedo a que mi alma se muera de sed o tristeza. Y que mis pestañas frondosas no dejen pasar los granos de arena que atacan con su cruel aspereza las retinas de esta mirada que ya se cansó de posarse en el halo negro que recubre la rutina.
Que estos no sean sólo oasis. Ojalá un océano y paraíso se extiendan de ahora en más en el horizonte de la verdad.

A la banda amiga.

Estamos y están... no todos juntos, ni todos cerca... no importa tanto tampoco.
Y es que aparecen y desaparecen, pero nunca olvidan lo que siempre tiene que subsistir como un imán en la heladera de la memoria.
Somos... y así, siempre habrá nacimientos de anticristos algunas noches, semidioses perdidos por las tardes o cristos redentores mientras incubamos una resaca que al despertar sabrá poner los puntos de sutura y consejo.
La vida nos va a volver viejos, pero precisamente esa vejez tendrá, por lo menos, recuerdos a los que recurrir para hacerle trampas al tiempo.
Enamorarse de la vida no está nada mal.

¿Vamos de paseo?

Decía que era feliz cuatro o cinco veces al baño.
Que no le importaban los espejitos de colores, aunque fueran en blanco estaban bien.
Que si su corazón era de papel, él se lo tomaba a pecho.
Lo único que arroyaba su sed era el Pase de los Toros.

Pero, como todas las historias de amor... ah, no, no hay tragedia.
Bueno... entonces capaz no hay término tampoco.

Similares. O puestos.

Esa sintonía fina es la parálisis del universo para que salgamos a jugar un rato.
Qué hermosas son las diversiones suaves que toman colores trascendentales cuando se trata de enchastrar de sonrisas todo el lugar, y nosotros vamos compañeros y cómplices a la caza del mismo sinfin que las noches invitan.
Nos descubrimos por costumbre en los rincones que se apartan del común, y así ese confuso recelo nos lleva como rivales de turno en las peripecias que dictan las madrugadas.
Es extrañísimo mi sentir que te condena y no ofrece blando resquicio por donde apelar a la piedad. Con esa costumbre del toldito en la cabeza (y el horizonte), sin poder mirar las estrellas más allá de un hombro.
Qué diferentes somos, por más que el hambre sea la misma.

Un bautismo puede empezar una guerra
y sin embargo Cristo sigue muerto,
si nos salvó una vez... que se repita
queremos bises de esa odisea
que salve un poco de tanto odio
a este engendro que su padre
puso en una botella y lo tiró al mar.

Versus.

Cosas ricas como el papel sin cloro
que la vida pone a nuestro lado
suaves y a la vez tan armados
monedas de chocolate, bañadas en oro.

Un pikachu, y la justa madera
con clavos para ningún fakir.
Blancas sábanas han de vestir
esta cama que duerme a la fiera.

Oto.

La feliz nostalgia del otoño en este pedacito de Buenos Aires que me tiene atrapado.
Hay milagros que si bien capaz no son él, son... entonces es una especie que sigue viva.
Y en todo están los charquitos más fríos que de costumbre, el humo que ya no es premeditado, las miradas entre lanas... ¡ay! qué magia de nostalgia grisácea y marrón, cuánta belleza triste, que por ser triste no deja de ser belleza, y más también.
El oro es el palo de moda en la barajas porteñas.
Piensa uno en Mafalda, Sabina, Dolina, Parque Lezama y por qué no Sábato, y Piazzolla.
Y Goyeneche. Y la Balada para un Loco.
Y entonces se rompe la bolsa de la aspiradora y resulta una explosión cósmica de otoño... todo otoño, que dora todo. Y no se puede dejar de amar este pequeño momento de idilio otoñal, como rompiendo con la desazón de su llegada.
Gracias, también al otoño hay que agradecerle que aparezca con una sonrisa de regalo.

Buen bicho.

Es de buen animal
hacerle caso a los instintos
y desafiarse, distinto
sin preferir bien ni mal.

Y andar siempre acechando
por si asoma una joroba
que en este desierto
no me gusta ir caminando.

A mí me parece que hay mentiras de patas cortas, que son alcanzadas rápidamente por la semiveloz deducción o el berretin del azar. Pero también las hay con patas largas, que corren y no dan tregua, y quizás nosotros espectamos su carrera porque no podemos seguirle el paso.
También habrán algunas que usen zancos. O las que estén lisiadas, quizás mutiladas en una guerra.
¿qué hacemos cuando no podemos alcanzar una mentira? La ignoramos.

Desvariando, para variar.

Hoy estoy enamorado de la vida.
Si un domingo en tardenoche
puede endulzarse tanto
no va a quedar otra
que creer en los milagros.

Degenerados imprevistos
suicidas por bolsillo propio
esos gusanos de la manzana
que a veces tienen razón
pero igual van de peor
y eso no arregla nada.

De lo bueno que puede ser...

"Con un poco de lalalá todo va mejor"
decían los quizasabios en su mambo,
y hasta podrían tener razón.

La ficción se acaricia con la realidad
y el amor es amor todos los días.

Y de cuando en cuando
apagamos la luz
y nos ponemos a festejar
que la desgracia tiene
por lo menos un talón de aquiles.

Derroche de noche.

Y hagamos otra vez
el antiguo ritual de exorcizar
de comernos demonios
para que no nos coman.

Y allí no pasa nada.
Que no pasa nada.

Todo normal, tan normal
pero con la sangre agria
no se pasa nada mal.

Que la santa maría
atraiga unas pintas
y así, la niña, ría.

Van Perse.

En las calles donde juegan los pibes
se empieza a ver un lobo feroz
muy amigo de las sirenas.

Siempre algún Batman de la oscuridad
con un aliado Robin
que sobre sus hombros no para de mirar.

Es que sólo te quieren contra la pared
"para comerte mejor", al lobo le escuché.

El muelle de san blablablas.

Hablamos de saciar la sed animal
en donde lo idílico sencillamente inverna
y surge del centro todo instinto.

Hablamos de algo distinto
y nos perdemos en las sombras
del trovador de la parca,
y terminamos matando
para que no muera solo.
No soportamos no tener
la última de las palabras
en una conversación
con dios.

Destiempo.

Ya cuando dicen... es de temblar.
Se van superponiendo las rutinas
y también las que van sin "t".

Pasa que hay alguien siempre
que se cansa a veces
y de todo en todo se cae a pedazos
como un timbre que suena
y te corta el rollo.

Lutos.

Las cenizas del pasado
se vuelan por nuevos vientos
pero hay quien cree violento
sentirse reconfortado
y de negro no haber pintado
cada pequeño momento.

Los lutos de las personas
son lapsos individuales
no códigos generales
que la ética enarbola
porque el dolor no abandona
con crónometros iguales.

Asi que, jueces morales,
dejen el dedo en la funda
que acá la miseria abunda
por sobre bienes y males.

Ellos saben.

Ellos saben que le están apretando las nueces a la ardilla equivocada.
No sólo porque se abre la carmesí gotera en su cabuz, eh. Sino que le están prendiendo fuego el bondi de la vida a una urbe entera por querer que la balanza sea más legal, pero siempre fuera de la ley.
Ellos saben que le siguen dando de comer a los serenos de la ciudad de los acostados, sólo por caprichos de poder que su altanera codicia no puede resignar. Esos berretines ponen en jaque al mundo y su sonrisa.

Guerra.

El contrafuego es literal:
hay una institución que arde esparcida
porque la guerra contra la fantasía
se tiene que terminar.

Las jaulas ahora se cierran
y a sí mismas se condenan
a aguantar la noche entera
mientras a un par entierran.

Si hay quien se quiere gastar
todo su haber en vapores
pues dejen vivir señores
que tenemos bastante lugar.

Esos be.

Se sabe: al corazón más duro
uno de esos be lo endulza
y no se lo crean excusa
porque el amor es bien puro.

Hay de esos be
tan suaves que...
Hay de esos be
que hacen arder.

Por más que sea preciosa
aquella boca magnética
no se basan en la estética
esos be con que me acosa
aunque yo elijo tal cosa
porque su risa es poética.

Tienen un gusto invisible
(y qué dulce ese sabor)
porque hay muchísimo amor
en esos be tan sensibles
que aunque parezca tangible
es etéreo su color.

No quiero.

No quiero morir en el mundo de los cuerdos.
No quiero dormirme en el mundo de los sobrios.
No quiero pudrirme en el mundo de los azules.
No quiero marchitarme en el mundo de los grises.
No quiero extinguirme en el mundo de los matafuegos.

arte-renov.

A veces el otoño tiene el moño de dorarte, Buenos Aires.
Entonces yo me pongo media sonrisa
que parece que se desliza, pero en verdad
sólo contagia a la otra mitad.

Pasa que tenés las pantuflas puestas
y necesitás un poco de calesita
de parque con la juventud cordial
de un baño de chocolate
en lugar de otro refrito.

A veces hay que sacar el corazón
para que tome un poco de aire.

Apologías.

A veces la mejor compañía
sos vos con la soledad
que vienen de la mano
una tarde de sol
y me llevan a un picnic
de colores y flores.

Pero también les duele
¿sabés?
A veces te quiero tanto
que tanto es un bonsai
del árbol de este amor
y me olvido del pan
que son ellos.

Futuro.

El futuro está hecho de hojas de abril.
Es el cuento de hadas que uno se fabrica para sobrellevar el hoy agobiante.
Es la inversión que siempre esperamos para "ver qué pasa".
Es ese vilo constante que aprieta de atrás para seguir caminando.
El misterio universal.

Egonomía.

Quizás el problema sea
que la devaluada es la gente
y no la moneda.

Quizás el problema sea
que el precio de los culos
está de oferta.

Quizás el problema sea
que nadie invierte un peso
en sus propias ideas.

Quizás el problema sea
que negociando con la fe
compramos un alma atea.

Pequeñas curiosidades sobre el olvido.

* El olvido no tiene códigos.
* El olvido es la mejor anestesia, pero el peor analgésico.
* El olvido no se olvida de nadie.
* El olvido desconoce la palabra "regular".
* El olvido llama a la lluvia y esconde el paraguas.
* El olvido y el camaleón son grandes amigos.
* El olvido pierde el juicio final por penales.
* El olvido se disfraza de yonkie.
* El olvido vive en la ciudad y duerme en el campo.
* El olvido detesta los paracaidas.
* El olvido se llevó al viento también.

No es de fiar el que se desembaraza de su pasado
como habiéndose olvidado de lo que supo palpar.

Porque si en todos los duelos no aprendió nada
la muerte encarnada ni sirve de anzuelo.

Miedómanos.

A veces te persiguen por un laberinto
que solo ellos conocen
y con el hacha en la mano
te corren, te corren.

A veces quieren serenarte
con palabras de paños fríos
pero lo único que pueden calmar
es la vida tirándola a un río.

A veces hacen silencio
pero tan oscuro lo hacen
que uno también le teme.

Me encanta hacer esos enchastres de palabras que parecen una ensalada de letras pero con gusto a algo más.
A veces un poco dulce con ciertos matices picantes.
A veces amargo y puro.
A veces salados, intensos.
Como las texturas blandas, duras, suaves o corrugadas.
Como la humedad.
El arte y el paladar son amigos íntimos.

Algo siempre se aprende.

-...y los problemas con las adicciones no son buenos.
- Ni hablar... a las adicciones es mejor tenerlas de amigas. Mirá si te peleás con una adicción. Te deja a la miseria.

El sabor del (de-él) encuentro (en-cuento).

Me conté a mí mismo la historia
de un domingo que nunca lo fue,
que se cayó del calendario
y nadie vino a levantarlo
(afortunadamente).

También me hablé de algo
lleno de lugares mágicos
o más bien místicos
o mejor las dos cosas
y puede ser que más.

Sombras que se tocan
pero solo en sombras;
preguntas respondidas
antes de ser preguntas.

Me conté tantas cosas
que no sé si creerme
o resultarme exagerado.

Yendo.

Pasear... un fin de semana, salir a pasear.
Ir de acá para allá, del norte hasta el sur
de la gran ciudad.
Pero también escalar
o ponernos a volar.
Caminando despacio o muy rápido
en bondi también viajamos
y nos dejamos llevar.
Como lo hace nuestra mente
cuando el cuerpo la pasea
en su trono de cristal.
¿Dónde vamos a parar?
No tengo apuro ni nada
me dio la curiosidad
porque la verdad que ganas...
ni una puedo aportar.

Y si el vaso queda vacío
va a ser porque todo me lo tomé.

Los años, sus números
una estadística que me acosa
en forma de insistente pedido
de alterados allegados asesinos
que quieren colocarle las esposas
al fugitivo metafísico en que vivo.

El cristal con que se mire...

Hay que lidiar con la paradoja
de que mi felicidad es su calvario.

Hartos ya de los diálogos
infinitos intentos de persuación
como jugar al frontón
pero con pelota de vidrio.

Nadie le pregunta a mi corazón
quién tiene el poder divino
o qué raro dios le reza
cuando extraña los latidos.

Y después terminaremos
encontrándonos muy lejos
o tal vez, solo tal vez,
demasiado cerca estemos.

La celda necesita presos
la ley necesita fugitivos
ellos necesitan a esos
yo te necesito conmigo.

Verano y parque. Amor en el recuerdo.
El sol que dora los verdes matices,
pero todo el otoño desvanece
(plumazo mediante)
la dulce memoria, y trae de yapa
melancólicos aromas.

El bondi sigue su ruedo
pero yo me quedo en la fuente
cavilando sobre sueños
que iban a ser vividos
pero nunca se despertaron.

Noche y martes.

Este apego a los vanos placeres
que destaca lo gris del crecer
mientras voy descubriendo poderes
que jamás voy a poder tener.

El abuelo, una elegía, un libre
bandera del magma juvenil
y la desgracia no toca timbre
porque al peón lo comió el alfil.

Para colmo esta tristeza
en la cara de jotaerre
el arquero y su certeza
pa' su ilusión, un cierre.

Miedo a que el futuro
doblegue las trincheras
que plantó en mi corazón
el borreguito interior.

Teatro Buenos Aires.

Una película de Buenos Aires,
una película de amor,
vista con anteojos de bondi carmesí
y Astor como cortina espiritual.

Una película sin tiempo
que se repite a sí misma
por Narciso, y no Laprida.

Es así, digamoslo:
una fiebre gris, plomiza
los ángeles con espina
y el pescado bien alado.

Amoriental.

Empezar a enamorarme
del sonido de la piedra
que inicia el fuego.

O darle cuerda a este barrilete.

¿quién le roba a quién?

Porque yo te robo un beso, sí.
Pero vos me robás una sonrisa.
Pero vos me robás las horas.
Pero vos me robás la realidad.
Aunque esa te la regalo.

Ladrón que roba a ladrón
desconoce la razón.

¿Será la cárcel una condena a vida?

* Ojalá

* al tiempo le alcance con comerse tu físico y no quiera de postre la sorpresa.
* los sueños de seguir soñando no tengan que despertarse jamás para ir al colegio.
* nos tomemos en serio esto de no tomarnoslo en serio.
* mis miedos aprendan a confiar en vos.
* los nudos en mi garganta los hayan hecho tus dedos.
* esta amnesia de a ratitos se acuerde de la memoria.
* los bunburismos no se manchen.
* siempre puedas sacarle un poco más de jugo a este limón.
* .

Brote del futuro.

Todavía me emocionan los frascos chicos de la vida
y el enorme poder de fuego que tiene una sonrisa
para pasar a valores a la oscuridad y sus ecos.

Sin total inocencia mas con poca perversión
de ese atuendo fabuloso brotaban chipas
que incendiaron de magia algunos rincones perdidos.

Y si tintinea para siempre
entonces algunas cosas
no tienen perdición posible.

Anestesiando la realidad.

Como una inyección de fábula en el día a día.
Los chips de chocolate en la galleta existencial.
El cuento antes de dormir.
Los centímetros que me separan del suelo.
Las manos que me tapan los ojos cuando el monstruo se come al nene.
Más dientes para la sonrisa.
Una flor inalámbrica.
El brillo del sol que se filtra entre tantísimas nubes.
Un Neverland porteño.

Dios tuvo que sangrar un rato largo para saciar esta noche
y sacó del Borda divino lo mejor de su locura para nosotros.
Un banquete espiritual, dijo.

"No al danonino".

Algunos hombres buenos (A.C.)

Porque todavía hay poetas:


"hay algunos hombres malos
hay algunos hombres buenos
hay algunas miradas
que no miran nada
que olvidaremos.
hay algunos que se duermen
en sus viejos laureles
hay algunas mujeres
que los quieren
para siempre.
en el fondo de mi casa
tengo un árbol de la vida
regaré con saliva
las raíces escondidas.
algunos hombres apenas si nacieron
los hombres no se hicieron para ser prisioneros
porque algunos hombres buenos hay que lo siguen siendo
algunos hombres son buenos porque tienen miedo.
hay algunos hombres lejos
una pata de conejo
siete años de espejos
de pedazos rotos
de los corazones.
hay algunos que despiertan
a sus recuerdos dormidos
hay algunos amigos
que me esperan
por perdido.
en el fondo estamos solos
en un desierto de gente
pero hay que ser muy valiente
apretar los dientes
a la soledad.
algunos hombres son buenos carpinteros
los hombres no nacieron para ser prisioneros
porque algunos hombres buenos hay que lo siguen siendo
algunos hombres son buenos porque tienen miedo.
hay algunos hombres buenos
algunos hombres menos
hay algunas palabras
que nunca diremos
que olvidaremos.
tres monedas en la fuente
mucha gente indiferente
mucha uña y mucho diente
permanente
para siempre.
johnny tiene una pistola
ya dejó la coca cola
hay algunos hombres buenos
y pocas mujeres solas.
algunos hombres son buenos carpinteros
los hombres no nacieron para ser prisioneros
porque algunos hombres buenos hay que lo siguen siendo
algunos hombres son buenos porque tienen miedeo".


Porque a veces uno necesita decir sin sus propias palabras lo que el corazón le sopla.

Lunas cargadas.

Hay una luna presente en mi jardín
que se posa, y a sus alas,
en las rosas de pasado mandarín.

Otra tengo en el cielo
que es de nadie pero mía
porque atiende las heridas
donde todos ponen velos.

Y esa está que revienta
de gotas que no son suyas
a veces "lluvia, aleluya"
pa' que mi alma no mienta.

Pero, se sabe, no duelen
a veces tampoco mojan
total nunca te despojan
de la harina que no 'muelen'.

Oración.

María de lo milagros
con tus colores galenos
enajename de lleno
nutriendo con sueños magros
y sin pastillas de freno
estos otoños tan largos.

Polifacéticos.

Las lágrimas del infierno son azules y van de zapatos lustrados,
patean la calle como un sendero al cadalso,
donde las almas agachan sus cabezas para despedirse de las mismas.

También patean la paz del pichón
que quieto fuma su alpiste en la impávida esquina
la cintura descalza, el corazón tranquilo
pero ilegal para quien quiera almorzar una suprema joven,
bien cocida a la sombra de la jaula.

Sino simplemente atormentan cuores alteradísimos
de poco sueño y mucha rabia
para que el choque de la materia
les riegue la semillita y germine su perversión marcial,
babeando de lujuria el montón de carne tullida
que dejan en la acera mientras digieren su sadismo.

Tu servicio a lo común
excluye toda mi locura,
y es es lo que yo soy,
para eso no sabés cura.

Psico-rock-délico.

De los placeres del oido, la psicodelia del rock está en el Olimpo.

Casi que por ahí es la puerta de entrada al sentir visceral más crudo de todos.

Que el hammond no se extinga.

Las noches son un volcán
que duerme de ojos abiertos,
espesas y misteriosas
de unos pocos despiertos
y más espinas que rosas.

Yo sólo quiero que estés.

Empecemos.

Tengo embarrada la cancha de la consciencia. Ella, sin preocuparse, se toma licencia y me deja del otro lado del cocktail para que yo termine en el sótano teologal.
Habemus infiernum, pibe.
Como todo... cuando tocás el sol con las manos, después tenés frío en cualquier lado.
Pero queda un padre del ánima que nos pone la mano segura en el hombro trémulo del exceso, y nos dice al oido que vas a bailar por tus penas.
Gracias.

la culpa
esa única justicia
universal y eterna.

La plaga de los pitufos.

¿Y vos?
¿Qué pianito tocás?
A ver si una de estas noches
te sacás el traje de mulo
y aprendés que la salud es mía
y no tu business de ocasión.

No quiero tu cielo azul
prefiero este infierno rojo.

La cabeza cubierta
el pecho enchapado
funciona a Duracell
pero vos sos pecado.

Yo sólo quiero vagar con vos...

...y ser una Vieja Loca
que rueda por las calles
siempre saber dónde ir
para encontrar rock and roll.

La risa de placer.

...entonces volvió a las andanzas
como el que no puede con su genio,
ese que te chifla de adentro de la lámpara
y te pide que le des un beso esquimal
para cumplirle 3 deseos a tu corazón.
Criminal la atracción.

Se tomó sus veinte minutos
y ya se come al reloj:
el tiempo pasó sin golpear
por la puerta de sus ojos.

¿Qué consejo le vas a dar
a un alma satisfecha?

Barriendo las hojas del otoño,
con la escoba, con la pala
y con las preciosas ganas
de llegar a una de más.

Cansado de los astutos
que estudian de memoria la vida
como una guia de teléfono.

Tubí ornó tubí.

Domingo, hoy es domingo. Sistemáticamente mi mente se prepara para el golpe de timón y la tristeza absoluta que debería estar al caer. Pero no cae. Como una manzana madura que se resiste a la gravedad desde su inestable vínculo con la rama.
Mi psiquis sufre un diluvio que amenaza con ahogarla.
El problema es que soy yo. Y si me soluciono, desaparezco.
El problema es que sos vos. Y si te soluciono, desaparecés (de mi vida).

Sos mi placer por lo absurdo.
Mi mayor aspiración.
Mi mejor inspiración.
Mariposas en el corazón.
El arte del vacío.

Ser Citrus.

Soy un caramelo con sabor "lima-limón".
Tengo un corazón que ni por putas busca la vida eterna.
O capaz la eterniza esporádicamente con esos momentos de fantasía.
Pero va a ser una eternidad escueta igualmente.
Y ya me fui por las ramas.
Perder la memoria... vaya y pase.
Pero dejar las ilusiones en una canaleta es un problema.
Como problema es que el papel glacé no tenga las mismas cualidades que la bolsa de Felix.

¿Qué tristeza hay en la ciudad, amor? ¿dónde la viste?

Estamos del otro lado.
Enfermos.
Perdonennos.
Si tienen ganas nomás.

Ebriamente.

A veces bailar tu mambo
es algo imprevisible
como un rayo o un bondi.

Y en esas noches de rock
donde lo único que importa
es el bolsillo del diablo
termino pidiendo el cambio
porque me corrí todo de golpe
y me quedé sin aire en las venas.