Al poeta Suarez.

Te extrañé, pero cómo te extraño.
Y cómo te voy a extrañar.
Con ese afan por rescatar del naufragio
a cuanto marginado apareciera,
sosteniéndolo con poesía
(un Neruda del Bajo Flores)
y con su propio arrabal.

La incordura con sombrero
y una melena de león albino
haciendo juego con la lira.

Rocanrol, tango y suburbio:
nuestro Buenos Aires querido.

S.o.s. la trampa que le hago al diablo para no darle el alma que le vendí.

Las voces de la conciencia.

Voz número el que quieran: - ¿Por qué te evitás en el espejo? Porque estás re loco ¿eh?

Voz sin número: - ¿Por qué estás re loco? ¿Porque te evitás en el espejo?

O capaz las ballenas me quieren rescatar a mí.

Si tienen ganas de rescatar ¿por qué no prueban con las ballenas y se dejan de joder?

Santo remedio.

Siento que mis dedos
podrían morirse de frío
sin tu abrigo de seda
sin el calor derritiéndose
entre proezas de amor.

Enfermera de los dioses
que al cielo sabrás trepar
cuando tu anima nos deje
y se duerma sobre el mar.

A no dudar...

Sería necesario explicarle
que la quiero como al aire
cuando vuelvo desesperado
al arco desguarnecido
y no queda ni un suspiro
en mi pulmón agitado.

O que la cuidaría
con el mismo énfasis
que a la zapatilla saliéndose
en el pogo más espeso.

Hay amores con banderas
y amores de poco ruido.
Hay tumultos que nos unen
y otros que nos separan.

Vos sabés que esta soledad
tenía su fecha, y expiró.

Dicen que se revienta...

Fuiste mi berretín desde antes
de revocarme el corazón en ruinas
y te buscaba por las esquinas:
es que ya había empezado a amarte.

Y no dudaba este destino
porque sabía que tus enigmas
se volverían los estigmas
del sentimiento divino.

Como una eterna resaca
por las pretéritas glorias
al embrujo de la euforia
ni el buen tiempo te lo opaca.

Uno que no es el mejor amigo de la ley a veces se pregunta para qué carajo existe.

Mañanísima.

...y déjenme contarles que el sol de la mañana pega como pocas sensaciones.
Como esas canciones ¿vieron? Como los goles.
Como cuando sentís el olor de las ascuas
y saltás cual conejo de pascuas
tus charquitos de viejos amores que hoy no hacen mella.

¿Ella? Besa como nadie, y ojo que nadie besa, eh...
Ella me estrella contra el suspiro de ningún lamento,
tanto es lo que siento, por todos los sentidos
cuando mis latidos bajan y mi mente sube
cuando toco el cielo, desentierro nubes,
y las horas pasan, se comen los tiempos
sus sueños dormidos, silencios eternos
la brisa en la cara: dormidos... ¿despiertos?

No me quieras rescatar, no me tires a matar.

A veces pienso
que lo único malo
que ella tiene
es no tenerla.

A veces pienso
que lo único malo
que ella tiene
son los demás
en su contra
y en la mía.

A veces pienso
que lo único malo
que ella tiene
es la soledad.

La peor soledad: la acompañada.
La del exilio íntimo y personal,
la del destierro a las tinieblas.
La de todas las espaldas
mirándonos fijamente.
La de todos queriéndonos
como nosotros no queremos.

El Rey de la triste felicidad.

"¿Qué podemos hacer
cuando se sienta mal?
si está bancando su bronca
masticando vidrios
¿quién lo quiere invitar
a ver televisión?
¿quién sacará las astillas
de su corazón?
¿qué podrán decir?
¿quién lo va a convencer?
¿eh?

¿Qué podemos hacer
cuando se sienta bien?
Si está salvando su sueño
anestesiándose.
¿Quién lo quiere invitar
con un electroshock?
¿Quién lamerá los rasguños
de su desesperación?
¿Qué podemos decir?
¿Quién lo va a convencer?
¿EH?

Se ha convertido en daga el dolor de este tonto rey,
rey de un reino sin mundo, reino que no tiene ley;
rey que se desangra, pero aun tiene esperanzas
serás feliz siendo triste, rey ¿qué puedo decirte? ¿eh?

Nada podemos hacer
cuando se sienta mal.
Nada podemos hacer
cuando se sienta bien.
El es el rey de una maldición
que lo hizo rey.
Serás feliz siendo triste
rey ¿qué puedo decirte?
¿eh?"


La Renga.

No te vendes ni te vendas.

No tires la venda de tus ojos
si lo único que hay para ver
es dolor que no enseña ni aprende,
es vacío derrumbándose encima
del corazón alpinista.

Pero no te los vendes
pa' anesteciar con ceguera
la insufrible realidad,
para tapar con ignorancia
las goteras del alma.

"Yo ya no quiero soñar... solo".

Más soledad, más sombras, más.
¿Se darán cuenta que el daño lo hacen ellos?
La tristeza vuelve, y es peor.
Peor porque la soledad, claro.
Peor porque los brazos débiles
porque el fondo de los oclayos
se empieza a enjuagar en salmuera,
porque esas miradas tajantes
que te quieren encerrar,
porque duele que tu luz
te pida que te quedes entre sombras.

Molestos como dios.

Extirpando intimidades
van los ojos batidores
continuan sus verdades
confiscando mis colores
invadiendo mis rincones
con sus calamidades.

No te coles en mis ghettos
que en este feliz entierro
las velas son de los pibes,
no del poder y sus perros.

¿Què pasa en tu casa? ¿Nadie te abraza?

Tanto tortugo mecánico
de corazón enchapado
(fiel insignia del esclavo)
y un morboso amor al pánico.

Tantos ojos, tanta gorra
tantas cámaras ortivas
mientras hurgan en tu vida
se relamen la camorra.

Tantas gomas repicando
en el alma de los libres
mientras vos y tu calibre
carcajean recargando.

No me ladres ni me muerdas
si ya estás contra las cuerdas.
No dispares ni te rías
tu condena no es la mía.

Hay quienes buscan el amor en la pista. Yo prefiero empezar por el baño.

Imposible.

Podría escribir años sobre vos.
Podría dedicarte todas las canciones (las más hermosas y las más turbias).
Podría regalarte mi corazón, pero me lo primereaste. Te metiste en contra de la gravedad, y ya no hubo vuelta atrás.
Podría pensar toda mi vida en vos, pero tengo otros amores que me ayudan a no hacerlo.
No deja nunca de sorprenderme cómo conviven el amor y el odio en tu cuerpo.
Podría tirar por la borda mi vida sabiendo que no hay gloria que llegue a rozar la planta de tus pies.
Podría decirte, incluso, que me convertiste en tu propio origami.
Podría explicar una y otra vez al mundo por qué no deberían caer en tus trampas de amor infalible.
Podría sentirte hasta la muerte sin titubear.

Pero no puedo.

La más rica.

Los dolores del amor, la tortura del abismo
somos viento encerrado en un rincón
explotando sin sentido por las noches
queriendo más de esa nada, como termitas
carcomiendo nuestro propio corazón.

Extrañitis ultracruel, impía, sádica
vestida de negro, con blancos encajes
vas a vernos sufrir mientras caemos
en el aljibe vacío que tan bien vendés.

En soledad y mendigando
esos besos esquimales
amargos, unilaterales.

De esto se trata.

"Mi vida en un verso se convirtió
un verso a puro dolor
de recuerdos no puedo vivir
es el principio del fin.
Del silencio a la explosión
vendrá mi salvación.
Si el alivio es profesional
seguro me va a aliviar.
Ya nunca más voy a sentirme así."

El pasaje. Misceláneos. O como quieran llamarle. Pero ROCK.

Ya le sacamos la cáscara al bobo, y arde como la san puta.

Extraño la fragancia de su sangre en los festines auditivos.

Penas y umbras.

El indefectible retroceso al casillero varado de cualquier náufrago en reincidencia inminente.
Magnetismo miserable... desgarrador. Desarmando el mundo en astillas que se nos van a clavar una por una en el punto más sombrío del cuore.
Morir por vos es el límite de los riesgos que un audaz va a correr sin siquiera titubear, pero que cualquier decentín condenaría porque la propia vida es el primer miedo.

Fe de ratas.

Tus colores son los míos, yo me tiño en tu incordura
protejo nuestra intimidad, pero llevo tu insignia
orgulloso del amor que te profeso.
Sus miradas celosas, a la sombra de un toldillo
denigran más todavía el calce que los orla.
¿Cuál es el motivo de perseguir la locura?

Una mano.

No es que no quiera subir
hasta la punta de las luces
simplemente no hay escalera
el ascensor no anda
los andamios, desplomados,
las alas embalsamadas
la cama elástica sin resortes
la cuerda se deshilacha
y mis manos se resbalan
por las laderas del sol.

Tengo tantos miedos que no sé por dónde empezar a temer...

Tal vez lo difícil es que quiero levantar vuelo con un bote de concreto... ¿tan iluso tenía que ser?

Contra las cuerdas (y los cuerdos).

¿Creés que miento si te digo
que en este sueño con vos
se va haciendo transparente
mi inconciente corazón?

Y no es quitarle colores
sino ponérselos todos
y llenarme hasta los codos
de mariposas y flores.

A pleno la primavera
con su lógica de amor:
al olmo le saca peras
pa' que coma mi estupor.

Tu desáfio* a la razón
con los golpes intangibles
de esos guantes de ilusión
que parecen imposibles.





* No hay error, nomás el placer de desafiar con el acento a la palabra en sí.

Amor de ochava y escalón.

El escalón es guarida
de sonrisas desmedidas
y rubíes nuestros ojos
como si fuesen espías.

Dale que ya remontamos
y sin soltarnos del piso
como inalámbricos vamos.

La noche nos da su asilo
(primavera en el asfalto)
nosotros planeamos alto
con esos mágicos tilos.

Embobado, enamorado
de tus rutas clandestinas
de maría y josefina
misia pepa y las esquinas
que nos han embelesado.

Paranoia instantanea.

Tanto miedo debe ser
el vértigo de la altura
que un vuelo con desmesura
me ha clavado sin querer.

El bobo y la persecuta
se llaman constantemente:
cuando es tanto lo que siente
no hay escape de esa ruta
es ella la más astuta
y encima te hace la mente.

Como el encaje de la copa de los árboles y el cielo estival, nuestra sonrisa descontrolada parece hecha para casarse con la dulce fragancia de los dedos culpables.
En cualquier rincón, libres de pecado, despuntamos nuestro amor a los besos limpios, sin mesura ni vergüenza, orgullosos del romance pero atentos a los chanchos que se quieren comer tu flor y mi libertad.

No dejemos que nos duerman.

Ayer era la ciudad un lagarto de cemento dorándose al sol, y hoy duerme la siesta como cuando la tormenta está llegando, que se desliza cansada por el aire espeso, llenando de su olor todo el lugar, advirtiendo que la tarde puede desatar los nudos de las nubes.
Y sea como sea, es el marco perfecto para las andanzas de una vida que se deja engañar por los artificios más irreales. Uno opta por creer en lo increible, quizás por rebeldía, por bronca contra los facilistas que acatan las ordenes de la lógica como si fueran el trípode del cóndor que ensombreció ciertos ratos del pasado, y hoy en día pareciera que algunas de sus plumas todavía planean en el aire que se enturbia con la presencia de esos restos nefastos.
A escuchar con atención, que el murmullo de los hijos de puta está levantando voces de nuevo, y eso es peligro de gol en el área de la libertad.

Viva la diferencia.

Qué visión más tierna... ¡pero si nos falta el pintorcito nomás!
Jugando a la imaginación en la imaginación, y que las reglas de los otros se queden allá, donde usan uniformes y no se abrazan sin pretensiones, sólo lo hacen planificando el futuro inmediato (donde tienen por objetivo el triste final de la cama tibia y los corazones bostezando).
Amo la falta de seriedad cuando no le quita el tácito compromiso a nuestra cuestión impalpable.
Que se lo tomen puro los otros, sin la soda del idilio, que así les va a pegar...

Ellos tienen polisidas
yo sólo te tengo a vos.

Inyección.

Un espiritu desencajado se desliza por las penumbras de la pista demencial. A la deriva para el ojo distraido... mas en realidad buscando esa inyección pa' que lo despegue de su sombrío periplo.
Recorre, mira. Su naturaleza invisible se tiñe de gris. Naufraga a orillas de la General Paz de la conciencia (pero del lado de provincia).
Y de golpe, en plena zozobra, la aguja lo abraza con su antídoto estimulante, y estremece los rincones que las telarañas habían querido oxidar. El espíritu se llena de colores, y un hueco en lo que podría ser su pecho se vuelve completamente transparente (¿será que las almas locas toman los colores de sus sentimientos?).
Y entonces, lleno de energía, regresa al licuador espiritual para contribuir con su tormenta.

Flujo y explosiones de energía espiritual, un desencajado baile que nos abraza, deliradas conciencias amantes del mismo baile tribal.
Las furias individuales que descansan adormecidas se despiertan de sus modorras y florecen en estallidos de pasión, querida emoción de los endurecidos que todavía guardan fibras sensibles en lo más recóndito de su rigidez.
Y para los sentimentales, el amor arrabalero, la locura del corazón idílico que vive en la luna por romántico empedernido, poetas de constantes adoquines.
Desterramos los odios en una pista, baldeando nuestras miserias con el sudor que chorrea de un cuerpo agitado.

El psicólogo es el mejor amigo de los locos renegados, de los cuerdos envidiosos, y de los solitarios arrepentidos.

Locuracorralada.

Ellos que me cuidan de vos, no entienden que tu peligro es el placer dulce de la sinrazón, ni que tu suero alimenta mi alma como a un lánguido borrego que se ahoga en su miseria porque el mundo no lo cuenta entre sus comensales.
Ellos, unicornios azules sin ninguna fantasía, más encontrados que perdidos, más yeguos que potrillos, carentes de mitología pero con demasiadas ilusiones incautadas.
Ellos que te esconden, que me encierran, que nos pintan de demonios mientras esconden su cuerno debajo'e la gorra.
Ellos acorralan nuestro amor, lo arrinconan en la sombra, lo ponen contra la pared.
Ellos, fieras de la polis, al acecho de su presa, esa que no se comerán. Sólo la lastimarán para ver sangrar su libertad hasta secarse de pena en las tinieblas del enclaustro enrejado.
Ellos y el frío del metal que les congela el corazón, con su mirada de un único y letal ojo, amenaza flamante que calzan los que se disfrazan de poderosos, una y nueve razones para que tu vida valga menos que su alma de remate.
Ellos, el cáncer oficial, la pandemia de nuestra libertad. Los hijos de puta del pasado, pero aggiornados. Principes azules encima de su caballo, con tan poco de cuento de hadas como de sensibilidad.
Ellos, que de su miedo destilan terrorismo popular y castigan sin piedad la inocencia de esos locos que sólo quieren disfrutar su limbo en paz.
Ellos, los diez centavos que me faltarían para comprar la calma si se vendiera en cualquier kiosko.
A ellos, una advertencia: nunca olviden que las ratas no pueden volar.

Chiquilitodo.

Hay rincones de estos días que pican como el pasto. Son los recovecos donde ha elegido anidar tu pequeña ausencia para dejarme en claro que todavía queda para un jugo, ¿dirás que vale la pena estrujar al cuore?
Quizás tenga que pedirte las manos para apretarlo más fuerte, que te conste.
O una sonrisa fuera de tiempo para ablandarlo cuando haga frío.
O el cobijo de tu pelo si el infierno lo persigue.
Tus ojos para que derritan el invierno impertinente.

Quisiera que juguemos juntos a jugar.

Versus.

Después de pintar Solíamos terminar en vuelos ¿qué les queda?
A veces me pregunto si el día que el artista llega a su cénit no termina siendo el más trágico.
Es como ser alpinista... ¿será lo mejor morir en la subida?

Sí, todavía.

Si respiro todavía, es que hay una ciudad que cobija entre baldosas las almas cubiertas de ollín.
Si veo todavía, es que las paredes gritan lo que los engranajes callan, y la pintura no silencia esa noche rebelde que siempre tendrá un momento de tu descuido para escrachar sus fantasías de verdad.
Si todavía huelo es por los perfumes que adornan este amor.
Si oigo todavía, es que aparece siempre una voz para desencajarme, y hoy me dicen que no nos detendrán, ya no.
Si todavía corro es porque puedo seguir tus giros con la ternura de mis pies enamorados.
Si quiero todavía es porque ando convencido de que lo mejor no ha sido.
Si todavía toco es que no cesa el idilio de mis dedos con la seda y sus desmorrugados huespedes.
Y todavía más que todo, sueño.

Inevitable.

Qué solos nos deja la muerte. Qué jodidamente solos nos deja.
Es el manto de nada que le pone punto final a un firulete único.
Es el barrio sin adoquines, la bandera en el cajón, y el eterno bandoneón de lo que nunca rebotará para el lado de acá de la línea.
La margarita que no nos quiere ni el poquito que no cabe entre los dedos.
Desonsuelo, húmedo desconsuelo de los que pellizcaron pedacitos de ese corazón que era un flan.
Nos hicimos cosquillas, y algunas se quedaron pegadas en mi alma, coño.

Libertad en comodato.

Nos invaden los roedores
las hormigas con tegobi
andan todos disfrazados
van en lancha o camuflados
olisqueando los ambientes
olfateando la locura
rastreadores con tortura
de comprensión ausente.

Realeza, pos y ranas.

¿Qué pasaría si fuese el sapo quien tuviera que besar a la princesa?
¿Y si la princesa se convierte en sapo?
¿Y si cada uno cambia por el beso ajeno y están atrapados en un sortilegio de metamorfosis perpetua?
¿Y si la princesa se duerme sirve el beso del sapo para despertarla?
¿Por qué el principe no es verde?
¿El sapo que se convierte en príncipe tiene alguna seña en particular? ¿se reproduce en cautiverio? ¿tiene coronita? ¿llama la atención de los otros sapos?
¿Hay ranas princesa? ¿A qué ecosistema pertenecen?
¿Qué lugar ocupan los sapos príncipes en la cadena alimenticia?
¿Reconocen los otros sapos el linaje real o son ácratas incondicionales?

Te ve.

Esas voces sordas
que sólo son oidas
por los oídos tapados
por el crédulo exiliado
de la calle y la verdad.

Esas imágenes ciegas
que sólo serán vistas
por ciegos que no quieren ver.

Negocios en vivo
también en muerto
dinero rancio
amarillo, marchito,
con una flor plástica
suicida.

La dulzura se hace humo.

Está la poesía que me invita a jugar de win
gambeteando al cáncer azul de la ciudad.
Y cuando la soplo, le pido
con dulzura que no se agote
esa receta, la mejor para incendiarnos.

Como sea que nos toque ser
siempre habrá parejas de a uno
y orgías en ronda
que atizan las almas.

Verdelagoprofundo. *

De la yerba al mate
con bombilla de seda
el vapor de un cultivo
en el cielo se enreda.

Cuánto amor en picada
dentro de la madera
¿tocaremos el suelo?
¿velaremos la esfera?

Tu sorpresa indeleble
teñirá mi bandera
con la sangre hervida
que esta fiebre espera.





* Se agradece a Leopoldo Marechal.

Se ajusta la injusticia.

Mirá que encima de estallarse el calefón
se me quemó todita la Biblia... ¿vas a creer?
Y mientras tanto, si arden en una hoguera
los que se comieron sus futuros
y pedazos grandes de nuestros presentes
habrá una pequeña amenaza flotando
para el próximo hijo de puta.

Tu tings.

El desorden poético de las ideas
embriagadas en el sur del 85
y en la tierra de algún jardín
donde crece la dulce ilusión.

Pisaban una baldosa
y salía un prócer...
qué épocas de nación
donde la gallardía
era como volantes
en cualquier esquina
de la historia.

Te extrañé.

Ansias de eternidad,
amores siniestros que nos deslumbran
nos alumbran, nos desquician,
y nos dejan después tirados en la sombra.

Antes y después, siempre la locura
y en el medio tu pálida tormenta
que extraño con ferviente rechazo
como en una granja de propia voluntad.

Yo te amo, y no le miento a nadie
cuando hablo mal de tu nombre
o cuando te halago sin presentarte.

Y si te menciona algún distraido
se me estruja el alma y marchita,
empapándose de tus faltas,
tus inviernos, tus fantasmas de sal.

Gracias por las euforias explosivas
por resucitar noches en coma
por extasiar las tinieblas
estrellando el paladar.

Un poquito de nosotros.

Del catorce al veintidos, sin escalas
como un viaje al miserable cultural
o al cielo de los que sabemos poco
pero queremos mucho.

También soñar, soñamos
pero a veces nos olvidamos de dormir
como si la cama tuviera el famoso monstruo
y la noche los antidotos y pócimas
para batallarlo cuando sea que sea.

Uno es a veces el que cree
en los cuentos que la vida le contó.

Tiempo y despacio.

Y qué pasa cuando el presente lo ves como el recuerdo futuro que te va a dejar melancólico un buen rato... ahí queman las papas de la existencia, digamos. Ahí te viene ese aire en la nuca del arquero que tiene que salir a buscar el corner en el minuto 47 y medio.
Cuando se va desarmando la lógica del tiempo y el rompecabezas da déficit en el sector risas... vos te das cuenta de lo que va fallando, ¿no?
Molestá un poquito más... bien, eh, pero molestá.
Tirale las ideas en la fachada, en los oidos, en los oclayos, pero tiráselas. Disparale eso, mejor.

Así nomás...

Y que salga uno de lechuga
pa' quien quiera convertirse
en dragón de las rondas
por todo el suelo o el cielo.

Pasame el termo de la locura
que tengo ganas de matear
con Saturnino, y luego
wininelevenear.

Tardecitas de alegría
cotidiano antidotazo
pa' la cruel monotonina.

La locura de los poetas
atletas
de las palabras
que el viento
se querrá llevar.

Pasa a veces que la gente se enamora de otra época
y entonces el pasado convive con el presente,
como enjaulado el tiempo en sí mismo.

Señora noche.

Estas noches que nos miran a nosotros, como si fueramos su luna llena en Pompe o en el Patos.
Noches que la saben, que se entregan un poco al juego de nuestras ideas y tiempos, y los bondis se acomodan, y las almas van en ese vagón único hacia el mejor de sus estallidos.

Teneme los ojos que los rompí
se me cayeron de un par de cielos turbulentos
en pleno vuelo de torbellino febril.

Dale que el sábado se friza
que los hornos no están para nos
y a la calle con todo gusto, amor mío.

Decile vos que arranque
porque no encontramos nafta
"¿otra vez la misma cantinela?"

Vamos, se va a hacer tarde el cielo
y después las babas del diablo
están en cualquier otro lado nomás.

Qué decadencia en el umbral de la noche.

En la falta o en el resto.

Entre el fuego y la ilusión
despertando los sentidos
con los dedos ultra finos
pa'salvar la combustión
porque esa es la cuestión:
no botar nada del pino
reflotarlo con latidos
de un chiflado corazón.

Nunca sobra ese resquicio
y en los tiempos de sequía
la más seca es alegría
para el ávido desquicio.

Ahora es siempre.

Hay grandes pequeñas cosas que en sus chispas muestran la gloria de estar un poco vivo.
Están esos lugares de leyenda, donde los duendes tienen casi un centro turístico por excelencia.
Las monedas de un peso cuando se transforman en el tema de conversación para tres chiflados (y cuando su comparación se hace posible gracias a las gracias de un pasaje afortunado).
Hay esquina y corazón, y queda rocanrol todavía.
Está Buenos Aires todo, que sigue siendo el sueño de las nostalgias.
Los ojos derretidos de los inconcientes en colectivo.
Tinieblas que resguardan las sombras fugitivas.
Excursiones psiconautas a fábulas que hacemos propias durante ratos sin tiempo.
La lluvia con sol.
El cálido porvenir que va despuntando (pese a los fríos que atornillan el ahora).
Y algunos etcéteras que se esconden de la conciencia...

Echagüe y Seguin.

Parece una invitación al Borda.
Dos locos caminando a la deriva en las entrañas de un monstruo adorable, admirando el marco que deja todo el pasado en el presente, las fachadas de la historia inmediata (no solo en el tiempo, sino en el espacio).
Son vecinos de las calles más hermosas.
Y las paredes a veces hacen las veces de cuaderno para el alma que estalla en frases y mancha los revoques con sus tormentas de rebeldía o amor (que es básicamente lo mismo).
Dos locos atolondrados, etílicos, locos.
Personajes que somos, diría, porque despertamos en un escenario teatral.
Y rellenar el argumento es el arte.
Que haga frío es negativo, pero todo paisaje tiene un clima.
Las ramas taladas, o desnudas, o asustadas. El cielo que parece a punto de volar en mil pedazos de agua. Los autos que parecen estar de feriado.
El barrio es un placer que desenvolvemos con mucho cuidado.

Lo mediocre sería pretender tu olvido.

"Es más hambre que el hambre
más sed que la sed peor."

A.C.

La soledad sin vos.

Todo lleno de tu ausencia,
como ahuecado y marchito
un papel hecho bollito
y vacío de su esencia.

Grecia sin Partenón
Roma sin Coliseo
Julieta sin su Romeo
el Diego sin la balón.

Lo más triste de la tristeza es que no sirve para nada.

Falta cordura, sobra respeto (y viceversa).

Hay unos grandes sabios de la salud que quieren desterrarnos.
¿Qué gran sabio puede saber si nunca pasó con su lengua tan cerca de una banda magnética?
Esos que hablen de su sanidad... deberían aprender a respetar las fantasías ajenas.
¿O acaso ando yo basureando sus Ser?

Cerros que abren.

Los embrujos de esa tierra
entre las cosas que extraño
saludando y sonriendo
bien libres de itinerarios
sin rutinas ni manzanas
ni noticias del canario
y que por único horario
tengamos el de los bondis.

Efectos secundiarios.

Me has dejado con algunas secuelas de nuestro amor.
Digamos que heredé gestos...
(aprovecho para agradecerle a los pequeños obreros
de mi felicidad)
...y anécdotas bulliciosas.
Una mente resfriada.
El alma se desarmó y un asedio constante soporta.
Un par de convicciones más que antes también.
Apego celoso a la fantasía.
Y etcéter.

Ya no pienses más...

Uno que vive en canciones
dice que las poesías le duelen
ya tanto en el cuerpo
como en el cielo
y paz a los hombres
que aman su amor.

El maldito poder
que la da sin preguntar
ese que Germán querella
¿cuánto tiempo tendrá?
¿sabrá el futuro?
¿o se lo habrá olvidado?

Menos mal.

Que cristo nunca deje de sangrar.

Con M.

El desamparo de una ausencia inevitable y repentina. La sensación de que el vacío es muy precoz para esa pequeña fruta, muy verde quizás, y sí demasiado tierna para caer del árbol de la inocencia letal. Va a ser un machucón imborrable, queridísima.
Quizás el día del niño sea la fiesta de la vida que legó en vos al despegar.
De este corazón surge la voluntad de transformarse en cualquier espacio que necesites para reposar de las tinieblas, con las puertas abiertas a toda hora y las luces siempre encendidas. Siempre que vos quieras.
Estos desconciertos de plomo en los pies del alma son contrapeso del vuelo que pretendo para tus alas.

Encierro.

Cuando el ánima opta
por hacer vida de topos
y no es posible siquiera
sacarla a que tome aire
(quizás sea por el resfrío
pero hace tanto que nada
que ya dudo si es un alma
o si es un pez).

Notiocioso.

Es así, nomás: Uno que se salta la cuenta del Domingo, y un Lunes policía te viene a cobrar la deuda.
El que sea que se encargue de los balances semanales, está muy estricto con los morosos, pero debe unos cuantos sueldos en este empleo de ilusionista desilusionado. Así se complica laburar con una sonrisa.
Mientras tanto, el comportamiento randómico del ánimo sigue especulando con apuestas que no hizo, y ve pasar los caballos por la linea de llegada sin que ninguno le recuerde una ventanilla feliz.

Fragmentos de Buenocturnos Aires.

Chistera y guitarra,
magia sin palomas
pero de alto vuelo.

Colores, arco iris
cuerdas más curdas
y psiquis sin saco
que tiemblan de frío.

Las noches inmensas
que siempre terminan.

Las calles eternas
oscuros mapas
de algún tesoro.

Menos armados.

Poesía fantasma
de flores sin color
que sufren por el asma.

Turbia felicidad
en nuestra respiración
espasmos de libertad.

Quietos como la luna
pero menos elegantes
(nuestra casa es la tribuna).

No existe el olvido.

Porque todos los pasados que han cosido este saco de vida son irrecuperables, pero imperdibles al mismo tiempo. Siempre habrá al acecho algún recuerdo, a veces salvador, a veces sepulturero, para dar un golpe de timón en el curso del barco que navegamos a diario.
El tratar de olvidar es una tarea de tiempo completo, que quizás hasta sea el sentido de la vida en más de una interpretación. Esa desesperación irracional en escapar de los martirios que ofrece un recuerdo (por demasiado bueno o demasiado malo), ese sudor frío en las palmas de la nostalgia, esos ojos vidriosos que precen fantasmas de oficio, siempre latentes.
Apostar constantemente nuestras cartas a la espera de otro segundo que cambie la historia y nos exonere de la carga insostenible que significa este arcón de momentos.

Nunca te vi baldear el corazón.

Lanzarme a escribir es, inevitablemente, escribirte.
Como un terco que te invoca desde todas las palabras posibles. Quisiera que te acerques, pero "lejos" parece eterno, y el sindrome de tu ausencia es el peor desamor.
No sé si puedo pedirte algo, estoy muy enloquecido de antaño, pero quisiera que tu perfume nos arranque la nariz una vez más.

Gracias.

A veces cruza mi mente
la idea de su tormento
por esos cuatro colmillos
(las cumbres del sentimiento).

No se enrosque ni persiga
no se sienta una asesina
pues quisiera agradecerle
ya que usted me ha presentado
con el eden de la vida.

Y si es que se le antoja
como un pecado suicida
sepa que es la mejor hoja
de este libro, mi querida.

Veinte minutos de amor
una fiesta incomparable
¿a quién le importa el dolor
cuando está en medio del baile?

Y los platos que se han roto
ahora tengo que pagar
pero sepa que esta moto
ya no la quiero parar.

Las drogas son las golosinas del alma.

Todo me recuerda a tí (quizás parte 1).

Los Redondos. Entre Ríos abajo de la autopista. Calamaro. Colores metalizados. La Luna. Las estrellas. Los baños. El frío. Las muecas. Los espejos. Dios. Colegiales. Don Lunfardo. El barrio. El refugio tras los árboles. La tarjeta de Playland. El olor que ya no está. Mi gamulán azul. El rey de la triste felicidad. Guasones.

Volver a la vida real,
demasiado cuerdo
demasiado blando
horrible, normal.

Ni un despunte de poesía
y el recuerdo que se acerca
me toca el hombro, me cuenta
los grises de siempre,
una vez más.

Con el verde y el blanco
se han ido de la mano
todos los otros colores,
se destiñe el arcoiris
mientras se apagan los soles.

La amnesia se fugó
y me dejó tirado
en el peor rincón.

Mientras tanto,
quisiera ser Houdini
para poderme escapar
de la jaula o del espanto.

Desazón.

Si en la olla de la vida nos falta la sal ¿de dónde sacamos las ganas de comer?

No todos los piratas son iguales.

Desenterrando viejos tesoros de antiguas travesías, el pirata recio cae en su intima melancolía y comienza a anhelar, a viajar en retrospectiva, y esa memoria de bitácora le juega con trampas que amansan y ablandan el carácter estoico de ese gesto.
Los cofres quizás no tengan nada, pero son el símbolo de una historia, de su historia, de lo que algún día será desenterrado pero jamás conocido, y ese misterio es el mejor oro de los poetas camuflados.
Y si fuera por él, de sus pulmones soplaría las velas para seguir viajando eternamente entre anécdotas (tablas para la balsa que lo rescate del naufragio cuando sólo sea una palabra resoplando con el viento).
Ya cojo, preferiría que su caminar se detuviera como un árbol al costado del camino, y beber de los tiempos su sabiduría, sólo cuando la madre naturaleza le humedezca los labios con ese rocío revelador, y no sacrificar la paciencia infinita del roble sólo para huir mejor.
Así, el bárbaro de los mares muta en ligera brisa y nos ablanda la cara cuando todo parece férreo.
Algo aprendió.

La única perfección la fabrica una memoria parcial, una mente idealizadora, una ficción de vestir.
En un intercambio de palabras, el momento de lucidez sobre lo imposible de la hazaña total deja un vacío que se aferra con sus garras oxidadas a estas entrañas de amor ausente.
Puede una paradoja ser la verdad más absoluta.

Sobredosis de madurez.

Que el apego a la niñez no nos deje crecer... ¿no termina siendo un resultado exitoso?
El Peter Pan inhibe el virus sistemático de la madurez como etapa modelo, y se vuelve un díscolo de juegos inocentes.
Claro que esto conlleva varios peligros:
a) Podemos perder de vista la vital información sobre el estado actual de la economía mundial. Casi una tragedia.
b) Quizás sea contagioso.
c) No es rentable.

Me parece que, si Peter Pan fuese psicólogo, la primera psicopatía casi endémica que analizaría tendría por nombre "síndrome de la gente".

Si comimos de la torta
no neguemos el cumpleaños.

¿lo prohibido era la manzana o el limón?

El loco tan loco, pierde la memoria
va olvidando la historia
y armándola el mismo.
Duda hasta del nombre,
y manda fruta como
verdulería en liquidación.
Sobre todo lima y limón.

El amor dividido en dos no da, ni por putas, mitades iguales. Tanto de ilusión que la vida real nos filtró el sueño antes de que lleguemos a la cama.
Y el tiempo se quiere comer casas, ramos, corcheas... caminar en la arena también. La memoria es selectiva, y te selecciona bastante. Pero también traiciona. Y yo desconfío.
¿Y vos?

Poesita 2.

Pruebo otra vez con soñar
y descanso de la realidad
en una hamaca, la hilaridad
ya nos mecemos
mejor que el mar.

Me atormentan los latidos
y este sueño verdelicia
por caminos divertidos
se va acercando al de Alicia.

Poesita 1.

En mi ensalad de fruta
el limón y el melón
no he podido mezclar.

En el cielo que me arropa
el sol y la luna
no pueden cohabitar.

Ataud o cofre.

Siete millones de monedas
que gastaste a cuenta de otras caridades
para las exequias de la esperanza de tantos.

¿Cómo puede ser que tu idiosincrasia
se convierta en una alcancía berreta
sin culpas por el olvido?

Tendrían que sacrificarte por la humanidad
y que no resucites más
a ver si así por lo menos
hay una razón para creerte.

Las libertades personales son, a veces, más caras que una vida sin caminos.
Y los precios sufren modificaciones letales en algunas situaciones donde el caos se levantó en armas y quiere tomar, por sorpresa.
Habrá quien prefiera más horas de trabajo por menos horas de una libertad más frenética.
Habrá quien descanse en la paz del placer cotidiano y sus largas vacaciones diarias.

Si hay dos campanas ¿por qué marginar una, ignorarla?

Uncoherente.

Desconectados o estrechos, hay algo extraño
que me niega las llaves para abrir esa puerta
y salir de este amorío transparente,
de esta ternura muda (y algo ciega también).

Y otra vez ocaso y mar y ese deseo amarillo
como el mismo desangrar del sueño.

Hay veces que una melodía y una inspiración
aportan al corazón
todas las vitaminas.

Este ser sí quiere ser, aunque los amores duelan y las alas no sean nuestras siempre.
Volar, bajar, sin paraqués o con ellos.
Tengo infinitos sueños por desconar, en materia de botánica onírica.
La eternidad, como eternidad, es bastante corta.

Impostura.

Supongamos... y suponemos, inventamos con el transparente imaginario un prisma de colores y la sensación de haber estado ahí, donde hay fundición de los amores que mejor se llevan puestos.
Dejamos volar un rato este barrilete intimo, que al cabo los vientos están favorables. Y cada uno es su personaje, al pie de la letra, porque en esta obra de teatro nos podemos un poquito mutuamente.
El ritual de la fantasía es ancestral, casi arcano, y no somos quienes para dejar de alimentarlo, así que a darle de comer a este dócil deseo onírico.

Merci.

Dime cómo pateas penales
y te diré quién eres.

Aspirar a la belleza.

A veces me lleno los cuencos con la sustancia de la belleza y aparece en escena un fantasista, artista del amor y sus paisajes. El no necesita correr para volar, y ella prefiere el trato lento entre tanto maratonista del rectángulo.
El teatro verdísimo está ansioso de los dos, como los Romeo y Julieta de este juego.
Y uno los ama en el amor, el suyo y de todos los que quieran disfrutarlo, porque el esplendor puede ser colectivo.
Pero también siempre habrá un refutador de leyendas (que nunca amasó el cuero) queriendo derrumbar nuestro romance por mera mediocridad pragmática.
Relinchan, Sancho.

La soledad no es "no quiero dormir, no quiero comer, no quiero reir"... o al menos lo disimula muy bien en este momento, donde sólo (o sin tilde) quiero reir, comer y dormir, y no quiero nada más.
Y qué problema... a algo le duele eso. Pero no por alguna extraña razón moral, ni eso del querer de los demás. Sencillamente duele, como el paso del tiempo a los calendarios, a la tierra, al crucero en el Caribe.

No sólo de fines de semana vive el hombre.
La gruta y su dolor no temen llegar en cualquier instante, entonces nosotros deberíamos pelarle las papas en cualquier momento a este puré.

Duuulce.

La inmensidad del mundo
que comprende la locura
deja fuera de combate a la memoria.

Universo y universo,
uno detrás de otro
abriéndose de par en par.

Lo profundo del sonido
los colores, el olvido
y el sueño que estoy soñando.

Dejá, vu.

Esas noches con teté
que volvieron sin reproches
a una regia madrugada
en un nido de fantoches.

La tiniebla más perfecta
la de los enloquecidos
que reposan a la sombra
esperando por latidos.

Y grandes trapos había
un anhelo y la belleza
todo como gran fórmula
para volar mi cabeza.