El artista es el mago que convierte la manija en poesía.

Incoherencias del plenilunio en cuarto creciente.

Hemorragia insoluble
el diluvio de sueños sordos
como un pájaro que canta
pero bien al atardecer.

Miel como tesoros del sol
y una cápsula tan íntima
que ni el futuro está invitado.

Soporta una mano disuelta
el color de los dedos
que una sonrisa provoca.

Y reglas que nada arreglan.

Abismos despejados
para saltar a la eternidad
de los instantes.

Ascobanis.

El peor miedo lo dan las sombras autorizadas
esas ratas calzadas de impunidad
que juegan a ser la seguridad de los cobardes,
cobardes que les llenan el plato.

Bestias con chistera
y varita que hace desaparecer
magos de la muerte
forjadores de las más turbias suertes.

Amantes del odio
subidos a su podio
el pedestal social que los avala
y nuestras vidas les regalan
para su bolsa de recaudación
mientras le dicen a nuestro corazón
cómo es que debe latir.
Prefiero perder la razón
antes que dársela a ellos.

Que no se apague.

Dicen que en un Parque había una pequeña tribu compartiendo algunos fragmentos de locura, cuando surgió la siguiente secuencia:

-¿Por qué siempre me llegan apagadas?
-No, es que vos colgás y se te apagan. *


Y otra vez de las cosas cotidianas exprimimos poesías que son, también, pedacitos de vida, y aprendizaje del bueno.





* Recolectado de una corriente de palabras rengas.

Estando pero sin vos.

¿Qué te puedo decir?
Si no estoy de la mano
caminando y con vos
es como la luna de día
queriendo brillar
a pesar del sol.

Las playas más angostas
son eternas a tu lado
porque nuestras huellas
quedaron marcadas
en otro tipo de arena
que hace las veces de piso
en mi trémulo corazón.

Tal vez la felicidad sea esa ceguera que nos deja el resplandor de un brillo extremo.

Puntos. *

Todo se basa en los puntos
todo lo componen, todo lo terminan
lo limitan todo.

Toda forma, toda vida
toda ida y toda vuelta.

Tu punto compuso mi vida
y en un punto, la acabó.
Sos el punto de salida
y también el final sos.

Punto justo en tu partida
que fue partida, y punto.

El punto es que estoy perdido
¿por qué mejor coma y no punto?






* Extraído del arcón de las memorias ( dos de agosto de dosmilcuatro).

Una gota de rocío.

El recorrido de una gota por tu cuerpo
como la naturaleza acariciándote
desenvolviéndose en tu espalda
desembocando en tu sonrisa
que es el mejor océano
para este río de verdes sensaciones.

Re-volver.

Volver adonde la lengua llega cuando la nariz no puede.
Esas partículas de polvo cósmico que se estrellan
contra un universo paralelo, y supernova de latidos
para todos los sentidos.

Yo broté de tu sangre.

Como si el alma brotara de un manantial de vino.
La ferviente e indómita locura nos apresura el paso y las ganas.
Por eso, sólo eso. Entre el asfalto y la inmensidad del mar.
Vamos a proclamar nuestras libertades
que estamos hechos para ser y dejar ser.
El amor nos pare todos los santos días
y nuestra eutanasia es la rutina demencial.
Ese alimento oscuro del alma que carcome
lenta y placenteramente este hechizo.
Pero broté de tu sangre, como un estornudo escarlata
que nos baña de vida.

El por qué del insensible.

No hablo de una víctima,
nomás de alguien que no quiere endurecer su alma
a costa de cualidades tan innatas como aprender a leer,
de pequeños destellos de crueldad,
como la amenaza de una rosa y sus espinas.
Espinas que se clavan en los dedos.
Dedos que se van en sangre.
Sangre que corre por las manos.
Manos que acarician a la rosa.
¿Rosa que afila sus espinas?

De baldío en baldío.

No quiero callos en el corazón para que los dolores sean dolorcitos.
Es la ilusión de pensar que un amante, cuando elige amar, deja "esas" cosas de lado.
Como si... el encantamiento... el hechizo... te baldeara el alma.
Pero no hay amor inmaculado en este bendito infierno.
El de los ángeles que no encuentran el cielo en la tierra.

Dos sin uno.

Como un árbol... un árbol en su mejor lugar, con la plaga del amor a cuestas.
Que los citricos en dos, el rompecabezas de la eternidad y la mar en coche, pero somos incapaces de tener un poco de tacto a la hora de escupir, de enchastrar un potencial pantano.
La plaga daña al arbol, y después se muere porque su hábitat se marchita.
La ironía del pingüino que se convierte en suicida después de matar a su pareja.
O la de los dioses.
Que nos dan mente de pájaro y cuerpo de serpiente.
Nos enroscamos en lugar de volar.

¡Extra! ¡Extra!

Ah... el sol.
Creo que conozco el sol, ¿saben?
Es como un tobogán al revés, hasta que te vas.
Después tenés frío.
Después no ves nada.
Después, ay de vos si no te abrazan.
Pero es tan lindo estar ahí... no les voy a mentir.
Que todo lo triste que escribo es porque algún bien extraordinario me hizo ¿no?
Y todos los días que nos queden podemos usarlos para gambetear torturas, sombras y vudúes.
Mechaditos con amor, nuestro amor.
Y si explotamos... que nos junten del charco y nos metan al horno.

Si mañana te voy a ver
¿cómo no me voy a cuidar hoy?

Let it be.

Se trata de que cada uno haga con su nariz un espejo si quiere.
¿por qué le vamos a andar haciendo rinoscopías al sentimiento?
O planteos de mesura al Lex Lutor de la supermediocridad.
Si son felices, amen y amén.
De dejarlos ser se trata.
Vos tenés la piola, pero al barrilete dejalo volar.

Creser.

En ciertos sentidos
seguro crecimos.
Ya no nos proteje
ni siquiera el arbolito.

Estamos más solos
cuando envejecemos
y decirlo a los veinte
no parece alentador.

Pero los años son como abrojos
y se enganchan con cualquier soledad
que ande volando por el aire.

Igual también así
pescamos a veces
sonrisas de plenilunio
y ensaladas de fruta.

Que nos llegue la hora
cuando quiera llegar.

Hasta que vuelvas...

De nuevo viendo tu ausencia,
llorándote sin lágrimas al pie del espejo.
Soy tan inestable ante tus berretines
de rosa única en sus esplendores
que si fuera un subibaja con patas
quizás me representaría mejor.

Y ojo que esto no es un reproche,
porque tu amor no es amor mío
(eso lo sé desde siempre)
sólo catarsis de una extrañitis
entre miles de sombras más.

Pero que lo sepas ¿sabés?
Siempre espero algún milagro.
Y si es de los tuyos, mejor.

Los gusanos nos rodean.

Esa manía que tienen de ir podando alas, corazones, miradas.
¿A quién se le ocurrió investir de poder una ideología tan frívola?
Vienen a machucar nuestros vuelos
a separar nuestras manos
a enrejarnos el alma.
Son los que incautan ilusiones y las revenden.
Buitres de la mesa del titiritero.

A.M. (dicen no sé qué meridianos...).

A veces creo que te conservé con tu mejor recuerdo, a sabiendas de mis desvaríos que fatales amenazaban terminar.
Como si fueras sagrada. Como si siempre lo hubieras sido.
Como si nuestras caminatas fueran el recuerdo dorado que vaya a enmarcar con los años.
Contando cuadras, que siempre son más o menos.
Y el Parque... la primavera. Primavera y media. mejor.
Hay espinas que capaz es mejor que nos las saquen otros.
Porque, después de todo, somos jardineros y jardín.
Pero nunca dejé de amarte, me parece.

Otra vez vos.

Esta manía de salvarme la vida... qué obsesión la tuya.
Yo no sé, la verdad no sé, si sería hoy si vos no hubieras sido.
¿Te acordás de ese inviernísimotoño donde el vendaval de sombras casi me atraviesa como a un pollo y vos y tu escudo y tus letras y tu ruta se me vinieron encima?
Como en las películas cuando el héroe se tira para recibir las balas y salvarle la vida a alguien que capaz ni lo merece.
Cuando sos lo que sabés ser, no hay gorra que te haga sombra, y tu fiesta es casi un dios para nosotros.
¿Casi?
Si me desangro está tu esponja para beber mi herida y devolverme al alma todo lo derramado.
Si me encierro está tu ganzúa.
Si las sombras me devoran, sos su mejor laxante.

Y cada vez falta menos para volvernos a ver... ¿qué más puedo esperar? solo eso.

En una pata.

Perdón que te lo diga ¿no? Yo sé que puede ser demasiado... pero a veces mi vida tiene sentido sólo por vos.
Igual no nos quedemos con lo trágico de la ausencia y el descenso, porque no es eso.
Sencillamente sentarme y ver que lo bueno está por llegar.
Tachar el calendario psíquico, planear historias que van a devenir inequívocamente en anécdotas eternas, tomar nota y lista de los brebajes o hechizos. Todos los pequeños ritos de nuestra fiesta.
Es como la celebración de estar vivos: Aun cuando no nos gusta la vida, sí nos gusta celebrar.

Mario y Sensemina.

Nosotros, los locos, cultivamos plantas
ustedes, los cuerdos, fabrican armas.

Nosotros, los locos, armamos y reimos.
Ustedes, los cuerdos, arman y destruyen.

Nosotros, los locos, a la sombra de los cuerdos, tenemos un sol particular, y la paz de quien sabe que su amor no contamina.

A la misma de siempre.

Tenés la capacidad sensorial de aparecer en el momento justo para consolar mis delirios.
Es genial saberte ahí, tan próxima y renovada. Esperándome a mí, que te espero a vos.


Cuando todo grita y mal
sos la red de mi acrobacia
yo un enfermo, vos farmacia
la anestesia de mi ideal.

Falopas duras en tipos blandos.

Ahí estás, con tu ternura guardada en un cajón, juntando polvo.
Hiriendo con sencillez, olvidando todo.
Primero el disparo de una palabra al aire, mientras me mirás de reojo.
Y después, bis a bis, la ráfaga de letras a quemarropa, como enamorada de mi dolor.

Y entonces mi ceguera aumenta desmesuradamente.
Y entonces los demonios se ponen tu máscara y salen a pinchar el cadáver. Le bailan alrededor.
Y quiero apagar la tristeza, pero de los ojos no me brota más que nafta, y tu mano se suelta y apantalla, como si estuvieras jugando a ver quién lastima más.

Suicidando tu mitad.

Si el que te apreta la mano soy yo
y vos quien la deja floja
¿por qué me pedís que no te suelte
en lugar de apretarme también?

Trataría de atajarte
en todas tus caídas
pero nada puedo hacer
si sos vos la que se tira.

El amor son miniaturas
juntitas en un gigante
si le andás sacando partes
se nos vuelve una tortura.

La sole (no, la del poncho no).

Con lo difícil que es pegarle un vuelo a esta soledad...
Pero si hay que pisar la pelota, la pisaremos, aunque el futuro se enoje y venga a rompernos las piernas.
Después de todo, la poesía se nutre de las rosas enteras, no sólo de sus pétalos.
Ahora... si sólo nos van a quedar las espinas, prefiero una plantita.
Detesto que el otoño se pase por mi jardín cuando las hojas del calendario ya lo habían exiliado.

Mecanismos.

Erosión, ¿y por qué?
siempre sé que no soy el mejor
ni de todos ni de dos
pero a veces creo que vos
te dedicás mejor a mi dolor.

Remendando el almohadón.

Hasta el punto donde el amor se corrompe
llegamos cuando esa nada invade tu boca
y tus ojos se quedan tibios, refugiados
en otro lugar que no puedo ubicar.

Cuando mi tacto se siente invasor
cuando tu risa no llega ni a un borrador
de su característico resplandor.

Estoy pensando seriamente
en ponerle abrojo a mis alas
así no tenés que andar
descosiendo tus costuras.

En dios.

Cuando le pinta ponerse en dios, es un gol.

Como cuando las cosas que nos hacen bien,
nos hacen bien.*

Cuando viene y te roba el cerebro.
Cuando viene y te ayuda a no creer en todo lo que ois.
Cuando viene y pide como vos que el adios no se alargue.
Cuando viene y te dice que quiere verte lunático blanco, y presa de su amor.
Cuando viene y te susurra que nos vamos de la nada a la gloria.






* Las gracias pa' la gabiota (pero de todo, eh).

El enemigo peor.

Con el pasado no puedo
lo veo, lo toco, y no puedo.

Lo siento tan presente
como yo mismo
y no puedo, no.

¿Y cuál es la diferencia?
Si soy la misma secuencia.

Pero no puedo.
O me olvido o me muero.
Lo que pase primero.

Cuando te llama... te pinta.

Pero ¿vos viste cómo está eso?
te pide con desesperación
"che, daaale, dame un beso"
la mirás, y sabés que es amor.

Desde la chispa hasta el incendio.
Una luciérnaga en los labios,
en la yema de los sabios
y en la clara del silencio.

Como una boa.

Los días de dulce espera
como el pastito en los pies
y después lobos marinos
abrazando el rocanrol
que te empuja hasta él
(vos sabés cómo es)
y te detona el corazón.
(lo amás con frenesí).

Se enrosca la realidad
en sí misma.

La más cara y la fiesta.

Bailoteando bien keruza
como pide prevención
hay ronda con nuestra musa
y pasitos de ocasión.

Que fichamos, que pasamos
las sonrisas entre manos
y hablamos con los enanos
mientras que nos ocultamos.

Es así, vamos zafando
le huimos a la cordura
elegimos la fisura,
y la dejamos al mando.

Retoño de limonero.

Envelándonos con las gafas de la poesía
y de la risa que brota sin freno.
Casi una epidemia para algunos,
un humo mesiánico pa' otros.

Quién fuese su erupción
más allá de mi cabeza
¿Sabés que de las certezas
tu locura es la mejor?

Esta, nuestra intimidad,
la más dulce.

Oscuro Diamante.

"Busquemos, vida, algún lugar
a reparo del mundo sin brillo que hoy
en el cosmos de la mente
se hizo estrella hueca.

¿hacia dónde más podemos ir?
tal vez el oscuro diamante esté en mí
tal vez seamos fugitivos
de donde nadie escapa.

Una huella invisible quisiera dejar
y que nadie sepa que estuvimos acá
¿quién dió a luz al primer sueño
para ir tan lejos?

Si pudieran mis ojos ver en el sol
para saber esta sombra descifrar
pero aunque ya se hizo tarde
sigamos buscando.

Perdido, sin decirlo, presiento el final
enterrando en la noche el pesado dolor
nos hacemos más livianos
nos quedamos sin sentido.

El mundo por fin se apagó
dejando a oscuras la vieja ilusión
y aunque sea ya muy tarde
seguimos buscando.

Buscando."


La Renga.

Laberintoscuro.

Ideal sería una goma para borrar las sombras.
Imposible olvidar, imposible no querer reventar.

En la desesperación.
Ya no hay canciones de cuna para el dolor.
Las heridas duelen desde la memoria,
no desde el cuerpo.

La miseria pesa en las alas,
y sin vuelo no hay fuga posible
de los impíos laberintos.

Entonces quisiera correr hacia todos lados,
que sería como lincharme a mí mismo.

Enroscado.

Cuando hasta tu ángel de la guarda te da la espalda
(sí, esa que no tiene)
y la locura se te enreda en los rosales espinados
desvariás, zozobrás, y la sombra del naufragio
se levanta y te observa con ansias.

Viene por vos, te devora con un bocado,
sin masticarte.
Y terminás en el oscuro estómago
de una criatura que inventaste vos,
en el buche de tus propios demonios.

La cabeza como un queso por tu amor.
Y las ratas que quieren comer a toda costa,
son la tarjeta que baraja el espejo.
Corazón en llanta.

No nos olvidemos de nosotros.

"... si tantas personas viven aquí
¿por qué no están unidas para vivir?
si todas las mentes dicen que NO
no vale la pena seguir por seguir.
Los jóvenes quieren un poco de amor
perdamos el miedo al rocanrol.

No dejes que el miedo destruya tu amor.
No dejes que nada destruya tu amor.
No dejes que el gobierno destruya tu amor.
No dejes que la religión destruya tu amor.
No dejes que la escuela destruya tu amor.
No dejes que las leyes destruyan tu amor.
No dejes que la soledad destruya tu amor.
No dejes que la miseria destruya tu amor.
No dejes que nada destruya este amor.
No dejes que nada destruya tu amor."

Fantasías Animadas de ayer y hoy.

Está tan lejos hasta el más mínimo cerca que no podés agarrarte ni del aire, por el cual resbalás en ese tobogán sin fin. Y cuando parece que hay una asidera... zas, otra patinada. En ocasiones te vas colgando, como esos dibujitos que siempre quedan por instantes en las cuerdas de tender la ropa que van de edificio a edificio. Pero eso no les salva el cuello, y pareciera que igual se van a untar en la avenida, hasta que, ahí sí, alguna mágica salvación (a veces visible, a veces dejada a los azares de la imaginación) los exonera de la muerte con su derecho de eternidad momentánea.
A veces somos dibujitos animados.

Y otras veces sólo borrones disgustados.

Al poeta Suarez.

Te extrañé, pero cómo te extraño.
Y cómo te voy a extrañar.
Con ese afan por rescatar del naufragio
a cuanto marginado apareciera,
sosteniéndolo con poesía
(un Neruda del Bajo Flores)
y con su propio arrabal.

La incordura con sombrero
y una melena de león albino
haciendo juego con la lira.

Rocanrol, tango y suburbio:
nuestro Buenos Aires querido.

S.o.s. la trampa que le hago al diablo para no darle el alma que le vendí.

Las voces de la conciencia.

Voz número el que quieran: - ¿Por qué te evitás en el espejo? Porque estás re loco ¿eh?

Voz sin número: - ¿Por qué estás re loco? ¿Porque te evitás en el espejo?

O capaz las ballenas me quieren rescatar a mí.

Si tienen ganas de rescatar ¿por qué no prueban con las ballenas y se dejan de joder?

Santo remedio.

Siento que mis dedos
podrían morirse de frío
sin tu abrigo de seda
sin el calor derritiéndose
entre proezas de amor.

Enfermera de los dioses
que al cielo sabrás trepar
cuando tu anima nos deje
y se duerma sobre el mar.

A no dudar...

Sería necesario explicarle
que la quiero como al aire
cuando vuelvo desesperado
al arco desguarnecido
y no queda ni un suspiro
en mi pulmón agitado.

O que la cuidaría
con el mismo énfasis
que a la zapatilla saliéndose
en el pogo más espeso.

Hay amores con banderas
y amores de poco ruido.
Hay tumultos que nos unen
y otros que nos separan.

Vos sabés que esta soledad
tenía su fecha, y expiró.

Dicen que se revienta...

Fuiste mi berretín desde antes
de revocarme el corazón en ruinas
y te buscaba por las esquinas:
es que ya había empezado a amarte.

Y no dudaba este destino
porque sabía que tus enigmas
se volverían los estigmas
del sentimiento divino.

Como una eterna resaca
por las pretéritas glorias
al embrujo de la euforia
ni el buen tiempo te lo opaca.

Uno que no es el mejor amigo de la ley a veces se pregunta para qué carajo existe.

Mañanísima.

...y déjenme contarles que el sol de la mañana pega como pocas sensaciones.
Como esas canciones ¿vieron? Como los goles.
Como cuando sentís el olor de las ascuas
y saltás cual conejo de pascuas
tus charquitos de viejos amores que hoy no hacen mella.

¿Ella? Besa como nadie, y ojo que nadie besa, eh...
Ella me estrella contra el suspiro de ningún lamento,
tanto es lo que siento, por todos los sentidos
cuando mis latidos bajan y mi mente sube
cuando toco el cielo, desentierro nubes,
y las horas pasan, se comen los tiempos
sus sueños dormidos, silencios eternos
la brisa en la cara: dormidos... ¿despiertos?

No me quieras rescatar, no me tires a matar.

A veces pienso
que lo único malo
que ella tiene
es no tenerla.

A veces pienso
que lo único malo
que ella tiene
son los demás
en su contra
y en la mía.

A veces pienso
que lo único malo
que ella tiene
es la soledad.

La peor soledad: la acompañada.
La del exilio íntimo y personal,
la del destierro a las tinieblas.
La de todas las espaldas
mirándonos fijamente.
La de todos queriéndonos
como nosotros no queremos.

El Rey de la triste felicidad.

"¿Qué podemos hacer
cuando se sienta mal?
si está bancando su bronca
masticando vidrios
¿quién lo quiere invitar
a ver televisión?
¿quién sacará las astillas
de su corazón?
¿qué podrán decir?
¿quién lo va a convencer?
¿eh?

¿Qué podemos hacer
cuando se sienta bien?
Si está salvando su sueño
anestesiándose.
¿Quién lo quiere invitar
con un electroshock?
¿Quién lamerá los rasguños
de su desesperación?
¿Qué podemos decir?
¿Quién lo va a convencer?
¿EH?

Se ha convertido en daga el dolor de este tonto rey,
rey de un reino sin mundo, reino que no tiene ley;
rey que se desangra, pero aun tiene esperanzas
serás feliz siendo triste, rey ¿qué puedo decirte? ¿eh?

Nada podemos hacer
cuando se sienta mal.
Nada podemos hacer
cuando se sienta bien.
El es el rey de una maldición
que lo hizo rey.
Serás feliz siendo triste
rey ¿qué puedo decirte?
¿eh?"


La Renga.

No te vendes ni te vendas.

No tires la venda de tus ojos
si lo único que hay para ver
es dolor que no enseña ni aprende,
es vacío derrumbándose encima
del corazón alpinista.

Pero no te los vendes
pa' anesteciar con ceguera
la insufrible realidad,
para tapar con ignorancia
las goteras del alma.

"Yo ya no quiero soñar... solo".

Más soledad, más sombras, más.
¿Se darán cuenta que el daño lo hacen ellos?
La tristeza vuelve, y es peor.
Peor porque la soledad, claro.
Peor porque los brazos débiles
porque el fondo de los oclayos
se empieza a enjuagar en salmuera,
porque esas miradas tajantes
que te quieren encerrar,
porque duele que tu luz
te pida que te quedes entre sombras.

Molestos como dios.

Extirpando intimidades
van los ojos batidores
continuan sus verdades
confiscando mis colores
invadiendo mis rincones
con sus calamidades.

No te coles en mis ghettos
que en este feliz entierro
las velas son de los pibes,
no del poder y sus perros.

¿Què pasa en tu casa? ¿Nadie te abraza?

Tanto tortugo mecánico
de corazón enchapado
(fiel insignia del esclavo)
y un morboso amor al pánico.

Tantos ojos, tanta gorra
tantas cámaras ortivas
mientras hurgan en tu vida
se relamen la camorra.

Tantas gomas repicando
en el alma de los libres
mientras vos y tu calibre
carcajean recargando.

No me ladres ni me muerdas
si ya estás contra las cuerdas.
No dispares ni te rías
tu condena no es la mía.

Hay quienes buscan el amor en la pista. Yo prefiero empezar por el baño.

Imposible.

Podría escribir años sobre vos.
Podría dedicarte todas las canciones (las más hermosas y las más turbias).
Podría regalarte mi corazón, pero me lo primereaste. Te metiste en contra de la gravedad, y ya no hubo vuelta atrás.
Podría pensar toda mi vida en vos, pero tengo otros amores que me ayudan a no hacerlo.
No deja nunca de sorprenderme cómo conviven el amor y el odio en tu cuerpo.
Podría tirar por la borda mi vida sabiendo que no hay gloria que llegue a rozar la planta de tus pies.
Podría decirte, incluso, que me convertiste en tu propio origami.
Podría explicar una y otra vez al mundo por qué no deberían caer en tus trampas de amor infalible.
Podría sentirte hasta la muerte sin titubear.

Pero no puedo.

La más rica.

Los dolores del amor, la tortura del abismo
somos viento encerrado en un rincón
explotando sin sentido por las noches
queriendo más de esa nada, como termitas
carcomiendo nuestro propio corazón.

Extrañitis ultracruel, impía, sádica
vestida de negro, con blancos encajes
vas a vernos sufrir mientras caemos
en el aljibe vacío que tan bien vendés.

En soledad y mendigando
esos besos esquimales
amargos, unilaterales.

De esto se trata.

"Mi vida en un verso se convirtió
un verso a puro dolor
de recuerdos no puedo vivir
es el principio del fin.
Del silencio a la explosión
vendrá mi salvación.
Si el alivio es profesional
seguro me va a aliviar.
Ya nunca más voy a sentirme así."

El pasaje. Misceláneos. O como quieran llamarle. Pero ROCK.

Ya le sacamos la cáscara al bobo, y arde como la san puta.

Extraño la fragancia de su sangre en los festines auditivos.

Penas y umbras.

El indefectible retroceso al casillero varado de cualquier náufrago en reincidencia inminente.
Magnetismo miserable... desgarrador. Desarmando el mundo en astillas que se nos van a clavar una por una en el punto más sombrío del cuore.
Morir por vos es el límite de los riesgos que un audaz va a correr sin siquiera titubear, pero que cualquier decentín condenaría porque la propia vida es el primer miedo.

Fe de ratas.

Tus colores son los míos, yo me tiño en tu incordura
protejo nuestra intimidad, pero llevo tu insignia
orgulloso del amor que te profeso.
Sus miradas celosas, a la sombra de un toldillo
denigran más todavía el calce que los orla.
¿Cuál es el motivo de perseguir la locura?

Una mano.

No es que no quiera subir
hasta la punta de las luces
simplemente no hay escalera
el ascensor no anda
los andamios, desplomados,
las alas embalsamadas
la cama elástica sin resortes
la cuerda se deshilacha
y mis manos se resbalan
por las laderas del sol.

Tengo tantos miedos que no sé por dónde empezar a temer...

Tal vez lo difícil es que quiero levantar vuelo con un bote de concreto... ¿tan iluso tenía que ser?

Contra las cuerdas (y los cuerdos).

¿Creés que miento si te digo
que en este sueño con vos
se va haciendo transparente
mi inconciente corazón?

Y no es quitarle colores
sino ponérselos todos
y llenarme hasta los codos
de mariposas y flores.

A pleno la primavera
con su lógica de amor:
al olmo le saca peras
pa' que coma mi estupor.

Tu desáfio* a la razón
con los golpes intangibles
de esos guantes de ilusión
que parecen imposibles.





* No hay error, nomás el placer de desafiar con el acento a la palabra en sí.

Amor de ochava y escalón.

El escalón es guarida
de sonrisas desmedidas
y rubíes nuestros ojos
como si fuesen espías.

Dale que ya remontamos
y sin soltarnos del piso
como inalámbricos vamos.

La noche nos da su asilo
(primavera en el asfalto)
nosotros planeamos alto
con esos mágicos tilos.

Embobado, enamorado
de tus rutas clandestinas
de maría y josefina
misia pepa y las esquinas
que nos han embelesado.

Paranoia instantanea.

Tanto miedo debe ser
el vértigo de la altura
que un vuelo con desmesura
me ha clavado sin querer.

El bobo y la persecuta
se llaman constantemente:
cuando es tanto lo que siente
no hay escape de esa ruta
es ella la más astuta
y encima te hace la mente.

Como el encaje de la copa de los árboles y el cielo estival, nuestra sonrisa descontrolada parece hecha para casarse con la dulce fragancia de los dedos culpables.
En cualquier rincón, libres de pecado, despuntamos nuestro amor a los besos limpios, sin mesura ni vergüenza, orgullosos del romance pero atentos a los chanchos que se quieren comer tu flor y mi libertad.

No dejemos que nos duerman.

Ayer era la ciudad un lagarto de cemento dorándose al sol, y hoy duerme la siesta como cuando la tormenta está llegando, que se desliza cansada por el aire espeso, llenando de su olor todo el lugar, advirtiendo que la tarde puede desatar los nudos de las nubes.
Y sea como sea, es el marco perfecto para las andanzas de una vida que se deja engañar por los artificios más irreales. Uno opta por creer en lo increible, quizás por rebeldía, por bronca contra los facilistas que acatan las ordenes de la lógica como si fueran el trípode del cóndor que ensombreció ciertos ratos del pasado, y hoy en día pareciera que algunas de sus plumas todavía planean en el aire que se enturbia con la presencia de esos restos nefastos.
A escuchar con atención, que el murmullo de los hijos de puta está levantando voces de nuevo, y eso es peligro de gol en el área de la libertad.

Viva la diferencia.

Qué visión más tierna... ¡pero si nos falta el pintorcito nomás!
Jugando a la imaginación en la imaginación, y que las reglas de los otros se queden allá, donde usan uniformes y no se abrazan sin pretensiones, sólo lo hacen planificando el futuro inmediato (donde tienen por objetivo el triste final de la cama tibia y los corazones bostezando).
Amo la falta de seriedad cuando no le quita el tácito compromiso a nuestra cuestión impalpable.
Que se lo tomen puro los otros, sin la soda del idilio, que así les va a pegar...

Ellos tienen polisidas
yo sólo te tengo a vos.

Inyección.

Un espiritu desencajado se desliza por las penumbras de la pista demencial. A la deriva para el ojo distraido... mas en realidad buscando esa inyección pa' que lo despegue de su sombrío periplo.
Recorre, mira. Su naturaleza invisible se tiñe de gris. Naufraga a orillas de la General Paz de la conciencia (pero del lado de provincia).
Y de golpe, en plena zozobra, la aguja lo abraza con su antídoto estimulante, y estremece los rincones que las telarañas habían querido oxidar. El espíritu se llena de colores, y un hueco en lo que podría ser su pecho se vuelve completamente transparente (¿será que las almas locas toman los colores de sus sentimientos?).
Y entonces, lleno de energía, regresa al licuador espiritual para contribuir con su tormenta.

Flujo y explosiones de energía espiritual, un desencajado baile que nos abraza, deliradas conciencias amantes del mismo baile tribal.
Las furias individuales que descansan adormecidas se despiertan de sus modorras y florecen en estallidos de pasión, querida emoción de los endurecidos que todavía guardan fibras sensibles en lo más recóndito de su rigidez.
Y para los sentimentales, el amor arrabalero, la locura del corazón idílico que vive en la luna por romántico empedernido, poetas de constantes adoquines.
Desterramos los odios en una pista, baldeando nuestras miserias con el sudor que chorrea de un cuerpo agitado.

El psicólogo es el mejor amigo de los locos renegados, de los cuerdos envidiosos, y de los solitarios arrepentidos.

Locuracorralada.

Ellos que me cuidan de vos, no entienden que tu peligro es el placer dulce de la sinrazón, ni que tu suero alimenta mi alma como a un lánguido borrego que se ahoga en su miseria porque el mundo no lo cuenta entre sus comensales.
Ellos, unicornios azules sin ninguna fantasía, más encontrados que perdidos, más yeguos que potrillos, carentes de mitología pero con demasiadas ilusiones incautadas.
Ellos que te esconden, que me encierran, que nos pintan de demonios mientras esconden su cuerno debajo'e la gorra.
Ellos acorralan nuestro amor, lo arrinconan en la sombra, lo ponen contra la pared.
Ellos, fieras de la polis, al acecho de su presa, esa que no se comerán. Sólo la lastimarán para ver sangrar su libertad hasta secarse de pena en las tinieblas del enclaustro enrejado.
Ellos y el frío del metal que les congela el corazón, con su mirada de un único y letal ojo, amenaza flamante que calzan los que se disfrazan de poderosos, una y nueve razones para que tu vida valga menos que su alma de remate.
Ellos, el cáncer oficial, la pandemia de nuestra libertad. Los hijos de puta del pasado, pero aggiornados. Principes azules encima de su caballo, con tan poco de cuento de hadas como de sensibilidad.
Ellos, que de su miedo destilan terrorismo popular y castigan sin piedad la inocencia de esos locos que sólo quieren disfrutar su limbo en paz.
Ellos, los diez centavos que me faltarían para comprar la calma si se vendiera en cualquier kiosko.
A ellos, una advertencia: nunca olviden que las ratas no pueden volar.

Chiquilitodo.

Hay rincones de estos días que pican como el pasto. Son los recovecos donde ha elegido anidar tu pequeña ausencia para dejarme en claro que todavía queda para un jugo, ¿dirás que vale la pena estrujar al cuore?
Quizás tenga que pedirte las manos para apretarlo más fuerte, que te conste.
O una sonrisa fuera de tiempo para ablandarlo cuando haga frío.
O el cobijo de tu pelo si el infierno lo persigue.
Tus ojos para que derritan el invierno impertinente.

Quisiera que juguemos juntos a jugar.

Versus.

Después de pintar Solíamos terminar en vuelos ¿qué les queda?
A veces me pregunto si el día que el artista llega a su cénit no termina siendo el más trágico.
Es como ser alpinista... ¿será lo mejor morir en la subida?

Sí, todavía.

Si respiro todavía, es que hay una ciudad que cobija entre baldosas las almas cubiertas de ollín.
Si veo todavía, es que las paredes gritan lo que los engranajes callan, y la pintura no silencia esa noche rebelde que siempre tendrá un momento de tu descuido para escrachar sus fantasías de verdad.
Si todavía huelo es por los perfumes que adornan este amor.
Si oigo todavía, es que aparece siempre una voz para desencajarme, y hoy me dicen que no nos detendrán, ya no.
Si todavía corro es porque puedo seguir tus giros con la ternura de mis pies enamorados.
Si quiero todavía es porque ando convencido de que lo mejor no ha sido.
Si todavía toco es que no cesa el idilio de mis dedos con la seda y sus desmorrugados huespedes.
Y todavía más que todo, sueño.

Inevitable.

Qué solos nos deja la muerte. Qué jodidamente solos nos deja.
Es el manto de nada que le pone punto final a un firulete único.
Es el barrio sin adoquines, la bandera en el cajón, y el eterno bandoneón de lo que nunca rebotará para el lado de acá de la línea.
La margarita que no nos quiere ni el poquito que no cabe entre los dedos.
Desonsuelo, húmedo desconsuelo de los que pellizcaron pedacitos de ese corazón que era un flan.
Nos hicimos cosquillas, y algunas se quedaron pegadas en mi alma, coño.

Libertad en comodato.

Nos invaden los roedores
las hormigas con tegobi
andan todos disfrazados
van en lancha o camuflados
olisqueando los ambientes
olfateando la locura
rastreadores con tortura
de comprensión ausente.

Realeza, pos y ranas.

¿Qué pasaría si fuese el sapo quien tuviera que besar a la princesa?
¿Y si la princesa se convierte en sapo?
¿Y si cada uno cambia por el beso ajeno y están atrapados en un sortilegio de metamorfosis perpetua?
¿Y si la princesa se duerme sirve el beso del sapo para despertarla?
¿Por qué el principe no es verde?
¿El sapo que se convierte en príncipe tiene alguna seña en particular? ¿se reproduce en cautiverio? ¿tiene coronita? ¿llama la atención de los otros sapos?
¿Hay ranas princesa? ¿A qué ecosistema pertenecen?
¿Qué lugar ocupan los sapos príncipes en la cadena alimenticia?
¿Reconocen los otros sapos el linaje real o son ácratas incondicionales?

Te ve.

Esas voces sordas
que sólo son oidas
por los oídos tapados
por el crédulo exiliado
de la calle y la verdad.

Esas imágenes ciegas
que sólo serán vistas
por ciegos que no quieren ver.

Negocios en vivo
también en muerto
dinero rancio
amarillo, marchito,
con una flor plástica
suicida.

La dulzura se hace humo.

Está la poesía que me invita a jugar de win
gambeteando al cáncer azul de la ciudad.
Y cuando la soplo, le pido
con dulzura que no se agote
esa receta, la mejor para incendiarnos.

Como sea que nos toque ser
siempre habrá parejas de a uno
y orgías en ronda
que atizan las almas.

Verdelagoprofundo. *

De la yerba al mate
con bombilla de seda
el vapor de un cultivo
en el cielo se enreda.

Cuánto amor en picada
dentro de la madera
¿tocaremos el suelo?
¿velaremos la esfera?

Tu sorpresa indeleble
teñirá mi bandera
con la sangre hervida
que esta fiebre espera.





* Se agradece a Leopoldo Marechal.

Se ajusta la injusticia.

Mirá que encima de estallarse el calefón
se me quemó todita la Biblia... ¿vas a creer?
Y mientras tanto, si arden en una hoguera
los que se comieron sus futuros
y pedazos grandes de nuestros presentes
habrá una pequeña amenaza flotando
para el próximo hijo de puta.

Tu tings.

El desorden poético de las ideas
embriagadas en el sur del 85
y en la tierra de algún jardín
donde crece la dulce ilusión.

Pisaban una baldosa
y salía un prócer...
qué épocas de nación
donde la gallardía
era como volantes
en cualquier esquina
de la historia.

Te extrañé.

Ansias de eternidad,
amores siniestros que nos deslumbran
nos alumbran, nos desquician,
y nos dejan después tirados en la sombra.

Antes y después, siempre la locura
y en el medio tu pálida tormenta
que extraño con ferviente rechazo
como en una granja de propia voluntad.

Yo te amo, y no le miento a nadie
cuando hablo mal de tu nombre
o cuando te halago sin presentarte.

Y si te menciona algún distraido
se me estruja el alma y marchita,
empapándose de tus faltas,
tus inviernos, tus fantasmas de sal.

Gracias por las euforias explosivas
por resucitar noches en coma
por extasiar las tinieblas
estrellando el paladar.

Un poquito de nosotros.

Del catorce al veintidos, sin escalas
como un viaje al miserable cultural
o al cielo de los que sabemos poco
pero queremos mucho.

También soñar, soñamos
pero a veces nos olvidamos de dormir
como si la cama tuviera el famoso monstruo
y la noche los antidotos y pócimas
para batallarlo cuando sea que sea.

Uno es a veces el que cree
en los cuentos que la vida le contó.

Tiempo y despacio.

Y qué pasa cuando el presente lo ves como el recuerdo futuro que te va a dejar melancólico un buen rato... ahí queman las papas de la existencia, digamos. Ahí te viene ese aire en la nuca del arquero que tiene que salir a buscar el corner en el minuto 47 y medio.
Cuando se va desarmando la lógica del tiempo y el rompecabezas da déficit en el sector risas... vos te das cuenta de lo que va fallando, ¿no?
Molestá un poquito más... bien, eh, pero molestá.
Tirale las ideas en la fachada, en los oidos, en los oclayos, pero tiráselas. Disparale eso, mejor.

Así nomás...

Y que salga uno de lechuga
pa' quien quiera convertirse
en dragón de las rondas
por todo el suelo o el cielo.

Pasame el termo de la locura
que tengo ganas de matear
con Saturnino, y luego
wininelevenear.

Tardecitas de alegría
cotidiano antidotazo
pa' la cruel monotonina.

La locura de los poetas
atletas
de las palabras
que el viento
se querrá llevar.

Pasa a veces que la gente se enamora de otra época
y entonces el pasado convive con el presente,
como enjaulado el tiempo en sí mismo.

Señora noche.

Estas noches que nos miran a nosotros, como si fueramos su luna llena en Pompe o en el Patos.
Noches que la saben, que se entregan un poco al juego de nuestras ideas y tiempos, y los bondis se acomodan, y las almas van en ese vagón único hacia el mejor de sus estallidos.

Teneme los ojos que los rompí
se me cayeron de un par de cielos turbulentos
en pleno vuelo de torbellino febril.

Dale que el sábado se friza
que los hornos no están para nos
y a la calle con todo gusto, amor mío.

Decile vos que arranque
porque no encontramos nafta
"¿otra vez la misma cantinela?"

Vamos, se va a hacer tarde el cielo
y después las babas del diablo
están en cualquier otro lado nomás.

Qué decadencia en el umbral de la noche.

En la falta o en el resto.

Entre el fuego y la ilusión
despertando los sentidos
con los dedos ultra finos
pa'salvar la combustión
porque esa es la cuestión:
no botar nada del pino
reflotarlo con latidos
de un chiflado corazón.

Nunca sobra ese resquicio
y en los tiempos de sequía
la más seca es alegría
para el ávido desquicio.

Ahora es siempre.

Hay grandes pequeñas cosas que en sus chispas muestran la gloria de estar un poco vivo.
Están esos lugares de leyenda, donde los duendes tienen casi un centro turístico por excelencia.
Las monedas de un peso cuando se transforman en el tema de conversación para tres chiflados (y cuando su comparación se hace posible gracias a las gracias de un pasaje afortunado).
Hay esquina y corazón, y queda rocanrol todavía.
Está Buenos Aires todo, que sigue siendo el sueño de las nostalgias.
Los ojos derretidos de los inconcientes en colectivo.
Tinieblas que resguardan las sombras fugitivas.
Excursiones psiconautas a fábulas que hacemos propias durante ratos sin tiempo.
La lluvia con sol.
El cálido porvenir que va despuntando (pese a los fríos que atornillan el ahora).
Y algunos etcéteras que se esconden de la conciencia...