Medio todavía.

"Todavía me resisto
a la absurda tentación
de pisar el freno
no pasarla bueno
disfrazarme de alguien que no soy.

Todavía tengo amigos
que me quieren como soy:
siempre un poco loco
y todo lo que toco, lo quiebro
pido perdón. "

Alguien: -Dime qué consumes y te diré quién eres.
No tan alguien: -Pero ya sé quién soy, ¿y vos? ¿sos de los que piensan que el humo es más importante que el fuego?

Hay una burbuja que encierra el misterio más doloroso para una hoja de este infinito árbol.
Y no es doloroso por su dolor, sino por el misterio, que deja el por-qué de la tragedia a merced de una enroscada imaginación.
(sí, acá está bien hablar de tragedia... el suicidio de la luz no es algo menor)
Maldita nada que invade todo cuando se apaga su brillo.

Locura en el silencio.

Algarrobo de ciudad
más rígido te hace el silencio
que tu propia madera
o cualquier barniz.

Jazmín bucólico y loco
la resina de tu amor
es el aroma más suave
cuando flotás en sus manos.

Pero si el sol no la deja brillar
la luna se vuelve tortura
para la noche que nunca llega.

Y en esa infinita espera
de palabras bien escondidas
va marchitándose algo
que al color le sabe dar vida.

Somos.

Esa ambición por la nada desde la nada misma es el mayor pecado del hombre. Su lecho de muerte, quizás.
Tanto inconformismo absurdo, deseos sin pies ni cabeza que palicean todo tipo de esperanzas.
Las ilusiones son sumamente vitales, pero sin tomar a la trágica su inherente condición de espectáculo difícil de presenciar (como un arcoiris lunar).
¿Hasta cuándo vamos a querer ser más de lo que realmente somos?
Podemos volar, pero no tenemos alas.
¿Por qué penar por su ausencia en lugar de disfrutar esa sensación?
Pasamos tanto tiempo buscando un sentido hecho... cuando en realidad somos nosotros quienes debemos hilvanarlo artesanalmente.
Tenemos las agujas físicas y el hilo espiritual, sólo debemos aprender el arte de tejer ambos planos en un manto que nos resguarde del frío vacío.

Más basta que nunca.

Se nos escapa el gas, y explota todo.
Un enchastre que la seguridad nacional no puede meter abajo de la alfombra.
El epílogo del delantal, donde queda claro que el crimen organizado no aprende más.
¿Hasta cuándo van a seguir creyendo que las mejoras se dan por el miedo?
¿O no se dan cuenta de que el ghetto en que nos quieren meter es tan grande que terminan reprimiéndose a ellos mismos en pequeños oasis de riqueza malhabida?
Sáquense la venda, séquense los ojos acebollados, que el dolor no les corresponde desde su posición.
Hay una vida acá afuera. Y no queremos que la dejen entrar, sino que ustedes salgan a sentirla.

Sombrasas.

Noches, noches, noches.
Es donde un espíritu hecho para la luz sale a aprender de lo que no viene en su manual.
Se encuentra entonces con rituales, con lugares de vacas sin vacas, con más miedos de los que no creía, y menos de los que alguna vez pensó.
Hay una oferta eterna en la noche, mientras lo es.
Después amanece, tan bruscamente que ciertos vampiros no llegan a esconderse a tiempo, y sufren una muerte de ocasión (aunque tenga las horas contadas, la muerte no es de caer bien).
Pero el tiempo hace educación en algunos, y esos algunos les enseñan a sus luces y a sus sombras a convivir en paz.

Conclusión de una noche extensa.

Hay que movilizarse. Hay que sembrar en uno y en los demás la inquietud y la curiosidad, pero no en el camino del vacío, sino en el que va por la mano de enfrente.
Fundamental chamuyar para sobrevivir a cualquier inclemencia del espíritu (como quien pide siempre que alguno le haga la segunda).
Y si el que vino es blanco, ya sabemos la suerte de larga cuerda en el carretel (barrilete o pescado, depende el día).

Las callecitas de Buenos Aires tienen ese... quéséyo ¿viste?

Poliscidas.

Hay una raza que arrasa con el cielo, con el suelo, con los vuelos.
Dicen que para arriba no pueden mirar, que no importa si es justo, alcanza con que sea legal.
Y van recolectando las almas libres como si fueran flores muertas en sus campos de batalla, consumiendo en los rincones las miserias que quedan detrás de sus rejas, o bajo sus botas.
De naturaleza saben poco, vienen y te tratan de loco, persiguen ideales pero con su lancha, y están enamorados de una sirena que sabe cantar las melodías más aterradoras.
El cáncer citadino por excelencia, pandemia del pandemonio.

El mundo pintado de blanco tiene ese gustito a engaño...
Increíble cómo han encausado el río de la historia hacia su forma de imponerse: un planeta manipulado por cerebros, donde la presencia animal es cada vez menos significativa, donde la lealtad te deja atrás en la carrera evolutiva.

Salgan al sol.

Qué desperdicio de colores...
Siendo arcoiris se tiran a nubarrón, pecado irónico de la lluvia interior.
Tienen dientes, tienen pan, pero no quieren comer, vaya uno a saber por qué.
(y duele cuando uno ve andando por ahí espíritus sin comedor ni diez céntimos de alma para comprar una figaza)
Esas paradojas crueles... ¿será cuestión de tiempo? ¿no se habrán cruzado con las piedras idóneas en su camino?
Ojalá pulsen su botón, su estallido de sueños, y lo hagan pronto, que el presente turbio que azota al mundo necesita con urgencia las chispas que reparten esos seres cuando se les da por ser lo que pueden ser.

"las malvinas son argentinas".
Las Malvinas no son de nadie, viejo.
La tierra es del que la cuida, no del que la explota.
La tierra es de los indios, no de los gobiernos.
La tierra es de los animales, del agua, del sol. No de una bandera, de un fusil o de una empresa.

Yira, yira.

Yira, yira... que el cielo no tiene puertas para vos, ni una puta buhardilla.
Dale a tu pulso un aluvión de libertad, que el deterioro externo ya se ríe de las pequeñas espinas de este amor.
Si lo que buscás es el sol y lo único que te dan es una vela.
Si de Papá Noel lo único que te quedó es la bolsa vacía.
Si el paraíso que te contaron no tiene final feliz.
Entonces, querido hamparado, destituído de la gracia divina, yira.
Yira que es el último bastión de la locura esencial, ese pedacito de corazón donde todavía no llega su bisturí.
Yira, vuela. Flotá y resistí desde tu inconciencia, que no es más que una inocencia hecha jirones.
Desde acá, alguien admira tu perseverancia, alguien valora tu enajenación.
No te dejes vencer por el hospicio.
Pero también acordate que, aunque lo nieguen a rajatabla los militantes del plástico, el amor existe.

Tu dulce nombre.

El amor a la vuelta de la esquina, a unas cuadras, a un abrazo de distancia. El sol que arde como nada que no lo toque.
Tu retrato pintado a mano por el tacto más delicado, con esa suavidad que vos nomás...
Hay veces que hasta me duele tu perfección, como si fuera yo un novato trapecista al que la suerte le salvó la vida casi caprichosamente.
Y hablando de mentes caprichosas: qué fiero metejón tiene mi imaginación contigo. Está poseída por un berretín de miel y jazmín.

Lluvia: la concha de tu madre.

Estamos rodeados de ángeles que por no rebelarse, someten al paraíso. Tienen las alas compradas (tristeza del ser que pretende ser más de lo que es).

Plegar y amar.

Dale a mi espíritu un par de tus besos
que el amor existe y lo inventaste vos
con tus vuelos de pluma extraviada
de panadero de excursión.

Dale a mi espíritu esa cura inapelable
ese jarabe de lo que sueñan los sueños
esencia pura del mismísimo color.

Y gracias
por derramarte sobre nosotros
copa de luz.

Te quiero escribir a vos, porque también sos belleza.
Y soportás mis pasos todos los santos días
sos testigo de vuelos y brutas caídas
un paisaje urbano que me alumbra y que me besa.

Mañana que le canta al viento.

Hasta olvidarme de respirar
"¡soltá ese hilo y echá a volar!"
dice mi adentro, lo dice el mar.

Pensaba imposible tal inconciencia
pero uno no puede evitar su esencia
de animal, instinto y cruda inocencia.

En el silencio ser ave
o en la prisión, la llave.

Infiernos paradisíacos.

¿Viste esos lugares donde el aire es denso?
Pesa más que uno mismo, hay olorcito a infierno.
O por lo menos es una buena sede
donde se sacian berretines de puro rocanrol.

Bajando esa escalera, subiendo alguna otra
total ya no sabemos para dónde corrió dios
y el de moño nunca se aleja demasiado
de los que sueñan con su cola en un rincón.

Y antes era el dolor de saberme saltarín
de poner pies al abismo inevitable del sufrir.
Pero cuando el sol alumbra, evapora su dolor
las tinieblas ya no existen, sólo goza el corazón.




"La buena felicidad... dicen que no se nota."

Siempre vos.

Lo delicioso es saltar sin ver
y abrir los ojos para caer
sabiendo que en el fondo
hay una elástica cama esperando
por nuestro espíritu soñador.

Hermoso es aprender
que la vida vive conmigo
que por más que tenga frío
tu abrazo me puede arder,
y la brisa volarnos suave
como chispa de atardecer.

Igual estoy bailando en una pata...

A veces parece que fueras un kiosko de ansias.
Todas tus canciones son una excusa para extrañarte más y más,
con la sed a pedir de boca (caramelito de humo y polvo terrenal)
y tu presencia acercándose con el caer de las hojas.

Ya te veo venir viniendo, despacito, como el giro de la tierra.
Siento el gustito agrio y coloradón, como la sangre que me das
para verte mejor.

Sólo pierde el que abandona
que se deja sorber, triste
por el beso de la lona.

Que me vengan a explicar los supersticiosos qué pasó que el martes 13 se tomó el día y vino a laburar hoy.

"La pierna izquierda
está algo renga" dice el doctor.
Yo le contesto
"no se preocupe, se llama amor".

Mi pierna.

No sé qué sería de esto que soy sin eso que sos vos.
Y ojo que no siempre fuiste lo mismo, ni sos o serás también. Pero estás, y siempre en una pata.
Cuando pasás, tu aparición deja huellas.
Si no aprendí de vos ¿de quién?
Saber que el animal que somos no tiene límites, pero sí sueños que cumplir.
Hay una guerra de todos los días que no mata personas, pero en su campo de batalla han caído muchas ilusiones. Y nosotros somos abanderados de esos muertos. Llevamos en el asta sus harapos enchastrados del color derramado al luchar.
Y vos, amada, tenés la misión de gritarnos desde el fondo del abismo que la caída no es tan drástica como volverse esqueleto (y luego polvo) en el borde.
Gracias por ayudarme a sostener la ilusión.

Otro naufragio sin mar.

"Así no hay nada que decir,
nada más que hacer.
Nada de nada.
flotar sobre tu piel.

Nada que escribir.
Nada, ni un papel.
Nada de nada.
Flotar... sobre el andén."

No se salve de sí mismo.

Buenos Aires hoy es un río sin agua, pero a punto de llover.
Está el caudal en el cielo, y el suelo lo espera ansioso para volver a correr.
Y recorrer, pero en sentido inverso.
Que las bifurcaciones sean el comienzo, en el enorme mar, y de ahí subir hasta el sol.

Buenos Aires hoy es un nido de lunas, con los huevos a medio poner.
Y la espera que precede a la eclosión se hace casi de goma, de chicle, de grondona.

Buenos Aires hoy es la fruta que el árbol no deja caer.
Pero el viento viene a empujar, y las hormigas suben en precesión para ayudarlo.

Buenos Aires hoy es el taller de los espíritus libres, que buscan las alas que los lleven al cielo.
Los ojos que guíen sin ver. Las narices que nunca se tapen. El amor que pinche sin pinchar.

Buenos Aires tiene gustito a aldea de poetas en una olla popular.

Buenos Aires es la línea de largada para cualquier revolución... lástima que nadie dispara la señal.

Hay un ángel que ya se cansó de morir todos los días... pero sigue viviendo por la esperanza de que tantas tumbas resulten en una eternidad feliz.

Grisalí de acá.

Qué espesa se vuelve esta lluvia sin tu sonrisa merodeando.
Parece que el gris se ensañara en mi contra, cascoteándome el espíritu con su opaca sensación de pesadumbre.
Pero hay que brillarle hasta a la más plena oscuridad.
Como hace la Luna ¿viste?
Y si tus colores no están, veré si puedo pintar yo por los dos, por nuestro arcoiris.
Espero que tu lienzo acepte mis óleos de amor.

"Para mis jugos gástricos da lo mismo una empanada, un papel o un camello".

Muchos mitos.

Un diluvio de fichas llueve en el playón de mi cabeza.
¿Preferís escapar del ladrón o del policía?
Si tuvieras que elegir: ¿una culpa en la cabeza o una chapa en el corazón?
A veces esta estúpida razón se hace amiga, y deja entrever refilones de verdades que están ocultas al grueso de las gentes.
El pecado de esposar es mucho más grande que cualquier moneda ausente en mi bolsillo.

Deseo.

Magia verde, magia tierra
espíritu condensado
presente, futuro y pasado
no hay derrota si no hay guerra.

Abre, pequeña semilla
crece dentro de esta brisa
y no apures que no hay prisa
tenemos más de una silla.

Danos la luz del siendo
que las sombras se protejan
que no reinen los que enrejan
y así creceremos riendo.

Cuestión de tallo.

¿Qué flores son más lindas: las que tienen espinas o las que no?
¿Lo que las hace lindas son las espinas?
¿O lo que las hace lindas es que no las tengan?

En mi jardín hay una flor
que dicen que no tiene espinas.
Pero, oiga, ¿se imagina
que existiendo tanto amor
desconozca yo el dolor
porque ella no lastima?

Y el señor me contestó
con certeza en la mirada:
"es como creer en hadas:
las hay, pero ¿usted las vió?"

A vivir.

Vamos, guacho.
Fomentemos entre todos esa avidez de conocimiento real, de sabiduría de la buena, de ver y creer, por separado y en conjunto.
Busquemos la verdad. Toquémosla. Mordámosla. Respirémosla.
No dejemos que vengan con su caja boba abierta hacia nosotros.
No aceptemos la realidad que nos regalan.
Hay que recolectarla de los adoquines, de las palabras en el viento, de los árboles que susurran, del sol, del amor.
Hay que cosecharla en el campo y remontarla en la playa.
Hay que nadarla en el mar y aprender a armarla.
Es para compartir en una ronda: todas las salivas conjugadas en un sueño.
La vida está a la vuelta de la esquina, y no sobre una mesaltar herética.

La flor en el estanque.

"El cielo es una autopista
la ciudad huele a formol
elefantes de metales
y montañas de hormigón
nauseabundos polisidas
pirotécnica función
el teatro está repleto
y la muerte es el telón.

Quieren meterte en el borda
o guardarte en un cajón
las pirañas de corbata
te estrujan el corazón
con la mierda en las rodillas
es difícil caminar
podrán joder el camino
pero no nos detendrán.
Hoy no.
No, no. Ya no...
"

Liberaron al ispa de Aftosa.
Las vacas agradecidas.
¿por qué no hacen un esfuerzo
y nos limpian de polisidas?

Se llevaron presa a la libertad.

La pato tiene más de sesenta, y la quieren encanar.
Aunque alivia sus dolores, la tratan de criminal,
y le espera una jaulita que es muy sana pa' su edad
increibles berretines de esta puta sociedad.

¿Cuál es el delito cometido?
Si de por sí yo no he elegido
este aire que hoy respiro.

Es legal el humo de los escapes
mas no el que tu conciencia destape.

Nuestro eden es clandestino
y le escapa a lo normal.
Yo prefiero este camino
de estar loco y no hacer mal.

Lo imposible está por llegar...

Estas acrobacias anarquistas en el circo de los sistemas son el método más efectivo para resistirle al todo que quiere ubicarnos en su seno para andar consumiendo ilusiones más tranquilamente por ahí.
No hay que ceder ni dejarse caer. El delito de abandonar ahora sería imperdonable.
Los que hacen mella en la libertad han de saber que su sombra nos guiña el ojo cada vez que se dan vuelta.
¿no sienten un tibio aliento en sus espaldas?


... sólo tarda un rato más.

La ley ¿y el orden?

¿Qué entienden por libertad esos que no te dejan caminar tranquilo con ilusiones en el bolsillo?
Policía que roba a ladrón tiene cien años de perdón.
Y nosotros tenemos penas, juicios, procesos, estupideces que pagar por, precisamente, no hacerle daño a nadie.
Gramos de injusticia en las narices de los justos.
Está un poco desparejo el peso de la balanza.

Coloración.

Santa locura poética
bajando al balcón del cielo
suicidándose profética
en el éxtasis del vuelo.

Danos tu luz bendita
María de los milagros
mi espíritu necesita
enviarte sus encargos:

te encomendamos el alma
para que tu la protejas
con el manto de tu calma
de sus estúpidas rejas.

Inspiradísimas gracias.

Sé-samo.

A veces entiendo al huraño que se hace árbol y deja reposar la fe en su propio silencio.
Lo entiendo como el método de salvar a los demás de sí mismo, en algunos.
O como la sabiduría de las palabras imprecisas en otros.
Ese rincón de la soledad donde inmunizamos al resto de nuestra epidemia unipersonal.
O donde es mejor invitar a los demás que irlos a buscar.
No por una cuestión de pereza, definitivamente, sino porque el camino hasta este lugar es la justa introducción al placer de la calma.

"Un alma sola dividida en dos".

Capaz cuando salen a la cancha, a las almas les hacen una división de bienes.
Depende del juez, el equilibrio puede ser poner toda la luz de un lado y todas las sombras del otro; o distribuir equitativamente en cada uno esa porción idónea de claro y oscuro.
Luego sabrán hacia dónde volcar sus vasos esas almas sin "s".

"Las partes rotas del gran espejo interior".

Como un rompecabezas infinito, donde cada nueva pieza tiene otra que encaja perfectamente, y nunca termina en el corte recto que significa un límite, un costado definido y cerrado del puzzle.
Este tetris cada vez se acomoda con más soltura.

Ustedespreciables.

No se puede escapar de las verdades apagando el televisor ni subiendo los vidrios polarizados.
Tu miedo es el miedo de todos. Pero lo que todos saben y vos no, es que el miedo no acepta sobornos. O, mejor: los acepta y te encana igual.
Y el desequilibrio que tu burbuja sin miedos genera, deriva en nuestro más profundo horror: la jaula.
Maldito karma de los desposeídos, que nunca tendrán su peso en oro para equilibrar la balanza de la justicia a su favor.
Pero ustedes seguirán vivando la diferencia.

Aclaración.

* Asulados: dícense de los que están de lado de los azules.

Ampliación teórica:

Un asulado es alguien que necesita saberse cuidado por un mito urbano nefasto.
Es alguien que cree en los héroes de la sociedad: un par de giles que andan en lancha y huelen un plato como audacia mayor (no saben ver más allá del espejo).
Creen en ese pitufo todopoderoso que los puede salvar del infierno negro.

Hastío.

Ni botas ni votos :
no más sueños rotos.

Que sea Basta de azules
y más basta de asulados *
malditos gobernados
guardándose en baules
las vidas que han robado.

Muchos siglos van pasando
pero no pasan las mentes
¿no se dio cuenta la gente
que vivimos naufragando?

Con las mismas obsoletas
políticas, sociedades
reprimiendo sus verdades
escuchando la canzonetta.

Siempre viviendo lo mismo
buscando los mismos huesos
¿y decís que crea en eso?
¡que viva el esceptcismo!

Democracia, policía,
milicia, infantería.
Leyes, constituciones,
políticos a montones.
Representantes de nadie
que vista unos moretones.

Maldigo al poder,
pero más a quien bebe de él.

Creo.

Creo que tus piecitos de fantasía calzan maravillosamente en esta topper de cristal hallada al borde del paraíso.
Creo que tu nariz nunca crecería, ni aunque fuera de madera.
Creo que serías la primera en prender la luz cada vez que Peter Pan te toque la ventana para que lo lleves a volar.
Creo que sos la única flor cuyas espinas hacen cosquillas en vez de rasguños.
Creo que sos capaz de hacer desaparecer el óxido de la armadura, y la armadura también.
Creo que con tus alas podés vencer cualquier espacio, cualquier tiempo, cualquier abismo.
Creo que por tu pelo podría trepar directamente al cielo, sin hacer escalas en ninguna torrecilla.
Creo que tus fantasías de ayer y hoy son sólo el prólogo de la maravilla que seguís dando a luz todos los días.
Creo en tus cuentos de hada, y en tu final feliz.
Te creo.

Posible, pero increible.

Increible es que la belleza de tu cintura quepa en mis manos.
Es como agarrar un arcoiris, una estrella fugaz, el mismísimo sol.
Es como la posibilidad de maniobrar el agua cual si fuera plastilina.
El milagro de un imposible entre los dedos.
Es sostener el mundo y que no pese nada... hasta aliviana mi propia gravedad.
Es la utopía que se queda dormida mientras la acariciamos.
Es despertar y ver que con vos hasta los sueños quedan chicos.

El recuerdo.

Los cuadros no se descuelgan de la memoria ¿sabés?
En esa pared de etéreas condiciones hay una firmeza mucho más concreta que cualquier material: el amor.
El amor por la libertad, el amor por el Sol, el amor por la dignidad de vivir sin miedos.
El amor por respirar todos el mismo aire.
Y no descansar en viciados ambientes, ghettos comerciales o jaulitas de domador domado.

Arbol que resiste (parte dos).

Quizás la sabiduría del árbol es resistir, ante todo.
Resistir a las heladas que congelan su piel de corteza.
Resistir a las inundaciones que quieren hacer naufragar a esas raíces enamoradas de la tierra.
Resistir a la humanidad feroz que tala sus vidas sin que le pique la conciencia.

Arbol que resiste.

Que no se estrelle este silencio
en la noche decisiva de nuestros caminos
cuando todo se calle, habrá que gritar
porque somos la trinchera en sus narices
y las raices de todos sus dolores
de arboles con ramas eternas
creciendo delante de cualquier luz
que los pueda llegar a iluminar.

Lluviajecito.

Concediéndole un berretin al espíritu
entre la percusión de esta lluviecita
y la mágica estampa tuya
que en mi mente se precipita.

Te veo con otros ojos
pero igual sos de una hermosura
que hasta los ciegos admiran.

Y descubriste mi punto debil
a la hora de las cosquillas:
justito en el medio del alma.

Llueve, como lo pedíamos.
Se ve que al destino se le ha dado por concedernos deseos importantes.
Ahora que me veo de tu mano, hay un aire diferente que me es más fácil respirar.
Y yo quiero que mis miedos tengan miedo de vos, y no me den ese lugar a mí cuando pienso en no poder ser eso que necesitás.
Pero esta paz... invade todo.

Su legado de vida.

"...hoy sabes que nada puede calmar tu soledad.
¿Es que nadie cree en mi canción?
¿Es que nadie espera nada de mí?
Todas estas mierdas me hacen pensar
que dios me olvidó.
Y por eso es que quiero abrir mi cuerpo
a las lluvias tibias del camino aquel
donde mueren estos negros pensamientos
donde nace el viento de la libertad
uhhh, libertad
SIEMPRE en LIBERTAD, mi AMOR.

Es tarde, las sombras cubrieron ya la gran ciudad
la Luna, tu amiga, toda la noche te acompañará
y sin darte cuenta amanecerá
y un nuevo día nacerá de tí
si no te arrepientes de mirar el Sol
y, al fin, sea una mujer.
ABRIENDO LA PUERTA QUE DUERME EN TU MENTE
Y SOPLANDO FUERTE, SIEMPRE Y SIN PARAR
COMO SOPLA UN ANGEL, PERDONANDO TODO
COMO SOPLA EL VIENTO, SIEMPRE EN LIBERTAD..."

AmaneSer.

El vuelo en un banco planeador, con nuestras ilusiones que se transforman en aves zurcando el infinito del cielo.
Sale el sol, salís vos, brillando, y me contagiás. Y tus manos y mis manos ya no se distinguen en el nudo de amor que forman.
Tengo una insaciable sed de tus besos, tengo hambre de tus cachetes, tengo un corazón que se desborda por todos mis rincones, y quiere empaparte de sus colores, que son tuyos.
El tiempo se deshace. Como si nunca hubiéramos dejado de caminar juntos por el barrio.

El dulce, ese que me embelesa los pensamientos, que destapa mi escape de suspiros y desarma todos los esquemas que pude haber imaginado alguna vez.
Y el tortuoso. El del alma sin piel. El boludo sin caparazón que se retuerce solamente de pensar en su fragilidad al descubierto. El punto g de la sensibilidad.

Amor mañanero.

Los expedientes de esta boca
las causas que nunca se hicieron
sobre estas manos locas,
el cementerio neuronal
por el humo de las rocas
adornado sin igual.

Y los ojos como el vino
con lágrimas de sangre y risas
que van torciendo al destino.

Miedormido.

El miedo sostiene una cuerda en pleno ascenso, buscando el cielo como una serpiente hipnotizada por el músico (un flautista de Hamelin cualquiera, aunque un poco más audaz).
Hay al final de la cuerda algo verde, pero va tan alto que no se puede distinguir si es barrilete o globo.
La cuestión es que el miedo empieza a correr furiosamente (es lo mejor que se puede hacer con algo así en la mano) alejándose de todo y de todos, buscando esa libertad necesaria para que los pies se sientan alas, sin cuidados a la vista. Está la playa, o una pradera, o la sabána, o qué sé yo. El escenario es mejor que lo pongan ustedes.
Volvemos.
En su maratónica libertad, parecía no encontrar punto cúlmine nuestro protagonista.
No se cansaban ni él ni sus pies (que ya casi flotaban).
Pero.
(Efectivamente, si lo dejamos sin "pero" pierde cualquier chiste esto de una historia).
Siempre falta cruzarse con algo o con alguien para poder dedicarnos a levantar un vuelo eterno.
Y cuando creyó que iba a reventar su corazón, se frenó en seco: la vió, le dió la cuerda y se sentó a ver el amanecer, sabiendo que el despertar del sol era la señal para irse a dormir.

¿Cómo decir sin la boca?

Entonces empiezo.
Me voy a dar una vuelta a mi mismo.
Recorro los pasillos de las espinas, el sueño que dividimos, las plegarias que en el camino se quedaron con poco combustíblego, y de golpe y porrazo una soledad y media.
Después rozo los pétalos oníricos mientras jugamos a que no hay cosa más importante para decir... porque en realidad, decir ahora no es tan importante.
Si el tiempo es nuestro.
Las sonrisas que vamos compartiendo, como el aire, saben más que cualquier palabra que yo no sé decir en este momento. Pero eso es lo que siento, nomás. Y de ahí a que sea mutuo, podemos empezar a deshojar flores tranquilos.
Porque aun hablando de amor, las palabras se quedan chicas.

La subida es para arriba, y la bajada es para qué.

Ese momento.

Vos jugando con el verde.
Como sembrando un milagro en él.
Yo hechizado con vos.
Como si estuvieras sembrando
canguros en mi panza.

Desde acá es difícil entender cómo podría llevarme bien con ese que disgustaba del amanecer.

El perdón que nos debíamos.

Y un día, esa fisura en el alma se soldó.
Se trata de creer. De creerle.
La sinceridad es una curita bendita para este tipo de heridas.

Vamos dando los pequeños grandes pasos para subir esta escalera... la del tobogán más grande del mundo.

Las hojas secas.

Las hojas secas persiguen a los autos que pasan cerca de ellas.
Es como si por no saberse mover, trataran de imitar la conducta más próxima.
Como si tuvieran vida pero no piernas ni alas ni un vientre sobre el cual arrastrarse.
Ni raíces para echar.
Sólo esperando el milagro de una ráfaga que las eleve.
¿Será esa la gloria de las hojas secas?
¿Qué sentirán cuando la gente las pisa? ¿es un quejido?
Y si es un quejido ¿por qué suena tan agradable?
Capaz es el alimento de nuestro morbo lo que nos hace creerlo así.
Pero ellas no mueren más cuando jugamos a la orquesta de las pisadas.
¿O sí?
¿Y cuando la lluvia las ablanda?
Qué rara forma de no-ser la de una hoja seca.

Con ustedes: el tonto.

Esta ternura que aflora está volviéndose compleja.
Es más dulce que lo amargo. Y entre dulces se entienden de primera.
Te veo y me pierdo en mi selva de estupideces suaves, donde sabés ser la más frondosa vegetación (y también la más colorida).

Y a veces no te encuentro. Y tengo que entenderme quizás perdido y perdedor jugando de local.
Entonces ahí es como diez kilos de azucar y ni una tacita de café.

En mi propia revolución tengo que lograr recuperar el sol perdido.
Porque un edén sin sol no es un edén.
Y no quisiera otro lugar para que vivamos.
(Y lo pongo en plural porque no quisiera vivir sin vos).

Vos sos el sol.

Hablar de vos es expresar sol donde las sombras más torturan.
Es sentarme en el subibaja que mis miedos preferirían evitar.
Hablar de vos es inflarle el ego a dios.
Es ratificar que hay un milagro, y vale esperarlo.
Es convertir el agua en vino.
Si solamente pudieras disfrutar mi visión de vos en tus ojos...

Y sabé que mientras sonrías no hay invierno que valga.

Comunicado.

En tanto que tus líneas pretendan ser más importantes que las de mis manos, te destierro.
Hasta que explote la próxima estrella.

Suave. Dulce. Sabia.

Naturaleza.
Te hace ese striptease el espiritu... sumamente sensual para un alma de líbido extraño.
Qué cosa más rara esto de perder capas como los reptiles.
Acaricio el pasto y es como rozar un sueño con los dedos despiertos.
Y siempre hay una imagen tuya.
Esa aparición como de virgen, milagro de vos.
Y yo te rezo, no lo dudes.
Tu altar es mi lecho de rosas verdes.

Que no se olviden de Julio López.

"Hay cada uno que se hace el pillo
y ni conoce lo que es un lillo..."

Sí, sí.
Le ponés colores incluso a tu civersión de fabulosa realidad inaceptablemente tierna.

Para odiar hay que querer (¿y los que no quieren por miedo a odiar?)
Para dejar hay que beber (bebamos, entonces).

Lo malo de lo mejor es el miedo de que nada más te importe.

Entendiéndome.

Me parece que lo que hice no fue ordenarme en mi desorden.
Sencillamente, el orden que había dentro del mismo desorden, lo desordené también.
Como para emparejar, ¿vio?
O mejor, como para tener que ordenar aunque ese otro individuo que me desindividualiza no quiera.

A veces hasta el sol necesita que le den mecha.

Ay... te amo.

Aunque suene imposible
nunca tengo demasiado de tu locura.
Parece algo inadmisible
sin embargo no hay sutura
para la herida visible
que en el delirio supura.

Replanteo.

Si existe el mal, vos llevás buena parte de eso.
Pero yo no sé si existe.
Lo dudo (no como negación, sino como duda real).
No es que quiera tu exilio eterno de mí, pero capaz sí.
Todavía no sé si te entiendo.
Tu perfección es tan estéril...
Sin embargo tenés un imán sumamente efectivo con mi estúpido corazón.
Pero ese dogma es también parte de un cerebro sugestivo.
Y estamos jodidos sabiendo que el único capaz de vencer al pensamiento es don Cuore.
Es que no es muy parcial en esto.
Pero está ella... y su luz.
Esa luz que atora las tinieblas y las hace toser hasta desaparecer.
Y esa otra ella... y su también luz.
Más suave pero taaan brillante.
Tan liviana que su sola presencia me despega los pies.
(Y es jodido levantar una montaña de plomo, eh).
No sé para dónde correr, así que elijo volar.
Quizás pueda arrancar, pero sin el descanso que es tu sonrisa no sé cuánto me salga quedarme en el aire.
O quizás no puedo arrancar, directamente.
¿Y el replanteo?
Acabo de sembrarlo.

Decí inflexión.

Es que... ¿dónde está tu bien?
Si no sos complemento,
sólo espejismo fugaz en acción.

Aparecés de la nada, y nada dejás,
ahí en la alfombra de la puerta
como el diario, para que lea
las desgracias de las desgracias
todas juntas, a la carta.

Ad eternum Carnival.

Atrincheremonos en ese baile desarticulado.
La guerrilla que defiende con uñas y dientes su alegría.
Percusiones (¿latidos con las manos?) nos endulzan el instinto y engrasan nuestra sonrisa.
Perdamos las vergüenzas, las tristezas, las dudas.
Que el agua y la espuma laven todas nuestras heridas.
Bombardeemos de colores el escote de la vida que amenaza con desteñirse.
La energía que circula es reevolución.
No hay arma como la alegría para combatir en cualquier páramo.

Comándame hasta el Sol.

Con los humos del santo y las babas del diablo, este engendro, hibrido de averno y edén, quiere resurgir del ceniciento lecho donde quedó dormido, para encender las antorchas que puedan iluminar nuestro oscuro presente.
No pasa nomás porque te hayas quedado con todo el sol en la repartición de bienes (que te lo merecés, indudablemente, como si fuera la tenencia del hijo que somos) (hijos de él mismo); el tema también tiene que ver con espacios que están más vacíos que el vacío, y hoy creo (aparte de verlo como antes) que vos podés llenar cualquier hueco en este amor.

"es por eso que te pido que nos vuelvas a la vida
que despiertes a toda la sangre que está dormida
algún día esta cuadra va a ser como vos querías
y mañana será todo el barrio el que te siga".

Luz del alma.

La más linda sensación de la experiencia.
El renacer de los domingos, con el sol de frente
guarecido por tus contagiosos colores
y como talismán, un corazón entre los dientes.

Un corazón que confundido
se queja con sus latidos
y va arrastrando tu destino
(augurios sabios como el vino).

Bebemos contemplaciones
para saciar sedes que siempre están.

Grano de sabiduría.

Las vacaciones sin no-vacaciones no son vacaciones.
(es que hay cosas que existen para ser el refugio de otras)

Más ab que zurdo.

A veces entiendo este desamor con amor,
como por qué a Jesús le cabe la cruz,
y entonces me van temblando los dedos
(porque el corazón siempre tiembla)
mientras te acaricio entre recuerdos
y se tiñen los jardines de una fina niebla.

Tan bizarro es nuestro circo
(con payasos humoristas
y también caballerescos)
que seríamos mejor museo
que hall de entretenimiento.

Pero también encontramos sentido
no es que en vos yo viva perdido
pero jode el trueque horripilante
de esas horas de vacío
por unos cientos latidos.

Excursión

Vamos a lo profundo.
Piquemos el impedimento que obstaculiza la entrada a nuestras entrañas espirituales. Vamos a exprimir el aprendizaje del que podemos autocomulgar.
Seamos el sueño de los poetas.

Un flechazo que congele a mi conciencia
y atraviese la demencia
confirmando a cada paso
la furia de la inocencia.

Creo que ya no me importa que tu dulzura le haga agujeritos a los bolsillos donde guardaba la memoria a corto plazo.

Es rarísimo.
Pero todos mis esquizoides, tan diferentes entre ellos, sólo coinciden en tu hermosura.

Tecnologis.

Esto que te tapa por todos lados,
que no deja un sentido sin conformar
y sin embargo eso es lo terrible.

Tanto alcance de una mano
tanta bandeja que se sirve sola
y hasta el amor parece en vano
si te obnubila esta bola.

Al derecho y al revés.

Esos lazos del destino, ¿viste?
De repente tu declaración de hace tiempo
es el dorso de tu declaración de hoy.
Y esa cápsula del tiempo
confirma en su viaje instantáneo
que hay relojes que se han detenido
en el mismo momento sagrado.

"Tanta cara de boludo".

Dicen que las drogas terminan con -ina.
Pero hay quien las llama diferente.
Y prefiere el término "amor".
Así no dejamos afuera nada
y queda todo apretadoo en el cuore.

Noche invertida.

El flayón del Monte
cobija la vela donde habitan estos espíritus
y recibe sus mensajes
y se cobra quizá una víctima
que pierde su noche en esa piedra
pero gana un día en el eterno del alma.

LiMeLiMeLiMeLiMe.

Locura de locuras
bienvenida a este espíritu
que cuando se pone a andar
arrastra todo con él.

Vive lejos del sereno
duerme cerca del abismo.
¿Y quién dice que no somos eso mismo?

Sol, el color de los sueños.

Espirituyo.

El espíritu se licua
etílico, canabicocainico,
y en un gracias sajón
hace su fotosíntesis.

El sol es como un Zeppelin
que disuelve rincones oscuros
y va aprimaverando tu ser.

¿Tanta paz se podía tener?
Dicen que le dicen amor.

Así, nomás.

Como ser el celo de la naturaleza
brillar y combatir, batalla de hoy
siempre contra la furia de la tristeza.

Te quiero, y quiero quererte.
Y cómo quiero....

Siempre va a haber alguien que se ría de vos.

No cierren las sierras.

En cada segundo, en cada deseo
un poco se desprende del ego
como un hilo del tejido del tiempo.

En la Luna y sus telarañas
podemos quedar cautivos
sometidos a cultivos
que convidan de sus mañas.

Y que la urbe, por favor,
no le gane más terreno,
que le pinte y pise el freno
porque se nos raja el color
y nomás florece dolor
porque verde, cada vez menos.

Maravillas de Capilla.

Parece que las mariposas
vacacionan en Capilla.

Pero pará.

Que aparte de mariposas
tenés atardeceres de noche
y a la Luna más hermosa.

Luna de Fin de Enero,
la naranja del mejor jugo
y tan cerca de mis drugos
si no es eso ¿qué más quiero?

Una nube le hace de bigote
a esta Luna que, tan linda,
prefiere que no la note.

Somos cielo de un cielo perdido.

("Como palabras dichas al oido de nadie").