Retazo de amor.

A veces quisiera trazarte un monumento
pero resulta ridículo más monumento que vos
con toda esa indescifrable belleza
de angelito desgarbado y sonriente.

También me pregunto por qué
tu milagro se estacionó en mí
y prefiero la complicidad del absurdo
a la inexplicable realidad.

Democrazya.

Demos gracias, democracia
escondamos la desgracia
de vivir bajo una suela
coronando a la falacia.

Demos gracias, democracia
que elegimos quién nos viola
y así, atados a la cama
vemos pasando las olas.

Demos gracias, democracia
que hay fabricantes de biombos
y si quieren sólo esferas
ellos esconden los rombos.

Demos gracias, democracia
no dejemos de soñar
que soñando en sus asilos
es más fácil gobernar.

Demos gracias, democracia
qué preciosa realidad
juntando bajo su mesa
una miga de libertad.

Intronautica.

El fuego consume suavemente la madera, la bebe com si fuera un delicioso licor en su punto G de espesor. Y con él quiero que vayan los restos rancios de un espíritu fénix.
Es fría la noche. La soledad se hace hostil entre tantas ventanas.
Allá a unas cuadras está el mar, y sus caracoles.
Buscar caracoles es como la vida misma: hay tantos y tan llamativos...
Pero ante semejante oferta uno se obnubila y termina siempre disconforme porque "aquel estaba mejor" o "mirá si unos metros más allá..." o (la peor, sin dudas) "es como este pero más lindo".
El velo en la búsqueda.
Difícil, porque difícil saber qué se quiere encontrar. Uno por la osadía del inconformismo a veces resulta víctima de su propia abstracción, sin darnos cuenta de que no somos dioses para pretender divinas perfecciones.
Tenemos Sol y Luna, fuego, amor, arte.
Pero lejos de franelear nuestros tesoros, dejamos huérfanos semejantes milagros y vamos a la cacería de una nada irreversible.
Es jodido el vicio del total absurdo.
Mejor hacer algo con esos rincones vacíos que quieren imponer su percepción.
Ver adentro. Derrotarnos a nosotros mismos en los campos de batalla surreales.
Asombrar a las sombras y que ardan hasta resplandecer.

TE AMO. (sisi, a vos, no lo dudes).

Si me pregunto por qué te amo tengo que ser global y puntual, dulce y específico, corpóreo y abstracto en un mismo universo de irrealidades.
Me lo pregunto más de una vez como ignorante a gusto y otras como poeta circunstancial, porque tu mancha indeleble se acerca a cualquier rincon del siendo que calzo.
Es tu amor medio y fin (ahí habemus el talón de aquiles de cualquier Nico que surja molesto).
Y si me preguntan por qué, y si me pregunto por qué... no lo sé responder, creo. O sí, lo sé... pero sería como explicar reyes magos a los elocuentes hombres de ciencia.
Tu amor, amor, se explica solo para quien quiera verlo, y se volatiliza furtivo para el que busque un analisis.
Tu amor es mi razón cuando sencillamente todas las razones se pueden apagar.
Es fuego en el fondo del océano, hielo en el infierno, sol en la noche más turbia.
Tu amor, amor, es el latido aun dormido de mi corazón.

Pero no hoy.

Hoy tus alas mis almohadas
mate y miel (la de tu boca)
hoy es casi un cuento de hadas
orlado por tu risa loca
que mi endorfina provoca
como pa' una mermelada.

Tus besos.

Tus besos, esos
que son como tocarle
la aldaba al sol.

¡Ay, tus besos!

Ahí nomás están
en el rincón de mi cama
y mi mirada los ama.

Es que tus besos me hacen
y también olvidar
los temblores que dañen.

Y tus besos en la locura
son la fruta más madura
coronada de dulzura.

Deteriorado el color, como una ropa que ha sido lavada incansables veces.
Raspa un poco calzarse esto sobre la piel, y encima cada vez abriga menos.
Parece como ataviarse con una sombra, dirá alguno, que no le pasará muy lejos.
Pero resulta que me gusta y le tomé cariño, y tiene encima la magia de esas cosas que te hacen brillar la mirada cuando recordás todo el repertorio de pasaditos y pasadazos juntos.
Mordido, quemado, raspado, desteñido. No importa. Es el souvenir de un milagro, y con eso tiene paraiso para rato.

Tristes guerras.

Tristes guerras si no es amor la empresa.
Tristes. Tristes.
Tristes armas si no son las palabras.
Tristes. Tristes.
Tristes hombres si no mueren de amores.
Tristes. Tristes.


M. H.

Un vuelo en sí mismo.

Se elevan las sombras propias, las propias luces, los factores que somos cuando no estamos encarcelados al tacto terrenal.
Ese convite espiritual, mesa invisible y ratona donde depositamos todos nuestros sueños de trinchera conceptual, en el arte de la idea.
Conexiones con la tierra con el cuero como catalizador. Ritmo de vuelo y candombe, cuerdas como chispas y una sopa de inconciencia que nos calienta el sentido.
El cocinero se vuelve chamán rítmico, para que aprender sea siempre el mejor camino.
Y ya hicimos que una noche más tenga sentido.

Habitavión.

Caldo creador.
Una olla alfombrada
bien regada por la sangre.

Poesía y abstracción
estallidos casi cómplices
que condimentan todo.

Volutas como piñatas
que regalan sorpresas
colores y dulces.

La idea de crear
es creación en sí misma
y eso se llama resistir.

Panorama.

Qué misterios habrá en el aire cuando se apagan las luces...
Estamos tan lejos de todo y sin embargo creemos que conocemos el movimiento a la perfección.
Como si ahora pudiéramos hablar de lo que pasa en cualquier lugar ajeno a este con una autoridad de chamán.
Pero claro... el espíritu vuela sobre la alfombra invisible ultimo modelo de Aladino. Y en su descubrir aéreo el mundo parece un nudo enorme, con todas las puntas siendo jaladas desde los distintos costados, reforzando cada vez más la utopía de la utopía.

Basta con eso.

A veces del cuestionamiento que supura salen preguntas como "¿quién puede decirle a alguien dónde debe poner su amor?".
Cada herida que sangra por el gusto de su portador no precisa de ningún médico.
Si tu culo es una caramelera, vos le ofrecés a quien quieras.
No podemos estirar más el chicle de la éticabsoluta que sale en los altavoces del inmundo mundo disociado, como un campo de concentración pero con buenos gerentes de marketing.

Consejo.

Cuando conozcas un tema y no sepas de quién es, primero pensá en los Beatles.

El espíritu ve al cuerpo abandonado
en su ausencia y su autismo stand-by
con el vuelo que quiere más cuerda
para el día de vida que hoy hay.

¿Ah?

Qué locura que el pasado golpee la puerta del presente como un vendedor de flores simpático.
Sencillo y con cara de veraz, te ofrece su pequeño surtido de colores a precio de sonrisa.

- Deme 10 jazmines.
- ¿Nada más?
- Es lo que mi sonrisa puede pagar.

Y él sonrió y se fue silbando "when i'm sixty four" de los Beatles.

Antropocrítica.

Una sustancia no inventa nada, sólo mezcla lo conocido, lo propio, lo existente.
Abre puertas al adentro, y el adentro está lleno de lo que está.
¿O me van a decir los católicos que Jesús hubiera salido a delinquir si se tomaba un virulo o se fumaba un charuto?
¿Tan poco nos queremos?
¿Tan poco nos creemos?
¿Por qué el pensamiento general es: "si habiendo policía hay tanto bardo imaginate si no hubiera..."?
¿Por qué los animales no necesita policía? (ni oficinas, ni diarios, ni trajes, ni etcéteras...)

Ellos tienen oficinas...

Ellos son la calle como el caminito de las hormigas.
Ellos son el bondi lleno a las 18:05, largas filas de vencimiento y plastiquito divino (como un pasaporte total al nuevo mundo, feo mundo, in mundo).
Ceder, de eso también se trata. Porque si nadie cede, todo se quiebra. Si no hay elásticos, nos quedamos sin talles. Y los trajes son tan apretados, che...
Como las corbatas, que parecen el collarcito de los perros que nunca aprendieron a andar solos por la vida, y la abstracta mano del engranaje los lleva de aquí pa'llá en un ping pong de voluntades necias.
¿Cuándo fue que negociamos 8 horas de esclavitud oficial?
Si a Dios no lo elegimos vía Democracia ¿qué queremos implementar en el mundo terrenal?
Se ve que no nos dimos cuenta de que somos la única raza que elige nacer dominada por sí misma.
¿No nos asusta tanto comfort? Casas con más televisores que libros.
Y el dinero, jodido Satán de hoy. Y no por su existencia, que para la practicidad puede ser un aporte, sino el uso tenebroso que se le da.
Gente con dinero que paga para que otros hagan todo por ellos.
Nos acostumbramos a que otros eduquen a nuestros hijos... ¿se dieron cuenta de eso?
¡CARAJO!
Dejamos que el dinero, que la televisión, que la publicidad... tengan en sus manos el guión de futuro.
Se trata de resistir. Nosotros - resistir.

Qué diferente se es cuando se es diferente.
No hay contra para tus fiestas cuando realmente lo son.
Aunque el salon sea pequeño, apretado y hostil. Aunque columnas molestas y baños lejos.
Aunque el pogódromo sea casi inaccesible.
Nada empaña la piñata, ni los globos, ni el feliz día de la fiesta para todos.
Espiritual, claro.

Santísimarisol

Dale que te chorrean los colores, Marisol. Derretí tu aire en mí, deleitame otra vez con esa fracción hermosa de la locura.
Ahí empezamos.
La fracción hermosa de la locura, la puerta de entrada más atrayente. La vidriera llena de sol-uciones y una percepción divina.
Pero somos ambiciosos de la profundidad, amiguito. Y nos abrimos paso entre las tortuosas sombras para alcanzar los límites de la inconciencia. Esos torbellinos de dios donde cualquier lugar no es el lugar, pero igual jugamos de local.
Entonces se trastornan ciertos rincones, ¿sabés? Todo tiene su precio, y el oro acá no toca ningún pito. Se paga con cordura y pulso. El comercio es abstracto en un concreto ineludible.
Y entonces desvariamos en los oleajes de nuestro mar-y-sol, y el enemigo Miedo se relame en su trinchera (que cada vez parece acercarse más a nosotros).
Dura batalla, querido. Esos estornudos espirituales doblan certezas con suma facilidad... uno, conociendo lo bizarro de las realidades, va incoroporando ligeras dosis de sabiduría, imperceptibles dosis, que sólo caerán en forma de ficha cuando la situación lo determine.

Entonces estamos aprendiendo... ¿no?

Nuestros dulces lujos son el obsequio de una madre natural que vela por sus hijos desvelados.

El peor abismo del abismo se llama miedo.
Caer nos vamos a caer todos, ¿sabés?
Pero si en la caída pelás sonrisa de corazón
el impacto es un instante
y después... será después.

¿Qué es esto?

Si te vas, venís, es así.
Como cuando cerrás pero en realidad abrís.
Y el siempre bienvenido viceversa.
Las cosas son a-la inversa.

Pero está bien no entender
si lo entendemos igual.
Como vivir sin vivir
para la muerte... tal cual.

Conceridad.

¿Puedo contarte, amor, del amor? El que hace fuego con una astilla, ese que condena tus despertares a su recuerdo hermoso y las preocupaciones cotidianas que te enturbian los sentidos cuando no comprendés la situación.
Claro que para los escépticos puede ser una solución, pero sin vos no hay problema que solucionar.
Acá estamos vivos porque todavía resiste una flor en el campo helado.
Y entonces cómo cometer el pecado aberrante de colgarte un cartel de invento necio.
Necios los ciegos que no quieren ver el globo rojo que les sonríe dulcenamoradamente.
Necios los sordos que no quieren oir los lamentos del vacío y oscuro ataud donde guardaron el corazón.
Necios los mudos que no quieren endulzar el viento con una canción de amor, amor.
Necios los analfabetos voluntarios de la poesía.
Necios los que no quieren olfatear el cielo en el aire perfumado.

Sentir es parte de creer, claro. Y viceversa.
Pero somos el insensato que quiere dividir la conciencia y el amor, el sentido y la locura, como separar las hojas y las letras en un libro ya escrito.

Te Viernes.

Qué lindos que son los viernes.
Esa hora donde toda la escalera semanal acaba en el descanso previo al tobogán.
Y ahí estás, contemplando al mundo a un millón de metros de altura de la buena, donde todo es poesía incrustada en su realidad.
Las caras despreocupadas, sueltas, con las comisuras de los labios atadas a los párpados con un hilo que cada vez encoge más.
Y lo mejor es que es el principio.
(Cuando la gente dice "y eso que es SOLO el principio" ¿se puso a pensar que en realidad el principio es el momento cúlmine de todo?).
Después encima vendrán los pibes, las espirituales, los cruzados de todas las noches, la locura y sus estallidos, y un etcétera delicioso.
Y como el viernes es tan lindo, también sabe el sábado cederle un buen pedazo. A cambio de que el domingo también afloje un poco.
Qué lindos que son los viernes...

Miedo.

Miedo, que te tengo
y sos la peor propiedad privada.
Dame un poco de asueto
o sentémonos a charlar.

Miedo de tanto, miedo al cuadrado.
Miedo invasivo y fatal.

Miedo frío que me hace temblar.

Miedo, te tengo y quiero soltarte
pero mi mano te teme dejar.
Miedo en paradoja, miedo en silencio.
Miedo furtivo, no te escondas más.

Miedo te aprecio por darme el respeto
pero ya es hora de separarnos.
Tu enseñanza está conmigo
y creo que vos estás de más.

Casi casi demasiado...

Demasiados sentidos para un solo latido.
Demasiados latidos para un solo corazón.
Demasiado cielo para un solo ángel.
Demasiado infierno para un demonio sensible.
Demasiado sol para este jardín.
Demasiado jardín para tan pocos sueños.
Demasiados sueños para un solo inconciente.
Demasiado inconciente para tantos cautos.

Dejen-ser de joder.

De tan prendido, esto se apaga.
Como cuando la luz te deja ciego, y de ver todo pasás al vacío casi instantáneo.
Desde las sombras te chiflan, como llamándote, como echándote.
No te halles, no me halles.
Repentinamente desconozco todo, y la ignorancia se hace miedo, el mismo eneamigo de siempre.
Y lidiar con las imaginaciones de todos es un calvario.
Creen ellos saber algo que ni yo, y así andan... picando con sus ironías, con sus indifernciasperas, con sus filos a pedir de boca.
Queriendo moldear este montón de vida a su gusto, como si realmente se creyeran los portadores del sentido, rescatistas éticos y no sentimentales.
Esos moralistas dogmáticos que no se permiten la improvisación del ser, negándose la idea de que un demonio pueda desarmarse en un abrazo o un ángel meter mano en bolsillos ajenos, están condenados a su estantería.

Que espíritu tan particular
que se saca y se pone,
y se pone y se saca,
y lo hace al mismo tiempo
aunque a algún logi-co
le cueste creerlo.

Del lado de la poesía.

La poesía puede hacer a las palabras sumamente chiquitas, para que pasen por la más ínfima rendija.
La poesía puede hacer a las palabras sumamente horribles, para que asusten a cualquier hijo de puta que las oiga.
La poesía puede hacer a las palabras sumamente trágicas, para conmover a los más pétreos corazones.
La poesía puede hacer invisibles a las palabras, para que las pueda descifrar sólo quien es tocado por ellas.
La poesía es una trinchera de flores y un tanque que dispara luces, en esta tremenda guerra contra la insensibilidad y la ceguera.

La luna nuestra, los amantes suyos.

Luna alunada, alada luna de plata
plato de los sueños que apunan,
vos, luna, diosa de los sombríos,
colchón de latidos, río
de canción que grita al oido.

Luna, una sola, luz que se inmola
contra la soledad de este espíritu
tu espíriyo, ¿de quién sino?

Un paréntesis de heridas.

Sabe doler cuando la sombra ha tapado las razones que nunca quedaron bien expuestas.
A nadie le gusta que pinchen su muñeco vudú, creo, pero a veces es mejor que dar explicaciones infinitas a un dolor que se tapa los oidos con toda su rabia.
Si el pedido cayera hoy como un paquete en mi jardín, lo abriría sin duda. Creo que hay explosiones que no atentan contra nadie que sepa cuidar su conciencia ética.
Yo no puse esas garras ahí, ni esta piel de seda acá.
Las heridas no son sólo del bando que perdió, porque en estas guerras no gana nadie.
Sólo difieren en que unos las usan como medallas y otros las guardan como enseñanza.
Por lo demás, al que le sirvan las disculpas, que las pida en la ventana, que siempre hay alguna para ofrecer, aunque dudo que sean bienvenidas.

Drenemos el vacío de esta nada.

A la gente le gustan las palabras cuando salen, pero cierran herméticamente sus compuertas luego de eso.
Son semipermeables a las ideas, a las críticas, a los sueños.
Prefieren proferir una ráfaga de letras que sentir despacito la soledad quieta.
No toleran el silencio porque los choca consigo mismos, y son su peor enemigo.
¿Qué tempestad podés soportar si no te aferrás a nada?
A ver si la televisión te sirve de balsa cuando el piso te obligue a flotar.

Qué buena pregunta, Miguelito.

Qué delirio de bajeza esa sumisión a la tristeza.
El miedo (ese que congela) a la libertad y a las botas.
Los ataques de soledad que despiertan demonios.
Los desencuentros eternos con la risa.
Las sombras invasivas, la bronca a flor de piel.

Me pregunto qué sería si cierta gente se tratara a los besos con la vida.
En lugar de usar una lija para dar la mano, digo.

...que se quedó con un pedazo de mi vida...

"...hoy que no hay tiempo que perder
que todo anda a reloj
que se destruye sin razón
y la vida muere en un discurso
y alguien se encarga de encerrarte
y otro prepara el fin del mundo
y tan lejana queda la esencia
que sólo el hecho de encontrarte
para mí, le da sentido
le da sentido a mi vida."

Desde afuera.

No sabe, y le gusta.
Pero no por ignorante, sino por despreocupado.
Deja gotear sus días felizmente entre sonrisas.
Los proyectos no asoman ni una pezuña
y él tranquilo los espera mientras sueña.

Masca sombras por momentos
y les exprime buen jugo,
pa' humedecerle la gola
a las verdades amargas.

Flota y grita, salta, vuela
se divierte, se desvela
extraña la primavera
con el otoño en la suela.

Ama de sobremanera
pero es casi clandestino.

Tiempo sin tiempo.

Es que no sé hasta dónde.
Quiero estaciones del corazón en todos los destinos posibles, pero el tiempo se me deshace como un hielo entre los garfios.
No puedo distribuir esos segundos sabiamente, aunque el intento es casi constante.
Y quedo en deuda con todos, y quedo en deuda conmigo.
¿Cómo te movés cuando amás tanto?
A veces hasta invade una culpa, como si estuviera siendo irresponsable por no menguar relaciones.
Es que no quiero descartar nada, pero el reloj y su reloj son sumamente intransigentes.
Y siempre vos, también. Esa omnipresencia en todo momento, para bien y para mal, me desubica, me hace tambalear.
Te siento pidiéndome ratos, ratos que de algún modo son tuyos, pero no de la mano con uñas.
Esos ratos que me gustaría darte, pero que no puedo quitárselos a los demás, porque también son parte fundamental de mi dieta espiritual.
(un bonus track: pienso en todo, pero nunca sé nada. -aplicable a cualquier situación-)

El cielo con adoquines.

Sólo son calles, parece
pero también un refugio.
No sólo el limbo nos protege.

Tenemos ciertos cosmos
Tenemos ciertos territorios.

Somos indios urbanos
conquistando de libertad
los desiertos indómitos.

Somos de cielos breves
somos luz de un momento
la eternidad nos es ajena
si desprecia sentimientos.

De la luz y de las sombras
las energías cruzadas
vierte tu todo en la nada
la alquimia va'ser tu alfombra.

"Ante su increíble finitud, el bípedo humano concibió un Infinito donde reparar su lamentable naturaleza".

L.M.

Sismo imperial.

El miedo como enfermedad y la violencia farmacéutica.
Construyen el infierno para venderte el cielo
como mejor promoción en este corredor de instantes.

Paranoia y proyectiles, de la mano, en el negocio
una campaña de terrores, terroristas y antis
tirando por la borda cualquier moral
para que no se hunda el barco donde viaja su oro.

Marketing, puro marketing,
de la muerte y el comfort
de la suerte del mejor.

Carnaval toda la vida.

¿Por qué será que todos guardan algo?
cosas tan duras que nadie puede decir
iban todos caminando como en una procesión
de gente muda que no tiene corazón.

¿Por qué será que me gusta la noche, mujer?
Porque todo el que queda es un padre para mí
que se anima a decir todo, y que te enseña a vivir
lo que millones no se animan a decir.
Que se anima a decir todo, y que te enseña a vivir
lo que millones no se animan a decir.

Que se te va pasando el tiempo, mujer
y que la vida se te va.
Sólo te pido que te vuelvas de verdad
y que el silencio se convierta en carnaval.

¿Por qué será que te mordés la lengua?
Es el miedo que se para frente a vos.
Si te ahorca la memoria no te dejes arrastrar
vamos afuera que mis amigos se van.

¿Por qué será que te quedás adentro, mujer?
No te quedes, que acá afuera es carnaval.
Carnaval toda la vida, y una noche junto a vos:
si no hay galope se nos para el corazón.

Que se te va pasando el tiempo, mujer
y que la vida se te va.
Sólo te pido que te vuelvas de verdad
y que el silencio se convierta en carnaval.

Que se te va pasando el tiempo, mujer
y que la vida se te va.
Sólo te pido que te vuelvas de verdad
y que el silencio se convierta en carnaval.
CARNAVAL.

La laiala ia, laiala iala
lalaia lalaia iaaaaaaaa
la laiala ia
laia laia laia
laaaaa iaaaa iaaaaa...

Último momento.

Vibra que te vibra la cara más cercana de la luna.
La ciudad se duerme, la ciudad despierta.
Vos quizás durmiendo, yo quizás despierto
y en el medio de nuestros mundos
el cofre que guarda el cruce de los caminos.

Sueño que vos soñás algo fantástico.
Te sueño dulcemente en tu sueño.
Te amo tanto en este momento
que la muerte me resulta inconcebible
porque no podría abarcarnos jamás.

Y entonces amanece, y sé que estás un día más acá.
Y eso, hoy, me hace feliz.

Dudas bíblicas.

¿Sabe el diablo que hay ángeles que le roban gallinas?
¿Es su divina tentación o el pecado de la soberbia?
¿Ampara las paranoias o las usa como humoradas?
¿Y dios qué pito toca en ese circo?
Preguntas que ninguno me ha respondido.

Solocos.

Barriletes como este son los juglares de la resistencia, aunque algunos no le quieran dar el título.
Ánimas benditas por la locura diferente, esos que supieron encontrar la rendija para ver a través de la realidad.
Y son despreciados porque su verdad tiene la forma de detonador, y la bomba está puesta en las piedras angulares de un esquema que se nutre de la monotonía.

Tratemos de abrirle las puertas al cielo cuando nos toca el timbre.

Hasta la luna.

Otro pergamino de esta sensación.
Otro circulito que me enseña en la zozobra.
Otro brazo que te envuelve y te cuenta... y no te deja que secuestren ese bastión indispensable.
Otro gran remedio... el mismo de siempre.

Hermoso creer.
Hermoso el amor.
Hermoso sentir.


Hermosa vos y tu estética desalineada.
Hermosa la oscuridad que te viste y la luz que te desnuda.
Hermosa la sonrisa que le da sentido al amor.
Hermoso tu consuelo, tu mensaje, tu brillo cegador.
Hermoso no poder abrir los ojos.
Hermoso no poder cerrrarlos.
Hermoso que me digas.
Hermoso este idilio, por más que parezca no tener lugar en un lugar de carne y hueso.

Amor... ¿vos decís que no existís?

Mi único héroe en este lío.

Suprema inspiración de un corazón que vive de sus espejismos desde siempre.
La religión le viene al alma como anillo al dedo en este caso, aunque dios esté tan lejos de la tierra hoy en día.
No me gusta la devoción, pero siempre excepcionamos algo (e improvisamos vocablos).
¿Cómo 6 cuerdas pueden atar tantos cabos sueltos?
¿Cómo una poesía puede rescatarte del vacío?
El licuado espiritual necesita su toque de magia para llegar a buen puerto.
Y a dos días de otro tragicómico aniversario, el ruego desesperado de una vida que necesita esos ticks para catalizar el último deseo de una etapa en conclusiones.



"Tic tac efímero
luces efímeras
pero te creo."

Amor sin más que amor.

Va a estallar el volcán que tengo adentro:
erupción desde el más profundo centro.

No te extraño en tus abrazos
pero cuando tan lejos estás
es inutil buscar paz
en alguno de esos mazos.

Hay algo que encuentro en tu risa
y no existe en ningún otro lado.

"Quien no te comprende te vulnera"

Deshacerme en comprensiones que no son de mi mundo personal, un pedido que al amor no le puedo cumplir.
Si no entiendo el funcionamiento de estos anímicos interruptores es porque creo que la libertad tiende a ser el colchón más resistente para cualquier pasión.
Y no la libertad errática (como un trompo indescifrable), sino esa libertad con compromiso, suave al tacto pero dura al golpe, de cuelgues permitidos y urgencias incondicionales.
Cada uno sabe: lo que sos y lo que soy.
Entonces, si lo que anhelamos es consagrar el pacto, no usemos el bastón blanco como excusa del futuro que llegó.

Hay que tener cuidado: nunca se sabe cuál es el árbol que sostiene a la Tierra para que ésta no se precipite en una caída eterna.

Canas verdes.

El ritmo lento
de tu locura
es el mejor motivo
para nuestro amor.

Espesa pero liviana
ninfa de humo
que empapas de vuelo
todo mi ser.

Sol de otoño.

Sáquenle al sol sus vestiduras y corazas, sus caparazones y callos, que en plena libertad sabe brillar todavía mejor, por más que la realidad se interponga entre este mundo y su estrella más cercana.

Amor, qué difícil sos a veces...

En el sol, el amor arde. Como la pimienta o el hielo seco.
Somos piedras devenidas en esponjas pero con los recuerdos intactos.
Y mientras tanto sombras y su ausencia, navegando en un silencio difícil de sobrellevar.
Porque se trata de un equilibrista novato caminando sobre la cuerda floja de su confianza.

Cáscaras.
Muchas cáscaras.
Como huevos de pascua sin pascua ni conejo ni sorpresa ni chocolate.

Caleidoscopio.

Inspiración y soltura.
Locura.
Salto mortal y fisura.
Locura.
Las carcajadas sin cura.
Locura.
Uno pincel, ella pintura.
Locura.
Espiritual o travesura.
Locura.
Una flor y su ternura.
Locura.
Es la paz con aventura.
Locura.
Tira trompada de altura.
Locura.

Ñandúes con boca de ganso.

Hablan de lo malo que es saber algo que ellos no saben.
Y yo me pregunto de dónde salen los berretines de sabio que tienen esos ignorantes.
¿O será que portan el síndrome del loro?
Porque está bien si algo no te cabe y preferís dejarlo del lado de afuera de tu existencia individual, pero ¿no es un poco mucho juzgar a los demás por disfrutar de eso que desconocés?
A ver si empezamos a aceptarnos un poquito más, que es un buen paso para eso de la libertad...

Amaneciendo (otra vez).

Con el tiempo las canciones se reinventan.
Entonces:

"Si te extraño no es extraño.
Si me caigo es por VOS. *
En la calle dicen
que somos felices, y
que existe la razón
de dejarte para siempre
cuando fuiste mucho más
que mi eterna compañera
y que hiciste lo que quieras
porque así lo quise yo.

Y creo que está amaneciendo
y lo que voy haciendo me pone peor
pero yo vivo a mi forma
sin reglas ni normas es mucho mejor.

Si te digo lo que pienso
iría preso por amor.
A la gente que se burla
y a los otros que se asustan:
no saben quién sos (no tienen ni puta idea)

Y tu sexo más profundo
y tu golpe de vagón.
Cupido te pido
que te hagas amigo
de la noche y del dolor..."



* no dejes nunca de brillar... ya sabés.

Medio todavía.

"Todavía me resisto
a la absurda tentación
de pisar el freno
no pasarla bueno
disfrazarme de alguien que no soy.

Todavía tengo amigos
que me quieren como soy:
siempre un poco loco
y todo lo que toco, lo quiebro
pido perdón. "

Alguien: -Dime qué consumes y te diré quién eres.
No tan alguien: -Pero ya sé quién soy, ¿y vos? ¿sos de los que piensan que el humo es más importante que el fuego?

Hay una burbuja que encierra el misterio más doloroso para una hoja de este infinito árbol.
Y no es doloroso por su dolor, sino por el misterio, que deja el por-qué de la tragedia a merced de una enroscada imaginación.
(sí, acá está bien hablar de tragedia... el suicidio de la luz no es algo menor)
Maldita nada que invade todo cuando se apaga su brillo.

Locura en el silencio.

Algarrobo de ciudad
más rígido te hace el silencio
que tu propia madera
o cualquier barniz.

Jazmín bucólico y loco
la resina de tu amor
es el aroma más suave
cuando flotás en sus manos.

Pero si el sol no la deja brillar
la luna se vuelve tortura
para la noche que nunca llega.

Y en esa infinita espera
de palabras bien escondidas
va marchitándose algo
que al color le sabe dar vida.

Somos.

Esa ambición por la nada desde la nada misma es el mayor pecado del hombre. Su lecho de muerte, quizás.
Tanto inconformismo absurdo, deseos sin pies ni cabeza que palicean todo tipo de esperanzas.
Las ilusiones son sumamente vitales, pero sin tomar a la trágica su inherente condición de espectáculo difícil de presenciar (como un arcoiris lunar).
¿Hasta cuándo vamos a querer ser más de lo que realmente somos?
Podemos volar, pero no tenemos alas.
¿Por qué penar por su ausencia en lugar de disfrutar esa sensación?
Pasamos tanto tiempo buscando un sentido hecho... cuando en realidad somos nosotros quienes debemos hilvanarlo artesanalmente.
Tenemos las agujas físicas y el hilo espiritual, sólo debemos aprender el arte de tejer ambos planos en un manto que nos resguarde del frío vacío.

Más basta que nunca.

Se nos escapa el gas, y explota todo.
Un enchastre que la seguridad nacional no puede meter abajo de la alfombra.
El epílogo del delantal, donde queda claro que el crimen organizado no aprende más.
¿Hasta cuándo van a seguir creyendo que las mejoras se dan por el miedo?
¿O no se dan cuenta de que el ghetto en que nos quieren meter es tan grande que terminan reprimiéndose a ellos mismos en pequeños oasis de riqueza malhabida?
Sáquense la venda, séquense los ojos acebollados, que el dolor no les corresponde desde su posición.
Hay una vida acá afuera. Y no queremos que la dejen entrar, sino que ustedes salgan a sentirla.

Sombrasas.

Noches, noches, noches.
Es donde un espíritu hecho para la luz sale a aprender de lo que no viene en su manual.
Se encuentra entonces con rituales, con lugares de vacas sin vacas, con más miedos de los que no creía, y menos de los que alguna vez pensó.
Hay una oferta eterna en la noche, mientras lo es.
Después amanece, tan bruscamente que ciertos vampiros no llegan a esconderse a tiempo, y sufren una muerte de ocasión (aunque tenga las horas contadas, la muerte no es de caer bien).
Pero el tiempo hace educación en algunos, y esos algunos les enseñan a sus luces y a sus sombras a convivir en paz.

Conclusión de una noche extensa.

Hay que movilizarse. Hay que sembrar en uno y en los demás la inquietud y la curiosidad, pero no en el camino del vacío, sino en el que va por la mano de enfrente.
Fundamental chamuyar para sobrevivir a cualquier inclemencia del espíritu (como quien pide siempre que alguno le haga la segunda).
Y si el que vino es blanco, ya sabemos la suerte de larga cuerda en el carretel (barrilete o pescado, depende el día).

Las callecitas de Buenos Aires tienen ese... quéséyo ¿viste?

Poliscidas.

Hay una raza que arrasa con el cielo, con el suelo, con los vuelos.
Dicen que para arriba no pueden mirar, que no importa si es justo, alcanza con que sea legal.
Y van recolectando las almas libres como si fueran flores muertas en sus campos de batalla, consumiendo en los rincones las miserias que quedan detrás de sus rejas, o bajo sus botas.
De naturaleza saben poco, vienen y te tratan de loco, persiguen ideales pero con su lancha, y están enamorados de una sirena que sabe cantar las melodías más aterradoras.
El cáncer citadino por excelencia, pandemia del pandemonio.

El mundo pintado de blanco tiene ese gustito a engaño...
Increíble cómo han encausado el río de la historia hacia su forma de imponerse: un planeta manipulado por cerebros, donde la presencia animal es cada vez menos significativa, donde la lealtad te deja atrás en la carrera evolutiva.

Salgan al sol.

Qué desperdicio de colores...
Siendo arcoiris se tiran a nubarrón, pecado irónico de la lluvia interior.
Tienen dientes, tienen pan, pero no quieren comer, vaya uno a saber por qué.
(y duele cuando uno ve andando por ahí espíritus sin comedor ni diez céntimos de alma para comprar una figaza)
Esas paradojas crueles... ¿será cuestión de tiempo? ¿no se habrán cruzado con las piedras idóneas en su camino?
Ojalá pulsen su botón, su estallido de sueños, y lo hagan pronto, que el presente turbio que azota al mundo necesita con urgencia las chispas que reparten esos seres cuando se les da por ser lo que pueden ser.

"las malvinas son argentinas".
Las Malvinas no son de nadie, viejo.
La tierra es del que la cuida, no del que la explota.
La tierra es de los indios, no de los gobiernos.
La tierra es de los animales, del agua, del sol. No de una bandera, de un fusil o de una empresa.

Yira, yira.

Yira, yira... que el cielo no tiene puertas para vos, ni una puta buhardilla.
Dale a tu pulso un aluvión de libertad, que el deterioro externo ya se ríe de las pequeñas espinas de este amor.
Si lo que buscás es el sol y lo único que te dan es una vela.
Si de Papá Noel lo único que te quedó es la bolsa vacía.
Si el paraíso que te contaron no tiene final feliz.
Entonces, querido hamparado, destituído de la gracia divina, yira.
Yira que es el último bastión de la locura esencial, ese pedacito de corazón donde todavía no llega su bisturí.
Yira, vuela. Flotá y resistí desde tu inconciencia, que no es más que una inocencia hecha jirones.
Desde acá, alguien admira tu perseverancia, alguien valora tu enajenación.
No te dejes vencer por el hospicio.
Pero también acordate que, aunque lo nieguen a rajatabla los militantes del plástico, el amor existe.

Tu dulce nombre.

El amor a la vuelta de la esquina, a unas cuadras, a un abrazo de distancia. El sol que arde como nada que no lo toque.
Tu retrato pintado a mano por el tacto más delicado, con esa suavidad que vos nomás...
Hay veces que hasta me duele tu perfección, como si fuera yo un novato trapecista al que la suerte le salvó la vida casi caprichosamente.
Y hablando de mentes caprichosas: qué fiero metejón tiene mi imaginación contigo. Está poseída por un berretín de miel y jazmín.

Lluvia: la concha de tu madre.

Estamos rodeados de ángeles que por no rebelarse, someten al paraíso. Tienen las alas compradas (tristeza del ser que pretende ser más de lo que es).

Plegar y amar.

Dale a mi espíritu un par de tus besos
que el amor existe y lo inventaste vos
con tus vuelos de pluma extraviada
de panadero de excursión.

Dale a mi espíritu esa cura inapelable
ese jarabe de lo que sueñan los sueños
esencia pura del mismísimo color.

Y gracias
por derramarte sobre nosotros
copa de luz.

Te quiero escribir a vos, porque también sos belleza.
Y soportás mis pasos todos los santos días
sos testigo de vuelos y brutas caídas
un paisaje urbano que me alumbra y que me besa.

Mañana que le canta al viento.

Hasta olvidarme de respirar
"¡soltá ese hilo y echá a volar!"
dice mi adentro, lo dice el mar.

Pensaba imposible tal inconciencia
pero uno no puede evitar su esencia
de animal, instinto y cruda inocencia.

En el silencio ser ave
o en la prisión, la llave.

Infiernos paradisíacos.

¿Viste esos lugares donde el aire es denso?
Pesa más que uno mismo, hay olorcito a infierno.
O por lo menos es una buena sede
donde se sacian berretines de puro rocanrol.

Bajando esa escalera, subiendo alguna otra
total ya no sabemos para dónde corrió dios
y el de moño nunca se aleja demasiado
de los que sueñan con su cola en un rincón.

Y antes era el dolor de saberme saltarín
de poner pies al abismo inevitable del sufrir.
Pero cuando el sol alumbra, evapora su dolor
las tinieblas ya no existen, sólo goza el corazón.




"La buena felicidad... dicen que no se nota."

Siempre vos.

Lo delicioso es saltar sin ver
y abrir los ojos para caer
sabiendo que en el fondo
hay una elástica cama esperando
por nuestro espíritu soñador.

Hermoso es aprender
que la vida vive conmigo
que por más que tenga frío
tu abrazo me puede arder,
y la brisa volarnos suave
como chispa de atardecer.

Igual estoy bailando en una pata...

A veces parece que fueras un kiosko de ansias.
Todas tus canciones son una excusa para extrañarte más y más,
con la sed a pedir de boca (caramelito de humo y polvo terrenal)
y tu presencia acercándose con el caer de las hojas.

Ya te veo venir viniendo, despacito, como el giro de la tierra.
Siento el gustito agrio y coloradón, como la sangre que me das
para verte mejor.

Sólo pierde el que abandona
que se deja sorber, triste
por el beso de la lona.

Que me vengan a explicar los supersticiosos qué pasó que el martes 13 se tomó el día y vino a laburar hoy.

"La pierna izquierda
está algo renga" dice el doctor.
Yo le contesto
"no se preocupe, se llama amor".

Mi pierna.

No sé qué sería de esto que soy sin eso que sos vos.
Y ojo que no siempre fuiste lo mismo, ni sos o serás también. Pero estás, y siempre en una pata.
Cuando pasás, tu aparición deja huellas.
Si no aprendí de vos ¿de quién?
Saber que el animal que somos no tiene límites, pero sí sueños que cumplir.
Hay una guerra de todos los días que no mata personas, pero en su campo de batalla han caído muchas ilusiones. Y nosotros somos abanderados de esos muertos. Llevamos en el asta sus harapos enchastrados del color derramado al luchar.
Y vos, amada, tenés la misión de gritarnos desde el fondo del abismo que la caída no es tan drástica como volverse esqueleto (y luego polvo) en el borde.
Gracias por ayudarme a sostener la ilusión.

Otro naufragio sin mar.

"Así no hay nada que decir,
nada más que hacer.
Nada de nada.
flotar sobre tu piel.

Nada que escribir.
Nada, ni un papel.
Nada de nada.
Flotar... sobre el andén."

No se salve de sí mismo.

Buenos Aires hoy es un río sin agua, pero a punto de llover.
Está el caudal en el cielo, y el suelo lo espera ansioso para volver a correr.
Y recorrer, pero en sentido inverso.
Que las bifurcaciones sean el comienzo, en el enorme mar, y de ahí subir hasta el sol.

Buenos Aires hoy es un nido de lunas, con los huevos a medio poner.
Y la espera que precede a la eclosión se hace casi de goma, de chicle, de grondona.

Buenos Aires hoy es la fruta que el árbol no deja caer.
Pero el viento viene a empujar, y las hormigas suben en precesión para ayudarlo.

Buenos Aires hoy es el taller de los espíritus libres, que buscan las alas que los lleven al cielo.
Los ojos que guíen sin ver. Las narices que nunca se tapen. El amor que pinche sin pinchar.

Buenos Aires tiene gustito a aldea de poetas en una olla popular.

Buenos Aires es la línea de largada para cualquier revolución... lástima que nadie dispara la señal.

Hay un ángel que ya se cansó de morir todos los días... pero sigue viviendo por la esperanza de que tantas tumbas resulten en una eternidad feliz.

Grisalí de acá.

Qué espesa se vuelve esta lluvia sin tu sonrisa merodeando.
Parece que el gris se ensañara en mi contra, cascoteándome el espíritu con su opaca sensación de pesadumbre.
Pero hay que brillarle hasta a la más plena oscuridad.
Como hace la Luna ¿viste?
Y si tus colores no están, veré si puedo pintar yo por los dos, por nuestro arcoiris.
Espero que tu lienzo acepte mis óleos de amor.

"Para mis jugos gástricos da lo mismo una empanada, un papel o un camello".

Muchos mitos.

Un diluvio de fichas llueve en el playón de mi cabeza.
¿Preferís escapar del ladrón o del policía?
Si tuvieras que elegir: ¿una culpa en la cabeza o una chapa en el corazón?
A veces esta estúpida razón se hace amiga, y deja entrever refilones de verdades que están ocultas al grueso de las gentes.
El pecado de esposar es mucho más grande que cualquier moneda ausente en mi bolsillo.

Deseo.

Magia verde, magia tierra
espíritu condensado
presente, futuro y pasado
no hay derrota si no hay guerra.

Abre, pequeña semilla
crece dentro de esta brisa
y no apures que no hay prisa
tenemos más de una silla.

Danos la luz del siendo
que las sombras se protejan
que no reinen los que enrejan
y así creceremos riendo.

Cuestión de tallo.

¿Qué flores son más lindas: las que tienen espinas o las que no?
¿Lo que las hace lindas son las espinas?
¿O lo que las hace lindas es que no las tengan?

En mi jardín hay una flor
que dicen que no tiene espinas.
Pero, oiga, ¿se imagina
que existiendo tanto amor
desconozca yo el dolor
porque ella no lastima?

Y el señor me contestó
con certeza en la mirada:
"es como creer en hadas:
las hay, pero ¿usted las vió?"

A vivir.

Vamos, guacho.
Fomentemos entre todos esa avidez de conocimiento real, de sabiduría de la buena, de ver y creer, por separado y en conjunto.
Busquemos la verdad. Toquémosla. Mordámosla. Respirémosla.
No dejemos que vengan con su caja boba abierta hacia nosotros.
No aceptemos la realidad que nos regalan.
Hay que recolectarla de los adoquines, de las palabras en el viento, de los árboles que susurran, del sol, del amor.
Hay que cosecharla en el campo y remontarla en la playa.
Hay que nadarla en el mar y aprender a armarla.
Es para compartir en una ronda: todas las salivas conjugadas en un sueño.
La vida está a la vuelta de la esquina, y no sobre una mesaltar herética.

La flor en el estanque.

"El cielo es una autopista
la ciudad huele a formol
elefantes de metales
y montañas de hormigón
nauseabundos polisidas
pirotécnica función
el teatro está repleto
y la muerte es el telón.

Quieren meterte en el borda
o guardarte en un cajón
las pirañas de corbata
te estrujan el corazón
con la mierda en las rodillas
es difícil caminar
podrán joder el camino
pero no nos detendrán.
Hoy no.
No, no. Ya no...
"

Liberaron al ispa de Aftosa.
Las vacas agradecidas.
¿por qué no hacen un esfuerzo
y nos limpian de polisidas?

Se llevaron presa a la libertad.

La pato tiene más de sesenta, y la quieren encanar.
Aunque alivia sus dolores, la tratan de criminal,
y le espera una jaulita que es muy sana pa' su edad
increibles berretines de esta puta sociedad.

¿Cuál es el delito cometido?
Si de por sí yo no he elegido
este aire que hoy respiro.

Es legal el humo de los escapes
mas no el que tu conciencia destape.

Nuestro eden es clandestino
y le escapa a lo normal.
Yo prefiero este camino
de estar loco y no hacer mal.

Lo imposible está por llegar...

Estas acrobacias anarquistas en el circo de los sistemas son el método más efectivo para resistirle al todo que quiere ubicarnos en su seno para andar consumiendo ilusiones más tranquilamente por ahí.
No hay que ceder ni dejarse caer. El delito de abandonar ahora sería imperdonable.
Los que hacen mella en la libertad han de saber que su sombra nos guiña el ojo cada vez que se dan vuelta.
¿no sienten un tibio aliento en sus espaldas?


... sólo tarda un rato más.

La ley ¿y el orden?

¿Qué entienden por libertad esos que no te dejan caminar tranquilo con ilusiones en el bolsillo?
Policía que roba a ladrón tiene cien años de perdón.
Y nosotros tenemos penas, juicios, procesos, estupideces que pagar por, precisamente, no hacerle daño a nadie.
Gramos de injusticia en las narices de los justos.
Está un poco desparejo el peso de la balanza.

Coloración.

Santa locura poética
bajando al balcón del cielo
suicidándose profética
en el éxtasis del vuelo.

Danos tu luz bendita
María de los milagros
mi espíritu necesita
enviarte sus encargos:

te encomendamos el alma
para que tu la protejas
con el manto de tu calma
de sus estúpidas rejas.

Inspiradísimas gracias.

Sé-samo.

A veces entiendo al huraño que se hace árbol y deja reposar la fe en su propio silencio.
Lo entiendo como el método de salvar a los demás de sí mismo, en algunos.
O como la sabiduría de las palabras imprecisas en otros.
Ese rincón de la soledad donde inmunizamos al resto de nuestra epidemia unipersonal.
O donde es mejor invitar a los demás que irlos a buscar.
No por una cuestión de pereza, definitivamente, sino porque el camino hasta este lugar es la justa introducción al placer de la calma.

"Un alma sola dividida en dos".

Capaz cuando salen a la cancha, a las almas les hacen una división de bienes.
Depende del juez, el equilibrio puede ser poner toda la luz de un lado y todas las sombras del otro; o distribuir equitativamente en cada uno esa porción idónea de claro y oscuro.
Luego sabrán hacia dónde volcar sus vasos esas almas sin "s".

"Las partes rotas del gran espejo interior".

Como un rompecabezas infinito, donde cada nueva pieza tiene otra que encaja perfectamente, y nunca termina en el corte recto que significa un límite, un costado definido y cerrado del puzzle.
Este tetris cada vez se acomoda con más soltura.