¿Qué Pacha?

El olvido va viajando en colectivo
por un ramal que pasa lejos del sentir.
Los pasajeros se apiñan contra el cemento
(pero el cemento también se acaba)
y devoran sin escrupulos la ensalada del mundo
termitas de la geografía (para ellos geograFría).
Luego sacian su sed con las pocas aguas
que aun no enturbiaron bien.
Y ríen, vencedores gloriosos
de un coliseo absurdo e imperial.

Varíos del amor.

Paradojas de la psiquis
que por un camino te lleve al otro.
Ese histérico proceder del ser
que opone su felicidad
como una roca en el ruedo
que se hace más imparable
cuanto más abajo está.

Y el sol que sale porque le pintó
¿y quién es el pintor?
¿y quién es el pincel?
Amanece hasta de noche
con tu eclipse de ocasión.

Rocío de miel (como esos melones...)

... y ahí estás, aterciopelando sueños, endulzándonos en esta nube.
Haciendo de repulgue las cadenas que no encadenan, el hilo del barrilete que tomaste entre tus manos para que vuele pero no se vuele. Eternamente.
Deshaciendo intranquilidades, acomodando las cajas que nunca sabrán dejarme en paz si les cedo mucho caos, resquebrajando telarañas del más jodido recoveco que haya por acá.
Y luminando.
Completando con tu almibar, sos el postre de la vida.
(Y ojo que acá vuelvo a la época donde prefería los dulces).

Puntos de vista.

En esta baldosa donde mi amuleto es una mano
se hace dificil esquivar todas las gotas de la lluvia
y encontrar la posición para que algún rayo
se pose suave en los recovecos de la fe.

Mis ojos quisieran charlar con ese espejo
que sabe mentirte y hacerte creer
o es que uno por creer se hace otro
y te deshace lo lindo que hay en tu ser.

Eso en vos es tan ajeno
que el absurdo me asalta.

Cuando la mancha es grande puede tapar cualquier visión.

Y en ese buzón que te vende un reflejo
tu mente se pierde las alas que invaden tu espalda.

De un misceláneo.

"No me niegues tus mitos.
No me escondas tus vicios.
Y que nada más se te vaya a escapar. "

R.

Tu alma es la fuerza.

Aprender a olvidarse, aprenderse.
Conocerse.
Serse.
Coser y bordar, abordar.
Dar.

Todos los verbos caben en una noche.
Y es más que eso lo que ofrecemos
y es mucho más lo que sumamos.

La vida hace escuela desde cualquiera
y los alumnos del alunizaje
habrán de despertar nuevamente
sin haber soñado
sin haber dormido.

Mientras tanto pienso en vos
y con eso sobrepaso cualquier tristeza
que en su desubicación
quiera adueñarse de mí.

Un corazón armado de amor
se defiende mejor que ninguno.

De un rincón que se quiere quejar.

Me asalta el sentimiento de entendernos modelos para armar, con sus piezas predeterminadas en cada rincón, seleccionado minuciosamente por la idea del titiritero.
Esta chispa acá, esa duda allá, los medicamentos que medicamienten, farmacia del caos.
Un supermercado, una zapatilla, una bebida: todo nos marca y todos nos marcan (pegajosos).
El cielo también está hecho a medida (y siempre pedimos el XL, pero nomás quedan talles chicos "tomá, llevátelo y lo venís a cambiar la semana que viene", pero no viene ni la semana ni el talle grande, y desaparecen todos los vendedores de perfecta eternidad).
Si God bless America, que a mí me cuide el de moño.

Sentir.

¿Será la vida un derrotero? ¿Caminamos constantemente hacia el final objeto total?
Ahora descreo. O no veo.
Pero no de ciego, sino de latido.
¿Qué sentido puede haber en el desenlace último si hay un sentir tan intenso hoy?
Es cierto que existimos en un subibaja infinito, que no podemos mantener nuestro vuelo en la cima de los cielos, porque la felicidad es rebelde y se niega al existir constante, a mantenerse en nosotros como una costumbre más.
Pero también es ella amiga de los amantes, y realmente me considero uno.
Y hasta me atrevería (con mucho rubor en las mejillas) a decir que vos también sos una.
Y, ya que estoy atrevido, también me meto de pecho en la idea de que somos un uno que ama.
Entonces, tan dentro del sentimiento, no hay meta en la obsesión más que verte reir, más que saberte compañera por tu elección que es también la mía.
Ese compartir, esa libertad que usamos como el disfraz de caballo de los dibujitos animados, con una sincronización deliciosa, más allá de los momentos donde rechina el engranaje porque pide algo de aceite.
Si el objetivo del día a día es conmovernos, con vos tengo un sinfin de pases gratis al paraíso.

Pleno de amor.

Si es un sábado que no importa más que por vos
si es un día más tuyo que cualquier otro
si es el cielo para tu estrella que se fuga de nosotros:
entonces vuela, porque hay alas que se juegan
hay tableros que zozobran la tristeza
hay materias que ignoran el ensueño
que no puede ser exacto sin tu intervención
que no puede existir sin tu latido
que no sabe ser sin tu compañía.

Hoy toca el bocha y tu ser está.

Hoy soy una raza incompleta sin vos.

Hoy el latido se deshace sin tu plegaria.

Que la roca de los paraísoss nos encuentre compartiendo el episodio inclaudicable.

B-u-e-n-a S-u-e-r-t-e y m-á-s q-u-e s-u-e-r-t-e.
Sin Alarma.

¿Es el amor la rebelión total?
Felices aquellos que se deshacen de sus imagenes totales.

BS AS ÑU IOR.

El cielo es una autopista
la ciudad huele a formol
elefantes de metales
y montañas de hormigón
nauseabundos policías
epidérmica función
el teatro está repleto
y la muerte es el telón.

Quieren meterte en el borda
o guardarte en un cajón
las pirañas de corbata
te estrujan el corazón.
Con la mierda en las rodillas
es difícil caminar
podrán joder el camino
pero no nos detendrán.
Hoy no.
No, no. Ya no.
Ellos tienen oficinas,
yo sólo te tengo a vos.
En verdad, últimamente
no me queda ni tu olor.
Será que extraño tus gritos
tu locura es mi motor.
Será que extraño tus besos
que siemPRe dicen que no.

Bondis en Saaavedra
birome y badoneón
será que nunca conocí ñu ior
tu acento de porteña
cuervos alrededor
y esto está oliendo a buenos aires-ñu ior.
Tu caparazon violeta, gusanos con reloj
me estoy pudriendo en Buenos aires-ñu ior.

Los corderos se deshacen en el buche del pastor
un satélite agridulce saboriza nuestro show
una bolsa de esqueletos patrocina al comensal
y le escarba los colmillos con paciencia de hospital.

Los naipes sobre la mesa
me carteo una ilusión
grito truco a los recuerdos:
falta envido y faltás vos.

Las calles son un pantano,
nena sos mi ventiluz,
sonrió para la foto
luego dijo glu glu glu, glu glu glu, glu glu glu glú.

Fuiste mi mejor poesía
fuiste mi mejor canción
y si el verbo esta en pasado
no fue por mi decisión.

Será que extraño tus gritos
tu locura es mi motor
será que extraño tus besos
que siemPRe dicen que no.

Bondis en Saavedra,
birome y badoneón
será que nunca conocí ñu ior.
Tu acento de porteña
cuervos alrededor
esto está oliendo a Buenos Aires ñu ior.
Tu caparazón violeta
gusanos con reloj
me estoy pudriendo en Buenos Aires ñu ior.

Buenos AiresÑu ior.

Los gusanos nos rodean
Los gusanos nos rodean
Los gusanos nos rodean, corazón.
Me están rodeando.
Me están rodeando.
Me están rodeando.
En Buenos Aires, ñu ior.
Buenos Aires-Ñu ior.
Buenos Aires-Ñu ior.
Buenos Aires- Ñu ior.

ME ESTAN RODEANDO.
ME ESTAN RODEANDO.
ME ESTAN RODEANDO.

Mejor que una droga.

Sería casi pecaminoso dejar pasar esta inspiración.

Qué bien que me pegás cuando me pegás bien.
(hoy vale cualquier dolor pretérito, lejos y cerca)
Ese elixir de miel, adictivo hasta la impuntualidad,
que me hace brillar los ojos como barniz en la retina
como si fuera a quebrar en llanto de éxtasis.
Y mi pecho queda más que chico.
El corazón hace estallar su coraza, y vuelan los tornillos
y yo vuelo con ellos, y con vos, por supuesto.

Desprenderme de este mundo
como un salto, y suspensión
en el aire que ya es cielo
y tus ojos, mi mejor hechizo,
sosteniendo todo desde el infinito.

Blind-ajes.

Noche que te noche.
Y un amigo que te amiga con la vida.
O no sé si te amiga... pero al menos te hace darte vuelta a mirarla. Y saber que no todo lo que reluce es oro... también puede ser la cucharita del café.
Y desarmar la soledad y volverla a guardar en una caja como a un rompecabezas.
Más no sea por un rato.
Como atardecer.

Malherido.

" Escapando de mis sombras pretendo ir remando en contra de una corriente que me mata.
Es un río subterráneo que me ahoga de hace años, brota desde un antro de mi alma.
Llevo a este dolor como un estigma, como el tajo de una herida que nunca cicatriza.
Es como un infierno privado donde arden los llamados de mi corazón que estalla.
Soy un espíritu errante de esos que llegan y parten, nunca permanecen.
Soy para mi mismo un acertijo, el embrujo de un hechizo tropezando entre la gente.
La soledad es mi única amante, el amor una luz distante sonriendo en la boca de una mujer imposible;
sólo la calle me abre sus piernas en la ciudad de Buenos Aires, esa ramera decadente.
A veces creo que no hay remedio para tanto desconsuelo coqueteando con la muerte.
Pero sé que hay esperanza, y no se trata de confianza sino de controlar la mente.

Hay veces que me siento malherido
Tristezas descienden sobre mi, mi ángel ha caído.
Hay veces que me siento malherido,
la lucha entre el bien y el mal, de nuevo me ha dividido.

Me gusta cantar lo que se siente, me gusta ser el sobreviviente en un mundo habitado por fantasmas.
Me gusta agotar los placeres, me gusta el vino y las mujeres, me gusta acostarme con el alba.
Y si por eso el destino me acorrala cortándome las alas en un callejón sin salida,
pagaré el precio que sea, arrojaré mi suerte a la marea, y, mujer, te esperaré en la avenida.
Aceptaré mi suerte con honor, cuando quiero no me falta el valor para hacerme cargo de mi mismo.
Sólo es que a veces me siento un extraño, un peregrino caminando entre gente que no se le parece, no!

Hay veces que me siento malherido
tristezas descienden sobre mí, mi ángel ha caido.
Hay veces que me siento un malherido
la lucha entre el bien y el mal de nuevo me ha dividido.

Hay veces me río de mí mismo... "

Segundo.

Solitario solidario.

Si una sombra suicida
se vuelve kamikaze en tu pecho
mejor solo que mal acompañando.

Si tus ilusiones son tan ilusas
que solas en el viento se deshacen
como un fugaz panadero
mejor solo que mal acompañando.

Si "creer" es cosa de cuerdos
y no hay acuerdo con tu locura
o viceversa
mejor solo que mal acompañando.

Si el dolor se hace espinas
que crecen en tus costados
mejor solo que mal acompañando.

Si te llueven los sentidos
y tu tormenta ya atormenta
mejor solo que mal acompañando.

Cuentos de nadas.

Será que los años no vienen solos.

Y ya la Cenicienta no usa sus zapatos de cristal porque los juanetes no la dejan en paz.
Al Príncipe Azul se le destiñó el atuendo, y encima el pantalón no le cierra.
El lobo feroz no puede comerse a la abuelita: él perdió los dientes por acción de Cronos, y ella duerme en savasana.
Peter Pan trabaja en un delivery y apenas si visita Neverland los fines de semana.
A Dédalos el sol le derritió las alas y rasca musgo en los rincones del laberinto.
Blancanieves murió de soledad porque le crecieron los enanos y tomaron caminos separados.
La armadura del caballero se oxidó como sus huesos.
Y Juan Salvador Gaviota gira en el spiedo de una rotisería en Villa Gesell.

Así las cosas, está costando creerse los propios cuentos de hadas. Y resignarse a que el "final feliz" sea más feliz por ser final que otra cosa... jode.

Sombrero.

Qué difícil comprarle al vendedor de ilusiones cuando ya sabemos eso de los espejitos de colores.
Son almas cercenadas, como muñones, sin fe que se extienda por ninguna de sus lisas pieles.
Y de golpe caemos todos en la volteada del sinsentido, viendo por aquí lo que ellos vieron por allá, sin poder rozar el cielo de nuestro amor por más aleteo que intentemos.
Pero nos quedan los escalones de cemento y el infinito reviente, que se vuelven consuelos cuando hay dolor por menguar.
Para prevenir al suicida de un precipicio lo mejor es extenderle la mano, no morderle la mente ni darle la espalda.
Somos la cura de todos los males. Pero también somos todos los males.

Plus.

"Te extraño la puta que te parió".

Gracias al cielo (o al infierno, purgatorio, real academia o sociedad anónima) que existen las puteadas para sacarle lo amanerado a una declaración afectiva.

Y gracias a la vida por escupirme un conejo de su galera cuando creo que ya está todo dicho en materia de alegría.

Desparramada.

No he visto postal tan suave como vos desparramada.
Tus hilos de oro (de esos que ayudan a escapar de cualquier laberinto) cubriendo anárquicos el colchón como una yema dibujando perfección.
La paz que se desprende invade todo, como si alguien estuviera quemando algo que ya no puede pintarte mejor.
Me declaro culpable de ser otra vez un embelesado, a sabiendas de los lastres potenciales, porque más vale pájaro volando que cien en la mano.
Y tu desparramo en el lecho, vida, es el más cómodo par de alas que me han calzado.

El deshielo.

El sol, a su ritmo, se transforma en luna.
Y esa Luna se llena de Miel.
Y esa miel se derrite, ardiente
sobre los glaciares remotos,
cavando surcos con su dulzura,
deshaciendo los nudos del frío.

Ser lo que somos es fantasía,
como esa sonrisa que ningún arte
puede alcanzar en sublimidad
por más magia que destile
su genial ejecutor.

Tu calor es el del Sol.

Las ilustraciones en vos son como un manual simbólico de la vida cotidiana.
Los besos que te resucitan cuando parecés muerta.
El difícil proceder de finos dedos cuando se tapa el recorrido de nuestra alegría.
La distracción vital como un momento de renacer. Esa huida de todo para volver a sentir.
Los difíciles finales, siempre menos dulces que el principio.
Los placeres del corazón de la fruta.
El sueño fatal en los mejores peores momentos.
Y lo lindo que es comer.

Eternamente gracias (plagio ingambeteable).

De Segundo.

La fórmula podría ser: no entristecernos por lo que somos, y alegramos por lo que nunca fuimos.

Perder el juicio.

Dorada y ferviente musa de la mano del vapor anular.
Momentos que deshacen credos unilaterales para este siendo bifurcado.
Obtusas moralinas: el peor costado de las drogas.
Pero ¿por qué tu martillo de roble si no sabés respetar tu propia conciencia?
¿Por qué tu túnica negra si el peor pecado se parte en dos?
¿Por qué tu peluca blanca? Si en la cita en el respeto nos desencontramos...
Subibajas del ego ciego, pesando en la justicia los gramos de locura, de fisura, de cordura.
Dictadura por herencia, mito legado, inconciente emparchado.
Si nos van a dar la sombra en el reparto de los roles, no esperen que cumplamos un papel misericordioso.
Y si la bondad nos invade de golpe, tampoco se acostumbren.
Hay costados para todos.

"Le elevé una plegaria para que le pegue un viaje espiritual en la boca ideológica a Eli".

Su ave.

Fah.
Qué dulzura.
Qué estallido octarino.
Qué tierna esta locura.
Qué maravilla tan sencilla.
Qué buen depegue.

Alas que son volutas
o volutas que son alas
la diferencia se mide en besos.

Solrisa.

Me gusta verte reir porque parece que todo se estuviera riendo con vos, como si fueras un balde de pintura espiritual arcoirica que se vuelca sobre todo su entorno.
Como si de repente tus mejillas pudieran manipular el calendario y transformar cualquier momento en viernes a las 6 de la tarde.
Qué lindo parece todo cuando te reís.
Por un momento no hay botas ni votos ni futuro ni pasados, y la lavandina de tu sonrisa le destiñe los trajes a las sombras.
Y me olvido de olvidarme, de acordarme, de llegar.

Qué instante de edén tu sonrisa.

Cuando la sensibilidad se levanta con el pie izquierdo.

Jodida carne viva en desesperación
donde todo es decepción de un mundo
que nadie te vendió, no compraste
y te quedó porque heredaste
los pecados más rotundos.

Duerme el sueño de los justos
la confianza en el futuro
sin ser blando y sin ser duro
no hay laburo pa' la fianza
ni consuelo en la balanza
ni locura que lo cure.

Qué desastre cuando el caos
se destiñe en la tormenta
y la estructura fermenta
y supura, envenenados
dardos de cenicientas
como ideales amputados.

Corazón sin coraza.

Las manos confundidas en nudos de caricias y pieles indefinidas.
Los ojos queriendo saltar al misterio de tus pupilas, más desnudos que un recién nacido.
La boca con esa paradójica sed que se agiganta cuando bebe del cáliz de tus besos.
La sonrisa remachada, los cachetes ligeramente doloridos de tanto sostener el símbolo de esta felicidad.
La cabeza apagada, el corazón encendido, y las telarañas de los rincones sin flores que se deshacen en el calor de tus abrazos.
Amor, que le dicen.

Ensancha el alma.

Arde tu corazón
que se convierte en un volcán
deshaciendo la razón
con su excéntrica erupción.

De mis labios a su piel
menguan todos los caminos
estas ansias y esa miel
como un designio divino.

Tu sosiego espiritual
diluyendo cualquier mal.

Entre Flores y Milagros.

Vamos, Florencia, a dar una vuelta al mundo, con el revés al izquierdo, como debe ser.
Tenemos amor, que ya chorrea por todos lados, casi enlagrimado por la bendición de unos ojos enloquecidos. Y estos besos tan tuyos, tan de ella, tan míos, remiendan con verdes hilos cualquier desgarro.
Naturalmente, tu dulzura es la grieta de cualquier infinito paredón de dolor, cuando hacés y deshacés la inconciencia.
Mágicamente, su dulzura es el chispazo de la varita en cosas que sólo el Sol puede animar.
Y así se dividen los más lindos suspiros, los más fervientes besos, el deseo más cordial.

Jesucristo García.

" ... a mi no vienen a verme los enfermos
a mí viene a verme la gente sana
y yo les pongo a todos ciegos.


Concreté
la fecha de mi muerte con Satán.
Le engañé
y ahora no hay quien pare ya los pies.
Razonar
es siempre tan difícil para mí.
Qué más da
si al final todo me sale siempre bien
(del revés).

Nací un buen día, mi madre no era virgen
no vino el rey, tampoco me importó.
Hago milagros: convierto el agua en vino,
me resucito si me hago un canutito.

Soy Evaristo, el rey de la baraja
vivo entre rejas, antes era chapista
los mercaderes ocuparon mi templo
y me aplicaron ley anti-terrorista.

¿Cuánto más necesito para ser dios?
¿Cuánto más necesito convencer?

Y perdí
la cuenta de las veces que te amé.
Desquicié
tu vida por ponerla junto a mí.
Vomité
mi alma en cada verso que te dí.
Olvidé
me quedan tantas cosas que decir
(¿qué decir?).

Por conocer a cuántos se margina
un día me vi metido en la heroína.
Aun hubo más, menuda pesadilla
crucificado a base de pastillas.

...

Resucité al tercer día
en el psiquiátrico
absurdo invento. "

Habiendo visto.

Hay que ver la soledad de un ala sola
que en su naturaleza de volar se condena al piso
porque no hay par para su despegue.

Hay que ver la soledad
de la verdad sin quien la crea
como un dios sin feligreses
o un hielo sin qué enfriar.

Hay que ver la soledad
y tocarla donde arde:
en la locura de los otros
donde "siempre" se hizo tarde.

El cojo.

Te vas llevando pedacitos míos a cambio de tu existencia acá adentro, apuntalando con fidelidad urgente los más jodidos peligros de derrumbe.
Primero un cachito de corazón, desde el vamos, con aquellas lágrimas del comienzo. Los golpes en la cabeza, la furia desatada, el quid del sentimiento artístico plasmado en rock filoso.
Te di mis primeras cabriolas de pasión musical, y hoy las siento como una inversión sublime.
Y ese cachito se hizo quiste de un tumor hermoso, que ramifica constantemente su sentimiento.
También te regalé con orgullo ese espacio en la piel, porque pocos estandartes pueden ser guía en mi eternidad como tu imagen de libertad.
Y suelas y ruedas y horas, te las di y te las doy, como mis gracias por salvarme más de una vez del naufragio final, y acercarme hechiceros, amigos, maestros, y al Sol que me enjuaga de tinieblas cuando brilla cerca.
Encima... ¿sabés qué es lo más lindo de nuestra historia? Te veo en sólo 3 días.

Ya pelado, el peine sirve pa' prestárselo a alguien más. Es el sentido de la experiencia.
En la ausencia del sentido que tendría esta verdad, sólo queda rescatar lo aprendido, agradecer lo vivido, compartir lo conocido y explorar.
Nunca estás solo si no estás solo.
Y lo más difícil siempre será aprender a cuidar lo que más te importa.

GRACIAS.

Un ángel para tu soledad.

Ya sufriste cosas mejores que ésta
y vas a andar esta ruta hoy cuándo anochezca
tu esqueleto te trajo hasta aquí
con un cuerpo hambriento, veloz
y aquí, gracias a dios
uno no cree en lo que oye.

Ángel de la soledad
y de la desolación
preso de tu ilusión
vas a bailar
a bailar, bailar.

Es tan simple así
no podés elegir
claro que, no siempre ¿ves?
resulta bien
atado con doble cordel
el de simular
querés faulear
y arremolinar
uoh oh oh.

Medis tu acrobacia y saltás
tu secreto es:
la suerte del principiante
no puede fallar.

Alguna vez quizás se te va la mano
y las llamas en pena invaden tu cuerpo
y caés en manos del
ángel de la soledad
y el, gracias a dios,
tampoco cree en lo que oye.

Ángel de la soledad
y de la desolación
PReso de tu ilusión
vas a bailar
a bailar, bailar.

PoR mis penas bailá.
Y PoR tu soledad.

Paréntesis.

Entre tantas y tontas tinieblas que seguro volverán, hay una ventana de Sol que me esconde de la rosca sombra que me enrosca. Un rayito de luz al que le falta una pierna. Un amigo que trae el espíritu del vino para sacarnos, a fuerza de tonadas, carcajadas especiales.

Un amor que rescatar de las garras de mí mismo.
(he hecho cierta tregua con los baobabs mientras se toman sus tiempos para analizar la propuesta de unas largas vacaciones en otro jardín)

Embrujos, magias, elixires. Sagrados influjos al caer, como un fin de semana en el edén. No me puedo permitir la tristeza en este momento. Porque de lágrimas no está hecha ninguna buena solución (sólo enjuagan la mugre espiritual), y el espiral de la amargura no encaja en esta puesta de escena. Más adelante regresará el karma de los miedos, pero mientras tanto... ¡a bailar que se acaba el mundo!

A una osa.

No le delegues tu vida a los malabares enfermizos de un clown perverso. Si tu zapato está lleno de piedritas es porque has andado el sendero correcto. Es cuestión de sacarlas en el momento debido, y seguir recorriendo este páramo de sentimientos. Porque ante tanto vacío, si no creemos (ni queremos creer) nos volvemos carne de cañón para las voraces sombras. Un corazón lastimado es un corazón que ha conocido el amor. Y eso, querida, es una buena razón para irse de este mundo más que satisfecho. Sencillamente no dejes que una herida se robe tu máquina de hacer sueños.

Lunaedad.

Si lo sagrado se deshace en realidades ¿qué le queda al rincón onírico?
Porque está bueno entender y ver cómo sucede lo conocido, pero que la magia rompa estructuras también es algo necesario.
No podemos abandonarnos al control cotidiano ni a los milagros en el descuento.
Entonces quedamos solos en sociedad, solos en pareja, solos en soledad.
Y las fantasías son las manos que se desesperan por salvarnos de ese umbrío embrujo, del encierro total y perpetuo.

Triste.

El niño más frágil desgarrado en su ilusión.
¿Cuándo nos tocó crecer y ver que los sueños no están hechos para realizarse?
Estafado por uno mismo, siendo nuestros peores enemigos.
La luz se prende de golpe, y estamos tan desnudos, tan viejos, tan de este mundo...
Hoy, cautivo por el miedo de haber crecido, Peter Pan aturde su noche en alaridos de desesperación, sin que lo escuche una puta utopía.
En este lleno de sombras se esconden hasta los consuelos.
Y mi niño interior se quiere mudar a un lugar que no le quede tan chico.

Último momento.

Parece que ocurrió un derrumbe en el ala oeste del castillo de cristal.
Dicen que hubo negligencia de su cuidador por no darle bola a la fragilidad del material con tal de complacer su capricho de ilusión (los berretines de un soñador siempre salen caros).
Niegan rotúndamente que haya víctimas fatales, aunque un ideal salió herido.
¿Ampliaremos?

Hay una flor...

A estas horas de los domingos donde duermen una profunda mona casi todos los sentidos de la existencia, el sereno de mi espíritu se llama Amor.
Imaginar, imaginarte. Tratarme de explicar cómo fue a caer mi boca en la fuente de tus resplandores para saciar sedes que creía ineludibles.
Qué milagro tu presencia aun ausente.
Saber que tus brazos están próximos, sentir que mis labios se muerden a sí mismos en las ansias por tu boca.
Palpar la eternidad en un cruce de miradas que me invita a replantearme escepticismos.
Saber que en esta fábula tengo una compañera cuya complicidad me salva de todas las realidades.
Verte, milagro encarnado, y entender tantas cosas...

Brillanto.

Cuán crudo que siento el frío
cuando es lo frío tu viento.
Más agrio me sabe el vino
y retumban los tormentos.

Está tan sola la noche
le falta una porción de luna
se desprende el dulce y quedan
sólo espinas en mi tuna.

No le niegues la sonrisa
a este mundo que agoniza.

Curiosidad.

Es el futuro un perfecto biombo.
Y uno aquí que se pregunta
si será puro misterio
o lo van construyendo al trote
o con buen juicio arquitectónico
o capaz es nomás un distraido
que a veces llena el espacio
con lo primero que tiene a mano.

También podemos decir
que somos un momento coherente
como la pieza del puzzle
que en cualquier momento
puede suicidar su encastre
y liberarse a ser parte
de un enigma mucho mayor.

Morir todavía y no después.

De todavía morir se va aprendiendo a vivir.
Uno sale de excursión por el bosque
cuando es el bosque su misterio urgente.

El sosiego está en no ser la presa.
La presa está en dejar de ser.

Cuando nos toquen las sombras
que velan por nuestro eterno
calladas quedarán las preguntas
de tantas respuestas juntas.

Todavía el cielo. Y vos, todavía.
Y un nosotros de muchos más.
La esperanza, el vuelo.
Todavía río, todavía muero,
pero muero porque vivo
en la llama de algún fuego.

¿Qué buscan los hombres que invierten su hoy para que les rinda intereses mañana?

Retazo de amor.

A veces quisiera trazarte un monumento
pero resulta ridículo más monumento que vos
con toda esa indescifrable belleza
de angelito desgarbado y sonriente.

También me pregunto por qué
tu milagro se estacionó en mí
y prefiero la complicidad del absurdo
a la inexplicable realidad.

Democrazya.

Demos gracias, democracia
escondamos la desgracia
de vivir bajo una suela
coronando a la falacia.

Demos gracias, democracia
que elegimos quién nos viola
y así, atados a la cama
vemos pasando las olas.

Demos gracias, democracia
que hay fabricantes de biombos
y si quieren sólo esferas
ellos esconden los rombos.

Demos gracias, democracia
no dejemos de soñar
que soñando en sus asilos
es más fácil gobernar.

Demos gracias, democracia
qué preciosa realidad
juntando bajo su mesa
una miga de libertad.

Intronautica.

El fuego consume suavemente la madera, la bebe com si fuera un delicioso licor en su punto G de espesor. Y con él quiero que vayan los restos rancios de un espíritu fénix.
Es fría la noche. La soledad se hace hostil entre tantas ventanas.
Allá a unas cuadras está el mar, y sus caracoles.
Buscar caracoles es como la vida misma: hay tantos y tan llamativos...
Pero ante semejante oferta uno se obnubila y termina siempre disconforme porque "aquel estaba mejor" o "mirá si unos metros más allá..." o (la peor, sin dudas) "es como este pero más lindo".
El velo en la búsqueda.
Difícil, porque difícil saber qué se quiere encontrar. Uno por la osadía del inconformismo a veces resulta víctima de su propia abstracción, sin darnos cuenta de que no somos dioses para pretender divinas perfecciones.
Tenemos Sol y Luna, fuego, amor, arte.
Pero lejos de franelear nuestros tesoros, dejamos huérfanos semejantes milagros y vamos a la cacería de una nada irreversible.
Es jodido el vicio del total absurdo.
Mejor hacer algo con esos rincones vacíos que quieren imponer su percepción.
Ver adentro. Derrotarnos a nosotros mismos en los campos de batalla surreales.
Asombrar a las sombras y que ardan hasta resplandecer.

TE AMO. (sisi, a vos, no lo dudes).

Si me pregunto por qué te amo tengo que ser global y puntual, dulce y específico, corpóreo y abstracto en un mismo universo de irrealidades.
Me lo pregunto más de una vez como ignorante a gusto y otras como poeta circunstancial, porque tu mancha indeleble se acerca a cualquier rincon del siendo que calzo.
Es tu amor medio y fin (ahí habemus el talón de aquiles de cualquier Nico que surja molesto).
Y si me preguntan por qué, y si me pregunto por qué... no lo sé responder, creo. O sí, lo sé... pero sería como explicar reyes magos a los elocuentes hombres de ciencia.
Tu amor, amor, se explica solo para quien quiera verlo, y se volatiliza furtivo para el que busque un analisis.
Tu amor es mi razón cuando sencillamente todas las razones se pueden apagar.
Es fuego en el fondo del océano, hielo en el infierno, sol en la noche más turbia.
Tu amor, amor, es el latido aun dormido de mi corazón.

Pero no hoy.

Hoy tus alas mis almohadas
mate y miel (la de tu boca)
hoy es casi un cuento de hadas
orlado por tu risa loca
que mi endorfina provoca
como pa' una mermelada.

Tus besos.

Tus besos, esos
que son como tocarle
la aldaba al sol.

¡Ay, tus besos!

Ahí nomás están
en el rincón de mi cama
y mi mirada los ama.

Es que tus besos me hacen
y también olvidar
los temblores que dañen.

Y tus besos en la locura
son la fruta más madura
coronada de dulzura.

Deteriorado el color, como una ropa que ha sido lavada incansables veces.
Raspa un poco calzarse esto sobre la piel, y encima cada vez abriga menos.
Parece como ataviarse con una sombra, dirá alguno, que no le pasará muy lejos.
Pero resulta que me gusta y le tomé cariño, y tiene encima la magia de esas cosas que te hacen brillar la mirada cuando recordás todo el repertorio de pasaditos y pasadazos juntos.
Mordido, quemado, raspado, desteñido. No importa. Es el souvenir de un milagro, y con eso tiene paraiso para rato.

Tristes guerras.

Tristes guerras si no es amor la empresa.
Tristes. Tristes.
Tristes armas si no son las palabras.
Tristes. Tristes.
Tristes hombres si no mueren de amores.
Tristes. Tristes.


M. H.

Un vuelo en sí mismo.

Se elevan las sombras propias, las propias luces, los factores que somos cuando no estamos encarcelados al tacto terrenal.
Ese convite espiritual, mesa invisible y ratona donde depositamos todos nuestros sueños de trinchera conceptual, en el arte de la idea.
Conexiones con la tierra con el cuero como catalizador. Ritmo de vuelo y candombe, cuerdas como chispas y una sopa de inconciencia que nos calienta el sentido.
El cocinero se vuelve chamán rítmico, para que aprender sea siempre el mejor camino.
Y ya hicimos que una noche más tenga sentido.

Habitavión.

Caldo creador.
Una olla alfombrada
bien regada por la sangre.

Poesía y abstracción
estallidos casi cómplices
que condimentan todo.

Volutas como piñatas
que regalan sorpresas
colores y dulces.

La idea de crear
es creación en sí misma
y eso se llama resistir.

Panorama.

Qué misterios habrá en el aire cuando se apagan las luces...
Estamos tan lejos de todo y sin embargo creemos que conocemos el movimiento a la perfección.
Como si ahora pudiéramos hablar de lo que pasa en cualquier lugar ajeno a este con una autoridad de chamán.
Pero claro... el espíritu vuela sobre la alfombra invisible ultimo modelo de Aladino. Y en su descubrir aéreo el mundo parece un nudo enorme, con todas las puntas siendo jaladas desde los distintos costados, reforzando cada vez más la utopía de la utopía.

Basta con eso.

A veces del cuestionamiento que supura salen preguntas como "¿quién puede decirle a alguien dónde debe poner su amor?".
Cada herida que sangra por el gusto de su portador no precisa de ningún médico.
Si tu culo es una caramelera, vos le ofrecés a quien quieras.
No podemos estirar más el chicle de la éticabsoluta que sale en los altavoces del inmundo mundo disociado, como un campo de concentración pero con buenos gerentes de marketing.

Consejo.

Cuando conozcas un tema y no sepas de quién es, primero pensá en los Beatles.

El espíritu ve al cuerpo abandonado
en su ausencia y su autismo stand-by
con el vuelo que quiere más cuerda
para el día de vida que hoy hay.

¿Ah?

Qué locura que el pasado golpee la puerta del presente como un vendedor de flores simpático.
Sencillo y con cara de veraz, te ofrece su pequeño surtido de colores a precio de sonrisa.

- Deme 10 jazmines.
- ¿Nada más?
- Es lo que mi sonrisa puede pagar.

Y él sonrió y se fue silbando "when i'm sixty four" de los Beatles.

Antropocrítica.

Una sustancia no inventa nada, sólo mezcla lo conocido, lo propio, lo existente.
Abre puertas al adentro, y el adentro está lleno de lo que está.
¿O me van a decir los católicos que Jesús hubiera salido a delinquir si se tomaba un virulo o se fumaba un charuto?
¿Tan poco nos queremos?
¿Tan poco nos creemos?
¿Por qué el pensamiento general es: "si habiendo policía hay tanto bardo imaginate si no hubiera..."?
¿Por qué los animales no necesita policía? (ni oficinas, ni diarios, ni trajes, ni etcéteras...)

Ellos tienen oficinas...

Ellos son la calle como el caminito de las hormigas.
Ellos son el bondi lleno a las 18:05, largas filas de vencimiento y plastiquito divino (como un pasaporte total al nuevo mundo, feo mundo, in mundo).
Ceder, de eso también se trata. Porque si nadie cede, todo se quiebra. Si no hay elásticos, nos quedamos sin talles. Y los trajes son tan apretados, che...
Como las corbatas, que parecen el collarcito de los perros que nunca aprendieron a andar solos por la vida, y la abstracta mano del engranaje los lleva de aquí pa'llá en un ping pong de voluntades necias.
¿Cuándo fue que negociamos 8 horas de esclavitud oficial?
Si a Dios no lo elegimos vía Democracia ¿qué queremos implementar en el mundo terrenal?
Se ve que no nos dimos cuenta de que somos la única raza que elige nacer dominada por sí misma.
¿No nos asusta tanto comfort? Casas con más televisores que libros.
Y el dinero, jodido Satán de hoy. Y no por su existencia, que para la practicidad puede ser un aporte, sino el uso tenebroso que se le da.
Gente con dinero que paga para que otros hagan todo por ellos.
Nos acostumbramos a que otros eduquen a nuestros hijos... ¿se dieron cuenta de eso?
¡CARAJO!
Dejamos que el dinero, que la televisión, que la publicidad... tengan en sus manos el guión de futuro.
Se trata de resistir. Nosotros - resistir.

Qué diferente se es cuando se es diferente.
No hay contra para tus fiestas cuando realmente lo son.
Aunque el salon sea pequeño, apretado y hostil. Aunque columnas molestas y baños lejos.
Aunque el pogódromo sea casi inaccesible.
Nada empaña la piñata, ni los globos, ni el feliz día de la fiesta para todos.
Espiritual, claro.

Santísimarisol

Dale que te chorrean los colores, Marisol. Derretí tu aire en mí, deleitame otra vez con esa fracción hermosa de la locura.
Ahí empezamos.
La fracción hermosa de la locura, la puerta de entrada más atrayente. La vidriera llena de sol-uciones y una percepción divina.
Pero somos ambiciosos de la profundidad, amiguito. Y nos abrimos paso entre las tortuosas sombras para alcanzar los límites de la inconciencia. Esos torbellinos de dios donde cualquier lugar no es el lugar, pero igual jugamos de local.
Entonces se trastornan ciertos rincones, ¿sabés? Todo tiene su precio, y el oro acá no toca ningún pito. Se paga con cordura y pulso. El comercio es abstracto en un concreto ineludible.
Y entonces desvariamos en los oleajes de nuestro mar-y-sol, y el enemigo Miedo se relame en su trinchera (que cada vez parece acercarse más a nosotros).
Dura batalla, querido. Esos estornudos espirituales doblan certezas con suma facilidad... uno, conociendo lo bizarro de las realidades, va incoroporando ligeras dosis de sabiduría, imperceptibles dosis, que sólo caerán en forma de ficha cuando la situación lo determine.

Entonces estamos aprendiendo... ¿no?

Nuestros dulces lujos son el obsequio de una madre natural que vela por sus hijos desvelados.

El peor abismo del abismo se llama miedo.
Caer nos vamos a caer todos, ¿sabés?
Pero si en la caída pelás sonrisa de corazón
el impacto es un instante
y después... será después.

¿Qué es esto?

Si te vas, venís, es así.
Como cuando cerrás pero en realidad abrís.
Y el siempre bienvenido viceversa.
Las cosas son a-la inversa.

Pero está bien no entender
si lo entendemos igual.
Como vivir sin vivir
para la muerte... tal cual.

Conceridad.

¿Puedo contarte, amor, del amor? El que hace fuego con una astilla, ese que condena tus despertares a su recuerdo hermoso y las preocupaciones cotidianas que te enturbian los sentidos cuando no comprendés la situación.
Claro que para los escépticos puede ser una solución, pero sin vos no hay problema que solucionar.
Acá estamos vivos porque todavía resiste una flor en el campo helado.
Y entonces cómo cometer el pecado aberrante de colgarte un cartel de invento necio.
Necios los ciegos que no quieren ver el globo rojo que les sonríe dulcenamoradamente.
Necios los sordos que no quieren oir los lamentos del vacío y oscuro ataud donde guardaron el corazón.
Necios los mudos que no quieren endulzar el viento con una canción de amor, amor.
Necios los analfabetos voluntarios de la poesía.
Necios los que no quieren olfatear el cielo en el aire perfumado.

Sentir es parte de creer, claro. Y viceversa.
Pero somos el insensato que quiere dividir la conciencia y el amor, el sentido y la locura, como separar las hojas y las letras en un libro ya escrito.

Te Viernes.

Qué lindos que son los viernes.
Esa hora donde toda la escalera semanal acaba en el descanso previo al tobogán.
Y ahí estás, contemplando al mundo a un millón de metros de altura de la buena, donde todo es poesía incrustada en su realidad.
Las caras despreocupadas, sueltas, con las comisuras de los labios atadas a los párpados con un hilo que cada vez encoge más.
Y lo mejor es que es el principio.
(Cuando la gente dice "y eso que es SOLO el principio" ¿se puso a pensar que en realidad el principio es el momento cúlmine de todo?).
Después encima vendrán los pibes, las espirituales, los cruzados de todas las noches, la locura y sus estallidos, y un etcétera delicioso.
Y como el viernes es tan lindo, también sabe el sábado cederle un buen pedazo. A cambio de que el domingo también afloje un poco.
Qué lindos que son los viernes...

Miedo.

Miedo, que te tengo
y sos la peor propiedad privada.
Dame un poco de asueto
o sentémonos a charlar.

Miedo de tanto, miedo al cuadrado.
Miedo invasivo y fatal.

Miedo frío que me hace temblar.

Miedo, te tengo y quiero soltarte
pero mi mano te teme dejar.
Miedo en paradoja, miedo en silencio.
Miedo furtivo, no te escondas más.

Miedo te aprecio por darme el respeto
pero ya es hora de separarnos.
Tu enseñanza está conmigo
y creo que vos estás de más.

Casi casi demasiado...

Demasiados sentidos para un solo latido.
Demasiados latidos para un solo corazón.
Demasiado cielo para un solo ángel.
Demasiado infierno para un demonio sensible.
Demasiado sol para este jardín.
Demasiado jardín para tan pocos sueños.
Demasiados sueños para un solo inconciente.
Demasiado inconciente para tantos cautos.

Dejen-ser de joder.

De tan prendido, esto se apaga.
Como cuando la luz te deja ciego, y de ver todo pasás al vacío casi instantáneo.
Desde las sombras te chiflan, como llamándote, como echándote.
No te halles, no me halles.
Repentinamente desconozco todo, y la ignorancia se hace miedo, el mismo eneamigo de siempre.
Y lidiar con las imaginaciones de todos es un calvario.
Creen ellos saber algo que ni yo, y así andan... picando con sus ironías, con sus indifernciasperas, con sus filos a pedir de boca.
Queriendo moldear este montón de vida a su gusto, como si realmente se creyeran los portadores del sentido, rescatistas éticos y no sentimentales.
Esos moralistas dogmáticos que no se permiten la improvisación del ser, negándose la idea de que un demonio pueda desarmarse en un abrazo o un ángel meter mano en bolsillos ajenos, están condenados a su estantería.

Que espíritu tan particular
que se saca y se pone,
y se pone y se saca,
y lo hace al mismo tiempo
aunque a algún logi-co
le cueste creerlo.

Del lado de la poesía.

La poesía puede hacer a las palabras sumamente chiquitas, para que pasen por la más ínfima rendija.
La poesía puede hacer a las palabras sumamente horribles, para que asusten a cualquier hijo de puta que las oiga.
La poesía puede hacer a las palabras sumamente trágicas, para conmover a los más pétreos corazones.
La poesía puede hacer invisibles a las palabras, para que las pueda descifrar sólo quien es tocado por ellas.
La poesía es una trinchera de flores y un tanque que dispara luces, en esta tremenda guerra contra la insensibilidad y la ceguera.

La luna nuestra, los amantes suyos.

Luna alunada, alada luna de plata
plato de los sueños que apunan,
vos, luna, diosa de los sombríos,
colchón de latidos, río
de canción que grita al oido.

Luna, una sola, luz que se inmola
contra la soledad de este espíritu
tu espíriyo, ¿de quién sino?

Un paréntesis de heridas.

Sabe doler cuando la sombra ha tapado las razones que nunca quedaron bien expuestas.
A nadie le gusta que pinchen su muñeco vudú, creo, pero a veces es mejor que dar explicaciones infinitas a un dolor que se tapa los oidos con toda su rabia.
Si el pedido cayera hoy como un paquete en mi jardín, lo abriría sin duda. Creo que hay explosiones que no atentan contra nadie que sepa cuidar su conciencia ética.
Yo no puse esas garras ahí, ni esta piel de seda acá.
Las heridas no son sólo del bando que perdió, porque en estas guerras no gana nadie.
Sólo difieren en que unos las usan como medallas y otros las guardan como enseñanza.
Por lo demás, al que le sirvan las disculpas, que las pida en la ventana, que siempre hay alguna para ofrecer, aunque dudo que sean bienvenidas.

Drenemos el vacío de esta nada.

A la gente le gustan las palabras cuando salen, pero cierran herméticamente sus compuertas luego de eso.
Son semipermeables a las ideas, a las críticas, a los sueños.
Prefieren proferir una ráfaga de letras que sentir despacito la soledad quieta.
No toleran el silencio porque los choca consigo mismos, y son su peor enemigo.
¿Qué tempestad podés soportar si no te aferrás a nada?
A ver si la televisión te sirve de balsa cuando el piso te obligue a flotar.

Qué buena pregunta, Miguelito.

Qué delirio de bajeza esa sumisión a la tristeza.
El miedo (ese que congela) a la libertad y a las botas.
Los ataques de soledad que despiertan demonios.
Los desencuentros eternos con la risa.
Las sombras invasivas, la bronca a flor de piel.

Me pregunto qué sería si cierta gente se tratara a los besos con la vida.
En lugar de usar una lija para dar la mano, digo.

...que se quedó con un pedazo de mi vida...

"...hoy que no hay tiempo que perder
que todo anda a reloj
que se destruye sin razón
y la vida muere en un discurso
y alguien se encarga de encerrarte
y otro prepara el fin del mundo
y tan lejana queda la esencia
que sólo el hecho de encontrarte
para mí, le da sentido
le da sentido a mi vida."

Desde afuera.

No sabe, y le gusta.
Pero no por ignorante, sino por despreocupado.
Deja gotear sus días felizmente entre sonrisas.
Los proyectos no asoman ni una pezuña
y él tranquilo los espera mientras sueña.

Masca sombras por momentos
y les exprime buen jugo,
pa' humedecerle la gola
a las verdades amargas.

Flota y grita, salta, vuela
se divierte, se desvela
extraña la primavera
con el otoño en la suela.

Ama de sobremanera
pero es casi clandestino.

Tiempo sin tiempo.

Es que no sé hasta dónde.
Quiero estaciones del corazón en todos los destinos posibles, pero el tiempo se me deshace como un hielo entre los garfios.
No puedo distribuir esos segundos sabiamente, aunque el intento es casi constante.
Y quedo en deuda con todos, y quedo en deuda conmigo.
¿Cómo te movés cuando amás tanto?
A veces hasta invade una culpa, como si estuviera siendo irresponsable por no menguar relaciones.
Es que no quiero descartar nada, pero el reloj y su reloj son sumamente intransigentes.
Y siempre vos, también. Esa omnipresencia en todo momento, para bien y para mal, me desubica, me hace tambalear.
Te siento pidiéndome ratos, ratos que de algún modo son tuyos, pero no de la mano con uñas.
Esos ratos que me gustaría darte, pero que no puedo quitárselos a los demás, porque también son parte fundamental de mi dieta espiritual.
(un bonus track: pienso en todo, pero nunca sé nada. -aplicable a cualquier situación-)

El cielo con adoquines.

Sólo son calles, parece
pero también un refugio.
No sólo el limbo nos protege.

Tenemos ciertos cosmos
Tenemos ciertos territorios.

Somos indios urbanos
conquistando de libertad
los desiertos indómitos.

Somos de cielos breves
somos luz de un momento
la eternidad nos es ajena
si desprecia sentimientos.

De la luz y de las sombras
las energías cruzadas
vierte tu todo en la nada
la alquimia va'ser tu alfombra.

"Ante su increíble finitud, el bípedo humano concibió un Infinito donde reparar su lamentable naturaleza".

L.M.

Sismo imperial.

El miedo como enfermedad y la violencia farmacéutica.
Construyen el infierno para venderte el cielo
como mejor promoción en este corredor de instantes.

Paranoia y proyectiles, de la mano, en el negocio
una campaña de terrores, terroristas y antis
tirando por la borda cualquier moral
para que no se hunda el barco donde viaja su oro.

Marketing, puro marketing,
de la muerte y el comfort
de la suerte del mejor.

Carnaval toda la vida.

¿Por qué será que todos guardan algo?
cosas tan duras que nadie puede decir
iban todos caminando como en una procesión
de gente muda que no tiene corazón.

¿Por qué será que me gusta la noche, mujer?
Porque todo el que queda es un padre para mí
que se anima a decir todo, y que te enseña a vivir
lo que millones no se animan a decir.
Que se anima a decir todo, y que te enseña a vivir
lo que millones no se animan a decir.

Que se te va pasando el tiempo, mujer
y que la vida se te va.
Sólo te pido que te vuelvas de verdad
y que el silencio se convierta en carnaval.

¿Por qué será que te mordés la lengua?
Es el miedo que se para frente a vos.
Si te ahorca la memoria no te dejes arrastrar
vamos afuera que mis amigos se van.

¿Por qué será que te quedás adentro, mujer?
No te quedes, que acá afuera es carnaval.
Carnaval toda la vida, y una noche junto a vos:
si no hay galope se nos para el corazón.

Que se te va pasando el tiempo, mujer
y que la vida se te va.
Sólo te pido que te vuelvas de verdad
y que el silencio se convierta en carnaval.

Que se te va pasando el tiempo, mujer
y que la vida se te va.
Sólo te pido que te vuelvas de verdad
y que el silencio se convierta en carnaval.
CARNAVAL.

La laiala ia, laiala iala
lalaia lalaia iaaaaaaaa
la laiala ia
laia laia laia
laaaaa iaaaa iaaaaa...

Último momento.

Vibra que te vibra la cara más cercana de la luna.
La ciudad se duerme, la ciudad despierta.
Vos quizás durmiendo, yo quizás despierto
y en el medio de nuestros mundos
el cofre que guarda el cruce de los caminos.

Sueño que vos soñás algo fantástico.
Te sueño dulcemente en tu sueño.
Te amo tanto en este momento
que la muerte me resulta inconcebible
porque no podría abarcarnos jamás.

Y entonces amanece, y sé que estás un día más acá.
Y eso, hoy, me hace feliz.

Dudas bíblicas.

¿Sabe el diablo que hay ángeles que le roban gallinas?
¿Es su divina tentación o el pecado de la soberbia?
¿Ampara las paranoias o las usa como humoradas?
¿Y dios qué pito toca en ese circo?
Preguntas que ninguno me ha respondido.

Solocos.

Barriletes como este son los juglares de la resistencia, aunque algunos no le quieran dar el título.
Ánimas benditas por la locura diferente, esos que supieron encontrar la rendija para ver a través de la realidad.
Y son despreciados porque su verdad tiene la forma de detonador, y la bomba está puesta en las piedras angulares de un esquema que se nutre de la monotonía.

Tratemos de abrirle las puertas al cielo cuando nos toca el timbre.

Hasta la luna.

Otro pergamino de esta sensación.
Otro circulito que me enseña en la zozobra.
Otro brazo que te envuelve y te cuenta... y no te deja que secuestren ese bastión indispensable.
Otro gran remedio... el mismo de siempre.

Hermoso creer.
Hermoso el amor.
Hermoso sentir.


Hermosa vos y tu estética desalineada.
Hermosa la oscuridad que te viste y la luz que te desnuda.
Hermosa la sonrisa que le da sentido al amor.
Hermoso tu consuelo, tu mensaje, tu brillo cegador.
Hermoso no poder abrir los ojos.
Hermoso no poder cerrrarlos.
Hermoso que me digas.
Hermoso este idilio, por más que parezca no tener lugar en un lugar de carne y hueso.

Amor... ¿vos decís que no existís?

Mi único héroe en este lío.

Suprema inspiración de un corazón que vive de sus espejismos desde siempre.
La religión le viene al alma como anillo al dedo en este caso, aunque dios esté tan lejos de la tierra hoy en día.
No me gusta la devoción, pero siempre excepcionamos algo (e improvisamos vocablos).
¿Cómo 6 cuerdas pueden atar tantos cabos sueltos?
¿Cómo una poesía puede rescatarte del vacío?
El licuado espiritual necesita su toque de magia para llegar a buen puerto.
Y a dos días de otro tragicómico aniversario, el ruego desesperado de una vida que necesita esos ticks para catalizar el último deseo de una etapa en conclusiones.



"Tic tac efímero
luces efímeras
pero te creo."

Amor sin más que amor.

Va a estallar el volcán que tengo adentro:
erupción desde el más profundo centro.

No te extraño en tus abrazos
pero cuando tan lejos estás
es inutil buscar paz
en alguno de esos mazos.

Hay algo que encuentro en tu risa
y no existe en ningún otro lado.

"Quien no te comprende te vulnera"

Deshacerme en comprensiones que no son de mi mundo personal, un pedido que al amor no le puedo cumplir.
Si no entiendo el funcionamiento de estos anímicos interruptores es porque creo que la libertad tiende a ser el colchón más resistente para cualquier pasión.
Y no la libertad errática (como un trompo indescifrable), sino esa libertad con compromiso, suave al tacto pero dura al golpe, de cuelgues permitidos y urgencias incondicionales.
Cada uno sabe: lo que sos y lo que soy.
Entonces, si lo que anhelamos es consagrar el pacto, no usemos el bastón blanco como excusa del futuro que llegó.

Hay que tener cuidado: nunca se sabe cuál es el árbol que sostiene a la Tierra para que ésta no se precipite en una caída eterna.

Canas verdes.

El ritmo lento
de tu locura
es el mejor motivo
para nuestro amor.

Espesa pero liviana
ninfa de humo
que empapas de vuelo
todo mi ser.

Sol de otoño.

Sáquenle al sol sus vestiduras y corazas, sus caparazones y callos, que en plena libertad sabe brillar todavía mejor, por más que la realidad se interponga entre este mundo y su estrella más cercana.

Amor, qué difícil sos a veces...

En el sol, el amor arde. Como la pimienta o el hielo seco.
Somos piedras devenidas en esponjas pero con los recuerdos intactos.
Y mientras tanto sombras y su ausencia, navegando en un silencio difícil de sobrellevar.
Porque se trata de un equilibrista novato caminando sobre la cuerda floja de su confianza.

Cáscaras.
Muchas cáscaras.
Como huevos de pascua sin pascua ni conejo ni sorpresa ni chocolate.

Caleidoscopio.

Inspiración y soltura.
Locura.
Salto mortal y fisura.
Locura.
Las carcajadas sin cura.
Locura.
Uno pincel, ella pintura.
Locura.
Espiritual o travesura.
Locura.
Una flor y su ternura.
Locura.
Es la paz con aventura.
Locura.
Tira trompada de altura.
Locura.

Ñandúes con boca de ganso.

Hablan de lo malo que es saber algo que ellos no saben.
Y yo me pregunto de dónde salen los berretines de sabio que tienen esos ignorantes.
¿O será que portan el síndrome del loro?
Porque está bien si algo no te cabe y preferís dejarlo del lado de afuera de tu existencia individual, pero ¿no es un poco mucho juzgar a los demás por disfrutar de eso que desconocés?
A ver si empezamos a aceptarnos un poquito más, que es un buen paso para eso de la libertad...

Amaneciendo (otra vez).

Con el tiempo las canciones se reinventan.
Entonces:

"Si te extraño no es extraño.
Si me caigo es por VOS. *
En la calle dicen
que somos felices, y
que existe la razón
de dejarte para siempre
cuando fuiste mucho más
que mi eterna compañera
y que hiciste lo que quieras
porque así lo quise yo.

Y creo que está amaneciendo
y lo que voy haciendo me pone peor
pero yo vivo a mi forma
sin reglas ni normas es mucho mejor.

Si te digo lo que pienso
iría preso por amor.
A la gente que se burla
y a los otros que se asustan:
no saben quién sos (no tienen ni puta idea)

Y tu sexo más profundo
y tu golpe de vagón.
Cupido te pido
que te hagas amigo
de la noche y del dolor..."



* no dejes nunca de brillar... ya sabés.