Me dejo engrupir por el día
y disfruto su ardor efímero
en la piel, en la sien
como una idea a los gritos
(palabras que no comprendo
en gestos desconcertantes).
Se está hecho de dolores
también, no solo epopeyas:
un héroe sin traspiés
¿qué clase de héroe es?
Sin embargo, hay que buscar
las primaveras sin fin
no resignarse al calendario
ni a caprichos estacionales
ni a los ciclos racionales
ni a ídolos incuestionables.
Si cada día rendimos
nuestra bandera en detalles
las cotidianas batallas
serán eternas derrotas.
Que el sol entibie los trapos
y que el viento los perfume.
"No hay motivo realmente, excepto el orgullo y la vanidad del menudo insecto que es el hombre, que espera picar al león y escapar del zarpazo." R. B.
jueves, agosto 23, 2012
miércoles, agosto 22, 2012
Reviento.
Noche de arañas
y luna risueña.
Llamados lejanos
a sordos ángeles.
Quejido de hojas,
techos crujientes,
tormenta urgente
en la urbanidad.
Todos en fuga
rumbo a la ausencia.
El mar, recóndito
ruge sin pausa:
¿será el suspiro
de una nostalgia?
Se quedan las veredas
más solas que las calles.
Otro eólico embate
arrastrando cementerios
en ráfagas de hojarasca
que hamacan la luminaria
y van repartiendo sombras
en caprichos pendulares
como febriles delirios
o un vaivén emocional.
y luna risueña.
Llamados lejanos
a sordos ángeles.
Quejido de hojas,
techos crujientes,
tormenta urgente
en la urbanidad.
Todos en fuga
rumbo a la ausencia.
El mar, recóndito
ruge sin pausa:
¿será el suspiro
de una nostalgia?
Se quedan las veredas
más solas que las calles.
Otro eólico embate
arrastrando cementerios
en ráfagas de hojarasca
que hamacan la luminaria
y van repartiendo sombras
en caprichos pendulares
como febriles delirios
o un vaivén emocional.
lunes, agosto 13, 2012
Innecesario.
Cada vez hay más respuestas, pero menos preguntas.
Todo es un ahorro de tiempo, de energía, de ingenio, de creatividad, de vida.
Sin embargo, tantas soluciones acaban con los problemas, y eso da comienzo a la invención de algo mucho más rentable que los remedios: las necesidades.
Todo es un ahorro de tiempo, de energía, de ingenio, de creatividad, de vida.
Sin embargo, tantas soluciones acaban con los problemas, y eso da comienzo a la invención de algo mucho más rentable que los remedios: las necesidades.
Parque iris.
Te invita los colores
su predio generoso
sus duendes, sus fantasmas
su vida prolongada.
Te canta con mil voces,
trinos, gritos y ladridos,
y un mar seco pero fluido
arrulla silencios lejanos.
Te devuelve un rato
la calma evaporada
y al niño erosionado
por el roce del tiempo.
Te enseña sin palabras
por dónde anda la vida,
digamos: una idea
de cómo no oxidarse
y no mimetizarse
con el entorno gris.
Te ofrece todo un cielo
para que vos lo rasques
y te subas a un ave
que vuele hasta el final.
su predio generoso
sus duendes, sus fantasmas
su vida prolongada.
Te canta con mil voces,
trinos, gritos y ladridos,
y un mar seco pero fluido
arrulla silencios lejanos.
Te devuelve un rato
la calma evaporada
y al niño erosionado
por el roce del tiempo.
Te enseña sin palabras
por dónde anda la vida,
digamos: una idea
de cómo no oxidarse
y no mimetizarse
con el entorno gris.
Te ofrece todo un cielo
para que vos lo rasques
y te subas a un ave
que vuele hasta el final.
sábado, agosto 11, 2012
Desanudar la sangre.
La energía sube como savia
desde el núcleo a mi raigambre
y bulle sin reservas
-por la sangre incontrolable-
hasta esos rincones
que habitualmente olvido.
La tormenta no viaja
en el bondi de este espíritu
que se pone un poco serio
para no volverse etéreo
y le niega firmemente
el timón de sus ficciones
(ni un papel secundario
ni mojar el pan siquiera).
Es que cederle a la insidia
de la muerte una mirada
es regalarle un momento
de nuestra vida a la nada.
desde el núcleo a mi raigambre
y bulle sin reservas
-por la sangre incontrolable-
hasta esos rincones
que habitualmente olvido.
La tormenta no viaja
en el bondi de este espíritu
que se pone un poco serio
para no volverse etéreo
y le niega firmemente
el timón de sus ficciones
(ni un papel secundario
ni mojar el pan siquiera).
Es que cederle a la insidia
de la muerte una mirada
es regalarle un momento
de nuestra vida a la nada.
jueves, agosto 09, 2012
Djangod.
Hay cuerdas que desatan
aún en la tormenta.
Notar nota a nota
agotar gota a gota
los tonos del diluvio
finísimo, expansivo
que flota sobre vos:
la mejor ciudad
para ver ahogarse
al mundo en la humedad.
Yo soy una inconsciencia
que roe las melodías
con hambre y satisfacción
(amén de cierto ensueño).
Y ellas se apoderan
de mi permeable mente
y la hacen flamear
como una bandera
sin lienzo ni colores
pero llena de viento.
Juega con el tiempo
como con una masa
(juega, y se divierte
y yo le doy minutos
para que los amase
para que los transforme
en algo de su arte).
Como no te amase,
música hermoseadora,
serían peores de grises
los rocíos invernales.
aún en la tormenta.
Notar nota a nota
agotar gota a gota
los tonos del diluvio
finísimo, expansivo
que flota sobre vos:
la mejor ciudad
para ver ahogarse
al mundo en la humedad.
Yo soy una inconsciencia
que roe las melodías
con hambre y satisfacción
(amén de cierto ensueño).
Y ellas se apoderan
de mi permeable mente
y la hacen flamear
como una bandera
sin lienzo ni colores
pero llena de viento.
Juega con el tiempo
como con una masa
(juega, y se divierte
y yo le doy minutos
para que los amase
para que los transforme
en algo de su arte).
Como no te amase,
música hermoseadora,
serían peores de grises
los rocíos invernales.
miércoles, julio 25, 2012
Sanemos.
La cabeza se vuelve
un capricho de Dédalo:
sin ventanas profundas
ni elevar de velas
ni techos que alivien
los lívidos diluvios.
¿A quién se le pregunta
por estas dudas negras?
¿Cómo se desintegra
una penumbra muda?
Veo sus pesadillas
sin pistas ni ilusiones
pero con la esperanza
que dejan al borrarse.
En el desgano mutuo
de su opaca mansedumbre
anhelo primaveras
colgando de su boca.
un capricho de Dédalo:
sin ventanas profundas
ni elevar de velas
ni techos que alivien
los lívidos diluvios.
¿A quién se le pregunta
por estas dudas negras?
¿Cómo se desintegra
una penumbra muda?
Veo sus pesadillas
sin pistas ni ilusiones
pero con la esperanza
que dejan al borrarse.
En el desgano mutuo
de su opaca mansedumbre
anhelo primaveras
colgando de su boca.
jueves, julio 19, 2012
Tarde opaca.
Se escapa la energía
por las grietas de los dedos,
y en su fuga se lleva
una parte del flánimo
(hoy las ganas no están
muy firmes, muy asentadas).
La piel también abandona
el tacto (ahora tan crudo
y deshecho de velos)
mientras pasan las horas
atadas a la incertidumbre
con nudos tan rebuscados
y simples como la muerte.
Una vigilia sin tiempo
capaz de ahuyentar las sombras
de ignorar a las sirenas
elegantes y aletargantes
que convocan al absurdo
con cada nota entonada.
por las grietas de los dedos,
y en su fuga se lleva
una parte del flánimo
(hoy las ganas no están
muy firmes, muy asentadas).
La piel también abandona
el tacto (ahora tan crudo
y deshecho de velos)
mientras pasan las horas
atadas a la incertidumbre
con nudos tan rebuscados
y simples como la muerte.
Una vigilia sin tiempo
capaz de ahuyentar las sombras
de ignorar a las sirenas
elegantes y aletargantes
que convocan al absurdo
con cada nota entonada.
miércoles, julio 18, 2012
Sin amnestesia.
Resistir no es resentirse
sino sentirse de lleno,
sin frenos ni eufemismos
sea en mares o en abismos.
Más que atrincherarse
es erigir trincheras
empuñando el corazón
fuera del caparazón.
Alejarse del olvido
promovido en las pantallas:
trae una amnesia tan recia
que todo sueño anestesia.
Desangrarse si es preciso
en un oasis de espíritus
que prefieren el desierto
para no abonar lo cierto.
Resistir es resistirse
a la hueca tentación
de ponerse contra todo
en lugar de codo a codo.
sino sentirse de lleno,
sin frenos ni eufemismos
sea en mares o en abismos.
Más que atrincherarse
es erigir trincheras
empuñando el corazón
fuera del caparazón.
Alejarse del olvido
promovido en las pantallas:
trae una amnesia tan recia
que todo sueño anestesia.
Desangrarse si es preciso
en un oasis de espíritus
que prefieren el desierto
para no abonar lo cierto.
Resistir es resistirse
a la hueca tentación
de ponerse contra todo
en lugar de codo a codo.
viernes, julio 13, 2012
Me ilumina.
Para que haya sombra
es precisa una luz.
Todas mis tinieblas
se limpian con tu sol
(ese que deshace
hasta los inviernos).
Y le crecen flores
a los sinsabores
bajo tu tibieza,
frágil sutileza.
Hielo es la distancia
de tus rayos áureos,
y la noche pena
si te haces ausencia.
No se oye ni un canto
sobre la enramada
cuando andás lejana
por otro hemisferio.
Pero cuando aclara
tu gesto genuino
sé que mi destino
milagros depara.
es precisa una luz.
Todas mis tinieblas
se limpian con tu sol
(ese que deshace
hasta los inviernos).
Y le crecen flores
a los sinsabores
bajo tu tibieza,
frágil sutileza.
Hielo es la distancia
de tus rayos áureos,
y la noche pena
si te haces ausencia.
No se oye ni un canto
sobre la enramada
cuando andás lejana
por otro hemisferio.
Pero cuando aclara
tu gesto genuino
sé que mi destino
milagros depara.
jueves, julio 12, 2012
Inquietud.
Quiero ser sangre (por un momento) y fluir sin venas por el universo.
Llevar en mi espesor la vida, la energía misma, la esencia del ser, su edad, su oxígeno.
Pero soy nomás un montón de ideas y piel.
La piel recubre pensamientos y sentimientos, pero no es muy permeable -sobre todo en presencia del tiempo.
Y la sangre está, se ve como un pantano: estancada, rancia; y este corazón, que no es un mangle, no sabe llegar al fondo de la ciénaga escarlata.
Es preciso fluir, es necesario el movimiento, y la ruptura de los periplos.
Llevar en mi espesor la vida, la energía misma, la esencia del ser, su edad, su oxígeno.
Pero soy nomás un montón de ideas y piel.
La piel recubre pensamientos y sentimientos, pero no es muy permeable -sobre todo en presencia del tiempo.
Y la sangre está, se ve como un pantano: estancada, rancia; y este corazón, que no es un mangle, no sabe llegar al fondo de la ciénaga escarlata.
Es preciso fluir, es necesario el movimiento, y la ruptura de los periplos.
miércoles, julio 11, 2012
Fuga de sentires.
Un detractor de sí mismo
¿dónde pone el corazón?
Quizás en una entidad
bancaria de otro país
o en el final del tiempo
o en algún otro Titanic.
Quererse llevar
el llanto a otra parte
pensando que allá
se hará un arco iris
en sus caras nuevas,
en sus almas viejas.
Enterrar sus tesoros
en desiertos ajenos,
desterrar los sentidos
de lo verdadero.
Y que el raigambre
que aquí los afinca
súbitamente desaparezca
como otros años
como otras vidas
como otras huellas.
¿dónde pone el corazón?
Quizás en una entidad
bancaria de otro país
o en el final del tiempo
o en algún otro Titanic.
Quererse llevar
el llanto a otra parte
pensando que allá
se hará un arco iris
en sus caras nuevas,
en sus almas viejas.
Enterrar sus tesoros
en desiertos ajenos,
desterrar los sentidos
de lo verdadero.
Y que el raigambre
que aquí los afinca
súbitamente desaparezca
como otros años
como otras vidas
como otras huellas.
miércoles, julio 04, 2012
Ansias de estío.
Erijo una hazaña
si puedo evadirme
del opaco trasto
que es el cielo triste
(ese plúmbeo lastre
para ánimos débiles).
-¡Qué enorme osadía
(me gritan las gotas)
rozar la alegría!
(que en mi sombra explotan).
Es que no me interesa
consumar con la tristeza:
su desgano aletargado
me devuelve a un vil pasado.
Pero esta pena latente
en el aire, en el ambiente
ata a mis alas peñones
y apunta con sus cañones
al corazón de la altura
al nervio de la locura.
La quietud sería muerte
y regalarme no quiero,
para buscar mejor suerte
en movimiento te espero:
haré mi vuelo más fuerte
para cuando vuelva Enero.
si puedo evadirme
del opaco trasto
que es el cielo triste
(ese plúmbeo lastre
para ánimos débiles).
-¡Qué enorme osadía
(me gritan las gotas)
rozar la alegría!
(que en mi sombra explotan).
Es que no me interesa
consumar con la tristeza:
su desgano aletargado
me devuelve a un vil pasado.
Pero esta pena latente
en el aire, en el ambiente
ata a mis alas peñones
y apunta con sus cañones
al corazón de la altura
al nervio de la locura.
La quietud sería muerte
y regalarme no quiero,
para buscar mejor suerte
en movimiento te espero:
haré mi vuelo más fuerte
para cuando vuelva Enero.
lunes, julio 02, 2012
Julio inoportuno.
Julio se vino de gris, sin prudencia ni piedad, no son cosas para él, digamos.
Es amigo de lo quieto: codo a codo con la muerte, su compinche desde siempre, se deshace de los mundos que requieren movimiento, o color, o sentimiento.
Es como un sicario al servicio del desánimo... pero ad honorem.
Es amigo de lo quieto: codo a codo con la muerte, su compinche desde siempre, se deshace de los mundos que requieren movimiento, o color, o sentimiento.
Es como un sicario al servicio del desánimo... pero ad honorem.
Urgido por la nada.
¿Cómo enfrentar a los tiempos mercenarios?
Soy una bandera sin tierra, pero con sueños y señas, deshecho desde el lecho que cobija mi esencia, buscando lo que nunca se han ingeniado, esperando los motivos escondidos bajo el suelo, despojando de sentido cualquier cosa estipulada, cocinando los sabores que las almas aún ansían, desbordando el vaso a medias, arañando la osadía de creer que somos tantos los que pueden ser distintos al jerárquico futuro decantado de un presente que desangra su utopía en las mañas del mañana.
Soy una bandera sin tierra, pero con sueños y señas, deshecho desde el lecho que cobija mi esencia, buscando lo que nunca se han ingeniado, esperando los motivos escondidos bajo el suelo, despojando de sentido cualquier cosa estipulada, cocinando los sabores que las almas aún ansían, desbordando el vaso a medias, arañando la osadía de creer que somos tantos los que pueden ser distintos al jerárquico futuro decantado de un presente que desangra su utopía en las mañas del mañana.
Tormental.
Afuera hay un mundo
que se deshace en agua
y chista constantemente
su llanto irrefrenable.
Acá tengo un diluvio
intangible, insoslayable
hasta seco, te diría
si no fuera lo de afuera.
El sueño se hace enemigo:
parece estar empeñado
en contradecirlo todo
en querer atrincherarme
detrás de su ánimo oscuro:
malos humos y dislates.
Se ha calmado la tormenta
pero recurre en los charcos
su síntoma hidromnisciente
(el agua ocupando todo)
y el fluir de los vehículos
humedece mi intuición.
que se deshace en agua
y chista constantemente
su llanto irrefrenable.
Acá tengo un diluvio
intangible, insoslayable
hasta seco, te diría
si no fuera lo de afuera.
El sueño se hace enemigo:
parece estar empeñado
en contradecirlo todo
en querer atrincherarme
detrás de su ánimo oscuro:
malos humos y dislates.
Se ha calmado la tormenta
pero recurre en los charcos
su síntoma hidromnisciente
(el agua ocupando todo)
y el fluir de los vehículos
humedece mi intuición.
viernes, junio 29, 2012
Vade retro umbra.
La sangre sucia
el alquitrán del tiempo
y las ansias, así
escupiéndose, abruptas
sin paz, sin ritmo
y sin silencios.
¿Qué voracidad
deshace su fiereza?
(mejor dicho:
la hace de humo
que desaparece
en sí misma).
Las lunas la ven
con tristeza sabia,
su franca ternura
se aferra al cielo.
Ahuyentarse las sombras
es el único remedio
para la noche envolvente
que se cierne infausta.
el alquitrán del tiempo
y las ansias, así
escupiéndose, abruptas
sin paz, sin ritmo
y sin silencios.
¿Qué voracidad
deshace su fiereza?
(mejor dicho:
la hace de humo
que desaparece
en sí misma).
Las lunas la ven
con tristeza sabia,
su franca ternura
se aferra al cielo.
Ahuyentarse las sombras
es el único remedio
para la noche envolvente
que se cierne infausta.
lunes, junio 25, 2012
Pasado.
Los días han pasado
(tardes de agonía
y noches de esperanza)
llevando su calvario
cumpliendo la condena
del peso de la historia
en vistas empapadas
por un diluvio propio.
No hay muerte para siempre
ni una victoria eterna:
cada hoy es EL partido
cada ahora es LA pelota
cada sueño, mí odisea
cada sombra, una derrota.
Pero en lo perdurable
resiste el sentimiento
desgarrado o entero
(insistente, ineludible)
capaz de embelesarnos
con un par de colores
que paren berretines
en cada nuevo encuentro.
Y en este desahogo
de gris y sinsabores
baldeándome por dentro
encuentro los honores
de una pasión estoica
en la derrota heroica
que se volvió victoria
cuando la curó el tiempo.
(tardes de agonía
y noches de esperanza)
llevando su calvario
cumpliendo la condena
del peso de la historia
en vistas empapadas
por un diluvio propio.
No hay muerte para siempre
ni una victoria eterna:
cada hoy es EL partido
cada ahora es LA pelota
cada sueño, mí odisea
cada sombra, una derrota.
Pero en lo perdurable
resiste el sentimiento
desgarrado o entero
(insistente, ineludible)
capaz de embelesarnos
con un par de colores
que paren berretines
en cada nuevo encuentro.
Y en este desahogo
de gris y sinsabores
baldeándome por dentro
encuentro los honores
de una pasión estoica
en la derrota heroica
que se volvió victoria
cuando la curó el tiempo.
lunes, junio 18, 2012
Nuestro sur.
El sur es un paisaje atrapante, con colores mezclados de formas nuevas y alturas en el cielo y no en quiénes lo rascan. Tiene arcanos que asoman en su identidad, y es un incendio lento y gentil por la tarde (porque por la noche su infierno se atiza con la luna y el bandoneón).
Sus caminos son siempre un raro resplandor, porque el horizonte mira hacia allá con brillo en los ojos, conmovido por lo que, justamente, no sabemos. Aún.
Pero sí conocemos sus banderas, sus perfumes, sus calles untadas de historias inefables y ombúes por cuyas ramas trepamos al infinito, ya que la usura del tiempo no llega a la orilla de tus veredas, como sí lo hace (y con intereses) la ausencia de algunos.
Sus caminos son siempre un raro resplandor, porque el horizonte mira hacia allá con brillo en los ojos, conmovido por lo que, justamente, no sabemos. Aún.
Pero sí conocemos sus banderas, sus perfumes, sus calles untadas de historias inefables y ombúes por cuyas ramas trepamos al infinito, ya que la usura del tiempo no llega a la orilla de tus veredas, como sí lo hace (y con intereses) la ausencia de algunos.
jueves, junio 07, 2012
Fruición frágil.
Frío blanco
o gris, o verde
pero pálido
-digamos: tenue
laxo, leve, breve
y débil- hielo.
Vientos que traen
olor a morgue.
Huelga de follajes
(sosas las veredas).
Las flores, ausentes
(menos que un velorio).
El día marchito
llevando a cuestas
todo el desgano
de la distancia
entre este suelo
y aquellos rayos.
La nada, atenta,
frota sus manos.
o gris, o verde
pero pálido
-digamos: tenue
laxo, leve, breve
y débil- hielo.
Vientos que traen
olor a morgue.
Huelga de follajes
(sosas las veredas).
Las flores, ausentes
(menos que un velorio).
El día marchito
llevando a cuestas
todo el desgano
de la distancia
entre este suelo
y aquellos rayos.
La nada, atenta,
frota sus manos.
lunes, junio 04, 2012
Ciclos.
Ha de vaciarse todo
lo que supo estar pletórico
para volverse a llenar
y que regrese la dicha.
El mar se irá
pensando en su retorno,
como en la luna
que lo conversa.
El tiempo sabrá borrar
su propio reino y ruina
para erigir de cero
los nuevos horizontes.
La muerte perderá
el agrio sinsentido
y será un dulce lecho
para ir a reposar.
lo que supo estar pletórico
para volverse a llenar
y que regrese la dicha.
El mar se irá
pensando en su retorno,
como en la luna
que lo conversa.
El tiempo sabrá borrar
su propio reino y ruina
para erigir de cero
los nuevos horizontes.
La muerte perderá
el agrio sinsentido
y será un dulce lecho
para ir a reposar.
jueves, mayo 31, 2012
A esos hombres tristes...
Hay quien cree que jugársela es estar en contra de todo, como si eso denotara valentía o compromiso.
Personajes que se figuran un héroe como alguien que desgarra la fantasía con su daga concreta.
Fantoches que buscan la gloria en una constante y vacua competencia.
Ventrílocuos venenosos, incapaces de escupir sin dejar un buco humeante.
Preguntas buscando la nada (¡incapaces de encontrarla!)
Señuelos que esperan sentados por la presa ajena.
Mudos títeres de ilusiones sedentarias.
Tristes que están tristes porque existe la alegría -a pesar de ellos.
Personajes que se figuran un héroe como alguien que desgarra la fantasía con su daga concreta.
Fantoches que buscan la gloria en una constante y vacua competencia.
Ventrílocuos venenosos, incapaces de escupir sin dejar un buco humeante.
Preguntas buscando la nada (¡incapaces de encontrarla!)
Señuelos que esperan sentados por la presa ajena.
Mudos títeres de ilusiones sedentarias.
Tristes que están tristes porque existe la alegría -a pesar de ellos.
miércoles, mayo 30, 2012
Haiku filosofal.
Cambiantes letras
piedras filosofales
sin la materia.
Su transmutación
devuelve en belleza
toda sordidez.
Son nuevos ojos
para viejas visiones
ya muy roídas.
Es reinventarse
desde cada palabra
que nos dibuja.
piedras filosofales
sin la materia.
Su transmutación
devuelve en belleza
toda sordidez.
Son nuevos ojos
para viejas visiones
ya muy roídas.
Es reinventarse
desde cada palabra
que nos dibuja.
lunes, mayo 21, 2012
A no abandonarse.
La tierra es un imán
que ejerce su atracción
sobre los vuelos débiles
de los alones frágiles
que se afligen, fáciles
en sus penas célibes.
Hay que fortalecer
el músculo imaginario
ejercitarlo a diario
sin dejarse convencer
por el burdo laissez faire
(que es holgazán y otario).
Es animarse a crear
sin importar el error
como subirse al amor
y no pensar en bajar.
que ejerce su atracción
sobre los vuelos débiles
de los alones frágiles
que se afligen, fáciles
en sus penas célibes.
Hay que fortalecer
el músculo imaginario
ejercitarlo a diario
sin dejarse convencer
por el burdo laissez faire
(que es holgazán y otario).
Es animarse a crear
sin importar el error
como subirse al amor
y no pensar en bajar.
viernes, mayo 18, 2012
Apreciación amatoria.
Una obsesión con corazón
que disloca mi práctica
con su sol o su tormenta.
Los momentos descarnados
hechos de puras ternuras
e incendios incombustibles.
Las raíces floridas
apretadas al pecho
sosteniendo latidos.
Un vino que evoluciona
va perdiendo el mal veneno
-que se fuga con el tiempo.
El vapor en la piel
en los ojos, en el ánima
del más nuestro de los mares.
La poesía y su ironía
de belleza indescriptible
dibujada con palabras.
La musa silenciosa
(tempestad de mariposas)
el arte envuelto en piel.
que disloca mi práctica
con su sol o su tormenta.
Los momentos descarnados
hechos de puras ternuras
e incendios incombustibles.
Las raíces floridas
apretadas al pecho
sosteniendo latidos.
Un vino que evoluciona
va perdiendo el mal veneno
-que se fuga con el tiempo.
El vapor en la piel
en los ojos, en el ánima
del más nuestro de los mares.
La poesía y su ironía
de belleza indescriptible
dibujada con palabras.
La musa silenciosa
(tempestad de mariposas)
el arte envuelto en piel.
lunes, mayo 14, 2012
Derrotado (desganado).
Son las heridas abiertas
como un par de alas de nada
las que roen mis ganas
con su insensible asbsurdo,
dejando una piel inerte
sin alma ni primavera.
Las derrotas impuntuales
acaparan los relojes.
El frío recio
los rayos leves
el ego ajado
la muerte ahí...
El domingo nauseabundo
(una esencia con arcadas
hechas de abstemias resacas)
otra vez hace su (des)gracia.
como un par de alas de nada
las que roen mis ganas
con su insensible asbsurdo,
dejando una piel inerte
sin alma ni primavera.
Las derrotas impuntuales
acaparan los relojes.
El frío recio
los rayos leves
el ego ajado
la muerte ahí...
El domingo nauseabundo
(una esencia con arcadas
hechas de abstemias resacas)
otra vez hace su (des)gracia.
lunes, mayo 07, 2012
Buenos días.
Días de rosas verdes y sol
de plazas que sudan pasión
como el jugo que el corazón
exuda en cada canción.
Los gritos embanderados
en ideas latentes
superando las mentes
y los miedos de antes.
Un camino, una caricia
y el brillo de los amantes
que hacen para reírse
construyendo con su arte.
Sin tender a los derrumbes
que proponen unos necios
(los que buscan poner precio
a lo que no les incumbe).
Estos días se hermosean
cuando las almas flamean.
de plazas que sudan pasión
como el jugo que el corazón
exuda en cada canción.
Los gritos embanderados
en ideas latentes
superando las mentes
y los miedos de antes.
Un camino, una caricia
y el brillo de los amantes
que hacen para reírse
construyendo con su arte.
Sin tender a los derrumbes
que proponen unos necios
(los que buscan poner precio
a lo que no les incumbe).
Estos días se hermosean
cuando las almas flamean.
miércoles, mayo 02, 2012
La vida durmiente.
Camina crujiente una hoja
que se queda inmóvil (seca)
al ver, de frente, a la muerte,
su bufanda y la intemperie:
restos del otoño
rastros de los sueños
recogiendo el campamento
(sus musas estivales
se marchitan en el suelo
sin colores que ofrecer).
El parque hoy es testaferro
de esta triste defunción
mas también de la ilusión
y su obstinación de hierro.
Las arbóreas alopecias
derivan en ramas calvas;
las hojas como las horas:
abandónicas e impías.
La vida se aletarga
(le cuesta el movimiento
aunque lo necesite
para evitar al tiempo).
que se queda inmóvil (seca)
al ver, de frente, a la muerte,
su bufanda y la intemperie:
restos del otoño
rastros de los sueños
recogiendo el campamento
(sus musas estivales
se marchitan en el suelo
sin colores que ofrecer).
El parque hoy es testaferro
de esta triste defunción
mas también de la ilusión
y su obstinación de hierro.
Las arbóreas alopecias
derivan en ramas calvas;
las hojas como las horas:
abandónicas e impías.
La vida se aletarga
(le cuesta el movimiento
aunque lo necesite
para evitar al tiempo).
lunes, abril 30, 2012
Barro, tal vez.
Si no canto lo que siento
me voy a morir por dentro.
He de gritarle a los vientos
hasta reventar
aunque sólo quede tiempo en mi lugar.
Si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada.
He de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar.
Ya lo estoy queriendo,
ya me estoy volviendo canción
(barro, tal vez...).
Y es que esta es mi corteza
dónde el hacha golpeará,
dónde el río se caerá
para callar...
Ya me apuran los momentos,
ya mi sien es un lamento.
Mi cerebro escupe
ya el final del historial,
del comienzo que, tal vez, reemprenderá.
Si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada...
Spinetta.
me voy a morir por dentro.
He de gritarle a los vientos
hasta reventar
aunque sólo quede tiempo en mi lugar.
Si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada.
He de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar.
Ya lo estoy queriendo,
ya me estoy volviendo canción
(barro, tal vez...).
Y es que esta es mi corteza
dónde el hacha golpeará,
dónde el río se caerá
para callar...
Ya me apuran los momentos,
ya mi sien es un lamento.
Mi cerebro escupe
ya el final del historial,
del comienzo que, tal vez, reemprenderá.
Si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada...
Spinetta.
...de puentes amarillos.
Todo camino puede andar,
todo puede andar...
Con esta sangre alrededor
no sé qué puedo yo mirar.
La sangre ríe idiota cómo esta cancion
¿y ante quién?
Ensucien sus manos cómo siempre
(relojes se pudren en sus mentes ya,
y en el mar naufragó una balsa que nunca zarpó:
mar aquí, mar allá).
En un momento vas a ver
que ya es la hora de volver
pero trayendo a casa todo aquel fulgor
(¿y para quién?)
Las almas repudian todo encierrro.
Las cruces dejaron de llover.
Sube al taxi, nena:
los hombres te miran, te quieren tomar.
Ojo el ramo, nena:
las flores se caen, tenés que parar.
Vi la sortija muriendo en el carrousel.
Vi tantos monos, nidos, platos de café (¡platos de café!).
¡Guarda al hilo, nena!
Guarden bien tus manos esta Libertad.
Ya no poses, nena.
Todo eso es en vano, como no dormir.
Aunque me fuercen yo nunca voy a decir
que todo el tiempo por pasado fue mejor:
¡MAÑANA ES MEJOR!
todo puede andar...
Con esta sangre alrededor
no sé qué puedo yo mirar.
La sangre ríe idiota cómo esta cancion
¿y ante quién?
Ensucien sus manos cómo siempre
(relojes se pudren en sus mentes ya,
y en el mar naufragó una balsa que nunca zarpó:
mar aquí, mar allá).
En un momento vas a ver
que ya es la hora de volver
pero trayendo a casa todo aquel fulgor
(¿y para quién?)
Las almas repudian todo encierrro.
Las cruces dejaron de llover.
Sube al taxi, nena:
los hombres te miran, te quieren tomar.
Ojo el ramo, nena:
las flores se caen, tenés que parar.
Vi la sortija muriendo en el carrousel.
Vi tantos monos, nidos, platos de café (¡platos de café!).
¡Guarda al hilo, nena!
Guarden bien tus manos esta Libertad.
Ya no poses, nena.
Todo eso es en vano, como no dormir.
Aunque me fuercen yo nunca voy a decir
que todo el tiempo por pasado fue mejor:
¡MAÑANA ES MEJOR!
jueves, abril 26, 2012
Desde el silencio.
No puedo dar con la poesía.
Busco en los rincones
que ayer hicimos nuestros
pero hoy nada me espera.
Rememoro rituales
escarbo en la neblina
revuelvo los relojes
pero todo es desconsuelo.
Le grito a mis espaldas
y afilo las miradas
surcando el horizonte,
pero no estás allí.
Pregúntole a mi sombra
si, acaso, tu perfume...
pero otra negativa
se apodera del aire.
Escucho tus canciones
(las que me trae el viento)
y un hueco en el sonido
absorbe mis sentidos.
Y cuando tu existencia
parecía haberse extinto
me atraviesan las palabras
como agónicos milagros
que surgen desde el silencio
y empiezan a desarmarlo.
Busco en los rincones
que ayer hicimos nuestros
pero hoy nada me espera.
Rememoro rituales
escarbo en la neblina
revuelvo los relojes
pero todo es desconsuelo.
Le grito a mis espaldas
y afilo las miradas
surcando el horizonte,
pero no estás allí.
Pregúntole a mi sombra
si, acaso, tu perfume...
pero otra negativa
se apodera del aire.
Escucho tus canciones
(las que me trae el viento)
y un hueco en el sonido
absorbe mis sentidos.
Y cuando tu existencia
parecía haberse extinto
me atraviesan las palabras
como agónicos milagros
que surgen desde el silencio
y empiezan a desarmarlo.
lunes, abril 16, 2012
Recolección.
Tu corona de cenizas
ofreciéndose a la brisa
recitándole tu nombre
"María, así, a secas".
Y las agujas cediendo
ante vapores melifluos
mientras todos los infiernos
huyen llevando su prisa
a un sitio menos florido
y algo más laberíntico...
De las venas de la tierra
irán a aprender mis venas
para arraigarse en lo sabio
y así nutrirse y ser fruto.
Regará mi sangre tu alma
y nos regaremos juntos
con la lluvia, con los rayos
con la luna y la mañana.
ofreciéndose a la brisa
recitándole tu nombre
"María, así, a secas".
Y las agujas cediendo
ante vapores melifluos
mientras todos los infiernos
huyen llevando su prisa
a un sitio menos florido
y algo más laberíntico...
De las venas de la tierra
irán a aprender mis venas
para arraigarse en lo sabio
y así nutrirse y ser fruto.
Regará mi sangre tu alma
y nos regaremos juntos
con la lluvia, con los rayos
con la luna y la mañana.
martes, abril 10, 2012
Memoria.
No ofrezcamos al olvido
nuestros tesoros pasados.
Hagamos con los arcones
de la memoria, trincheras
que nos cubran de la guerra
pero no de su recuerdo.
Curemos esta hemorragia
que te desangra, Memoria
para poder comprendernos
(y así, acaso, hermanarnos)
sin enterrar las heridas
(su inevitable infección)
antes de que cicatricen.
No negociemos dolores
con macabros oferentes
(oportunistas del tedio
son la miseria hecha carne)
porque las muertes son nuestras
y los disparos, de nadie.
nuestros tesoros pasados.
Hagamos con los arcones
de la memoria, trincheras
que nos cubran de la guerra
pero no de su recuerdo.
Curemos esta hemorragia
que te desangra, Memoria
para poder comprendernos
(y así, acaso, hermanarnos)
sin enterrar las heridas
(su inevitable infección)
antes de que cicatricen.
No negociemos dolores
con macabros oferentes
(oportunistas del tedio
son la miseria hecha carne)
porque las muertes son nuestras
y los disparos, de nadie.
Noctámbulo y analítico.
El humo me atraviesa
en forma de palabras
que escapan urgentes
de mi ánima febril
hacia un horizonte
difuso y escamoso.
Los días son suspiros
-perfumes de un segundo-
que creo sentir pasar
y así vuelvo a comenzar.
Invito a los vientos
a volar sin frenos
pero no se animan
si les cae la noche.
Cuelgo con la Luna,
le cuento mis silencios
y ensayo unos piropos
para su leal fulgor.
Sonrío ante la sombra
que roza mis espaldas
sabiendo su consejo
oyendo con el alma:
lo que no sea sentido
no tiene por qué ser.
en forma de palabras
que escapan urgentes
de mi ánima febril
hacia un horizonte
difuso y escamoso.
Los días son suspiros
-perfumes de un segundo-
que creo sentir pasar
y así vuelvo a comenzar.
Invito a los vientos
a volar sin frenos
pero no se animan
si les cae la noche.
Cuelgo con la Luna,
le cuento mis silencios
y ensayo unos piropos
para su leal fulgor.
Sonrío ante la sombra
que roza mis espaldas
sabiendo su consejo
oyendo con el alma:
lo que no sea sentido
no tiene por qué ser.
Nao seco.
Frágil locura tubular
hecha de tierra, de amor
con unas manos que sienten
como el mismo corazón,
y se pierden en sus artes
divagando por mareas
secas, tibias, perfumadas
con un aroma a misterio
de dulces tiempos arcanos
que alimentan al presente.
Los eternos navegantes
de esas espesas brumas
se guían por intuiciones
a la hora de embarcarse
en dementes travesías
que prometen en sus mentes;
se montan en balsas verdes
y olvidan cualquier peligro
por la gloria aventurera
de sacudir al destino.
hecha de tierra, de amor
con unas manos que sienten
como el mismo corazón,
y se pierden en sus artes
divagando por mareas
secas, tibias, perfumadas
con un aroma a misterio
de dulces tiempos arcanos
que alimentan al presente.
Los eternos navegantes
de esas espesas brumas
se guían por intuiciones
a la hora de embarcarse
en dementes travesías
que prometen en sus mentes;
se montan en balsas verdes
y olvidan cualquier peligro
por la gloria aventurera
de sacudir al destino.
martes, marzo 27, 2012
A las letras.
Las letras libres
innumerables
sueños de ilusos
difundiéndose
por las pestañas
como una plaga
impertinente
que se adueña
de fantasiosas
concentraciones
y hace castillos
con sus palabras
en las ausencias
más ominosas;
y siembra flores
de primavera
en lo profundo
de las tormentas;
y enciende lunas
en las ideas
de negras noches
y estrellas huecas.
innumerables
sueños de ilusos
difundiéndose
por las pestañas
como una plaga
impertinente
que se adueña
de fantasiosas
concentraciones
y hace castillos
con sus palabras
en las ausencias
más ominosas;
y siembra flores
de primavera
en lo profundo
de las tormentas;
y enciende lunas
en las ideas
de negras noches
y estrellas huecas.
Inconsciencia consecuente.
Un derrame de ironías,
contradicciones
contraindicaciones
defectos colaterales
sensaciones para anormales
y daños subliminales.
La voz de mi inconsciencia
se impone con bellezas
(un canto de sirenas
y el mar sin horizontes).
No se puede ignorar
lo que grita el sentir,
ni se puede pedir
lo que no hemos de dar.
A esas viles consecuencias
que el tiempo tirano atrae
con nuestro vivo presente
las vamos a hacer valer.
contradicciones
contraindicaciones
defectos colaterales
sensaciones para anormales
y daños subliminales.
La voz de mi inconsciencia
se impone con bellezas
(un canto de sirenas
y el mar sin horizontes).
No se puede ignorar
lo que grita el sentir,
ni se puede pedir
lo que no hemos de dar.
A esas viles consecuencias
que el tiempo tirano atrae
con nuestro vivo presente
las vamos a hacer valer.
martes, marzo 20, 2012
Escama de "La Sirena Varada".
"Encuentro que la vida es aburrida y estúpida por falta de imaginación. Demasiada razón, demasiada disciplina en todo. Y he pensado que en cualquier rincón hay media docena de hombres interesantes, con fantasía y sin sentido, que se están pudriendo entre los demás..."
A. Casona.
A. Casona.
En lo que ser.
¿Quién puede culpar al loco que se monta una ilusión para no encarnar su cruda realidad?
Criminal es quien se encarga de ir desarmando esos mundos fantásticos en nombre de la verdad, con un instinto de impío demiurgo.
Si, después de todo, lo que creemos, lo creamos. Y, si lo creamos, es.
Criminal es quien se encarga de ir desarmando esos mundos fantásticos en nombre de la verdad, con un instinto de impío demiurgo.
Si, después de todo, lo que creemos, lo creamos. Y, si lo creamos, es.
lunes, marzo 19, 2012
Arco iris íntimo.
Una invasión de hielo
en este jardín plomizo
otrora verde y tan vivo
como la furia del cielo.
Un asedio, un bombardeo
tan frío como obstinado
(estruendoso y empapado
es su sólido goteo).
Se deshacen los colores
y penumbras predominan
al momento que se arriman
los grisáceos nubarrones.
Ya se cae el cielo entero
sobre una noche precoz,
la lluvia eleva su voz
con algún retumbe fiero
(sin embargo, yo la quiero
porque en ella reís vos).
en este jardín plomizo
otrora verde y tan vivo
como la furia del cielo.
Un asedio, un bombardeo
tan frío como obstinado
(estruendoso y empapado
es su sólido goteo).
Se deshacen los colores
y penumbras predominan
al momento que se arriman
los grisáceos nubarrones.
Ya se cae el cielo entero
sobre una noche precoz,
la lluvia eleva su voz
con algún retumbe fiero
(sin embargo, yo la quiero
porque en ella reís vos).
viernes, marzo 16, 2012
Uno y todos.
Son bellas las ganas
de ser para los otros
cuando uno también es
para su gusto propio.
Ni elquédirán
ni el egolimbo.
Matices del siendo
que se erige a diario
eligiendo horarios
de reparto atento.
Cuidar el jardín
y todos los parques
(lo que no significa
sentarse en un banco
sino andar sus pastos
recorrerlos plenos).
de ser para los otros
cuando uno también es
para su gusto propio.
Ni elquédirán
ni el egolimbo.
Matices del siendo
que se erige a diario
eligiendo horarios
de reparto atento.
Cuidar el jardín
y todos los parques
(lo que no significa
sentarse en un banco
sino andar sus pastos
recorrerlos plenos).
jueves, marzo 15, 2012
Santos viajes.
¿Hasta dónde llegan
las ansias de tu mente?
Que la imaginación
ignore limitación,
y vaya sin calles
andando, volando.
Nuevos colores
viejos horrores
eternas guerras
post sensaciones.
Circenses ácidos
constante asombro
risa instantánea
temblores dulces.
Polvo de estrellas
en las colinas
de alguna luna,
sombras locuaces
con sus palabras
hechas de noche.
Vapores florales
perfuman las almas
y sus entreveros,
(especia indispensable
para rumiar el tiempo
insípido y chicloso).
La sangre lunática
ahogando los miedos
de quienes la beben
con placer y orgullo.
Oníricos senderos
para que viaje el ánima.
las ansias de tu mente?
Que la imaginación
ignore limitación,
y vaya sin calles
andando, volando.
Nuevos colores
viejos horrores
eternas guerras
post sensaciones.
Circenses ácidos
constante asombro
risa instantánea
temblores dulces.
Polvo de estrellas
en las colinas
de alguna luna,
sombras locuaces
con sus palabras
hechas de noche.
Vapores florales
perfuman las almas
y sus entreveros,
(especia indispensable
para rumiar el tiempo
insípido y chicloso).
La sangre lunática
ahogando los miedos
de quienes la beben
con placer y orgullo.
Oníricos senderos
para que viaje el ánima.
martes, marzo 13, 2012
Morir, resucitar, etc.
El tiempo embadurna
con su fragilidad
los momentos felices
y, de un plumazo
se vuelan las estrellas
como chispas fugitivas
de un fuego efímero
que ardió el infierno
y reposa en cenizas
apilando la memoria.
No quiero ser la repisa
donde acomodo los libros
que jamás volveré a leer,
ni el ladrillo estéril
de un paredón infranqueable
protegiendo al miedo
(¡y a nadie más que al miedo!).
Esta hojarasca alimenta
a la próxima primavera.
con su fragilidad
los momentos felices
y, de un plumazo
se vuelan las estrellas
como chispas fugitivas
de un fuego efímero
que ardió el infierno
y reposa en cenizas
apilando la memoria.
No quiero ser la repisa
donde acomodo los libros
que jamás volveré a leer,
ni el ladrillo estéril
de un paredón infranqueable
protegiendo al miedo
(¡y a nadie más que al miedo!).
Esta hojarasca alimenta
a la próxima primavera.
miércoles, marzo 07, 2012
Arbórea pasión.
Manto de follaje,
pura muerte seca
pisoteada, seca
ya sin vida, seca.
Desnudez hiriente
de raíz dormida
en su tierra fría
y la tarde es gris.
Las aves ausentes
(en lejanas ramas)
los rayos cansados
de tanto viajar.
Un sueño apagado
es lo que te queda
y usar la esperanza
de amiga y almohada.
pura muerte seca
pisoteada, seca
ya sin vida, seca.
Desnudez hiriente
de raíz dormida
en su tierra fría
y la tarde es gris.
Las aves ausentes
(en lejanas ramas)
los rayos cansados
de tanto viajar.
Un sueño apagado
es lo que te queda
y usar la esperanza
de amiga y almohada.
lunes, marzo 05, 2012
Presagios del infvierno.
Se van inundando las horas
y se diluyen sus colores
que chorrean por los vidrios
entre gotas estrelladas
que se oyen como el llanto
de una pena derramada.
La tormenta en Buenos Aires
se escapa de su magnitud
de aguacayendoypunto
para empapar las miradas
que chorrean humedades
estrujadas desde el alma.
Esa cosa de extrañar
pero no saber lo qué.
Y se va ahogando el estío,
ya cansado, breve, hervido,
dejándonos sin sus luces
apagando la vida al salir.
Yo me hago eco del trueno
bramando un quejido ciego
a la luna -siempre atenta-
entre rayos y centellas.
No quiero ese frío intenso
que no se siente en la dermis
pero contrae al espíritu
sin flores ni miramientos.
y se diluyen sus colores
que chorrean por los vidrios
entre gotas estrelladas
que se oyen como el llanto
de una pena derramada.
La tormenta en Buenos Aires
se escapa de su magnitud
de aguacayendoypunto
para empapar las miradas
que chorrean humedades
estrujadas desde el alma.
Esa cosa de extrañar
pero no saber lo qué.
Y se va ahogando el estío,
ya cansado, breve, hervido,
dejándonos sin sus luces
apagando la vida al salir.
Yo me hago eco del trueno
bramando un quejido ciego
a la luna -siempre atenta-
entre rayos y centellas.
No quiero ese frío intenso
que no se siente en la dermis
pero contrae al espíritu
sin flores ni miramientos.
martes, febrero 28, 2012
Marejada.
Sueño despierto
con la estela blanca
espumosa, reventando
en cada cresta tuya,
ola despeinada
de altas mareas.
Inmensidad intensa,
intensidad inmensa.
Eternidad salina
horizonte inquieto
murmullando, ronco
tus secretos viejos
plenos de un misterio
con tu marca de agua.
Las profundidades
de tu vaivén líquido
son el alma misma
de la vida toda.
con la estela blanca
espumosa, reventando
en cada cresta tuya,
ola despeinada
de altas mareas.
Inmensidad intensa,
intensidad inmensa.
Eternidad salina
horizonte inquieto
murmullando, ronco
tus secretos viejos
plenos de un misterio
con tu marca de agua.
Las profundidades
de tu vaivén líquido
son el alma misma
de la vida toda.
Noche viva.
El velo nocturno
no cubre la vida
aquí desparramada
no calla a los vientos
ni duerme a los grillos
ni aleja al inmenso mar.
Crujen las ramas ocultas
se mece la luna esbelta
entre estas copas inquietas
que van tapando su cuerpo.
Se siente una intensa calma
sincronizada y sublime,
casi evadida del tiempo
(y ese paso ágil e impío).
Qué perfecta sinfonía
esta oscura sintonía
entre sombras y armonías
compartiendo melodías.
no cubre la vida
aquí desparramada
no calla a los vientos
ni duerme a los grillos
ni aleja al inmenso mar.
Crujen las ramas ocultas
se mece la luna esbelta
entre estas copas inquietas
que van tapando su cuerpo.
Se siente una intensa calma
sincronizada y sublime,
casi evadida del tiempo
(y ese paso ágil e impío).
Qué perfecta sinfonía
esta oscura sintonía
entre sombras y armonías
compartiendo melodías.
viernes, febrero 17, 2012
Atravesar y ver.
Lo que veo en sus ojos
es un verde horizonte
y suspiro, y tiemblo
pensando en su mañana
que quizás no será el mío
pero igual lo he de sentir.
Veo sus brazos ansiosos
tanteando hacia ese futuro
que es un hermoso misterio
todavía sin deshojar.
Veo un amor por la vida
que brilla en sus ventanales
cristalinos, inmaculados,
y me urge preservarlos
para dárselos mañana
cuando el hollín cotidiano
impío quiera nublarle
la inocencia de su vista.
es un verde horizonte
y suspiro, y tiemblo
pensando en su mañana
que quizás no será el mío
pero igual lo he de sentir.
Veo sus brazos ansiosos
tanteando hacia ese futuro
que es un hermoso misterio
todavía sin deshojar.
Veo un amor por la vida
que brilla en sus ventanales
cristalinos, inmaculados,
y me urge preservarlos
para dárselos mañana
cuando el hollín cotidiano
impío quiera nublarle
la inocencia de su vista.
jueves, febrero 16, 2012
Vámonos de aquí.
La poesía y las palabras
se ausentaron con vos,
retiraronse al silencio
en un llanto mudo:
goteo constante del alma
secándose a tu sombra
que se yergue, enorme
sobre el bello ayer.
Apenados están el arte,
los sueños, las aves,
mis ansias, la tarde,
el amor, las ánimas,
los ojos, las alas,
la luna y los misterios.
Nomás sonríe la muerte
ufanándose de su robo,
ignorando que tu envase
dejó aquí su contenido.
¿Por qué la eternidad
es un sitio tan lejano?
Quizás este puente amarillo
me lleve hasta vos un rato.
se ausentaron con vos,
retiraronse al silencio
en un llanto mudo:
goteo constante del alma
secándose a tu sombra
que se yergue, enorme
sobre el bello ayer.
Apenados están el arte,
los sueños, las aves,
mis ansias, la tarde,
el amor, las ánimas,
los ojos, las alas,
la luna y los misterios.
Nomás sonríe la muerte
ufanándose de su robo,
ignorando que tu envase
dejó aquí su contenido.
¿Por qué la eternidad
es un sitio tan lejano?
Quizás este puente amarillo
me lleve hasta vos un rato.
martes, febrero 07, 2012
Una apuesta más jugada.
¿cuánto mide un segundo
que se escapa caminando
con su rígida cadencia
hacia ese olvido fatal?
¿Y cuánto cotiza hoy
la vida que te guardás?
No creo que los años
le añadan mucho brillo
a esa nada atesorada
en el fondo del tintero.
Despilfarrar el tiempo
sobre un paño transparente
es convertirlo en sentido
a riesgo de la inversión.
que se escapa caminando
con su rígida cadencia
hacia ese olvido fatal?
¿Y cuánto cotiza hoy
la vida que te guardás?
No creo que los años
le añadan mucho brillo
a esa nada atesorada
en el fondo del tintero.
Despilfarrar el tiempo
sobre un paño transparente
es convertirlo en sentido
a riesgo de la inversión.
martes, enero 31, 2012
Elemental.
Un manojo de elementos
se arremolinan apasionados,
empapados, incendiados,
arraigados a su éter.
No cabe en las pieles
lo que sudan sus almas,
encharcadas las palmas
que rebalsan de mieles.
Son latidos al unísono
profanando la frialdad
con su ritmo crepitante
que desploma los estantes.
Y una vez fundido todo,
(derretido, evaporado)
la tormenta incandescente
nos regala su descanso
con la calma compartida
en este tibio remanso.
se arremolinan apasionados,
empapados, incendiados,
arraigados a su éter.
No cabe en las pieles
lo que sudan sus almas,
encharcadas las palmas
que rebalsan de mieles.
Son latidos al unísono
profanando la frialdad
con su ritmo crepitante
que desploma los estantes.
Y una vez fundido todo,
(derretido, evaporado)
la tormenta incandescente
nos regala su descanso
con la calma compartida
en este tibio remanso.
Jodiéndola.
La muerte es hija del tiempo,
árbitro parcial de la eternidad.
Y las ansias locas,
y las horas laxas,
y las lunas santas,
son adornos quietos
para aquel después
inconmovible.
No es crueldad lo fatal
pero deja dudas su rastro
que jala del panorama
las visiones entrañables.
Y el único truco cierto
para burlar al hado vil
es consumir los momentos
hasta las últimas gotas,
entonces sólo obtendrá
de nosotros un envase.
árbitro parcial de la eternidad.
Y las ansias locas,
y las horas laxas,
y las lunas santas,
son adornos quietos
para aquel después
inconmovible.
No es crueldad lo fatal
pero deja dudas su rastro
que jala del panorama
las visiones entrañables.
Y el único truco cierto
para burlar al hado vil
es consumir los momentos
hasta las últimas gotas,
entonces sólo obtendrá
de nosotros un envase.
lunes, enero 30, 2012
Vates.
Los poetas mueren cada día,
y renacen con el crepúsculo,
entre las piernas pálidas
de la luna que los alumbra.
Son una raza imperfecta,
naturales psicodélicos
de vuelos impertinentes
y causas poco tangibles
aunque siempre conmovedoras
para el ánima sensible.
Los vidrios de sus ventanas
se empañan tan fácilmente
como el espejo que invade
a una frágil flor muriendo.
Sus musas son un misterio
que merodea por los sentidos
trastocando cada motivo
y embelleciéndolo todo.
Las tinieblas los arropan
cuando buscan destellar
porque su brillo es difuso
pero genuino e intenso.
y renacen con el crepúsculo,
entre las piernas pálidas
de la luna que los alumbra.
Son una raza imperfecta,
naturales psicodélicos
de vuelos impertinentes
y causas poco tangibles
aunque siempre conmovedoras
para el ánima sensible.
Los vidrios de sus ventanas
se empañan tan fácilmente
como el espejo que invade
a una frágil flor muriendo.
Sus musas son un misterio
que merodea por los sentidos
trastocando cada motivo
y embelleciéndolo todo.
Las tinieblas los arropan
cuando buscan destellar
porque su brillo es difuso
pero genuino e intenso.
domingo, enero 29, 2012
La nostalgia, esa fatalidad.
Se aleja en la lontananza
y queda su estela ahumada
royendo mi espíritu ajado,
ya hecho jirones de pena,
derramado sobre el suelo
rendido en su nostalgia
profunda como la historia
que nos arraiga ad eternum.
Todo lo que era promesas
de albores interminables
hoy se ha consumido entero
legando un mar de cenizas
para que nade el recuerdo
y se ahogue de inmediato
en lo imposible de siempre
(nunca un final fue feliz).
El tiempo se encargará
de atenuar, con su costumbre,
la congoja que ahora arrecia
y quedará un sabor salado
como a lágrimas resecas
en el fondo de algún vaso;
pero no podrá sanar
la herida de la distancia,
ni su crónica insistencia
ni esta terrible ausencia.
y queda su estela ahumada
royendo mi espíritu ajado,
ya hecho jirones de pena,
derramado sobre el suelo
rendido en su nostalgia
profunda como la historia
que nos arraiga ad eternum.
Todo lo que era promesas
de albores interminables
hoy se ha consumido entero
legando un mar de cenizas
para que nade el recuerdo
y se ahogue de inmediato
en lo imposible de siempre
(nunca un final fue feliz).
El tiempo se encargará
de atenuar, con su costumbre,
la congoja que ahora arrecia
y quedará un sabor salado
como a lágrimas resecas
en el fondo de algún vaso;
pero no podrá sanar
la herida de la distancia,
ni su crónica insistencia
ni esta terrible ausencia.
jueves, enero 19, 2012
Derrame de ilusión.
Tengo tanto sentimiento que no lo puedo contener, y se escapa como vapor por los poros de mi espíritu. El estío llegó con su infierno amable que tan dulce me sienta, y entonces no puedo más que disfrutar de sus vicisitudes, y de los designios majestuosos que se avecinan, inmediatos. Y urgentes, claro: un ánima visceral en el horno asfáltico se quema tarde o temprano si no se la airea ante la brisa marina o el soplido auspicioso que recorre las sierras.
Antídotos encarnados.
Abrazo esta militancia
en la amistad, y sus banderas
de inquebrantable lealtad.
Soy el que sueña un mañana
hombro a hombro con los mismos
que hoy, como ayer, acompañan
mis penas y mis ilusiones,
los rituales, las canciones,
el vino y cada emoción.
Y si soy esto que soy
es porque me han cautivado
las leyendas entrañables
que nos unen desde siempre,
desde donde haya memoria
resistiéndose al olvido
a las sombras, al absurdo
que me arrastra hacia la muerte.
en la amistad, y sus banderas
de inquebrantable lealtad.
Soy el que sueña un mañana
hombro a hombro con los mismos
que hoy, como ayer, acompañan
mis penas y mis ilusiones,
los rituales, las canciones,
el vino y cada emoción.
Y si soy esto que soy
es porque me han cautivado
las leyendas entrañables
que nos unen desde siempre,
desde donde haya memoria
resistiéndose al olvido
a las sombras, al absurdo
que me arrastra hacia la muerte.
miércoles, enero 11, 2012
Un día.
Plomizo el paraíso,
sus frágiles tormentas
intermitentes, ciertas
de rayos sin centellas
y una que otra estrella.
Un silencio mentiroso,
un albur de soledad.
Enrocar el tiempo
(un deseo arraigado)
con ese niño pequeño
rebosante de ensueños
evadiendo lo abyecto,
el gris de lo correcto.
Que nada pase tan raudo
como para no poder ver
el paisaje del camino
que nos ha tocado hacer.
sus frágiles tormentas
intermitentes, ciertas
de rayos sin centellas
y una que otra estrella.
Un silencio mentiroso,
un albur de soledad.
Enrocar el tiempo
(un deseo arraigado)
con ese niño pequeño
rebosante de ensueños
evadiendo lo abyecto,
el gris de lo correcto.
Que nada pase tan raudo
como para no poder ver
el paisaje del camino
que nos ha tocado hacer.
lunes, enero 09, 2012
Alboreando.
Qué lindas le quedan al barrio
las veladas de luna llena,
y qué bien le sienta el estío
con sus perfumes de almíbar.
Y las calles, con los callos
de tantas pisadas tintas
que pesan en la piel pétrea
de los olvidados adoquines,
en el confín de su esencia
(testigo y mito insoslayable).
Sentir tu caricia amable
amansando mis ansiosas plantas.
Verme rodeado por el alba
en tu entrañable decorado
embellece las miserias
que afloran cuando amanece
y deshace lo sombrío
con su abrazo inquebrantable.
las veladas de luna llena,
y qué bien le sienta el estío
con sus perfumes de almíbar.
Y las calles, con los callos
de tantas pisadas tintas
que pesan en la piel pétrea
de los olvidados adoquines,
en el confín de su esencia
(testigo y mito insoslayable).
Sentir tu caricia amable
amansando mis ansiosas plantas.
Verme rodeado por el alba
en tu entrañable decorado
embellece las miserias
que afloran cuando amanece
y deshace lo sombrío
con su abrazo inquebrantable.
viernes, enero 06, 2012
Ser lo que se es.
No puedo detenerte, intensidad.
Sos la sangre que hace falta
cuando tantos se acomodan
en un tibio empate diario
que es pactar con uno mismo
sin escrúpulos ni códigos
ni sueños impostergables
que leven al aplastado.
¿A quién le vendo mis ansias?
¿Con quién negocio las ganas?
¿De quién dependen mis alas?
si yo mismo empeñé los pies...
Y el Amor no puede amar
si pide tranzar el alma
para pagar sus caprichos
tan tiranos como ciegos.
La libertad, para ser,
necesita que la encarnen,
que la piensen, que la sean.
Sos la sangre que hace falta
cuando tantos se acomodan
en un tibio empate diario
que es pactar con uno mismo
sin escrúpulos ni códigos
ni sueños impostergables
que leven al aplastado.
¿A quién le vendo mis ansias?
¿Con quién negocio las ganas?
¿De quién dependen mis alas?
si yo mismo empeñé los pies...
Y el Amor no puede amar
si pide tranzar el alma
para pagar sus caprichos
tan tiranos como ciegos.
La libertad, para ser,
necesita que la encarnen,
que la piensen, que la sean.
jueves, enero 05, 2012
Fuerzas de flaqueza.
A su corteza le crecen alas
desde lo más profundo del tiempo
que es, nuevamente, un villano
incapaz de frenarse a observar
la poesía deshaciéndose, muda
en el marchitar inevitable
de tantos días que fueron flores
hechas de versos con su voz.
Y si echa a volar
¿qué habrá de nuevo?
Siempre fue el viento
y las palabras yendo
montadas en la brisa
que escapa de su herida.
Y si duerme en su arrullo
enredado entre imágenes
habrá creado el paraíso
como epígono de su arte.
desde lo más profundo del tiempo
que es, nuevamente, un villano
incapaz de frenarse a observar
la poesía deshaciéndose, muda
en el marchitar inevitable
de tantos días que fueron flores
hechas de versos con su voz.
Y si echa a volar
¿qué habrá de nuevo?
Siempre fue el viento
y las palabras yendo
montadas en la brisa
que escapa de su herida.
Y si duerme en su arrullo
enredado entre imágenes
habrá creado el paraíso
como epígono de su arte.
lunes, enero 02, 2012
Fotografía de un alba incandescente.
Un escuadrón pacífico en el epicentro festivo, en el ojo de una tormenta que no arruina a otra cosa que a sí misma -por momentos-, se amotina contra todo lo que quiera aguar el encuentro (salvo contra el hielo, al que le permitimos diluir en pos de refrescar la noche sedienta y ardorosa).
Estamos reinaugurándonos, y vamos a dejar el cuerpo en este bautismo etílico que le damos al futuro, para purgar las sombras que se nos fueron metiendo en el alma, desinfectándola un rato.
Y no importa que empecemos tarde, ni las botellas que se resisten a nuestros labios, ni los giles con su violencia, ni el terrorismo pirotécnico, ni el amanecer ansioso, ni el sol ensañado con nuestros cráneos, ni el siempre inoportuno correr del reloj (más raudo que nunca).
Sólo necesitamos las ganas, estas ganas locas, frenéticas, indelebles, movedizas, fornidas, deliciosas de estar vivos, eternamente vivos en el ahora, en el momento que nos pide a los gritos no dejarlo pasar, no ignorarlo en pos del confortable descanso, sino tirarnos de cabeza en su mar de vida y nadar hasta que el agua se haga gelatina, acompañados por la troupe risueña e irracional que sabe sanar para resistir los pinchazos de esas agujas formales que sólo revientan los globos desinflados.
Estamos reinaugurándonos, y vamos a dejar el cuerpo en este bautismo etílico que le damos al futuro, para purgar las sombras que se nos fueron metiendo en el alma, desinfectándola un rato.
Y no importa que empecemos tarde, ni las botellas que se resisten a nuestros labios, ni los giles con su violencia, ni el terrorismo pirotécnico, ni el amanecer ansioso, ni el sol ensañado con nuestros cráneos, ni el siempre inoportuno correr del reloj (más raudo que nunca).
Sólo necesitamos las ganas, estas ganas locas, frenéticas, indelebles, movedizas, fornidas, deliciosas de estar vivos, eternamente vivos en el ahora, en el momento que nos pide a los gritos no dejarlo pasar, no ignorarlo en pos del confortable descanso, sino tirarnos de cabeza en su mar de vida y nadar hasta que el agua se haga gelatina, acompañados por la troupe risueña e irracional que sabe sanar para resistir los pinchazos de esas agujas formales que sólo revientan los globos desinflados.
miércoles, diciembre 21, 2011
Las patas en el barrio.
En tus venas encuentro
la calma que tantos pierden
por el trajín ciudadano
que los aleja del barrio,
malicioso desarraigo
el que esa rutina invita
con sus cómodas ofertas
de consumismo y enclaustro.
Está la vida y la fuente
de una eterna juventud
pero no todos beben
sus aguas llenas de enigmas
por miedos que no conocen
pero igual los hacen suyos.
Hay un fluir delicioso
cuando son tiempos de Verna
y las flores en los muros
consagran amores jóvenes.
¡Qué bellas intensidades
las que maduré en tus calles!
Hoy sos fruta espiritual
para los días de fiesta
para una vida de fiesta.
la calma que tantos pierden
por el trajín ciudadano
que los aleja del barrio,
malicioso desarraigo
el que esa rutina invita
con sus cómodas ofertas
de consumismo y enclaustro.
Está la vida y la fuente
de una eterna juventud
pero no todos beben
sus aguas llenas de enigmas
por miedos que no conocen
pero igual los hacen suyos.
Hay un fluir delicioso
cuando son tiempos de Verna
y las flores en los muros
consagran amores jóvenes.
¡Qué bellas intensidades
las que maduré en tus calles!
Hoy sos fruta espiritual
para los días de fiesta
para una vida de fiesta.
martes, diciembre 20, 2011
De acá a la eternidad.
Es ahora, o quizás nunca.
Porque tirarse al abismo mañana es una utopía, como volar sin hacerse un par de alas acordes al peso que hay que elevar.
La decisión es la acción, es vestirse con los sueños y salir a bailar con la cara al viento, despejando de nubes todo a nuestro paso, o atormentando lo que se sienta gris.
Apostar las ganas al presente, sin cálculos premonitorios, ya es victoria en cualquier paño. Los daños son siempre menos cuando la pared contra la que chocamos está pintada y acolchonada por nuestros anhelos.
Porque tirarse al abismo mañana es una utopía, como volar sin hacerse un par de alas acordes al peso que hay que elevar.
La decisión es la acción, es vestirse con los sueños y salir a bailar con la cara al viento, despejando de nubes todo a nuestro paso, o atormentando lo que se sienta gris.
Apostar las ganas al presente, sin cálculos premonitorios, ya es victoria en cualquier paño. Los daños son siempre menos cuando la pared contra la que chocamos está pintada y acolchonada por nuestros anhelos.
lunes, diciembre 19, 2011
Adoquín, baldosa y el ser.
La calle es el escenario de nuestra obra cotidiana, de la vida que representamos más allá de los disfraces. Cada baldosa es testigo implacable de los pequeños o enormes sucesos que nos encuentran, enriquecen y moldean, cada pared es un fondo teatral para nuestro personaje genuino.
Porque somos la calle, y la calle nos es: encarna en nosotros su lenguaje, su paisaje, sus visiones y su pulso de ánimos y ánimas.
Porque somos la calle, y la calle nos es: encarna en nosotros su lenguaje, su paisaje, sus visiones y su pulso de ánimos y ánimas.
sábado, diciembre 17, 2011
Destellos anímicos.
Sangra sudor la masa dérmica, agitada, revolviéndose en su caldo de almas que hierven a pura poesía e intensidad. El piso es elástico, el aire sostiene los saltos ligeros en alto, suspende los microvuelos rítmicos, cardíacos, extáticos, en un éter sin oxígeno pero con algo que hace respirar al sinfin de espíritus sacados encontrados en su rito más tribal.
Este baile ácrata es una delicia para los sentidos, y un depurador para el montón de piel intoxicada por la sustancia que segrega la vida cuando es exprimida con amor y fortaleza (es que todo exceso sabe mal en ídem).
Entonces se deja el aliento en el aire (porque viento acá no existe), para que se una con los demás y de esa orgía salgan vástagos que mañana serán sentimientos hechos e izquierdos, sin más motivo para existir que la propia vida, que el contagio de su esencia.
Todo esto gestado por el útero del arte: sólo en ese vientre puede resumirse una criatura que, alumbrada, se atomiza sin fin entre la jauría de corazones merodeadores -los que andan dando vueltas por dónde sienten ese cautivante olor a imaginación.
Este baile ácrata es una delicia para los sentidos, y un depurador para el montón de piel intoxicada por la sustancia que segrega la vida cuando es exprimida con amor y fortaleza (es que todo exceso sabe mal en ídem).
Entonces se deja el aliento en el aire (porque viento acá no existe), para que se una con los demás y de esa orgía salgan vástagos que mañana serán sentimientos hechos e izquierdos, sin más motivo para existir que la propia vida, que el contagio de su esencia.
Todo esto gestado por el útero del arte: sólo en ese vientre puede resumirse una criatura que, alumbrada, se atomiza sin fin entre la jauría de corazones merodeadores -los que andan dando vueltas por dónde sienten ese cautivante olor a imaginación.
miércoles, diciembre 14, 2011
Al natural.
Todo se renueva
con el viento arenoso
con la sal en el aire
con el arrullo leal
del incansable vaivén
que la marea propone.
Se tiñe lo descolorido
de un sinfín de verdores
y el silencio se esfuma
con cada nuevo gorjeo.
La quietud reinante
es un leve movimiento
como batires de alas
o una hoja en su baile.
De repente, el horizonte
va sangrando, en retirada
y lo que dice dormirse
en realidad sólo cambia
de escena y protagonistas.
con el viento arenoso
con la sal en el aire
con el arrullo leal
del incansable vaivén
que la marea propone.
Se tiñe lo descolorido
de un sinfín de verdores
y el silencio se esfuma
con cada nuevo gorjeo.
La quietud reinante
es un leve movimiento
como batires de alas
o una hoja en su baile.
De repente, el horizonte
va sangrando, en retirada
y lo que dice dormirse
en realidad sólo cambia
de escena y protagonistas.
Paisaje de incordura.
El tiempo te coloreó
como un atardecer en auge
y ahora el recuerdo hace
que me deshaga de ganas
por volver a tu orgía
de ánimas y emociones
entre canciones saladas
y dulces percepciones.
Quiero ofrendar la voz
y unos litros de sudor
a esa intangible deidad
que despierta en lo tribal
brotando desde el vino
que riega nuestras flores.
A veces los encantos
maduran en la ausencia
y, ante la presencia,
estallan en un salto.
como un atardecer en auge
y ahora el recuerdo hace
que me deshaga de ganas
por volver a tu orgía
de ánimas y emociones
entre canciones saladas
y dulces percepciones.
Quiero ofrendar la voz
y unos litros de sudor
a esa intangible deidad
que despierta en lo tribal
brotando desde el vino
que riega nuestras flores.
A veces los encantos
maduran en la ausencia
y, ante la presencia,
estallan en un salto.
viernes, diciembre 09, 2011
Instantánea de la noche.
La Luna se me esconde,
y va escapando lentamente
por la alfombra profunda
que llega a ese horizonte
en búsqueda de otras playas
con oleajes más parejos
o bravos e innavegables.
La noche es de caramelo
pero hoy mi niño descansa
y la reflexión aflora
entre susurros arbóreos
que estimulan el soñar
como el crujir amigable
de los pinos, tan noctámbulos...
y va escapando lentamente
por la alfombra profunda
que llega a ese horizonte
en búsqueda de otras playas
con oleajes más parejos
o bravos e innavegables.
La noche es de caramelo
pero hoy mi niño descansa
y la reflexión aflora
entre susurros arbóreos
que estimulan el soñar
como el crujir amigable
de los pinos, tan noctámbulos...
De colores.
Darle vida a esos colores...
¡Sí!
Sin importar las ruinas
que serán nuestras almas
en la derrota infalible
(o en el peor de los errores).
Sin importar los huesos
involuntarios, ateridos
ni el diluvio universal
ni la santa inquisición
ni los dulces etcéteras.
Porque hay un grito oprimido
que se desgarra en el cielo
cuando pasamos la línea
de las maldades ajenas
defendidas por sus miedos.
Sólo jugando en serio
(y no por eso seriamente)
la vida se vuelve ficción.
¡Sí!
Sin importar las ruinas
que serán nuestras almas
en la derrota infalible
(o en el peor de los errores).
Sin importar los huesos
involuntarios, ateridos
ni el diluvio universal
ni la santa inquisición
ni los dulces etcéteras.
Porque hay un grito oprimido
que se desgarra en el cielo
cuando pasamos la línea
de las maldades ajenas
defendidas por sus miedos.
Sólo jugando en serio
(y no por eso seriamente)
la vida se vuelve ficción.
martes, diciembre 06, 2011
Procesión a corazón abierto.
Atragantado por el presente
y sus ansias de ese espejismo
inmediato, festivo y poético,
descarnado pero tan feliz...
Así va ese espíritu etéreo,
así como la procesión
impalpable que lo envuelve
en plena sensibilidad.
Multitud de ilusiones
amantes entre canciones
que vuelan y se entrelazan
formando un tejido eterno
en los sentidos del alma
(que no olvida fácilmente).
y sus ansias de ese espejismo
inmediato, festivo y poético,
descarnado pero tan feliz...
Así va ese espíritu etéreo,
así como la procesión
impalpable que lo envuelve
en plena sensibilidad.
Multitud de ilusiones
amantes entre canciones
que vuelan y se entrelazan
formando un tejido eterno
en los sentidos del alma
(que no olvida fácilmente).
miércoles, noviembre 30, 2011
Cada noche...
Cada noche la luna embellece
y supera lo recién insuperable,
se reinventa en su hermosura
ante los ojos incendiados
por el ciego fuego creativo.
Cada noche la muerte espabila
y sale a dar un paseo,
silbando su tos, murmurando
el fatal discurso final.
Cada noche desordeno mi locura
y le busco una mejor disposición
en el limbo que las sombras no corroen
al resguardo de los viles laberintos.
Cada noche siento tanto
las victorias y las derrotas
que soy sólo una conmoción
deambulando bajo las estrellas.
y supera lo recién insuperable,
se reinventa en su hermosura
ante los ojos incendiados
por el ciego fuego creativo.
Cada noche la muerte espabila
y sale a dar un paseo,
silbando su tos, murmurando
el fatal discurso final.
Cada noche desordeno mi locura
y le busco una mejor disposición
en el limbo que las sombras no corroen
al resguardo de los viles laberintos.
Cada noche siento tanto
las victorias y las derrotas
que soy sólo una conmoción
deambulando bajo las estrellas.
Recuerdolor.
Me trae la noche una herida
que los años sólo salan,
y nada consigue atenuar
los recuerdos tan lejanos:
el refugio, la inocencia,
un reino de imaginación
el sabor de las novedades
los misterios infinitos
y un etcétera larguísimo.
Y es que sólo vuelve
esta implacable aflicción
por recordar sin conseguir
aquel sueño barrilete
que hoy parece irremontable
y el pasado se hace lastre
para las alas cansadas.
que los años sólo salan,
y nada consigue atenuar
los recuerdos tan lejanos:
el refugio, la inocencia,
un reino de imaginación
el sabor de las novedades
los misterios infinitos
y un etcétera larguísimo.
Y es que sólo vuelve
esta implacable aflicción
por recordar sin conseguir
aquel sueño barrilete
que hoy parece irremontable
y el pasado se hace lastre
para las alas cansadas.
jueves, noviembre 24, 2011
¿Con qué alimentás tu alma?
Desayuno con la muerte
en el espejo vacío
que me mira, intentando
seducir con su sombra
a los albores de mi alma
como a tantas otras...
Busco y nunca consigo
un motivo de sus labios
para reir y estar vivo
para querer ser más sabio.
Sólo me acercan los miedos
que hoy están en su menú,
y si no salgo al encuentro
de una flor o un sentimiento
no podré más que aceptar
la tristeza como cena.
en el espejo vacío
que me mira, intentando
seducir con su sombra
a los albores de mi alma
como a tantas otras...
Busco y nunca consigo
un motivo de sus labios
para reir y estar vivo
para querer ser más sabio.
Sólo me acercan los miedos
que hoy están en su menú,
y si no salgo al encuentro
de una flor o un sentimiento
no podré más que aceptar
la tristeza como cena.
martes, noviembre 22, 2011
Mi espíritu imperecedero.
Se hace largo el camino sin tí,
y ¡al diablo! que ya no quiero seguir.
Y sin pedirle nada a cambio
al diablo el alma le dí.
Si el sol dice que te desenamora
si dice que te olvide, vida mía
maldigo cada día,
maldigo el correr de las horas.
El diablo me visita en cada noche
marchita este jardín con su anarquía
y en mala compañía
me deja a mí conmigo a solas.
Regalé
mi alma imperecedera
¿para qué?
Para que nunca más me duela.
¿Y ahora qué?
Ahora coloco las aceras
"al fondo de la calle, jefe, queda un sitio"
Se marchó
y no hubo despedidas.
Corazón
de andar buscándose la vida
me llevó
al bloque de las dos salidas
"dame la pasta que entro yo, tu espera afuera".
Se ha roto otro peldaño
de la escalera.
Soledad y desengaño
son mi condena.
Después de tantos años
carceleros ¿cuánto queda?
Volver, que me hacen daño
los minutos de esta espera.
Pregúntale el tiempo
y a ver si se acuerda de mí.
Pregúntale si es cierto
que nadie la ve sonreír.
Pregúntale qué añora
y en qué piensa cuándo llora.
Pregúntale si el tiempo
cambia o sigue lloviendo.
Regalé
mi alma imperecedera
¿para qué?
Para que nunca más me duela.
¿Y ahora qué?
Ahora coloco las aceras
"al fondo de la calle, jefe, queda un sitio"
Se marchó
y no hubo despedidas.
Corazón
de andar buscándose la vida
me llevó
al bloque de las dos salidas
"dame la pasta que entro yo, tu espera afuera".
Roberto Iniesta.
y ¡al diablo! que ya no quiero seguir.
Y sin pedirle nada a cambio
al diablo el alma le dí.
Si el sol dice que te desenamora
si dice que te olvide, vida mía
maldigo cada día,
maldigo el correr de las horas.
El diablo me visita en cada noche
marchita este jardín con su anarquía
y en mala compañía
me deja a mí conmigo a solas.
Regalé
mi alma imperecedera
¿para qué?
Para que nunca más me duela.
¿Y ahora qué?
Ahora coloco las aceras
"al fondo de la calle, jefe, queda un sitio"
Se marchó
y no hubo despedidas.
Corazón
de andar buscándose la vida
me llevó
al bloque de las dos salidas
"dame la pasta que entro yo, tu espera afuera".
Se ha roto otro peldaño
de la escalera.
Soledad y desengaño
son mi condena.
Después de tantos años
carceleros ¿cuánto queda?
Volver, que me hacen daño
los minutos de esta espera.
Pregúntale el tiempo
y a ver si se acuerda de mí.
Pregúntale si es cierto
que nadie la ve sonreír.
Pregúntale qué añora
y en qué piensa cuándo llora.
Pregúntale si el tiempo
cambia o sigue lloviendo.
Regalé
mi alma imperecedera
¿para qué?
Para que nunca más me duela.
¿Y ahora qué?
Ahora coloco las aceras
"al fondo de la calle, jefe, queda un sitio"
Se marchó
y no hubo despedidas.
Corazón
de andar buscándose la vida
me llevó
al bloque de las dos salidas
"dame la pasta que entro yo, tu espera afuera".
Roberto Iniesta.
Maldito destiempo.
¿Por qué el tiempo se burla
de la insistente ansiedad?
Cuando algo apremia
es un paciente elástico
hecho de chicle y fiaca;
pero si no hay urgencias
(o cuando todo es goce)
se incendia su calma
y un ritmo frenético
(avalancha de pulsos)
invade el segundero
precipitando todo.
¡Demontre de las deshoras
y su rumbo inoportuno!
¿Dónde encuentro las respuestas
a preguntas que aún no existen?
- En el mañana,
siempre en el mañana.
¿Dónde pongo las verdades
que mi apatía descarta?
- En un atril dormido,
al fondo de la memoria.
de la insistente ansiedad?
Cuando algo apremia
es un paciente elástico
hecho de chicle y fiaca;
pero si no hay urgencias
(o cuando todo es goce)
se incendia su calma
y un ritmo frenético
(avalancha de pulsos)
invade el segundero
precipitando todo.
¡Demontre de las deshoras
y su rumbo inoportuno!
¿Dónde encuentro las respuestas
a preguntas que aún no existen?
- En el mañana,
siempre en el mañana.
¿Dónde pongo las verdades
que mi apatía descarta?
- En un atril dormido,
al fondo de la memoria.
lunes, noviembre 21, 2011
No obstante lo cual.
A veces me siento
como un extraño ser
todos me dicen
qué es lo que tengo que hacer
no obstante lo cuál
para mí, lo que hago está bien.
Mis amigos me dicen
que tengo que formalizar
que busque un empleo
y que haga una vida normal,
no obstante lo cuál
para mí lo que hago está bien...
Riff.
como un extraño ser
todos me dicen
qué es lo que tengo que hacer
no obstante lo cuál
para mí, lo que hago está bien.
Mis amigos me dicen
que tengo que formalizar
que busque un empleo
y que haga una vida normal,
no obstante lo cuál
para mí lo que hago está bien...
Riff.
martes, noviembre 15, 2011
Amando locamente.
Si no cuido el horizonte
algo se puede quebrar
pues muy frágil es el cielo
y mis ojos lo son más.
Estoy tan lejos del mar
(incluso lejos del bar)
pero me incendio de amores
sin calendarios-cadenas.
Voy extraviando corduras
descifrando cerraduras
untándome las alturas
en este par de alas ciegas
y cada sendero renueva
los deseos, las miradas
que se pegan en las pieles
de los perennes amantes.
algo se puede quebrar
pues muy frágil es el cielo
y mis ojos lo son más.
Estoy tan lejos del mar
(incluso lejos del bar)
pero me incendio de amores
sin calendarios-cadenas.
Voy extraviando corduras
descifrando cerraduras
untándome las alturas
en este par de alas ciegas
y cada sendero renueva
los deseos, las miradas
que se pegan en las pieles
de los perennes amantes.
Esexistencial.
¿La eternidad se alcanza poniendo al tiempo en frascos de conserva o devorándoselo de un bocado?
De ser y hacer.
Para ser hay que hacer
(más que hablar).
Quien dice mucho sobre algo
pero poco obra al respecto
se estanca en su propio ego
ahogándose en la fatalidad
de un periplo inconsecuente
que sólo le entrega agujeros
a un par de manos urgentes.
La injerencia de la inercia
en el día a día es mucha:
cada quietud que cedemos
ante un asunto inminente
es el primer paso en falso
para escapar de a la muerte.
Verter la voz en el aire
no debe ser un derroche:
como el viento
que silba cuando mueve,
como el cielo
que truena en la tormenta.
(más que hablar).
Quien dice mucho sobre algo
pero poco obra al respecto
se estanca en su propio ego
ahogándose en la fatalidad
de un periplo inconsecuente
que sólo le entrega agujeros
a un par de manos urgentes.
La injerencia de la inercia
en el día a día es mucha:
cada quietud que cedemos
ante un asunto inminente
es el primer paso en falso
para escapar de a la muerte.
Verter la voz en el aire
no debe ser un derroche:
como el viento
que silba cuando mueve,
como el cielo
que truena en la tormenta.
jueves, noviembre 10, 2011
Valor agregado.
Cuando sea la hora de la ausencia
y este jardín se eleve y muera
transformándose en un páramo
de asolados frailejones
sólo quedarán los sorbos
que le hemos dado a la vida
sin grises ni contemplaciones
-esos que, a veces, atragantan
pero no dejan rastro de la sed-.
Cuando caiga el crepúsculo
sin volver ya a levantarse
y la última luna sonría
entre lágrimas de hastasiempre
ya no habrá recaudos necios
ahorrando vida para nunca
en un gris armario rancio.
y este jardín se eleve y muera
transformándose en un páramo
de asolados frailejones
sólo quedarán los sorbos
que le hemos dado a la vida
sin grises ni contemplaciones
-esos que, a veces, atragantan
pero no dejan rastro de la sed-.
Cuando caiga el crepúsculo
sin volver ya a levantarse
y la última luna sonría
entre lágrimas de hastasiempre
ya no habrá recaudos necios
ahorrando vida para nunca
en un gris armario rancio.
lunes, noviembre 07, 2011
Al amanecer.
Gotas de piano sobre la piel
fundida en el amanecer
(que es un durazno por el color
y por el cielo aterciopelado).
Los edificios de Lugano
parecen erguirse un poco más
para ver mejor los albores
que florecen urgentes allá
en el horizonte imponente
que nos recuerda a la eternidad.
Todo tiene un sabor suave
en este cálido génesis.
Y las impresiones del mundo
-donde la vida es un hecho
sin virtuales frivolidades-
nutren este sentimiento
de vida nadando en las venas.
fundida en el amanecer
(que es un durazno por el color
y por el cielo aterciopelado).
Los edificios de Lugano
parecen erguirse un poco más
para ver mejor los albores
que florecen urgentes allá
en el horizonte imponente
que nos recuerda a la eternidad.
Todo tiene un sabor suave
en este cálido génesis.
Y las impresiones del mundo
-donde la vida es un hecho
sin virtuales frivolidades-
nutren este sentimiento
de vida nadando en las venas.
domingo, noviembre 06, 2011
Viejo lobo de bar.
Como se mece la marea espesa
de esta tibia noche vernal
nos mecemos, inmersos
en su priva descuidada
que ha decorado con flores
y viejas maderas ajadas.
Si embarcamos un ensueño
sin desbordarnos de golpe
podemos navegar a gusto
por ese oleaje apacible
(tan amigable a veces
como indómito otras tantas).
¡qué misterio cimarrón
el de la sinrazón nocturna!
Por más que creamos tener
conocido el mismo mambo
se desprende de sus reglas
y arrebata sin avisos,
y amordaza los sentidos
que se apagan con la luna,
cuando se enciende el día
y llega la muerte onírica
(tan dulcemente deseada
en los instantes previos
como ajena o repudiada
a la hora del crepúsculo).
de esta tibia noche vernal
nos mecemos, inmersos
en su priva descuidada
que ha decorado con flores
y viejas maderas ajadas.
Si embarcamos un ensueño
sin desbordarnos de golpe
podemos navegar a gusto
por ese oleaje apacible
(tan amigable a veces
como indómito otras tantas).
¡qué misterio cimarrón
el de la sinrazón nocturna!
Por más que creamos tener
conocido el mismo mambo
se desprende de sus reglas
y arrebata sin avisos,
y amordaza los sentidos
que se apagan con la luna,
cuando se enciende el día
y llega la muerte onírica
(tan dulcemente deseada
en los instantes previos
como ajena o repudiada
a la hora del crepúsculo).
viernes, noviembre 04, 2011
Testigo del parto.
Sobrevuelo el alba
con una leve brisa
que mece estas alas
tibias, soleadas,
ligeras... intangibles.
Pero presentes,
llenando la espalda
(eso que no se ve,
ese mundo inabarcable
que queda siempre
detrás de lo visible)
salvando a mi alma
de la gravedad.
Nace el día, y su parto
es el más natural de todos,
con el sol saliendo
entre las piernas azules
del mismísimo horizonte
y llorando rayos de vida
que contagia a todo su entorno.
con una leve brisa
que mece estas alas
tibias, soleadas,
ligeras... intangibles.
Pero presentes,
llenando la espalda
(eso que no se ve,
ese mundo inabarcable
que queda siempre
detrás de lo visible)
salvando a mi alma
de la gravedad.
Nace el día, y su parto
es el más natural de todos,
con el sol saliendo
entre las piernas azules
del mismísimo horizonte
y llorando rayos de vida
que contagia a todo su entorno.
martes, noviembre 01, 2011
¿Y por qué?
La aguja que hilvana esta poesía no se deja ver fácilmente: un caos es siempre un caos, hasta que se demuestre lo contrario.
No hace falta asumir el rol de escritor, sino escribir, porque la inspiración lo utiliza a uno como catalizador para que le dé forma, para que esa idea, esa visión, se vuelva algo tangible, algo posible de ser compartido y contemplado por todos.
No es cuestión de matar el ocio ahogándolo con letras, ni de hundir la nariz en un diccionario para decir lo incomprensible, sino expresar algo genuino, algo que brota desde la esencia misma y no necesita pedir permiso para desparramarse a gusto y placer por los sentidos ajenos.
No hace falta asumir el rol de escritor, sino escribir, porque la inspiración lo utiliza a uno como catalizador para que le dé forma, para que esa idea, esa visión, se vuelva algo tangible, algo posible de ser compartido y contemplado por todos.
No es cuestión de matar el ocio ahogándolo con letras, ni de hundir la nariz en un diccionario para decir lo incomprensible, sino expresar algo genuino, algo que brota desde la esencia misma y no necesita pedir permiso para desparramarse a gusto y placer por los sentidos ajenos.
lunes, octubre 31, 2011
Intensidad.
La vida no me sabe a vida
si regateo su intensidad,
si espero que el destino
arrastre hasta mi orilla
un destello innovador
sin ir, ciego, a su encuentro.
Si busco el equilibrio
sacando siempre un poco
me quedaré con la nada
nivelándolo todo.
Hay que dejar el espíritu
en cada instante encarnado
para no reclamarle al tiempo
lo que nosotros perdimos
por ver pasar el verano
y no salir ni a saludarlo.
si regateo su intensidad,
si espero que el destino
arrastre hasta mi orilla
un destello innovador
sin ir, ciego, a su encuentro.
Si busco el equilibrio
sacando siempre un poco
me quedaré con la nada
nivelándolo todo.
Hay que dejar el espíritu
en cada instante encarnado
para no reclamarle al tiempo
lo que nosotros perdimos
por ver pasar el verano
y no salir ni a saludarlo.
jueves, octubre 27, 2011
Eternas llamas.
Hay veces que la muerte no mata,
sólo esparce y contagia la vida
en otras vidas, en otros latidos
entusiastas, de poética intensidad.
Porque si el tiempo sólo se lleva
un rejunte dérmico y un decarte óseo
y deja, sin embargo, las ideas
con sus palabras eufóricas,
y deja los trapos empapados
en el sudor de esos sueños
estampados en sus lienzos,
y deja el llanto de la ausencia
(que, entonces, ya no lo es)
y deja un nombre en cada boca
que grita su sentimiento,
si todo eso queda en el viento
después del cortejo fúnebre
la muerte no se llevó nada.
sólo esparce y contagia la vida
en otras vidas, en otros latidos
entusiastas, de poética intensidad.
Porque si el tiempo sólo se lleva
un rejunte dérmico y un decarte óseo
y deja, sin embargo, las ideas
con sus palabras eufóricas,
y deja los trapos empapados
en el sudor de esos sueños
estampados en sus lienzos,
y deja el llanto de la ausencia
(que, entonces, ya no lo es)
y deja un nombre en cada boca
que grita su sentimiento,
si todo eso queda en el viento
después del cortejo fúnebre
la muerte no se llevó nada.
miércoles, octubre 26, 2011
Reflexión al vuelo.
Renovarse es revivirse
nutriendo lo experimentado
ampliando la imaginación
desencajando los días
del maquinal suceder,
estirando cada límite
con una técnica nueva,
ir mudando de horizontes
como en un caleidoscopio
sin olvidar lo que somos
(porque eso es una derrota
que cuesta más que la vida).
martes, octubre 25, 2011
Repensándonos.
Cómo no recordar el pasado vacío
sin siquiera una esperanza
de la que colgarse a hablar
en la que poder basar
los cimientos de una idea
que nos logre hacer flamear.
Aquel desprecio impasible
hasta por las mismas urnas
(lamentable escepticismo
consecuencia del infierno)
hoy llega como un recuerdo
que se transforma en sonrisa
al toparse con los cuadros
que grafican el presente.
El resplandor de estos rostros
(ya alejados de esos monstruos)
fue una escena tan ansiada
que hoy, al verla realizada,
le doy lo que soy al viento:
frases de trapo y un sentimiento.
Leve instante.
Todo se construye
y se diluye en un segundo.
No hay estructuras
que soporten el fluir
de los deseos del tiempo.
Cada momento puede
mutar en un capricho
del azar, y desarmar
los propósitos dispuestos.
Un soplido, una racha,
un movimiento brusco
y todo se dispersa
y ya no queda nada
de lo que tanto ansiamos.
lunes, octubre 24, 2011
De formas de ver.
Nunca vamos a ser todos
pero cada vez seremos más
los enamorados del verso
que se escribe entre millones:
un mito encarnado en pueblo
flameando al viento, libre.
De nada sirve declinar
la primavera, y silenciar
nuestro deseo de vivir
por el absurdo criticar
mi el constante contraatacar
aún a las justas medidas
aún a la misma alegría.
miércoles, octubre 19, 2011
Politiqueros.
Qué peligrosos quienes pretenden
portar la llama de las verdades
con solemne vacuidad
o ensayadísima calma,
esos que esgrimen palabras
cargadas con nuestra historia
sin emoción ni ilusiones.
Qué sombríos los discursos
arañados de las heridas
roedores del raigambre
que sostiene nuestra historia.
Predispuestos, al acecho
de cualquier grieta en el alma
para infundir su venenosa
perspectiva derrotista.
Espiral ascendente.
¡Buen día Inti, Pacha, Verna!
Qué espléndida bienvenida
me brinda este mediodía
rebosante de rayos
florecido en detalles
sin atisbos tempestuosos
ni gélidos presagios.
Oigo el canto escondido
allá, lejos, en lo alto
y sueño con participar
de su diálogo coral.
Es una parsimonia
de pinturas en la brisa
lo que mece el paisaje
invisible, envolvente.
Los susurros, tibios
se deshacen en mi orilla.
martes, octubre 18, 2011
Momento.
Todo es una inmensa maqueta
hecha de cenizas ancestrales
esperando una racha de viento
para que regrese el caos
como otro capricho creador
del artista que se marchita
con cada estancamiento
(pavor de estacionamiento).
Es un médano irrepetible
-como los copos de nieve.
jueves, octubre 13, 2011
Al sueño hay que soñarlo.
A la realidad hay que vivirla.
Al mar hay que nadarlo.
Al horizonte hay que perseguirlo.
Al amor hay que sentirlo.
Al ideal hay que encarnarlo.
A las letras hay que escribirlas.
A los golpes hay que resistirlos.
A las banderas hay que flamearlas.
A los colores hay que mostrarlos.
A la nada hay que ponerle algo.
miércoles, octubre 12, 2011
Encapotado.
Obstinada nubosidad,
grises resistentes a los días,
una lluvia que ya no limpia
sólo embarra y arrastra
los ánimos hasta la ciénaga
donde se sumen, débiles.
Todo es un enclaustro
despojado de colores
empapado y aterido
por la tormenta exterior
y la quietud interior
(el óxido, asegurado).
Nos queda la primavera
como una férrea esperanza,
pero cada gota erosiona
las ilusiones apretadas
en el puño imaginario
que llevamos como guía.
Las inefables tristezas
del cielo son influencias
para las almas permeables
al semblante natural.
martes, octubre 11, 2011
Despropósito.
Curioso y dramático tiempo
con demasiadas respuestas
para tan pocas preguntas.
La sobredosis de soluciones
es anestesia disfórica
para el corazón ansioso
por llegar a los misterios,
tan ocultos, tan frizados
tras los hielos novedosos
donde se erige el vacío
en que creemos gozar
de ilusiones confortables
(fachadas inflables,
piñatas con nada).
La vanguardia acrílica
es un frente suicida
para cualquier pensante.
lunes, octubre 10, 2011
¡A reír que el mundo se acaba!
Esto es un circo muy peculiar
(algo difícil de interpretar).
Dementes trapecistas
desafiando los límites
que conoce la cordura;
payasos desenfrenados
en su afán por causar gracia
(y la respuesta certera
fue un alud de carcajadas);
animales e invenciones
de factura imaginaria
con un asombro constante
y la realidad siempre aparte.
Ensueños contemplados.
Ruidos oníricos en el éter
llamando a los sentidos
con su inocencia dormida
entre imágenes difusas.
La ternura le queda chica:
es un sentimiento profundo
que derrite las corazas
de la visión cotidiana,
con abstractas endorfinas
al instante atomizadas
en la sangre de las almas.
Un ovillo bello y vivo,
recorriendo laberintos
sin moverse de mi lado,
con el pelo enmarañado
y las alas sin planchar.
miércoles, octubre 05, 2011
Añeja pasión.
Hay un arte en perseguirte
a pesar de los lamentos
a pesar de las tormentas
a pesar del argumento
racional de tantos tontos
que se creen en lo cierto
por atarse a lo concreto
(desprestigios del amor).
El arte de darle al viento
la voz (hasta la última gota),
los latidos de este infierno
que nos encuentra encantados
sin importar los subsuelos
del perenne sentimiento.
martes, octubre 04, 2011
Amor al cuero esférico.
El sueño de alzar las alas
y gritar hasta el desgarro
tu nombre a los cuatro
vientos, eternizándonos.
La entrega del mismo ánimo
a tu ritual lúdico y poético,
para deshacer la seriedad
de lo concreto, y soltar
las amarras que nos lastran
con el viejo mundo a cuestas.
Apasionarse hasta el incendio
de la normalidad creída
por los fuegos inexplicables
que se fugan de acá adentro.
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