Mis espirales son hacia afuera,
van en busca de todo viento
desprendiéndose sin olvido
pero siempre convencidos
de su tesoro por encontrar.
Mis espirales van saliendo
de su intrínseca penumbra
buscando luz y expansión,
queriendo conocer todo.
Mis espirales se vuelan
de sus propios patrones,
de su comportamiento.
Mis espirales son giros
que lejos saben llegar.
Mis espirales eternos.
"No hay motivo realmente, excepto el orgullo y la vanidad del menudo insecto que es el hombre, que espera picar al león y escapar del zarpazo." R. B.
viernes, marzo 22, 2013
Siempre yendo.
Subir, bajar, estacionarse
en un peldaño demencial:
la meseta y la locura
no son buenas compañeras.
Sin ideas ni ambiciones
se nos enreda el sentido,
y cualquier indiferencia
se transforma en laberinto.
El misterio es el motivo:
eso que no has descubierto
es lo que nos mantiene vivos
buscando en este desierto
oasis que se hagan ciertos
y nos llenen de adjetivos
que cumplan el objetivo
de hacernos soñar despiertos.
En los libros o en los bares,
o en el fondo de los mares:
algún sitio esconderá
nuestras musas irreales.
en un peldaño demencial:
la meseta y la locura
no son buenas compañeras.
Sin ideas ni ambiciones
se nos enreda el sentido,
y cualquier indiferencia
se transforma en laberinto.
El misterio es el motivo:
eso que no has descubierto
es lo que nos mantiene vivos
buscando en este desierto
oasis que se hagan ciertos
y nos llenen de adjetivos
que cumplan el objetivo
de hacernos soñar despiertos.
En los libros o en los bares,
o en el fondo de los mares:
algún sitio esconderá
nuestras musas irreales.
Circular.
Qué hermosa obsesión
la que me hace girar
olvidado de tormentas,
enfocado en su destino.
Quiero escoltarla
hasta el horizonte,
darle una sonrisa,
hacerle una caricia.
Desespero sin su ruedo,
como sin la primavera.
Es la simpleza y lo bello
condensados en un tacto,
cargando mil atenciones,
y esperanzas por millones.
Me devuelvo a la inocencia:
soy el niño en pleno juego,
mi premio es recuperar
el corazón que se pierde
cuando, en cada despertar,
la realidad nos sorprende.
la que me hace girar
olvidado de tormentas,
enfocado en su destino.
Quiero escoltarla
hasta el horizonte,
darle una sonrisa,
hacerle una caricia.
Desespero sin su ruedo,
como sin la primavera.
Es la simpleza y lo bello
condensados en un tacto,
cargando mil atenciones,
y esperanzas por millones.
Me devuelvo a la inocencia:
soy el niño en pleno juego,
mi premio es recuperar
el corazón que se pierde
cuando, en cada despertar,
la realidad nos sorprende.
miércoles, marzo 20, 2013
Incontinencia poética.
A veces uno quiere desangrarse en letras. Digo: como en todo poeta, las palabras fluyen por las venas, sístole y diástole, inspiración y anhedonia. Y cuando el torrente se hace incontenible, y no puede uno soportar ya el pulso de los versos subcutáneos, se abre un tajo en la sien o en el pecho y deja salir ese borbotón de sangre (a veces roja, otras gris, y otras tantas de indescifrables colores) como vomitando alas.
Tierra sin tiesto.
Mi tierra es muchas tierras
pero un solo corazón.
Tiene miles de colores,
sabores, aromas, versos,
ritmos, juegos, dolores
en el tiempo y las pasiones.
Sin embargo, su latido
es una pulsión cósmica
que magnetiza la sangre
hacia un profundo sentido.
No le creo a los olvidos
pero sí a un puño apretado
a los vientos ofrendado
para rehacer lo perdido
o liberar lo prohibido
o defender lo jurado.
Y no puedo no creerle
al flamear de unas ideas
nutridas por sangres propias
(sangres hoy hechas bandera).
Tus heridas, mis dolores;
tus victorias, mi esperanza.
pero un solo corazón.
Tiene miles de colores,
sabores, aromas, versos,
ritmos, juegos, dolores
en el tiempo y las pasiones.
Sin embargo, su latido
es una pulsión cósmica
que magnetiza la sangre
hacia un profundo sentido.
No le creo a los olvidos
pero sí a un puño apretado
a los vientos ofrendado
para rehacer lo perdido
o liberar lo prohibido
o defender lo jurado.
Y no puedo no creerle
al flamear de unas ideas
nutridas por sangres propias
(sangres hoy hechas bandera).
Tus heridas, mis dolores;
tus victorias, mi esperanza.
lunes, marzo 18, 2013
Hasta... siempre.
Ya nunca vas a estar lejos,
ser de barro, sangre y fuego.
No podrá alejarte el tiempo
aunque intente sin cansancio,
ni podrá hacerlo la muerte
caprichosa e incesante.
No llegará el olvido
a merodear tus ejemplos.
Inútil será que el viento
quiera arrancar las raíces
de esta estrella vuelta un árbol
por tu idea alimentado.
Fracasarán sin remedio
las tintas más corrosivas
porque lo que nos decías
está tallado en la historia.
Será en vano el velo necio
en que busquen envolverte
las rachas oscurantistas
porque tu luz es de siempre.
No habrá embate que te tumbe
de nuestro grave horizonte
dónde "imposible" no existe
porque nos lo demostraste.
Paraísomos.
Hay un lugar para estar alegre
por formar parte de algo más grande,
por no ser solo (ni sola-mente);
hay un lugar para crecer, creer, crear.
Pero ese sitio no se halla
delimitado en un mapa,
ni definido por un diario,
ni condenado al exilio.
Su paradero es inquieto
como el viento, lento
cuando raudo se lo busca,
siempre en movimiento
pero no corriendo en vano:
la ansiedad va de su lado
para impulsarle horizontes
sin atomizar su espíritu.
No es una isla el Parnaso
(más allá de idilios propios)
sino las profundidades
que laten en los adentros:
la fe y su convencimiento
de mitos superadores,
el conocerse imperfecto
para destripar errores,
los anhelos arraigados
al ánima, y los amores.
por formar parte de algo más grande,
por no ser solo (ni sola-mente);
hay un lugar para crecer, creer, crear.
Pero ese sitio no se halla
delimitado en un mapa,
ni definido por un diario,
ni condenado al exilio.
Su paradero es inquieto
como el viento, lento
cuando raudo se lo busca,
siempre en movimiento
pero no corriendo en vano:
la ansiedad va de su lado
para impulsarle horizontes
sin atomizar su espíritu.
No es una isla el Parnaso
(más allá de idilios propios)
sino las profundidades
que laten en los adentros:
la fe y su convencimiento
de mitos superadores,
el conocerse imperfecto
para destripar errores,
los anhelos arraigados
al ánima, y los amores.
viernes, marzo 01, 2013
Sin prospecto.
No sé si el oro o la ceniza,
o las palabras ajenas
que se yerguen ahí nomás,
o el laberinto imperfecto
de imágenes e ideas
que no saben ser ellas.
Sólo sé la ilusión
hecha por los fulgores
de amanecer salino
envuelto en una estrella.
Sé las canciones viejas
que nunca son ausencia,
sé un grito impronunciable
que está por proferirse.
Pero no hay sabios cerca
cuando la vida espera,
ni certezas, ni emblemas
que puedan convencernos.
Lo que hay es la intuición
nutrida en los anhelos.
o las palabras ajenas
que se yerguen ahí nomás,
o el laberinto imperfecto
de imágenes e ideas
que no saben ser ellas.
Sólo sé la ilusión
hecha por los fulgores
de amanecer salino
envuelto en una estrella.
Sé las canciones viejas
que nunca son ausencia,
sé un grito impronunciable
que está por proferirse.
Pero no hay sabios cerca
cuando la vida espera,
ni certezas, ni emblemas
que puedan convencernos.
Lo que hay es la intuición
nutrida en los anhelos.
miércoles, febrero 27, 2013
A bocajarro.
Si la munición escrita
es cargador idóneo
para el fusil-idea
estamos merodeando
los cielos que negaron
ellos, hoy tan ajados.
Aún hay interferencias
pero ciertas antenas
sensibles captan
esos bellos ecos
de los que crecen flores
y hermanos pensamientos.
Ya está la primavera
bordeando esta ribera,
trayendo renaceres
para vuestros poetas
que el verbo desenfundan
en pos de los ensueños.
es cargador idóneo
para el fusil-idea
estamos merodeando
los cielos que negaron
ellos, hoy tan ajados.
Aún hay interferencias
pero ciertas antenas
sensibles captan
esos bellos ecos
de los que crecen flores
y hermanos pensamientos.
Ya está la primavera
bordeando esta ribera,
trayendo renaceres
para vuestros poetas
que el verbo desenfundan
en pos de los ensueños.
martes, febrero 26, 2013
Psicouróboros.
No hay contrato establecido
pero, acaso, la locura
se vincula de una forma
comprometida conmigo,
con los deseos poéticos,
con la musa inalcanzable
por el tiempo de los necios,
con la propia calavera
que conoce el estoicismo.
Se estampa en cada bandera
que lleve lo libre del viento,
y va con ella al abismo
porque es su causa perfecta.
También pide tempestades
(convidando ciertas náuseas)
y sabe ser inoportuna,
ansiosa, pendular, amnésica,
apática y absurda hasta el vacío.
Pero se llena a sí misma
con sus postales aladas
y revienta toda nada
y reinventa cada esquina.
Y por momentos abusa
de sus límites difusos
para buscar lo infinito
atravesando tropiezos,
entre paredes oscuras
escritas por otros tiempos
pero con verdades nuevas.
Vuelve a deshacer el hielo
de los ríos, y es estío
que se cuela en los sentidos
a derretirlos, a hacerlos letras.
Así pasamos las hojas
mientras otros las numeran
¿Quién es Sísifo?
¿Quién la piedra?
¿Quién es Sísifo?
¿Quién la piedra?
viernes, febrero 15, 2013
Pantallas.
Triste es lo que se ve
pero no puede sentirse
ni hacerlo sentir al otro:
ser un reflejo vacío,
o el espejismo intangible
o la tan cruel pantalla.
Tantas cáscaras máscaras
disfrazando su oquedad,
su carencia sustancial
con agujas y cuchillos
y colores importados
(la gracia es por separado).
Tanto tonto embelesado
a la orilla de un espejo
naufragando en su narciso
mientras se oxida por dentro...
pero no puede sentirse
ni hacerlo sentir al otro:
ser un reflejo vacío,
o el espejismo intangible
o la tan cruel pantalla.
Tantas cáscaras máscaras
disfrazando su oquedad,
su carencia sustancial
con agujas y cuchillos
y colores importados
(la gracia es por separado).
Tanto tonto embelesado
a la orilla de un espejo
naufragando en su narciso
mientras se oxida por dentro...
Luna, buen día.
Soy sólo un deseo que flota
ligero en el aire estival.
Me muevo sigiloso:
voy huyendo siempre
del acoso de las hojas
y sus finos alfileres.
Quiero nacer a diario,
sin huellas, en blanco
de urgencias huecas
y dramas previos.
Quiero hacerme de locura
erigir mi alma en letras
moldeando con versos
un tornado apalabrado
que persigue la belleza
por rincones olvidados
por el sentir cotidiano
(hoy corazones lejanos,
urbanizados, adictos
a delirios de confort:
pesadillas de la inercia).
ligero en el aire estival.
Me muevo sigiloso:
voy huyendo siempre
del acoso de las hojas
y sus finos alfileres.
Quiero nacer a diario,
sin huellas, en blanco
de urgencias huecas
y dramas previos.
Quiero hacerme de locura
erigir mi alma en letras
moldeando con versos
un tornado apalabrado
que persigue la belleza
por rincones olvidados
por el sentir cotidiano
(hoy corazones lejanos,
urbanizados, adictos
a delirios de confort:
pesadillas de la inercia).
martes, febrero 05, 2013
Susurros de la noche.
No siempre que suena una alarma se está cometiendo un asalto.
Las noches de luna también pueden ser un hermoso atardecer.
La inmensidad del mar no se ve tan bien desde su interior.
La muerte es una buena excusa para estar vivo.
El encierro va por dentro.
Los relojes, las pantallas y las cerraduras están en todos lados.
No se animen ni se arrimen al desánimo.
El silencio es un mito.
Las agujas del reloj te cosen a la silla, te pinchan el globo, te inoculan veneno con cartel de antídoto y te extraen la sangre y el alma.
Los colores nunca son los mismos (tampoco nosotros).
El viento tiene voz y voto.
Los grillos perseveran y triunfan a diario.
¿Quién sabe a qué sabe la luna?
La edad se nota más en los ojos que en la piel.
Nos van a tener que disculpar...
"Por empezar les tendría que decir que la culpa de todo la tiene el tiempo. Sí, como lo escuchan, el tiempo. El tiempo que se empeña en transcurrir, cuando a veces debería permanecer detenido. El tiempo que nos hace la guachada de romper los momentos perfectos, inmaculados, inolvidables, completos. Porque si el tiempo se quedase ahí, inmortalizando a los seres y a las cosas en su punto justo, nos libraría de los desencantos, de las corrupciones, de las infinitas traiciones tan propias de nosotros los mortales. "
Una definición universal dentro de un hecho en particular.
Para escuchar: http://www.youtube.com/watch?v=C-4aw5xXtgs
Eduardo Sacheri.
Una definición universal dentro de un hecho en particular.
Para escuchar: http://www.youtube.com/watch?v=C-4aw5xXtgs
miércoles, enero 30, 2013
Fabricantes de prisiones.
¿De qué lado
de los barrotes
quedamos
cuando enrejamos?
Somos lo encerrado
a pesar del territorio.
Obsesión perimetral
trae el miedo inoculado
por algunos habladores,
fabricantes de prisiones.
¡Erigen tantos horrores
con el barro de las noches!
¡Entierran tantos amores
caídos de las estrellas!
Ya mudas las canciones
¿oyen su seguridad?
Quizá el canto de los grillos
no les permita escuchar...
Si se roban nuestra luna
la saldremos a buscar.
de los barrotes
quedamos
cuando enrejamos?
Somos lo encerrado
a pesar del territorio.
Obsesión perimetral
trae el miedo inoculado
por algunos habladores,
fabricantes de prisiones.
¡Erigen tantos horrores
con el barro de las noches!
¡Entierran tantos amores
caídos de las estrellas!
Ya mudas las canciones
¿oyen su seguridad?
Quizá el canto de los grillos
no les permita escuchar...
Si se roban nuestra luna
la saldremos a buscar.
viernes, enero 25, 2013
Mediocres ecos.
Caras apantalladas
veo y oigo por doquier:
discursillos recitados,
inercias inexpresivas,
gestos cuasi ensayados,
indignación asistida,
eufemismos reaccionarios
y un sinfín de variedades
para la parafernalia
de las cúbicas cabezas.
Son de ombligo oscurantista
pero ignoran su calaña,
no temen a la cizaña
y loan al inversionista.
En sus ollas extranjeras
chocan sueños numerados
y hacen ruidos -huecos, fríos
como un berrinche oxidado.
Y se quejan hacia el viento
por sus miedos inherentes,
por sentir lo que se siente
tener y poder perderlo.
Las penas son de nosotros,
y las culpas siempre ajenas.
miércoles, enero 23, 2013
Por probar el vino y el agua salada.
"Julia que baila
con tachos y calles y el mar
ya será, ya será
la prometida del rey
de los locos, quizás,
o tal vez partirán
en la madrugada
con el nuevo sol en la nariz
a probar el vino y el agua salada
para olvidarse de ser rey
y ser feliz.
Los cu-cús lloran,
los diarios no salen jamás.
Ya no hay pan,
ya no hay sal.
Las niñas han regalado
sus piernas al mal.
Satanás volverá
a bien castigarnos
por dudar del rey de este lugar,
por probar el vino y el agua salada.
Y, por la gente, murió
nuestro rey en paz.
¿Cómo te puedes reír así
hermosa?
Cuando forzaste mi mente...
¿Cómo te puedes reír así
hermosa?
Cuando mataste a mi gente
por probar el vino y la mermelada...
... para olvidarse de ser rey
y ser feliz"
La máquina de hacer pájaros.
Terapia de locura.
Desenlazando los nudos
y los pensamientos mudos.
El objetivo es la búsqueda:
sus brazadas a oscuras,
el espesor circundante,
las horas hechas de lluvia
y manos incontinentes,
ansiosas, desesperadas.
No hay sangre como la tinta
para el fluir de lo imaginario,
para inventarnos escapes
de prisiones y depresiones.
Dense las palabras
a quien sumerge la sombra:
un fulgor dará comienzo
al deceso de lo umbrío.
Los paisajes pergeñados
más acá de la locura
se hacen carne y
se hacen mares.
Hay cosas que se aprenden
desde adentro, revolviendo.
y los pensamientos mudos.
El objetivo es la búsqueda:
sus brazadas a oscuras,
el espesor circundante,
las horas hechas de lluvia
y manos incontinentes,
ansiosas, desesperadas.
No hay sangre como la tinta
para el fluir de lo imaginario,
para inventarnos escapes
de prisiones y depresiones.
Dense las palabras
a quien sumerge la sombra:
un fulgor dará comienzo
al deceso de lo umbrío.
Los paisajes pergeñados
más acá de la locura
se hacen carne y
se hacen mares.
Hay cosas que se aprenden
desde adentro, revolviendo.
martes, enero 15, 2013
Panorama.
En el tintero me desespero.
Abandonar la luna no quiero,
ni obsesionar pesadillas.
Apunto, con sangre, al cielo.
Te busco sin calma,
sin dudar por los pálpitos
más ajenos que íntimos.
Añoro las nuevas locuras:
sus misterios desnudos
en mi mente ordenada
arrasándolo todo
como tempestades.
No llueven ya del aire
aquellas primaveras
y todo está tan lejos
hoy...
Huye hacia la ausencia
este éxodo sin luces
enarbolando su olvido.
Y el espíritu aferrándose
a la idea del destiempo
con cordones ilusorios.
Y la mente persiguiendo
cada sombra que se asoma.
Y yo, que no sé ni dónde empiezo
(menos en dónde termino)
pero sí de qué estoy hecho:
pura sangre, amor y letras.
Abandonar la luna no quiero,
ni obsesionar pesadillas.
Apunto, con sangre, al cielo.
Te busco sin calma,
sin dudar por los pálpitos
más ajenos que íntimos.
Añoro las nuevas locuras:
sus misterios desnudos
en mi mente ordenada
arrasándolo todo
como tempestades.
No llueven ya del aire
aquellas primaveras
y todo está tan lejos
hoy...
Huye hacia la ausencia
este éxodo sin luces
enarbolando su olvido.
Y el espíritu aferrándose
a la idea del destiempo
con cordones ilusorios.
Y la mente persiguiendo
cada sombra que se asoma.
Y yo, que no sé ni dónde empiezo
(menos en dónde termino)
pero sí de qué estoy hecho:
pura sangre, amor y letras.
martes, enero 08, 2013
Mercenarios mersas.
Lo que gotea por dentro
de tu frente y de tu mente
no deshace los caminos
ni el pasado, ni la muerte.
Lo absurdo no es irreal,
la inopia no es ausencia
(tampoco lo intangible,
que es parte de la esencia).
Tantas tontas certezas
detonando su implosión,
desde el centro de lo necio
agitando "la razón".
Palabras que brotan sucias
-enchastradas de cicuta-
latiendo por las divisas
que acuña su labia astuta.
Si un dicho se dogmatiza
por surgir de la pantalla
es síntoma poco amable
de que hay algo que nos falla.
de tu frente y de tu mente
no deshace los caminos
ni el pasado, ni la muerte.
Lo absurdo no es irreal,
la inopia no es ausencia
(tampoco lo intangible,
que es parte de la esencia).
Tantas tontas certezas
detonando su implosión,
desde el centro de lo necio
agitando "la razón".
Palabras que brotan sucias
-enchastradas de cicuta-
latiendo por las divisas
que acuña su labia astuta.
Si un dicho se dogmatiza
por surgir de la pantalla
es síntoma poco amable
de que hay algo que nos falla.
lunes, enero 07, 2013
Desatormentando.
Hay veces que las voces
envilecen los decires,
envenenan las palabras,
contaminan el silencio.
Son tiempos inestables:
días muy poco amables
para tal incertidumbre
(acá no se ve la cumbre)
y una frase inoportuna
vertida con acidez
de bronca o insensatez
puede derretir la luna.
Pensar, a veces, aclara
horizontes que se antojan
como certeras tormentas
y acaban en nubarrones
que se dispersan, serenos
al caer la noche lenta.
envilecen los decires,
envenenan las palabras,
contaminan el silencio.
Son tiempos inestables:
días muy poco amables
para tal incertidumbre
(acá no se ve la cumbre)
y una frase inoportuna
vertida con acidez
de bronca o insensatez
puede derretir la luna.
Pensar, a veces, aclara
horizontes que se antojan
como certeras tormentas
y acaban en nubarrones
que se dispersan, serenos
al caer la noche lenta.
viernes, enero 04, 2013
Vivir es una forma de vida.
"...Para algunos
la vida es galopar
un sendero empedrado
de horas, minutos y segundos.
Yo más humilde soy,
y sólo espero que la ola
que surge del último suspiro de un segundo
me transporte, mecido, hasta el siguiente..."
Santos Isidro Seseña.
la vida es galopar
un sendero empedrado
de horas, minutos y segundos.
Yo más humilde soy,
y sólo espero que la ola
que surge del último suspiro de un segundo
me transporte, mecido, hasta el siguiente..."
Santos Isidro Seseña.
viernes, diciembre 21, 2012
Sentencia y pena.
Detesto a los mutiladores de alas
-revanchistas constitucionales-
que afilan con odio el canto del libro
y sueñan la próxima puñalada
chapoteando en su bilis
manando incansable.
Ese habitual regodeo
por una grave sentencia,
esa sensación hueca
de abyecta justicia,
ese festejo impune
que natural se impone
y es sólo una venganza
de ley enmascarada...
Todo ese circo penoso
de payasos celebrando
a trapecistas que caen
sin redes ni colchones,
y los leones muriendo
de hambre entre las rejas,
y ellos, tan hechos de carne
y muerte, inalcanzables.
Creo.
"Creo que con una canción
la tristeza es más hermosa.
Creo que con una palabra
puedo decir mil cosas.
Pero no creo en el circo
de la información,
todo decanta en tu amor
y en mi dolor.
Creo que es mejor morir de pie
que vivir de rodillas.
Creo que hoy el viento me alcanzó
el olor de tu mejilla.
Creo en mi guitarra, creo en el Sol
si me cura las heridas.
Creo en tu voz.
Creo en la vida, en la noche, en tu alma
y no creo en todo lo demás.
Creo en tu estrella, en aquella
que busco en mi sueño mejor
para poder luchar.
Creo en esas tardes que viví
jugando a la pelota.
Creo que educar es combatir
y el silencio no es mi idioma.
Creo en tu sonrisa,
creo en mí si te veo hoy
y me pedís que no me rinda.
Sigo por vos..."
lunes, diciembre 17, 2012
Para la primavera, hasta el estío es muerte.
Vacío: involución de la nada,
un horizonte imperturbable
al que ni tiempo ni distancia
consiguen movilizar.
Cuando hemos sido un todo
de resplandores plenos
volverse a quieto y plano
aplasta, impío, al ánimo.
Hubo sol en las tormentas,
hubo una flor sin espinas,
hubo olor a eternidad.
Pero el viento arremetió
con ráfagas y alfileres
y campanas y finales...
Ahora, ya entre las ruinas
del Olimpo que ayer fue,
el recuerdo es una herida
imposible de sellar.
La esperanza es que le broten
flores a nuestra sangre
para que entonces vuelvan
sus poesías, sus primaveras.
un horizonte imperturbable
al que ni tiempo ni distancia
consiguen movilizar.
Cuando hemos sido un todo
de resplandores plenos
volverse a quieto y plano
aplasta, impío, al ánimo.
Hubo sol en las tormentas,
hubo una flor sin espinas,
hubo olor a eternidad.
Pero el viento arremetió
con ráfagas y alfileres
y campanas y finales...
Ahora, ya entre las ruinas
del Olimpo que ayer fue,
el recuerdo es una herida
imposible de sellar.
La esperanza es que le broten
flores a nuestra sangre
para que entonces vuelvan
sus poesías, sus primaveras.
domingo, diciembre 09, 2012
AAAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHHHHH.
"...sopla el viento sin parar
para que vuelva (para que vuelva).
Y en el viento viene y va
una respuesta (una respuesta...).
Estoy buscando una respuesta
que lleva el viento.
Y voy detrás de todas las tormentas,
y no la encuentro.
Y voy detrás de todas las tormentas
(por si la encuentro, voy)."
El Robe.
(no me cabe el alma en el cuerpo).
para que vuelva (para que vuelva).
Y en el viento viene y va
una respuesta (una respuesta...).
Estoy buscando una respuesta
que lleva el viento.
Y voy detrás de todas las tormentas,
y no la encuentro.
Y voy detrás de todas las tormentas
(por si la encuentro, voy)."
El Robe.
(no me cabe el alma en el cuerpo).
martes, diciembre 04, 2012
Miedos y redes.
La iglesia y la policía son dos placebos para sosegar el miedo a cosas como la muerte, el peligro o el remordimiento. Nadie puede cuidar tu vida o tu eternidad mejor que vos mismo. No hay figuras de moral ni certezas espirituales incuestionables.
lunes, diciembre 03, 2012
Antes de atormentar.
El viento carga un llanto
de restringida pena,
la noche asoma espesa
del piso al firmamento.
Caprichos preestivales
con gustos naturales
que quieren relajarse
aunque sea atormentando:
catarsis centelleante,
luctuosa, atronadora.
La calma es una tensión
que huele ya insostenible;
se siente una vibración
de energía incontenible.
de restringida pena,
la noche asoma espesa
del piso al firmamento.
Caprichos preestivales
con gustos naturales
que quieren relajarse
aunque sea atormentando:
catarsis centelleante,
luctuosa, atronadora.
La calma es una tensión
que huele ya insostenible;
se siente una vibración
de energía incontenible.
jueves, noviembre 29, 2012
Energumentos.
Este es amigo de ese
que conoce a alguno más
y entonces salen favores
que seguro son fervores
medio turbios, ilegales
o ayudan a otro del mal.
Los que hablan nunca pecan,
ni se afilan las biromes
antes de clavar su tinta
en un alma o yugular.
La justicia siempre es suya
y se adjudican la ética
pero cargan más horrores
que el dinero donde anidan.
Sus palabras desconocen
la cornisa de una regla
aunque bufan al instante
por centímetros ajenos
asomándose en su orilla,
amenazándolo todo.
Les apuntan emociones
y ellos leen: automáticos.
Negocian sus convicciones
con el corazón estático.
Se pretenden el reflejo
de un espejo ya marchito,
sólo muestran oquedades
jirones de vacuidad.
que conoce a alguno más
y entonces salen favores
que seguro son fervores
medio turbios, ilegales
o ayudan a otro del mal.
Los que hablan nunca pecan,
ni se afilan las biromes
antes de clavar su tinta
en un alma o yugular.
La justicia siempre es suya
y se adjudican la ética
pero cargan más horrores
que el dinero donde anidan.
Sus palabras desconocen
la cornisa de una regla
aunque bufan al instante
por centímetros ajenos
asomándose en su orilla,
amenazándolo todo.
Les apuntan emociones
y ellos leen: automáticos.
Negocian sus convicciones
con el corazón estático.
Se pretenden el reflejo
de un espejo ya marchito,
sólo muestran oquedades
jirones de vacuidad.
Vadeando esperas.
Todo es tan promisorio
que el ánima irrealizable
se ve tan inoportuna
como cadenas en aves.
Lo completo se hace etéreo
y lo eterno es obsesivo
desde los sueños, o desde
las peores pesadillas.
El mundo reparte brillos
(con una mano extendida)
pero se roba los tiempos
(con la que oculta su espalda).
Las ganas, hoy, son empates
que evitan ciertas derrotas
(ni que hablar de gambetear
el cono de lo mediocre).
Prefiero, entonces, mi fuga
buscado el vado en los días
hasta que el almanaque cumpla
(o consiga hacerlo cumplir).
que el ánima irrealizable
se ve tan inoportuna
como cadenas en aves.
Lo completo se hace etéreo
y lo eterno es obsesivo
desde los sueños, o desde
las peores pesadillas.
El mundo reparte brillos
(con una mano extendida)
pero se roba los tiempos
(con la que oculta su espalda).
Las ganas, hoy, son empates
que evitan ciertas derrotas
(ni que hablar de gambetear
el cono de lo mediocre).
Prefiero, entonces, mi fuga
buscado el vado en los días
hasta que el almanaque cumpla
(o consiga hacerlo cumplir).
martes, noviembre 27, 2012
Diferencias.
Por momentos, mi mente.
Latidos. Agujas.
¿Diferencias? Muchas.
Un sonido intenso
o un ruido a oquedad.
Una uña de vida
o una espina impía.
Un redoble sentido
o una marcha autómata.
Un amor consumado
o un humor consumido.
Una diástole eterna
o un instante al olvido.
La belleza vibrando
o un pétalo desprendido.
Latidos. Agujas.
¿Diferencias? Muchas.
Un sonido intenso
o un ruido a oquedad.
Una uña de vida
o una espina impía.
Un redoble sentido
o una marcha autómata.
Un amor consumado
o un humor consumido.
Una diástole eterna
o un instante al olvido.
La belleza vibrando
o un pétalo desprendido.
Amareas y amares.
Soy el agua del oleaje
que la vera nunca deja,
soy aquel que volverá
aunque creas que se aleja.
Estoy siendo amanecer
y no pretendo evitarlo,
con el pulso entre batires
buscando bucear en lo alto.
No quisiera despertar
de esta onírica vigilia.
No quisiera aletargar
los colores que ya enfilan.
Debo darle una plasmada
-en letras- a este momento.
Es la levedad del humo,
un algo que está completo,
el misterio irresoluto
por un instante cediendo
(esa brecha iluminada
que te devuelve a la vida),
un crepitar en la hoguera
que se antojaba dormida,
el rugir de la marea,
la inmediatez a su orilla.
que la vera nunca deja,
soy aquel que volverá
aunque creas que se aleja.
Estoy siendo amanecer
y no pretendo evitarlo,
con el pulso entre batires
buscando bucear en lo alto.
No quisiera despertar
de esta onírica vigilia.
No quisiera aletargar
los colores que ya enfilan.
Debo darle una plasmada
-en letras- a este momento.
Es la levedad del humo,
un algo que está completo,
el misterio irresoluto
por un instante cediendo
(esa brecha iluminada
que te devuelve a la vida),
un crepitar en la hoguera
que se antojaba dormida,
el rugir de la marea,
la inmediatez a su orilla.
viernes, noviembre 16, 2012
Anteponer.
No somos dos, señor.
No estamos enfrentados
porque todos queremos
ir para el mismo lado.
Lo que nos divide
es el camino, el modo,
la forma, los pasos,
el manual, las ideas.
No se piense bifurcado
como un devenir ajeno
y mire para su adentro
y niéguese, convencido,
los epitafios leídos,
las injurias escuchadas
en terceros sembradores
de grises sombras-abrojo.
Examine corazones
mejor que titulares.
Los amantes proponen,
los odiantes se oponen
(incluso a lo que imponen)
No estamos enfrentados
porque todos queremos
ir para el mismo lado.
Lo que nos divide
es el camino, el modo,
la forma, los pasos,
el manual, las ideas.
No se piense bifurcado
como un devenir ajeno
y mire para su adentro
y niéguese, convencido,
los epitafios leídos,
las injurias escuchadas
en terceros sembradores
de grises sombras-abrojo.
Examine corazones
mejor que titulares.
Los amantes proponen,
los odiantes se oponen
(incluso a lo que imponen)
jueves, noviembre 15, 2012
La teoría.
¿Quién va a analizar
mi conducta animal,
bucear en mi psiquis
y ver que ahora soy normal?
Luego, por lo bajo
me empiezo a reir.
Su saber confunde
aprender con lo que es vivir.
La teoría se vuelve confusión
y yo siempre fui siempre lo que fui.
Ya sabés, no pierdas tiempo,
ya podés seguir.
Y yo voy a aterrizar
en esta pista sin fin
carreteando erguido
y orgulloso de existir.
Siempre voy a andar
de aquí para allá
pero dejo el ancla
donde me gusta estar.
Y la psiquis quiere
que vuelva a sufrir
-es que no soporta
que ya no la quiera oir-.
La certeza se vuelve convicción
y yo sigo siendo lo que fui.
Ya sabés, no pierdo tiempo,
yo me quedo aquí.
Y acabé de aterrizar
en esta pista sin fin:
carreteo erguido
y orgulloso de existir.
Teysera.
mi conducta animal,
bucear en mi psiquis
y ver que ahora soy normal?
Luego, por lo bajo
me empiezo a reir.
Su saber confunde
aprender con lo que es vivir.
La teoría se vuelve confusión
y yo siempre fui siempre lo que fui.
Ya sabés, no pierdas tiempo,
ya podés seguir.
Y yo voy a aterrizar
en esta pista sin fin
carreteando erguido
y orgulloso de existir.
Siempre voy a andar
de aquí para allá
pero dejo el ancla
donde me gusta estar.
Y la psiquis quiere
que vuelva a sufrir
-es que no soporta
que ya no la quiera oir-.
La certeza se vuelve convicción
y yo sigo siendo lo que fui.
Ya sabés, no pierdo tiempo,
yo me quedo aquí.
Y acabé de aterrizar
en esta pista sin fin:
carreteo erguido
y orgulloso de existir.
Teysera.
miércoles, noviembre 14, 2012
Extraño.
Raros días casi sin luna,
deshilachando la noche
con impaciente conducta
de ciclos rectangulares.
Las calles se reiteran
como esas caras muertas
que impregnan los albores
ajenos (mis ocasos).
Entre tanto intentarlo
rasguño algunas letras
del fondo del olvido
(lo que creía perdido).
Hay horas naufragando
en veras de concreto:
me niego a esa zozobra
que clama por mi alma,
me niego al abandono
que arrastra la deriva.
Hoy soy un paradigma
para ojos obsoletos,
mañana está la muerte
ansiosa por rozarme.
Pero en el mientras tanto
prefiero estar viviendo.
deshilachando la noche
con impaciente conducta
de ciclos rectangulares.
Las calles se reiteran
como esas caras muertas
que impregnan los albores
ajenos (mis ocasos).
Entre tanto intentarlo
rasguño algunas letras
del fondo del olvido
(lo que creía perdido).
Hay horas naufragando
en veras de concreto:
me niego a esa zozobra
que clama por mi alma,
me niego al abandono
que arrastra la deriva.
Hoy soy un paradigma
para ojos obsoletos,
mañana está la muerte
ansiosa por rozarme.
Pero en el mientras tanto
prefiero estar viviendo.
martes, octubre 30, 2012
Perspectiva consejera.
Que no quepa toda tu ilusión
en pequeñas cornisas firmes.
No le dejes las ganas solas
a ese lobo que anda hambriento.
Evita que Cronos acerque
sus alfileres a tus burbujas.
Empuja todos los muros
por más firmes que se muestren.
Hazte permeable al brillo
del sol como al de la luna.
No regales tus palabras
al que esconde sus oídos.
Protege tus emociones
ante habitués del olvido.
Escoge símbolos sabios
que sepan representarte.
No huyas de la tormenta
porque en ella viene el arte.
Intenta el entendimiento
aunque le pese a tus dogmas.
Despégate de tu suelo
en busca del panorama.
en pequeñas cornisas firmes.
No le dejes las ganas solas
a ese lobo que anda hambriento.
Evita que Cronos acerque
sus alfileres a tus burbujas.
Empuja todos los muros
por más firmes que se muestren.
Hazte permeable al brillo
del sol como al de la luna.
No regales tus palabras
al que esconde sus oídos.
Protege tus emociones
ante habitués del olvido.
Escoge símbolos sabios
que sepan representarte.
No huyas de la tormenta
porque en ella viene el arte.
Intenta el entendimiento
aunque le pese a tus dogmas.
Despégate de tu suelo
en busca del panorama.
Hidromántico.
Avanza el agua (incontenible)
por su río improvisado:
quiere comerse a la raza
que tanto ensucia su sangre,
contaminando de lleno
la esencia y toda pureza.
Arrastra vasta muerte
cuando se la profana,
y sabe hacerse amarga
sumida en su lamento.
Tanta flor estimulada
por la que hoy, embravecida,
nos venden como enemiga
cuando sólo está enojada.
Cierta estirpe le adeuda
algunas varias disculpas,
yo le ofrezco las que tengo
y ella juega con mis pies.
Soy un bocado en sus fauces
pero ella no morderá...
Su bramido reclamante
va volviéndose murmullo:
habiendo dicho lo suyo
e inspirado a los amantes
vuelve a la gracia de antes
y con esa gracia, fluyo.
por su río improvisado:
quiere comerse a la raza
que tanto ensucia su sangre,
contaminando de lleno
la esencia y toda pureza.
Arrastra vasta muerte
cuando se la profana,
y sabe hacerse amarga
sumida en su lamento.
Tanta flor estimulada
por la que hoy, embravecida,
nos venden como enemiga
cuando sólo está enojada.
Cierta estirpe le adeuda
algunas varias disculpas,
yo le ofrezco las que tengo
y ella juega con mis pies.
Soy un bocado en sus fauces
pero ella no morderá...
Su bramido reclamante
va volviéndose murmullo:
habiendo dicho lo suyo
e inspirado a los amantes
vuelve a la gracia de antes
y con esa gracia, fluyo.
miércoles, octubre 24, 2012
Intracoronario.
Una terapia de sol y dulzura
para sanar esa noche tan dura.
Destripar la introspección
y charlar con el jardín,
descolgarse de los bits
con la tinta de colchón.
A Fibonacci cruzarse
en todas sus expresiones
¡qué vivas exposiciones
para sensibilizarse!
De pronto un susurro llega
y desde las sombras alega:
Debes ser tu propio dueño,
debes perseguir los sueños,
debes hacer lo que debes,
debes tiempo, ser pequeño.
¡No lo oigas, compañero!
Lo cierto duerme en tu alma:
allí se llega con calma,
busca bien su paradero
lleva ese amor verdadero
como brújula en tu palma.
para sanar esa noche tan dura.
Destripar la introspección
y charlar con el jardín,
descolgarse de los bits
con la tinta de colchón.
A Fibonacci cruzarse
en todas sus expresiones
¡qué vivas exposiciones
para sensibilizarse!
De pronto un susurro llega
y desde las sombras alega:
Debes ser tu propio dueño,
debes perseguir los sueños,
debes hacer lo que debes,
debes tiempo, ser pequeño.
¡No lo oigas, compañero!
Lo cierto duerme en tu alma:
allí se llega con calma,
busca bien su paradero
lleva ese amor verdadero
como brújula en tu palma.
jueves, octubre 18, 2012
De la lealtad a la eternidad.
Se oye en el sótano
un murmullo creciente,
y tiemblan los miedos
de altos cotizados.
Todos los rincones
van trayendo ecos:
viene una tormenta
atronando antiguos
pensamientos sordos
(de oídos tapados).
Se hace insoslayable
el clamor que llega
a la boca misma
de aquella escalera.
Se apagan las sombras
con una alborada
que surge de abajo,
y a su paso abraza
lo que antes fue frío
de oscuras jornadas.
Llamarada de almas
incendiando el centro
y todo lo obsoleto
del mezquino ayer.
¡Caravana heroica
de pasiones vivas!
Tu bramido místico
se resiste al tiempo,
sabe ser eterno
y sabe conquistar
(como a don Leopoldo
que eligió bajar).
un murmullo creciente,
y tiemblan los miedos
de altos cotizados.
Todos los rincones
van trayendo ecos:
viene una tormenta
atronando antiguos
pensamientos sordos
(de oídos tapados).
Se hace insoslayable
el clamor que llega
a la boca misma
de aquella escalera.
Se apagan las sombras
con una alborada
que surge de abajo,
y a su paso abraza
lo que antes fue frío
de oscuras jornadas.
Llamarada de almas
incendiando el centro
y todo lo obsoleto
del mezquino ayer.
¡Caravana heroica
de pasiones vivas!
Tu bramido místico
se resiste al tiempo,
sabe ser eterno
y sabe conquistar
(como a don Leopoldo
que eligió bajar).
miércoles, octubre 17, 2012
Recontratiempo.
¿Cuál es el peso que aploma
todas mis intenciones?
Una obsesión: la distracción.
Un sinsabor de calma muerta
decora todas las visiones.
¿Erosión de diversiones
por el rozar aguzado
y circular del alfiler?
Las próximas ilusiones
reclaman su resplandor:
comienza en el interior
un duelo de sensaciones.
Los versos se desplazan
(o, mejor dicho, se aplazan)
y me quedo sin la estética
del ánima: la poética.
Sin embargo los persigo
con un ansia imperturbable
en mi eterna distracción,
peleando a mi confusión
con letras improvisadas.
todas mis intenciones?
Una obsesión: la distracción.
Un sinsabor de calma muerta
decora todas las visiones.
¿Erosión de diversiones
por el rozar aguzado
y circular del alfiler?
Las próximas ilusiones
reclaman su resplandor:
comienza en el interior
un duelo de sensaciones.
Los versos se desplazan
(o, mejor dicho, se aplazan)
y me quedo sin la estética
del ánima: la poética.
Sin embargo los persigo
con un ansia imperturbable
en mi eterna distracción,
peleando a mi confusión
con letras improvisadas.
lunes, octubre 15, 2012
Deshoyendo.
Los vientos le traen nubes
al cielo algo abotagado.
Hay ruido en el silencio
que reclama la tormenta.
La mirada no está sorda
y atiende: febriculosa,
vidriada y al tanto
del vendaval incipiente.
Queda poco del presente
cada vez que lo pispeamos
entre brisas y estaciones
con desenlaces abruptos.
El comienzo se cimienta
en ínfimos interrogantes
de íntima naturaleza.
El final se decora
con alguna cereza poética
de aparente destreza ética.
al cielo algo abotagado.
Hay ruido en el silencio
que reclama la tormenta.
La mirada no está sorda
y atiende: febriculosa,
vidriada y al tanto
del vendaval incipiente.
Queda poco del presente
cada vez que lo pispeamos
entre brisas y estaciones
con desenlaces abruptos.
El comienzo se cimienta
en ínfimos interrogantes
de íntima naturaleza.
El final se decora
con alguna cereza poética
de aparente destreza ética.
miércoles, octubre 10, 2012
Reseña del recreo.
Ser jugador de los días es mucho más que bartolear el tiempo: tirar a la marchanta los momentos no es constructivo, ni inspirador, ni divertido, ni conmovedor. Sería, más bien, como poner todo de uno mismo a disposición de la próxima jugada, de la próxima bola, del próximo verso.
Un espíritu lúdico encarna sus sueños jugando a ser (que es como "ser", pero menos tenso y más intenso), entregándose a la imaginación y sus escenarios para alcanzar lo que las utopías suelen negar, con una tenacidad que escapa a la seriedad de lo posible.
También se puede apreciar en sus conductas un desapego por lo moralmente acartonado, y cierta tendencia a la demencia temporal, y a los temporales demenciales también.
Un espíritu lúdico encarna sus sueños jugando a ser (que es como "ser", pero menos tenso y más intenso), entregándose a la imaginación y sus escenarios para alcanzar lo que las utopías suelen negar, con una tenacidad que escapa a la seriedad de lo posible.
También se puede apreciar en sus conductas un desapego por lo moralmente acartonado, y cierta tendencia a la demencia temporal, y a los temporales demenciales también.
martes, octubre 09, 2012
La vida y su movida.
No encuentro en esta sopa
las palabras que me faltan
pero busco sin pensarlo
y lo obvio se desprende
como una espléndida fruta
de las más altas ramas.
Es una caída baldía
si no hay red que la endulce,
y el fluir del tiempo pasa
a ser un chorrear de savia
por la cáscara arrugada
de los días que habitamos.
Arrebatos filosóficos
menos sabios que afilados
para cortar esas tanzas
que nos tiran de los hombros
como de los objetivos
(menos mal que al sentimiento
hay que moverlo por dentro
y no con control remoto).
Ver el cielo nunca es poco:
ni los colores abundan
ni el vuelo está de moda
ni los gigantes se esconden.
Pero hacer algo con eso
le da forma a lo que somos:
la masa entre las manos
las tintas en los dedos
el cuero bajo el cuero;
y el corazón a un pleno:
colorado el veintitrés.
las palabras que me faltan
pero busco sin pensarlo
y lo obvio se desprende
como una espléndida fruta
de las más altas ramas.
Es una caída baldía
si no hay red que la endulce,
y el fluir del tiempo pasa
a ser un chorrear de savia
por la cáscara arrugada
de los días que habitamos.
Arrebatos filosóficos
menos sabios que afilados
para cortar esas tanzas
que nos tiran de los hombros
como de los objetivos
(menos mal que al sentimiento
hay que moverlo por dentro
y no con control remoto).
Ver el cielo nunca es poco:
ni los colores abundan
ni el vuelo está de moda
ni los gigantes se esconden.
Pero hacer algo con eso
le da forma a lo que somos:
la masa entre las manos
las tintas en los dedos
el cuero bajo el cuero;
y el corazón a un pleno:
colorado el veintitrés.
miércoles, octubre 03, 2012
Amar al mar.
Cuando los sueños están de buenas
y sus ánimos nos contagian
se abre, verde, el panorama:
verdelicioso, verde marino,
verde de estío y de carnaval.
Es que acaricia la fina arena
el espíritu urgido de vera,
atravesando su vuelo apolíneo
un cielo sin interrupciones.
Se ensancha el corazón
con el arrullo de su oleaje
y las melódicas poesías
que Diciembre nos traerá.
Tirar botellas al mar,
después irlas a buscar
llenas de panoramas
y ausencias por rellenar.
y sus ánimos nos contagian
se abre, verde, el panorama:
verdelicioso, verde marino,
verde de estío y de carnaval.
Es que acaricia la fina arena
el espíritu urgido de vera,
atravesando su vuelo apolíneo
un cielo sin interrupciones.
Se ensancha el corazón
con el arrullo de su oleaje
y las melódicas poesías
que Diciembre nos traerá.
Tirar botellas al mar,
después irlas a buscar
llenas de panoramas
y ausencias por rellenar.
martes, octubre 02, 2012
Bostezo cósmico.
Delirios de narcolepsia
en la previa de un diluvio
indeciso, indiferente.
Atenta sin atenuantes
contra todo el contorno.
Un colapso y los retornos
al eterno laberinto.
Los mares quieren caerse
de la cornisa celeste
arrojándonos con ellos.
Las sábanas grises
de esa altísima cama
tientan tanto a estas
tintas tontas sin tintero
que no puedo interponerme
ni internarme, ni ponerme.
en la previa de un diluvio
indeciso, indiferente.
Atenta sin atenuantes
contra todo el contorno.
Un colapso y los retornos
al eterno laberinto.
Los mares quieren caerse
de la cornisa celeste
arrojándonos con ellos.
Las sábanas grises
de esa altísima cama
tientan tanto a estas
tintas tontas sin tintero
que no puedo interponerme
ni internarme, ni ponerme.
martes, septiembre 25, 2012
Ojo del pinar.
Toda esta resina
brotando en verde
se empecina en mí,
en esta corteza
que añora raíces
rodeadas de aire
y busca su aliento
montada en el viento.
Sosteniéndose,
balanceándose.
Su color dorado
del oro alejado
encandila dulce
mis ojos y ánimos.
Y una sinfonía
me hace compañía:
trinos, silbidos,
bramidos, crujires,
batires, silencios.
Un teatro arbolado
para las funciones
que goza el instinto
harto del cemento.
brotando en verde
se empecina en mí,
en esta corteza
que añora raíces
rodeadas de aire
y busca su aliento
montada en el viento.
Sosteniéndose,
balanceándose.
Su color dorado
del oro alejado
encandila dulce
mis ojos y ánimos.
Y una sinfonía
me hace compañía:
trinos, silbidos,
bramidos, crujires,
batires, silencios.
Un teatro arbolado
para las funciones
que goza el instinto
harto del cemento.
Deseos.
Hoy la calle no se calla
porque son miles las voces
y pueden ser escuchadas
sin estruendos de disparos
que dispersen las ideas
hacia rincones ajenos.
Las consignas se atomizan
en banderas sin tapujos
ni muerte que las persiga
como sombra infatigable.
Hay quien quiere siempre más
para sí, y para otros, menos;
pero también hay quien quiere
un poco más para todos.
porque son miles las voces
y pueden ser escuchadas
sin estruendos de disparos
que dispersen las ideas
hacia rincones ajenos.
Las consignas se atomizan
en banderas sin tapujos
ni muerte que las persiga
como sombra infatigable.
Hay quien quiere siempre más
para sí, y para otros, menos;
pero también hay quien quiere
un poco más para todos.
miércoles, septiembre 19, 2012
Libertad es ser.
Lo que hace hermosa a la libertad es verla en acción (más allá de hacerla acción, de encarnarla y ser con, en y desde ella).
La libertad existe cuando se grita su nombre, o cuando se la grita con otros nombres pero el mismo sentimiento apasionado, ciego y eufórico; un rugido contagioso y enardecido por los instintos todos, sumido en su intuición.
La libertad se concreta cuando hay diferencias que conviven, y sobrevive cuando descree en quienes creen que ella no existe.
Porque no creo posible decirle en la cara al Rey que lo suyo es tiranía y salir con hidalguía a la vista de todos sin fustazo alguno.
Pero, claro, no hablamos de monarquías, hablamos de libertades, que es algo más importante.
Y la libertad no se acerca a la oquedad intelectual, al pensamiento holgazán que prefiere siempre la idea más a mano (o la menos conflictiva, la del murmullo de fondo) ni a los zonzos incapaces de recordar las consignas que hasta el tumulto los arrastraron.
Quizás por eso el reclamo.
La libertad existe cuando se grita su nombre, o cuando se la grita con otros nombres pero el mismo sentimiento apasionado, ciego y eufórico; un rugido contagioso y enardecido por los instintos todos, sumido en su intuición.
La libertad se concreta cuando hay diferencias que conviven, y sobrevive cuando descree en quienes creen que ella no existe.
Porque no creo posible decirle en la cara al Rey que lo suyo es tiranía y salir con hidalguía a la vista de todos sin fustazo alguno.
Pero, claro, no hablamos de monarquías, hablamos de libertades, que es algo más importante.
Y la libertad no se acerca a la oquedad intelectual, al pensamiento holgazán que prefiere siempre la idea más a mano (o la menos conflictiva, la del murmullo de fondo) ni a los zonzos incapaces de recordar las consignas que hasta el tumulto los arrastraron.
Quizás por eso el reclamo.
lunes, septiembre 10, 2012
Inconclusiones.
Cuán pequeño es lo que hace
perder los marchitares,
girar cada remolino
en la risa del niño,
bullir la sangre espesa
(aún ayer embalsamada),
brillar aquesta luna
pese a la negra noche.
Las muertes también duermen
y tienen pesadillas.
Puede volverse eterna
una efímera estación
en el trance indicado
con la justa canción.
El aire libre
libera el alma.
perder los marchitares,
girar cada remolino
en la risa del niño,
bullir la sangre espesa
(aún ayer embalsamada),
brillar aquesta luna
pese a la negra noche.
Las muertes también duermen
y tienen pesadillas.
Puede volverse eterna
una efímera estación
en el trance indicado
con la justa canción.
El aire libre
libera el alma.
jueves, septiembre 06, 2012
Tesis sin foto.
Opaco el piso
la tierra
los canteros
el horizonte
las calles
los paredones.
Opaco el cielo
la vida
los libros
el cuero
las ideas
los escenarios.
Opaco el día
la noche
los cántaros
el sentido
las canciones
los licores.
Opaco el tiempo
la muerte
los locos
el fuego
las emociones
los despertares.
Opaco el juego
la historia
los héroes
el parnaso
las mareas
los olvidos.
Opaco el ruedo
la liturgia
los enroques
el revuelo
las teorías
los finales.
la tierra
los canteros
el horizonte
las calles
los paredones.
Opaco el cielo
la vida
los libros
el cuero
las ideas
los escenarios.
Opaco el día
la noche
los cántaros
el sentido
las canciones
los licores.
Opaco el tiempo
la muerte
los locos
el fuego
las emociones
los despertares.
Opaco el juego
la historia
los héroes
el parnaso
las mareas
los olvidos.
Opaco el ruedo
la liturgia
los enroques
el revuelo
las teorías
los finales.
miércoles, septiembre 05, 2012
No os encerréis.
...es que deben romperse
los vidrios para pasar.
Y alguno se ha de cortar
sin por eso detenerse.
No es el tema destruir
(aunque pueda parecer)
pero para poder ser
cierto daño hay que sufrir.
Es menester arriesgar
lo seguro del jaulón
para darle al corazón
interés por palpitar
a la hora de tallar
los trazos de su blasón.
El claustro no te blinda
del miedo de tu mente
y por tu vil presente
tan solitario, brinda.
los vidrios para pasar.
Y alguno se ha de cortar
sin por eso detenerse.
No es el tema destruir
(aunque pueda parecer)
pero para poder ser
cierto daño hay que sufrir.
Es menester arriesgar
lo seguro del jaulón
para darle al corazón
interés por palpitar
a la hora de tallar
los trazos de su blasón.
El claustro no te blinda
del miedo de tu mente
y por tu vil presente
tan solitario, brinda.
lunes, septiembre 03, 2012
Lunespanto.
¿Por qué el gris trae anhedonia?
Como los lunes, como las horas.
Las canciones se oyen secas
sin sangre ni revolución.
Las palabras, quebradizas,
no soportan el soplido
de los oscuros vientos
que arrastra el anochecer.
Dibujos desanimados
rebalsan por mi pantalla
mientras el ánima encalla
en una averna desierta.
La sonrisa pesa el doble
y se alivianan las ganas.
Horizontes que se esfuman
tras las tretas de la mente...
Como los lunes, como las horas.
Las canciones se oyen secas
sin sangre ni revolución.
Las palabras, quebradizas,
no soportan el soplido
de los oscuros vientos
que arrastra el anochecer.
Dibujos desanimados
rebalsan por mi pantalla
mientras el ánima encalla
en una averna desierta.
La sonrisa pesa el doble
y se alivianan las ganas.
Horizontes que se esfuman
tras las tretas de la mente...
viernes, agosto 31, 2012
Anecdotario.
La noche está hecha. Digo: nosotros no vamos a ser los que cambiemos la consistencia de la noche, ni su fisonomía, ni su composición. Nos queda hacer de ella un sitio amable, inspirador, misterioso, indescifrable...
A las historias hay que saludarlas, como a los personajes, sino no hay repertorio para el mañana.
¿A quién querrán engañar los que disfrazan su consciencia con indiferencia?
¿Realmente preferirán esa burda repetición insípida?
Cada errante tiene un cuento, cada historia tiene un ser detrás.
A las historias hay que saludarlas, como a los personajes, sino no hay repertorio para el mañana.
¿A quién querrán engañar los que disfrazan su consciencia con indiferencia?
¿Realmente preferirán esa burda repetición insípida?
Cada errante tiene un cuento, cada historia tiene un ser detrás.
miércoles, agosto 29, 2012
Atravesar el pasado.
Volver es siempre maldito.
El recuerdo, la confirmación;
regresar al paraíso
es un camino al infierno.
Todo tiempo pasado
se intensifica en la mente
y esta quiere regresar
a lugares imposibles
como montando una escena
(Good Bye, Lenin!).
Hacia adelante: el sendero
del que más aprenderemos.
Voltear la mirada
es lastrar cualquier ruedo.
La belleza de las cosas
está más allá del tiempo.
El recuerdo, la confirmación;
regresar al paraíso
es un camino al infierno.
Todo tiempo pasado
se intensifica en la mente
y esta quiere regresar
a lugares imposibles
como montando una escena
(Good Bye, Lenin!).
Hacia adelante: el sendero
del que más aprenderemos.
Voltear la mirada
es lastrar cualquier ruedo.
La belleza de las cosas
está más allá del tiempo.
viernes, agosto 24, 2012
Salpicón.
Todo tu llanto
(húmedo manto)
monta esta escena
(lleno de pena).
Gotas sin ojos
cargan tristeza,
en cada calle
sus dos arroyos.
De los cristales
lágrimas bajan
hacia un suicidio
que será charco.
Puntos de agua
surgen en todo.
(húmedo manto)
monta esta escena
(lleno de pena).
Gotas sin ojos
cargan tristeza,
en cada calle
sus dos arroyos.
De los cristales
lágrimas bajan
hacia un suicidio
que será charco.
Puntos de agua
surgen en todo.
jueves, agosto 23, 2012
Artestand.
Me dejo engrupir por el día
y disfruto su ardor efímero
en la piel, en la sien
como una idea a los gritos
(palabras que no comprendo
en gestos desconcertantes).
Se está hecho de dolores
también, no solo epopeyas:
un héroe sin traspiés
¿qué clase de héroe es?
Sin embargo, hay que buscar
las primaveras sin fin
no resignarse al calendario
ni a caprichos estacionales
ni a los ciclos racionales
ni a ídolos incuestionables.
Si cada día rendimos
nuestra bandera en detalles
las cotidianas batallas
serán eternas derrotas.
Que el sol entibie los trapos
y que el viento los perfume.
y disfruto su ardor efímero
en la piel, en la sien
como una idea a los gritos
(palabras que no comprendo
en gestos desconcertantes).
Se está hecho de dolores
también, no solo epopeyas:
un héroe sin traspiés
¿qué clase de héroe es?
Sin embargo, hay que buscar
las primaveras sin fin
no resignarse al calendario
ni a caprichos estacionales
ni a los ciclos racionales
ni a ídolos incuestionables.
Si cada día rendimos
nuestra bandera en detalles
las cotidianas batallas
serán eternas derrotas.
Que el sol entibie los trapos
y que el viento los perfume.
miércoles, agosto 22, 2012
Reviento.
Noche de arañas
y luna risueña.
Llamados lejanos
a sordos ángeles.
Quejido de hojas,
techos crujientes,
tormenta urgente
en la urbanidad.
Todos en fuga
rumbo a la ausencia.
El mar, recóndito
ruge sin pausa:
¿será el suspiro
de una nostalgia?
Se quedan las veredas
más solas que las calles.
Otro eólico embate
arrastrando cementerios
en ráfagas de hojarasca
que hamacan la luminaria
y van repartiendo sombras
en caprichos pendulares
como febriles delirios
o un vaivén emocional.
y luna risueña.
Llamados lejanos
a sordos ángeles.
Quejido de hojas,
techos crujientes,
tormenta urgente
en la urbanidad.
Todos en fuga
rumbo a la ausencia.
El mar, recóndito
ruge sin pausa:
¿será el suspiro
de una nostalgia?
Se quedan las veredas
más solas que las calles.
Otro eólico embate
arrastrando cementerios
en ráfagas de hojarasca
que hamacan la luminaria
y van repartiendo sombras
en caprichos pendulares
como febriles delirios
o un vaivén emocional.
lunes, agosto 13, 2012
Innecesario.
Cada vez hay más respuestas, pero menos preguntas.
Todo es un ahorro de tiempo, de energía, de ingenio, de creatividad, de vida.
Sin embargo, tantas soluciones acaban con los problemas, y eso da comienzo a la invención de algo mucho más rentable que los remedios: las necesidades.
Todo es un ahorro de tiempo, de energía, de ingenio, de creatividad, de vida.
Sin embargo, tantas soluciones acaban con los problemas, y eso da comienzo a la invención de algo mucho más rentable que los remedios: las necesidades.
Parque iris.
Te invita los colores
su predio generoso
sus duendes, sus fantasmas
su vida prolongada.
Te canta con mil voces,
trinos, gritos y ladridos,
y un mar seco pero fluido
arrulla silencios lejanos.
Te devuelve un rato
la calma evaporada
y al niño erosionado
por el roce del tiempo.
Te enseña sin palabras
por dónde anda la vida,
digamos: una idea
de cómo no oxidarse
y no mimetizarse
con el entorno gris.
Te ofrece todo un cielo
para que vos lo rasques
y te subas a un ave
que vuele hasta el final.
su predio generoso
sus duendes, sus fantasmas
su vida prolongada.
Te canta con mil voces,
trinos, gritos y ladridos,
y un mar seco pero fluido
arrulla silencios lejanos.
Te devuelve un rato
la calma evaporada
y al niño erosionado
por el roce del tiempo.
Te enseña sin palabras
por dónde anda la vida,
digamos: una idea
de cómo no oxidarse
y no mimetizarse
con el entorno gris.
Te ofrece todo un cielo
para que vos lo rasques
y te subas a un ave
que vuele hasta el final.
sábado, agosto 11, 2012
Desanudar la sangre.
La energía sube como savia
desde el núcleo a mi raigambre
y bulle sin reservas
-por la sangre incontrolable-
hasta esos rincones
que habitualmente olvido.
La tormenta no viaja
en el bondi de este espíritu
que se pone un poco serio
para no volverse etéreo
y le niega firmemente
el timón de sus ficciones
(ni un papel secundario
ni mojar el pan siquiera).
Es que cederle a la insidia
de la muerte una mirada
es regalarle un momento
de nuestra vida a la nada.
desde el núcleo a mi raigambre
y bulle sin reservas
-por la sangre incontrolable-
hasta esos rincones
que habitualmente olvido.
La tormenta no viaja
en el bondi de este espíritu
que se pone un poco serio
para no volverse etéreo
y le niega firmemente
el timón de sus ficciones
(ni un papel secundario
ni mojar el pan siquiera).
Es que cederle a la insidia
de la muerte una mirada
es regalarle un momento
de nuestra vida a la nada.
jueves, agosto 09, 2012
Djangod.
Hay cuerdas que desatan
aún en la tormenta.
Notar nota a nota
agotar gota a gota
los tonos del diluvio
finísimo, expansivo
que flota sobre vos:
la mejor ciudad
para ver ahogarse
al mundo en la humedad.
Yo soy una inconsciencia
que roe las melodías
con hambre y satisfacción
(amén de cierto ensueño).
Y ellas se apoderan
de mi permeable mente
y la hacen flamear
como una bandera
sin lienzo ni colores
pero llena de viento.
Juega con el tiempo
como con una masa
(juega, y se divierte
y yo le doy minutos
para que los amase
para que los transforme
en algo de su arte).
Como no te amase,
música hermoseadora,
serían peores de grises
los rocíos invernales.
aún en la tormenta.
Notar nota a nota
agotar gota a gota
los tonos del diluvio
finísimo, expansivo
que flota sobre vos:
la mejor ciudad
para ver ahogarse
al mundo en la humedad.
Yo soy una inconsciencia
que roe las melodías
con hambre y satisfacción
(amén de cierto ensueño).
Y ellas se apoderan
de mi permeable mente
y la hacen flamear
como una bandera
sin lienzo ni colores
pero llena de viento.
Juega con el tiempo
como con una masa
(juega, y se divierte
y yo le doy minutos
para que los amase
para que los transforme
en algo de su arte).
Como no te amase,
música hermoseadora,
serían peores de grises
los rocíos invernales.
miércoles, julio 25, 2012
Sanemos.
La cabeza se vuelve
un capricho de Dédalo:
sin ventanas profundas
ni elevar de velas
ni techos que alivien
los lívidos diluvios.
¿A quién se le pregunta
por estas dudas negras?
¿Cómo se desintegra
una penumbra muda?
Veo sus pesadillas
sin pistas ni ilusiones
pero con la esperanza
que dejan al borrarse.
En el desgano mutuo
de su opaca mansedumbre
anhelo primaveras
colgando de su boca.
un capricho de Dédalo:
sin ventanas profundas
ni elevar de velas
ni techos que alivien
los lívidos diluvios.
¿A quién se le pregunta
por estas dudas negras?
¿Cómo se desintegra
una penumbra muda?
Veo sus pesadillas
sin pistas ni ilusiones
pero con la esperanza
que dejan al borrarse.
En el desgano mutuo
de su opaca mansedumbre
anhelo primaveras
colgando de su boca.
jueves, julio 19, 2012
Tarde opaca.
Se escapa la energía
por las grietas de los dedos,
y en su fuga se lleva
una parte del flánimo
(hoy las ganas no están
muy firmes, muy asentadas).
La piel también abandona
el tacto (ahora tan crudo
y deshecho de velos)
mientras pasan las horas
atadas a la incertidumbre
con nudos tan rebuscados
y simples como la muerte.
Una vigilia sin tiempo
capaz de ahuyentar las sombras
de ignorar a las sirenas
elegantes y aletargantes
que convocan al absurdo
con cada nota entonada.
por las grietas de los dedos,
y en su fuga se lleva
una parte del flánimo
(hoy las ganas no están
muy firmes, muy asentadas).
La piel también abandona
el tacto (ahora tan crudo
y deshecho de velos)
mientras pasan las horas
atadas a la incertidumbre
con nudos tan rebuscados
y simples como la muerte.
Una vigilia sin tiempo
capaz de ahuyentar las sombras
de ignorar a las sirenas
elegantes y aletargantes
que convocan al absurdo
con cada nota entonada.
miércoles, julio 18, 2012
Sin amnestesia.
Resistir no es resentirse
sino sentirse de lleno,
sin frenos ni eufemismos
sea en mares o en abismos.
Más que atrincherarse
es erigir trincheras
empuñando el corazón
fuera del caparazón.
Alejarse del olvido
promovido en las pantallas:
trae una amnesia tan recia
que todo sueño anestesia.
Desangrarse si es preciso
en un oasis de espíritus
que prefieren el desierto
para no abonar lo cierto.
Resistir es resistirse
a la hueca tentación
de ponerse contra todo
en lugar de codo a codo.
sino sentirse de lleno,
sin frenos ni eufemismos
sea en mares o en abismos.
Más que atrincherarse
es erigir trincheras
empuñando el corazón
fuera del caparazón.
Alejarse del olvido
promovido en las pantallas:
trae una amnesia tan recia
que todo sueño anestesia.
Desangrarse si es preciso
en un oasis de espíritus
que prefieren el desierto
para no abonar lo cierto.
Resistir es resistirse
a la hueca tentación
de ponerse contra todo
en lugar de codo a codo.
viernes, julio 13, 2012
Me ilumina.
Para que haya sombra
es precisa una luz.
Todas mis tinieblas
se limpian con tu sol
(ese que deshace
hasta los inviernos).
Y le crecen flores
a los sinsabores
bajo tu tibieza,
frágil sutileza.
Hielo es la distancia
de tus rayos áureos,
y la noche pena
si te haces ausencia.
No se oye ni un canto
sobre la enramada
cuando andás lejana
por otro hemisferio.
Pero cuando aclara
tu gesto genuino
sé que mi destino
milagros depara.
es precisa una luz.
Todas mis tinieblas
se limpian con tu sol
(ese que deshace
hasta los inviernos).
Y le crecen flores
a los sinsabores
bajo tu tibieza,
frágil sutileza.
Hielo es la distancia
de tus rayos áureos,
y la noche pena
si te haces ausencia.
No se oye ni un canto
sobre la enramada
cuando andás lejana
por otro hemisferio.
Pero cuando aclara
tu gesto genuino
sé que mi destino
milagros depara.
jueves, julio 12, 2012
Inquietud.
Quiero ser sangre (por un momento) y fluir sin venas por el universo.
Llevar en mi espesor la vida, la energía misma, la esencia del ser, su edad, su oxígeno.
Pero soy nomás un montón de ideas y piel.
La piel recubre pensamientos y sentimientos, pero no es muy permeable -sobre todo en presencia del tiempo.
Y la sangre está, se ve como un pantano: estancada, rancia; y este corazón, que no es un mangle, no sabe llegar al fondo de la ciénaga escarlata.
Es preciso fluir, es necesario el movimiento, y la ruptura de los periplos.
Llevar en mi espesor la vida, la energía misma, la esencia del ser, su edad, su oxígeno.
Pero soy nomás un montón de ideas y piel.
La piel recubre pensamientos y sentimientos, pero no es muy permeable -sobre todo en presencia del tiempo.
Y la sangre está, se ve como un pantano: estancada, rancia; y este corazón, que no es un mangle, no sabe llegar al fondo de la ciénaga escarlata.
Es preciso fluir, es necesario el movimiento, y la ruptura de los periplos.
miércoles, julio 11, 2012
Fuga de sentires.
Un detractor de sí mismo
¿dónde pone el corazón?
Quizás en una entidad
bancaria de otro país
o en el final del tiempo
o en algún otro Titanic.
Quererse llevar
el llanto a otra parte
pensando que allá
se hará un arco iris
en sus caras nuevas,
en sus almas viejas.
Enterrar sus tesoros
en desiertos ajenos,
desterrar los sentidos
de lo verdadero.
Y que el raigambre
que aquí los afinca
súbitamente desaparezca
como otros años
como otras vidas
como otras huellas.
¿dónde pone el corazón?
Quizás en una entidad
bancaria de otro país
o en el final del tiempo
o en algún otro Titanic.
Quererse llevar
el llanto a otra parte
pensando que allá
se hará un arco iris
en sus caras nuevas,
en sus almas viejas.
Enterrar sus tesoros
en desiertos ajenos,
desterrar los sentidos
de lo verdadero.
Y que el raigambre
que aquí los afinca
súbitamente desaparezca
como otros años
como otras vidas
como otras huellas.
miércoles, julio 04, 2012
Ansias de estío.
Erijo una hazaña
si puedo evadirme
del opaco trasto
que es el cielo triste
(ese plúmbeo lastre
para ánimos débiles).
-¡Qué enorme osadía
(me gritan las gotas)
rozar la alegría!
(que en mi sombra explotan).
Es que no me interesa
consumar con la tristeza:
su desgano aletargado
me devuelve a un vil pasado.
Pero esta pena latente
en el aire, en el ambiente
ata a mis alas peñones
y apunta con sus cañones
al corazón de la altura
al nervio de la locura.
La quietud sería muerte
y regalarme no quiero,
para buscar mejor suerte
en movimiento te espero:
haré mi vuelo más fuerte
para cuando vuelva Enero.
si puedo evadirme
del opaco trasto
que es el cielo triste
(ese plúmbeo lastre
para ánimos débiles).
-¡Qué enorme osadía
(me gritan las gotas)
rozar la alegría!
(que en mi sombra explotan).
Es que no me interesa
consumar con la tristeza:
su desgano aletargado
me devuelve a un vil pasado.
Pero esta pena latente
en el aire, en el ambiente
ata a mis alas peñones
y apunta con sus cañones
al corazón de la altura
al nervio de la locura.
La quietud sería muerte
y regalarme no quiero,
para buscar mejor suerte
en movimiento te espero:
haré mi vuelo más fuerte
para cuando vuelva Enero.
lunes, julio 02, 2012
Julio inoportuno.
Julio se vino de gris, sin prudencia ni piedad, no son cosas para él, digamos.
Es amigo de lo quieto: codo a codo con la muerte, su compinche desde siempre, se deshace de los mundos que requieren movimiento, o color, o sentimiento.
Es como un sicario al servicio del desánimo... pero ad honorem.
Es amigo de lo quieto: codo a codo con la muerte, su compinche desde siempre, se deshace de los mundos que requieren movimiento, o color, o sentimiento.
Es como un sicario al servicio del desánimo... pero ad honorem.
Urgido por la nada.
¿Cómo enfrentar a los tiempos mercenarios?
Soy una bandera sin tierra, pero con sueños y señas, deshecho desde el lecho que cobija mi esencia, buscando lo que nunca se han ingeniado, esperando los motivos escondidos bajo el suelo, despojando de sentido cualquier cosa estipulada, cocinando los sabores que las almas aún ansían, desbordando el vaso a medias, arañando la osadía de creer que somos tantos los que pueden ser distintos al jerárquico futuro decantado de un presente que desangra su utopía en las mañas del mañana.
Soy una bandera sin tierra, pero con sueños y señas, deshecho desde el lecho que cobija mi esencia, buscando lo que nunca se han ingeniado, esperando los motivos escondidos bajo el suelo, despojando de sentido cualquier cosa estipulada, cocinando los sabores que las almas aún ansían, desbordando el vaso a medias, arañando la osadía de creer que somos tantos los que pueden ser distintos al jerárquico futuro decantado de un presente que desangra su utopía en las mañas del mañana.
Tormental.
Afuera hay un mundo
que se deshace en agua
y chista constantemente
su llanto irrefrenable.
Acá tengo un diluvio
intangible, insoslayable
hasta seco, te diría
si no fuera lo de afuera.
El sueño se hace enemigo:
parece estar empeñado
en contradecirlo todo
en querer atrincherarme
detrás de su ánimo oscuro:
malos humos y dislates.
Se ha calmado la tormenta
pero recurre en los charcos
su síntoma hidromnisciente
(el agua ocupando todo)
y el fluir de los vehículos
humedece mi intuición.
que se deshace en agua
y chista constantemente
su llanto irrefrenable.
Acá tengo un diluvio
intangible, insoslayable
hasta seco, te diría
si no fuera lo de afuera.
El sueño se hace enemigo:
parece estar empeñado
en contradecirlo todo
en querer atrincherarme
detrás de su ánimo oscuro:
malos humos y dislates.
Se ha calmado la tormenta
pero recurre en los charcos
su síntoma hidromnisciente
(el agua ocupando todo)
y el fluir de los vehículos
humedece mi intuición.
viernes, junio 29, 2012
Vade retro umbra.
La sangre sucia
el alquitrán del tiempo
y las ansias, así
escupiéndose, abruptas
sin paz, sin ritmo
y sin silencios.
¿Qué voracidad
deshace su fiereza?
(mejor dicho:
la hace de humo
que desaparece
en sí misma).
Las lunas la ven
con tristeza sabia,
su franca ternura
se aferra al cielo.
Ahuyentarse las sombras
es el único remedio
para la noche envolvente
que se cierne infausta.
el alquitrán del tiempo
y las ansias, así
escupiéndose, abruptas
sin paz, sin ritmo
y sin silencios.
¿Qué voracidad
deshace su fiereza?
(mejor dicho:
la hace de humo
que desaparece
en sí misma).
Las lunas la ven
con tristeza sabia,
su franca ternura
se aferra al cielo.
Ahuyentarse las sombras
es el único remedio
para la noche envolvente
que se cierne infausta.
lunes, junio 25, 2012
Pasado.
Los días han pasado
(tardes de agonía
y noches de esperanza)
llevando su calvario
cumpliendo la condena
del peso de la historia
en vistas empapadas
por un diluvio propio.
No hay muerte para siempre
ni una victoria eterna:
cada hoy es EL partido
cada ahora es LA pelota
cada sueño, mí odisea
cada sombra, una derrota.
Pero en lo perdurable
resiste el sentimiento
desgarrado o entero
(insistente, ineludible)
capaz de embelesarnos
con un par de colores
que paren berretines
en cada nuevo encuentro.
Y en este desahogo
de gris y sinsabores
baldeándome por dentro
encuentro los honores
de una pasión estoica
en la derrota heroica
que se volvió victoria
cuando la curó el tiempo.
(tardes de agonía
y noches de esperanza)
llevando su calvario
cumpliendo la condena
del peso de la historia
en vistas empapadas
por un diluvio propio.
No hay muerte para siempre
ni una victoria eterna:
cada hoy es EL partido
cada ahora es LA pelota
cada sueño, mí odisea
cada sombra, una derrota.
Pero en lo perdurable
resiste el sentimiento
desgarrado o entero
(insistente, ineludible)
capaz de embelesarnos
con un par de colores
que paren berretines
en cada nuevo encuentro.
Y en este desahogo
de gris y sinsabores
baldeándome por dentro
encuentro los honores
de una pasión estoica
en la derrota heroica
que se volvió victoria
cuando la curó el tiempo.
lunes, junio 18, 2012
Nuestro sur.
El sur es un paisaje atrapante, con colores mezclados de formas nuevas y alturas en el cielo y no en quiénes lo rascan. Tiene arcanos que asoman en su identidad, y es un incendio lento y gentil por la tarde (porque por la noche su infierno se atiza con la luna y el bandoneón).
Sus caminos son siempre un raro resplandor, porque el horizonte mira hacia allá con brillo en los ojos, conmovido por lo que, justamente, no sabemos. Aún.
Pero sí conocemos sus banderas, sus perfumes, sus calles untadas de historias inefables y ombúes por cuyas ramas trepamos al infinito, ya que la usura del tiempo no llega a la orilla de tus veredas, como sí lo hace (y con intereses) la ausencia de algunos.
Sus caminos son siempre un raro resplandor, porque el horizonte mira hacia allá con brillo en los ojos, conmovido por lo que, justamente, no sabemos. Aún.
Pero sí conocemos sus banderas, sus perfumes, sus calles untadas de historias inefables y ombúes por cuyas ramas trepamos al infinito, ya que la usura del tiempo no llega a la orilla de tus veredas, como sí lo hace (y con intereses) la ausencia de algunos.
jueves, junio 07, 2012
Fruición frágil.
Frío blanco
o gris, o verde
pero pálido
-digamos: tenue
laxo, leve, breve
y débil- hielo.
Vientos que traen
olor a morgue.
Huelga de follajes
(sosas las veredas).
Las flores, ausentes
(menos que un velorio).
El día marchito
llevando a cuestas
todo el desgano
de la distancia
entre este suelo
y aquellos rayos.
La nada, atenta,
frota sus manos.
o gris, o verde
pero pálido
-digamos: tenue
laxo, leve, breve
y débil- hielo.
Vientos que traen
olor a morgue.
Huelga de follajes
(sosas las veredas).
Las flores, ausentes
(menos que un velorio).
El día marchito
llevando a cuestas
todo el desgano
de la distancia
entre este suelo
y aquellos rayos.
La nada, atenta,
frota sus manos.
lunes, junio 04, 2012
Ciclos.
Ha de vaciarse todo
lo que supo estar pletórico
para volverse a llenar
y que regrese la dicha.
El mar se irá
pensando en su retorno,
como en la luna
que lo conversa.
El tiempo sabrá borrar
su propio reino y ruina
para erigir de cero
los nuevos horizontes.
La muerte perderá
el agrio sinsentido
y será un dulce lecho
para ir a reposar.
lo que supo estar pletórico
para volverse a llenar
y que regrese la dicha.
El mar se irá
pensando en su retorno,
como en la luna
que lo conversa.
El tiempo sabrá borrar
su propio reino y ruina
para erigir de cero
los nuevos horizontes.
La muerte perderá
el agrio sinsentido
y será un dulce lecho
para ir a reposar.
jueves, mayo 31, 2012
A esos hombres tristes...
Hay quien cree que jugársela es estar en contra de todo, como si eso denotara valentía o compromiso.
Personajes que se figuran un héroe como alguien que desgarra la fantasía con su daga concreta.
Fantoches que buscan la gloria en una constante y vacua competencia.
Ventrílocuos venenosos, incapaces de escupir sin dejar un buco humeante.
Preguntas buscando la nada (¡incapaces de encontrarla!)
Señuelos que esperan sentados por la presa ajena.
Mudos títeres de ilusiones sedentarias.
Tristes que están tristes porque existe la alegría -a pesar de ellos.
Personajes que se figuran un héroe como alguien que desgarra la fantasía con su daga concreta.
Fantoches que buscan la gloria en una constante y vacua competencia.
Ventrílocuos venenosos, incapaces de escupir sin dejar un buco humeante.
Preguntas buscando la nada (¡incapaces de encontrarla!)
Señuelos que esperan sentados por la presa ajena.
Mudos títeres de ilusiones sedentarias.
Tristes que están tristes porque existe la alegría -a pesar de ellos.
miércoles, mayo 30, 2012
Haiku filosofal.
Cambiantes letras
piedras filosofales
sin la materia.
Su transmutación
devuelve en belleza
toda sordidez.
Son nuevos ojos
para viejas visiones
ya muy roídas.
Es reinventarse
desde cada palabra
que nos dibuja.
piedras filosofales
sin la materia.
Su transmutación
devuelve en belleza
toda sordidez.
Son nuevos ojos
para viejas visiones
ya muy roídas.
Es reinventarse
desde cada palabra
que nos dibuja.
lunes, mayo 21, 2012
A no abandonarse.
La tierra es un imán
que ejerce su atracción
sobre los vuelos débiles
de los alones frágiles
que se afligen, fáciles
en sus penas célibes.
Hay que fortalecer
el músculo imaginario
ejercitarlo a diario
sin dejarse convencer
por el burdo laissez faire
(que es holgazán y otario).
Es animarse a crear
sin importar el error
como subirse al amor
y no pensar en bajar.
que ejerce su atracción
sobre los vuelos débiles
de los alones frágiles
que se afligen, fáciles
en sus penas célibes.
Hay que fortalecer
el músculo imaginario
ejercitarlo a diario
sin dejarse convencer
por el burdo laissez faire
(que es holgazán y otario).
Es animarse a crear
sin importar el error
como subirse al amor
y no pensar en bajar.
viernes, mayo 18, 2012
Apreciación amatoria.
Una obsesión con corazón
que disloca mi práctica
con su sol o su tormenta.
Los momentos descarnados
hechos de puras ternuras
e incendios incombustibles.
Las raíces floridas
apretadas al pecho
sosteniendo latidos.
Un vino que evoluciona
va perdiendo el mal veneno
-que se fuga con el tiempo.
El vapor en la piel
en los ojos, en el ánima
del más nuestro de los mares.
La poesía y su ironía
de belleza indescriptible
dibujada con palabras.
La musa silenciosa
(tempestad de mariposas)
el arte envuelto en piel.
que disloca mi práctica
con su sol o su tormenta.
Los momentos descarnados
hechos de puras ternuras
e incendios incombustibles.
Las raíces floridas
apretadas al pecho
sosteniendo latidos.
Un vino que evoluciona
va perdiendo el mal veneno
-que se fuga con el tiempo.
El vapor en la piel
en los ojos, en el ánima
del más nuestro de los mares.
La poesía y su ironía
de belleza indescriptible
dibujada con palabras.
La musa silenciosa
(tempestad de mariposas)
el arte envuelto en piel.
lunes, mayo 14, 2012
Derrotado (desganado).
Son las heridas abiertas
como un par de alas de nada
las que roen mis ganas
con su insensible asbsurdo,
dejando una piel inerte
sin alma ni primavera.
Las derrotas impuntuales
acaparan los relojes.
El frío recio
los rayos leves
el ego ajado
la muerte ahí...
El domingo nauseabundo
(una esencia con arcadas
hechas de abstemias resacas)
otra vez hace su (des)gracia.
como un par de alas de nada
las que roen mis ganas
con su insensible asbsurdo,
dejando una piel inerte
sin alma ni primavera.
Las derrotas impuntuales
acaparan los relojes.
El frío recio
los rayos leves
el ego ajado
la muerte ahí...
El domingo nauseabundo
(una esencia con arcadas
hechas de abstemias resacas)
otra vez hace su (des)gracia.
lunes, mayo 07, 2012
Buenos días.
Días de rosas verdes y sol
de plazas que sudan pasión
como el jugo que el corazón
exuda en cada canción.
Los gritos embanderados
en ideas latentes
superando las mentes
y los miedos de antes.
Un camino, una caricia
y el brillo de los amantes
que hacen para reírse
construyendo con su arte.
Sin tender a los derrumbes
que proponen unos necios
(los que buscan poner precio
a lo que no les incumbe).
Estos días se hermosean
cuando las almas flamean.
de plazas que sudan pasión
como el jugo que el corazón
exuda en cada canción.
Los gritos embanderados
en ideas latentes
superando las mentes
y los miedos de antes.
Un camino, una caricia
y el brillo de los amantes
que hacen para reírse
construyendo con su arte.
Sin tender a los derrumbes
que proponen unos necios
(los que buscan poner precio
a lo que no les incumbe).
Estos días se hermosean
cuando las almas flamean.
miércoles, mayo 02, 2012
La vida durmiente.
Camina crujiente una hoja
que se queda inmóvil (seca)
al ver, de frente, a la muerte,
su bufanda y la intemperie:
restos del otoño
rastros de los sueños
recogiendo el campamento
(sus musas estivales
se marchitan en el suelo
sin colores que ofrecer).
El parque hoy es testaferro
de esta triste defunción
mas también de la ilusión
y su obstinación de hierro.
Las arbóreas alopecias
derivan en ramas calvas;
las hojas como las horas:
abandónicas e impías.
La vida se aletarga
(le cuesta el movimiento
aunque lo necesite
para evitar al tiempo).
que se queda inmóvil (seca)
al ver, de frente, a la muerte,
su bufanda y la intemperie:
restos del otoño
rastros de los sueños
recogiendo el campamento
(sus musas estivales
se marchitan en el suelo
sin colores que ofrecer).
El parque hoy es testaferro
de esta triste defunción
mas también de la ilusión
y su obstinación de hierro.
Las arbóreas alopecias
derivan en ramas calvas;
las hojas como las horas:
abandónicas e impías.
La vida se aletarga
(le cuesta el movimiento
aunque lo necesite
para evitar al tiempo).
lunes, abril 30, 2012
Barro, tal vez.
Si no canto lo que siento
me voy a morir por dentro.
He de gritarle a los vientos
hasta reventar
aunque sólo quede tiempo en mi lugar.
Si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada.
He de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar.
Ya lo estoy queriendo,
ya me estoy volviendo canción
(barro, tal vez...).
Y es que esta es mi corteza
dónde el hacha golpeará,
dónde el río se caerá
para callar...
Ya me apuran los momentos,
ya mi sien es un lamento.
Mi cerebro escupe
ya el final del historial,
del comienzo que, tal vez, reemprenderá.
Si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada...
Spinetta.
me voy a morir por dentro.
He de gritarle a los vientos
hasta reventar
aunque sólo quede tiempo en mi lugar.
Si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada.
He de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar.
Ya lo estoy queriendo,
ya me estoy volviendo canción
(barro, tal vez...).
Y es que esta es mi corteza
dónde el hacha golpeará,
dónde el río se caerá
para callar...
Ya me apuran los momentos,
ya mi sien es un lamento.
Mi cerebro escupe
ya el final del historial,
del comienzo que, tal vez, reemprenderá.
Si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada...
Spinetta.
...de puentes amarillos.
Todo camino puede andar,
todo puede andar...
Con esta sangre alrededor
no sé qué puedo yo mirar.
La sangre ríe idiota cómo esta cancion
¿y ante quién?
Ensucien sus manos cómo siempre
(relojes se pudren en sus mentes ya,
y en el mar naufragó una balsa que nunca zarpó:
mar aquí, mar allá).
En un momento vas a ver
que ya es la hora de volver
pero trayendo a casa todo aquel fulgor
(¿y para quién?)
Las almas repudian todo encierrro.
Las cruces dejaron de llover.
Sube al taxi, nena:
los hombres te miran, te quieren tomar.
Ojo el ramo, nena:
las flores se caen, tenés que parar.
Vi la sortija muriendo en el carrousel.
Vi tantos monos, nidos, platos de café (¡platos de café!).
¡Guarda al hilo, nena!
Guarden bien tus manos esta Libertad.
Ya no poses, nena.
Todo eso es en vano, como no dormir.
Aunque me fuercen yo nunca voy a decir
que todo el tiempo por pasado fue mejor:
¡MAÑANA ES MEJOR!
todo puede andar...
Con esta sangre alrededor
no sé qué puedo yo mirar.
La sangre ríe idiota cómo esta cancion
¿y ante quién?
Ensucien sus manos cómo siempre
(relojes se pudren en sus mentes ya,
y en el mar naufragó una balsa que nunca zarpó:
mar aquí, mar allá).
En un momento vas a ver
que ya es la hora de volver
pero trayendo a casa todo aquel fulgor
(¿y para quién?)
Las almas repudian todo encierrro.
Las cruces dejaron de llover.
Sube al taxi, nena:
los hombres te miran, te quieren tomar.
Ojo el ramo, nena:
las flores se caen, tenés que parar.
Vi la sortija muriendo en el carrousel.
Vi tantos monos, nidos, platos de café (¡platos de café!).
¡Guarda al hilo, nena!
Guarden bien tus manos esta Libertad.
Ya no poses, nena.
Todo eso es en vano, como no dormir.
Aunque me fuercen yo nunca voy a decir
que todo el tiempo por pasado fue mejor:
¡MAÑANA ES MEJOR!
jueves, abril 26, 2012
Desde el silencio.
No puedo dar con la poesía.
Busco en los rincones
que ayer hicimos nuestros
pero hoy nada me espera.
Rememoro rituales
escarbo en la neblina
revuelvo los relojes
pero todo es desconsuelo.
Le grito a mis espaldas
y afilo las miradas
surcando el horizonte,
pero no estás allí.
Pregúntole a mi sombra
si, acaso, tu perfume...
pero otra negativa
se apodera del aire.
Escucho tus canciones
(las que me trae el viento)
y un hueco en el sonido
absorbe mis sentidos.
Y cuando tu existencia
parecía haberse extinto
me atraviesan las palabras
como agónicos milagros
que surgen desde el silencio
y empiezan a desarmarlo.
Busco en los rincones
que ayer hicimos nuestros
pero hoy nada me espera.
Rememoro rituales
escarbo en la neblina
revuelvo los relojes
pero todo es desconsuelo.
Le grito a mis espaldas
y afilo las miradas
surcando el horizonte,
pero no estás allí.
Pregúntole a mi sombra
si, acaso, tu perfume...
pero otra negativa
se apodera del aire.
Escucho tus canciones
(las que me trae el viento)
y un hueco en el sonido
absorbe mis sentidos.
Y cuando tu existencia
parecía haberse extinto
me atraviesan las palabras
como agónicos milagros
que surgen desde el silencio
y empiezan a desarmarlo.
lunes, abril 16, 2012
Recolección.
Tu corona de cenizas
ofreciéndose a la brisa
recitándole tu nombre
"María, así, a secas".
Y las agujas cediendo
ante vapores melifluos
mientras todos los infiernos
huyen llevando su prisa
a un sitio menos florido
y algo más laberíntico...
De las venas de la tierra
irán a aprender mis venas
para arraigarse en lo sabio
y así nutrirse y ser fruto.
Regará mi sangre tu alma
y nos regaremos juntos
con la lluvia, con los rayos
con la luna y la mañana.
ofreciéndose a la brisa
recitándole tu nombre
"María, así, a secas".
Y las agujas cediendo
ante vapores melifluos
mientras todos los infiernos
huyen llevando su prisa
a un sitio menos florido
y algo más laberíntico...
De las venas de la tierra
irán a aprender mis venas
para arraigarse en lo sabio
y así nutrirse y ser fruto.
Regará mi sangre tu alma
y nos regaremos juntos
con la lluvia, con los rayos
con la luna y la mañana.
martes, abril 10, 2012
Memoria.
No ofrezcamos al olvido
nuestros tesoros pasados.
Hagamos con los arcones
de la memoria, trincheras
que nos cubran de la guerra
pero no de su recuerdo.
Curemos esta hemorragia
que te desangra, Memoria
para poder comprendernos
(y así, acaso, hermanarnos)
sin enterrar las heridas
(su inevitable infección)
antes de que cicatricen.
No negociemos dolores
con macabros oferentes
(oportunistas del tedio
son la miseria hecha carne)
porque las muertes son nuestras
y los disparos, de nadie.
nuestros tesoros pasados.
Hagamos con los arcones
de la memoria, trincheras
que nos cubran de la guerra
pero no de su recuerdo.
Curemos esta hemorragia
que te desangra, Memoria
para poder comprendernos
(y así, acaso, hermanarnos)
sin enterrar las heridas
(su inevitable infección)
antes de que cicatricen.
No negociemos dolores
con macabros oferentes
(oportunistas del tedio
son la miseria hecha carne)
porque las muertes son nuestras
y los disparos, de nadie.
Noctámbulo y analítico.
El humo me atraviesa
en forma de palabras
que escapan urgentes
de mi ánima febril
hacia un horizonte
difuso y escamoso.
Los días son suspiros
-perfumes de un segundo-
que creo sentir pasar
y así vuelvo a comenzar.
Invito a los vientos
a volar sin frenos
pero no se animan
si les cae la noche.
Cuelgo con la Luna,
le cuento mis silencios
y ensayo unos piropos
para su leal fulgor.
Sonrío ante la sombra
que roza mis espaldas
sabiendo su consejo
oyendo con el alma:
lo que no sea sentido
no tiene por qué ser.
en forma de palabras
que escapan urgentes
de mi ánima febril
hacia un horizonte
difuso y escamoso.
Los días son suspiros
-perfumes de un segundo-
que creo sentir pasar
y así vuelvo a comenzar.
Invito a los vientos
a volar sin frenos
pero no se animan
si les cae la noche.
Cuelgo con la Luna,
le cuento mis silencios
y ensayo unos piropos
para su leal fulgor.
Sonrío ante la sombra
que roza mis espaldas
sabiendo su consejo
oyendo con el alma:
lo que no sea sentido
no tiene por qué ser.
Nao seco.
Frágil locura tubular
hecha de tierra, de amor
con unas manos que sienten
como el mismo corazón,
y se pierden en sus artes
divagando por mareas
secas, tibias, perfumadas
con un aroma a misterio
de dulces tiempos arcanos
que alimentan al presente.
Los eternos navegantes
de esas espesas brumas
se guían por intuiciones
a la hora de embarcarse
en dementes travesías
que prometen en sus mentes;
se montan en balsas verdes
y olvidan cualquier peligro
por la gloria aventurera
de sacudir al destino.
hecha de tierra, de amor
con unas manos que sienten
como el mismo corazón,
y se pierden en sus artes
divagando por mareas
secas, tibias, perfumadas
con un aroma a misterio
de dulces tiempos arcanos
que alimentan al presente.
Los eternos navegantes
de esas espesas brumas
se guían por intuiciones
a la hora de embarcarse
en dementes travesías
que prometen en sus mentes;
se montan en balsas verdes
y olvidan cualquier peligro
por la gloria aventurera
de sacudir al destino.
martes, marzo 27, 2012
A las letras.
Las letras libres
innumerables
sueños de ilusos
difundiéndose
por las pestañas
como una plaga
impertinente
que se adueña
de fantasiosas
concentraciones
y hace castillos
con sus palabras
en las ausencias
más ominosas;
y siembra flores
de primavera
en lo profundo
de las tormentas;
y enciende lunas
en las ideas
de negras noches
y estrellas huecas.
innumerables
sueños de ilusos
difundiéndose
por las pestañas
como una plaga
impertinente
que se adueña
de fantasiosas
concentraciones
y hace castillos
con sus palabras
en las ausencias
más ominosas;
y siembra flores
de primavera
en lo profundo
de las tormentas;
y enciende lunas
en las ideas
de negras noches
y estrellas huecas.
Inconsciencia consecuente.
Un derrame de ironías,
contradicciones
contraindicaciones
defectos colaterales
sensaciones para anormales
y daños subliminales.
La voz de mi inconsciencia
se impone con bellezas
(un canto de sirenas
y el mar sin horizontes).
No se puede ignorar
lo que grita el sentir,
ni se puede pedir
lo que no hemos de dar.
A esas viles consecuencias
que el tiempo tirano atrae
con nuestro vivo presente
las vamos a hacer valer.
contradicciones
contraindicaciones
defectos colaterales
sensaciones para anormales
y daños subliminales.
La voz de mi inconsciencia
se impone con bellezas
(un canto de sirenas
y el mar sin horizontes).
No se puede ignorar
lo que grita el sentir,
ni se puede pedir
lo que no hemos de dar.
A esas viles consecuencias
que el tiempo tirano atrae
con nuestro vivo presente
las vamos a hacer valer.
martes, marzo 20, 2012
Escama de "La Sirena Varada".
"Encuentro que la vida es aburrida y estúpida por falta de imaginación. Demasiada razón, demasiada disciplina en todo. Y he pensado que en cualquier rincón hay media docena de hombres interesantes, con fantasía y sin sentido, que se están pudriendo entre los demás..."
A. Casona.
A. Casona.
En lo que ser.
¿Quién puede culpar al loco que se monta una ilusión para no encarnar su cruda realidad?
Criminal es quien se encarga de ir desarmando esos mundos fantásticos en nombre de la verdad, con un instinto de impío demiurgo.
Si, después de todo, lo que creemos, lo creamos. Y, si lo creamos, es.
Criminal es quien se encarga de ir desarmando esos mundos fantásticos en nombre de la verdad, con un instinto de impío demiurgo.
Si, después de todo, lo que creemos, lo creamos. Y, si lo creamos, es.
lunes, marzo 19, 2012
Arco iris íntimo.
Una invasión de hielo
en este jardín plomizo
otrora verde y tan vivo
como la furia del cielo.
Un asedio, un bombardeo
tan frío como obstinado
(estruendoso y empapado
es su sólido goteo).
Se deshacen los colores
y penumbras predominan
al momento que se arriman
los grisáceos nubarrones.
Ya se cae el cielo entero
sobre una noche precoz,
la lluvia eleva su voz
con algún retumbe fiero
(sin embargo, yo la quiero
porque en ella reís vos).
en este jardín plomizo
otrora verde y tan vivo
como la furia del cielo.
Un asedio, un bombardeo
tan frío como obstinado
(estruendoso y empapado
es su sólido goteo).
Se deshacen los colores
y penumbras predominan
al momento que se arriman
los grisáceos nubarrones.
Ya se cae el cielo entero
sobre una noche precoz,
la lluvia eleva su voz
con algún retumbe fiero
(sin embargo, yo la quiero
porque en ella reís vos).
viernes, marzo 16, 2012
Uno y todos.
Son bellas las ganas
de ser para los otros
cuando uno también es
para su gusto propio.
Ni elquédirán
ni el egolimbo.
Matices del siendo
que se erige a diario
eligiendo horarios
de reparto atento.
Cuidar el jardín
y todos los parques
(lo que no significa
sentarse en un banco
sino andar sus pastos
recorrerlos plenos).
de ser para los otros
cuando uno también es
para su gusto propio.
Ni elquédirán
ni el egolimbo.
Matices del siendo
que se erige a diario
eligiendo horarios
de reparto atento.
Cuidar el jardín
y todos los parques
(lo que no significa
sentarse en un banco
sino andar sus pastos
recorrerlos plenos).
jueves, marzo 15, 2012
Santos viajes.
¿Hasta dónde llegan
las ansias de tu mente?
Que la imaginación
ignore limitación,
y vaya sin calles
andando, volando.
Nuevos colores
viejos horrores
eternas guerras
post sensaciones.
Circenses ácidos
constante asombro
risa instantánea
temblores dulces.
Polvo de estrellas
en las colinas
de alguna luna,
sombras locuaces
con sus palabras
hechas de noche.
Vapores florales
perfuman las almas
y sus entreveros,
(especia indispensable
para rumiar el tiempo
insípido y chicloso).
La sangre lunática
ahogando los miedos
de quienes la beben
con placer y orgullo.
Oníricos senderos
para que viaje el ánima.
las ansias de tu mente?
Que la imaginación
ignore limitación,
y vaya sin calles
andando, volando.
Nuevos colores
viejos horrores
eternas guerras
post sensaciones.
Circenses ácidos
constante asombro
risa instantánea
temblores dulces.
Polvo de estrellas
en las colinas
de alguna luna,
sombras locuaces
con sus palabras
hechas de noche.
Vapores florales
perfuman las almas
y sus entreveros,
(especia indispensable
para rumiar el tiempo
insípido y chicloso).
La sangre lunática
ahogando los miedos
de quienes la beben
con placer y orgullo.
Oníricos senderos
para que viaje el ánima.
martes, marzo 13, 2012
Morir, resucitar, etc.
El tiempo embadurna
con su fragilidad
los momentos felices
y, de un plumazo
se vuelan las estrellas
como chispas fugitivas
de un fuego efímero
que ardió el infierno
y reposa en cenizas
apilando la memoria.
No quiero ser la repisa
donde acomodo los libros
que jamás volveré a leer,
ni el ladrillo estéril
de un paredón infranqueable
protegiendo al miedo
(¡y a nadie más que al miedo!).
Esta hojarasca alimenta
a la próxima primavera.
con su fragilidad
los momentos felices
y, de un plumazo
se vuelan las estrellas
como chispas fugitivas
de un fuego efímero
que ardió el infierno
y reposa en cenizas
apilando la memoria.
No quiero ser la repisa
donde acomodo los libros
que jamás volveré a leer,
ni el ladrillo estéril
de un paredón infranqueable
protegiendo al miedo
(¡y a nadie más que al miedo!).
Esta hojarasca alimenta
a la próxima primavera.
miércoles, marzo 07, 2012
Arbórea pasión.
Manto de follaje,
pura muerte seca
pisoteada, seca
ya sin vida, seca.
Desnudez hiriente
de raíz dormida
en su tierra fría
y la tarde es gris.
Las aves ausentes
(en lejanas ramas)
los rayos cansados
de tanto viajar.
Un sueño apagado
es lo que te queda
y usar la esperanza
de amiga y almohada.
pura muerte seca
pisoteada, seca
ya sin vida, seca.
Desnudez hiriente
de raíz dormida
en su tierra fría
y la tarde es gris.
Las aves ausentes
(en lejanas ramas)
los rayos cansados
de tanto viajar.
Un sueño apagado
es lo que te queda
y usar la esperanza
de amiga y almohada.
lunes, marzo 05, 2012
Presagios del infvierno.
Se van inundando las horas
y se diluyen sus colores
que chorrean por los vidrios
entre gotas estrelladas
que se oyen como el llanto
de una pena derramada.
La tormenta en Buenos Aires
se escapa de su magnitud
de aguacayendoypunto
para empapar las miradas
que chorrean humedades
estrujadas desde el alma.
Esa cosa de extrañar
pero no saber lo qué.
Y se va ahogando el estío,
ya cansado, breve, hervido,
dejándonos sin sus luces
apagando la vida al salir.
Yo me hago eco del trueno
bramando un quejido ciego
a la luna -siempre atenta-
entre rayos y centellas.
No quiero ese frío intenso
que no se siente en la dermis
pero contrae al espíritu
sin flores ni miramientos.
y se diluyen sus colores
que chorrean por los vidrios
entre gotas estrelladas
que se oyen como el llanto
de una pena derramada.
La tormenta en Buenos Aires
se escapa de su magnitud
de aguacayendoypunto
para empapar las miradas
que chorrean humedades
estrujadas desde el alma.
Esa cosa de extrañar
pero no saber lo qué.
Y se va ahogando el estío,
ya cansado, breve, hervido,
dejándonos sin sus luces
apagando la vida al salir.
Yo me hago eco del trueno
bramando un quejido ciego
a la luna -siempre atenta-
entre rayos y centellas.
No quiero ese frío intenso
que no se siente en la dermis
pero contrae al espíritu
sin flores ni miramientos.
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