Jugar a jugar.

¿Se desvanece la identidad?

¿Qué vamos a buscar bajo esos colores?

¿y detrás de ese giro ingobernable

caprichoso, místico, hipnótico, poético?

¿Sólo la tapa del día después

y sus botines colaterales?

No tiene precio el latido furioso

la ansiedad royendo los nervios

capturados por el vuelo liviano

de un efecto imprevisto, mágico.

No hay gato que infle los pechos

más que un instante milagroso

en la agonía de la agonía

haciendo trizas toda amargura

dejando, en el tiempo, la estela

de un grito que alcanza la eternidad.

No pueden los números aplaudir

ni embanderarse en tu estampa

ni encomendarte sus ilusiones

ni explicarte cómo es la gloria.

Propio y extraño.

Aunque sabe que no debe

se deja beber por la lluvia

para torturarse un rato

en esa húmeda nostalgia

que es búsqueda de nada

y hallazgo todo el tiempo.

¡Qué absurdo personaje!

Ríe y llora sin coherencia,

desbarata sus trincheras

cuando truena la guerra

y en tiempos de (quizás) paz

se devuelve a su guarida.

Quiere soñar, no se aburre

de remontar barriletes

contra las tercas tormentas

que arremolinan su siempre,

pero si el vuelo no llega...

"¿y si nunca llegara? ¿qué?"

Más sentimiento, menos pensamiento.

La vida es el sentimiento que la enciende,

es el medio por el cuál se encarna,

se consagra como un latido libre.

Se busca en una cancha, en una calle,

en el fondo de los mares de los vasos

que la noche no llena nunca

y que el día vacía, impío, al llegar.

Son las grageas escondidas

en los pliegues de lo ordinario,

arrebatos de pasión, milagros

que exceden a la existencia

pero no son inexistentes.

Y cuando cae, seco, el absurdo

a invadir nuestros horizontes

es mejor que lo enfrentemos

desde el arte y su reflejo

porque desde el pensamiento

terminamos con más nada

de la que recién teníamos.

Existencia lista.

¿Por qué tan inaccesible?

Siempre una cerradura

que viene tras un acertijo

y derivará en más obstáculos

tendidos por la soledad.

No pretendo florecer

sin semillas ni tormentas,

pero el ansia por brotar

me está consumiendo entero

como una llama invisible.

Se pasan las primaveras

en promesas de un verano

que dura, siempre, tan poco...

Pero este hermetismo extraño

perdura casi con saña,

como obstinado en guardar algo

que, claramente, desconozco.

Cristalina.

Veo su pena, tan profunda

que se hace mía, y también nuestra:

llega a las raíces de todo amante.

Sus lágrimas podrían saciar la sed

de flores que hoy quisieran ser

pero no alcanzan siquiera a ver

de cara al sol que ha de bañarlas

ni se entierran demasiado

por temor a que el infierno

esté más cerca de lo pensado.

Y la grieta que se hace en su voz

me atraviesa como un relámpago

quebrando todo el espíritu

que quiere partirse en llantos

pero emana un estoicismo

(con salvedad de los ojos)

de carácter impasible

porque no quiere hacer mella

en otras grietas hermanas:

el estado de ánimo es algo

necesario, para preservar.

También la sensibilidad

pero hoy está toda en ella.

Emplazado.

¿Cuántas penas caben en una plaza?

Lágrimas secas, tristezas abrazadas

que se contienen mutuamente

esperando que el tiempo les mienta,

que venga a revelar su humor negro

y no sea real esta puñalada sombría,

tan concreta como esa plaza herida.

¿Qué sé yo?

Un momento sin tiempo,

sin espacio ni devenir,

algo completamente quieto

frío anestésico, de velorio.

La ignorancia a flor de piel,

una quietud invasiva

y esa plena incertidumbre

que queda zumbando

leve, casi imperceptible.

Y, si bien con algún soplido

de sus vientos me he volado

nunca esperé el milagro

ni mis alas son las suyas,

sin embargo, algo creía

al silbido que, al pasar,

elevaba unas sonrisas.

Entonces, es el vacío,

el agujero de su ausencia

que se impone frente a mí,

robándose este momento

dejando una estela absurda

pero también reforzando

con su presencia, una idea

un sueño, una obstinación:

no dejar que las lágrimas

apaguen el fuego legado.

Viéndola.

Su gracia llena los días, las horas

que parecían ser elásticas

hoy menguan como la luna

en presencia de esta criatura.

Es la sonrisa del barrio

(si hasta pareciera

que los recios adoquines

se conmueven y disfrutan

con su vital energía

con su inocencia creando

todo el tiempo algo raro

quizás un juego novedoso

o imaginaciones

fuera de mi alcance)

y un entusiasmo raro

que parecía ya enterrado

y se contagia, regresa.

Hasta mira el atardecer

y lo espío por sus ojos

y lo escucho con sus orejas

y recibo algo de su paz,

de esta paz momentánea

(pero más que profunda).

Me entibian esos besos

lanzados con desparpajo,

y su olfato hiperactivo

que siempre percibe algo.

Nos miramos,

y me creo acompañado,

y con algo más de vida.

Reversos del pálpito.

Un ovillo de ideas

completamente enredadas.

Los sueños insoñables

que dejan eternos nudos.

El amor colateral

sus efectos secundiarios.

Sus defectos míos.

Nuestra culpa insípida.

El absorbente proceder,

el compasivo proseguir,

el intuitivo perseguir.

Las dudas sin motivo,

los sentidos aburridos.

El espíritu tan burdo

como cada nuevo ocaso.

Los destellos salvadores

y sus rebotes dramáticos.

Desoldado.

No hay pétalos sin espinas

en las rosas de este jardín

que se vuelve, a veces, monstruo

con su sombra desbordando

las almas de sinsentido.

Y los gusanos implícitos

se reproducen ansiosos

pretendiendo hoy devorarnos

sin dejar ni un resquicio

para esperanzas, para ilusiones.

Quiero el arraigo, igualmente

pero sin rendir mis alas

al deseo sedentario

de sólo aguardar un sol

imprevisible en su humor.

Inestable.

Un fragmento de ausencia se cuela, repentino, en la noche.

Es el lugar donde debía estar él, es ese comentario que hubiera hecho si la distancia no estuviera entre su voz y mis oídos, entre sus máscaras y mi atención.

Entonces, como la punta del iceberg, esa pequeña grieta decanta en borbotones nostálgicos que traen en su cola millones de momentos atesorados, situaciones indelebles que el tiempo añeja, y que mejoran con cada día transcurrido.

Siempre tan recurrente, ausencia. Una palabra que mete su hocico en cada rincón, esa sensación de estar olvidándose algo al salir (algo como uno mismo).

Escarbando nuevamente en el anhelo de voltear el tiempo, de cortar el retazo que sobra en el espacio entre nosotros, esa holgura del destino que tan mal ha resultado.

Sin embargo, todo es seguir, como el agua y sus corrientes, esperando la próxima primavera, o el encuentro sagrado que se avecine.

Inconclusión.

Sólo una noche de luna

llena de flores en su aura,

meciéndose con calma

hamacándose en el cielo.

Que no se apague nunca

aquella breve llama

en busca del Olimpo,

que el alba no dispare

a sangre fría su hostil

imagen del mundo hoy.

La esencia: el movimiento

que impide los letargos

parásitos del ánimo.

Hay que ventilar a la locura

y también dejarla crear

en su espacio desprovisto

de los límites que chocan

con tan amplia expresión.

Y regar el imaginario

con rocíos casi absurdos

para estirar sus alcances

para ensanchar su par de alas

hasta que nada se oponga

al sueño que hemos armado.

Tac-tic.

Sólo puedo prometer

cierta impuntualidad

en cada instante preciso,

deshaciendo de imprevisto

lo que parecía fatal.

Y, sin embargo, duermo

en relojes que apuntan

con sus flechas filosas

a mis oníricas burbujas.

Creer, crear, crecer.

Que no se me aje la historia

en las manos del pensamiento,

y que no se escape lo cierto

de esta mirada hambrienta

buscando en resacas de ayer

momentos que ahora encarnamos.

Mi alma será una crisálida

envuelta por varias banderas

que forme las nuevas ideas

con alas de firmes colores.

Y creer, hasta reventar.

Porque sin creer no se crea.

La apatía espiritual licua

el ánimo, los pasos mismos,

el horizonte se destiñe

y ¿dónde podemos poner algo?

¿Dónde colgar un cuadro

si las paredes que quedan

están cubiertas por el pasado?

A veces no se sabe.

Sólo se trata de desenredarse

aunque sea un instante, y ver

algo más allá del último suspiro,

sin alivios en las pasiones.

Florecen nubes que se atormentan

en el silencio de la soledad

cuando escarbamos un poco más

y llegamos al nervio anímico:

imposible seguir royendo

las sombras que lo rodean.

Entonces crecer es sabio

sin desprenderse del juego

sin renunciar al absurdo

sin empeñar las ideas.

Santa Evita.

Toda prohibición esconde una libertad tras su misterio.

Las palabras proscriptas, cuando son gritadas, se vuelven encanto para los justos.

Un cadáver que resiste a la muerte es la eternidad encarnada.

La fe de un pueblo rebalsa ampliamente las ofertas religiosas o empresariales.

Imagen meliflua.

Algo etéreo en mí sonríe

(un espíritu, un sentir, un pensamiento)

recordando a nuestros hilos

enredándose en el viento,

extendiéndose a nosotros

el enredo y la sonrisa.

Y me encuentro compañero

y me siento acompañado.

Hay tanto por conocer

y, sin embargo, el saber

que la ausencia es una farsa

cuando me roza tu brisa

despeja cualquier tormenta

del cielo que hoy nos asila.

Recorrer la eternidad

aferrado fuerte a un rayo

que me convida tu luz

es más de lo que pretendo

pero tampoco me quejo

de este exceso del destino.

Letras atrincheradas.

Esta guerra a voces, nuestra

(aunque sea por momentos)

defendiendo las trincheras

que la unión ha conquistado,

encarnando el viejo anhelo

de olvidados soñadores.

Hay cientos de timadores

revoloteando ignorancias

para comer de la duda

y abonar con sus sombras

los suelos verdes, que hoy

agujerean ciertos bolsillos

al darle vianda a quienes

han sembrado el territorio.

Que las manos desangradas

no se tapan con volantas,

porque una ilusión caída

renace multiplicada.

Poesía urgente.

Si no soy en palabras

quedo nulo de espíritu

y un vacío casi tácito

merodea mis momentos

cual sombra perseverante

que no reposa en su acoso.

Necesitan mis ansias

fluir entre los renglones

cuando surgen arrebatos

de inexplicable pasión

con urgencias creativas

(implacables premuras...)

Y ahí están los poemoides

pululando en derredor

aguardando a sus antojos

para hacerme derramar

letras como cascadas

o este gotear cansino.

Fénix primaveral.

Se deshoja la primavera

en un ensueño muy breve:

pasan, raudos, sus colores

a través de mis sentidos

como una flecha urgente

sin destino perceptible.

- ¡Es tan veloz esta luz!

Permanezco saboreando

los resabios de un momento

que parece inexistente.

Y ha quedado, nuevamente

ese instante desolado

tras las ansias aplacadas

(del apremio contentado).

- ¡Pero aun resta primavera!

Entonces sueño de nuevo,

y que espere la nostalgia

su turno de días grises.