Ohhhh oh.

Una toalla amarilla seca de tinieblas
todo el cadalso de némesis del alma
que condena con un viejo verdugo
el porvenir atascado en una botella
como un barco pequeño y siniestro
que naufragó por voluntad de dios
entre corcho y vidrio reciclado.

Prohibido prohibir.

Qué clase de estúpido dios soberano podría ponerse por encima de sus hijos iguales y condenarlos a prohibiciones perpetuas, clandestinidades pavorosas, tinieblas de gomas sucias en el brazo y agujas repetidas, donde las miserias corren por las venas en una carrera que también participan la sangre pútrida, la heroina, el dolor y enfermedades del alma y el sistema inmunológico.
Maldita empresa picadora de sesos que sólo nos manipula con sus dosis malversadas, infectas de malicia y estoicisimo espiritual.
No quiero nunca digerir semejante mierda, por favor.

Los muertos infinitos.

Corre una galaxia de tiempos que mueren con el consentimiento de todos por pura ignorancia, mi viejo.
No se puede ver más allá sin corazón. No hay anteojos para la ceguera en el alma.
¿No ven a los pibes que son marionetas de la muerte por un metalito para el paco?
Qué carajo de sistema inescrupuloso y sádico.
Somos nosotros los muertos. Somos nosotros los próximos. Somos nosotros los mismos.
Tiremos todas las monedas a la enorme fuente de los deseos, y pidamos que algún día cercano nuestros hijos no tengan que luchar desde adentro para salir, sino desde afuera para sacar.
Ojalá el sol ilumine mentes ofuscadas por la comodidad... ojalá la naturaleza venga en combo con una solidaridad innata.

Quiero té.

Mi té con limón y miel tiene el color exacto que yo usaría para pintarte si fueras una obra maestra del arte plástico.
Pero sos, mejor todavía, el criterio genial de un ente creador que te formó con la gracia que usó para las flores, la suavidad que puso en los pájaros, la delicadeza que le dedicó a las mariposas y alguna que otra magia oculta que todavía me da vuelta en la cabeza cuando el sueño dice que tiene trabajo pendiente y va a llegar tarde.

Arregl art.

I swear.
Every little piece of your lovely soul.
If something is broken, I will be there, trying to fix it. Tryin' to fix you.

Cuatro alas de amor.

Un arbol como guarida
(mejor dicho un arbusto)
que cobija entre sus ramas
a un corazón plumífero
aguardando medio trémulo
por su mitad salvadora
que, tan amable, tan gentil
acerca a su pico la vida:
un préstamo de lady Gaia
que pagará con su vuelo
en inmediatos futuros.

Desvaríos de un "inútil".

* No comprendo tu ceguera ante el espejo.

* Quisiera ser ejército de alas para luchar contra tus fríos.

* Si vos sos tu propio enemigo ¿contra quién puedo pelear?

* Si yo fuese tu espejo, habría que ir buscando otro planeta para guardarte el ego.

Desvaríos lunáticos.

* Limando un limón con el corazón.

* Mira como ves, ¿ves cómo nos veo?

* Y es raro hablar de "nos", porque está como a estrenar esta unión, que prefirió arrancar volando, descartando de plano el gateo.

Somos.

Nos veo y es así
estás vos, estoy yo
somos ratas de peluche.

De mi costado cuelga
un corazón de los dos
y, como una paradoja,
este ratón cuelga en vos.

El loco de la manija.

No temáis a este quijote
de historietas más cargadas
-mejor dicho "renovadas"
como vida con escote-

Las sirenas llevan autos
y los autos a sirenas
que castigan con cadenas
a corazones incautos.

Constelación.

Surgen sobre el cielo
de tu espalda izquierda
(detrás de las alas
que transparentes van)
tres estrellas café
orlando, perfectas
un páramo tan suave
como la calma que dan
cuando oso rozarlas.

Ah ¿eras domingo? ¿y?

Hecho por la canción de las nubes, hoy mi ser es más espíritu que carne, más placer que domingo.
Estoy pasando por una autopista invisible que me extirpa del suelo cual cirujano ilusionista a su paciente Monotonía. La autopista, claro, tiene muchas cosas tuyas. Muchas. Como casi todo lo que le da color al estereo que matiza un poco todo este salón por el que deambulo despreocupado hoy.
Caer recién ahora en que es el día D de la semana... me pone expresamente contento. Es como un símbolo rompiendo otro símbolo, y en la imagen se engendra un tercer símbolo, naciendo de esa ruptura, que evoca la paz tan ansiada.
Paz.
Cómo necesitaba esa paz... para llenar, como el aire llena, espacios que no se ven pero están.

Un ciego esperando el sol.

...y así me quedo mirando el cielo, como si el ave tuviera un horario de escala por acá, como si dios fuera a abrir una puerta desde allá arriba y, con cierto guiño cómplice, se dedicara a tirarme una de esas escaleras que bajan de los helicópteros y salvan casi milagrosamente al protagonista de las historias más espectaculares e inverosímiles.
Pero mi mirada no cambia nada. No hay movimientos. Todo tan estático que parece como si hubieran congelado el tiempo, o estuviera paseando sobre una tortuga renga.
Yo espero, igual. Después de todo, no queda más que hacer. No me gusta hablar de últimas chances, de cabezazo salvador, de abrir cajas y...
Pero hay veces que no queda otra. Que no se puede sino.
La ruleta va y viene, está endiablada, carajo. No tenía fichas, me arranqué el corazón y lo tiré al medio del paño, que caiga donde caiga. Si no gano ahora, croupier del cielo, que me cuelguen.
El cielo de Géminis no me aceptaría de otro modo.

Egocidio.

No me hablen de balas.
No me hablen de alcohol.
No me hablen de tabaco.
No me hablen de marihuana.
No me hablen de cocaína.
No me hablen de comunismo.
No me hablen de anarquía.
No me hablen de insomnio.
No me hablen de comida.
No me hablen de pastillas.
No me hablen de tristeza.
No me hablen de reclusión.
No me hablen de vergüenza.
No me hablen de rock.
No me hablen de mentiras.
No me hablen de verdades.
No me hablen de suicidio.
No me hablen de tormentas.
No me hablen de incendios.
No me hablen de tornados.
No me hablen de accidentes.

Hay sólo dos peligros fatales en la vida, y van de la mano: enamorarse y soñar.
El resto es espuma.

Frágil.

Me parece que se agotó la libertad. La respiré tanto que no quedó nada.
Soy un féretro de ilusiones y alas.
Soy toda la desesperación que queda cuando pasás la melancolía por el colador.
Soy la sombra de la sombra.

Un pájaro en la laja.

Estoy rodeado.
El lunes se tomó franco, y el domingo le hizo el turno.
Yo asqueado por escribir algo... cuando la mejor poesía nació hace mucho. Frustración.
También desesperanza.
Todo, absolutamente todo, tiende a arruinarse. Todo. Nada permanece en su gloria. Lo mejor, quizá, es morir en el instante de éxtasis. Como el trapecista.
Ser un recuerdo de algo perfecto antes que convivir con la decadencia.
¿Y la resginación? Creo que me la pusieron en el plato con chocolate y, como los perros, comí sin darme cuenta.
No hay nada más jodido que depender. Y yo vivo dependiendo.
En fin... estoy jodido.

F.

Un poco de actividad para despertarnos
los dos... porque vos en mí, y yo con vos.
Siendo lo mismo, siendo nuestra la noche,
activa y desterrada de ciertas calmas
solo con un brebaje de fuertes tinieblas
y la suerte de mi parte hasta quien sabe
cuándo o dónde o, menos, por qué.

Todas son mis especiales criaturas siderales.

Soy sólo una ilusión (óptica).

Perseguir estrellas fugaces es para inconformistas eternos, para botellas pinchadas.
Para esos que suben escaleras mecánicas infinitas al revés.
Para quienes buscan sueños en la realidad. Y alguna vez los encuentran (porque hay... imperfecto, el mundo es imperfecto, y se permite errores tan lindos).
Para los que creen en milagros que ni siquiera vislumbran.
Para las víctimas del vacío siniestro e inescrupuloso.
Para pocos locos, tan desencajados en esto como una bota en la pileta.
Para... ¿qué?
Si, después de todo, no va a evaporizar millones de litros de lágrimas. Y no porque no pueda... simplemente no es así. No parece ser así. No tendría por qué, tampoco.
Nunca hubo tantas consecuencias como causas.

Mario, otra vez.

A veces hay que hurgar en los demás para romper límites propios.
Tal es este caso, donde las palabras que no quieren visitarme se encuentran cómodas en esta poesía.

Luna congelada.

Con esta soledad
alevosa
tranquila.

Con esta soledad
de sagradas goteras
de lejanos aullidos
de monstruoso silencio
de recuerdos al firme
de luna congelada
de noche para otros
de ojos bien abiertos.

Con esta soledad
inservible
vacía.

Se puede algunas veces
entender
el amor.

Mr. Empty.

Parece que no era toda la culpa del domingo, nomás.
Vamos a ver... total la inspección del interior ya va marchando, así que no jodo nada más de lo que jodido está.
¿Qué falta? Nada... no. Porque Nada sobra. Es como es pieza ínfima que arruina el funcionamiento de una máquina colosal.
Pero no tengo ni manual, ni instrucciones, ni planito, ni esquema, ni numeros.
¿Dónde está la falla? Seguro que en el balero.
Pero eso es todavía más microscópico, más insondable, más frondoso. Más DENSO. No hay lugar ni para una partícula de aire. Está todo compactado al mínimo. Pero el vacío se mete hasta por donde no entra una sombra... y luego todo lo llena de ella.
Ahí aparece la desesperación, y uno intenta completar ese espacio que se abrió con lo más espectacular que conoce... pero es también lo más remoto, o etéreo, o imposible, o independiente de uno.