Un asalto a mi cabeza.

De la nada a la nada, como por azar
la balanza ahora descansa
no sabemos si está mansa
o a momentos de estallar.

No, consuelo no, refugio no
destripar el mismo vientre
que hace nacer las ansias.

Satisfacer sólo lo asesino.

Falta la luna.

Una necesidad de punta en blanco
para que manche de novedad la verdad
para que me exalte si me estanco
para que me haga olvidar de la gravedad.

Con el caño gastado de Sabina
y su homenaje eterno a la furia y noche
a elixires de carne, de planta y espina
entre tragos especiales pa' brutos fantoches.

El naufragio.

Opacado en la poesía por un brillo sublime
ya venía naufragando hace un rato
ya conocía la isla como la palma de mi mano.

Pero, curioso, te busqué por la audacia
o por la divina tentación del averno
o por tu silencio de secreto a los cuatro vientos.

Te desnudé junto a mi inocencia
y el híbrido de nuestro amor me crió.
Fuimos padres del hijo que soy,
con toda la perversión que le aflora.

Y entonces, naufragando.
Y ahora, naufragando.
¿La diferencia?
Tenía una balsa de cristal.

La elección por ahora es dura.

Té de esquizoide.

"Ese juez intermediario, que se impone y decide entre la propia voluntad y el desenlace de las acciones, está empezando a darme cierto escozor en la espalda, a la altura de las cicatrices que me quedaron cuando talaron mis alas."

Corazón-caparazón.

En la historia de un corazón arrebatado, el siempre perdedor se desentiende del mundo como lo que no le pertenece a un dios de poca monta.
Ese cuore envuelto en una bolsa, desternillándose de la risa por la fábula cotidiana.
Apremia de pronto la perversa fobia al tiempo, la rutina, sus palabras, las calles, el silencio y una letanía de soledades que pone los pelos de punta.
¿Quién puede espolvorear con azucar impalpable una factura existencial tan amarga?
Eso se preguntaba, sometido a su libertad, el corazón. Sin descanso.
Como si el oficio de ser le costara, a precio tiempo, las 26 horas de su día.

Estrofajo.

no sé si puedo ver
mis ojos de vidrio se rompieron
al momento de tocar el suelo.

Noches y más noches.

Parece que el tiempo se tomó vacaciones una noche de marzo.
¿Será una locura pensar que transcurrieron siete horas en menos de tres?
Más pruebas para la bolsita de la evidencia: El tiempo no existe.

3 deseos.

Que la espada del tiempo no le corte las alas al pichón.
Que entre la tierra y el cielo haya un ascensor, y sea legal.
Que los momentos duros pasen a ser noches extra large.

Duda existencial.

Si la vida es un suicidio en cámara lenta... ¿qué hacemos con el que gusta de la velocidad?

No abras nunca esa puerta.

...y por la curiosa incursión
de mi alma en tu secreto
es que hoy me veo morir.

Sobredosis de conocimiento.

Delirios de grandeza.
Gran delirio, alteza.
Tanto cielo
al final aburre.

El fin del mundo.

No se puede ni soñar con la pesadilla de los ojos abiertos.
La libertad está bajo custodia porque le encontraron libertinaje en el bolso.
Yo miro desde mi televisión neuronal el campo de batalla, y siempre la cuenta da más muertos que vivos.
Ellos se asesinan en carne o espíritu, no le pagan con dolor a su moral, y entonces la señora de los valores termina embargándonos la alegría a todos.

Moraleja del día:

"Nosotros le hacemos mal a la droga."

La puerta entre las piezas del rompecabezas.

Y en la pequeña pesadilla de dos espías inmóviles
resultó ser que la distancia no era de un par de cuadras
sino una psiquis entera que se disponía entre ellos
y los separaba como la mismísima eternidad.

Ella con las ansias del cielo que, cargado, espera llover.
El con un temblor de hojas otoñales que no soportan la idea de caer.

Una sola puerta escondiendo dos temores.

La vida misma.

Dijo algun filosofo:

"La música alimenta mi alma,
la cerveza la emborracha
y la marihuana le hace el amor."

Con y sin sejo.

Si te pido que no abras la ventana,
por favor, no la abras.
Aunque me veas volando en el cielo de afuera
aunque te lo grite desde el jardin
aunque la puerta esté cerrada y trancada
aunque los dioses te golpeen el vidrio,
por favor, no la abras.

Quizás por el mito de la sabiduría
una experiencia vale más que mil palabras.

Lo que diferencia a dios de las personas es que el nunca tuvo tanto miedo como para elevar una oración al infierno.

Vidas y vueltas.

Es como hacer un balance de algo que recién no sé hasta qué punto llega, pero parece verde.
Se me dio una urbanidad que es parte de mi piel, de mis dientes, de mi nariz, de mis ojos. Amo esta ciudad como amo a pequeñas partículas vivas que la habitan.
Soy cuerpo del delito de engranajes inimaginablemente grandes y pesados.
Mitad cadáver de muertes interminables, mitad feto de una criatura que nunca termina de nacer.
Heredé sueños de quién sabe qué poeta, heredé ambiciones de quién sabe qué idealista, heredé miedos de algún trémulo capitán de barco hundiéndose.
Aterricé algún día en la espuma del paraíso... y de tan pesado, me hundí hasta el fondo del océano infernal.
Un extraño híbrido de sensaciones, con todas las luces que una sombra puede tapar.
Y hoy, destrabando en el corredero de la memoria futurista los cerrojos sombríos, me veo como un resultado de primer tiempo, como un cero a cero parcial y de visitante.
Si un tronco virgen es tallado, bien o mal, ya no es virgen.
¿Vale la pena destripar esa inocencia por la causa de la belleza?
Tantas dudas para una existencia tan esporádica.
Como el tiempo... si uno cree en el tiempo, resulta que siempre es tarde. Si le damos una oreja ilusa a su discurso de agujas exactas y movimiento uniforme y frutas cronológicas, tendríamos que cortarnos las venas existenciales con el Rolex de la desidia.
Me parece que algo en la cabeza anda tan bien que anda mal. O hace mal.
¿El bien, de tan bueno, puede terminar haciendo mal?
Es como si un corazón pudiera estallar de felicidad.
Puede.
Entonces... no entiendo.

Tres pisos.

Mi suelo en tus ojos.
Mi cielo en tu sonrisa.
Mi infierno en tu oscuridad.

Amuleto de protección.

Se creó una fusión entre tu amor y mi engendro, y nació el costado más sensible.
Sos la única capaz de postergar mi boda con el diablo.
Sos el espejo que e salva cuando mi cruda autocrítica en este sosten se vuelve más crítica que auto, y que sana.
¿Sabrás?