Echagüe y Seguin.

Parece una invitación al Borda.
Dos locos caminando a la deriva en las entrañas de un monstruo adorable, admirando el marco que deja todo el pasado en el presente, las fachadas de la historia inmediata (no solo en el tiempo, sino en el espacio).
Son vecinos de las calles más hermosas.
Y las paredes a veces hacen las veces de cuaderno para el alma que estalla en frases y mancha los revoques con sus tormentas de rebeldía o amor (que es básicamente lo mismo).
Dos locos atolondrados, etílicos, locos.
Personajes que somos, diría, porque despertamos en un escenario teatral.
Y rellenar el argumento es el arte.
Que haga frío es negativo, pero todo paisaje tiene un clima.
Las ramas taladas, o desnudas, o asustadas. El cielo que parece a punto de volar en mil pedazos de agua. Los autos que parecen estar de feriado.
El barrio es un placer que desenvolvemos con mucho cuidado.

Lo mediocre sería pretender tu olvido.

"Es más hambre que el hambre
más sed que la sed peor."

A.C.

La soledad sin vos.

Todo lleno de tu ausencia,
como ahuecado y marchito
un papel hecho bollito
y vacío de su esencia.

Grecia sin Partenón
Roma sin Coliseo
Julieta sin su Romeo
el Diego sin la balón.

Lo más triste de la tristeza es que no sirve para nada.

Falta cordura, sobra respeto (y viceversa).

Hay unos grandes sabios de la salud que quieren desterrarnos.
¿Qué gran sabio puede saber si nunca pasó con su lengua tan cerca de una banda magnética?
Esos que hablen de su sanidad... deberían aprender a respetar las fantasías ajenas.
¿O acaso ando yo basureando sus Ser?

Cerros que abren.

Los embrujos de esa tierra
entre las cosas que extraño
saludando y sonriendo
bien libres de itinerarios
sin rutinas ni manzanas
ni noticias del canario
y que por único horario
tengamos el de los bondis.

Efectos secundiarios.

Me has dejado con algunas secuelas de nuestro amor.
Digamos que heredé gestos...
(aprovecho para agradecerle a los pequeños obreros
de mi felicidad)
...y anécdotas bulliciosas.
Una mente resfriada.
El alma se desarmó y un asedio constante soporta.
Un par de convicciones más que antes también.
Apego celoso a la fantasía.
Y etcéter.

Ya no pienses más...

Uno que vive en canciones
dice que las poesías le duelen
ya tanto en el cuerpo
como en el cielo
y paz a los hombres
que aman su amor.

El maldito poder
que la da sin preguntar
ese que Germán querella
¿cuánto tiempo tendrá?
¿sabrá el futuro?
¿o se lo habrá olvidado?

Menos mal.

Que cristo nunca deje de sangrar.

Con M.

El desamparo de una ausencia inevitable y repentina. La sensación de que el vacío es muy precoz para esa pequeña fruta, muy verde quizás, y sí demasiado tierna para caer del árbol de la inocencia letal. Va a ser un machucón imborrable, queridísima.
Quizás el día del niño sea la fiesta de la vida que legó en vos al despegar.
De este corazón surge la voluntad de transformarse en cualquier espacio que necesites para reposar de las tinieblas, con las puertas abiertas a toda hora y las luces siempre encendidas. Siempre que vos quieras.
Estos desconciertos de plomo en los pies del alma son contrapeso del vuelo que pretendo para tus alas.

Encierro.

Cuando el ánima opta
por hacer vida de topos
y no es posible siquiera
sacarla a que tome aire
(quizás sea por el resfrío
pero hace tanto que nada
que ya dudo si es un alma
o si es un pez).

Notiocioso.

Es así, nomás: Uno que se salta la cuenta del Domingo, y un Lunes policía te viene a cobrar la deuda.
El que sea que se encargue de los balances semanales, está muy estricto con los morosos, pero debe unos cuantos sueldos en este empleo de ilusionista desilusionado. Así se complica laburar con una sonrisa.
Mientras tanto, el comportamiento randómico del ánimo sigue especulando con apuestas que no hizo, y ve pasar los caballos por la linea de llegada sin que ninguno le recuerde una ventanilla feliz.

Fragmentos de Buenocturnos Aires.

Chistera y guitarra,
magia sin palomas
pero de alto vuelo.

Colores, arco iris
cuerdas más curdas
y psiquis sin saco
que tiemblan de frío.

Las noches inmensas
que siempre terminan.

Las calles eternas
oscuros mapas
de algún tesoro.

Menos armados.

Poesía fantasma
de flores sin color
que sufren por el asma.

Turbia felicidad
en nuestra respiración
espasmos de libertad.

Quietos como la luna
pero menos elegantes
(nuestra casa es la tribuna).

No existe el olvido.

Porque todos los pasados que han cosido este saco de vida son irrecuperables, pero imperdibles al mismo tiempo. Siempre habrá al acecho algún recuerdo, a veces salvador, a veces sepulturero, para dar un golpe de timón en el curso del barco que navegamos a diario.
El tratar de olvidar es una tarea de tiempo completo, que quizás hasta sea el sentido de la vida en más de una interpretación. Esa desesperación irracional en escapar de los martirios que ofrece un recuerdo (por demasiado bueno o demasiado malo), ese sudor frío en las palmas de la nostalgia, esos ojos vidriosos que precen fantasmas de oficio, siempre latentes.
Apostar constantemente nuestras cartas a la espera de otro segundo que cambie la historia y nos exonere de la carga insostenible que significa este arcón de momentos.

Nunca te vi baldear el corazón.

Lanzarme a escribir es, inevitablemente, escribirte.
Como un terco que te invoca desde todas las palabras posibles. Quisiera que te acerques, pero "lejos" parece eterno, y el sindrome de tu ausencia es el peor desamor.
No sé si puedo pedirte algo, estoy muy enloquecido de antaño, pero quisiera que tu perfume nos arranque la nariz una vez más.

Gracias.

A veces cruza mi mente
la idea de su tormento
por esos cuatro colmillos
(las cumbres del sentimiento).

No se enrosque ni persiga
no se sienta una asesina
pues quisiera agradecerle
ya que usted me ha presentado
con el eden de la vida.

Y si es que se le antoja
como un pecado suicida
sepa que es la mejor hoja
de este libro, mi querida.

Veinte minutos de amor
una fiesta incomparable
¿a quién le importa el dolor
cuando está en medio del baile?

Y los platos que se han roto
ahora tengo que pagar
pero sepa que esta moto
ya no la quiero parar.

Las drogas son las golosinas del alma.

Todo me recuerda a tí (quizás parte 1).

Los Redondos. Entre Ríos abajo de la autopista. Calamaro. Colores metalizados. La Luna. Las estrellas. Los baños. El frío. Las muecas. Los espejos. Dios. Colegiales. Don Lunfardo. El barrio. El refugio tras los árboles. La tarjeta de Playland. El olor que ya no está. Mi gamulán azul. El rey de la triste felicidad. Guasones.