Ustedespreciables.

No se puede escapar de las verdades apagando el televisor ni subiendo los vidrios polarizados.
Tu miedo es el miedo de todos. Pero lo que todos saben y vos no, es que el miedo no acepta sobornos. O, mejor: los acepta y te encana igual.
Y el desequilibrio que tu burbuja sin miedos genera, deriva en nuestro más profundo horror: la jaula.
Maldito karma de los desposeídos, que nunca tendrán su peso en oro para equilibrar la balanza de la justicia a su favor.
Pero ustedes seguirán vivando la diferencia.

Aclaración.

* Asulados: dícense de los que están de lado de los azules.

Ampliación teórica:

Un asulado es alguien que necesita saberse cuidado por un mito urbano nefasto.
Es alguien que cree en los héroes de la sociedad: un par de giles que andan en lancha y huelen un plato como audacia mayor (no saben ver más allá del espejo).
Creen en ese pitufo todopoderoso que los puede salvar del infierno negro.

Hastío.

Ni botas ni votos :
no más sueños rotos.

Que sea Basta de azules
y más basta de asulados *
malditos gobernados
guardándose en baules
las vidas que han robado.

Muchos siglos van pasando
pero no pasan las mentes
¿no se dio cuenta la gente
que vivimos naufragando?

Con las mismas obsoletas
políticas, sociedades
reprimiendo sus verdades
escuchando la canzonetta.

Siempre viviendo lo mismo
buscando los mismos huesos
¿y decís que crea en eso?
¡que viva el esceptcismo!

Democracia, policía,
milicia, infantería.
Leyes, constituciones,
políticos a montones.
Representantes de nadie
que vista unos moretones.

Maldigo al poder,
pero más a quien bebe de él.

Creo.

Creo que tus piecitos de fantasía calzan maravillosamente en esta topper de cristal hallada al borde del paraíso.
Creo que tu nariz nunca crecería, ni aunque fuera de madera.
Creo que serías la primera en prender la luz cada vez que Peter Pan te toque la ventana para que lo lleves a volar.
Creo que sos la única flor cuyas espinas hacen cosquillas en vez de rasguños.
Creo que sos capaz de hacer desaparecer el óxido de la armadura, y la armadura también.
Creo que con tus alas podés vencer cualquier espacio, cualquier tiempo, cualquier abismo.
Creo que por tu pelo podría trepar directamente al cielo, sin hacer escalas en ninguna torrecilla.
Creo que tus fantasías de ayer y hoy son sólo el prólogo de la maravilla que seguís dando a luz todos los días.
Creo en tus cuentos de hada, y en tu final feliz.
Te creo.

Posible, pero increible.

Increible es que la belleza de tu cintura quepa en mis manos.
Es como agarrar un arcoiris, una estrella fugaz, el mismísimo sol.
Es como la posibilidad de maniobrar el agua cual si fuera plastilina.
El milagro de un imposible entre los dedos.
Es sostener el mundo y que no pese nada... hasta aliviana mi propia gravedad.
Es la utopía que se queda dormida mientras la acariciamos.
Es despertar y ver que con vos hasta los sueños quedan chicos.

El recuerdo.

Los cuadros no se descuelgan de la memoria ¿sabés?
En esa pared de etéreas condiciones hay una firmeza mucho más concreta que cualquier material: el amor.
El amor por la libertad, el amor por el Sol, el amor por la dignidad de vivir sin miedos.
El amor por respirar todos el mismo aire.
Y no descansar en viciados ambientes, ghettos comerciales o jaulitas de domador domado.

Arbol que resiste (parte dos).

Quizás la sabiduría del árbol es resistir, ante todo.
Resistir a las heladas que congelan su piel de corteza.
Resistir a las inundaciones que quieren hacer naufragar a esas raíces enamoradas de la tierra.
Resistir a la humanidad feroz que tala sus vidas sin que le pique la conciencia.

Arbol que resiste.

Que no se estrelle este silencio
en la noche decisiva de nuestros caminos
cuando todo se calle, habrá que gritar
porque somos la trinchera en sus narices
y las raices de todos sus dolores
de arboles con ramas eternas
creciendo delante de cualquier luz
que los pueda llegar a iluminar.

Lluviajecito.

Concediéndole un berretin al espíritu
entre la percusión de esta lluviecita
y la mágica estampa tuya
que en mi mente se precipita.

Te veo con otros ojos
pero igual sos de una hermosura
que hasta los ciegos admiran.

Y descubriste mi punto debil
a la hora de las cosquillas:
justito en el medio del alma.

Llueve, como lo pedíamos.
Se ve que al destino se le ha dado por concedernos deseos importantes.
Ahora que me veo de tu mano, hay un aire diferente que me es más fácil respirar.
Y yo quiero que mis miedos tengan miedo de vos, y no me den ese lugar a mí cuando pienso en no poder ser eso que necesitás.
Pero esta paz... invade todo.

Su legado de vida.

"...hoy sabes que nada puede calmar tu soledad.
¿Es que nadie cree en mi canción?
¿Es que nadie espera nada de mí?
Todas estas mierdas me hacen pensar
que dios me olvidó.
Y por eso es que quiero abrir mi cuerpo
a las lluvias tibias del camino aquel
donde mueren estos negros pensamientos
donde nace el viento de la libertad
uhhh, libertad
SIEMPRE en LIBERTAD, mi AMOR.

Es tarde, las sombras cubrieron ya la gran ciudad
la Luna, tu amiga, toda la noche te acompañará
y sin darte cuenta amanecerá
y un nuevo día nacerá de tí
si no te arrepientes de mirar el Sol
y, al fin, sea una mujer.
ABRIENDO LA PUERTA QUE DUERME EN TU MENTE
Y SOPLANDO FUERTE, SIEMPRE Y SIN PARAR
COMO SOPLA UN ANGEL, PERDONANDO TODO
COMO SOPLA EL VIENTO, SIEMPRE EN LIBERTAD..."

AmaneSer.

El vuelo en un banco planeador, con nuestras ilusiones que se transforman en aves zurcando el infinito del cielo.
Sale el sol, salís vos, brillando, y me contagiás. Y tus manos y mis manos ya no se distinguen en el nudo de amor que forman.
Tengo una insaciable sed de tus besos, tengo hambre de tus cachetes, tengo un corazón que se desborda por todos mis rincones, y quiere empaparte de sus colores, que son tuyos.
El tiempo se deshace. Como si nunca hubiéramos dejado de caminar juntos por el barrio.

El dulce, ese que me embelesa los pensamientos, que destapa mi escape de suspiros y desarma todos los esquemas que pude haber imaginado alguna vez.
Y el tortuoso. El del alma sin piel. El boludo sin caparazón que se retuerce solamente de pensar en su fragilidad al descubierto. El punto g de la sensibilidad.

Amor mañanero.

Los expedientes de esta boca
las causas que nunca se hicieron
sobre estas manos locas,
el cementerio neuronal
por el humo de las rocas
adornado sin igual.

Y los ojos como el vino
con lágrimas de sangre y risas
que van torciendo al destino.

Miedormido.

El miedo sostiene una cuerda en pleno ascenso, buscando el cielo como una serpiente hipnotizada por el músico (un flautista de Hamelin cualquiera, aunque un poco más audaz).
Hay al final de la cuerda algo verde, pero va tan alto que no se puede distinguir si es barrilete o globo.
La cuestión es que el miedo empieza a correr furiosamente (es lo mejor que se puede hacer con algo así en la mano) alejándose de todo y de todos, buscando esa libertad necesaria para que los pies se sientan alas, sin cuidados a la vista. Está la playa, o una pradera, o la sabána, o qué sé yo. El escenario es mejor que lo pongan ustedes.
Volvemos.
En su maratónica libertad, parecía no encontrar punto cúlmine nuestro protagonista.
No se cansaban ni él ni sus pies (que ya casi flotaban).
Pero.
(Efectivamente, si lo dejamos sin "pero" pierde cualquier chiste esto de una historia).
Siempre falta cruzarse con algo o con alguien para poder dedicarnos a levantar un vuelo eterno.
Y cuando creyó que iba a reventar su corazón, se frenó en seco: la vió, le dió la cuerda y se sentó a ver el amanecer, sabiendo que el despertar del sol era la señal para irse a dormir.

¿Cómo decir sin la boca?

Entonces empiezo.
Me voy a dar una vuelta a mi mismo.
Recorro los pasillos de las espinas, el sueño que dividimos, las plegarias que en el camino se quedaron con poco combustíblego, y de golpe y porrazo una soledad y media.
Después rozo los pétalos oníricos mientras jugamos a que no hay cosa más importante para decir... porque en realidad, decir ahora no es tan importante.
Si el tiempo es nuestro.
Las sonrisas que vamos compartiendo, como el aire, saben más que cualquier palabra que yo no sé decir en este momento. Pero eso es lo que siento, nomás. Y de ahí a que sea mutuo, podemos empezar a deshojar flores tranquilos.
Porque aun hablando de amor, las palabras se quedan chicas.

La subida es para arriba, y la bajada es para qué.

Ese momento.

Vos jugando con el verde.
Como sembrando un milagro en él.
Yo hechizado con vos.
Como si estuvieras sembrando
canguros en mi panza.

Desde acá es difícil entender cómo podría llevarme bien con ese que disgustaba del amanecer.

El perdón que nos debíamos.

Y un día, esa fisura en el alma se soldó.
Se trata de creer. De creerle.
La sinceridad es una curita bendita para este tipo de heridas.

Vamos dando los pequeños grandes pasos para subir esta escalera... la del tobogán más grande del mundo.