Tristeza ajena.

Hay una mirada derretida que se acerca.
Los adoquines de la distancia se pierden detrás de su (in)humanidad, que está fría y oxidada como una puerta cerrada hace millones de daños.
Se pone frente a frente y en un cuento oscuro busca enroscarnos con su lengua ansiosa y ademanes que amenazan más su mentira que nuestra integridad. Somos tres miradas chinas que se encuentran entre la incredulidad, la bronca y el dolor; tres rechazos absolutos a esa maldad urgente, desesperada, de descontrol espiritual insostenible.
Las negativas son distintas pero igualmente negativas.
El de la mirada ya no sabe cómo apuntalar su escenario, y la pistola con balas de miedo se le encasquilla: no puede tirar, ni correr, ni llorar.
El campo de fuerza de Moreno le cierra el paso, lo cierra en pasos que retroceden. Y en un parpadeo de espaldas, desaparece y consigo se habrá llevado la manija de esa puerta que sigue sin poder abrir.
Con esas ansias, el castigo se prenderá en su sombra.

¿Dónde dejaron el amor al salir?
Almas que en armaduras abandonaron el cielo
ahora nutren la barriga absurda de este monstruo ultraviolin.
Todo comerciado, en el mostrador del sentimiento
hay más ofertas que en los supermercados.

Riego.

Sacando formas de las manchas, los propulsores de la poesía son sus ojos.
Ese embellecer toda realidad cuando podemos reirnos juntos, y sentir que el mundo es el mejor lugar del mundo*.
Detenernos nosotros, mientras el tiempo corre furioso y nos pasa de largo, por algún misterio cósmico de tu hechizo. Vivir con dulce intensidad usa los segundos como combustible.
Es que no me alcanzan las horas.
Para cada fragmento que quisiera besar no me alcanzan, ni para soñar lo que ya está y más lo que estará.
Y los dolores más terribles son las semillas que beben el riego de las nubes en tus ojos.
Campos grises, de guerras desconocidas, donde la nada abunda... así son esos momentos por momentos.
Pero para que florezca la primavera, la lluvia se sabe necesaria. Y, aunque a veces parezca, creo que no conoce de maldad.



* De la inspiración del Chompiras.

Sólo eso.

Sólo quisiera regar la flor, sacarla al sol, cuidarla.
Verla crecer en cada respiración, que el cielo cada vez se le acerque más, y que sus colores sepan teñir estas grises realidades de brillantes matices, donde los sueños se conjugan para dar rienda a esta ilusión de duo dinámico.
Pero las tormentas que te desarman nos inundan el camino. Y tampoco me importaría nadar a salvarte, ser tu balsa y aire, respirar para vos... sólo que a veces no sé si quisieras salvarte, y no estoy hecho para avasallar voluntades.
El amor que hay en mi está para que lo bebas cuando quieras.

Asaltar.

El amor ya está hecho, sólo tenemos que comerlo, alimentarnos de él y llenar esta panza de mariposas que se aligera por sentir.
La atmósfera es presión, como todo lo que nos ata al suelo concreto, y nomás tenemos que pegar ese salto para conocer el vuelo.
Si todavía creo que el amor se hace de a dos, es pura culpa tuya, así que te acuso de salvarme la vida y los colores (si es que son partes separadas).

Decapitar al pensador.

Sería fantástico encontrar el botoncito de Off escondido en mi cabeza.
Atar los fardos sueltos de locura nociva, que si no se empaquetan se pudre todo.
Desafiar por caso a las sombras que siempre quieren merendarse cualquier alegría, y no les importa mi opinión al respecto.
Este lavado pluvial es algo digno de amor...

Tango.

Marea y melodía, melancolía.
Todos los grises que se disfrazan con colores están sonando bellamente en los oidos de un extasiado.
Y ese agónico gemido que nomás el bandoneón encarna, cuando cualquier tristeza puede ser nuestra si se la sabe interpretar.
Es himno de la sensibilidad nostálgica, del pasado irrecuperable que sólo se puede salvar en una evocación, al filo del llanto.
El rincón armónico donde se conjugan las miserias, que sean serias o no, nunca las podremos gambetear a todas.

Dos patos en el túnel del amor.

El día más feliz en la vida de una vida ¿puede ser en retrospectiva?
Agradezco a quienes hayan engendrado al Sol.
Porque no se puede despertar eternamente entre sombras y parches de nubes en todo el cielo.
Y los colores... que no se apaguen.
Que la sonrisa se contagie como un canto de cumpleaños.
Porque cuando el día llega ahuyenta los espantos y el Sol pone las miserias en el freezer.
Bailemos un poco siempre.

..que se ha posado sobre los techos de Pompeya.

Asoma la Luna que es Sol, e invisibles las estrellas se hace día en un rincón de la historia.
Sonríe el día y la noche alumbra, con su paz colgando de los ganchitos que le sostienen la boca en alto.
Es hermoso ver brillar lo que está hecho para brillar, como el mar al amanecer.
Y soñar con vástagos del dulce corazón que se cría en nuestro vientre tácito.
Es un ida y vuelta de sentimientos en el alba esperada.

Majestades del cielo.

El vuelo es lo suave de sus caricias al cielo.
Plumas y aire, y un solo elemento
que llena de magia todos los aires.

El borrón amarronado se prende al árbol
a esa rama, casi como un abrojo, o un imán:
el enlace es repentino, es el contraste
con la paz de su delicadísimo vuelo.

Hay ciertas ansias que se contraen
al ceder a la gravedad y sus leyes.

Buenos amores.

"Nada en el mundo de hoy
brilla por noble y sincero
es más difícil pensar
que dejar llena de agujeros
a la verdad que muere
donde mueren los sueños.

Pero nos queda un valor
que no se pierde ni vende
tesoro del corazón
que de traiciones no entiende.
Son las cosas que quedan
marcadas para siempre
en un rincon del alma
que nunca alcanza la soledad.

Son los buenos amores y los buenos momentos
que quedarán latiendo adentro nuestro hasta morir,
y los ángeles buenos, y los buenos amigos
los verdaderos dueños de las razones para vivir."


A.P.

Tornasolada.

Dicen que en un jardín vieron un hada
y que el sol la hizo brotar esplendorosa
con arabescos dorados adornándola,
verdes luces la vestían y amparaban
su mirada encarnada de ternura,
que sus orejas se volvían puntiagudas
ante los ojos que dormían en ella,
y unas alas tornasol para diluir
el suelo que nos ata a beber la Realidad.

Yo les creo.

Belleza.

Belleza de verte envuelta nomás en esa cáscara suave que te dieron en la portería de este edificio del que no salimos mientras tengamos pulso.
Perfecta como el helado de crema del cielo para el que le gusta el helado de crema del cielo.
Belleza de sentir que estás sintiendo, de confundir los gruñidos de las alacenas y no saber a quién le corresponde el hambre, de acostarme a oir rebotar una pelota de básquet que también podría ser un hermoso tambor de caótico ritmo y pasión irrevocable.
Belleza de combinar respiraciones, pisadas, pensamientos, emociones; de mordiscos comparidos, vasos equilibrados y helado en las mejillas.
Belleza de atardeceres, lunas, bichos, nenes, vidrieras de panadería, viernes a las siete de la tarde, y mucho verde.
Belleza de planes y nubes blancas sobre nuestras cabezas, con la parte de la máquina del tiempo que nos lleva siempre al futuro.
Belleza de encontrar el rompecabezas que le faltaba a esta pieza.

Revivir.

Fuente de la juventud, de la niñez que bebo en esos charcos de sol que me espejan cuando no puedo brillar más sin romperme en mil sonrisas y algun ruido absurdo.
El terreno de juego del chico que todavía soy, que se ha aferrado con uñas y dientes y castillos de arena y cristal y sueños a una idea de colores que resiste en vos cuando sincronizamos los pálpitos. Tus manos que me llevan del hilo que te regalo todos los días, para que este vuelo sea nuestro, para que esos pájaros en pareja sólo se diferencien de nosotros por las plumas.
Este regreso constante a la ingenuidad más dulce, a la fe y la imaginación, a los colores, a las risas sencillas, a las manos confundidas, a los parques en la tarde. Nuestras tardes, que son de ellos pero también nos las comparten porque saben que no somos tan distintos, es nomás el frasco...
Y todo se reinventa en este movimiento mágico que es encontrarnos y ser, juntos.

Izquierdiario.

Entre tanto personaje de historietas que la historia ha regalado, queda cierto relegado que el comercio ha disparado (igual que aquel confundido que le dio muerte como a un árbol de carne y hueso).
Una especie de mesías de la idea del amor, la otra mejilla de todos, y con una cruz mucho más ancha que cualquier madera clavada, su calvario salvaje de tupidas arboledas lo llevó como un milagro destinado a perdurar en los rincones del corazón popular.
¿Cómo sería un bis a bis entre estos dos barbudos?
Exponiéndose quizás los sueños más ambiciosos, con derroteros diferentes pero igualmente arraigados en su ímpetu.
Y esas imágenes de trascendencia son un tesoro que debemos hacer prevalecer... necesitamos clavar los ganchos en una fe que nos condense, porque sino nos queda poco para terminar siendo nuestro propio menú.

¿Cuál es la verdadera libertad?

"...La conocen los que la perdieron
los que la vieron de cerca irse muy lejos
y los que la volvieron a encontrar.
La conocen los presos.
La libertad.

Algunos faloperos, algunos con problemas de dinero
porque se despiertan soñándola.
Algunos que nacieron en el tiempo equivocado.
La libertad.

Todos los marginales del fin del mundo
esclavos de alguna necesidad.
Los que sueñan despiertos
los que no pueden dormir.
La libertad.

Algunos tristemente enamorados
pagando todavía el precio del amor.
Algunos que no pueden esperar
y no aguantan más la necesidad.

Algunos cautivos de eso
que no saben dónde mirar.
Tengo algunos hermanos
y una hermana muy hermosa.
La libertad..."

Del salmón a la corriente.

Contar contigo.

"Que no sea todo mentira
o en su defecto no lo parezca.
Que no aumente la ceguera
de los que están siempre arriba.
Que el pequeño genocida
la palme de una enchilada.

Que no haya pasión que no valga
el mal que cien años dura.
Que pueda aguantar la cordura
sin caer de rodillas.
Que no existan las heridas
que no las volvamos a abrir.

Que pueda contar contigo
como sabes que conmigo siempre.
Que no cuente la suere en un solo destino
que nos presentó.

Que pese menos el pasado
o se recuerde al menos todo.
Que no cambien a su modo
un episodio de historia.
Y el vaciar de la memoria
no, no nos vuelva a fallar.

Que pueda contar contigo
como sabes que conmigo siempre.
Que no cuente la suerte en un solo destino
que nos presentó.

Que las buenas voluntades
no sean tan diferentes.
Que no sigas la corriente,
que te lo dicen siempre.
Tanta charla, tanta charla
tanto darle al blabla
tanto control, tanta precaución
tanto bienestar en el cuarto de estar...

Que pueda contar contigo
como sabes que conmigo siempre.
Que no cuente la suerte en un solo destino
que nos presentó..."

Quique.

Refugio en la poesía.

Otra vez resopló el cierzo y el castillo se hizo baraja desperdigada.
El torpe arquitecto no cesa en su idea de ilusiones, pero ya va cansándose de la fragilidad de su sueño... ¿y si mejor se compra un monoambiente?
Al menos las lluvias no lo empaparían, los vientos no lo tumbarían, los rayos no jugarían con su desnudez, con la intemperie que lo cobija.
Pero aun prefiere la poesía, por frágil que sea. Y eso, más allá de todo, lo hace sentir bien. Aunque cada vez le cueste más recomenzar la titánica, utópica y demente tarea de lograr el equilibrio de su mágica fantasía con la cínica realidad.

Aunque sea en la Luna.

Si pegaran una vuelta, miles de desconsuelos se desharían en una hoguera anárquica, como el cielo prendido fuego y sus ángeles desnudos bailando al ritmo de un mundo que sólo existe donde no existe el mundo real.
Si pegaran una vuelta habría jolgorio en los infiernos, y hasta Lucifer se pondría su mejor moño para asistir al ritual.
Si pegaran una vuelta temblaría Babilonia, se hamacarían los edificios, y las viejas asustadas buscarían con el remoto una respuesta trágica a tanta felicidad.
Si pegaran una vuelta, muchas patas negras sudarían de miedo, mientras que otras se frotarían las garras, palpitando su violencia, relamiendo el morbo absurdo del castigo a los desangelados por su alegría subversiva.
Un estado de sitio espiritual, un momento de libertad contra todos los pronósticos.
Si pegaran una vuelta se daría vuelta un mundo, y caerían al vacío tantas ansias...
En esta calesita donde no soy el que puede alcanzar la sortija, sólo espero que la mano más cercana nos pueda tirar una vuelta más...

Ausencianestésica.

De repente uno está en el paraíso... y no sirve. No sirve ni la Luna ahí, ni el grillo acá, ni la noche en todo el cuadro, ni la cortina musical ni el verano que se pavonea por la ciudad.
Y llega el mensaje, en diferido, de las soledades.
Y no hay un cielo que sirva de algo, así no.
Y ni el sol ni las flores, ni la Luna. Nada que admirar sin dos ojos que se fueron con un día de diferencia y esa vacía intensidad fue lo único que dejó el tiempo, como sombras de polvo.
No, claro que no fue lo único... pero en esta sensación no cabe el recuerdo amable (con los dedos en el enchufe no te pondrías a pensar en los beneficios de la energía eléctrica), sólo un zumbido de abrazos compartidos.
Entonces la noche de verano con media luna sentada en el umbral de la medianera mientras me canta un grillo no es más que el cuadro hermoso que tiene un ciego adelante.