Ni el toro ni las astas.
Ni el asado ni el hambre.
Dos egoismos en estado puro chocando por su karma de boludeo, y mientras tanto en el disfraz de dama se esconden las miserias que todos penan.
Es injusto que las risas caras paguen con la misma moneda que las manos ensangrentadas.
Es injusto que al aire le impongan precio si hay unos que se sientan a ver engordar su colchón y otros duermen abajo de un toldo ajeno.
Y es triste que el culo no sea el mismo para todos.

Perfección de cotillón.

¿Realmente creerán que las imperfecciones se solucionan con un cuchillo o una goma?
Qué tristeza de vacío emocional, de valores inválidos.
Miles de cabecitas soñando con ser como el maniquí que se pavonea por los grandes carteles, deprimiéndose por sus particularidades, creyendo en la regla de la belleza como un dios incuestionable que castiga a los naturales.
Obsesiones por montones, corazones llenos de silicona. Lo fácil de vivir pendiente de lo que se puede modificar con una billetera rechoncha.
El absurdo desprecio por la vejez y sus arrugas, antes símbolos de sabiduría.
Toda esta cultura de la cáscara está dejando al huevo seco.


Tristes bellezas sus cáscaras caras
sus rostros impuros, sus máscaras raras.

Tristes sus risas de revistero
como talladas en simultáneo
sin la delicia de lo espontáneo
sin la alegría de lo sincero.

Triste certeza de perfección
que abandona el corazón
por perseguir la coraza.

Amor arañado.

Garras,
espinas que arañan,
y en sus reacciones dañan
los pétalos compartidos.

Miradas que hace crujir
la estantería en el pecho.

Las respuestas han tajeado
con su oxido afilado
la sonrisa de algún niño.

Nuestro sentir entre nubes
lo va volviendo tormenta
el trueno que retumba
cuando atiza sus sombras
y apaga los resplandores.

La ceguera de sus uñas
nos desangra lentamente.

Un diez.

Hubo uno que jugó a la pelota con el mundo.
Y escribió en hojas verdes los más rebeldes y delicioso versos, con la pluma en los pies y el pasado en los hombros.
Hubo uno que soñó tanto que cuando su sueño se hizo realidad no quiso volver a dormir.
Hubo uno que sin hablar dijo todo lo que muchos se callaron, expresándose como un guerrero elegante, con una bota y con un guante.
Hubo uno que lloró las lágrimas de millones de tristezas.
Hubo uno que con una sola pierna pudo saltar tan alto que casi toca el cielo por segunda vez (y por eso se aseguraron sus detractores de cortarle las dos).
Hubo uno que también se equivocó, pero eso lo hace cualquiera (aunque no cualquiera perdona).
Entonces que alguien me explique por qué hay más jueces que aplausos...

"Vos, igual que ayer. Igual, siempre vos."

Otro de esos días de añoralgia, viejo.
De vez en cuándo me atacás, y siempre sabés dónde aparecer para consolarme y dolerme al unísono (eso es de buen chamán).
Ojalá no veas desde tu presente este panorama y estés envuelto en mejores cosas, en otras sensaciones, quizás en un caos delicioso (imagino que sería tu paraíso soñado).
Y acá, en mi rincón abstracto y soñador, donde los oidos son la puerta de entrada del mundo, te extraño como a ninguno. Quizás sea por tus miserias tan a flor de piel, por conocerte tan vulnerable y desquiciado y sentimental, un armatoste lleno de locura que vivía para conmover a cualquiera que quisiera ser conmovido, sin tapujos ni arabescos: pura humanidad (de la buena, esa que promulgabas para los herederos de estas tierras).
Cada vez son menos los que miran todo lo que nadie ve.

Verde es el hada, pero nunca helada, sin escarcha que así se puede uno acostar dulcemente a su lado y saborear en un helado la delicia de su boca.
Con destellos en sus ojos que supuran diamantes, acerca el cielo como si fuera tirar de una cuerda que sostiene cualquier globo colorido. Esta musa imita la perfección y es una gran interpretación.
Mientras llueve, quiero beber entera esa nube.

No más que miedo.

La oscuridad. La oscuridad. La oscuridad.
Cuando todo está iluminado, uno es la sombra, el miedo, el recelo de cualquiera de sus dichos que digan algo alejado.
Cualquier ajeno es dolor, cualquier palabra exprime mal. Todo es sombras si uno es sombras.
Y más sombras que nunca soy, por razones de otro idioma incomprensible, con más miedos que el niño que me cuida de hacerme viejo antes de tiempo.
Tengo terror de cualquier invasor, y me espanta hasta lo imposible, porque creer en milagros también es darle lugar a las tinieblas más absurdas.
No sé dónde ponerme para desencontrar los ce, los mié.
Y el interruptor que prende la luz del cuarto donde vive mi pensar está más averiado que los mandos de un barco hundido hace siglos.

Tristeza ajena.

Hay una mirada derretida que se acerca.
Los adoquines de la distancia se pierden detrás de su (in)humanidad, que está fría y oxidada como una puerta cerrada hace millones de daños.
Se pone frente a frente y en un cuento oscuro busca enroscarnos con su lengua ansiosa y ademanes que amenazan más su mentira que nuestra integridad. Somos tres miradas chinas que se encuentran entre la incredulidad, la bronca y el dolor; tres rechazos absolutos a esa maldad urgente, desesperada, de descontrol espiritual insostenible.
Las negativas son distintas pero igualmente negativas.
El de la mirada ya no sabe cómo apuntalar su escenario, y la pistola con balas de miedo se le encasquilla: no puede tirar, ni correr, ni llorar.
El campo de fuerza de Moreno le cierra el paso, lo cierra en pasos que retroceden. Y en un parpadeo de espaldas, desaparece y consigo se habrá llevado la manija de esa puerta que sigue sin poder abrir.
Con esas ansias, el castigo se prenderá en su sombra.

¿Dónde dejaron el amor al salir?
Almas que en armaduras abandonaron el cielo
ahora nutren la barriga absurda de este monstruo ultraviolin.
Todo comerciado, en el mostrador del sentimiento
hay más ofertas que en los supermercados.

Riego.

Sacando formas de las manchas, los propulsores de la poesía son sus ojos.
Ese embellecer toda realidad cuando podemos reirnos juntos, y sentir que el mundo es el mejor lugar del mundo*.
Detenernos nosotros, mientras el tiempo corre furioso y nos pasa de largo, por algún misterio cósmico de tu hechizo. Vivir con dulce intensidad usa los segundos como combustible.
Es que no me alcanzan las horas.
Para cada fragmento que quisiera besar no me alcanzan, ni para soñar lo que ya está y más lo que estará.
Y los dolores más terribles son las semillas que beben el riego de las nubes en tus ojos.
Campos grises, de guerras desconocidas, donde la nada abunda... así son esos momentos por momentos.
Pero para que florezca la primavera, la lluvia se sabe necesaria. Y, aunque a veces parezca, creo que no conoce de maldad.



* De la inspiración del Chompiras.

Sólo eso.

Sólo quisiera regar la flor, sacarla al sol, cuidarla.
Verla crecer en cada respiración, que el cielo cada vez se le acerque más, y que sus colores sepan teñir estas grises realidades de brillantes matices, donde los sueños se conjugan para dar rienda a esta ilusión de duo dinámico.
Pero las tormentas que te desarman nos inundan el camino. Y tampoco me importaría nadar a salvarte, ser tu balsa y aire, respirar para vos... sólo que a veces no sé si quisieras salvarte, y no estoy hecho para avasallar voluntades.
El amor que hay en mi está para que lo bebas cuando quieras.

Asaltar.

El amor ya está hecho, sólo tenemos que comerlo, alimentarnos de él y llenar esta panza de mariposas que se aligera por sentir.
La atmósfera es presión, como todo lo que nos ata al suelo concreto, y nomás tenemos que pegar ese salto para conocer el vuelo.
Si todavía creo que el amor se hace de a dos, es pura culpa tuya, así que te acuso de salvarme la vida y los colores (si es que son partes separadas).

Decapitar al pensador.

Sería fantástico encontrar el botoncito de Off escondido en mi cabeza.
Atar los fardos sueltos de locura nociva, que si no se empaquetan se pudre todo.
Desafiar por caso a las sombras que siempre quieren merendarse cualquier alegría, y no les importa mi opinión al respecto.
Este lavado pluvial es algo digno de amor...

Tango.

Marea y melodía, melancolía.
Todos los grises que se disfrazan con colores están sonando bellamente en los oidos de un extasiado.
Y ese agónico gemido que nomás el bandoneón encarna, cuando cualquier tristeza puede ser nuestra si se la sabe interpretar.
Es himno de la sensibilidad nostálgica, del pasado irrecuperable que sólo se puede salvar en una evocación, al filo del llanto.
El rincón armónico donde se conjugan las miserias, que sean serias o no, nunca las podremos gambetear a todas.

Dos patos en el túnel del amor.

El día más feliz en la vida de una vida ¿puede ser en retrospectiva?
Agradezco a quienes hayan engendrado al Sol.
Porque no se puede despertar eternamente entre sombras y parches de nubes en todo el cielo.
Y los colores... que no se apaguen.
Que la sonrisa se contagie como un canto de cumpleaños.
Porque cuando el día llega ahuyenta los espantos y el Sol pone las miserias en el freezer.
Bailemos un poco siempre.

..que se ha posado sobre los techos de Pompeya.

Asoma la Luna que es Sol, e invisibles las estrellas se hace día en un rincón de la historia.
Sonríe el día y la noche alumbra, con su paz colgando de los ganchitos que le sostienen la boca en alto.
Es hermoso ver brillar lo que está hecho para brillar, como el mar al amanecer.
Y soñar con vástagos del dulce corazón que se cría en nuestro vientre tácito.
Es un ida y vuelta de sentimientos en el alba esperada.

Majestades del cielo.

El vuelo es lo suave de sus caricias al cielo.
Plumas y aire, y un solo elemento
que llena de magia todos los aires.

El borrón amarronado se prende al árbol
a esa rama, casi como un abrojo, o un imán:
el enlace es repentino, es el contraste
con la paz de su delicadísimo vuelo.

Hay ciertas ansias que se contraen
al ceder a la gravedad y sus leyes.

Buenos amores.

"Nada en el mundo de hoy
brilla por noble y sincero
es más difícil pensar
que dejar llena de agujeros
a la verdad que muere
donde mueren los sueños.

Pero nos queda un valor
que no se pierde ni vende
tesoro del corazón
que de traiciones no entiende.
Son las cosas que quedan
marcadas para siempre
en un rincon del alma
que nunca alcanza la soledad.

Son los buenos amores y los buenos momentos
que quedarán latiendo adentro nuestro hasta morir,
y los ángeles buenos, y los buenos amigos
los verdaderos dueños de las razones para vivir."


A.P.

Tornasolada.

Dicen que en un jardín vieron un hada
y que el sol la hizo brotar esplendorosa
con arabescos dorados adornándola,
verdes luces la vestían y amparaban
su mirada encarnada de ternura,
que sus orejas se volvían puntiagudas
ante los ojos que dormían en ella,
y unas alas tornasol para diluir
el suelo que nos ata a beber la Realidad.

Yo les creo.

Belleza.

Belleza de verte envuelta nomás en esa cáscara suave que te dieron en la portería de este edificio del que no salimos mientras tengamos pulso.
Perfecta como el helado de crema del cielo para el que le gusta el helado de crema del cielo.
Belleza de sentir que estás sintiendo, de confundir los gruñidos de las alacenas y no saber a quién le corresponde el hambre, de acostarme a oir rebotar una pelota de básquet que también podría ser un hermoso tambor de caótico ritmo y pasión irrevocable.
Belleza de combinar respiraciones, pisadas, pensamientos, emociones; de mordiscos comparidos, vasos equilibrados y helado en las mejillas.
Belleza de atardeceres, lunas, bichos, nenes, vidrieras de panadería, viernes a las siete de la tarde, y mucho verde.
Belleza de planes y nubes blancas sobre nuestras cabezas, con la parte de la máquina del tiempo que nos lleva siempre al futuro.
Belleza de encontrar el rompecabezas que le faltaba a esta pieza.