Viajero verano.

Un estío abarrotado

de vaivenes deliciosos

en mis sentidos se mece

(hamaca viajera)

para transportar todo

(oscilando siempre).

Los periplos se ensanchan

alcanzando nuevas costas

desencadenando, ahora

sus más añejas condenas.

Hacia aquellos cielos amplios

se desvían mis visiones

en la búsqueda incansable

del arcano de mi esencia

que va escapando, leve

entre las copas nocturnas

de los árboles tan sabios.

Huyendo hacia la vida.

¿Cómo desnudarme de mis hábitos?

Para arrancar lo acostumbrado

de este andar que nada entrega

(sólo comparte el vacío

que dejan sus inacciones)

Desenredame del absurdo

con alguna historia abstracta

que impresione mis sentidos

y los haga renovarse.

Que la luna se impacienta

a mi izquierda, sonriendo

con la mitad más brillante

de su cara hacia nosotros,

y no me gusta que pierda

esa alegría tan grácil

por ansiedades insípidas.

Y nada mejor que ofrendarle

los pinos con sus fragancias

acompañando al espíritu

a los más profundos sueños.

Para verte gambetear.

Con un par de lienzos crotos

esperando por el bondi

de Fiorito a Paternal.

Las pisadas, las rabonas

son los chiches que los viejos

no te podían regalar.

Y en la villa

se juntaban los pendejos

para verte gambetear.

Del riachuelo para el mundo

desde el cielo hasta el infierno.

Patadas en Catalán.

Ya más nadie iba a manguearle

milagros a San Gennaro

porque entrabas a jugar.

Y se juntaron

el Jet-Set y la Camorra

para verte gambetear.

Treinta millones de negros

transpiran con tu remera

para jugar un mundial.

Más regalos que un cumpleaños

más premios que la Quiniela

más baile que en Carnaval.

Y en los barrios

faltaban televisores

para verte gambetear.

Olé olé olé olé

olé olé olé olá

para verte gambetear...

Barrilete, pecho inflado

con el sol de nuestros sueños

te volviste a iluminar.

Empachado de ilusiones

cuando vos eras el dueño

te fueron a desterrar.

Y en las calles

cada lágrima fue el precio

para verte gambetear.

Gordo, cara de galleta

caminando medio chueco

siempre echado para atrás.

Como no te daban pase

te piantaste de los muertos

¿cómo te iban a parar?

Y rezamos

en La Habana y Buenos Aires

para verte gambetear.

Con la sonrisa de pibe

con el brazo guerrillero

y el corazón de arrabal.

La zurdita endemoniada

y el martillo en el garguero

¡Cada día te quiero más!

No hace falta

más que entrecerrar los ojos

para verte gambetear.

Olé olé olé olé

olé olé olé olá

para verte gambetear...

Para verte gambetear...

La Guardia Hereje.

"...barrilete cósmico

¡¿de qué planeta viniste?!

Para dejar en el camino a tanto inglés

para que el país sea un puño apretado

gritando por Argentina.

Gracias Dios por el fútbol

por Maradona, por estas lágrimas..."

Una estrella.

El nuevo hombre del pasado

es sólo un sueño despertando

día tras día, fatigosamente,

sacándose los momentos

de encima sin pestañear.

¿Y las letras que cargaban

ideas en cada fusil?

¿Y la tinta derramada

por las almas moribundas?

Despéjense las preguntas

con esta nueva alborada

para que el fin de los días

deje más que gusto a nada.

Estamos siendo algo más

pero Roma no se hace en un día

ni se deshace en un par de años.

Habrá que creer para crecer

en el suelo que no se ve.

Hastío umbrío.

Otra vez esta manía
de lograr atormentarnos
a través de las distancias
(ya sin tregua van tus sombras
persiguiéndonos
extinguiéndonos).

Soy una sensación calcada
de otras que hay acumuladas
y no quiero reiterarme
en los daños del pasado.

Tu prisión de pesadillas
no es hogar para mi espíritu,
ni quiero vivir a la espera
de polares amaneceres
mientras la noche marchita
mis ánimos con paciencia.

Luna de Cuyo.

Se derrama la luna
en el valle inmediato
escurriéndose áurea
atardeciendo irónica.

Un frío de otros tiempos
se viene a reposar
sobre nuestras palabras
que intentan ignorarlo
o, al menos, soportarlo.

¡Qué inefable marco!

El recorte cordillerano
decorando mi horizonte
salpicado por un vino
hecho de uvas y ambrosía
para brindar contra todo
lo que se quiera oponer
a esta perfecta velada
símbolo de la eternidad.

Amedrentándonos.

La realidad pintada
con colores macabros
se hace más fácil
de manipular,
como arcilla blanda
en manos malditas.

Sus viles artificios
son sólo estratagemas
para guardar bajo llave
las genuinas emociones
(claramente contrapuestas
al facilismo y comfort
que proponen, seguros
los paladines del miedo).

Mar remoto.

Navego errante en la noche desde mi quietud, con una parsimonia impredecible.

Voy anclando en cada estrella, enredándome en sus auras para conocerlas mejor, para desentrañar la luz que le falta a casi todo, a ver si un haz contagioso alcanza a atravesarme.

De tanto tantear, no siento las manos ni lo que tocan en esta oscuridad ya absurda, pero tengo la certeza de que hay algo por buscar (un milagroso interruptor, quizás). Sin embargo, la costumbre de lo burdo es un lastre inevitable para remar plenamente.

Habrá que armarse de paciencia, porque las tormentas son más que probables en mar abierto, y no se ofrece otro destino en nuestro horizonte que aquella lejana costa ignota.

Comprender para aprender.

La tierra atesora en su memoria

aquello que el olvido pretende extraviar

entre promesas jamás encarnadas

y presagios de dudosa concreción.

Aquellos atropellos sin escrúpulos

se repiten como las mismas estaciones

(aunque traten de extirparnos el estío

aunque quieran enfriar la primavera)

y el camino hacia la sabiduría

no es más que una revisión intensa

de las huellas que aquí nos trajeron

para saber dónde pisar mañana.

América.

El Potosí ya costó, ahora toca

elevar los nuevos cielos

(desde aquel gran sacrificio).

La sangre está vertida

en los ríos, en las grietas

que hoy brindan, secas,

esperando una lluvia.

Quiere renacer, puja

contra oscuras voluntades

sometidas a sus hábitos

de pretensiones zonzas

(vacías como las entrañas

de los agotados filones).

Y llora su parto turbio

como un desahogo pleno

atestándose de estrellas

el cielo que la guarnece:

va amaneciendo, parece

y se iluminan las huellas.

Impoesible.

Un poeta sin sueños

se desvanece pronto

y nunca llega al Sol.

¡Denle ilusiones, denle!

Para que sepa sus alas

y no tema ya al vuelo,

para que brille tranquilo

con su flor inmarcesible.

Que no devore el tiempo

los destellos que engalanan

-a través de las palabras-

este ordinario desfile.

"Laberinto del sueño". *

El sueño se lo devora todo,

con un apetito impío

que parece engullir sin fin,

pero siempre bordeándolo:

sin dejar de presentir

pero nunca sintiendo enserio.

¡Ah, letargo inquebrantable!

No hay resplandor que agriete

tu muralla de sopores,

que se afirma en la certeza

de que, al final, vencerás.

* Enrique Ortiz.

Enloquecer y escribir.

Congenian

de una manera genial.

Buscar la lontananza

de nuestras fantasías.

Girar a la deriva

sabiendo que algo espera

detrás de lo ya visto

y dibujarlo en letras.

Como un velero

en la eternidad

que resucita

con cada brisa.

Amigo Baco.

¿De dónde viene tu espíritu?

Hijo de un dios cuyano

y una madre casi eterna.

Bajo el guiño de gigantes

y a pasos de las estrellas

se ha criado tu misterio

que subleva mis sentidos.

Con la sangre y su reflejo.

Con el sabor impredecible

de tus caprichos terráqueos

con los perfumes precisos

pa' acompañar cada instante.

Adaptándote a los fríos

para entibiar el espíritu

o combatiendo las llamas

en compañía del hielo.

Con el baile que requiere

cada lapso compartido

tanto con unos

como con otros

o solamente nosotros.

Protegernos.

Debemos desacostumbrarnos

a este hostil infierno espeso

donde ofrecemos las sombras

sacrificando al mismo amor.

Nada próspero puede nutrirse

de íntimos miedos simbólicos

echados como llamaradas

sobre el reflejo, sobre el sostén.

Para oírnos es preciso respetarnos.

Si el veneno se desborda

alejemos nuestras almas

de su alcance, o quedaremos

gravemente corroídos.

La rutina problemática

es la peor repetición.

Apalabrado.

Soy presa fácil de las letras:

toda palabra me encadena

con una levedad sorprendente,

y obsesiona mis modales

y se come mis pensares

(esos que, sino, se enturbian).

Cuentos, diarios, poesías

sucesos y hasta frivolidades

se llevan mis ojos hundidos

para pasearlos sin rumbo

(aunque, a veces, lleguen lejos).

Y vago, divago, me embriago

entre definiciones e historias

que transforman (convulsionan)

estas caóticas cavilaciones.

Llora Megafón.

Ha pasado el tiempo por tus paredes,

y dejó una estela de frivolidades

que quiero desterrar de mi memoria.

Hoy es otra vida la que te vive:

algo ajeno, siempre ajeno, recorriendo

tus venas tan transitadas (y absurdas).

Todo un movimiento uniformado

(como un hormiguero de segunda mano)

erosionando la mística antigua

dejándosela en bandeja al olvido.

La nostalgia de tu agonía

absorbe mis pensamientos.

Noctámbulo.

Soy de la noche, de la Luna,

de la calma que recorre

con pasión cada penumbra.

Soy una estrella perdida

en el cielo salpicado

(en su profundidad).

Quiero enterrarme entero

en los misterios nocturnos

que esperan sin urgencias

pero llenos de ansiedad.

Estoy hecho de silencio,

de sueños y de sosiegos

que llegan con el ocaso.

Incapaz.

No hay sal que alcance hoy

para aliviar su insipidez

(ni pimienta, ni un carajo

de lo que hay en mi alacena).

Todo es inútil para el mañana

de ese recuerdo selectivo

que prefiere atesorar sombras

y condenar lo demás al olvido.

No alcanza mi corazón

a complacer sus latidos

ni a llenar esos vacíos

que crecen constantemente.

La violencia a la cabeza.

Hay quien busca la corona humeante

con más instrumentos que la paciencia:

va royendo almas desde su violencia

con mensajes viles y muertes constantes.

Su figura aparece siempre en sombras

recortada por tijeras adornadas de antemano.

Se desliza por la historia, soslayado.

Se desprende de la paz muy fácilmente.

Sabe demasiado para su avaricia

(es un arma cargada e investida)

de poder creciente, y no cede jamás

ni siquiera al mismísimo tiempo.

Ignorando las coyunturas.

Encausando su tiranía.