Embarriados.

En tus venas encuentro

la calma que tantos pierden

por el trajín ciudadano

que los aleja del barrio:

malicioso desarraigo

al que invita esa rutina

con sus cómodas ofertas

de consumismo y enclaustro.

Está la vida y la fuente

de una eterna juventud

pero pocos beben sus aguas

por el miedo contagioso

a los enigmas extraños

de esta loca libertad.

Hay un fluir delicioso

cuando son tiempos de Verna

y las flores en los muros

embriagan al corazón.

¡Qué bellas intensidades

las que maduré en tus calles!

Hoy son frutas de estación

para nuestro carnaval.

Pedrá (fragmentos).

"... Morir sólo una vez va a ser poco para mí,

el diablo me ha cogido miedo y no me deja entrar.

No creas que estoy huyendo

si me ves retroceder, espera

que estoy cogiendo carrera.

Desafiar las perspectivas

del fracaso al que estamos

condenados...

...Por volver como eres

por volver como somos

por la inmensa sonrisa

de tus cansados ojos.

Por volver donde alguien

te quiere sin que vuelvas.

Por poner a los míos

con un poco más de luz.

Cuando su mirada

se ha cruzado con la mía

saltó sólo una chispa

y se prendieron tantos fuegos

que se fue la luz del día,

arrasamos los bosques,

también vi cómo ardían

los nidos en los postes.

Me voy a recortar

en punta las orejas

y me voy a echar al monte

a aullar entre la maleza.

Volver no dudaría

ahora soy yonqui a mi manera

ya no quiero tu amnistía

puedo morir dónde quiera...

... Y ya nunca más

volverán mis ojos a ser tus ojos

y mi mente un vertedero.

Y allá, desde lo lejos

van llegando los viejos recuerdos

tan royéndome por dentro,

por dentro, por dentro.

Y veréis el resurgir

poderoso del guerrero

sin miedo a leyes ni a nostalgias.

Y caer mil veces más

y levantarse de nuevo

sin más bandera que sus huevos...

... Te acaricio con las manos

te miro y salgo por pies:

cadenas ¡fuera! que hoy es luna llena.

Despido energía y sé que soy un vago

a mí no me ata corto nadie, porque me apago.

Me acuesto de día, cuando llega la luz,

y tengo en claro que no quiero ser como tú. "

Roberto Iniesta y compañías.

Víspera vernal.

La espera es dulce, y no empalaga.

El tiempo se deshace sobre sí mismo

como la arena: infinita, pero arena al fin.

Todo surge de un rayo de sol

(del próximo, inmediato, que asome

su cresta dorada con leve pudor)

que despierte, por fin, la vida

tanto tiempo dormida, tanto

tiempo enfriándose a la sombra

de una estación de atardeceres.

Es inminente su bienvenida

alternando entre brisas y briznas

los susurros amantes del alba

que coronan su advenimiento.

Hay una risa en el éter

plateada, firme, sincera

sobre un azul terciopelo

a la espera de lo mismo

que tantos otros silencios

aguardamos, suspirando.

Circominoso.

Circo umbrío, corrosivo

enjuague diario de ácido

que carcome lo sensible

y riega espinas sin flores

que luego vende muy caras

para divertir al absurdo,

que se enamora del vacío

o se conmueve por la muerte

más ajena y, a su lado

la tristeza de un amigo

ni lo inmuta.

Circo macabro, de fieras

que usan lana por afuera

pretendiendo ser los borregos

de la carnicería que montan

en el discurso de sus fauces

rebozando sádicas babas.

Circo ausente de inocencia

de belleza, de arriesgados,

de leones y de risas.

Oscurantistas con eco.

Tomarse a la ligera

palabras poderosas

por ser "tan sólo letras"

es algo peligroso,

como macabro es

el juego exagerado

propuesto, por supuesto,

por esos que teclean

pensando en la manteca

y no en el éter o la verdad.

No son leves los trazos

que afirman infiernos

mientras tranzan con dios

el mañana, y traman

planes entre sus líneas

llenas de cadáveres.

La novedad que enjaula

ansiedades indómitas

es también destrucción masiva

es terrorismo verbal

es una ráfaga impresa

o una pluma fratricida.

Soleados o asolados.

Repentina, como una mariposa,

llegó la primavera, se posó

en la noche llena de luna

que acompaña al barrio

y su duermevela,

regresó a la sonrisa

sin rodeos ni preámbulos.

Y se convenció (aunque sea un rato)

del milagro de estar vivos

de los dos días que quedan

de la nada irrenunciable

que espera tras el desprecio

por lo que mueve estas hojas.

En un noctámbulo delirio

han bautizado al niño arraigado

que se niega rotundamente

cuando algún alma de sombras

viene y lo intenta arrancar

como si él fuera el óxido

que está royendo sus sueños.

Aquí sólo oímos pajaritos

enamorados del sol y su gracia

no nos dejamos llevar

por augurios ominosos

de quienes venden la muerte.

Gragea de bienvenida.

Se asoma la primavera tras el umbral arrebolado de este ocaso, y trae consigo la pintura, los aromas vivos, el vuelo de las mariposas y un sinfin de flores.

Añoro la primavera como la niñez, como ese tiempo donde todo rebosa vida, donde todo zumba y revolotea entre jardines y charcos y árboles, y la eternidad late con cada juego por emprender (porque los juegos eran viajes instantáneos, naufragios placenteros en un océano lúdico sin horizontes ni inoportunos timbres).

Por eso, cuando llega Septiembre siento a mi alma escaparse del letargo invernal, y recobrar ese flujo intenso que convida su énfasis a todo mi ser.

Siempre inoportuna.

La paciencia de la muerte
es un péndulo imperceptible
que se va acercando, lento
caracol gris, misterio.

Y está siempre tan cerca
merodeando, convidando
su perfume leve, sutil
como una primavera
negra que ocupa el aire
sin tregua ni comodín.

Mis ojos no pueden evadir
esa sombra escurridiza
que flanquea sus sentidos
cuando husmea de cerca.

Y el dolor de la nostalgia
se mezcla con pura ausencia
y la nada invade al arte
y todo se va al demonio
en un chasquido instantáneo
que atomiza la penumbra.

Tus amantes.

Una tribu de emociones

va asomando en lontananza 

y en la punta de su lanza

se pueden ver corazones 

adornados con canciones

perfumadas de esperanza.

Ha sido larga la espera

que puso a prueba sus ansias

(pero no así las distancias)

y aletargó esas banderas

hasta que esta primavera

presentó su scaramanzia.

El apremio hoy condimenta

la antesala del encuentro

que se agita desde adentro

como una dulce tormenta.

Jugar para vivir.

A veces, la vida es un eufemismo de la poesía: todo se reduce a pequeños asomos de belleza, a placeres medidos, historias lineales, risas anhedónicas que ocultan en su estética la miseria royendo interiormente.
Veo el mundo desde mi caleidoscopio, y prefiero seguir jugando, prefiero la inmadurez de un alma libre, los ilusos momentos donde sólo quedamos la luna y yo en el universo, y nos juramos el amor que otros desprecian por cursi o ingenuo. Elijo la inocencia apasionada, el perseguir sentimientos a pesar del desengaño, la distancia, el confort o la mismísima razón, porque en esas cacerías siento a la vida llenar los rincones vacíos, desperezar los aletargados ritos, anunciar su danza ritual como un deseo frenético por dejar atrás todo, incluso a la propia muerte.

Inminente sentir.

Sí, todavía quedan en el espíritu rincones sin callos, donde la sensibilidad aflora y, entonces, la belleza de un sonido se hace insoportablemente extática, y el ritual es un camino de flores y ambrosías entregadas al bien de las ánimas, a su placer inmaculado.

Tanta intensidad en el éter, descargando su influencia sobre los ansiosos, cosquilleándoles el insomnio con una parsimonia regular, hecha de la pura ternura que invade al sentido cuando se encuentra con su horma y deja caer las rudas cotidianeidades (esas que oxidan la sonrisa).

Inminente es una buena palabra si presagia el arribo de una pasión.

El amor y la muerte.

Un día, el dolor como espina ardiente

en la carne etérea de los recuerdos

se ha clavado para el resto de siempre.

Lo que queda atrás es enorme

y no por pasado se derrumba

sino que abona el raigambre

de las flores de los sueños

que esperan nuevos colores

al morir esta estación

(la ironía y su arquetipo).

Y, esperando el horizonte,

sentados en una baldosa

en el medio de la eternidad

cantamos nuestro amor.

Cronomano.

Gente que gira a través de los relojes

como si el mundo fuera empujado

por el periplo de unas manecillas

que no ven más allá del círculo.

Y el hombre del tiempo,

su paladín defensor, su artesano,

el demiurgo cronológico

deshace estas horas que luego rehará

con paciencia de quién sabe

que corre detrás del tic

que puede frisar el tac

tan solo con una maniobra.

Mientras, se apuran todos

llegando tarde a sus funerales.

Instantánea noctámbula.

Allá afuera está la calle, con su universo

paralelo e inmediato, lleno de vidas

también lleno de muertes, lentas algunas

otras feroces, furiosas, frenéticas.

Irrefrenables pasiones de asfalto

en los corazones huecos, paridos

por la ausencia, por el desarraigo

por la nebulosa en su identidad

o el marginado por su intensidad.

Está la vida encarnada (en carne viva)

ardiendo cuadra a cuadra su infierno

de alcoholes y secas que secan por dentro,

urdiendo la penumbra próxima

que se avecina en su mente ofuscada

por los enrosques del alma libertaria.

Para pocos de los muchos.

Bajo un remanso de estrellas

trajo la puna en su embrujo

hasta mí el canto que canto

para pocos de los muchos.

Los muchos que aún cambian

oro por cuentas de vidrio

y, sin reproches, se someten

al espejismo bendito.

A quién advierte la farsa

yo quiero sumar mi voz

junto a la indiada que herencia

reclama por fuerza de la raza.

"Cuando tenga la tierra..."

sueña el indio ese día

y se sigue historiando

injusticia sufrida.

Parece que no alcanza

el tiempo de una vida

para historiar el desmadre

de opacar a la raza original.

Aún hoy nos acechan

con perdones mentidos

en nombre de la garcha

o del santo hijo de dios mismo.

Cuídate de que no te agarren

tempranito el domingo

pues con sumarte ellos pagan

el perdón recibido.

Con infiernos aterran,

a demonios conjuran,

reniegan del encarne

ciegos de locura.

Iorio y Cianciarullo.

Ayer tiene un mañana.

Sopla en el oído un recuerdo mudo

de visiones en principio difusas

pero que van, suavemente,

poniéndose en foco de la nitidez

que esta memoria a veces olvida

en un banco de plaza sin nombre

o en el cordón amable, reciente asiento

que ahora es un dique diminutísimo

incapaz de detener el fluir

con el que la corriente se lleva

lo que ha quedado impregnado

pero ya desde otros tiempos

sin el disfrute que significa ser

y no haberlo sido; igualmente

apretando una ilusión, siempre.

Una pregunta, otra pregunta,

otro divague inquieto pero tierno

que no aguanta las espinas

de estar vivo, de tener un corazón,

y sin embargo persiste, llevado

por una racha de viento

o el abrazo idóneo, o la sonrisa,

o el saber que todo esto

en algún lugar de su esencia

está floreciendo, perezoso,

pero con firme raigambre,

como su alma de serranía

que no cabe en el horizonte.

Climático.

Sale la Luna, y salgo con ella.

Sale el Sol, y con él salgo.

Pero cuando se encierran

en su nublada introspección

quedo a merced del viento

o del carácter tempestuoso

de un aguacero distante.

Quizás ese sea mi tiempo

el del cielo, el del espíritu,

no la convención de agujas

el pasado inobjetable

la urgencia zumbando

siempre al acecho,

la organización total

para un indomable caos

hecho de sentimientos

que no obedecen decires.

Tardesolada.

Una tarde gris. Otra tarde gris, como aquéllas, como éstas, como ésas: la repetición incansable de una agonía apacible, somnolienta y melancólica, que se esfuerza por salir de su mediocridad fatal entre melodías desconocidas (pero amigables) y letras rescatadas del rincón aún sano del desván (o del diván).

Otra vez la sensación de laberinto sin cielo, con su techo inoportuno y la mohosa realidad rodeándolo todo: paredes sin tregua, esquinas como ilusiones que (casi siempre) terminan llegando al absurdo, a otro encierro, al olor de la estela de la muerte.

¿Quién le dio la hoz al invierno? Con ese humor tan extraño, que hace de lo sombrío un semblante, y lleva a rastras la quietud de quién no anhela despertar al día siguiente. A su paso caen las flores, se destiñen los colores, y queda una persistente lividez, tan difícil de agrietar como su funesta sinfonía sibilante.

Todo en una suspensión contagiosa de hipnótico suceder, acostumbrándose el mismo ser al ritmo gélido que propone.

Pretormenta.

Por la noche se escucha el llamado

del viento a los ángeles dormidos

para avisarles que una tormenta

deshará sus nubes y, con ellas,

los sueños profundos de paz

la calma que entrega la luna.

Los árboles también claman

su preocupación al aire

o quizás un desafío, nacido

entre las propias raíces

que se aferran con orgullo

a la tierra que las nutre.

No pasea por las calles

ni la indiferente soledad,

sólo un ulular intermitente

presagio de la tempestad.

SiemPRe extrañándote.

"Bueno, hace 10 años ya, 10 años ya..."

El tiempo corre de atrás, pero su sombra va adelante nuestro.

Y arrastramos su aliento inminente, esa sensación de bordear la muerte, de ser alcanzados por su dedo implacable, fatal como este vacío en el reloj, en el almanaque y en la vida.

Esa ausencia, ese despojo de inocencia que aferramos con manos ilusorias, con la zoncera de creer que lo que supo ser, volverá isomorfo, como un anacronismo del corazón de ayer.

Es que había una vez un pibe al que se le coló por un oído el sentimiento, la sensibilidad, la pasión. Y ya nunca pudo desprenderse de esa visión ni de ese amor, que se volvió abstracto pero mucho más intenso. Un amor que cuelga de sus paredes, que estampa sus remeras, que dibuja su piel, que identifica su espíritu. Un amor que abrió la puerta para ir a jugar al Edén de los amores, que presentó un mundo de ideas e ideales, y a las letras como grito embellecido para los enredos del alma, y a la sabiduría como mucho más que un manual, y a la mística como una búsqueda constante.

Tantos anhelos puestos en una obra de arte...

Esas ganas de perseguirte, alcanzarte y dejarte ir, ya extasiado (ya borracho cuando aún el beodo que hoy me encarna era un abstemio de alcoholes) pero sin dejar de pensar en la próxima cacería sentimental.

Y hoy, perdiendo el tiempo, tirando con lo que hay, esperando un terremoto o un milagro que nos saque de la inercia que agoniza, la memoria sólo puede emocionarse en un recuerdo, testigo del mito que crece sin fin.