Vade retro umbra.

La sangre sucia
el alquitrán del tiempo
y las ansias, así
escupiéndose, abruptas
sin paz, sin ritmo
y sin silencios.

¿Qué voracidad
deshace su fiereza?
(mejor dicho:
la hace de humo
que desaparece
en sí misma).

Las lunas la ven
con tristeza sabia,
su franca ternura
se aferra al cielo.

Ahuyentarse las sombras
es el único remedio
para la noche envolvente
que se cierne infausta.

Pasado.

Los días han pasado
(tardes de agonía
y noches de esperanza)
llevando su calvario
cumpliendo la condena
del peso de la historia
en vistas empapadas
por un diluvio propio.

No hay muerte para siempre
ni una victoria eterna:
cada hoy es EL partido
cada ahora es LA pelota
cada sueño, mí odisea
cada sombra, una derrota.

Pero en lo perdurable
resiste el sentimiento
desgarrado o entero
(insistente, ineludible)
capaz de embelesarnos
con un par de colores
que paren berretines
en cada nuevo encuentro.

Y en este desahogo
de gris y sinsabores
baldeándome por dentro
encuentro los honores
de una pasión estoica
en la derrota heroica
que se volvió victoria
cuando la curó el tiempo.

Nuestro sur.

El sur es un paisaje atrapante, con colores mezclados de formas nuevas y alturas en el cielo y no en quiénes lo rascan. Tiene arcanos que asoman en su identidad, y es un incendio lento y gentil por la tarde (porque por la noche su infierno se atiza con la luna y el bandoneón).
Sus caminos son siempre un raro resplandor, porque el horizonte mira hacia allá con brillo en los ojos, conmovido por lo que, justamente, no sabemos. Aún.
Pero sí conocemos sus banderas, sus perfumes, sus calles untadas de historias inefables y ombúes por cuyas ramas trepamos al infinito, ya que la usura del tiempo no llega a la orilla de tus veredas, como sí lo hace (y con intereses) la ausencia de algunos.

Fruición frágil.

Frío blanco
o gris, o verde
pero pálido
-digamos: tenue
laxo, leve, breve
y débil- hielo.

Vientos que traen
olor a morgue.

Huelga de follajes
(sosas las veredas).

Las flores, ausentes
(menos que un velorio).

El día marchito
llevando a cuestas
todo el desgano
de la distancia
entre este suelo
y aquellos rayos.

La nada, atenta,
frota sus manos.

Ciclos.

Ha de vaciarse todo
lo que supo estar pletórico
para volverse a llenar
y que regrese la dicha.

El mar se irá
pensando en su retorno,
como en la luna
que lo conversa.

El tiempo sabrá borrar
su propio reino y ruina
para erigir de cero
los nuevos horizontes.

La muerte perderá
el agrio sinsentido
y será un dulce lecho
para ir a reposar.

A esos hombres tristes...

Hay quien cree que jugársela es estar en contra de todo, como si eso denotara valentía o compromiso.
Personajes que se figuran un héroe como alguien que desgarra la fantasía con su daga concreta.
Fantoches que buscan la gloria en una constante y vacua competencia.
Ventrílocuos venenosos, incapaces de escupir sin dejar un buco humeante.
Preguntas buscando la nada (¡incapaces de encontrarla!)
Señuelos que esperan sentados por la presa ajena.
Mudos títeres de ilusiones sedentarias.
Tristes que están tristes porque existe la alegría -a pesar de ellos.

Haiku filosofal.

Cambiantes letras
piedras filosofales
sin la materia.

Su transmutación
devuelve en belleza
toda sordidez.

Son nuevos ojos
para viejas visiones
ya muy roídas.

Es reinventarse
desde cada palabra
que nos dibuja.

A no abandonarse.

La tierra es un imán
que ejerce su atracción
sobre los vuelos débiles
de los alones frágiles
que se afligen, fáciles
en sus penas célibes.

Hay que fortalecer
el músculo imaginario
ejercitarlo a diario
sin dejarse convencer
por el burdo laissez faire
(que es holgazán y otario).

Es animarse a crear
sin importar el error
como subirse al amor
y no pensar en bajar.

Apreciación amatoria.

Una obsesión con corazón
que disloca mi práctica
con su sol o su tormenta.

Los momentos descarnados
hechos de puras ternuras
e incendios incombustibles.

Las raíces floridas
apretadas al pecho
sosteniendo latidos.

Un vino que evoluciona
va perdiendo el mal veneno
-que se fuga con el tiempo.

El vapor en la piel
en los ojos, en el ánima
del más nuestro de los mares.

La poesía y su ironía
de belleza indescriptible
dibujada con palabras.

La musa silenciosa
(tempestad de mariposas)
el arte envuelto en piel.

Derrotado (desganado).

Son las heridas abiertas
como un par de alas de nada
las que roen mis ganas
con su insensible asbsurdo,
dejando una piel inerte
sin alma ni primavera.

Las derrotas impuntuales
acaparan los relojes.

El frío recio
los rayos leves
el ego ajado
la muerte ahí...

El domingo nauseabundo
(una esencia con arcadas
hechas de abstemias resacas)
otra vez hace su (des)gracia.

Buenos días.

Días de rosas verdes y sol
de plazas que sudan pasión
como el jugo que el corazón
exuda en cada canción.

Los gritos embanderados
en ideas latentes
superando las mentes
y los miedos de antes.

Un camino, una caricia
y el brillo de los amantes
que hacen para reírse
construyendo con su arte.

Sin tender a los derrumbes
que proponen unos necios
(los que buscan poner precio
a lo que no les incumbe).

Estos días se hermosean
cuando las almas flamean.

La vida durmiente.

Camina crujiente una hoja
que se queda inmóvil (seca)
al ver, de frente, a la muerte,
su bufanda y la intemperie:
restos del otoño
rastros de los sueños
recogiendo el campamento
(sus musas estivales
se marchitan en el suelo
sin colores que ofrecer).

El parque hoy es testaferro
de esta triste defunción
mas también de la ilusión
y su obstinación de hierro.

Las arbóreas alopecias
derivan en ramas calvas;
las hojas como las horas:
abandónicas e impías.

La vida se aletarga
(le cuesta el movimiento
aunque lo necesite
para evitar al tiempo).

Barro, tal vez.

Si no canto lo que siento
me voy a morir por dentro.
He de gritarle a los vientos
hasta reventar
aunque sólo quede tiempo en mi lugar.
Si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada.
He de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar.
Ya lo estoy queriendo,
ya me estoy volviendo canción
(barro, tal vez...).
Y es que esta es mi corteza
dónde el hacha golpeará,
dónde el río se caerá
para callar...
Ya me apuran los momentos,
ya mi sien es un lamento.
Mi cerebro escupe
ya el final del historial,
del comienzo que, tal vez, reemprenderá.
Si quiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada...


Spinetta.

...de puentes amarillos.

Todo camino puede andar,
todo puede andar...
Con esta sangre alrededor
no sé qué puedo yo mirar.
La sangre ríe idiota cómo esta cancion
¿y ante quién?
Ensucien sus manos cómo siempre
(relojes se pudren en sus mentes ya,
y en el mar naufragó una balsa que nunca zarpó:
mar aquí, mar allá).
En un momento vas a ver
que ya es la hora de volver
pero trayendo a casa todo aquel fulgor
(¿y para quién?)
Las almas repudian todo encierrro.
Las cruces dejaron de llover.
Sube al taxi, nena:
los hombres te miran, te quieren tomar.
Ojo el ramo, nena:
las flores se caen, tenés que parar.
Vi la sortija muriendo en el carrousel.
Vi tantos monos, nidos, platos de café (¡platos de café!).
¡Guarda al hilo, nena!
Guarden bien tus manos esta Libertad.
Ya no poses, nena.
Todo eso es en vano, como no dormir.
Aunque me fuercen yo nunca voy a decir
que todo el tiempo por pasado fue mejor:
¡MAÑANA ES MEJOR!

Desde el silencio.

No puedo dar con la poesía.
Busco en los rincones
que ayer hicimos nuestros
pero hoy nada me espera.

Rememoro rituales
escarbo en la neblina
revuelvo los relojes
pero todo es desconsuelo.

Le grito a mis espaldas
y afilo las miradas
surcando el horizonte,
pero no estás allí.

Pregúntole a mi sombra
si, acaso, tu perfume...
pero otra negativa
se apodera del aire.

Escucho tus canciones
(las que me trae el viento)
y un hueco en el sonido
absorbe mis sentidos.

Y cuando tu existencia
parecía haberse extinto
me atraviesan las palabras
como agónicos milagros
que surgen desde el silencio
y empiezan a desarmarlo.

Recolección.

Tu corona de cenizas
ofreciéndose a la brisa
recitándole tu nombre
"María, así, a secas".

Y las agujas cediendo
ante vapores melifluos
mientras todos los infiernos
huyen llevando su prisa
a un sitio menos florido
y algo más laberíntico...

De las venas de la tierra
irán a aprender mis venas
para arraigarse en lo sabio
y así nutrirse y ser fruto.

Regará mi sangre tu alma
y nos regaremos juntos
con la lluvia, con los rayos
con la luna y la mañana.

Memoria.

No ofrezcamos al olvido
nuestros tesoros pasados.

Hagamos con los arcones
de la memoria, trincheras
que nos cubran de la guerra
pero no de su recuerdo.

Curemos esta hemorragia
que te desangra, Memoria
para poder comprendernos
(y así, acaso, hermanarnos)
sin enterrar las heridas
(su inevitable infección)
antes de que cicatricen.

No negociemos dolores
con macabros oferentes
(oportunistas del tedio
son la miseria hecha carne)
porque las muertes son nuestras
y los disparos, de nadie.

Noctámbulo y analítico.

El humo me atraviesa
en forma de palabras
que escapan urgentes
de mi ánima febril
hacia un horizonte
difuso y escamoso.

Los días son suspiros
-perfumes de un segundo-
que creo sentir pasar
y así vuelvo a comenzar.

Invito a los vientos
a volar sin frenos
pero no se animan
si les cae la noche.

Cuelgo con la Luna,
le cuento mis silencios
y ensayo unos piropos
para su leal fulgor.

Sonrío ante la sombra
que roza mis espaldas
sabiendo su consejo
oyendo con el alma:
lo que no sea sentido
no tiene por qué ser.

Nao seco.

Frágil locura tubular
hecha de tierra, de amor
con unas manos que sienten
como el mismo corazón,
y se pierden en sus artes
divagando por mareas
secas, tibias, perfumadas
con un aroma a misterio
de dulces tiempos arcanos
que alimentan al presente.

Los eternos navegantes
de esas espesas brumas
se guían por intuiciones
a la hora de embarcarse
en dementes travesías
que prometen en sus mentes;
se montan en balsas verdes
y olvidan cualquier peligro
por la gloria aventurera
de sacudir al destino.

A las letras.

Las letras libres
innumerables
sueños de ilusos
difundiéndose
por las pestañas
como una plaga
impertinente
que se adueña
de fantasiosas
concentraciones
y hace castillos
con sus palabras
en las ausencias
más ominosas;
y siembra flores
de primavera
en lo profundo
de las tormentas;
y enciende lunas
en las ideas
de negras noches
y estrellas huecas.