Sentencia y pena.

Detesto a los mutiladores de alas

-revanchistas constitucionales-

que afilan con odio el canto del libro

y sueñan la próxima puñalada

chapoteando en su bilis

manando incansable.

Ese habitual regodeo

por una grave sentencia,

esa sensación hueca

de abyecta justicia,

ese festejo impune

que natural se impone

y es sólo una venganza

de ley enmascarada...

Todo ese circo penoso

de payasos celebrando

a trapecistas que caen

sin redes ni colchones,

y los leones muriendo

de hambre entre las rejas,

y ellos, tan hechos de carne

y muerte, inalcanzables.

Creo.

"Creo que con una canción
la tristeza es más hermosa.
Creo que con una palabra
puedo decir mil cosas.
Pero no creo en el circo
de la información,
todo decanta en tu amor
y en mi dolor.

Creo que es mejor morir de pie
que vivir de rodillas.
Creo que hoy el viento me alcanzó
el olor de tu mejilla.
Creo en mi guitarra, creo en el Sol
si me cura las heridas.
Creo en tu voz.

Creo en la vida, en la noche, en tu alma
y no creo en todo lo demás.
Creo en tu estrella, en aquella
que busco en mi sueño mejor
para poder luchar.

Creo en esas tardes que viví
jugando a la pelota.
Creo que educar es combatir
y el silencio no es mi idioma.
Creo en tu sonrisa,
creo en mí si te veo hoy
y me pedís que no me rinda.
Sigo por vos..."

Para la primavera, hasta el estío es muerte.

Vacío: involución de la nada,
un horizonte imperturbable
al que ni tiempo ni distancia
consiguen movilizar.

Cuando hemos sido un todo
de resplandores plenos
volverse a quieto y plano
aplasta, impío, al ánimo.

Hubo sol en las tormentas,
hubo una flor sin espinas,
hubo olor a eternidad.
Pero el viento arremetió
con ráfagas y alfileres
y campanas y finales...

Ahora, ya entre las ruinas
del Olimpo que ayer fue,
el recuerdo es una herida
imposible de sellar.

La esperanza es que le broten
flores a nuestra sangre
para que entonces vuelvan
sus poesías, sus primaveras.

AAAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHHHHH.

"...sopla el viento sin parar
para que vuelva (para que vuelva).
Y en el viento viene y va
una respuesta (una respuesta...).

Estoy buscando una respuesta
que lleva el viento.
Y voy detrás de todas las tormentas,
y no la encuentro.

Y voy detrás de todas las tormentas
(por si la encuentro, voy)."

El Robe.
(no me cabe el alma en el cuerpo).

Miedos y redes.

La iglesia y la policía son dos placebos para sosegar el miedo a cosas como la muerte, el peligro o el remordimiento. Nadie puede cuidar tu vida o tu eternidad mejor que vos mismo. No hay figuras de moral ni certezas espirituales incuestionables.

Antes de atormentar.

El viento carga un llanto
de restringida pena,
la noche asoma espesa
del piso al firmamento.

Caprichos preestivales
con gustos naturales
que quieren relajarse
aunque sea atormentando:
catarsis centelleante,
luctuosa, atronadora.

La calma es una tensión
que huele ya insostenible;
se siente una vibración
de energía incontenible.

Energumentos.

Este es amigo de ese
que conoce a alguno más
y entonces salen favores
que seguro son fervores
medio turbios, ilegales
o ayudan a otro del mal.

Los que hablan nunca pecan,
ni se afilan las biromes
antes de clavar su tinta
en un alma o yugular.

La justicia siempre es suya
y se adjudican la ética
pero cargan más horrores
que el dinero donde anidan.

Sus palabras desconocen
la cornisa de una regla
aunque bufan al instante
por centímetros ajenos
asomándose en su orilla,
amenazándolo todo.

Les apuntan emociones
y ellos leen: automáticos.
Negocian sus convicciones
con el corazón estático.

Se pretenden el reflejo
de un espejo ya marchito,
sólo muestran oquedades
jirones de vacuidad.

Vadeando esperas.

Todo es tan promisorio
que el ánima irrealizable
se ve tan inoportuna
como cadenas en aves.

Lo completo se hace etéreo
y lo eterno es obsesivo
desde los sueños, o desde
las peores pesadillas.

El mundo reparte brillos
(con una mano extendida)
pero se roba los tiempos
(con la que oculta su espalda).

Las ganas, hoy, son empates
que evitan ciertas derrotas
(ni que hablar de gambetear
el cono de lo mediocre).

Prefiero, entonces, mi fuga
buscado el vado en los días
hasta que el almanaque cumpla
(o consiga hacerlo cumplir).

Diferencias.

Por momentos, mi mente.
Latidos. Agujas.
¿Diferencias? Muchas.


Un sonido intenso
o un ruido a oquedad.

Una uña de vida
o una espina impía.

Un redoble sentido
o una marcha autómata.

Un amor consumado
o un humor consumido.

Una diástole eterna
o un instante al olvido.

La belleza vibrando
o un pétalo desprendido.

Amareas y amares.

Soy el agua del oleaje
que la vera nunca deja,
soy aquel que volverá
aunque creas que se aleja.

Estoy siendo amanecer
y no pretendo evitarlo,
con el pulso entre batires
buscando bucear en lo alto.

No quisiera despertar
de esta onírica vigilia.

No quisiera aletargar
los colores que ya enfilan.

Debo darle una plasmada
-en letras- a este momento.

Es la levedad del humo,
un algo que está completo,
el misterio irresoluto
por un instante cediendo
(esa brecha iluminada
que te devuelve a la vida),
un crepitar en la hoguera
que se antojaba dormida,
el rugir de la marea,
la inmediatez a su orilla.

Anteponer.

No somos dos, señor.
No estamos enfrentados
porque todos queremos
ir para el mismo lado.

Lo que nos divide
es el camino, el modo,
la forma, los pasos,
el manual, las ideas.

No se piense bifurcado
como un devenir ajeno
y mire para su adentro
y niéguese, convencido,
los epitafios leídos,
las injurias escuchadas
en terceros sembradores
de grises sombras-abrojo.

Examine corazones
mejor que titulares.

Los amantes proponen,
los odiantes se oponen
(incluso a lo que imponen)

La teoría.

¿Quién va a analizar
mi conducta animal,
bucear en mi psiquis
y ver que ahora soy normal?

Luego, por lo bajo
me empiezo a reir.
Su saber confunde
aprender con lo que es vivir.

La teoría se vuelve confusión
y yo siempre fui siempre lo que fui.
Ya sabés, no pierdas tiempo,
ya podés seguir.

Y yo voy a aterrizar
en esta pista sin fin
carreteando erguido
y orgulloso de existir.

Siempre voy a andar
de aquí para allá
pero dejo el ancla
donde me gusta estar.

Y la psiquis quiere
que vuelva a sufrir
-es que no soporta
que ya no la quiera oir-.

La certeza se vuelve convicción
y yo sigo siendo lo que fui.
Ya sabés, no pierdo tiempo,
yo me quedo aquí.

Y acabé de aterrizar
en esta pista sin fin:
carreteo erguido
y orgulloso de existir.


Teysera.

Extraño.

Raros días casi sin luna,
deshilachando la noche
con impaciente conducta
de ciclos rectangulares.

Las calles se reiteran
como esas caras muertas
que impregnan los albores
ajenos (mis ocasos).

Entre tanto intentarlo
rasguño algunas letras
del fondo del olvido
(lo que creía perdido).

Hay horas naufragando
en veras de concreto:
me niego a esa zozobra
que clama por mi alma,
me niego al abandono
que arrastra la deriva.

Hoy soy un paradigma
para ojos obsoletos,
mañana está la muerte
ansiosa por rozarme.

Pero en el mientras tanto
prefiero estar viviendo.

Perspectiva consejera.

Que no quepa toda tu ilusión
en pequeñas cornisas firmes.

No le dejes las ganas solas
a ese lobo que anda hambriento.

Evita que Cronos acerque
sus alfileres a tus burbujas.

Empuja todos los muros
por más firmes que se muestren.

Hazte permeable al brillo
del sol como al de la luna.

No regales tus palabras
al que esconde sus oídos.

Protege tus emociones
ante habitués del olvido.

Escoge símbolos sabios
que sepan representarte.

No huyas de la tormenta
porque en ella viene el arte.

Intenta el entendimiento
aunque le pese a tus dogmas.

Despégate de tu suelo
en busca del panorama.

Hidromántico.

Avanza el agua (incontenible)
por su río improvisado:
quiere comerse a la raza
que tanto ensucia su sangre,
contaminando de lleno
la esencia y toda pureza.

Arrastra vasta muerte
cuando se la profana,
y sabe hacerse amarga
sumida en su lamento.

Tanta flor estimulada
por la que hoy, embravecida,
nos venden como enemiga
cuando sólo está enojada.

Cierta estirpe le adeuda
algunas varias disculpas,
yo le ofrezco las que tengo
y ella juega con mis pies.

Soy un bocado en sus fauces
pero ella no morderá...

Su bramido reclamante
va volviéndose murmullo:
habiendo dicho lo suyo
e inspirado a los amantes
vuelve a la gracia de antes
y con esa gracia, fluyo.

Intracoronario.

Una terapia de sol y dulzura
para sanar esa noche tan dura.

Destripar la introspección
y charlar con el jardín,
descolgarse de los bits
con la tinta de colchón.

A Fibonacci cruzarse
en todas sus expresiones
¡qué vivas exposiciones
para sensibilizarse!

De pronto un susurro llega
y desde las sombras alega:

Debes ser tu propio dueño,
debes perseguir los sueños,
debes hacer lo que debes,
debes tiempo, ser pequeño.

¡No lo oigas, compañero!
Lo cierto duerme en tu alma:
allí se llega con calma,
busca bien su paradero
lleva ese amor verdadero
como brújula en tu palma.

De la lealtad a la eternidad.

Se oye en el sótano
un murmullo creciente,
y tiemblan los miedos
de altos cotizados.

Todos los rincones
van trayendo ecos:
viene una tormenta
atronando antiguos
pensamientos sordos
(de oídos tapados).

Se hace insoslayable
el clamor que llega
a la boca misma
de aquella escalera.

Se apagan las sombras
con una alborada
que surge de abajo,
y a su paso abraza
lo que antes fue frío
de oscuras jornadas.

Llamarada de almas
incendiando el centro
y todo lo obsoleto
del mezquino ayer.

¡Caravana heroica
de pasiones vivas!

Tu bramido místico
se resiste al tiempo,
sabe ser eterno
y sabe conquistar
(como a don Leopoldo
que eligió bajar).

Recontratiempo.

¿Cuál es el peso que aploma
todas mis intenciones?

Una obsesión: la distracción.

Un sinsabor de calma muerta
decora todas las visiones.

¿Erosión de diversiones
por el rozar aguzado
y circular del alfiler?

Las próximas ilusiones
reclaman su resplandor:
comienza en el interior
un duelo de sensaciones.

Los versos se desplazan
(o, mejor dicho, se aplazan)
y me quedo sin la estética
del ánima: la poética.

Sin embargo los persigo
con un ansia imperturbable
en mi eterna distracción,
peleando a mi confusión
con letras improvisadas.

Deshoyendo.

Los vientos le traen nubes
al cielo algo abotagado.

Hay ruido en el silencio
que reclama la tormenta.

La mirada no está sorda
y atiende: febriculosa,
vidriada y al tanto
del vendaval incipiente.

Queda poco del presente
cada vez que lo pispeamos
entre brisas y estaciones
con desenlaces abruptos.

El comienzo se cimienta
en ínfimos interrogantes
de íntima naturaleza.

El final se decora
con alguna cereza poética
de aparente destreza ética.

Reseña del recreo.

Ser jugador de los días es mucho más que bartolear el tiempo: tirar a la marchanta los momentos no es constructivo, ni inspirador, ni divertido, ni conmovedor. Sería, más bien, como poner todo de uno mismo a disposición de la próxima jugada, de la próxima bola, del próximo verso.
Un espíritu lúdico encarna sus sueños jugando a ser (que es como "ser", pero menos tenso y más intenso), entregándose a la imaginación y sus escenarios para alcanzar lo que las utopías suelen negar, con una tenacidad que escapa a la seriedad de lo posible.
También se puede apreciar en sus conductas un desapego por lo moralmente acartonado, y cierta tendencia a la demencia temporal, y a los temporales demenciales también.