Branca.

Prefiere el juego

como estandarte.

Descubre al mundo

parte por parte.

Blanca y morena

es día, es noche

indescifrable.

Rasga la Luna

con su inocencia

que siembra vida

y anula ausencias.

Blanca y morena

es día, es noche

indescifrable.

Vibra ansiedades

de verdes tiempos

trasladándonos

a sus momentos.

Blanca y morena

es día, es noche

indescifrable.

Quiero aprenderte

(amén de amarte)

y que tu gracia

se me haga arte.

De moler.

Creen que empuñan la espada del pueblo,

se imaginan quijotescos, conmovedores

desde sus palabras mejor seleccionadas,

pero mueren antes de enunciarse:

están ya consumidos desde el núcleo

y sólo emana de sí mismos un hedor

venenoso, fácilmente confundible

con otras inocuas fragancias.

Sin embargo hay antídotos sabios

que el tiempo nos ha ido otorgando

para escaparnos del héroe de barro

e ir a por los verdaderos molinos:

esos gigantes insoslayables

que nos quitan, con su enormidad,

las luces del tan ansiado sol.

Llueve sobre empapado.

¡Qué gris tan elástico!

Se estira sin fin

como un chicle amargo

que ocupa el sentido,

y viene con lluvia

para poder empapar

cualquier buen intento

de fuego artesanal.

Son gotitas explosivas

para un espíritu intenso

que se esfuerza por sentir

hasta cuando más le duele.

Y está bien que así lo sea,

el problema, en realidad,

es la lluvia que no cesa

en su gris paracaidismo.

Tan tranquilo...

La margarita del viento

se va deshojando en instantes

volando hacia el olvido

ansioso por sus pétalos.

Es una flor ultra liviana

de primavera constante

con variantes y colores

infinitos, nunca vistos.

Huele a mieles de la Pacha,

fragancias que son misterio

para un olfato aburrido

de percibir artificios.

Y escapa de todo marco,

no encaja en ningún tiempo

se ríe de los espacios

porque prefiere el cielo.

Libertad de presión.

Si pudiera tomar una metáfora

y transformarla en metralla

dispararía un millar de intentos

para desarmar sus absurdos

discursos: dramáticos shows

de pacata ingeniería anestésica,

buscando antes el olvido

que la propia información,

viciando de esterilidad

los más profundos credos.

Quisiera encarnar mis letras

en sus mentes algo abstractas

del momento que nos toca:

emanciparse es voluntario,

la primavera está acá afuera

y es asunto de uno mismo

el salir a su encuentro hoy.

Pero jactarse del miedo

para quedar como un mártir

no es más que un epígono

del invierno y sus encierros.

Esperanza, septiembre.

Pero ¿quién soy?

¿El nostálgico obstinado

que pretende del ayer

lo que mañana no será?

¿O la sonrisa imprudente

que dibuja esta primavera?

Veo a la vida reincidir

y por momentos siento tanto

que ya no cabe mi espíritu

en la cáscara que lo enfrasca,

pero ingresa la ausencia

a recobrar viejas sombras

a fraguar nuevos fantasmas

ansiosos por estas flores,

y se arremolina el prado:

el viento se lleva todo

nuevamente, hacia otro lado,

a buscar las primaveras

que en algún lugar me esperan.

Calabalumba etéreo.

Fui testigo de un río seco

fluyendo etéreo en mi mente

buscando entre las piedras

el motivo que lo arranque

de su letargo (estéril Chronos).

Vi a la Pacha desperezarse

(con sus bellezas intactas

como un amor amanecido)

mientras creaba el preludio

que introduce al Carnaval.

Estuve en las entrañas

del más vivo misterio

hurgando con mi espíritu

y el tesoro fue la búsqueda,

con sus caminos repletos

de tácitas enseñanzas.

Notifiero y periferia.

Teatro de luces

aturde mi mente

con sus relámpagos.

No quiero soñar

y vivir la pesadilla

de tus absurdos

lujos impalpables.

Dejame un vuelo

sensible y sonoro

para alimentar

mi espíritu libre

mi gesta poética.

Tal vez así logre

una tregua nocturna,

abrir ciertos arcones

y renovar mis enigmas.

Porque su periplo

de negros augurios

ha mellado mi mente

supurando mitos.

Será de a tres.

Anhelo conocer sus sonidos

compartir lúdicas tardes

aprendiendo mutuamente

lo que hemos de ofrecernos:

ella desde su inocencia

y sus exactos instintos,

yo desde el sentimiento

y la experiencia que pueda

aportarle a sus pisadas.

Vayamos juntos, amando

a cada paso algo más,

sin acotar los latidos

que van a darnos, mañana

una sonrisa retroactiva.

Ir y volver.

Si vuelvo a los verdes nexos

de mi espíritu y su edén

quizás logre una limpieza

profunda como un suspiro,

y regresen entusiasmos

que voy creyendo perdidos.

Acercarme a lo divino

en raptos de inspiración,

sin apremios ni artificios

que nublen la poesía.

Pero hay sombras bordadas

al pellejo que me encubre,

y todo vuelve en preguntas

cuando pido por certezas.

Y queda sólo el vacío

donde reinaban otrora

ciertos recios sostenes.

Sin.

Y la lluvia se lo lleva

con sus tenues claroscuros

a distancias infelices.

Un abismo desde hoy

se abre en los páramos

que separan este abrazo.

Todo un sueño fugaz

queda detrás, incrédulo

de la incipiente ausencia.

Se lo lleva la lluvia

en su zanja continua

donde todo se pierde

por tiempos o espacios

que no coagularon.

Noticias de ayer.

¡Volvió el riesgo país! ¡Extra! ¡Extra!

¿Hasta dónde puede llegar la desesperación de un poderoso a punto de perder una porción de su potencia?

No es leve la libertad.

"No quiero que me roben la libertad y el derecho a elegir lo que quiero. No me gusta que alguien piense por mí"

Quizás el más grande enemigo de la libertad sea ese grupo de gentes que la subestima, que habla de ella a la ligera, como si ser libre fuera poder elegir entre un racimo de empresas (las cuales generalmente son siempre las mismas por la llegada que les da su poderío económico).

El acceso a Internet no es un factor indispensable para la libertad, aunque la vida citadina busque convencernos de lo contrario (y nosotros mismos así lo pretendamos); pero mucho menos esencial es la presencia de X empresa en el abanico de las posibilidades, sobre todo cuando X se trata de otro tentáculo del Kraken multimedial que representa justamente a la antítesis de la libertad.

Ulises.

Debemos pasar el estrecho

que hay entre Escila y Caribdis

porque espera nuestra Ítaca:

floreada y siempre estival,

su Luna en pálida plenitud

que baña noches de brisas tibias.

Ríos susurrando al horizonte.

Mares alentándonos con su hidrofervor.

Está la tripulación

dispuesta a exponerse hoy

ante la muerte y sus símbolos.

Está el caos palpitando

en un aire dulce, que sabe

los enigmas tan ansiados.

Todo servido en la mesa,

para brindar por los tiempos

que fueron y que serán

en nuestra Ítaca inmortal.

Atormentado.

Sombras sobre sombras,

miedos que asustan por sí mismos,

un laberinto cada despertar

y como única salida el sueño.

Se desarma el paraíso

con una mirada extraviada.

Es la búsqueda constante

del pecado en el ojo ajeno.

El demonio imaginario

ha copado este presente

que es infierno por decreto

de una mente sin límites

en sus creaciones oscuras

en sus nubes implacables.

Otra tormenta que atormenta

este oxidado paso del tiempo

sobre mis sienes ya heridas.

Nostalgia de mañana.

No sé cómo despegarme de la nostalgia, esa sombra que persigue mi pensar, sin tregua.

El anhelo de la inocencia, de la frescura y novedad, del entusiasmo irrefrenable que se motorizaba a sí mismo...

Los momentos añejos, ya inalcanzables, como un vino etéreo en su mejor barril.

La ausencia de la ausencia de la ausencia de la ausencia de la ausencia etcétera, ese espiral que no lleva a ningún lado, pero vamos igual porque hay un secreto que desentrañar, y lo elegimos a pesar del absurdo.

Y todo en el mismo lugar, pero tan diferente que hace dudar.

Duele pensar en lo que sólo puede ser pensado y no vivido, pero es mejor que relegarse al entretenimiento vegetal... o no.

Todos estos desvaríos de la nostalgia se complotan contra el presente, pero igual hay rayos de mañana en lontananza, esperanzas de mejores intenciones sin el vicio pesimista que invade los flancos descubiertos del espíritu.

Un enigma interior.

No sé muy bien qué es

pero está hecho de incendios

y de océanos insondables

y de recónditos rincones

donde se esconde aquello

que ni siquiera sabemos

pero lo estamos buscando

y, a veces, encontrando.

Quizás un humo impenetrable

o la luz que ignora las sombras.

Toda la incertidumbre

no alcanza para explicar

este intrépido misterio

que contiene a nuestras almas.

Oponoción.

Los que se oponen a todo

(incluso a sí mismos)

¿pueden llevar más allá

de la esquina a un país?

Con su fiel antipremisa

de la destrucción constante

jamás irán para adelante

siempre buscando en atrás

quintas patas sin sentido

o algún que otro motivo

para poderse quejar.

"Todo va en franca picada

todo tiende a un gris fatal",

y sólo queda una ausencia

donde urgen las propuestas.

Conducir ciertos navíos

no es un arte para naifs.

¿Qué es Dios?

"Bajó una mano del cielo y acariciando su pelo
Rulo y señal de la cruz, la caricia de Jesús
Hizo posible el milagro.

Convirtió la red en tierra, del balón hizo palomas
Que aterrizaban su paz en la isla Soledad
Borrando una absurda guerra.

Judas no juega esta tarde, lo expulsaron por traidor
Y once apóstoles de Cristo, con sus oídos al cielo
consultándole al señor.
Y Jesús dijo me voy, de tácticas ya no hablo,
Pero un consejo les doy: la pelota siempre al diez,
Que ocurrirá otro milagro...

El diez susurró a su oído, novia eterna ven conmigo
Te llevaré de paseo que nos verá todo el mundo
Y sabrán cuánto te quiero.

La pelota enamorada, blanca piel inmaculada
Se entregaba sin pudor a suelas de terciopelo
De su eterno gran amor.

En filigranas de baile comenzaba su paseo,
Sobredosis de talento, convertía a los rivales en estatuas de cemento.

Gran amante por doquier, danza el diez con su mujer.
Caricias, besos, abrazos, el diez haciendo el amor,
Y el orgasmo fue un golazo.

Rojo el sol gritaba gol, sus rayos brazos en alto,
Y Jesucristo a los saltos festejaba la proeza
Del señor diez y su alteza.

Otro vuelo de palomas, raudo viaje hacia el sudeste,
soberanía argentina, banderas blanquicelestes
Adornan la Gran Malvina.

Premio Nobel de la paz, desde Méjico a Fiorito,
de Malvinas a Inglaterra, este loco diez bajito
Llenó de risas la tierra.

Llanto de risas de madres, viendo en el diez al compadre,
Gemela risa latente, su risa en todas las fotos
De los hijos combatientes.

Y Jesús dijo me voy, de tácticas ya no hablo

pero un consejo les doy: la pelota siempre al 10

que ocurrirá otro milagro...

Gran amante por doquier, danza el diez con su mujer...

Por tu milagrosa mano y el milagro de tus pies
Por tu milagrosa mano y el milagro de tus pies
Muchas gracias señor dios, muchas gracias señor diez."

Alberto Sueiro.

Soneto.

"Si para recobrar lo recobrado
debí perder primero lo perdido,
si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado,

si para estar ahora enamorado
fue menester haber estado herido,
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado.

Porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado
sino después de haberlo padecido.

Porque después de todo he comprendido
que lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado."

Francisco Luis Bernárdez.