Querido Parque herido.

Acá sos vos: sacás a pasear el alma, es como el gran patio de un enorme colegio en un masivo recreo, o como el viento cuando estás encerrado. Acá dejamos fluir a los pies, acá nos crecen las alas.
Y a mí me sube una hermosa fiebre llena de trinos y flores, y no sueño ya con las pesadillas del pasado, porque acá también está el presente, y me cuenta del futuro. Acá me cuelo en algún vuelo para escaparme del suelo, y a las aves robo versos que les devuelvo con mis palabras.
Acá han brotado mil amores, y tantas más amistades: tardes y noches de eternas conversaciones, de juegos, pasiones, tormentas y decepciones (porque también lo hermoso contiene dramatismo, y sabemos que acá los dolores duelen menos).
Y aunque algunos quieren degradarlo con su invento de cemento, yo añoro tu verde esplendor de antaño y ese hermoso vacío que dejaban los autos: pocas ausencias fueron tan hermosas. De todos modos, ellos jamás podrán podar nuestras raíces, porque somos árboles móviles y depende de nosotros resistir al desarraigo.

Etat second.

Hay un momento donde todo pierde el sentido y sólo son las letras fluyendo de unos dedos posesos, corriendo a la par de la catarata mental, una mano intentando prestidigitar todo lo que el nervio le grita, le implora, le susurra, le convida, le exige, le llora, le escupe.
La más bella esclavitud, buscando sin fin esa belleza implacable que acabe con los males del universo aunque sea por una fracción de segundo, un haz de luz tan potente que consiga flayear  al unísono todos los rincones que esconden una sombra, para que conozcan los colores, y puedan elegir; una mariposa por perseguir.
Y son minutos, horas, días, semanas, meses, años, vidas detrás del propósito inexplicable del poeta, que no busca la eternidad para siempre, sólo por instantes, desdoblando lo que parecía rígidamente imposible, encontrando flores en la aridez del concreto, encendiendo fuegos sobre el oleaje, amputándole insensibilidad a la cotidianidad. Al acecho siempre de alguna inspiración, de alguna fracción multicolor perdida de ese gran rompecabezas que es la pasión por lo conmovedor, por lo que te descoloca y te vuelve a colocar en la realidad pero ya con otros ojos, con otra mirada, con unos cuántos grá más de alma.

Desarraigo.

"La vida vino dando volteretas:
los pies al suelo a mí no me sujetan
que soy viento, y me embalo
y arranco las veletas.

Arranqué un ramo de flores,
se lo regalé a mi amante;
dijo que no las quería,
que estaban mejor antes.

Y ahora he vuelto a mis manías,
no quiero rehabilitarme.
Dijo que no me quería,
que estaba mejor antes. "

Roberto Iniesta.

Psicodelicia.

Verde y espiritual,

me supura tu dulzura

por los poros, el vapor

de tu perfume

se hace flor en mi balcón,

el sol sabe a primavera,

la tarde se pinta entera

del color de tu canción.

Con tanta liviandad

cualquier racha de viento

es la excusa perfecta

para largarse al vuelo,

y en esta soledad

si quiero despegar

no tengo lastre alguno

sobre mis alas blandas

para irme muy, muy lejos

a olvidarme de olvidar.

Y si no llegara al aire

por estar poco volátil

me posaré en una hoja

buscando algún soplido,

o me subiré a un verso

alado, aliado, amigo,

en busca de esa corona

cresta del horizonte.

La falta de dudas me hace dudar.

Oigo cada vez menos preguntas, veo cada día más respuestas.

¿Será por el bombardeo de información? ¿por la pérdida de la curiosidad? ¿por la anestesia de las pantallas? ¿por el ritmo frenético de esta metrópolis? ¿por la mediocridad conformista del hombre moderno?

O, quizás, será que a las preguntas las tienen monopolizadas los que inventan las respuestas.

Selénico.

Alba seducción,
musa ferviente,
gracia inmediata
y resplandesciente.

Bálsamo infalible

en la desolación,

objeto sagrado

para la ilusión.

Creo que unos ojos

te alcanzan a rozar
como cristales rojos
prontos a alunizar.

Revive el poeta
montado en tu brillo,
se vuelve saeta
o el canto de un grillo.

Versión libre.

Para los amigos, todo.

Para los enemigos, la ley.

Para los traidores, ni justicia.

Más acá.

Llego y sos vos,
de nuevo sos vos
(nuevo, pero vos).
Y son tus brazos
en ese abrazo.
Y es tu beso, débil
pero tuyo, y beso
de labios vivos
llenos con tu voz
desbordando viento
en palabras libres
como tus manos
sueltas de la nada,
ahora en movimiento.

Llega tu recuerdo
y sus resplandores
alumbran esta sala
que era la opacidad.

Afuera es primavera
como si el sol supiera
que vos estás acá,
quizá te escuchó hablar
y te viene a buscar
para salir a andar.

Destino irrenunciable.

Esquirlas en el tiempo,
un instante sin sol
dentro de la tarde
somnolienta.

Enojos, desazones,
canciones, esperanzas,
un manojo desposeído
por los labios del vacío.

Estéril inventario
de latidos insensatos.
Frías antinomias,
cruel anonimato.

Con viejas recetas
no hay nuevas delicias,
con tierra agotada
no crecerán flores
en las urnas sucias,
llenas de cenizas.

Lo que ha germinado
sabe a primavera,
pero muere fácil:
todavía es frágil
al viento del olvido,
al frío del recuerdo.

Bobo maquillado.

Un pierrot despistado
que se inmola contra la luna,
y sostiene sus sonrisas
con puntales impuntuales
cargados de mambos turbios
y otras monstruosidades.

Para ahuyentar a esa sombra
nada mejor que las risas:
aunque no se sientan dentro,
aunque quemen en la sien,
aunque pesen las comisuras,
aunque estalle en mil pedazos
el incansable motor.

Si soy la voz en su memoria
quiero alcanzarle algo de luz,
si soy un espíritu amigo
quiero aliviar, no sumar
otras lágrimas a ese mar
ya saturado por la sal.

Transcurso del caos.

Todo un descontrol,
una maraña inexplicable,
un laberinto sin hilo
(ni siquiera hay Asterión
que salve este sinsentido).

Caos en el corazón.

Espantos a deshoras,
suspiros imprecisos,
dolores sin dolor
(tristeza a todo color),
un cuento atormentado.
¿Presagio de surmenage?

Caos en la imaginación.

Las letras me devoran,
como bestias insaciables
se sirven de esta mente,
van ocupándolo todo
sin escrúpulos visibles
ni intenciones de frenar.

Caos en la razón.

Ya no puedo detener
las ansias por las palabras,
el grito interior del verso
que se come mi presente,
las imágenes que brotan
desde el centro de mi abismo
por los dedos hechos tinta
hasta el papel, donde vierto
los excesos del espíritu
que se rebalsa entre letras.

Caos en toda ocasión.

Venático(razón).

Se arrastra a la mañana,

se yergue al mediodía,

reflota por la tarde,

se derrumba en la noche,

(que se desrumba, 

que cede rumba.)

Colapsa la sinapsis

sin rayos ni centellas.

La energía elige otra vía,

se trata de vida, y no de la mía.

La luna sonríe esbelta,

del cielo nace un lunar

que embellece la tristeza

de mi inverso reflejar

(un espejo impredecible,

como el capricho del mar).

Seguir.

Somos el puño apretado que necesitamos en tu alma.
Somos el aliento que no te puede faltar.
Somos la sangre que te inquieta para que no te oxides.
Somos el abrazo que nos damos queriendo que seas vos quien lo reciba.
Somos la paciencia que te pedimos que tengas para resistir.
Somos la fe que cree en lo que necesitamos que no te olvide.
Somos la vigilia que hace guardia en la puerta de tus sueños.
Somos los dedos de una mano siempre tendida hacia vos.
Somos la grieta que le hacemos día a día a tu soledad.
Somos todo lo que podemos ser para que vos también puedas seguir siendo con nosotros.

Fe intensiva.

Sagrados ojos rojos, dorados, grises,

involucrados en una triste locura

sin nada de tu dulzura, abrumados,

ensombrecidos, asombrados, absortos.

Entradas que dan salida, nuevas vidas,

el llanto es desencanto y también es alegría.

Se abren paso ominosas sirenas:

mar aferrándose a la tierra

con sus garras arraigadas a sentir

el encanto de la vera, la próxima primavera.

Tantas miradas transpirando

fragilidad, sal y desconsuelo...

Sangre consagrada, palabras

llenas, con el alma sobre las palmas

ofreciéndose sin límites ni razón,

empuñando corazón y convicción.

Dolores. Esperanzas, rayos y soles,

aún en la noche, aún las verdades.

Siento canciones desde el silencio,

enredadas con tu imagen en mi pecho,

llamándote a no dejar de llamear,

a no ceder el fulgor de tus luces.

¿Insomnio o pesadillas?

Se vuela.

Hoy se desliza.
No roza ni por asomo el suelo,
no deja caer sus livianos pies
en el pesar cotidiano.

Va de la mano de un ángel
oscuro y sonriente,
llegando a otros lugares,
tan parecidos, tan desiguales
como las lunas que se reinventan.

De tarde persigue
una mariposa anacrónica,
con colores traídos
desde quién sabe qué eternidad.

Por las noches desboca
su alma en ritos orates,
llenos de instintos distintos.

Se pasa la vida y la muerte
entreteniendo su tragedia intransigente.

Lo veo, hasta le creo
la risa que me irradia.

Salida rayada.

Drenando el dolor
noche a noche,
verso a verso,
trago a trago.

Buscando convertir
el barro en fantasía,
la nada en poesía,
el crudo invierno en flor.

Emparcho pesadillas
con viejas plastilinas,
revuelvo con el cuerpo
devuelvo sin quebrar.

Agoto las estrellas,
florezco con la luna
hasta que llega el sueño
con su febril derrota
trayendo las tinieblas
que añoran marchitar.

Despierto como un tango
revuelto entre demonios,
recaigo en los renglones
a ver cómo escapar.

...y de repente uno se pregunta qué hacer con tanta intensidad. Como si un paréntesis en el tiempo se hubiera cerrado de pronto, como si nos hiciéramos cargo de la muerte, todo lo apostado se presenta junto, ante los ojos agónicos, y el error es una burla sin cronómetro.

Anoche he sido.

Noches a corazón abierto,
el fuego desangrándose
entre los ritos que urdimos
con impaciencia feroz,
sin segundas intenciones
ni frías especulaciones.

Sorbos de verborragia,
vino entre verso y verso.

Tengo su brillo en la piel,
y su ritmo en el corazón.
Se apodera de mis letras
que la buscan sin decir.

Se hace de día: es extraño
no echarte tanto de menos,
y que al final era todo igual,
a menos que algo sirva
para que todo lo demás cambie,
y encontrar, al fin, en la noche
un milagro perdurable.

Todo nunca es todo.

Todo se deshace igual de fácil 

ante el tacto abstracto del perfume 

azulado que destila esta musa resinosa. 

Todo miente igual que siempre, 

simulando ser más drástico

 de lo que en realidad es.

 

Todo desnuda una nada 

detrás de coloridos biombos, 

con bellísimas figuras 

inexplicablemente planas. 

Todo es cartón, lienzo o pizarra 

para deponer la idea suprema 

de lo certero, concrecto, exacto. 

Todo oscila entre la vida y la muerte, 

el peronismo y sus detractores, 

la fantasía y los refutadores. 

Todo va pasando, 

quedando atrás, 

perdiendo las hojas, 

borroneándose. 

Pero no hay todo ¡no! 

Se niega la sangre a pudrirse así, 

en la quieta resignación 

del riel hacia el vacío. 

Resiste el árbol 

lo más crudo del invierno, 

acurrucándose hacia adentro 

para esperar la primavera, 

ya que no puede despegar 

a perseguirla como las aves . 

Grita su obsesión el grillo 

invencible que ansía al sol, 

creyendo que el siguiente 

ya no se esconderá. 

Vuelan las mariposas, 

aladas de carnaval: 

-¡No nos importa el tiempo!- 

cantan, fugaces bellezas.