La ciudad llueve:
me empapa,
me embebe.
La noche calla:
su audiencia
no estalla.
La luna llora
mi ausencia
a deshora.
La calle muerde:
su rabia
la pierde.
La gente chilla
y ensucia
la arcilla.
La muerte falla
su gol en
la raya.
"No hay motivo realmente, excepto el orgullo y la vanidad del menudo insecto que es el hombre, que espera picar al león y escapar del zarpazo." R. B.
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