Nostalgia de mañana.

No sé cómo despegarme de la nostalgia, esa sombra que persigue mi pensar, sin tregua.

El anhelo de la inocencia, de la frescura y novedad, del entusiasmo irrefrenable que se motorizaba a sí mismo...

Los momentos añejos, ya inalcanzables, como un vino etéreo en su mejor barril.

La ausencia de la ausencia de la ausencia de la ausencia de la ausencia etcétera, ese espiral que no lleva a ningún lado, pero vamos igual porque hay un secreto que desentrañar, y lo elegimos a pesar del absurdo.

Y todo en el mismo lugar, pero tan diferente que hace dudar.

Duele pensar en lo que sólo puede ser pensado y no vivido, pero es mejor que relegarse al entretenimiento vegetal... o no.

Todos estos desvaríos de la nostalgia se complotan contra el presente, pero igual hay rayos de mañana en lontananza, esperanzas de mejores intenciones sin el vicio pesimista que invade los flancos descubiertos del espíritu.

Un enigma interior.

No sé muy bien qué es

pero está hecho de incendios

y de océanos insondables

y de recónditos rincones

donde se esconde aquello

que ni siquiera sabemos

pero lo estamos buscando

y, a veces, encontrando.

Quizás un humo impenetrable

o la luz que ignora las sombras.

Toda la incertidumbre

no alcanza para explicar

este intrépido misterio

que contiene a nuestras almas.

Oponoción.

Los que se oponen a todo

(incluso a sí mismos)

¿pueden llevar más allá

de la esquina a un país?

Con su fiel antipremisa

de la destrucción constante

jamás irán para adelante

siempre buscando en atrás

quintas patas sin sentido

o algún que otro motivo

para poderse quejar.

"Todo va en franca picada

todo tiende a un gris fatal",

y sólo queda una ausencia

donde urgen las propuestas.

Conducir ciertos navíos

no es un arte para naifs.

¿Qué es Dios?

"Bajó una mano del cielo y acariciando su pelo
Rulo y señal de la cruz, la caricia de Jesús
Hizo posible el milagro.

Convirtió la red en tierra, del balón hizo palomas
Que aterrizaban su paz en la isla Soledad
Borrando una absurda guerra.

Judas no juega esta tarde, lo expulsaron por traidor
Y once apóstoles de Cristo, con sus oídos al cielo
consultándole al señor.
Y Jesús dijo me voy, de tácticas ya no hablo,
Pero un consejo les doy: la pelota siempre al diez,
Que ocurrirá otro milagro...

El diez susurró a su oído, novia eterna ven conmigo
Te llevaré de paseo que nos verá todo el mundo
Y sabrán cuánto te quiero.

La pelota enamorada, blanca piel inmaculada
Se entregaba sin pudor a suelas de terciopelo
De su eterno gran amor.

En filigranas de baile comenzaba su paseo,
Sobredosis de talento, convertía a los rivales en estatuas de cemento.

Gran amante por doquier, danza el diez con su mujer.
Caricias, besos, abrazos, el diez haciendo el amor,
Y el orgasmo fue un golazo.

Rojo el sol gritaba gol, sus rayos brazos en alto,
Y Jesucristo a los saltos festejaba la proeza
Del señor diez y su alteza.

Otro vuelo de palomas, raudo viaje hacia el sudeste,
soberanía argentina, banderas blanquicelestes
Adornan la Gran Malvina.

Premio Nobel de la paz, desde Méjico a Fiorito,
de Malvinas a Inglaterra, este loco diez bajito
Llenó de risas la tierra.

Llanto de risas de madres, viendo en el diez al compadre,
Gemela risa latente, su risa en todas las fotos
De los hijos combatientes.

Y Jesús dijo me voy, de tácticas ya no hablo

pero un consejo les doy: la pelota siempre al 10

que ocurrirá otro milagro...

Gran amante por doquier, danza el diez con su mujer...

Por tu milagrosa mano y el milagro de tus pies
Por tu milagrosa mano y el milagro de tus pies
Muchas gracias señor dios, muchas gracias señor diez."

Alberto Sueiro.

Soneto.

"Si para recobrar lo recobrado
debí perder primero lo perdido,
si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado,

si para estar ahora enamorado
fue menester haber estado herido,
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado.

Porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado
sino después de haberlo padecido.

Porque después de todo he comprendido
que lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado."

Francisco Luis Bernárdez.

Postal del parque.

Todo lo desierto del invierno

reflejado en este espejo cotidiano.

Pequeñas resistencias quedan

sin cesar ante el clima hostil,

y pasan más rápidos los soles

que las horas escurridizas

¿Y dónde se esconden

el calendario y sus secretos?

A veces parece que los deseos

fueran un invento de esta fuente

tan llena ella de ilusiones

adornada totalmente por sonrisas.

Se desprenden grupos de duendes

rodeando sus aguas ausentes

en un ritual florido y abierto

compartiendo los simples enigmas

que les ofrece esta dulce locura

(la que no pierde el placer

por la erosiva costumbre).

Infvierno doble.

El frío es un rasgo de la muerte,

un espacio en las fronteras mismas

donde todo se va helando

al parecer sin remedio alguno,

sumiéndose en un gris intenso

que cae del cielo vendado.

Las luces muy poco iluminan,

y hasta se alejan algunas estrellas,

junto con la Luna marchita

(hoy tan mate es su barniz).

Se llenan de mil preguntas

las certezas que albergaba

ayer con férreo entusiasmo,

por una estación deshojada

que acomete con su muerte

de noches escarchadas.

Ensombrecido.

"Siempre una sombra y su rehén..."

DLSO.

A punta de pistola

me llevan tus pesadillas

encarnadas en ausencias

(o espejismos umbríos).

Soy un rehén maldito

de los miedos ancestrales

donde el vacío hace nido,

y muero entre las nubes

si tapan esos rayos

con los que sobrevivo.

Es todo una amenaza

latente en esa máquina

psicologicorrosiva

creadora de fantasmas.

Trenzados.

Cualquiera se cuelga en un riel

y ve pasar el paisaje continuo

con un soslayo casi ignorante

dejando un poquito de alma

en cada durmiente lejano

que escribe su tiempo a solas.

Van y vienen mil enigmas

despertando entre estaciones

perseguidos por los tiempos

o perdidos pero sin prisa.

La noche, desde adentro

se hace mucho más espesa,

sus entrañas condensan

sombras que no descansan,

y la atraviesan los sueños

hechos de luna que llena.

Julio en Agosto.

Loco de las palabras,

transgresor, casi invertebrado

en lo que a lenguaje atañe.

Pero siempre está el guiño

que a uno lo sumerge

en el subsuelo de esa locura

y aparecen los destellos

que se vuelven, a momentos,

muchísimos, como metrallas

que invaden todo el aire

y estás, y estamos, ahí

en el mismo lugar que él

hubiera querido ponernos

cuando descosió las solapas

del libro que le propusieron.

Aplausos para una sombra.

Cuántas caras oprobiosas

habitan este claque (trajeado

con las miserias de los otros).

Hay autores intelectuales

de sombras que aun reclaman

lo que estos aplausos

pretenden seguir tapando.

Hay también profetas grises

que despiertan la zozobra

con tan solo abrir sus fauces

(para engullir esperanzas).

Tantos dueños de lo ajeno

arengando estratagemas

ruines buitres al acecho

de la muerte de los pueblos.

Ya servido está en su mesa

el nefasto desenlace

de los sueños digeridos

por un monstruo rural.

Vuelos y llamas.

Quiero adivinarle al futuro tu presencia,

sacarle ese sueño de sus misterios

para sosegar los gritos desesperados

que aturden de intensidad al alma.

Estas hamacas son incendiarias

(y las llamas flamean con nosotros

que somos la bandera del amor

al viento de la intemperie).

A los cielos que alcanzamos

no se llega en vuelo single.

Brujerías de hoy.

Una época embrujada

atravieso sin despojos

con sólo cerrar los ojos

entregándome a la oleada.

Pero pierdo la calma

y resigno entusiasmos

en ideas maltrechas

que todo lo olvidan

detrás de sus sombras

(y pasados cautivos).

Lo imposible se logra

apostándolo todo,

aprendiendo a perder

pero sin acostumbrarse

ni al amargo fracaso

ni a las flores marchitas.

Al tiempo sin fin.

Los días ruedan

se hacen humo espeso

o deleite ordinario

o vino deformándose

en su propio recipiente.

El tiempo se aburre de mí

(tanto hace que lo perdí).

Las tardes son un instante

que flota en leves placeres.

Se avecina la mañana

(tormentosa ocurrencia)

y quiero reconstruir

las ruinas de la luna,

o el sueño de la tarde.

Pero otro nuevo día

trae consigo este karma

de inalcanzable transcurso

y ausente destino.

Luces de ilusión.

A veces todo es tan suave

como un humo cremoso,

y persigue sus formas

(que juegan con la locura)

y desarma los mitos

tiempo atrás imbatibles.

Son los días espirales

de autoencierro y autoexilio,

oscilando entre estaciones

que no duran más que un día.

Los agujeros en el alma

hechos por la realidad

no se llenan para siempre

pero, acaso, por momentos

parecen manar colores

de los huecos del vacío.

Resistir con inocencia.

Me preocupa la inocencia menguante, la merma de la niñez y su ilusión inherente.

Me entristece profundamente ver caer sus alas verdes, casi sin haber podido volar, sin pasar de la crisálida, dejando vacantes los horizontes oníricos.

Me asusta saberlos crudos, casi ignorantes de la sensibilidad primitiva, y sabihondos en la preocupación (terreno que debería serles ajeno).

Me asombra el desinterés con que tantos observan esto, restándole al asunto cualquier significación, mirándolo con gracia, como a un espectáculo de cierta ternura risible.

Me aturde la intensidad en el bombardeo de sus almas con imágenes para otros tiempos, con anhelos artificiales, con perversiones en disfraces lúdicos, siempre ofreciéndoles lo que no necesitan.

Me repugna el aliento a conductas adultas, o el que llamen "inteligencia" a un acto ventajista: un atisbo de crueldad en ese momento sagrado...

Quiero que seamos los encargados de proteger ese bastión fantástico que es la inocencia. Que la defendamos en nosotros, sin dejarnos convencer por discursos exitistas o idearios de avant-garde; pero también que la cuidemos en su estado más puro, que es la niñez. Porque si hoy no los dejamos soñar, el mañana va a ser muy gris.

Unas palabras.

Quedan sólo unas palabras

imposibles de congelar,

flotando a pesar del cierzo,

que buscan cruzar el tiempo

llegar adonde hay colores

y pedirles que se vuelvan,

que los vamos olvidando

por costumbre de su ausencia

(tan luctuosa, por cierto

como un húmedo velorio).

Quedan sólo unas palabras

expresiones de deseos

que se escarchan esperando

un sol para echarse al vuelo.

Ya queremos remontar

de tanto estar enclaustrados.

Ser en escribir.

Quiero ser ese libro deslumbrante,

o aquel verso infalible, omnisciente.

Dejar que las letras fluyan en mí,

suspendido entre oraciones.

Hay palabras tan precisas

que no llegan tarde nunca,

y saben esperar a su sosiego.

Se redescubre al mundo

se nace nuevamente

en los momentos conmovedores

del estante espiritual.

Conocimientos como cimientos

del mas amplio sueño imposible

en un imaginario rincón lontano.

Amor libre.

Hablemos de la Libertad,

pero superando las palabras

que el tiempo tergiversa,

que deshace con su memoria

tan frágil como una brisa.

Hablemos con el espíritu,

gritemos si es necesario,

porque la naturaleza

engendró sus propias leyes

y no hay Dios capacitado

para poderlas juzgar.

La veda consagratoria

de amores más que sinceros

¿cómo explica sus valores?

¿cómo habla de altruismo?

Lo distinto no va al infierno

si viene de un sentimiento.

La vida tómbola.

Si yo fuera Maradona

viviría como él,

si yo fuera Maradona

frente a cualquier portería.

Si yo fuera Maradona

nunca me equivocaría.

Si yo fuera Maradona

perdido en cualquier lugar.

La vida es una tómbola

de noche y de día.

La vida es una tómbola,

y arriba y arriba.

Si yo fuera Maradona

viviría como él:

mil cohetes, mil amigos

lo que venga al mil por cien.

Si yo fuera Maradona

saldría en Mondovisión

pa' gritarles a la FIFA

que ellos son el gran ladrón.

La vida es una tómbola

de noche y de día.

La vida es una tómbola,

y arriba y arriba.

Si yo fuera Maradona

frente a cualquier porquería

nunca me equivocaría...

Si yo fuera Maradona

viviría como él,

porque el mundo es una bola

que se vive a flor de piel.

Si yo fuera Maradona,

y un partido que ganar.

Si yo fuera Maradona

y una mano en el altar.

La vida es una tómbola

de noche y de día.

La vida es una tómbola

y arriba, y arriba.

Oscar Tramor.