Caja Negra.

 

Cuando te detuvieron, quisieron hacerlo con el tiempo: buscaban frenar el avance de sus miedos hacia ese futuro que los deje rezagados para siempre, carceleros de sí mismos.

Pero no les bastaba con eso: también intentaron desaparecerte, creyendo que sin tu cuerpo todo sería un silencio (y la paz de los jardines negros). Sin embargo, un murmullo incesante arremetió contra su éxito: miles de voces soltandose -como aves- al viento.

No seran tan efectivos los siniestros para lograr ensombrecer tu presencia en mi recuerdo.

 

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Motus operandi.

Ellos construyen jaulas
y hablan de libertad
porque te abren la puerta
mientras cortan tus piernas.

Su fe es de editorial,
sus rabias locutadas
por algún as del share
que piensa a los demás.

Así te hacen flayar:
vos creés ahí nomás
en la misma opinión
que el eco reproduce.

El eco que sos vos
y el hueco de tu voz
que calla cuando grita
a favor del silencio;
mientras, quién te digita
negocia con tu precio.

Representantes de un vil ayer.

El sol y los centauros
se adueñan de Diciembre
en un teatro refrito
que siempre huele a muerte,
a asfalto coagulado,
a esclavos efectivos.

Los recuerdos se mezclan
en un vapor luctuoso,
las esquinas se exilian,
los cráneos escasean.

La argucia del legado
dispersa y anestesia
a un gran sector privado
(de análisis e ideas)
difusor cotidiano
de axiomas con copete.

Y vos, yendo a rezarle
al santo pertinente,
dejando la esperanza
en los Clasificados.
 Y ellos, en su recreo
extenso, descansándote,
durmiéndote los sueños
ausentes y mohosos;
brindando sin brindarte
pidiéndote sin darte.

Inopirexia.

Se te incendia el falso sueño,
empapado en los delirios
que le exprimís al desierto
cuando la sed ya lo es todo
y, aunque te separen pasos,
ese oasis no se acerca.

Del silencio a los gemidos
(sin placer: martirio y cama),
vas rodando en pesadillas
que se roban tus vigilias.

Esos monstruos invisibles
que te sitian la consciencia
se ríen desde su ausencia
mientras drenan los colores
de tu piel y de tus ganas,
de la dermis de tu alma.

Con los ojos ateridos
ves la ruina que encarnás
y ardés en tu propia hoguera
que es un infierno sin sal.

El mundo erigiendo fiestas,
y vos no llegás a escombro.
Qué ironía esta condena,
injusta e inoportuna:
Justo vos, que hasta la luna
te ha de deber una noche,
caés en la peor instancia,
morís con la mesa llena,
con el escenario hirviendo
y abrazos en las gateras.

Ficción infecciosa.

Tras el mohín de leviatán hay un halo pretencioso, un fetiche coloquial con ambiciones de avatar.
Su sombra lo va moldeando: recicla los trucos eficaces de rancios cuentos pasados  (con sus miserias congénitas y sus terrores innatos), y consigue que su monstruo se transforme en un señuelo digerible y funcional.
Construye una mística estética con aspiraciones aristocráticas y finanzas forasteras, convence a los descreídos de que la fe es una quimera, reprende a los deprimidos por no llenar con sonrisas los vacíos en sus mesas, invita a los marginados a la tribuna de su riqueza. Y Así domestica ahora a esas pretéritas fieras que ayer perseguían cebras entre furiosos rugidos y hoy son gatos ronroneando con un interés mendigo.
Su taller es un teatro con actores poseídos por papeles corrompidos, y la tinta de los guiones es la sangre que sus manos han lavado con olvido. Representan la tragedia de un Ouróboros maldito, que se aferra a sus infamias y repite, cual condena, las instrucciones del ciclo. Mientras el sapo, sin miramientos, va dibujando su círculo...

Nigromántica hipoteca.

Despierto a la pesadilla
y una alquimista del tiempo
viene a buscarme a la puerta
mientras declama su axioma:
"Transformaremos el oro
en horizontes de arena".

Los sedientos del desierto
salmodian preceptos huecos,
cavando el foso furioso
que llenarán, desde afuera,
un río de sudor negro
y lágrimas siempre ajenas.

La magia de esta vigilia
-fiel reflejo de su ensueño-
se paga con horas extra
pues la ilusión tiene dueño
¿Dejarán las convicciones
en una casa de empeño?

Las preguntas me atormentan,
los tronidos me responden:
tempestad es resistencia,
oquedad será colmar
de carnaval el silencio
que nos legue su pasar.

Lunar raigambre.

A veces, los aliados
demandan demasiado,
se abusan del encanto
y arrancan berretines,
o se ponen obsesos
con nudos sin cordones,
o despegues sin vuelos,
o ausencias inviables.

Y te hincan con ahínco
sus pálidos colmillos
de luna inmarcesible
en la yugular mórbida
que late, vehemente,
su inercia desbocada.

Destellos despabilan
tu pávilo durmiente,
los delirios cautivan
el sueño por la noche.

"-¡Qué exigua es la velada
para un apasionado!
¡Qué intrépidos los riesgos
que corren tus deseos!"
te grita tu silencio
detrás del ventanal.

Enredado envilecer.

La bestia se atormenta,
desata sus grilletes
con insensata fuerza.
Respira y arremete:
embate a la consciencia,
ariete de impaciencia
entre umbras saturadas,
tensión desmesurada
y enorme interferencia.

Las voces despiadadas
se aburren de la ciencia.

Los gritos y los ritos:
el punto g en su esencia.

Se colman de vacíos
las ganas y la ausencia,
pero hay una creencia
que refuta al hastío:
si se reinventa el frío
lo hará la resistencia.

Lúdica y agónica.

La ciudad llueve:
me empapa,
me embebe.

La noche calla:
su audiencia
no estalla.

La luna llora
mi ausencia
a deshora.

La calle muerde:
su rabia
la pierde.

La gente chilla
y ensucia
la arcilla.

La muerte falla
su gol en
la raya.

Compañía destilada.

Alabadas las tertulias
que el absurdo desdibujan
empantanando sus tierras
con la esencia de los litros,
insistencias de asistencias
y epitafios relegados.

Son las horas inmortales
en que imaginan sin red
los poetas, los profetas,
los trovadores sin ley,
las mariposas lunares,
los olvidados del rey.

Umbranautas incesantes,
compatriotas de la sed,
edifican carcajadas
con un adobe estrellado
que huele a polvo mojado
y que a la muerte repele.

Escurridizas musas.

Si no ganan las ganas nos derrota el cliché de la inercia.
Si las palabras no abren una herida en el sinsentido ¿para qué decir?
Inspiración ausente es desesperación creciente.
Introspección espiralada: conspiración hacia la nada.
La búsqueda se vuelve espanto cuando cristaliza la decepción.
Sin embargo, no resignarse es dignificarse.
La pasión lleva obsesión; la poesía, sintonía.
Persistir en la intención hasta hallar la intensidad.

Fe reforzada.

Destellos de primaveras,

veranos flameando al viento.

Lluvias y humanas mareas

rebalsan del pavimento.

Reinventamos alegrías,

convicciones, argumentos.

Atizamos compañías,

esperanzas, sentimientos.

Se acentúan lealtades

en el tiempo de descuento

(acá, las eternidades

no forman parte del cuento).

Hermoseamos el retrato

a paso seguro y lento.

Encarnamos un relato

que derriba los lamentos.

Que el futuro se presente

cuando llegue su momento,

nos veremos frente a frente

en un próximo recuento.

Sádicos refritos.

Se nos acaban las balas

a los armados de letras.

Van cayendo las palabras

como jóvenes promesas

sobre lápidas aún verdes,

sobre tierra de tristezas.

Se resucita a la muerte

para endiosar otras vidas,

se reinventan las heridas

anacrónicas, inertes.

Lo que ansiábamos pasado

se precipita al presente.

Nos debemos la ignorancia

que deviene en su jauría,

el afán de cacerías

nutridas por la arrogancia,

el quid de su intolerancia

y la rancia sangre fría.

Prometamos la memoria,

exijamos el recuerdo.

No nos pongamos de acuerdo

para maquillar la historia

que flota sobre la escoria

como un sinsentido lerdo.

Rara avis de Nix.

Se le caen las alas de andar
en concretos hostiles, por ser
una racha de viento feroz,
un curioso ave fénix sin pies,
una sombra de luna inmortal,
un destello en la noche fugaz.

Va perdido como el cascabel
de la infancia en un baño de bar.
Va dormido o saltando sin red
sobre abismos de nunca acabar.

Flota y cae, vuelve a remontar,
recoge su vuelo de la tempestad.
Ya no le interesa volver a pisar,
se aleja del suelo gris de la ciudad.

Duerme en las cornisas
que construye a diario.
Odia las repisas,
rompe los horarios.

Juega con la noche
hasta hacerla día,
se vuelve un fantoche
de la fantasía.

Lapso lunático.

Las llamas de la noche

arden lívidas, distantes.

Todo brota de la luna

que desangra su fulgor:

el intento por ser sol,

su pasión de sal y espuma,

la tentación de la bruma

y un delirio en etanol.

Desdibujadas estrellas

llueven sobre la memoria,

ucronías sin historia

que en lo imposible destellan.

Brilla a fondo la más bella,

con su fe -que ya es victoria-

y en la cima de la noria

mis ojos se van con ella.

El infierno es lo que extraño

cuando sueño entre silencios.

Arte insano.

Ya ha caído toda el agua
y yo sigo atormentado
por el eco del silencio
que dejó, al partir, su voz.

Mi garganta desganada
es roída desde adentro
por las ratas heredadas
de los gritos del pasado.

La convulsión compulsiva
de edificar mis cornisas
sobre abismos implacables
es tendencia a la caída,
al derrumbe sin salida,
al colapso existencial.

Las lejanas melodías
pesan como eternidades:
a mis pies encadenadas,
cosidas sobre mi sombra.

Fatal imaginería
la de esta mente pagana
que erige en su fantasía
un demiurgo sin mañana.

Del reverso.

Suelo devorar el cielo
con sus chispas de agua,
con todos los astros
desparramados, breves
como lapsos de cordura,
estibados en estantes
altísimos, inasibles
para una mano de tierra.

Me trepo hasta el tope,
derramo entre ramas
mis fríos sudores
de miedos hermosos.

Arrimo los dedos
a un sol diminuto,
le presto mi boca,
ensayo un suspiro.

Condenso las horas
que paso en tu risa,
las bebo de un trago
y el mar se desliza
dentro de ese lago
que crece sin prisa.

La derrota de la amnesia.

Los ardores del tiempo
se incineran en sus ojos:
ayer ciegos como pozos,
 hoy de fuego al enfrentar
a la amnesia del deber
apuntándole en la sien.

Su recuerdo la engrandece
porque quiso y logró ser.

Ver la tumba desde el centro
 y no ceder
a la muerte que le insiste
sin dejar
un resquicio del afuera,
ni un butrón.

Y a pesar del desencuentro
con el que la topó la historia
no hay paredes que consigan
aprisionar la memoria.

Cuando la fe se ve puesta a prueba
hace más terca su convicción.

En el silencio, un susurro es grito.
En la penumbra, una chispa es Luna.

Presos de casa: presas de caza.

El que siembra el miedo

culpa a la semilla.

El que teme a diario

huele a presa fácil.

Las palabras apuntan

como cuatro dedos

a la pluma cómplice

del sentir que aterra.

Jueces en redacciones

quieren ser los escultores

del paradigma del bien

(¿ante los ojos de quién?).

Jueces de martillo fácil

rebalsan las oficinas,

esgrimen su idiosincrasia

como un legado sagrado,

alzan sus manos manchadas,

afectadas, llenas de odio.

Jueces de pena y muerte:

paredón incontinente.

Cultores desenfadados

del presidio por si acaso.

De tanto creer

se acaba por crear.

Rehacerse.

Las llagas de la luna:
estigmas enredados
entre los astros breves,
rumores y arrabales
que brotan de los bares
(sirenas infalibles
para nuestra ceguera
de absurdos paraísos).

Tormentas desatadas
entre las sombras grises
que decoran de muerte
tu calle en duermevela.

Sin embargo el aliento
que susurra la noche
es deseo obsesivo,
incesante ansiedad.

Se empañan los faroles,
renace el vil olvido
(ese que sabe a antídoto
cuando envenena bien)
y entonces inventamos
un presente perfecto:
donde no sé mañana,
donde no importa ayer.