miércoles, diciembre 30, 2009

Salú.

Te ponen tan linda las fiestas...
Esos adornos de gala
en las tantas sonrisas que cuelgan
y brindan con tu noche.

Los rejuntes celebrándose
porque otro año han resistido
la unidad a pesar del tiempo
(óxido natural de la emoción).

Y si es cordón o lujo
no tiene importancia hoy:
lo mejor está en nosotros.

Festejémoslo.


lunes, diciembre 21, 2009

Día Luna, día pena.

Hoy día Luna, día pena.
Hoy me levanto sin razón.
Hoy me levanto y no quiero.
Hoy día Luna, día pena.

Hoy día Luna, día pena.
Hoy me levanto sin razón.
Hoy me levanto y no llego
a ninguna destinación.

Hoy día Luna, día pena.
Hoy me levanto sin razón.
Hoy me levanto y no quiero.
Hoy día Luna, día muero.

Arriba la Luna...


Oscar Tramor.

Adios, nocturna cueva.

Si así fuera ¡qué bajada!
Saber que no queda nada
en ese rincón amable
hospitalario y sin desidias
adornado por sonrisas.

Muchas sombras chatas
me verán detenido, aburrido.
Y en la noche, las ausencias
de vuelo y profundidad,
sin esas absurdas reflexiones
que le dan sentido al caos.

Teñidas muy oscuras
quedarán las madrugadas
pero siempre extrañarán
a su negro del pasado.


viernes, diciembre 18, 2009

El Viento.

Sideral-mística conexión de amor,
arrastrada por el sonido desde algún profundo abismo
hacia la superficie donde quema el sol.

El viento te acerca en su melodía
para destripar a las umbrías máculas
que en tu cielo parecieran habitar.

Pero recuerda
que no hay sombra sin sol.
Ni revés al.


...de mi vida.

Ho.
¿Te acordás de esta sensación?
Fah.
Se siente volver... así, como si no hubiera pasado nada.
Los lotes de la memoria vacíos de este amor
quedan en un olvido irreductible.
Y el ojo del huracán se apodera de mis sienes
como una profecía cumpliéndose otra vez.

¿Dónde estaban enterrados
los rugidos de esta palpitación?

Como si el agua jamás pasara
por debajo de nuestro puente,
ajenos al estorbo de otras palabras
que se ensucian en cualquier charco.

Pero todo lo detonado
(ese onírico estruendo invencible)
se clavó en el tiempo hasta su fin,
sin demoras ni razones,
y sangra en los corazones
que firmes siguen su estrella.

miércoles, diciembre 16, 2009

Atemporal.

Siento al tiempo jugarme,
como su capricho de turno
encarnado entre mis huesos
hamacándose en mi mente.

Sus agujas futuristas
se van clavando sin tregua
inyectándome ansiedades.

Y el pasado se esmera
en querer ser para hoy
lo que ayer jamás logró.

Se vuelven contradicciones
los segundos que atraviesan
este espíritu inconcluso
de infinito anacronismo.

domingo, diciembre 13, 2009

A ver qué sale...

Tengo un anzuelo clavado que me lleva al pasado.
Todo lo extraño, todo lo anhelo
cuando queda tirado en el fondo del tiempo
y ya nada lo puede salvar de su soledad.

Estoy necesitado de nuevas historias,
se agota el caudal emotivo en esta canción
y no quiero un espíritu detenido ni oxidado.

Es menester volver al ruedo,
abrirle agujeros a la cortina oscura
que se encarga de ocultarnos
los colores más hermosos.

Porque al propio pasado
debemos hacerlo nosotros.


miércoles, diciembre 09, 2009

Vida.

Si la raíz de la locura
se encuentra bajo un almendro
somos bienaventurados
los insensatos que preferimos
la infinita majadería del amor
al calmo cantero artificial
donde no existe la falta de riego
ni los días nublados
ni el "basta ya de tanta agua"
o un sol que seca hasta marchitar.

Pero se pierden también
tiernos rayos mañaneros
la sensación del alivio refrescante
cuando unas gotas curanderas
hacen trizas las sequías,
el nacimiento de un día
y los romances con la luna.

¡Lo que se pierden!

Estos colores que arden,
volverse sonido con un movimiento
y el sentimiento de que el viento
definitivamente nos acaricia.

Adivinar la gracia detrás del caos,
descubrirlo un misterio por develar
y no una tragedia nublaespíritus.


lunes, diciembre 07, 2009

Par.

El frágil equilibrio... punto justo de suspenso
donde flotan todas las palpitaciones
buscándose mutuamente en los sentidos
que convergen para el estallido:
un momento y su más cósmico centro.

Donde nada sube ni baja
pero explotan de motivos
hasta espíritus inertes.
Donde no existe la muerte
porque ya la hemos vencido
y los monstruos son amigos,
como también lo somos
cuando estallamos fuera
del tarro que sujetamos.

Ahí, donde la ausencia nunca llega
más que en forma de poesía
quisiera poder ubicarte,
y que tu arte sea un altar
consagrado por mi amor.

jueves, diciembre 03, 2009

Beuché.

Periplo fantasma, automático andar
apenas rozando la alfombra de baldosas
en busca de un altar donde consagrar
todo el amor que ya se desborda.

Sendero siempre inconcluso
sin más punto que un aparte.

Hoy te siento como mío
y es por eso que lo escribo:
ojalá nunca me olvide
de tus mágicos caminos.

miércoles, diciembre 02, 2009

Remanso.

El viento acerca una brisa acaramelada
de donde abunda el color de la esperanza.
Por descontar baldosas ya conocemos
su siempre errante bruma fantasma.

Se van los besos por los rincones,
y da igual que sean soles
lunas o nubarrones.

Surgen oasis que no existían:
los espejismos de un gris desierto
donde descansa el silencio
del caosónico que lo aturde.

martes, diciembre 01, 2009

Al vuelo.

No sólo me entrego a nuestro vis-a-vis,
también le dejo un pedazo de espectro
a todo lo que revuelve este lago perezoso.

El despertar es a los sueños necesario,
así como encarnarnos en alguna fantasía.

Sentir los dulces motivos del día
palpar el amplio sabor de las noches
tocarle al amor los más íntimos nervios
y planear en un orgasmo de paz.

Besonrisa.

Flotar sin cuerpo, sólo un ánima
tan leve, de mar dormido
sobre su propio murmullo.

Dejar el lastre humano
ese montón de carne añurgada
que ancla las fantasías
en sórdidos muelles secos.

Y aceptar la propulsión
de tu boca sobre mí
para alcanzar una sonrisa
de, por lo menos, dos plazas.



domingo, noviembre 29, 2009

No es tan así.

Gotas de lluvia luctuosa
que le explotan en la cara
a inocencias prevenidas.

Kamikazes asumidos
arraigados al peligro
como un modo de vivir.

Y acá tanto alboroto
con el exilio a flor de piel
por alguna sensación,
buscando dramatizar
lo que significa vivir
en la cruda desigualdad.

martes, noviembre 17, 2009

Chispa.

Toda decadencia es una búsqueda, una exposición al caos para alcanzar fuegos que son impensados en la estructura, verdades escondidas detrás de símbolos contradictorios.
La sabiduría no es pura contemplación... existe también la sensación, y hay que poner la propia vida a su disposición cuando llama, cuando llora porque se ahoga de frivolidad, sino se hace tango y andá a consolarla...
Equivocarse es una posibilidad, y hay que dejarla ser.
(Siempre dejarse ser, por uno y por los demás.)
No encerrarnos en el cajón antes de tiempo, y después rasguñarlo hasta que sólo nos queden los nudillos.


Tante grazie, Dr. Alvarez.

"...el tipo que sube al escenario tiene que oponerse al deseo monstruoso de la gente a configurar una imagen parecida de lo que ya saben del mundo. Lo más interesante del mundo es lo que no se sabe."

Symns.

jueves, noviembre 12, 2009

De ser...

Los que no abren los sentidos
sufren de ahogo espiritual.

Deshacer los propios sueños
es un alma con un arma
disparándose en el pecho.

Y se van quedando sordos
por esperar algún eco
del sonido en el recuerdo.

Mejor exprimir los dulces
que escupir por los amargos.


La historia de vivir.

Vuelvo constantemente
a ese altillo donde guardo
la inocencia, una ignorancia
tan dulce como natural.

Bendigo los días verdes
y celebro que salga la Luna
sentado en cualquier pasto
u horizontalmente feliz.

Extraño lo irrecuperable
pero me recupero a diario
entregándome a la vida
y también a su alegría.

lunes, noviembre 02, 2009

¿Dónde estactictás?

Salí a volar y me olvidé
del tiempo en algún rincón.

Momentos, días, meses,
todo ya es pretérito:
quedó detrás del flash.

Ahora vuelvo a ver
¡se derritió el reloj!
¿entonces no pasó?

Pero jamás ha vuelto a ser
lo que se esfumó ayer.

Entonces ¿será
cuando llegue mañana?

Ojalá que pronto encuentre
ese tiempo que he perdido.


Me dió miedo.

Naturalizan el terror... lo hacen parte de todo, como si el aire tuviera impregnadas miles de partículas ominosas y respirar nos hiciera temer automáticamente.
Así, automáticas mentes nos imponen, con su maquinal proceso del terror cotidiano, donde la calle es pandemonio adoquinado, y cada paso que damos fuera de nuestros hogares (lejos del calor ultravioleta) es un metro más cerca de lo que ni siquiera ya podemos comprender: la inseguridad.
Esa sensación tan impía, que no deja resquicios para esperanzas, que coarta las alas de sus portadores... ¡alto! ¿No será que hay un ratón royendo con rayos los pocos sentidos comunes que quedan?
Pensemos.
Pero bien, ahora sí, pensemos. Basta del reflejo de creerle todo a ese aparato. La ficción que proponen es muy cruda para creérnosla real, para tomarla como propia. Elijamos ver qué es lo que pasa, sin que nos lo cuenten.
No prefiramos como paradigma las opiniones de quienes deberían sólo informar, porque hay un error ético profundísimo en su accionar (ni que hablar en las "verdades" que algunos hacen pulular).
Su procedimiento nos lleva a la disgregación, nos desune vilmente.
Reproducen miedo, que come la sociedad individualmente y se sienta a digerir en su segura soledad, creyendo cada quién ser el único a salvo del apocalipsis moral que sucede "allá afuera".
Y así nos atomizan, y hacen que cada cabeza obedezca a su "automatización", siendo la única voz que escucha el inconsciente popular, ya no tan popular, y sí cada vez más inconsciente.