Renovaser.

Es preciso volver del absurdo,

ese status continuo y previsible,

desdeñoso de los sueños.

Y encontrar el sabor intenso

que guarda, en sus arcanos,

la vida primitiva y natural.

Raspar motivos de un rayo

que se ha posado, idóneo

en el mejor rincón del jardín.

Salpicarnos con la lluvia

cosechando nuestras flores,

que mañana serán nubes

pero estas, sí, sin llantos.

Enredarnos a la sombra

con un flay de tapa dura

y soltarle el hilo largo

a este vuelo que reclama

otros mundos, ya cansado

de los diarios absurdos.

Deseos.

Si se trata de ir por los sueños

toda historia acaba bien:

el camino no es el destino

sino cada paso dado

cada rincón visitado

cada misterio exprimido,

sin un rígido final.

Todo contiene un arte

en su propio proceder,

y preciso es conocerlo

para poder comulgar

con las razones sencillas

que nos llevan a mover

aunque hayamos encontrado.

Porque el tesoro es fugaz

como todo júbilo virgen

pero luego, la riqueza

no consigue los milagros

ni el resplandor interior.

Burro de Troya.

Hay una turbia treta detrás de la chapa seria y hegemónica.

El acceso limitado al infinito saber es un pecado serio, peligroso como mono con gran diario argentino.

Se pierde la ambición de conocimiento a través de grageas anestésicas en forma de cuotas informativas, que sólo muestran una mínima gama del abanico de colores que ofrece toda la realidad, por lo que uno cree que ya sabe lo que pasa, y salta a otra página buscando llenarse la panza intelectual con un nuevo plato de bazofia bien condimentada.

El pecado ya no es sólo la parcialidad, sino el bombardeo ignorante que se promueve: un conformismo informativo, como si sólo se tratara de sumar temas para la conversación cotidiana.

Mientras tanto, los pequeños microbios de la intolerancia y el constante malestar se van filtrando por nuestras pupilas para roernos el espíritu con paciencia filosófica.

Estornudo analítico.

"Está faltando un poco de belleza aquí." (Herr professor Beilinson)

Cuánta sabiduría. Hay personajes que son casi chamánicos, parcos en cuánto a repetición de expresiones, pero muy efectivos y profundos. Que hacen pensar a otros con sus propias conjeturas.

Hay un exceso de adornos que está tapando la belleza existente de las cosas y anestesiando el anhelo romántico de lo sensible y natural. Sólo quedan carcasas pulidas por demás, cachivaches enchastrados de maquillaje artificial e implantes digitales, digitecnos, lógicos al colmo.

Quedan algunas fachadas con lindos escrachos genuinos, nacidos del color brindado por una emoción, que es lo único sincero que parece subsistir.

Cavillare.

Un pistilo me hace humo

desprendido del pensar.

Lo que la tierra dona

para cuidar las almas,

y el vuelo paradójico

que esto implica.

Sensaciones intensas

percepciones inéditas:

una renovación

un enjuague de inocencia

o al menos cierta belleza

insertada en los sentidos.

Se acortan los caminos

cuando ignoramos distancias.

Flor de loto.

Aun en las sombras más espesas

puede filtrarse la luz,

abriéndose un camino angosto

sembrando el color a su paso,

derritiendo gota a gota

una helada oscuridad.

Las más profundas miserias

pueden engendrar flores

¿o acaso no crece el loto

en los pútridos estanques?

Lo sagrado no se niega,

los milagros no se eligen,

pero está la voluntad

como caldo de cultivo

para esa chispa inédita

destructora de penumbras.

Aguas.

Que no se ahoguen las flores

en esta intensa tormenta,

porque de ellas dependen

mil amores aun innatos

y otros tantos relatos

adornados con sonrisas.

Que la lluvia quite prisa

y así nazca alguna prosa

o tal vez otras palabras

de índole más mañosa.

Las gotas todo lo llenan

con cadencia y humedad,

hipnóticas sucesiones

olvidando el devenir.

Súper Arte.

El nuevo escalón está a tu merced

pero no quieras subir de un tirón:

la gloria de tu imaginación

necesita rumiar algunos milagros

para dar a luz ciertas maravillas.

No te atores de intenciones

cuando de crear se trata.

Hay luces que ciegan fiero

y sombras como guirnaldas

colgando del tendedero.

Que plasmar lo material

con el sello de tu alma

no es sólo un berretín,

y requiere las paciencias

que al tiempo no le hacen gracia.

Pero en una pincelada

(quizás en algún moldeo)

parece que llega el cielo

tras la gracia de tus manos.

La última curda

Lastima, bandoneón, mi corazón

tu ronca maldición maleva

tu lágrima de ron me lleva

hacia el hondo bajofondo

donde el barro se subleva.

Ya sé, no me digas "tenés razón"

la vida es una herida absurda

y es todo, todo tan fugaz

que es una curda nada más

mi confesión.

Contame tu condena,

decime tu fracaso

¿no ves la pena que me ha herido?

y hablame, simplemente,

de aquel amor ausente

tras un retazo del olvido.

Ya sé que me hace daño

yo sé que te lastimo

llorando mi sermón de vino,

pero es el viejo amor

que tiembla, bandoneón

y busca en un licor que aturda

la curda que, al final

termine la función

corriéndole un telón al corazón.

Un poco de recuerdo y sinsabor

gotea tu rezongo lerdo

marea tu licor y arrea

la tropilla de la zurda

al volcar la última curda.

Cerrame el ventanal

que quema el sol

su lento caracol de sueños

¿no ves que vengo de un país

que está de olvido siempre gris

tras el alcohol?

Contame tu condena

decime tu fracaso

¿no ves la pena que me ha herido?

Y hablame, simplemente,

de aquel amor ausente

tras un retazo del olvido.

Ya sé que me hace daño

yo sé que te lastimo

llorando mi sermón de vino,

pero es el viejo amor

que tiembla bandoneón

y busca en un licor que aturda

la curda que al final

termine la función

corriéndole un telón

al corazón.

Catulo Castillo, pero El Polaco.

Uf.

La soledad inevitable del ser humano:

los momentos de zozobra

donde las almas más cercanas

se esconden tras sus sombras

se olvidan del sentimiento

y le dejan su sitio al tiempo

para que juegue a curar

lo que ya se ha descompuesto

lo que nunca volverá.

Queda la incredulidad

de emociones hoy vacías

¿cómo llenar esta vida

si ya no quiero arrastrar

el costal sentimental?

¡Qué desencuentro!

Desanghelado.

Anda husmeando...

merodeando, y no la nombro

evito el espanto

pero se añade a mí

como un abrojo terco.

Hay muchas sombras

por estos días

girando alrededor.

Le escapo a los silencios

que callan corazones,

y busco, sin éxito

lo que algún día tuve

pero no recuerdo.

Y encadeno a una ilusión

en el fondo del océano

todo lo que puede venir

cuando todavía creo.

Del lado invisible.

Ya es de noche.

Todo duerme afuera, entre el frío y la soledad de calles inexplicablemente silenciosas. Hay colectivos como un ruido que sugiere vida en algo cadavérico.

Pienso en el amor, que es el milagro, el momento donde todo lo que se nos caía se vuelve colchón amortiguador.

El fuego, la combustión que transforma muerte en luz y calor.

La vida.

Lo que le falta a esta noche de estrellas distantes y luna empanada de copetín.

En frío.

La desilusión

no se diluye

ni con una inundación.

E igual quiero

ser esa lluvia

que quite espesor

(aunque un poco

un mínimo...)

a los disgustos

del alma-perla

que guarda celoso

ese caparazón

hecho de penas.

Pero es difícil

(a veces creo imposible)

llegar a ese núcleo

tocar el nervio

que estremece

las estanterías

donde se archivan

todas nuestras sombras

para que caigan

por siempre jamás

a un lugar inexpugnable.

Sin embargo

jornada tras jornada

veo el Sol

siento el alba

a través

de tu presencia,

mientras que

cuando sos ausencia

no consigo arañar

ni un guijarro de luz.

Tan así se ponen

las penumbras

cuando eligelidamente

porque elijodidamente.

Al fin el fin de su ausencia.

"...ningún hombre es una isla

ningún hombre puede pararse solo..."

Las almas necesitan su sostén,

como el sueño a la justicia.

Sin una rama donde posar

los remolinos cansados

se cae de inmaduro

que todo baja a pique.

Son momentos más

inútiles que cualquiera

sin la presencia esencial

de esa mirada-sustento.

¿Para quién hago esto?

¿De qué estrella cuelgo?

Hay muy poca gente.

Me gustaría poder girar como un carrusel

o seguir la corriente y cruzar el puente

de la incomunicación, y saludar desde el balcón

sonriendo como los artistas en las revistas del corazón.

Me gustaría celebrar, y brindar por la navidad

vacaciones en familia, y prepararles la comida

una barbacoa al sol, y tarde de televisión

pero ese no es mi estilo, y es tarde ya para cambiar, y

nada puede dañarme con mis amigos

nadie puede, nada puede.

Las palabras no sirven para nada

y empiezo a pensar que en realidad hay muy poca gente...

Me gustaría continuar una saga milenaria

pero formo parte de una generación espontánea

que se defiende mejor en el cara a cara

en el cuerpo a cuerpo, y tiempo al tiempo

es tarde ya para cambiar, y

nada puede dañarme con mis amigos

nadie puede, nada puede.

Las palabras no sirven para nada

y empiezo a pensar que en realidad hay muy poca gente.

Y abrimos las puertas

quizás por costumbre

tal vez por búsqueda inocente

y nos encontramos...

Bunbury (no el de Wilde).

Sin ánima.

Cuando me caigo

de los dos triángulos

que me sostienen

aplasto el piso

y con él llegan

mil miedos nuevos

de los más simples

(de los más crudos

e irremediables).

Es una fatalidad

pero no por ello pierde

su tinte aterrador

y ese helado viento

que lo ocupa todo

por la soledad.

Resabios miserables.

Es una extraña sensación:

indecisión constante

un pasado tirante

que busca volver

y esquiva los olvidos

como balaceras.

Busco la inocencia

no quiero perder el cuento

ni la magia, ni lo incierto.

¿cómo hago para volar

con tanto tiempo lastrando

lo que quiero remontar?

Si las promesas del futuro

no convencen a mis sueños

ni a mi agrio despertar.

Observación.

Una flor amarilla

soLbresale en mi jardín

pequeña, por momentos

diminuta y menguando

pero la belleza frágil

de sus pétalos de luz

persiste a la vanguardia

del jardín y sus colores.

Memorandum.

La memoria es un ejercicio

que se hace viviendo,

sintiendo, más allá del tiempo

más allá de los espacios,

la ausencia y su intensidad

el cielo vacío de estrellas

las noches tan oscuras

que ni la luna se asoma.

La memoria se bebe

hundiendo la boca en el barro

que esconde miserias ignotas,

y muerte imperturbable.

Donde nada es ya conocido,

como una nebulosa que sólo siente

porque ha quedado esa espina

clavada, jodiendo con la eternidad

que pudo haber sido

si otros fueran

los que hoy ya no son,

aunque persistan, indelebles,

en este imaginario plural

de las sombras inolvidables.

La vida moderna

Una gota de sangre en MTV

un cadáver conectado a Internet

Monalisa llorando en el Jardín

un licor de cianuro, muera el futuro

pasado mañana es ayer.

La enfermedad del corazón

tan mortal, tan eterna

tiñe de amargura la aventura del yo

peligros de la vida moderna.

Una secta de hermanos de Caín

una lágrima por ordenador

aguafuertes del Muro de Berlín

pasarelas de hielo para modelos

violadas por Cristian Dior.

Tragicomedia musical

cementerio de besos

hoy, a la deriva por la General Paz

naufraga el galeón de los excesos.

Filosofías de arrabal

mártires del rocanrol

discutiendo entre las piernas del dolor

el álgebra de la vida moderna.

Y, al final, nunca sé cómo empezar

a decirte a gritos

que necesito más que respirar

que necesito escapar

del purgatorio de sobrevivir

hasta el año dos

hasta el año tres

hasta el año diez

hasta el año cien mil.

La soledad

es la ecuación

de la vida moderna.

Páez.

Luz del alma.

Hoy cosecho la bruma melosa

de sentimientos entregados a la tierra,

queriendo nutrir sus raíces jóvenes

con lo mejor de mi propio ser.

Se ha desprendido del suelo

pero es lo idóneo para volar.

Este sentimiento etéreo

que sólo se palpa en besos furivos

despoja a las penas de sí mismas

y cuestiona todo artificio

impropio de la naturaleza,

desenreda la cabeza

con un sencillo jalón.

Postal umbría.

Si a cada rato soy un costal de insuficiencia

y mis destellos no alcanzan su tope

¿para qué sirve tanto ida-y-vuelta?

Las libertades son los espíritus,

y ponerles coto a desgano

es un suicidio anímico indefectible,

así como volcarse a voluntades

que pretendemos sean las nuestras

pero con el cuerpo del otro.

Y recaer constantemente

en la misma absurda tristeza

de no llenar los casilleros

que se abren en sus deseos

se ha vuelto un hollín despreciable

en el seno de mis latidos.

Me siento marchitar, turbio.

A flotar los sueños.

Si no fuera un latido

lo que separa los pies

del terreno gris

estaríamos perdidos

en nubarrones fatales

capaces de desarmar

los castillos perfectos

de barajas sin fin.

Sin embargo podemos

decir que hemos logrado

desprender la materia

(y sus estratagemas)

del divino elemento

que rellena los bucos

que desangran colores.

Por la piel que nos cubre

(esa cáscara inocua

que las almas inermes

usan como armadura

puliéndola a diario

dándole sumo aspecto

de coraza infranqueable)

despreciamos la pulpa.

Burbujada.

Se hace muda la ciudad

porque estoy sordo, mi amor,

en los alaridos palpitantes

que sólo puedo sentir

como algo ajeno al hombre,

o quizás su plenitud

dedicada a tu esplendor

(ese reflejo soleado

que se esparce por mi alma

dibujando milagrosas

rebeliones como chispas.

Limón y circo.

Por momentos me convierto

en una tormenta que arroja

gotas sacadas de inéditas lenguas.

Y entro en el cosmos ilógico

de lo esquizofrénico, libero

mis velos y soy todos ellos.

Un circo unipersonal

hecho del propio tiempo

que ha sido mío

cuando todo estaba

fuera del reloj

más próximo.

A la luz de mis velas.

Si no se afila mi pluma,

si mi lengua se adormece,

¿para qué sirven las letras

en este fluir interno?

Está muy bien la belleza

(es quizás el centro mismo)

pero también debe ser

una crónica inflexible

el motivo de escribirlo.

Como cuando uno dice

es necesario demostrar

a quien quizás no ha oido

que hay infiernos mentados

y no todas las miserias

son fortuitas coincidencias,

sino viles entramados

de los que osan levantar

el martillo universal.

Porque hay ciegos que no quieren

pero otros que no pueden,

y muchos más que no saben cómo.

Reciclaje urbano.

Para esta ciudad se necesita

un ritmo que ya casi no tolero.

Hasta la locura pide otra lectura

de lo mismo que ya sabemos

mucho más que de memoria.

Hoy distingo entre los borrones

(grises y raudos) que se suceden

y se desarman los conceptos

y se desalman las personas

buscando elevar sus egos

mas enterrando todo espíritu

so pena implacable de fracasar

ante el big brother social.

Un mutis, así, sin retorno alguno

por el foro despreciable

de la siempre protagónica

santa mediocridad.

Líbrido.

Salto de los proteccionismos

a un fabricante de fantasmas,

y mi tres cuartos ficticio

se completa, se rebalsa.

Estoy en los escenarios:

La Villa Crespo Megafónica,

el Flores de Mandeb

los rincones místicos

de un imaginario voraz.

Puedo ir a buscar

casi sin darme cuenta

al Diablo sobre las Colinas

pero termino arraigado

debajo de algún almendro

(de los que mueren de pie).

Desclavizánonos del tormento.

Está hecha de poesía.

Versos floridiscentes

(como un reguero de flores)

brotan a su paso,

mariposas con verbos

nos muestran lo siguiente,

el próximo adoquín.

Esta sombra hoy soy

pero busco en tu reflejo

luces que se acerquen

e invadan de belleza

el insípido pasar.

Escondido en tu cuello

me espera un secreto

con aroma a sentido,

el misterio más esquivo

que me cuenta

adónde voy.

Vivere.

No quiero ser solamente mis límites.

Que la imaginación se desprenda

de los cinco sentidos

pero no de los latidos.

Voy a bucear tormentas

para emprender el vuelo

que ansío hasta la impaciencia.

Y estrellarme, sí

pero contra el cielo

de tanto subir.

Porque estar sentado

sobre ideas cómodas

aletarga el ánima.

Al son de su risa.

Cuando se levanta el cuarto creciente

y vierte sus comisuras en un jarrón

la vida reverdece, los brillos resplandecen

sobre el ramo florido del presente.

Hago un nudo en los canales

por donde fluyen tantas sombras

y las dejo allí, estancadas, lejos

para que no toquen este instante.

Siento a la perfecta idoneidad

anunciando sus victorias eternas

dejando al mundo sin gravedad

para que todo, por fin, flote.

Secuencia de la poesía.

Pensar. Repensar. Arrancar.

Despegar. Volar. Alcanzar.

Planear. Sentir. Buscar.

Subir. Descubrir. Soñar.

Escribir. Analizar. Negar.

Insistir. Morir. Encontrar.

Filosofábula.

Una línea definida (al principio y al final)

pero el ánima perdida ¿hacia dónde va?

Los intangibles recuerdos

el sonido de los momentos

con su aroma inseparable..

El fantasma esperanzado

que disfrutaba todo

desnudando los misterios

más sencillos e impactantes,

esa sabiduría indispensable

en el brillo de los ojos

que buscaban, sin saberlo,

la verdad universal

en un juego imaginario.

Las maldiciones emotivas

que nunca volvían a alcanzar

ese cenit siempretérito,

una añoranza destructiva

de lo que nunca hubo sido

ni volverá jamás a ser.

Un anormal incorregible

hecho de goma de borrar.

Sintiendo.

Tengo un amor que llega hasta el Sol,

y se enreda en sus rayos melancólicos

y se incendia de locura hasta estallar.

Tengo un amor que contempla

horizontes aun no imaginados

de dónde, quién sabe, se ha escapado.

Tengo un amor insoluble

y siempre espero que indeleble

para ser eternos en cualquier superficie.

Tengo un amor que atormenta

y con eso se encarna en lo humano

que también es un milagro en sí.

Tengo un amor que divierte

y que también reflexiona,

emociona, convierte, despierta,

asimila, conduce, reprime,

imagina, sugiere, entristece,

desquicia, recuerda, fascina,

construye, atribuye, maquina,

pelea, cultiva, palpita...

Sinmorales.

Detrás de invisibles umbrales

se esconden aquellas sombras

que pretenden conducirnos

hacia un triste valle aislado

para volvernos esclavos

de sus turbias voluntades.

Prefieren tenernos lejos

de cualquier conocimiento

y van sembrando su odio

separando nuestras manos.

Enseñan a rajatabla

el manual del buen deseo

sin lugar para explorar

ningún profundo sendero

dado que la superficie

es de más fácil gobierno,

sobre todo si debajo

quedan sólo sueños huecos.

Por eso, para lucharle

a la ausencia escrupulosa

lo mejor es no vaciarnos

de ilusiones cada día

y saber que todavía

quedan algunos vestigios

de ese mágico relleno

para colmar esperanzas.

Espíritu capellán.

Llama con voz de río

llevándome por su cause

hasta los verdes misterios

que esperan ser develados

por este espíritu ansioso

de volver a sus altares

para sentir consagrado

el amor que lo desborda.

Llama desde lo inmenso

sin límites, su belleza

que jamás pierde sorpresa

cambiando o permaneciendo.

Llama, y es una urgencia

que tiñe todo lo vivo

con la obsesión del regreso

inminente, delicioso.

Llaman sus brazos enormes

reclamándonos mil sueños

que se han quedado durmiendo

al comenzar nuestra ausencia

y hoy piden resurrecciones

en favor de sus paciencias.

Allá vamos, Alazanes

a sus libertarios prados,

pegados a los Quebrachos

que ahuman nuestro banquete.

La tormenta no atormenta.

¿Cuánto de agua puede caer

antes de que se llegue a inundar

el más asfáltico desierto?

Un estacionamiento

monstruoso, desnivelado,

dejando pequeños granos

en cada puntada de agua

que le acaricia la dermis

con cosquillas inútiles.

Y tanta gente esperando

viendo pasar al reloj

cantando el vals de las gotas

para dejar su vida a seco

como pasa cada día

y a cada último momento.

Uno puede desahogarse

incluso bajo una tormenta.

Ahogándose la ciudad.

Se moja.

Se lava, se enjuaga, decanta

toda la tristeza de mil vidas

separadas por un río luctuoso

remojando el alma en soledad.

Adentro de cada gota

hay un mundo que se ahoga

pero la tristeza está

mirando para otro lado

debilitando alguna idea

con emociones artificiales.

Los rayos y la tormenta

no siempre vienen

de un mismo firmamento

pero se parecen

en la desolación.

Por venir.

Si me ahogo en el futuro

no es por un triste presente,

sencillamente la ausencia

ha venido a visitarme

desde su hogar postrero .

Aunque no le dé la mano

se abre paso dentro mío

contándome del olvido

con mil detalles impíos

redundando en soledad.

Pero igual, en algún lado

se aferra sin titubeos

esa idea tan obsesa

de seguir y seguir sintiendo,

por más ausencia dañina

que la espere en el sendero.

De el ese, dé.

La cósmica vuelta al mundo

de este limón terrenal

entre tormenta y carnaval.

Colores incendiados

por calores repentinos

quizás previstos

pero siempre sorprendentes

¿seremos nosotros

los inoportunos

en esta tragedia?

¿o sabrá el mundo

un poquito más

de lo que aparenta?

En la ignorancia,

bajo las mantas:

allí se esconden

las tristes raíces

que hechizan

sencillamente.

Uno no dibuja

en hojas vírgenes

su idea del mundo

para que algún dios

se haga cargo

de ese deseo,

más bien toma

un caos ya impreso

y a fuerza de ideas

y mucha corrección

le va delineando

un mejor semblante.

Estrella polar.

Porque es agua tu sonrisa

en mis áridas zozobras

si se escurren las gotas

por una grieta marchita

la sed, que es tan recurrente

me llevaría sin dudas

a su claustro insensible,

volvería como el día

a los desiertos perennes

siendo libre eternamente

para esperar con paciencia

los caprichos de la muerte.

Pero elevar la mirada

y tener tu guía firme

convierte cada pisada

en un paso que se acerca

al premio desconocido

que sin mesura buscamos.

La huella que nos acerca

es un tesoro encubierto

riéndose a carcajadas

de los mapas y el desierto.

Ecos de Liverpool.

Sus voces me acercan nostalgias

de pasados que no contengo,

ternuras de amores ajenos

sueños que nunca dormí.

Se asoman en sentimientos

convidándome sus anhelos

como un licor misterioso

que no busco resistir.

Y soy, por momentos, ellos

(quizás todos, quizás uno)

navegando sus lisergias

que se abren en mi espíritu

invitándolo a emociones

como si propias fueran.

El negro.

Negro, como la noche más profunda

donde se esconden más misterios que personas

y cada sueño es una experiencia por trepar

escalando sin parar, tuteando estrellas.

Negro, amigo y manto de la Luna

para reposo de espíritus desencontrados,

nexo entre lo celeste y el adoquín,

un Megafón encarnado en su voz.

Negro, de arcoiris clandestinos

guardados tras un gris angelical,

seudónimo perfecto para ese arte

que desparrama colores con soslayo.

Negro, tormenta en un verano

con la furia mansa del agua eterna

que conoce sus fatalidades

y le vive regateando a la ansiedad,

ya que no hay ningún apuro

por alcanzar los epitafios.

Flotando, corazón.

Su aroma indeleble

en mi imaginación...

¡Qué dicha solar

este amor sentido!

Las llamas tibias

derritiéndonos

mutuamente.

Un cuadro suave

retratando todo.

Y entre cortinas

sin más ventanas

que tus rubíes

echamos vuelo

sin vacilar.

Todo es el ánimo.

Desde la buena fantasía

hasta los más turbios fantasmas:

todo se encuentra

enclavado en el ánimo.

Si el viento nos lleva o nos vuela

si la lluvia empapa o refresca:

lo decide el infalible humor.

Las perspectivas más nocivas

hacen del Sol una chispa.

Pero las buenas miradas

en todo hallan un color.

Por eso hay que resistirse

a las sombras incipientes

que brotan de cualquier lado

y se prenden como abrojos.

Desvaivenes.

¿Cómo reciclamos este material

que se hace del tiempo que nos sobra?

Cuando soltamos la rienda

de los tormentosos desánimos

nos caemos como plomo

sobre el alma del amor.

Quedan fragmentos, astillas

del cristal recién quebrado

en tangibles esquineros

que visitamos por momentos

buscando algún viejo motivo

para retrucarle al mundo

todo lo que cree que es.

Pero si de estas zozobras

rescatamos los retazos

de un sentimiento genuino

estamos bien enfilados

hacia el puerto preferido.

Esperanza.

Que esta lluvia que cae no diluya la vida.

Una causa extraviada no está aún perdida

si quienes deben encontrarla pueden buscar

todavía.

Si se hace de día o sale el sol

es porque van rompiéndose

o las noches de penumbra

o las nubes que marchitan

con implacable eficacia.

Si cada vez son menos

los momentos que deslumbran

encendamos algún fuego

y que la luz se haga nuestra,

con un llamado urgente

o despacio, lentamente.

A veces sacando telarañas

de rincones inconscientes

llegamos a un hermoso puerto

de inocencia inusitada

de virginidad mental.

También hay invocanciones

que traen de un tirón

flashes ajenos a este páramo mío

devolviéndole frescura

a una etapa que arde.

Si se trata de incendiar

los fantasmas agusanados

para exorcizarme un poco

habrá próxima una chispa.

Enmimismado.

Soy un rollo de preguntas

que se hacen entre sí.

No consigo salir

ni a mi propia superficie

cuando todo es tan profundo

que las cáscaras se escapan

lejos del núcleo místico.

Otra vez el espíritu callado

encerrado en sus silencios

que buscan hallarlo todo

donde nada es lo que sobra.

Un desierto insostenible:

el lamento en singular

un motivo tan absurdo

como buscar comprender

hacia dónde va el futuro.

Humo sapiens.

Juego con el humo

a ser él, a que me sea.

Lo persigo por el cosmos

nunca consigo alcanzarlo.

Por momentos lo acaricio

pero tan fugaces son

que parecen ilusiones

agónicas esperanzas

condenándome a seguirlo

surcando mil eternidades,

desesperado por un milagro

que se encadenó a mis ansias.

Corta la bocha.

El infinito cabe en un instante

porque sólo sintiendo

se empuña la eternidad

para enfrentar a la ausencia

para vencer al olvido

y a su condena abismal.

Es que hasta la muerte

se arrodilla ante el amor.

El Clarin de Hamelin.

Si te nombran traductor de la verdad,

y vos chapeás el título entregado

por favor no recortes los sucesos

al gusto de tus interesadas tijeras.

Evita que las coyunturas

doblen nuestra realidad

para provechos nefastos.

Lanzá el fuego acusador

a los que merecen arder,

y no repartas incendios

escuchando bolsilleces.

Pues las ratas ya no siguen

al que viene con la flauta:

en Hamelin la tendencia

es correr tras el Clarin.

Rima suelta.

Si de mis dedos no sale un filo

que corte con tanto tedio

¿para qué razón los tengo?

es mejor si me mutilo.

Es el susto más temido

que arremete con urgencia

buscando por su emergencia

arrasar con los sentidos

para imponer sus motivos

sobre la más pura esencia,

su ley de supervivencia

ensordece mis latidos.

Porque no son de esta selva,

y la quieren hacer celda.

Pretenden llamarse "El Mundo"

pero ignoran lo profundo

y se quedan en la piel

cultivando sólo hiel.

Lugar sagrado.

A su carnaval van llegando

estos fantasmas envasados

entre plásticos recortados

azules brumas dementes

ritmos descontrolados

de euforia siempre creciente.

Parecen nunca frenar

en su escalada infernal

pero están lejos del mal

y el alma se les conmueve

cuando vuelven a entonar

el mambo de sangre y sal.

Es un caos delicioso

desde adentro o desde afuera.

Ante tanto sentimiento,

sólo dejarse llevar.

Si algo nos puede salvar

se encuentra en este lugar.

Presentimiento.

Grita mi amor: "¡Naturaleza!"

en un pedido urgente.

El clamor de su espíritu

por limpiarse de asfaltos.

Dale los verdes senderos

a su camino infinito

para que respire hondo

y llene con la pureza

esos rincones ausentes

que derriban su sonrisa.

Ansias de mil estrellas

y el firmamento ininterrumpido.

Quiere claro su horizonte

con la luna siempresente

como único lujo lumínico.

Tiempo al tiempo.

Nuestras agujas son disímiles

pero no las dejemos pinchar

esta burbuja ilusoria

que con tanto sentimiento

hemos sabido resguardar.

Blindémosla día a día

contra el tiempo y su boicot

contra los propios caprichos

y sus crueles ansiedades.

Que sea siempre el futuro

la trinchera de los sueños,

pues protegiendo los ánimos

el inicio eterno es hoy.

Nochestival.

Una de estas locuritas estivales:

los adoquines están más simpáticos,

siempre cómplices en la noche

de algún motivo especial

que no necesita presentación

para echar a andar, para despegar.

Decir que no es más difícil

cuando todo está tan tibio.

Y la luna se desnuda

-quiere ver si así refresca-

Yo pateo un poco, otro poco vuelo

sobre el asfalto que cuece.

Cronostalgia.

Abrígame, risa, del frío,

con tu abrazo inconsciente

estrechándome entero.

Hazme olvidar la sombra

que a estos pasos persigue.

Rescata al niño perdido

en los engranjes crónicos

donde se enganchan

tantos recuerdos ya...

Y que el baile sea hoy,

siempre hoy, que sea.

Eterizándonos.

Siempre tratando de alcanzar el temple,

caminando rutas mañosas

entre destinos que esquivan cuerpos.

Estamos hechos unas brisas

que soplan el fuego en los rincones.

Estamos desatándonos

de un nudo sin fin

entre mundos que ignoran

lo que buscamos

y tiran fuerte del cordón

que amarra nuestras alas.

Fiestasinfin.

La luna llena de vino,

copa luminosa en esta noche

para la sed festiva

para el alma briaga.

Son más nubes que baldosas,

los adoquines acolchonados

que amortiguan el vuelo

parecieran sonreir.

El día está casi hecho

y apretamos fuertemente

el último retazo de noche

con desesperación de despedida.

Es que no hay peor telón

que el que se cierra a destiempo.

Salú.

Te ponen tan linda las fiestas...

Esos adornos de gala

en las tantas sonrisas que cuelgan

y brindan con tu noche.

Los rejuntes celebrándose

porque otro año han resistido

la unidad a pesar del tiempo

(óxido natural de la emoción).

Y si es cordón o lujo

no tiene importancia hoy:

lo mejor está en nosotros.

Festejémoslo.

Día Luna, día pena.

Hoy día Luna, día pena.

Hoy me levanto sin razón.

Hoy me levanto y no quiero.

Hoy día Luna, día pena.

Hoy día Luna, día pena.

Hoy me levanto sin razón.

Hoy me levanto y no llego

a ninguna destinación.

Hoy día Luna, día pena.

Hoy me levanto sin razón.

Hoy me levanto y no quiero.

Hoy día Luna, día muero.

Arriba la Luna...

Oscar Tramor.

Adios, nocturna cueva.

Si así fuera ¡qué bajada!

Saber que no queda nada

en ese rincón amable

hospitalario y sin desidias

adornado por sonrisas.

Muchas sombras chatas

me verán detenido, aburrido.

Y en la noche, las ausencias

de vuelo y profundidad,

sin esas absurdas reflexiones

que le dan sentido al caos.

Teñidas muy oscuras

quedarán las madrugadas

pero siempre extrañarán

a su negro del pasado.

El Viento.

Sideral-mística conexión de amor,

arrastrada por el sonido desde algún profundo abismo

hacia la superficie donde quema el sol.

El viento te acerca en su melodía

para destripar a las umbrías máculas

que en tu cielo parecieran habitar.

Pero recuerda

que no hay sombra sin sol.

Ni revés al.

...de mi vida.

Ho.

¿Te acordás de esta sensación?

Fah.

Se siente volver... así, como si no hubiera pasado nada.

Los lotes de la memoria vacíos de este amor

quedan en un olvido irreductible.

Y el ojo del huracán se apodera de mis sienes

como una profecía cumpliéndose otra vez.

¿Dónde estaban enterrados

los rugidos de esta palpitación?

Como si el agua jamás pasara

por debajo de nuestro puente,

ajenos al estorbo de otras palabras

que se ensucian en cualquier charco.

Pero todo lo detonado

(ese onírico estruendo invencible)

se clavó en el tiempo hasta su fin,

sin demoras ni razones,

y sangra en los corazones

que firmes siguen su estrella.

Atemporal.

Siento al tiempo jugarme,

como su capricho de turno

encarnado entre mis huesos

hamacándose en mi mente.

Sus agujas futuristas

se van clavando sin tregua

inyectándome ansiedades.

Y el pasado se esmera

en querer ser para hoy

lo que ayer jamás logró.

Se vuelven contradicciones

los segundos que atraviesan

este espíritu inconcluso

de infinito anacronismo.

A ver qué sale...

Tengo un anzuelo clavado que me lleva al pasado.

Todo lo extraño, todo lo anhelo

cuando queda tirado en el fondo del tiempo

y ya nada lo puede salvar de su soledad.

Estoy necesitado de nuevas historias,

se agota el caudal emotivo en esta canción

y no quiero un espíritu detenido ni oxidado.

Es menester volver al ruedo,

abrirle agujeros a la cortina oscura

que se encarga de ocultarnos

los colores más hermosos.

Porque al propio pasado

debemos hacerlo nosotros.

Vida.

Si la raíz de la locura

se encuentra bajo un almendro

somos bienaventurados

los insensatos que preferimos

la infinita majadería del amor

al calmo cantero artificial

donde no existe la falta de riego

ni los días nublados

ni el "basta ya de tanta agua"

o un sol que seca hasta marchitar.

Pero se pierden también

tiernos rayos mañaneros

la sensación del alivio refrescante

cuando unas gotas curanderas

hacen trizas las sequías,

el nacimiento de un día

y los romances con la luna.

¡Lo que se pierden!

Estos colores que arden,

volverse sonido con un movimiento

y el sentimiento de que el viento

definitivamente nos acaricia.

Adivinar la gracia detrás del caos,

descubrirlo un misterio por develar

y no una tragedia nublaespíritus.

Par.

El frágil equilibrio... punto justo de suspenso

donde flotan todas las palpitaciones

buscándose mutuamente en los sentidos

que convergen para el estallido:

un momento y su más cósmico centro.

Donde nada sube ni baja

pero explotan de motivos

hasta espíritus inertes.

Donde no existe la muerte

porque ya la hemos vencido

y los monstruos son amigos,

como también lo somos

cuando estallamos fuera

del tarro que sujetamos.

Ahí, donde la ausencia nunca llega

más que en forma de poesía

quisiera poder ubicarte,

y que tu arte sea un altar

consagrado por mi amor.

Beuché.

Periplo fantasma, automático andar

apenas rozando la alfombra de baldosas

en busca de un altar donde consagrar

todo el amor que ya se desborda.

Sendero siempre inconcluso

sin más punto que un aparte.

Hoy te siento como mío

y es por eso que lo escribo:

ojalá nunca me olvide

de tus mágicos caminos.

Remanso.

El viento acerca una brisa acaramelada

de donde abunda el color de la esperanza.

Por descontar baldosas ya conocemos

su siempre errante bruma fantasma.

Se van los besos por los rincones,

y da igual que sean soles

lunas o nubarrones.

Surgen oasis que no existían:

los espejismos de un gris desierto

donde descansa el silencio

del caosónico que lo aturde.

Al vuelo.

No sólo me entrego a nuestro vis-a-vis,

también le dejo un pedazo de espectro

a todo lo que revuelve este lago perezoso.

El despertar es a los sueños necesario,

así como encarnarnos en alguna fantasía.

Sentir los dulces motivos del día

palpar el amplio sabor de las noches

tocarle al amor los más íntimos nervios

y planear en un orgasmo de paz.

Besonrisa.

Flotar sin cuerpo, sólo un ánima

tan leve, de mar dormido

sobre su propio murmullo.

Dejar el lastre humano

ese montón de carne añurgada

que ancla las fantasías

en sórdidos muelles secos.

Y aceptar la propulsión

de tu boca sobre mí

para alcanzar una sonrisa

de, por lo menos, dos plazas.

No es tan así.

Gotas de lluvia luctuosa

que le explotan en la cara

a inocencias prevenidas.

Kamikazes asumidos

arraigados al peligro

como un modo de vivir.

Y acá tanto alboroto

con el exilio a flor de piel

por alguna sensación,

buscando dramatizar

lo que significa vivir

en la cruda desigualdad.

Chispa.

Toda decadencia es una búsqueda, una exposición al caos para alcanzar fuegos que son impensados en la estructura, verdades escondidas detrás de símbolos contradictorios.

La sabiduría no es pura contemplación... existe también la sensación, y hay que poner la propia vida a su disposición cuando llama, cuando llora porque se ahoga de frivolidad, sino se hace tango y andá a consolarla...

Equivocarse es una posibilidad, y hay que dejarla ser.

(Siempre dejarse ser, por uno y por los demás.)

No encerrarnos en el cajón antes de tiempo, y después rasguñarlo hasta que sólo nos queden los nudillos.

Tante grazie, Dr. Alvarez.

"...el tipo que sube al escenario tiene que oponerse al deseo monstruoso de la gente a configurar una imagen parecida de lo que ya saben del mundo. Lo más interesante del mundo es lo que no se sabe."

Symns.

De ser...

Los que no abren los sentidos

sufren de ahogo espiritual.

Deshacer los propios sueños

es un alma con un arma

disparándose en el pecho.

Y se van quedando sordos

por esperar algún eco

del sonido en el recuerdo.

Mejor exprimir los dulces

que escupir por los amargos.

La historia de vivir.

Vuelvo constantemente

a ese altillo donde guardo

la inocencia, una ignorancia

tan dulce como natural.

Bendigo los días verdes

y celebro que salga la Luna

sentado en cualquier pasto

u horizontalmente feliz.

Extraño lo irrecuperable

pero me recupero a diario

entregándome a la vida

y también a su alegría.

¿Dónde estactictás?

Salí a volar y me olvidé

del tiempo en algún rincón.

Momentos, días, meses,

todo ya es pretérito:

quedó detrás del flash.

Ahora vuelvo a ver

¡se derritió el reloj!

¿entonces no pasó?

Pero jamás ha vuelto a ser

lo que se esfumó ayer.

Entonces ¿será

cuando llegue mañana?

Ojalá que pronto encuentre

ese tiempo que he perdido.

Me dió miedo.

Naturalizan el terror... lo hacen parte de todo, como si el aire tuviera impregnadas miles de partículas ominosas y respirar nos hiciera temer automáticamente.

Así, automáticas mentes nos imponen, con su maquinal proceso del terror cotidiano, donde la calle es pandemonio adoquinado, y cada paso que damos fuera de nuestros hogares (lejos del calor ultravioleta) es un metro más cerca de lo que ni siquiera ya podemos comprender: la inseguridad.

Esa sensación tan impía, que no deja resquicios para esperanzas, que coarta las alas de sus portadores... ¡alto! ¿No será que hay un ratón royendo con rayos los pocos sentidos comunes que quedan?

Pensemos.

Pero bien, ahora sí, pensemos. Basta del reflejo de creerle todo a ese aparato. La ficción que proponen es muy cruda para creérnosla real, para tomarla como propia. Elijamos ver qué es lo que pasa, sin que nos lo cuenten.

No prefiramos como paradigma las opiniones de quienes deberían sólo informar, porque hay un error ético profundísimo en su accionar (ni que hablar en las "verdades" que algunos hacen pulular).

Su procedimiento nos lleva a la disgregación, nos desune vilmente.

Reproducen miedo, que come la sociedad individualmente y se sienta a digerir en su segura soledad, creyendo cada quién ser el único a salvo del apocalipsis moral que sucede "allá afuera".

Y así nos atomizan, y hacen que cada cabeza obedezca a su "automatización", siendo la única voz que escucha el inconsciente popular, ya no tan popular, y sí cada vez más inconsciente.

Volcándose.

Un sinfin de gotas,

líquida sinfonía

que acompaña sin ahogar

nuestra hoguera:

esta suave tormenta

donde danzan los fuegos

del volcán apasionado

derramándose,

tronando.

Anclarín y toda esa calaña.

Está todo tan privado... que el futuro es un lujo.

Se vacían de humanidad los salones

y quedan sólo esfuerzos individuales:

algún sensible en el pajar actual

que pinche esa absurda burbuja

donde se anestesian con ignorancia

los que todo lo pueden.

Alambran los campos con sus perímetros

y las cabezas con sus novedades

mientras las almas se desangran

en esas púas que las separan.

Triunfan con las divisiones,

y también otras operaciones:

restando esperanza y fraternidad

sumando veneno a la dosis diaria

multiplicando el miedo.

Radiografía.

Vivo en mi cabeza, estallo afuera.

No sé qué es lo que busco

y me encuentro demasiado

entre las soledades insurrectas

esas casas dementes

y tan pero tan vacías...

No avanzo, y todo se marchita

menos el grillete imaginario

gris como un topo lleno de ceniza

de fuegos extintos... ¿cuándo?

No sé... eso es. No sé.

Nada sé realmente

todo lo que está en mi mente

se vuelve etereo, difuso,

nebulosas memorias

tormentosos futuros

y presentes de falsa calma,

precipitándose, inminentes

amenazas que no escampan.

Sin embargo hay un sol,

atrás de todo el telón

que me devuelve la imagen

de esta primera capa,

o sea mi piel

con su sombra respectiva.

Lo que debo atravesar.

Secretos susurrados desde el mar.

Busco y encuentro la paz, toda la paz, en el vaivén incesante del que soy testigo.

Las corrientes de aire distribuyen sus vuelos, y ellos no oponen mucha resistencia, a sabiendas de que su destino los reclama.

La inmensidad, lo eterno... la muerte empapada de vida.

Dramáticomedio.

Levantan muertos, entierran vivos.

Inventan el olvido, o recuerdan lo inventado.

Todo depende de sus ambiciones

a las que apañan sin miramiento alguno.

Y bajo impactantes tapas

esconden las realidades.

Van desgarrando históricos retazos

con sus tijeras de afilada conveniencia,

servidos por hipotéticas ciencias

comerciando verdades sin escrúpulos.

Bebiendo de otras miserias

para saciar su umbría sed.

Mieluna.

Una Luna delgada

creciente, entre los pómulos

brillante, delicada.

Esa estrella duplicada

guiando en las tinieblas

los giros del destino.

Adornándola, el cielo:

sencillamente un escenario

para que ella se luzca.

No dejar de jugar.

Se absorbe en su juego

y es imposible no amarla.

Y cuando vive jugando

sin olvidar ser su niña

todo se vuelve, de pronto

una cápsula inocente

donde renacen-saciones

que se creían ya extintas.

Como un dinosaurio rojo

que con buen humor despierta

de su siesta milenaria.

Humano de dios.

No es el Dios... sino el humano.

Hoy no es el milagroso del Azteca,

pero sí los huevos centenarios.

Es más un bicho aguerrido

que un espléndido espectro

deambulando delicioso

por los paños del esférico.

Pero así, tan humano él

sigue mostrando su estirpe.

A pesar de venenosos tribunales

no se achica ni una pizca

cuando sus sombras se agrandan,

sino que infla fuerte el pecho

y lo ofrece a la batalla.

Sin embargo, no se olvida

de los embarradores sañudos

que irrumpieron en su cancha

y los atiende, a su modo

tan humano...

(quizá como solamente

puede serlo quien conoce

lo que fue no haberlo sido

durante algunos momentos.)

De las ganas.

A veces es necesario el hecho de armar las ganas. Hay que ponerlas un rato a remojo para que se suelten bien, y después, una vez que masomenos han levado, se dispone a manosearlas, pero siempre en el momento indicado, sin esperar al Después, porque entonces se secan nuevamente.

Posponer es, a las ganas, como un alfiler para cualquier burbuja onírica. Se trata de la amenaza tajante e impía que se cierne sobre los actos de arrojo, ya sean cotidianos o excepcionales.

También debemos entrenarlas: son el músculo de la felicidad, y si lo dejamos en la flojera, se vuelve débil, y será incapaz de alzar el vuelo cuando su necesidad lo reclame.

Ellas necesitan ser reconocidas, un poco halagadas. De los pequeños arranques brotan un sinfin de tallos con el buen tiempo, y si el sol bendice sus verdes, estarán biencaminados.

Y "cuando el carro anda, los melones se acomodan".

Chupá-parazzi.

Parásitos de la miseria humana,

ahora condenados a sorber su destino

se quieren revelar contra lo que son

y piden respeto para su cizaña.

Buitres de la peor calaña

merodeando los cielos ajenos

en busca de algo parecido

a un fresco cadáver,

esperando por agonías

precipitando epitafios.

Y una boca irreverente

les sale al vuelo, enfrentando

sus patrañas maliciosas

con una voz genuina:

"¡Malditas aves traperas

que de la muerte se alimentan!

Hoy mi abrazo a la vida

los acerca a ser vuestra propia comida."

Buenos humos.

Las venas nubladas

por vapores solares

en el tacto y los besos

que iluminan nostalgias

o reflotan sentidos.

El silencio se puebla

por millones de sonidos

en la paz, redescubiertos.

Y hay mil celebraciones

en el magín y sus salones

con buenos trucos de magia.

Cuando agarra las sogas que vienen de abajo

me pongo de la gorra , me salgo de la paz.

No entiendo esos berretines luctuosos

que por momentos te siento desbordar,

pero quiero arrancar sus raíces sombrías

del tiesto donde ponés los colores.

Pa' que las tormentas sean de verano

sin tanto relampagueo shockeante

ni cierzos mal ubicados en el tiempo.

Buscar la sencilla hamaca

donde podrás siempre mecer

a tu espíritu más inquieto.

Amar con los pies.

Glorioso para el alma ver un discurso

sin exitismo feroz ni matar-o-morir

sencillamente dedicado al amor

centrado en la pasión del juego

es esencia pura que se pierde

cuando derriten inocencias

al calor de gruesos fajos verdes.

Ver el resplandor en los ojos

de quien supo tratar tan bien

a ese capricho con pecas

que hipnotiza multitudes,

y sentirlo aun enamorado

aunque ya no sea él

encargado de acariciarla.

Negro, pero de colores.

"La tristeza es un rasgo vital, un rasgo inevitable. Pero yo creo que está en uno dignificarla.

Se puede vivir la tristeza con rencor, con insistencia, con indignación. Y se puede vivir con dignidad, con silencio.

Pero otra forma de dignificación también es hacer fructificar la tristeza. Transformarla en algo que te mejore a vos."

A. D.

Ay, doña...

Pobre señora, tan Noble,

atormentada por la debilidad

que amenaza sus caprichos.

Lanza metrallas de letras

acusando a todo mundo

de coartarle libertades.

Va tapando realidades

con berrinches estruendosos

y verbales artimañas.

Quiere toda una vereda

para jugar a la rayuela

y con sus propias reglas.

Quiere jugar Escondidas

entre un rebaño de ciegos

despojados de bastones.

Y contando hasta treinta mil.

Loco.

Arrimo mi voz

y parece que no hay nada que contar

el coyote nos comió

el bolsillo se agujereó

la balada para un loco se escuchó.

Arrimo canción

y la fiesta de la gente cantará

el fuelle suspiró

el bombo amaneció

la esquina, la vereda se inundó.

Loco

sin remedio

ya ni el mundo te gira

loco

sin consuelo.

Arrimo mi sol

y el invierno de la mente cambiará.

No importa lo que sos

renace la ilusión

aunque el mundo ande mudo y solo.

La carroza del loco se va

con lunas y soles,

y promesas de amores.

Y todo lo que quiera puede imaginar

y las penas olvidar.

La carroza del loco se va...

Loco

sin remedio

ya ni el mundo te gira.

Loco

sin consuelo.

Loco sin remedio.

Loco sin consuelo.

Loco...

con lunas y soles.

Cafres.

Teatro verde.

Está como dibujado.

Los colores parecen pintados.

El rocío le queda tan bien

como esos pajaritos esparcidos

por todo su verdespliegue

que embelesa mis sentidos.

El viento lo pone añurgo

mismo, a veces, las tormentas

aunque otras bien le sientan

sobre todo en los estíos.

Veo algo de mi mismo

en sus rincones de vida

momentos que son raíces

dulces crónicas bebidas.

Desde la previa al momento

cada instante compartido

fue el más exquisito encuentro.

Trucos de placer.

Hay diminutos diamantes

peces congelados

en la humedad del aire

que suspira esta noche

con su luna oculta

tras el velo de Santa Rosa.

¿A quién podrán buscar

en este desierto tan contundente?

Se manejan los sueños

entre duras partidas

reñidas como gallo antiguo.

Estas señas son lenguaje

para hablarle a la victoria

o al más lúdico disfrute

que también es un ganar.

Galerías / Introducción.

"Leyendo un claro día

mis bienamados versos,

he visto en el profundo

espejo de mis sueños

que una verdad divina

temblando está de miedo

y es una flor que quiere

echar su aroma al viento.

El alma del poeta

se orienta hacia el misterio.

Sólo el poeta puede

mirar lo que está lejos

dentro del alma, en turbio

y mago sol envuelto.

En esas galerías

sin fondo, del recuerdo,

donde las pobres gentes

colgaron cual trofeo

el traje de una fiesta

apolillado y viejo,

allí el poeta sabe

el laborar eterno

mirar de las doradas

abejas de los sueños.

Poetas, con el alma

atenta al hondo cielo,

en la cruel batalla

o en el tranquilo huerto,

la nueva miel labramos

con los dolores viejos,

la veste blanca y pura

pacientemente hacemos

y bajo el sol bruñimos

el fuerte arnés de hierro.

El alma que no sueña,

el enemigo espejo,

proyecta nuestra imagen

con su perfil grotesco.

Sentimos una ola

de sangre, en nuestro pecho,

que pasa... y sonreímos,

y a laborar volvemos."

Machado.

Pre-sentimiento.

Si me vuelvo a sentir fértil

¡qué gloriosa primavera!

Algún milagro me espera

a la vuelta del invierno

que está fisurando, tierno

como queriendo dormir.

Se despierta de repente

pero no le dura mucho

hasta se queja, lo escucho

en esta noche durmiente

mientras mi espíritu siente

y yo, al sentirlo, lucho.

Lucho por renacerte

y también por reforzarnos

que no quieran rescatarnos

de sus propios naufragetes.

Y dedico a nuestro amor

toda esta dulce ternura

que se escapa en letras puras

que se hunde en tu color.

Un hechizo anti-dolor

para esas melladuras.

De ciertas especies.

Apartado en un rincón nocturno,

el afuera no es más raro

que este adentro inconcluso.

Con la inquietud humeando

se templa una conciencia

del tiempo perdido

a estas promesas

intimas e ineludibles.

Más se pierde en una lucha omisa

que en la peor de las derrotas.

No, el cielo no llora en vano

hay muchas manos vacías hoy

de lo que otros bolsillos

van a reventar.

Hay tierra herida:

una madre agonizando,

en el mismo parto

de su propia muerte.

Pero siempre queda algo,

una brizna de esperanza

se abre verde, sobrevive

entre páramos de escombros

y es entonces que permite

emparchar los sueños rotos

con los hilos que da el Sol.