martes, enero 06, 2015

Rara avis de Nix.

Se le caen las alas de andar
en concretos hostiles, por ser
una racha de viento feroz,
un curioso ave fénix sin pies,
una sombra de luna inmortal,
un destello en la noche fugaz.

Va perdido como el cascabel
de la infancia en un baño de bar.
Va dormido o saltando sin red
sobre abismos de nunca acabar.

Flota y cae, vuelve a remontar,
recoge su vuelo de la tempestad.
Ya no le interesa volver a pisar,
se aleja del suelo gris de la ciudad.

Duerme en las cornisas
que construye a diario.
Odia las repisas,
rompe los horarios.

Juega con la noche
hasta hacerla día,
se vuelve un fantoche
de la fantasía.