lunes, diciembre 30, 2013

Lo que queda.

El dolor de permanecer.
la injusta inmortalidad,
tan mal dispuesta,
tan inoportuna.

Estíos cenicientos,
oleaje del recuerdo
cuando vuelve a la orilla
pero le falta ella,
toda ausencia,
toda estrellas.

Y queda lo inalcanzable:
una distancia-tristeza,
el calendario al acecho,
la memoria con espinas,
el reparto de las culpas
(tan inútil al que siente),
religiosas flores frescas,
mil batallas y oraciones,
himnos en los corazones,
hipocresía en la mesa.

Que nunca alcance el olvido
para tapar sus presencias.
Aunque nos pese el pasado,
aunque duela tanto el duelo.

domingo, diciembre 29, 2013

Amarnecer.

La noche me sabe a siempre,
al suspiro sin final,
a respuesta por llegar.

Las aves se alborotan,
renacen a sus horas.

Miseria a flor de piel,
queriendo sin querer:
intensidad y permanecer
no suelen llevarse bien.

Ilusiones equívocas
en futuros unívocos.

Cicatriza el porvenir
mientras se desangra ayer.

La resaca vuelve al mar,
a la luna vuelvo yo,
que a pesar de lo torcido
mantengo el sentir sincero.

jueves, diciembre 26, 2013

Va ido.

Colapso de urgencias,
de infinitudes truncas,
de festejos inanimados,
de consignas homicidas,
de ardientes asfaltos,
de vientos ausentes.

Colapsa la psiquis
ante tantas palabras,
se desangra en tinta
que no escribe nada,
y gotea, espesa,
sobre agua estancada.

Colapsa el exceso
con su libre acceso
a esta ruina eterna
donde crecen flores
y lloran los soles,
aunque uno no entienda
(aun lejos de las nubes
anida la tormenta).

Colapsa el insomnio:
caen los desvelos
-cual viejas columnas
roídas por el tiempo-
en sordos estruendos,
gritos del derrumbe.

Colapsa el costado,
febril, arrodillado,
aferrado a lo negado,
terco y desamparado.

jueves, diciembre 19, 2013

Postal del mirador.

Mi balcón es un portal
hacia otra dimensión
donde camina el zorzal
sin cantar una canción.

La Luna sonríe igual
al mar en mi corazón
y lo sana con su sal
nacida de la pasión.

Mi balcón es un portal
al rito de la estación,
que sabe a fruto estival
mezclado con emoción.

Convida el viento cordial
perfume de floración
y así olvidamos el mal,
las penas y la razón.

Mi balcón es un portal
al sol en su gestación:
nacimiento horizontal 
de un Dios que no tiene clon.

Su paisaje casi irreal
se cuela en la habitación,
atraviesa el ventanal
como si fuera un arpón.

Mi balcón es un portal
hacia la mejor ficción.
Lejos de lo digital,
cerca de la sensación.

Panorama demencial,
trampolín a la expresión.
Tuerce lo convencional.
Inspira imaginación.





miércoles, diciembre 18, 2013

Febril pre estival.

El sol es un ígneo disparo
en las sienes ciudadanas.

Los edificios sardónicos
sonríen ante el espanto
que se derrite en sus fauces
(presagio estival infausto).

Los ánimos hirviendo,
el sueño arrebatado:
tan tentador por fuera
como sangrante hacia el centro.

Testigos del infierno
transpiran sus verdades
(también sus falsedades
febriles, deformadas).

Un suspiro tras la estela
que deja al pasar Eolo.

Se embellecen los aires
con pétalos de movimiento.

Oasis seco en el desierto
concreto, ardiente.

Gotas de naturaleza
sobre un fantasma insolado.

miércoles, diciembre 11, 2013

Cuestionamienten.

Episodios de amor
en un canto unívoco.

Son multitudes
sangrando recuerdos,
llorando memoria,
riendo libertad.

Y la muerte arrastra
con sus garras negras
a los despistados
hasta un patio oscuro,
para que el umbrófago
devorarlos pueda.

Cada calavera
sabe adónde va:
los infiernos verdes,
la ultratumba hueca,
el parnaso enfermo,
juicios sempiternos,
un jardín colgante
o el Estigia en llamas.

La ideología 
es ser genuinos.

viernes, noviembre 29, 2013

Barro lunar.

Otra vez somos vos y yo, noche.
Tu olor me ha vuelto a imantar
como el canto de una sirena
y su única curva luminosa
buscando mis ojos desde el cielo.

Las mismas viejas locuras
renovando absurdas realidades.

La mirada estallando su ficción
desde el rincón solitario de las horas.

¡Quebraría mil días por tu fantasía!

Buscar, siempre buscar:
sin mapas, sin tesoros, tan sólo
por ser piratas en la penumbra,
por evadir lo convencional.

Tantas agujas esperando
por algún impulso ficticio,
y el viento siempre estuvo dentro,
a la espera de algún velamen.

Noches se mecen, internas,
en las mareas del ánima.
Sus habitantes resguardan
la matriz de toda poética.

Los diálogos que se engendran
deshacen cualquier logística
con un filo abstracto, certero.

Las palabras que surgen
arañan mi psiquis sin contemplación.

Otra velada de libertad,
otra vez la eternidad
soltando a presos corceles
por su páramo demencial.

En la base del vaso, otro espejo vacío.
A la intemperie, la tempestad.



domingo, noviembre 24, 2013

A la sombra del desamor.

No dejo ni un segundo sin latir.
La luna se deshace entre mis dedos
que aprietan sus jugadas con apremio
como todo lo que roza el desamor.

Ella me transforma en sombra:
su estela todo lo trastorna.

Yo quiero, sin dormir, soñar la eternidad.
Pero sólo consigo oscura intangibilidad.

Mientras tanto a este laberinto
le va creciendo el cielo raso.

Un hada que pregunta por mi cara,
observa, preocupada, el gesto de la nada,
los ojos tan lejanos de aquesta realidad
fugándose sin rumbo, sólo por escapar.

Mi existencia se resiste con fiereza
a la lógica inerte de la normalidad.

¡Indómita imaginación marginal!

Ya florecen los demonios esquineros
en el bar del que jamás podré salir.

jueves, noviembre 21, 2013

Bariposa.

Beberse ese sorbo de sangre
es atreverse al vacío sin red.

La nada en el fondo del vaso
amenazante, acusadora,
desplegando su reflejo
sobre los ojos inciertos.

Hoy no ha venido la Luna,
ni se ha desvestido el Sol.

Esta noche monstruosa
invita a la vorágine,
contagia su ansiedad
por conseguir estrellas,
destellos, estallos,
tallos sin espinas,
o por lo menos callos.

Veredas hambrientas
como urgentes fauces
seducen a los vates
urgidos de peligro.

Así es que se deshace
la noche entre las manos:
sin calma, en un silencio
febril de alucinaciones
que llegan hasta la cama
buscando un punto final.



jueves, noviembre 14, 2013

Antídoto inmortal.

A la muerte hay que mirarla a los ojos.
Debemos sentir su envolvente perfume,
que nos examina desde el mismo adentro.
Y oír el susurro frío del cementerio
escurriéndose en nuestros oídos,
mientras el viento sombrío acaricia
las almas, los pelos y las pieles.

A la muerte hay que enfrentarla estoico,
sin el nefasto miedo occidental
de un siniestro malvenir accidental,
sin apuro de oraciones para expiar
culpas que ya el mismo tiempo olvidó.

A la muerte hay que sonreírle
con todos los dientes sobrevivientes,
ofrecerle un trago y un grato diálogo,
una vida juntos bien cerca del mar.
Dedicarle versos, suspiros, insomnios,
y pensar en ella si no damos más.

A la muerte hay que amarla,
sencilla y complejamente: amarla,
para entenderla sin maltratarla,
para vivir sin demonizarla.

miércoles, noviembre 13, 2013

Absolutamente todo tiene sentido cuando una risa atraviesa el precipicio de la nada.

sábado, noviembre 09, 2013

Imarginalción.

"... si vivo en un mundo
dentro de una realidad
que no me corresponde."
Roberto Iniesta.
Locuras criminales,
poéticos satanes.
Del mal los carnavales,
del bien los tribunales.

Las estipulaciones
son manipulaciones.

El alba es mi colchón,
la noche me reclama
presencia, intensidad,
y libertad de acción.

Asumo las estrellas
como límite único.

Despierto y no he dormido,
pero prosigo en sueños.

Y salto a la luna,
que asalta a mi alma
armada de gracia,
y alega demencia
mientras embellece
las oscuras calles.

Mis suelas no rozan
lo raso del suelo,
la risa y el duelo
deliran, retozan
en nudos desvelos
de espinas con rosas.

Esparzo la mirada
por toda esta tiniebla
amable, gris, sincera,
y río junto a la muerte:
mi gran amiga eterna,
mi sombra compañera.


martes, noviembre 05, 2013

Hueco lumínico.

A veces a las noches
les faltan los detalles,
les sobra alguna herida.

Es todo despedida,
olor a madrugada
muy mal refrigerada,
volutas estridentes
empujando los techos,
canciones inconexas,
horrores de hace tiempo.

Musas esquivas,
mezquinas musas
casi holográficas,
en específicos
raptos poéticos
nada románticos.

La Luna que brilla
hasta por su ausencia,
mientras todo se opaca
en andas de la inercia.

viernes, noviembre 01, 2013

Enrevesado.

Noche, vaivén y el viento
azotando las ventanas,
los ojos apresados
en su jaula de vidrio.

Muertos hace tiempo.
Deshoras.
Desiertos.
Abarcar lo esquivo,
soñar que soñaremos.

Belleza percudida
en manos del futuro.

¿A qué jugar hoy?
Barajas anacrónicas,
dados de una sola cara,
adivinanzas sin enunciado.

Antiguos fantasmas
frotan sus manos.

Como cenizas
caen las horas
de los relojes.

Luna invisible.
Sol apagado.
Tormenta ausente.

lunes, octubre 28, 2013

Elegía.

Yo te elegí, y te elijo.
Y lo volvería a hacer.
No es mucho lo que te exijo:
no quiero que inventes paraísos artifiscales,
o irme a la luna cada dos meses,
o vivir gracias a una apuesta infalible,
o guardar mi futuro en un colchón.

Nada de eso.

Yo te elijo porque creo
en la palabra "futuro" cuando sale de tu boca,
en el llanto de una plaza viuda y compañera,
en el árbol genealógico de Lucía Febrero.

Y te elijo porque te eligen
los que más saben
los que más sienten
los que menos tienen
los que no especulan
ante el color verde.

Te elijo por los que ahora
pueden elegirse mutuamente.

Te elijo porque no quiero
que vuelvan los que prohibieron
que elijamos libremente,

Te elijo por quiénes son
los que supuran su odio
cuando escuchan mi elección.

jueves, octubre 24, 2013

Reprobable.

Por delante, la nada,
el tango reventado del pasado,
los rescoldos de una Roma
que llameaba hasta recién.
Y ahora tanta ruina,
tanto escombro absurdo
y estériles mitologías,
tanto tonto centurión
hoy huérfano de dogmas.

Un ballet de cadáveres
frescos inunda las calles.

Maniquíes humanoides
dictando desde su estética
con vehemente cinismo.

Locutores del pandemonio
refunfuñan obscenidades.

El arlequín coprófago
bailando con su miseria
al borde del mobiliario
que habitan ejecutivos.

Límites imaginarios
tiranías inverosímiles
pretendiendo eternizarse
en la herida del estado.

Roen, rascan y rebuznan:
son especies especiales
al parecer con imanes
para la inercia veleta.

Se llevan puesta a la historia
con su frívola ceguera
que les aguza el oído
para escuchar lo indebido
pero no para el rugido
del eco de la tormenta,
ni el quejido de los locos
en la punta de sus botas,
ni las canciones con barro
cosechadas de la tierra,
ni el suplicio de los árboles
que mueren por desarraigo,
ni el tiritar del desposeído
más por el miedo que por el frío.

martes, octubre 22, 2013

Mirada suicida.

No la pudo ver, no alcanzó a tocarla, ni siquiera oyó su voz, pero la estela de ese perfume le devolvió aquella sensación de merodear el recuerdo en fuga.
Ahora, Ícaro sabe que aquel aroma tiene alguna relación con su ceguera: se lo gritan sus ojos mudos, que arden desde la oscuridad.
Comienza la dolorosa tarea de remover fragmentos certeros para hilvanarlos con esta nueva sensación, forzando su mente hasta sentir que le sobrevendrá en cualquier momento un surmenage, pero no consigue sacar nada concreto, sólo pequeños atisbos de una memoria que se escapa como la arena con el viento, dejándole una incertidumbre aún más desesperante.
“Ese olor… ese olor es parte del pasado, es suspiro y llanto, es el paraíso desplegándose y negándose en simultáneo, es la visión única y fugaz de una perfección que el tiempo se llevó instantáneamente, de una vez y para siempre.
Ese olor… como la Dama de la noche, como las garrapiñadas, como el pasto recién regado, todos disparadores de una melancolía hermosa e idealista: relojes transportadores enamorados del pasado.”
De repente un hilo de luz atraviesa la sombra impenetrable del olvido, y él no duda un instante y lo toma con la punta de sus dedos, y tira fuerte de él, con toda su urgente energía, y se va deshaciendo la oscuridad, se va llenando ese espacio que recién era nada con pequeños trozos de imágenes difusas.
Sin pausa, Ícaro ordena los fragmentos, y cada borde es una muesca que encaja con la confusa escena siguiente, haciendo un collage-rompecabezas incomprensible pero estimulante para su memoria ansiosa. De pronto lo traspasa un doble dolor aguzado: una especie de ultrasonido que lacera su cerebro, que llora tibias gotas espesas por sus ojos oscuros, negros pozos de llanto muerto, desbordándose ahora en escarlatas cataratas.
En el intenso estrépito interior, sólo resuena una palabra: Ella.
Ella.
Ella.
Ella, sin cara, sin alas ni espalda, sin nada más que un olor. Un olor que es el dolor de su recuerdo. Un recuerdo que no tiene historia, ni nombre.
Pero es Ella. Una mujer, como siempre lo supo: “una mujer va a ser mi maldición”, cuando todavía ni siquiera conocía esa mirada… ¡Esa mirada!
Entonces, con la palabra “mirada” se cae un ánfora y revienta en mil pedazos dentro de su imaginación: escalones, árboles, flores de papel, versos descarnados,  fantasmas artesanales, rompecabezas sin piezas, un corazón descosido, una aguja sin hilo, la sangre entre los dedos, el llanto rojo, los latidos ciegos.

Y Ella, la palabra, sin cara, sin nombre, dominando la oscuridad de sus sentidos, recordándole constantemente la fatalidad del olvido.

Inmortal en primavera.

¿Para qué hacer
si no ponemos la vida
en juego cuando hacemos?

Quiero comerme
con los ojos
a la luna.
Y los claveles,
las magnolias,
el jazmnín,
las azaleas,
las fresias,
los cerezos,
el rosal
y el duraznero.

Y si llega la muerte
desbordar primavera
a sus espaldas
mientras me arrastra.

domingo, octubre 20, 2013

Troquel surreal.

Entro en tu terreno
a través de la dulzura
que almibara esta visión.

Redecoro mi obsesión
con tu breve carnaval
hecho de frío y calor.

Me subo a tu hipnosis
fuego, y bailo en llamas
que arden amables.

Persigo con los ojos
a un dragón noctámbulo
de semblante lunático.

Bebo la marea
sin saborear siquiera,
hasta enloquecer.

Huellas en la arena,
gotas invisibles
sueltas por la sangre.

Llueve mansamente,
trepo entre tus copas
hasta el horizonte,
hasta la pálida cara
que imanta mis sentidos
al ritmo de los oleajes.

Arrasan las sonrisas,
mutan en carcajadas
brutas, desencajadas.

Nada hay de realidad,
sólo lo abstracto queda:
una musa y un poema.

Ruinas y cenizas
serán después los restos
que la mañana encuentre.

jueves, octubre 17, 2013

Sin lealtad no hay libertad.

Debajo de la piel se oye
un rugido, el bramido
de un monstruo divino,
poseído por su urgencia,
en rechazo de esa ausencia
premeditada, impuesta.

Pasos, pasos y más pasos:
el horizonte se acerca
sobre los hombros tiznados
del pasado empobrecido,
mientras gritan su carencia
miles de puños cerrados.

Se enarbolan las sonrisas
invadiendo el panorama,
dignificando reclamos,
avalando esas proclamas.

Ríos de manos callosas
que en la plaza convergen
y en sus fuentes sumergen
el calor de esta victoria.

Cuestiones de fe poética,
sensaciones de fe política.

jueves, octubre 10, 2013

Atado a tus cordones.

Caminaría la vida entera
por tus veredas soleadas
entrando en la primavera,
dejando crecer mis alas
bajo esa luna, plateada
belleza en las medianeras.

Siempre regado de flores,
siempre tan bien peinado
ese andar de tus colores
que persiste lado a lado,
desbordándome los ojos
destellantes, embriagados.

Tanta memoria esparcida
por los rincones sentidos,
tantos jirones de vida
en sus calles repartidos,
entre escalones perdidos,
y esquinas desprevenidas.

Tus cordones me atan
con amante precisión, 
tus noches me matan
de pasión e inspiración.





martes, octubre 08, 2013

Zurcir la fantasía.

Maldita ilusidez
que enhebra obsesiones
en tantos ojales
puestos de antemano
(huele a digitado,
sabe a sorpresivo).

Letras recurrentes,
números que acechan
en afiches o boletos
me gritan sus secretos.

Detalles tramposos
chocan con mis ojos,
datos enredados
se atan a mi mente.

Evocan las paredes:
¡qué poco se equivocan!

¿Señales de qué?
¿Objetivo? ¿Motivo?
Es todo un cambalache
en contra del olvido.

lunes, octubre 07, 2013

Reinsurrección.

Sale el sol, sale el espíritu
a recibir su energía
para la resurrección,
para desanclar penas
y obscenas quietudes,
para echar a andar:
caminar, volar o nadar,
para no oxidarse, da igual.

El horizonte se acerca
de brazos abiertos,
la primavera revienta
en estruendos floridos,
en caricias sin manos,
en poesía y cosquillas.

Hay especies distintas,
con sus muchas especias
esperando palabras
que nadie ha pronunciado,
que la tinta no ha dicho,
que sólo conoce el viento.

viernes, octubre 04, 2013

Ilumina.

Salió y la miró, frotando sus manos contra el frío de la noche.
Salió y la miró, tomó un poco de aire fresco, algo necesitado de una brisa que despabile su lenta y sepia borrachera.
Salió y la miró, buscando en ella las respuestas que el fondo del vaso le negaba una y otra vez, queriendo robarle con la vista un poco de su infinita claridad para encontrar el hilo en ese lúgubre laberinto.
Salió y la miró, soñando que ella también le dedicaba una mirada, que ella también soltaba un dulce suspiro, que ella también salía a la noche a mirarlo a él.

martes, octubre 01, 2013

A su vera.

Ruge la tarde al caer,
es un león que despierta
hambriento de luna llena,
urgente en su ayuno fiero.

Allá va el sol, perezoso,
yéndose lento, cansado.

Allá va la escasa cordura,
esa que aprendió a volar.

Una banda de bandadas
bordan el celeste paño.

¡Preámbulo primaveral!
Introito, comienzo, brizna.

Incontenibles las alas
que ansían batirse al sol,
y zambullirse en el viento
que las arrime al Pacífico.

Se elevan palabras sueltas:
aves libres en su cielo
buscando el roce oportuno
de alguna extraña belleza.

Acechando inspiraciones,
sobrevolando a las musas.

miércoles, septiembre 25, 2013

Reinventarse (o morir en el invento).

Rozo y beso
tu boca loca,
blanca, diminuta.

Suave destino.
Sabia tu savia,
mi dulce Babia.

Cómica y romántica,
cósmica, fantástica.

Belleza natural,
naturaleza anormal,
hechizo terrenal,
la miel de mi panal.

Llegan las abejas
hasta tu fragancia,
hasta el recoveco
de mis dedos tuyos:
leves como el viento
para acariciarte,
firmes como ramas
para sostenerte.

Placer de soñar
tras rachas sombrías,
calma necesaria
busca su tormenta;
y así pasan los días
y las estaciones
buscando lo negado,
negando lo encontrado,
o disfrutando todo,
o no entendiendo nada.



Improvisar la primavera.

Desbarajustes.
Introspecciones improcedentes,
números que son letras,
colores arrancados del lienzo
tirados en el suelo
llenos de barro y sangre
seca, negra, muerta;
un enchastre amargo
y polvoriento.

La ceguera inaccesible.
El tiempo de ayer, deshecho.
Los ojos absurdos
buscan y consiguen lo negado
a través de una primavera
imaginaria, novelesca.

El olvido es la penumbra,
el umbral de los derrumbes,
la certeza que nos mata.

Sin embargo crecen flores
todavía en esta tierra
despojada, encerrojada,
espejada, deshojada,
despejada, ajada.


viernes, septiembre 20, 2013

Los apasionados.

Demonios silenciosos (por momentos),
amantes del descanso y el desvelo,
acumulan noches heroicas,
estoicas madrugadas esenciales,
mañanas a prueba de balas.
Siempre buscando una racha
de viento que los lleve más allá.
El soplido los acerca al mediodía,
caminando aún el cansancio
entregados a la aventura de buscar
en ese mar tan lleno de tesoros.
Todo es ilusión mientras bailamos
con alguna mendocina delirante,
con una rara belleza porteña,
o la que venga a movernos los pies:
somos un séquito de enamorados
completamente entregados
a esta danza resplandeciente,
incendiandonos al unísono.
Entra la tarde en escena
y el polvo se vuelve olvido,
se va lejos, como el frío,
como el viento, el agotamiento,
como el hambre (y la sed a momentos),
como la lluvia escarchada
sobre el vapor del sentimiento.
Todo se fuga menos la ansiedad
efervescente por verte brillar, y bailar.
Una voz visceral, una sombra festiva
capaz de amansar a los monstruos
que conviven en nuestros infiernos
y volverlos poesía por un rato,
amando hasta el punto exhausto
de un esplendor al unísono.




martes, septiembre 10, 2013

Llueve sobre Santiago.



Llueve en Santiago:
gotas rubíes vierten
ríos de sangre derramada
en las venas de Septiembre
en la muerte intrauterina
de aquella primavera.

Poetas fervorosos,
pasiones salvadoras,
y todo un desparramo
de tristeza en La Alameda.

Brota tu historia viva
en el filo de un bandoneón,
en su dolorosa respiración
que igual busca la belleza
y no se rinde al sufrimiento
vacío de agonizar quieto.

Párpados apretados,
esperando entre las sombras.

La música destruye la ausencia,
y llena todo con tu memoria.

jueves, septiembre 05, 2013

La inmortalidad es una sensación.
No existe lo inmortal en el universo dinámico y material. Sí puede existir en lo espiritual, incluso en el imaginario cultural y colectivo, a través del sucesivo recuerdo permanente... aunque seguramente en algún momento el olvido termine por disuadirnos de que los dioses fueron cambiando de gustos como las modas (de todos modos no nos dejaremos roer tan fácilmente).
Entonces la inmortalidad es una sensación: es un rayo que nos atraviesa con su audacia infinita, es un instante sin sombras, es el despojo del miedo.

miércoles, septiembre 04, 2013

Trastornos de renovación.

En jardines misteriosos
despunta la primavera,
que brota, se manifiesta
como homenaje al poeta
enredado entre la bruma
y las babas del diablo.

El oleaje no se anuncia:
llega como una flecha,
se va sin despedirse,
enfurece de repente
y duerme en el parpadeo
de una sirena invisible.

Hay un flujo de endorfinas
en el aire perfumado
por la calle y su llamado,
por los nombres repentinos
que se yerguen, reincidentes,
sobre el crepúsculo inerme.

Burbujas de tinta flotando
en el aire distante y florido.






miércoles, agosto 28, 2013

Querido Parque herido.

Acá sos vos: sacás a pasear el alma, es como el gran patio de un enorme colegio en un masivo recreo, o como el viento cuando estás encerrado. Acá dejamos fluir a los pies, acá nos crecen las alas.
Y a mí me sube una hermosa fiebre llena de trinos y flores, y no sueño ya con las pesadillas del pasado, porque acá también está el presente, y me cuenta del futuro. Acá me cuelo en algún vuelo para escaparme del suelo, y a las aves robo versos que les devuelvo con mis palabras.
Acá han brotado mil amores, y tantas más amistades: tardes y noches de eternas conversaciones, de juegos, pasiones, tormentas y decepciones (porque también lo hermoso contiene dramatismo, y sabemos que acá los dolores duelen menos).
Y aunque algunos quieren degradarlo con su invento de cemento, yo añoro tu verde esplendor de antaño y ese hermoso vacío que dejaban los autos: pocas ausencias fueron tan hermosas. De todos modos, ellos jamás podrán podar nuestras raíces, porque somos árboles móviles y depende de nosotros resistir al desarraigo.

Etat second.

Hay un momento donde todo pierde el sentido y sólo son las letras fluyendo de unos dedos posesos, corriendo a la par de la catarata mental, una mano intentando prestidigitar todo lo que el nervio le grita, le implora, le susurra, le convida, le exige, le llora, le escupe.
La más bella esclavitud, buscando sin fin esa belleza implacable que acabe con los males del universo aunque sea por una fracción de segundo, un haz de luz tan potente que consiga flayear  al unísono todos los rincones que esconden una sombra, para que conozcan los colores, y puedan elegir; una mariposa por perseguir.
Y son minutos, horas, días, semanas, meses, años, vidas detrás del propósito inexplicable del poeta, que no busca la eternidad para siempre, sólo por instantes, desdoblando lo que parecía rígidamente imposible, encontrando flores en la aridez del concreto, encendiendo fuegos sobre el oleaje, amputándole insensibilidad a la cotidianidad. Al acecho siempre de alguna inspiración, de alguna fracción multicolor perdida de ese gran rompecabezas que es la pasión por lo conmovedor, por lo que te descoloca y te vuelve a colocar en la realidad pero ya con otros ojos, con otra mirada, con unos cuántos grá más de alma.

Desarraigo.

"La vida vino dando volteretas:
los pies al suelo a mí no me sujetan
que soy viento, y me embalo
y arranco las veletas.

Arranqué un ramo de flores,
se lo regalé a mi amante;
dijo que no las quería,
que estaban mejor antes.

Y ahora he vuelto a mis manías,
no quiero rehabilitarme.
Dijo que no me quería,
que estaba mejor antes. "

Roberto Iniesta.



martes, agosto 27, 2013

Psicodelicia.

Verde y espiritual,
me supura tu dulzura
por los poros, el vapor
de tu perfume
se hace flor en mi balcón,
el sol sabe a primavera,
la tarde se pinta entera
del color de tu canción.

Con tanta liviandad
cualquier racha de viento
es la excusa perfecta
para largarse al vuelo,
y en esta soledad
si quiero despegar
no tengo lastre alguno
sobre mis alas blandas
para irme muy, muy lejos
a olvidarme de olvidar.

Y si no llegara al aire
por estar poco volátil
me posaré en una hoja
buscando algún soplido,
o me subiré a un verso
alado, aliado, amigo,
en busca de esa corona
cresta del horizonte.


lunes, agosto 26, 2013

La falta de dudas me hace dudar.



Oigo cada vez menos preguntas, veo cada día más respuestas.

¿Será por el bombardeo de información? ¿por la pérdida de la curiosidad? ¿por la anestesia de las pantallas? ¿por el ritmo frenético de esta metrópolis? ¿por la mediocridad conformista del hombre moderno?

O, quizás, será que a las preguntas las tienen monopolizadas los que inventan las respuestas.

jueves, agosto 22, 2013

Selénico.

Alba seducción,
musa ferviente,
gracia inmediata
y resplandesciente.

Bálsamo infalible
en la desolación,
objeto sagrado
para la ilusión.

Creo que unos ojos
te alcanzan a rozar
como cristales rojos
prontos a alunizar.

Revive el poeta
montado en tu brillo,
se vuelve saeta
o el canto de un grillo.


martes, agosto 20, 2013

Versión libre.

Para los amigos, todo.
Para los enemigos, la ley.
Para los traidores, ni justicia.

lunes, agosto 19, 2013

Más acá.

Llego y sos vos,
de nuevo sos vos
(nuevo, pero vos).
Y son tus brazos
en ese abrazo.
Y es tu beso, débil
pero tuyo, y beso
de labios vivos
llenos con tu voz
desbordando viento
en palabras libres
como tus manos
sueltas de la nada,
ahora en movimiento.

Llega tu recuerdo
y sus resplandores
alumbran esta sala
que era la opacidad.

Afuera es primavera
como si el sol supiera
que vos estás acá,
quizá te escuchó hablar
y te viene a buscar
para salir a andar.

jueves, agosto 15, 2013

Destino irrenunciable.

Esquirlas en el tiempo,
un instante sin sol
dentro de la tarde
somnolienta.

Enojos, desazones,
canciones, esperanzas,
un manojo desposeído
por los labios del vacío.

Estéril inventario
de latidos insensatos.
Frías antinomias,
cruel anonimato.

Con viejas recetas
no hay nuevas delicias,
con tierra agotada
no crecerán flores
en las urnas sucias,
llenas de cenizas.

Lo que ha germinado
sabe a primavera,
pero muere fácil:
todavía es frágil
al viento del olvido,
al frío del recuerdo.

miércoles, agosto 14, 2013

Bobo maquillado.

Un pierrot despistado
que se inmola contra la luna,
y sostiene sus sonrisas
con puntales impuntuales
cargados de mambos turbios
y otras monstruosidades.

Para ahuyentar a esa sombra
nada mejor que las risas:
aunque no se sientan dentro,
aunque quemen en la sien,
aunque pesen las comisuras,
aunque estalle en mil pedazos
el incansable motor.

Si soy la voz en su memoria
quiero alcanzarle algo de luz,
si soy un espíritu amigo
quiero aliviar, no sumar
otras lágrimas a ese mar
ya saturado por la sal.

Transcurso del caos.

Todo un descontrol,
una maraña inexplicable,
un laberinto sin hilo
(ni siquiera hay Asterión
que salve este sinsentido).

Caos en el corazón.

Espantos a deshoras,
suspiros imprecisos,
dolores sin dolor
(tristeza a todo color),
un cuento atormentado.
¿Presagio de surmenage?

Caos en la imaginación.

Las letras me devoran,
como bestias insaciables
se sirven de esta mente,
van ocupándolo todo
sin escrúpulos visibles
ni intenciones de frenar.

Caos en la razón.

Ya no puedo detener
las ansias por las palabras,
el grito interior del verso
que se come mi presente,
las imágenes que brotan
desde el centro de mi abismo
por los dedos hechos tinta
hasta el papel, donde vierto
los excesos del espíritu
que se rebalsa entre letras.

Caos en toda ocasión.

domingo, agosto 11, 2013

Venático(razón).


Se arrastra a la mañana,
se yergue al mediodía,
reflota por la tarde,
se derrumba en la noche,
(que se desrumba, 
que cede rumba.)

Colapsa la sinapsis
sin rayos ni centellas.

La energía elige otra vía,
se trata de vida, y no de la mía.

La luna sonríe esbelta,
del cielo nace un lunar
que embellece la tristeza
de mi inverso reflejar
(un espejo impredecible,
como el capricho del mar).



jueves, agosto 08, 2013

Seguir.

Somos el puño apretado que necesitamos en tu alma.
Somos el aliento que no te puede faltar.
Somos la sangre que te inquieta para que no te oxides.
Somos el abrazo que nos damos queriendo que seas vos quien lo reciba.
Somos la paciencia que te pedimos que tengas para resistir.
Somos la fe que cree en lo que necesitamos que no te olvide.
Somos la vigilia que hace guardia en la puerta de tus sueños.
Somos los dedos de una mano siempre tendida hacia vos.
Somos la grieta que le hacemos día a día a tu soledad.
Somos todo lo que podemos ser para que vos también puedas seguir siendo con nosotros.




sábado, agosto 03, 2013

Fe intensiva.

Sagrados ojos rojos, dorados, grises,
involucrados en una triste locura
sin nada de tu dulzura, abrumados,
ensombrecidos, asombrados, absortos.

Entradas que dan salida, nuevas vidas,
el llanto es desencanto y también es alegría.

Se abren paso ominosas sirenas:
mar aferrándose a la tierra
con sus garras arraigadas a sentir
el encanto de la vera, la próxima primavera.

Tantas miradas transpirando
fragilidad, sal y desconsuelo...

Sangre consagrada, palabras
llenas, con el alma sobre las palmas
ofreciéndose sin límites ni razón,
empuñando corazón y convicción.

Dolores. Esperanzas, rayos y soles,
aún en la noche, aún las verdades.

Siento canciones desde el silencio,
enredadas con tu imagen en mi pecho,
llamándote a no dejar de llamear,
a no ceder el fulgor de tus luces.




jueves, agosto 01, 2013

¿Insomnio o pesadillas?


martes, julio 30, 2013

Se vuela.

Hoy se desliza.
No roza ni por asomo el suelo,
no deja caer sus livianos pies
en el pesar cotidiano.

Va de la mano de un ángel
oscuro y sonriente,
llegando a otros lugares,
tan parecidos, tan desiguales
como las lunas que se reinventan.

De tarde persigue
una mariposa anacrónica,
con colores traídos
desde quién sabe qué eternidad.

Por las noches desboca
su alma en ritos orates,
llenos de instintos distintos.

Se pasa la vida y la muerte
entreteniendo su tragedia intransigente.

Lo veo, hasta le creo
la risa que me irradia.

lunes, julio 29, 2013

Salida rayada.

Drenando el dolor
noche a noche,
verso a verso,
trago a trago.

Buscando convertir
el barro en fantasía,
la nada en poesía,
el crudo invierno en flor.

Emparcho pesadillas
con viejas plastilinas,
revuelvo con el cuerpo
devuelvo sin quebrar.

Agoto las estrellas,
florezco con la luna
hasta que llega el sueño
con su febril derrota
trayendo las tinieblas
que añoran marchitar.

Despierto como un tango
revuelto entre demonios,
recaigo en los renglones
a ver cómo escapar.

domingo, julio 28, 2013

...y de repente uno se pregunta qué hacer con tanta intensidad. Como si un paréntesis en el tiempo se hubiera cerrado de pronto, como si nos hiciéramos cargo de la muerte, todo lo apostado se presenta junto, ante los ojos agónicos, y el error es una burla sin cronómetro.

sábado, julio 27, 2013

Anoche he sido.

Noches a corazón abierto,
el fuego desangrándose
entre los ritos que urdimos
con impaciencia feroz,
sin segundas intenciones
ni frías especulaciones.

Sorbos de verborragia,
vino entre verso y verso.

Tengo su brillo en la piel,
y su ritmo en el corazón.
Se apodera de mis letras
que la buscan sin decir.

Se hace de día: es extraño
no echarte tanto de menos,
y que al final era todo igual,
a menos que algo sirva
para que todo lo demás cambie,
y encontrar, al fin, en la noche
un milagro perdurable.


martes, julio 23, 2013

Todo nunca es todo.

Todo se deshace igual de fácil 
ante el tacto abstracto del perfume 
azulado que destila esta musa resinosa. 

Todo miente igual que siempre, 
simulando ser más drástico
 de lo que en realidad es.
 
Todo desnuda una nada 
detrás de coloridos biombos, 
con bellísimas figuras 
inexplicablemente planas. 

Todo es cartón, lienzo o pizarra 
para deponer la idea suprema 
de lo certero, concrecto, exacto. 

Todo oscila entre la vida y la muerte, 
el peronismo y sus detractores, 
la fantasía y los refutadores. 

Todo va pasando, 
quedando atrás, 
perdiendo las hojas, 
borroneándose. 

Pero no hay todo ¡no! 
Se niega la sangre a pudrirse así, 
en la quieta resignación 
del riel hacia el vacío. 

Resiste el árbol 
lo más crudo del invierno, 
acurrucándose hacia adentro 
para esperar la primavera, 
ya que no puede despegar 
a perseguirla como las aves . 

Grita su obsesión el grillo 
invencible que ansía al sol, 
creyendo que el siguiente 
ya no se esconderá. 

Vuelan las mariposas, 
aladas de carnaval: 
-¡No nos importa el tiempo!- 
cantan, fugaces bellezas.


Panoramatinal.

Dulce caramelo verde
que despierta en la mañana
a perezosos sentidos
de letargo y pesadilla,
rodando, reptando
entre sábanas solas.

La calle es un estrépito
enemigo de toda calma:
maquinarias asesinan
al onírico empedrado,
lo recorren, destripado,
insensibles al lamento.

El cielo está débil,
frágil (como flores
al viento en descampado)
lejano, indiferente,
absorto en su taxidermia
para con ciertas especies.

Hay melodías lejanas
que no suenan en el aire
pero por dentro se sienten;
retumba suave en el piso
el rítmico peregrinaje
de pálpitos y latidos.


domingo, julio 21, 2013

Melodías, medianoches.

Todas las estrellas se me entregan
cuando camino tu eterna oscuridad
porque soy sólo viento,
sólo pálida luz lunar.

El llanto del cielo que riega raíces
para que este roble no marchite
su savia en la tristeza seca de la muerte.

Me vuelvo música, y todo
lo que afuera se apaga
dentro mío se incendia
con los momentos,
sin pensar pero creyendo
más allá de las heridas,
porque sin ilusión ni corazón
no nos queda nada por ser.

Si fluye la esencia,
si el alma si anima
entonces no existe idea
que pueda negarse a ser.

lunes, julio 15, 2013

Vino para los ojos.

El nudo en la voz raspada
del corazón que se estruja
como en cada despedida
de esta extraña letanía
apretada entre los puños,
oprimida contra el pecho.

Otro adiós, otro más:
tu sombra yéndose lejos
por ese horizonte-túnel,
hacia el campo del recuerdo.

Ayeres que hoy atormentan
los techos con sus goteras,
memoria que duele y sabe
lo que falta y cuánto resta.

El tiempo escoce impío
sus grietas hoy invisibles,
sólo el rojo de esos ojos
se presenta como indicio
del ardor que le suscita
esta eterna retirada.


miércoles, julio 10, 2013

Goteo inagotable.

Tac. Tic. Toc.
Caen como lágrimas
de un cíclope esponjoso;
se acuestan todas juntas,
se vuelven un espejo.

Tic. Tic. Tac.
Su ritmo indescifrable
lo mismo me hipnotiza.

Silencio.
¿Es que se habrá dormido?

Tac. Tac. Tac.
No, tan solo descansaba
de su bajada suicida,
del húmedo terrorismo
y su labor de aspersor,
del pluvial paracaidismo.

Tic. Tac. Tic. Tac.
Ahora garúan segundos
en este lado del vidrio
lleno de gotas espías
víctimas de la gravedad.

Tactactactactactac.
Ráfagas de refuerzos
líquidos, diamantinos,
estrellándose en el techo,
invadiendo los jardines,
asediando mi ventana,
estallando sin complejos,
vertiéndose, infiltrándose
en todos estos sentidos.

Tac. Toc. Toc. Tic. Toc.
Ya no sé si llueve afuera
o si estoy lloviendo dentro.

lunes, julio 08, 2013

Mediodía semiocre.

En lo gélido del lunes
el abrigo es la poesía
como último recurso
de amparo ante el invierno.

Sol de Julio, tan lejano
que no consigue entibiar
ni termómetros ni almas
con sus débiles intentos.

Se ausenta la armonía
y afloran tus penumbras:
la huída son los besos
que das sin recibir.

Flores con piel de papel
brotan entre tus manos.

La mañana se evapora,
pero no su oscuridad
que apenas si destiñe
a un mediodía grisáceo.

Huelga de divinidades
parece insinuar la tarde.





viernes, julio 05, 2013

Fantasía a cuerda.

Plomizas las horas
pesadas, grises.

Invierno serio:
todas las letras
en su palabra
que se estaciona
sobre mi calle,
frente a la puerta.

A ruidos rotos
suena la tarde
mientras deshace
leves torturas
con sus embrujos
y travesuras.

Lluvia suspendida,
frío entrometido,
flota entre las gotas
mi ánima luctuosa
arañando intentos
por rozar un rayo.

Lívida y espesa
se ve la realidad.


miércoles, julio 03, 2013

Peor el sueño que la vigilia.

Residuos del inconsciente
en un vaivén oscilante.

Las imágenes absurdas
se roban el horizonte.

Ojos que ya no se hallan
en sus miradas de antes.

Un mal sueño que envilece
las ansias por renacer.

Los espejos enemigos
reflejando tanta ausencia.

Las mañanas asesinas,
de apagadas letanías.

Este invierno irrefutable
que no tiene lado amable.

Un estrépito allá afuera
desdibuja los silencios.

Marchita lenta la tarde
esperando el alunizaje.

martes, julio 02, 2013

Contienda onírica.

Pesadillas recurrentes
ha dejado el desarraigo:
dormir trae consecuencias
que la noche no comprende.

Todo vuelo tiene un precio,
todo duelo tiene un premio.

Elevarse es un esfuerzo.
Soñar, terminar volviendo,
ansiando otro despertar,
nuevos juegos por jugar.

Que no llegue el abandono
a empatar esta derrota.

Dar con la velocidad,
escaparse de escapar.
Abrir el fondo del mar,
cerrar el último bar.

Cielo de nunca alcanzar,
suelo de nunca acabar.




viernes, junio 28, 2013

Alunado.

Si no encuentro tu rincón
la noche se me marchita 
como una flor en alcohol
sin primavera, sin sol.

Mis ojos son tu reflejo
cuando el ocaso agoniza:
entre nuevos sueños viejos
que patean la cornisa
van muriendo en el espejo
la quietud y la sonrisa.

Cara a cara nos quedamos
sombra de mis madrugadas
deshojando el tiempo muerto
para sortear esta nada,
esperando al sol despierto
al ritmo de otra jugada.

Quizás nunca nos alcance
este incendio que soñamos
pero bailando en tu trance
de otras muertes escapamos.

viernes, junio 21, 2013

Inviernes.

Buscando los rincones 
aún sin contaminar 
por esa sombra 
que trajo el olvido, 
esquivando la nieve homicida
con venenosos antídotos, 
asomando desde mi ficción 
al tiempo gélido ajeno.

¿Y dónde está el corazón? 
Donde debe, en una mesa 
repleta de esa suciedad 
que deja la saciedad, 
manchada de tinta amistad, 
con restos de pan y palabras, 
risas serpenteando en el aire.
 
Y aunque el abismo se esfuerce 
por robarse este presente, 
hay presentes que se esfuerzan, 
inconscientes, para ponerle 
una nube al final del recorrido, 
para que el espíritu no se vuelva 
espectro, para que la luna vuelva 
a ser mi luna, para que las noches 
se devuelvan a su mística inicial 
de fantasmas compañeros 
en lugar de aquesta agonía 
de compañía fantasmagórica.

Ya está en la puerta el invierno,
ya se acerca a abrirle el viernes:
del saludo nace una ironía,
y los tres ríen de sus miserias.



miércoles, junio 19, 2013

Recae la decaída.

Palabras de nada:
viento vacío y seco,
cenizas con aroma
a falsa eternidad.

Una mano laxa
al pie del precipicio,
testigo de la caída
sin fondo ni principio.

Inevitable lastre:
lápida del tiempo
arrastrando arena
de playas sin mar,
buscando lo remoto
en plena gravedad.

Más brisas huecas,
más risas secas.

Y la materia
más gris que nunca,
atormentando
noches sin días,
días sin soles,
ni flores, ni colores.

Tantas las preguntas,
tontas las respuestas,
tintas las creencias
de esta fe depuesta
que perdió en su apuesta
por la infinitud.

Mientras tanto: la caída,
sin pájaros
ni alas
ni vuelo.


viernes, junio 14, 2013

Un lugar donde parar.

Ir hacia la sangre
aunque esto sea el desierto
y buscar un pulso allí
dentro de la inmensidad
sabiendo lo improbable,
sintiéndolo posible.

Destriparse las sombras
con voracidad ritual,
alimentar los sentidos,
desempolvar la piel
y volverla nube
que llueve hacia arriba
con su vapor abstracto
sobrevolándonos
las mentes.

Estallar.
Una estrella, un destello.
Bello paisaje negro,
violáceo, octarino.
El aullido en la penumbra,
los olores inexactos,
la furia que se hace lágrima
que se hace alegría
que se hace locura
que se hace baile
que saca a bailar
que baila al sacar
espíritus de lugar.

miércoles, junio 12, 2013

Amnesia otoñal.

Es como todo lo que se escapa:
una lágrima, un estornudo,
el temblor que da el terror,
la huída de lo incontenible,
el follaje que va yéndose 
cuando se asoman los fríos,
todo su amor diluyéndose
entre vanos eufemismos,
el tiempo abandonando
a la ilusión que zozobra.

Entonces la ausencia
como todo panorama,
llevando a su madriguera
la claridad de los pensares,
entreverando ideales
con instinto y opacidades,
dejando muerta hojarasca
al pie de sus ex-plendores.

Tanta nada amontonada
tapa al sol en retirada:
a unos pasos del ocaso
todo suena y huele a escaso.



viernes, junio 07, 2013

Sol de Invierno.



Me juego el tipo mirándote a los ojos,
salgo corriendo: vo'a meterme en remojo.
Me has alterado poniéndote a mi lado.
yo que vivía tan feliz en un tejado.

Por el día, ando siempre despistado;
por las noches, en sus brazos se me olvida.
Por el día, voy ciego de lado a lado;
por la noche, casi todas de movida.
Por el día, hoy me siento acorralado;
por las noches en sus brazos se me olvida.
Por el día, perdona haberte asustado;
por las noches, todas, todas de movida.

Y su calor es como el Sol
en una cama fría,
en una noche de un invierno.

Y su calor es como el Sol,
me levanto a mediodía
hace ya noches que no duermo.

Ella era la reina de las aves
y yo era un miserable ratón.
Ella iba volando por el cielo
y yo le dije "¡Vamos, al pilón!".
Ella era la reina de las aves
y yo le puse cara de ratón,
me desabrochó algo que no sabes
y me comió el corazón ¡chup! ¡chup!

Ni ella era la reina de las aves
ni yo le puse cara de ratón,
ni ella iba volando por el cielo,
ni me comió el corazón ¡Chup! ¡chup!

Y su calor es como el Sol
en una cama fría,
en una noche de un invierno.

Y su calor es como el Sol,
me levanto a mediodía
hace ya noches que no duermo.

Y su calor es como el Sol:
poco a poco
voy poniéndome moreno.

Y su calor es como el Sol:
¡no te acerques tanto
que me quemas los pelos!

Sudando para tí,
para tí tirití tirití...

martes, junio 04, 2013

Sinspiración.

Un mar de estrellas
que escriben en el manto
la carencia de una musa
que está ausente hace ya tanto,
raptada por el olvido.

Néctares y ambrosías
hoy no salan bien el alma:
dan escozor, desasosiego
e insomnio abrumador.

La luna es un farol
que ilumina en otra esquina
y escala aquel balcón
tan lejos de esta escalera.

Las ninfas con sus ínfulas,
el achaque por las noches
que se ahogan en un charco
junto a la magia del juego,
los momentos amontonados
en una silla anestésica,
el dormir y que los sueños
amanezcan pesadillas,
y tantos otros motivos
van consiguiendo ahuyentar
a la huidiza inspiranza.

viernes, mayo 31, 2013

Acechando verdades.

Navegando en la noche
con el velamen a pleno,
sintiendo el dulce viento
que moviliza al mundo
en su gira constante,
aplastando a la inercia
con canciones salvajes
y destellos ambizurdos.

Lavamos con cenizas
las náuseas del pasado
para dejarle paso
al nuevo estereotipo,
tan lleno de miserias
como su predecesor.

Crédulas frivolidades
serán servidas a diario
pero no las voy a tragar
no satisfaré su nada,
no comeré a desgano
la sobras de sus sombras.

No sorberé la zozobra
de la intención de su obra.

miércoles, mayo 29, 2013

Un libro y un cuchillo sobre el escritorio: están mudos pero gritan a los ojos, y mienten -aunque uno con más gracia que el otro. Como siempre, surge una perfecta analogía del ego. Y el arte se desplaza hacia el centro de la escena, y ahí todo toma otro(s) color(es).


martes, mayo 28, 2013

Profanadores.

Sos cuenco de la lluvia:
en tus hendiduras cabe
perfecta la tormenta
deshaciéndose, luctuosa
como los atardeceres
que nos otorga el otoño.

Ríos de tu sangre ensucian
restos de amarillento cotillón
enredados con ideas viejas,
yéndose por la corriente
hacia, esperemos, la nada
o el castigo que da el tiempo.

¡Cuánto daño a tu misterio!
Replegado, adolorido,
fustigado por los popes
que pretenden maquillarte
y al unísono (en silencio)
te vacían las entrañas.


jueves, mayo 16, 2013

Ventisca.

Viento que lleva
esquirlas mojadas
y trae un invierno
en sus espaldas.

Viene de adentro
-pero desde lejos-
con penas frías,
con soledades.

Viento con filo
que corta el tiempo,
tu racha sibilante
tiñe este silencio.

De punzante paso
entusiasta y sin dueño,
mostrando el misterio
a quien quiera verlo.

Moviendo la vida
es como vive el viento.

martes, mayo 14, 2013

Entusiastas de la nada.

Veo una vereda frente a la mía: está vacía, pero llena de gente. Es un paisaje gris, un placar lleno de muertes e ingenuidades oscuras. Las personas tienen rostros difusos, y no se distingue bien dónde terminan sus contornos y dónde comienzan sus sombras.
Habita esa ribera acordonada también un murmullo constante -casi un zumbido- conformado por quejidos y sollozos: pareciera nunca haber motivo para oír el estruendo de una risa (de hecho los chillidos son más efusivos cuando en esta acera estalla la algarabía), sólo se puede percibir el rechinar de una sonrisa oxidada en los momentos en que la riada crece hasta nuestra calle, amenazando con el naufragio. Eso sí: no es plausible ver las bocas-génesis de esas voces que abastecen el murmullo.
Un rasgo particular de los sombrosos es que nunca ponen sus dos ojos sobre nosotros: siempre hay uno que mira al norte, perdido en un horizonte lejano y ajeno (aunque hecho propio por vaya-uno-a-saber-qué-berretín), con el brillo del embeleso; en tanto el que mira hacia esta vereda está siempre inyectado en sangre, como airado o envidioso. Tampoco son cultores de analizarse por dentro: prefieren tener la mirada puesta en lo foráneo.
Son, sí, muy religiosos, al punto de adorar fervientemente cruces, rejas y cadenas, clamando con urgencia por ellas en su ausencia. Esos símbolos sagrados traen una carga inherente de moralina polvorienta y conductas represivas llenas de telarañas. Espíritus destructores, detractores de los progresos que no se centran en sus umbríos egos.
En cuanto a la Libertad, creen que está delimitada por los nombres propios, las elecciónes entre multinacionales o el acceso a unos pintorescos papeles. Pasan más tiempo quejándose por esas falencias que pensando en soluciones o disfrutando sus posibilidades (generalmente más amplias que las de estas veredas).
Pero todo esto no tendría nada de malo si ellos mantuvieran su penumbra del lado que les corresponde, y respetaran nuestro intento constante por ir detrás del sol; el problema es que últimamente creen que esta luz amenaza su lúgubre reino, y esa excusa les es suficiente para pretender invadirnos e imponer su oscurantismo en este lado de la calle.


jueves, mayo 09, 2013

Retrato.

Afuera todo es quietud,
un manto oscuro y parco
sin frío para temblar
ni calor para bailar.

Imágenes sin ojos
que estallan en silencio,
las estrellas tan firmes
como los adoquines
con la mirada perdida
en otras lontananzas.

Algún fantasma errante
se mueve con sigilo,
preso de la prosa
derritiéndose en su mente,
soñando con canciones
hechas a su medida,
volando a pesar del peso
que le impone su pensar.

Los cordones vacíos,
los árboles sibilantes,
un río que no se ríe
ni de su propia inexistencia.

Voces inalcanzables
estrellándose en la distancia,
apurándose hacia el vacío
de sus noches impecables.




jueves, mayo 02, 2013

Marchita quietud.

Ya te veo venir
muy dispuesto a llenar de plomo
todo este volátil magín
con tus días sin matices,
cargados de soles débiles
que llegan con lo justo
-trémulos, jadeantes-
al tenue mediodía.

Vislumbro tu intención
aletargante y obstinada,
espléndida en los ocasos,
marchita por la mañana.
Tu vórtice de quietud
arrastrando mis promesas,
llevándolas al exilio
(que es un poco la muerte).

Estallo desde la silla,
pendo de tu propulsión
para resurgir del cieno
que empantana las horas.

Acorralado por la inercia
el moverse es un milagro.



martes, abril 30, 2013

Nocturnidad.

De tanto hurgar en las estrellas
algún brillo habrás de hallar,
y serás entonces un buen lunático
de idóneo corazón noctámbulo.

Vas a estar algo ocupado
buscando las sensaciones
deshojándote estaciones
cayéndote de parado.

Amarás los atardeceres intensos
(esos místicos túneles diarios),
para poner la mente en juego
y a lo real sacarle el jugo
que esconde entre las luces
como cáscaras de lo sensible,
que es el latido sin la piel
o un vuelo exento de su ave.

Te volverás fuego; y odiarás
apagarte, y ser muerte cenicienta
esperando una ráfaga amiga
que te exorcice de la quietud.

Y la eternidad tendrá el sabor
incomprensible de lo hermoso
cuando se hace inalcanzable.



lunes, abril 29, 2013

Mayo promisorio.

De repente, en un momento
me siento sentado al filo del recuerdo
observando absorto el teatral abismo
que me devuelve un brillo amable,
lleno de algo sensible y conmovedor.

Vuelvo a poner en marcha los pies,
entibiando poco a poco este motor
revolviendo aquel añejo, intenso amor
que palpita latente en mis oídos descreídos.

Toco con la memoria antiguos ritos
hechos de pasto, vino y cánticos;
sobrevuelo el paisaje lisérgico
que me invita a olvidar la distancia,
a observar animado el ocaso
de las horas que se van deshojando.

Un lugar para ser, para verter
el espíritu entero en una voluta,
para ofrecerse vehemente al viento
con toda la voz hecha un grito.

viernes, abril 26, 2013

Ave María Eva.

Ella, toda estrellas, toda noche
reluciente, espléndida, entera.

Ella, hecha luz de las últimas miserias,
consuelo de un subsuelo desposeído
con su fuerza de millones en la voz
y los briosos ojos que la entregan,
apasionada, a ese rugido entusiasta
-el que ayer fuera un débil sollozo.

Ella, encarnando tantos sentimientos
de renacimiento, de sol y reivindicación
para los futuros otrora penumbras
a las que acceder como única opción.

Ella, humana luna, diamante en pena
brillando su orgullo por todos,
sangrando el silencio en soledad
por no empañar nuestra inocencia.

Ella, pasando hacia la eternidad
y las manos del terror aferrándose
a su piel, al despojo de su alma
para retenerla, para castigarla,
como si aquellas tinieblas
siquiera rozarla pudieran:
acabaron por sus sombras perseguidos
los acérrimos amantes del olvido.

miércoles, abril 24, 2013

Encharcado.

¿Qué me ata a esta quietud?
Cementado, sin raíces,
varado en mis cicatrices,
entre espantos y barriales
que empantanan las ideas.

Es mi alma una roca endeble:
inmóvil, hueca y quebradiza,
lívida como la espuma
del mar que ya no la roza.

Pura mella mis estrellas
como hostiles meteoros
chocándose en la corteza
contenedora del caos.

Ni siquiera veo preguntas
al revolver mis miserias,
sólo hay un sinfín de agujeros
estibados, superpuestos.

El viento atiza al desgano,
que con su llama me hiela.

jueves, abril 18, 2013

Desentrañando la lluvia interior.

¿Te atormenta tu mente?
Bienvenido al infierno
de los que no consiguen
amigarse con las razones
ni compartir buenos ratos
de alegres pensamientos.

Acá siempre está tronando:
auspiciosos temporales
constantemente llegando,
casi sin escampar
ni darle a un rayo lugar
para él prestarle color.

Es cruel la distorsión
que produce esta consciencia
con su nublar continuo
de visiones y horizontes.

¡Hay que abrir el ventanal
aunque a la razón le pese!
Dejarse alcanzar el eje
por ideas más piantadas
que nos sacudan la médula
para reventarla hasta reinventarla.



miércoles, abril 17, 2013

Propuesta funesta.


Cada estímulo renueva
las vacuas necesidades
que promueve el engranaje
-ese en que estamos sentados.

Qué difícil hacerse de viento
en un lugar con tanto lastre,
cargado hasta en el éter
de innecesarias plomadas.

Gestos cenicientos
en paradas indiferentes
esperando un colectivo
que los extirpe del tiempo.

Los diálogos son umbríos,
desconfiados, asesinos:
plenos de un agrio veneno
ultravisible e intróptico.

Un grito sucede a otros
en violentas letanías
que van impidiendo la paz,
interponiéndose.

La muerte royendo alrededor,
con sus dientes incesantes
mordisqueando el horizonte,
el limbo, los despertares.

Quien escapa de la esencia
hace opaca su existencia.

jueves, abril 11, 2013

Curriculum contra natura.

Se me frunce el corazón
de pensar en los barrotes-horarios:
finas agujas inquebrantables
enjaulando todo el entusiasmo,
apilando las quietas libertades
en anaqueles polvorientos,
confundiéndose con números
ajenos, frívolos, huecos.

Las letras se me marchitan
entre los dedos autómatas,
las ideas ya no fluyen:
se diluyen en el bullicio.

El tiempo y su sacrificio
en pos de lo deseable
se llevan a las trompadas
con almas desanimadas
(desdibujadas, descoloridas,
en borrones devenidas).

Un ordinario laberinto
deshojando voluntades,
como margaritas muertas
viendo caer sus pétalos.

martes, abril 09, 2013

Rito amatorio del otoño.

Nuestros intersticios
son de sombra y laxitud,
asesinos e inexpresivos,
románticos, agónicos.

La nada mutua mata
entusiasmos como moscas;
descendemos al desánimo
sin decirnos ni el silencio.

Pero también son mortales
los resquicios abismales
que abandonan -sin chistar-
ante un roce o una risa,
y resurge un dulce viento
que perfuma los resuellos.

Y te espero en este otoño
que le resiste al invierno
que se atrinchera conmigo
entre nuestras férreas flores
hasta que lleguen sus pasos
y despierten a los míos.


viernes, abril 05, 2013

Par de ases.

A veces uno no está hecho
del tiempo de los demás.

Hay espacios ausentes
y urgentes soledades,
distintas necesidades,
entusiasmos, novedades.

No todos los momentos
son para convidarse.

Hay musas ermitañas
que no toleran las rectas,
ni el porvenir encuadrado,
ni el afilado triángulo.

Los días son desparejos,
al igual que nuestro ánimos.

No es lo mismo acompañarse
que tener vidas siamesas:
hay distancias en conjunto
y amantes atemporales.



jueves, abril 04, 2013

Reaparecidos.

Hay una herida que se va cerrando
con cada sombra incendiada
en el patio de estos tiempos.

Quedarán las cicatrices,
el dolor en el recuerdo,
las lágrimas cristalizadas.

Pero no habrá ya más miedo,
y se irán algunas pesadillas
a dormir sus eternidades.

La libertad no agoniza
si la sacamos al viento
para orearle los pasados.

El dolor sabe apagarse
si con unión lo ahogamos
empapándolo de amor.

No habrá más desesperanza
si sembramos nuestros días
aprendiendo lo sufrido.

miércoles, marzo 27, 2013

Bello, fiero fuego.

Los años se olvidan
de ir borrándote, al contrario
te encienden más
con otro ardor, otra ausencia
que es tu memoria abstracta
ensayada en cada himno.

No hay lugares que no hayas
hecho tuyos al pasar.

Los recuerdos se amontonan
si de evocarte se trata:
un manantial de anécdotas
es tu espíritu encontrándonos
en ceremonias paganas
que usamos para incendiarnos.

Militamos tu memoria:
esa que anima las remeras,
esa que marca nuestra piel,
esa que anida en el pensar,
esa que hermosea los trapos,
esa que agita en el viento,
esa que arranca gargantas,
esa que hierve la sangre.

lunes, marzo 25, 2013

Bipolaridad meteorológica.

Afuera se hace oscuro,
y adentro ya no se ve:
va despuntando el otoño,
marchitando lamparitas,
apagándonos las velas,
decolorando mi vista.

Se cae el cielo en la calle;
se vuelve un río, dos, cien.
Todo fluye y se desploma
al son de la tempestad.

Una cascada rabiosa
atomizándose entera
por los miles de rincones
antes secos, ahora sopas.

La furia empieza a amainar,
el torrente se hace arroyo,
y el bramido atronador
se ha calmado hasta la hipnosis
ya no arrolla con su queja,
sólo arrulla y ronronea.

sábado, marzo 23, 2013

No detenga su motor.

No detenga su motor
e investigue su interior.
Si el mundo da vueltas
(y nosotros también)
¿para qué separarse
de su ser?

Separarse de su ser,
irse muy lejos, tal vez.
Por eso le ruego
que se haga un favor
que nunca detenga
su motor.

No detenga su motor.


Pappo.

viernes, marzo 22, 2013

Espiralado.

Mis espirales son hacia afuera,
van en busca de todo viento
desprendiéndose sin olvido
pero siempre convencidos
de su tesoro por encontrar.

Mis espirales van saliendo
de su intrínseca penumbra
buscando luz y expansión,
queriendo conocer todo.

Mis espirales se vuelan
de sus propios patrones,
de su comportamiento.

Mis espirales son giros
que lejos saben llegar.

Mis espirales eternos.

Siempre yendo.

Subir, bajar, estacionarse
en un peldaño demencial:
la meseta y la locura
no son buenas compañeras.

Sin ideas ni ambiciones
se nos enreda el sentido,
y cualquier indiferencia
se transforma en laberinto.

El misterio es el motivo:
eso que no has descubierto
es lo que nos mantiene vivos
buscando en este desierto
oasis que se hagan ciertos
y nos llenen de adjetivos
que cumplan el objetivo
de hacernos soñar despiertos.

En los libros o en los bares,
o en el fondo de los mares:
algún sitio esconderá
nuestras musas irreales.

Circular.

Qué hermosa obsesión
la que me hace girar
olvidado de tormentas,
enfocado en su destino.

Quiero escoltarla
hasta el horizonte,
darle una sonrisa,
hacerle una caricia.

Desespero sin su ruedo,
como sin la primavera.

Es la simpleza y lo bello
condensados en un tacto,
cargando mil atenciones,
y esperanzas por millones.

Me devuelvo a la inocencia:
soy el niño en pleno juego,
mi premio es recuperar
el corazón que se pierde
cuando, en cada despertar,
la realidad nos sorprende.


miércoles, marzo 20, 2013

Incontinencia poética.

A veces uno quiere desangrarse en letras. Digo: como en todo poeta, las palabras fluyen por las venas, sístole y diástole, inspiración y anhedonia. Y cuando el torrente se hace incontenible, y no puede uno soportar ya el pulso de los versos subcutáneos, se abre un tajo en la sien o en el pecho y deja salir ese borbotón de sangre (a veces roja, otras gris, y otras tantas de indescifrables colores) como vomitando alas.

Tierra sin tiesto.

Mi tierra es muchas tierras
pero un solo corazón.
Tiene miles de colores,
sabores, aromas, versos,
ritmos, juegos, dolores
en el tiempo y las pasiones.

Sin embargo, su latido
es una pulsión cósmica
que magnetiza la sangre
hacia un profundo sentido.

No le creo a los olvidos
pero sí a un puño apretado
a los vientos ofrendado
para rehacer lo perdido
o liberar lo prohibido
o defender lo jurado.

Y no puedo no creerle
al flamear de unas ideas
nutridas por sangres propias
(sangres hoy hechas bandera).

Tus heridas, mis dolores;
tus victorias, mi esperanza.



lunes, marzo 18, 2013

Hasta... siempre.

Ya nunca vas a estar lejos,
ser de barro, sangre y fuego.

No podrá alejarte el tiempo
aunque intente sin cansancio,
ni podrá hacerlo la muerte
caprichosa e incesante.

No llegará el olvido
a merodear tus ejemplos.

Inútil será que el viento
quiera arrancar las raíces
de esta estrella vuelta un árbol
por tu idea alimentado.

Fracasarán sin remedio 
las tintas más corrosivas
porque lo que nos decías
está tallado en la historia.

Será en vano el velo necio
en que busquen envolverte
las rachas oscurantistas
porque tu luz es de siempre.

No habrá embate que te tumbe
de nuestro grave horizonte
dónde "imposible" no existe
porque nos lo demostraste.





Paraísomos.

Hay un lugar para estar alegre
por formar parte de algo más grande,
por no ser solo (ni sola-mente);
hay un lugar para crecer, creer, crear.

Pero ese sitio no se halla
delimitado en un mapa,
ni definido por un diario,
ni condenado al exilio.

Su paradero es inquieto
como el viento, lento
cuando raudo se lo busca,
siempre en movimiento
pero no corriendo en vano:
la ansiedad va de su lado
para impulsarle horizontes
sin atomizar su espíritu.

No es una isla el Parnaso
(más allá de idilios propios)
sino las profundidades
que laten en los adentros:
la fe y su convencimiento
de mitos superadores,
el conocerse imperfecto
para destripar errores,
los anhelos arraigados
al ánima, y los amores.

viernes, marzo 01, 2013

Sin prospecto.

No sé si el oro o la ceniza,
o las palabras ajenas
que se yerguen ahí nomás,
o el laberinto imperfecto
de imágenes e ideas
que no saben ser ellas.

Sólo sé la ilusión
hecha por los fulgores
de amanecer salino
envuelto en una estrella.

Sé las canciones viejas
que nunca son ausencia,
sé un grito impronunciable
que está por proferirse.

Pero no hay sabios cerca
cuando la vida espera,
ni certezas, ni emblemas
que puedan convencernos.

Lo que hay es la intuición
nutrida en los anhelos.


miércoles, febrero 27, 2013

A bocajarro.

Si la munición escrita
es cargador idóneo
para el fusil-idea
estamos merodeando
los cielos que negaron
ellos, hoy tan ajados.

Aún hay interferencias
pero ciertas antenas
sensibles captan
esos bellos ecos
de los que crecen flores
y hermanos pensamientos.

Ya está la primavera
bordeando esta ribera,
trayendo renaceres
para vuestros poetas
que el verbo desenfundan
en pos de los ensueños.

martes, febrero 26, 2013

Psicouróboros.

No hay contrato establecido
pero, acaso, la locura
se vincula de una forma
comprometida conmigo,
con los deseos poéticos,
con la musa inalcanzable
por el tiempo de los necios,
con la propia calavera
que conoce el estoicismo.

Se estampa en cada bandera
que lleve lo libre del viento,
y va con ella al abismo
porque es su causa perfecta.

También pide tempestades 
(convidando ciertas náuseas)
 y sabe ser inoportuna,
ansiosa, pendular, amnésica,
apática y absurda hasta el vacío.

Pero se llena a sí misma
con sus postales aladas
y revienta toda nada
y reinventa cada esquina.

Y por momentos abusa
de sus límites difusos
para buscar lo infinito
atravesando tropiezos,
entre paredes oscuras
escritas por otros tiempos
pero con verdades nuevas.

Vuelve a deshacer el hielo
de los ríos, y es estío
que se cuela en los sentidos
a derretirlos, a hacerlos letras.

Así pasamos las hojas
mientras otros las numeran
¿Quién es Sísifo?
¿Quién la piedra?

viernes, febrero 15, 2013

Pantallas.

Triste es lo que se ve
pero no puede sentirse
ni hacerlo sentir al otro:
ser un reflejo vacío,
o el espejismo intangible
o la tan cruel pantalla.

Tantas cáscaras máscaras
disfrazando su oquedad,
su carencia sustancial
con agujas y cuchillos
y colores importados
(la gracia es por separado).

Tanto tonto embelesado
a la orilla de un espejo
naufragando en su narciso
mientras se oxida por dentro...

Luna, buen día.

Soy sólo un deseo que flota
ligero en el aire estival.

Me muevo sigiloso:
voy huyendo siempre
del acoso de las hojas
y sus finos alfileres.

Quiero nacer a diario,
sin huellas, en blanco
de urgencias huecas
y dramas previos.

Quiero hacerme de locura
erigir mi alma en letras
moldeando con versos
un tornado apalabrado
que persigue la belleza
por rincones olvidados
por el sentir cotidiano
(hoy corazones lejanos,
urbanizados, adictos
a delirios de confort:
pesadillas de la inercia).


martes, febrero 05, 2013

Susurros de la noche.

No siempre que suena una alarma se está cometiendo un asalto.
Las noches de luna también pueden ser un hermoso atardecer.
La inmensidad del mar no se ve tan bien desde su interior.
La muerte es una buena excusa para estar vivo.
El encierro va por dentro.
Los relojes, las pantallas y las cerraduras están en todos lados.
No se animen ni se arrimen al desánimo.
El silencio es un mito.
Las agujas del reloj te cosen a la silla, te pinchan el globo, te inoculan veneno con cartel de antídoto y te extraen la sangre y el alma.
Los colores nunca son los mismos (tampoco nosotros).
El viento tiene voz y voto.
Los grillos perseveran y triunfan a diario.
¿Quién sabe a qué sabe la luna?
La edad se nota más en los ojos que en la piel.


Nos van a tener que disculpar...

"Por empezar les tendría que decir que la culpa de todo la tiene el tiempo. Sí, como lo escuchan, el tiempo. El tiempo que se empeña en transcurrir, cuando a veces debería permanecer detenido. El tiempo que nos hace la guachada de romper los momentos perfectos, inmaculados, inolvidables, completos. Porque si el tiempo se quedase ahí, inmortalizando a los seres y a las cosas en su punto justo, nos libraría de los desencantos, de las corrupciones, de las infinitas traiciones tan propias de nosotros los mortales. "

Eduardo Sacheri.

Una definición universal dentro de un hecho en particular. 


Para escuchar: http://www.youtube.com/watch?v=C-4aw5xXtgs


miércoles, enero 30, 2013

Fabricantes de prisiones.

¿De qué lado
de los barrotes
quedamos
cuando enrejamos?

Somos lo encerrado
a pesar del territorio.

Obsesión perimetral
trae el miedo inoculado
por algunos habladores,
fabricantes de prisiones.

¡Erigen tantos horrores
con el barro de las noches!

¡Entierran tantos amores
caídos de las estrellas!

Ya mudas las canciones
¿oyen su seguridad?
Quizá el canto de los grillos
no les permita escuchar...

Si se roban nuestra luna
la saldremos a buscar.

viernes, enero 25, 2013

Mediocres ecos.

Caras apantalladas
veo y oigo por doquier:
discursillos recitados,
inercias inexpresivas,
gestos cuasi ensayados,
indignación asistida,
eufemismos reaccionarios
y un sinfín de variedades
para la parafernalia
de las cúbicas cabezas.

Son de ombligo oscurantista
pero ignoran su calaña,
no temen a la cizaña
y loan al inversionista.

En sus ollas extranjeras
chocan sueños numerados
y hacen ruidos -huecos, fríos
como un berrinche oxidado.

Y se quejan hacia el viento
por sus miedos inherentes,
por sentir lo que se siente
tener y poder perderlo.

Las penas son de nosotros,
y las culpas siempre ajenas.





miércoles, enero 23, 2013

Por probar el vino y el agua salada.



"Julia que baila 
con tachos y calles y el mar
ya será, ya será
la prometida del rey 
de los locos, quizás,
o tal vez partirán
en la madrugada
con el nuevo sol en la nariz
a probar el vino y el agua salada
para olvidarse de ser rey
y ser feliz.

Los cu-cús lloran,
los diarios no salen jamás.
Ya no hay pan, 
ya no hay sal.
Las niñas han regalado
sus piernas al mal.
Satanás volverá
a bien castigarnos
por dudar del rey de este lugar,
por probar el vino y el agua salada.
Y, por la gente, murió 
nuestro rey en paz.

¿Cómo te puedes reír así
hermosa?
Cuando forzaste mi mente...
¿Cómo te puedes reír así
hermosa?
Cuando mataste a mi gente
por probar el vino y la mermelada... 

... para olvidarse de ser rey
y ser feliz"

La máquina de hacer pájaros.

Terapia de locura.

Desenlazando los nudos
y los pensamientos mudos.

El objetivo es la búsqueda:
sus brazadas a oscuras,
el espesor circundante,
las horas hechas de lluvia
y manos incontinentes,
ansiosas, desesperadas.

No hay sangre como la tinta
para el fluir de lo imaginario,
para inventarnos escapes
de prisiones y depresiones.

Dense las palabras
a quien sumerge la sombra:
un fulgor dará comienzo
al deceso de lo umbrío.

Los paisajes pergeñados
más acá de la locura
se hacen carne y
se hacen mares.

Hay cosas que se aprenden
desde adentro, revolviendo.

martes, enero 15, 2013

Panorama.

En el tintero me desespero.
Abandonar la luna no quiero,
ni obsesionar pesadillas.

Apunto, con sangre, al cielo.

Te busco sin calma,
sin dudar por los pálpitos
más ajenos que íntimos.

Añoro las nuevas locuras:
sus misterios desnudos
en mi mente ordenada
arrasándolo todo
como tempestades.

No llueven ya del aire
aquellas primaveras
y todo está tan lejos
hoy...

Huye hacia la ausencia
este éxodo sin luces
enarbolando su olvido.

Y el espíritu aferrándose
a la idea del destiempo
con cordones ilusorios.

Y la mente persiguiendo
cada sombra que se asoma.

Y yo, que no sé ni dónde empiezo
(menos en dónde termino)
pero sí de qué estoy hecho:
pura sangre, amor y letras.

martes, enero 08, 2013

Mercenarios mersas.

Lo que gotea por dentro
de tu frente y de tu mente
no deshace los caminos
ni el pasado, ni la muerte.

Lo absurdo no es irreal,
la inopia no es ausencia
(tampoco lo intangible,
que es parte de la esencia).

Tantas tontas certezas
detonando su implosión,
desde el centro de lo necio
agitando "la razón".

Palabras que brotan sucias
-enchastradas de cicuta-
latiendo por las divisas
que acuña su labia astuta.

Si un dicho se dogmatiza
por surgir de la pantalla
es síntoma poco amable
de que hay algo que nos falla.


lunes, enero 07, 2013

Desatormentando.

Hay veces que las voces
envilecen los decires,
envenenan las palabras,
contaminan el silencio.

Son tiempos inestables:
días muy poco amables
para tal incertidumbre
(acá no se ve la cumbre)
y una frase inoportuna
vertida con acidez
de bronca o insensatez
puede derretir la luna.

Pensar, a veces, aclara
horizontes que se antojan
como certeras tormentas
y acaban en nubarrones
que se dispersan, serenos
al caer la noche lenta.




viernes, enero 04, 2013

Vivir es una forma de vida.

"...Para algunos 
la vida es galopar 
un sendero empedrado 
de horas, minutos y segundos.

Yo más humilde soy,
y sólo espero que la ola
que surge del último suspiro de un segundo
me transporte, mecido, hasta el siguiente..."

Santos Isidro Seseña.