Buen bicho.

Es de buen animal
hacerle caso a los instintos
y desafiarse, distinto
sin preferir bien ni mal.

Y andar siempre acechando
por si asoma una joroba
que en este desierto
no me gusta ir caminando.

A mí me parece que hay mentiras de patas cortas, que son alcanzadas rápidamente por la semiveloz deducción o el berretin del azar. Pero también las hay con patas largas, que corren y no dan tregua, y quizás nosotros espectamos su carrera porque no podemos seguirle el paso.
También habrán algunas que usen zancos. O las que estén lisiadas, quizás mutiladas en una guerra.
¿qué hacemos cuando no podemos alcanzar una mentira? La ignoramos.

Desvariando, para variar.

Hoy estoy enamorado de la vida.
Si un domingo en tardenoche
puede endulzarse tanto
no va a quedar otra
que creer en los milagros.

Degenerados imprevistos
suicidas por bolsillo propio
esos gusanos de la manzana
que a veces tienen razón
pero igual van de peor
y eso no arregla nada.

De lo bueno que puede ser...

"Con un poco de lalalá todo va mejor"
decían los quizasabios en su mambo,
y hasta podrían tener razón.

La ficción se acaricia con la realidad
y el amor es amor todos los días.

Y de cuando en cuando
apagamos la luz
y nos ponemos a festejar
que la desgracia tiene
por lo menos un talón de aquiles.

Derroche de noche.

Y hagamos otra vez
el antiguo ritual de exorcizar
de comernos demonios
para que no nos coman.

Y allí no pasa nada.
Que no pasa nada.

Todo normal, tan normal
pero con la sangre agria
no se pasa nada mal.

Que la santa maría
atraiga unas pintas
y así, la niña, ría.

Van Perse.

En las calles donde juegan los pibes
se empieza a ver un lobo feroz
muy amigo de las sirenas.

Siempre algún Batman de la oscuridad
con un aliado Robin
que sobre sus hombros no para de mirar.

Es que sólo te quieren contra la pared
"para comerte mejor", al lobo le escuché.

El muelle de san blablablas.

Hablamos de saciar la sed animal
en donde lo idílico sencillamente inverna
y surge del centro todo instinto.

Hablamos de algo distinto
y nos perdemos en las sombras
del trovador de la parca,
y terminamos matando
para que no muera solo.
No soportamos no tener
la última de las palabras
en una conversación
con dios.

Destiempo.

Ya cuando dicen... es de temblar.
Se van superponiendo las rutinas
y también las que van sin "t".

Pasa que hay alguien siempre
que se cansa a veces
y de todo en todo se cae a pedazos
como un timbre que suena
y te corta el rollo.

Lutos.

Las cenizas del pasado
se vuelan por nuevos vientos
pero hay quien cree violento
sentirse reconfortado
y de negro no haber pintado
cada pequeño momento.

Los lutos de las personas
son lapsos individuales
no códigos generales
que la ética enarbola
porque el dolor no abandona
con crónometros iguales.

Asi que, jueces morales,
dejen el dedo en la funda
que acá la miseria abunda
por sobre bienes y males.

Ellos saben.

Ellos saben que le están apretando las nueces a la ardilla equivocada.
No sólo porque se abre la carmesí gotera en su cabuz, eh. Sino que le están prendiendo fuego el bondi de la vida a una urbe entera por querer que la balanza sea más legal, pero siempre fuera de la ley.
Ellos saben que le siguen dando de comer a los serenos de la ciudad de los acostados, sólo por caprichos de poder que su altanera codicia no puede resignar. Esos berretines ponen en jaque al mundo y su sonrisa.

Guerra.

El contrafuego es literal:
hay una institución que arde esparcida
porque la guerra contra la fantasía
se tiene que terminar.

Las jaulas ahora se cierran
y a sí mismas se condenan
a aguantar la noche entera
mientras a un par entierran.

Si hay quien se quiere gastar
todo su haber en vapores
pues dejen vivir señores
que tenemos bastante lugar.

Esos be.

Se sabe: al corazón más duro
uno de esos be lo endulza
y no se lo crean excusa
porque el amor es bien puro.

Hay de esos be
tan suaves que...
Hay de esos be
que hacen arder.

Por más que sea preciosa
aquella boca magnética
no se basan en la estética
esos be con que me acosa
aunque yo elijo tal cosa
porque su risa es poética.

Tienen un gusto invisible
(y qué dulce ese sabor)
porque hay muchísimo amor
en esos be tan sensibles
que aunque parezca tangible
es etéreo su color.

No quiero.

No quiero morir en el mundo de los cuerdos.
No quiero dormirme en el mundo de los sobrios.
No quiero pudrirme en el mundo de los azules.
No quiero marchitarme en el mundo de los grises.
No quiero extinguirme en el mundo de los matafuegos.

arte-renov.

A veces el otoño tiene el moño de dorarte, Buenos Aires.
Entonces yo me pongo media sonrisa
que parece que se desliza, pero en verdad
sólo contagia a la otra mitad.

Pasa que tenés las pantuflas puestas
y necesitás un poco de calesita
de parque con la juventud cordial
de un baño de chocolate
en lugar de otro refrito.

A veces hay que sacar el corazón
para que tome un poco de aire.

Apologías.

A veces la mejor compañía
sos vos con la soledad
que vienen de la mano
una tarde de sol
y me llevan a un picnic
de colores y flores.

Pero también les duele
¿sabés?
A veces te quiero tanto
que tanto es un bonsai
del árbol de este amor
y me olvido del pan
que son ellos.

Futuro.

El futuro está hecho de hojas de abril.
Es el cuento de hadas que uno se fabrica para sobrellevar el hoy agobiante.
Es la inversión que siempre esperamos para "ver qué pasa".
Es ese vilo constante que aprieta de atrás para seguir caminando.
El misterio universal.

Egonomía.

Quizás el problema sea
que la devaluada es la gente
y no la moneda.

Quizás el problema sea
que el precio de los culos
está de oferta.

Quizás el problema sea
que nadie invierte un peso
en sus propias ideas.

Quizás el problema sea
que negociando con la fe
compramos un alma atea.

Pequeñas curiosidades sobre el olvido.

* El olvido no tiene códigos.
* El olvido es la mejor anestesia, pero el peor analgésico.
* El olvido no se olvida de nadie.
* El olvido desconoce la palabra "regular".
* El olvido llama a la lluvia y esconde el paraguas.
* El olvido y el camaleón son grandes amigos.
* El olvido pierde el juicio final por penales.
* El olvido se disfraza de yonkie.
* El olvido vive en la ciudad y duerme en el campo.
* El olvido detesta los paracaidas.
* El olvido se llevó al viento también.

No es de fiar el que se desembaraza de su pasado
como habiéndose olvidado de lo que supo palpar.

Porque si en todos los duelos no aprendió nada
la muerte encarnada ni sirve de anzuelo.

Miedómanos.

A veces te persiguen por un laberinto
que solo ellos conocen
y con el hacha en la mano
te corren, te corren.

A veces quieren serenarte
con palabras de paños fríos
pero lo único que pueden calmar
es la vida tirándola a un río.

A veces hacen silencio
pero tan oscuro lo hacen
que uno también le teme.

Me encanta hacer esos enchastres de palabras que parecen una ensalada de letras pero con gusto a algo más.
A veces un poco dulce con ciertos matices picantes.
A veces amargo y puro.
A veces salados, intensos.
Como las texturas blandas, duras, suaves o corrugadas.
Como la humedad.
El arte y el paladar son amigos íntimos.

Algo siempre se aprende.

-...y los problemas con las adicciones no son buenos.
- Ni hablar... a las adicciones es mejor tenerlas de amigas. Mirá si te peleás con una adicción. Te deja a la miseria.

El sabor del (de-él) encuentro (en-cuento).

Me conté a mí mismo la historia
de un domingo que nunca lo fue,
que se cayó del calendario
y nadie vino a levantarlo
(afortunadamente).

También me hablé de algo
lleno de lugares mágicos
o más bien místicos
o mejor las dos cosas
y puede ser que más.

Sombras que se tocan
pero solo en sombras;
preguntas respondidas
antes de ser preguntas.

Me conté tantas cosas
que no sé si creerme
o resultarme exagerado.

Yendo.

Pasear... un fin de semana, salir a pasear.
Ir de acá para allá, del norte hasta el sur
de la gran ciudad.
Pero también escalar
o ponernos a volar.
Caminando despacio o muy rápido
en bondi también viajamos
y nos dejamos llevar.
Como lo hace nuestra mente
cuando el cuerpo la pasea
en su trono de cristal.
¿Dónde vamos a parar?
No tengo apuro ni nada
me dio la curiosidad
porque la verdad que ganas...
ni una puedo aportar.