viernes, noviembre 29, 2013

Barro lunar.

Otra vez somos vos y yo, noche.
Tu olor me ha vuelto a imantar
como el canto de una sirena
y su única curva luminosa
buscando mis ojos desde el cielo.

Las mismas viejas locuras
renovando absurdas realidades.

La mirada estallando su ficción
desde el rincón solitario de las horas.

¡Quebraría mil días por tu fantasía!

Buscar, siempre buscar:
sin mapas, sin tesoros, tan sólo
por ser piratas en la penumbra,
por evadir lo convencional.

Tantas agujas esperando
por algún impulso ficticio,
y el viento siempre estuvo dentro,
a la espera de algún velamen.

Noches se mecen, internas,
en las mareas del ánima.
Sus habitantes resguardan
la matriz de toda poética.

Los diálogos que se engendran
deshacen cualquier logística
con un filo abstracto, certero.

Las palabras que surgen
arañan mi psiquis sin contemplación.

Otra velada de libertad,
otra vez la eternidad
soltando a presos corceles
por su páramo demencial.

En la base del vaso, otro espejo vacío.
A la intemperie, la tempestad.



domingo, noviembre 24, 2013

A la sombra del desamor.

No dejo ni un segundo sin latir.
La luna se deshace entre mis dedos
que aprietan sus jugadas con apremio
como todo lo que roza el desamor.

Ella me transforma en sombra:
su estela todo lo trastorna.

Yo quiero, sin dormir, soñar la eternidad.
Pero sólo consigo oscura intangibilidad.

Mientras tanto a este laberinto
le va creciendo el cielo raso.

Un hada que pregunta por mi cara,
observa, preocupada, el gesto de la nada,
los ojos tan lejanos de aquesta realidad
fugándose sin rumbo, sólo por escapar.

Mi existencia se resiste con fiereza
a la lógica inerte de la normalidad.

¡Indómita imaginación marginal!

Ya florecen los demonios esquineros
en el bar del que jamás podré salir.

jueves, noviembre 21, 2013

Bariposa.

Beberse ese sorbo de sangre
es atreverse al vacío sin red.

La nada en el fondo del vaso
amenazante, acusadora,
desplegando su reflejo
sobre los ojos inciertos.

Hoy no ha venido la Luna,
ni se ha desvestido el Sol.

Esta noche monstruosa
invita a la vorágine,
contagia su ansiedad
por conseguir estrellas,
destellos, estallos,
tallos sin espinas,
o por lo menos callos.

Veredas hambrientas
como urgentes fauces
seducen a los vates
urgidos de peligro.

Así es que se deshace
la noche entre las manos:
sin calma, en un silencio
febril de alucinaciones
que llegan hasta la cama
buscando un punto final.



jueves, noviembre 14, 2013

Antídoto inmortal.

A la muerte hay que mirarla a los ojos.
Debemos sentir su envolvente perfume,
que nos examina desde el mismo adentro.
Y oír el susurro frío del cementerio
escurriéndose en nuestros oídos,
mientras el viento sombrío acaricia
las almas, los pelos y las pieles.

A la muerte hay que enfrentarla estoico,
sin el nefasto miedo occidental
de un siniestro malvenir accidental,
sin apuro de oraciones para expiar
culpas que ya el mismo tiempo olvidó.

A la muerte hay que sonreírle
con todos los dientes sobrevivientes,
ofrecerle un trago y un grato diálogo,
una vida juntos bien cerca del mar.
Dedicarle versos, suspiros, insomnios,
y pensar en ella si no damos más.

A la muerte hay que amarla,
sencilla y complejamente: amarla,
para entenderla sin maltratarla,
para vivir sin demonizarla.

miércoles, noviembre 13, 2013

Absolutamente todo tiene sentido cuando una risa atraviesa el precipicio de la nada.

sábado, noviembre 09, 2013

Imarginalción.

"... si vivo en un mundo
dentro de una realidad
que no me corresponde."
Roberto Iniesta.
Locuras criminales,
poéticos satanes.
Del mal los carnavales,
del bien los tribunales.

Las estipulaciones
son manipulaciones.

El alba es mi colchón,
la noche me reclama
presencia, intensidad,
y libertad de acción.

Asumo las estrellas
como límite único.

Despierto y no he dormido,
pero prosigo en sueños.

Y salto a la luna,
que asalta a mi alma
armada de gracia,
y alega demencia
mientras embellece
las oscuras calles.

Mis suelas no rozan
lo raso del suelo,
la risa y el duelo
deliran, retozan
en nudos desvelos
de espinas con rosas.

Esparzo la mirada
por toda esta tiniebla
amable, gris, sincera,
y río junto a la muerte:
mi gran amiga eterna,
mi sombra compañera.


martes, noviembre 05, 2013

Hueco lumínico.

A veces a las noches
les faltan los detalles,
les sobra alguna herida.

Es todo despedida,
olor a madrugada
muy mal refrigerada,
volutas estridentes
empujando los techos,
canciones inconexas,
horrores de hace tiempo.

Musas esquivas,
mezquinas musas
casi holográficas,
en específicos
raptos poéticos
nada románticos.

La Luna que brilla
hasta por su ausencia,
mientras todo se opaca
en andas de la inercia.

viernes, noviembre 01, 2013

Enrevesado.

Noche, vaivén y el viento
azotando las ventanas,
los ojos apresados
en su jaula de vidrio.

Muertos hace tiempo.
Deshoras.
Desiertos.
Abarcar lo esquivo,
soñar que soñaremos.

Belleza percudida
en manos del futuro.

¿A qué jugar hoy?
Barajas anacrónicas,
dados de una sola cara,
adivinanzas sin enunciado.

Antiguos fantasmas
frotan sus manos.

Como cenizas
caen las horas
de los relojes.

Luna invisible.
Sol apagado.
Tormenta ausente.