Ojo del pinar.

Toda esta resina
brotando en verde
se empecina en mí,
en esta corteza
que añora raíces
rodeadas de aire
y busca su aliento
montada en el viento.

Sosteniéndose,
balanceándose.

Su color dorado
del oro alejado
encandila dulce
mis ojos y ánimos.

Y una sinfonía
me hace compañía:
trinos, silbidos,
bramidos, crujires,
batires, silencios.

Un teatro arbolado
para las funciones
que goza el instinto
harto del cemento.

Deseos.

Hoy la calle no se calla
porque son miles las voces
y pueden ser escuchadas
sin estruendos de disparos
que dispersen las ideas
hacia rincones ajenos.

Las consignas se atomizan
en banderas sin tapujos
ni muerte que las persiga
como sombra infatigable.

Hay quien quiere siempre más
para sí, y para otros, menos;
pero también hay quien quiere
un poco más para todos.

Libertad es ser.

Lo que hace hermosa a la libertad es verla en acción (más allá de hacerla acción, de encarnarla y ser con, en y desde ella).
La libertad existe cuando se grita su nombre, o cuando se la grita con otros nombres pero el mismo sentimiento apasionado, ciego y eufórico; un rugido contagioso y enardecido por los instintos todos, sumido en su intuición.
La libertad se concreta cuando hay diferencias que conviven, y sobrevive cuando descree en quienes creen que ella no existe.
Porque no creo posible decirle en la cara al Rey que lo suyo es tiranía y salir con hidalguía a la vista de todos sin fustazo alguno.
Pero, claro, no hablamos de monarquías, hablamos de libertades, que es algo más importante.
Y la libertad no se acerca a la oquedad intelectual, al pensamiento holgazán que prefiere siempre la idea más a mano (o la menos conflictiva, la del murmullo de fondo) ni a los zonzos incapaces de recordar las consignas que hasta el tumulto los arrastraron.
Quizás por eso el reclamo.

Inconclusiones.

Cuán pequeño es lo que hace
perder los marchitares,
girar cada remolino
en la risa del niño,
bullir la sangre espesa
(aún ayer embalsamada),
brillar aquesta luna
pese a la negra noche.

Las muertes también duermen
y tienen pesadillas.

Puede volverse eterna
una efímera estación
en el trance indicado
con la justa canción.

El aire libre
libera el alma.

Tesis sin foto.

Opaco el piso
la tierra
los canteros
el horizonte
las calles
los paredones.

Opaco el cielo
la vida
los libros
el cuero
las ideas
los escenarios.

Opaco el día
la noche
los cántaros
el sentido
las canciones
los licores.

Opaco el tiempo
la muerte
los locos
el fuego
las emociones
los despertares.

Opaco el juego
la historia
los héroes
el parnaso
las mareas
los olvidos.

Opaco el ruedo
la liturgia
los enroques
el revuelo
las teorías
los finales.

No os encerréis.

...es que deben romperse
los vidrios para pasar.
Y alguno se ha de cortar
sin por eso detenerse.

No es el tema destruir
(aunque pueda parecer)
pero para poder ser
cierto daño hay que sufrir.

Es menester arriesgar
lo seguro del jaulón
para darle al corazón
interés por palpitar
a la hora de tallar
los trazos de su blasón.

El claustro no te blinda
del miedo de tu mente
y por tu vil presente
tan solitario, brinda.

Lunespanto.

¿Por qué el gris trae anhedonia?
Como los lunes, como las horas.
Las canciones se oyen secas
sin sangre ni revolución.

Las palabras, quebradizas,
no soportan el soplido
de los oscuros vientos
que arrastra el anochecer.

Dibujos desanimados
rebalsan por mi pantalla
mientras el ánima encalla
en una averna desierta.

La sonrisa pesa el doble
y se alivianan las ganas.

Horizontes que se esfuman
tras las tretas de la mente...