miércoles, diciembre 21, 2011

Las patas en el barrio.

En tus venas encuentro
la calma que tantos pierden
por el trajín ciudadano
que los aleja del barrio,
malicioso desarraigo
el que esa rutina invita
con sus cómodas ofertas
de consumismo y enclaustro.
Está la vida y la fuente
de una eterna juventud
pero no todos beben
sus aguas llenas de enigmas
por miedos que no conocen
pero igual los hacen suyos.

Hay un fluir delicioso
cuando son tiempos de Verna
y las flores en los muros
consagran amores jóvenes.

¡Qué bellas intensidades
las que maduré en tus calles!

Hoy sos fruta espiritual
para los días de fiesta
para una vida de fiesta.

martes, diciembre 20, 2011

De acá a la eternidad.

Es ahora, o quizás nunca.
Porque tirarse al abismo mañana es una utopía, como volar sin hacerse un par de alas acordes al peso que hay que elevar.
La decisión es la acción, es vestirse con los sueños y salir a bailar con la cara al viento, despejando de nubes todo a nuestro paso, o atormentando lo que se sienta gris.
Apostar las ganas al presente, sin cálculos premonitorios, ya es victoria en cualquier paño. Los daños son siempre menos cuando la pared contra la que chocamos está pintada y acolchonada por nuestros anhelos.

lunes, diciembre 19, 2011

Adoquín, baldosa y el ser.

La calle es el escenario de nuestra obra cotidiana, de la vida que representamos más allá de los disfraces. Cada baldosa es testigo implacable de los pequeños o enormes sucesos que nos encuentran, enriquecen y moldean, cada pared es un fondo teatral para nuestro personaje genuino.
Porque somos la calle, y la calle nos es: encarna en nosotros su lenguaje, su paisaje, sus visiones y su pulso de ánimos y ánimas.

sábado, diciembre 17, 2011

Destellos anímicos.

Sangra sudor la masa dérmica, agitada, revolviéndose en su caldo de almas que hierven a pura poesía e intensidad. El piso es elástico, el aire sostiene los saltos ligeros en alto, suspende los microvuelos rítmicos, cardíacos, extáticos, en un éter sin oxígeno pero con algo que hace respirar al sinfin de espíritus sacados encontrados en su rito más tribal.
Este baile ácrata es una delicia para los sentidos, y un depurador para el montón de piel intoxicada por la sustancia que segrega la vida cuando es exprimida con amor y fortaleza (es que todo exceso sabe mal en ídem).
Entonces se deja el aliento en el aire (porque viento acá no existe), para que se una con los demás y de esa orgía salgan vástagos que mañana serán sentimientos hechos e izquierdos, sin más motivo para existir que la propia vida, que el contagio de su esencia.
Todo esto gestado por el útero del arte: sólo en ese vientre puede resumirse una criatura que, alumbrada, se atomiza sin fin entre la jauría de corazones merodeadores -los que andan dando vueltas por dónde sienten ese cautivante olor a imaginación.

miércoles, diciembre 14, 2011

Al natural.

Todo se renueva
con el viento arenoso
con la sal en el aire
con el arrullo leal
del incansable vaivén
que la marea propone.

Se tiñe lo descolorido
de un sinfín de verdores
y el silencio se esfuma
con cada nuevo gorjeo.

La quietud reinante
es un leve movimiento
como batires de alas
o una hoja en su baile.

De repente, el horizonte
va sangrando, en retirada
y lo que dice dormirse
en realidad sólo cambia
de escena y protagonistas.

Paisaje de incordura.

El tiempo te coloreó
como un atardecer en auge
y ahora el recuerdo hace
que me deshaga de ganas
por volver a tu orgía
de ánimas y emociones
entre canciones saladas
y dulces percepciones.

Quiero ofrendar la voz
y unos litros de sudor
a esa intangible deidad
que despierta en lo tribal
brotando desde el vino
que riega nuestras flores.

A veces los encantos
maduran en la ausencia
y, ante la presencia,
estallan en un salto.

viernes, diciembre 09, 2011

Instantánea de la noche.

La Luna se me esconde,
y va escapando lentamente
por la alfombra profunda
que llega a ese horizonte
en búsqueda de otras playas
con oleajes más parejos
o bravos e innavegables.

La noche es de caramelo
pero hoy mi niño descansa
y la reflexión aflora
entre susurros arbóreos
que estimulan el soñar
como el crujir amigable
de los pinos, tan noctámbulos...

De colores.

Darle vida a esos colores...
¡Sí!
Sin importar las ruinas
que serán nuestras almas
en la derrota infalible
(o en el peor de los errores).
Sin importar los huesos
involuntarios, ateridos
ni el diluvio universal
ni la santa inquisición
ni los dulces etcéteras.

Porque hay un grito oprimido
que se desgarra en el cielo
cuando pasamos la línea
de las maldades ajenas
defendidas por sus miedos.

Sólo jugando en serio
(y no por eso seriamente)
la vida se vuelve ficción.

martes, diciembre 06, 2011

Procesión a corazón abierto.

Atragantado por el presente
y sus ansias de ese espejismo
inmediato, festivo y poético,
descarnado pero tan feliz...

Así va ese espíritu etéreo,
así como la procesión
impalpable que lo envuelve
en plena sensibilidad.

Multitud de ilusiones
amantes entre canciones
que vuelan y se entrelazan
formando un tejido eterno
en los sentidos del alma
(que no olvida fácilmente).

miércoles, noviembre 30, 2011

Cada noche...

Cada noche la luna embellece
y supera lo recién insuperable,
se reinventa en su hermosura
ante los ojos incendiados
por el ciego fuego creativo.

Cada noche la muerte espabila
y sale a dar un paseo,
silbando su tos, murmurando
el fatal discurso final.

Cada noche desordeno mi locura
y le busco una mejor disposición
en el limbo que las sombras no corroen
al resguardo de los viles laberintos.

Cada noche siento tanto
las victorias y las derrotas
que soy sólo una conmoción
deambulando bajo las estrellas.

Recuerdolor.

Me trae la noche una herida
que los años sólo salan,
y nada consigue atenuar
los recuerdos tan lejanos:
el refugio, la inocencia,
un reino de imaginación
el sabor de las novedades
los misterios infinitos
y un etcétera larguísimo.

Y es que sólo vuelve
esta implacable aflicción
por recordar sin conseguir
aquel sueño barrilete
que hoy parece irremontable
y el pasado se hace lastre
para las alas cansadas.

jueves, noviembre 24, 2011

¿Con qué alimentás tu alma?

Desayuno con la muerte
en el espejo vacío
que me mira, intentando
seducir con su sombra
a los albores de mi alma
como a tantas otras...

Busco y nunca consigo
un motivo de sus labios
para reir y estar vivo
para querer ser más sabio.

Sólo me acercan los miedos
que hoy están en su menú,
y si no salgo al encuentro
de una flor o un sentimiento
no podré más que aceptar
la tristeza como cena.

martes, noviembre 22, 2011

Mi espíritu imperecedero.

Se hace largo el camino sin tí,
y ¡al diablo! que ya no quiero seguir.
Y sin pedirle nada a cambio
al diablo el alma le dí.

Si el sol dice que te desenamora
si dice que te olvide, vida mía
maldigo cada día,
maldigo el correr de las horas.

El diablo me visita en cada noche
marchita este jardín con su anarquía
y en mala compañía
me deja a mí conmigo a solas.

Regalé
mi alma imperecedera
¿para qué?
Para que nunca más me duela.
¿Y ahora qué?
Ahora coloco las aceras
"al fondo de la calle, jefe, queda un sitio"
Se marchó
y no hubo despedidas.
Corazón
de andar buscándose la vida
me llevó
al bloque de las dos salidas
"dame la pasta que entro yo, tu espera afuera".

Se ha roto otro peldaño
de la escalera.
Soledad y desengaño
son mi condena.

Después de tantos años
carceleros ¿cuánto queda?
Volver, que me hacen daño
los minutos de esta espera.

Pregúntale el tiempo
y a ver si se acuerda de mí.
Pregúntale si es cierto
que nadie la ve sonreír.
Pregúntale qué añora
y en qué piensa cuándo llora.
Pregúntale si el tiempo
cambia o sigue lloviendo.

Regalé
mi alma imperecedera
¿para qué?
Para que nunca más me duela.
¿Y ahora qué?
Ahora coloco las aceras
"al fondo de la calle, jefe, queda un sitio"
Se marchó
y no hubo despedidas.
Corazón
de andar buscándose la vida
me llevó
al bloque de las dos salidas
"dame la pasta que entro yo, tu espera afuera".


Roberto Iniesta.

Maldito destiempo.

¿Por qué el tiempo se burla
de la insistente ansiedad?
Cuando algo apremia
es un paciente elástico
hecho de chicle y fiaca;
pero si no hay urgencias
(o cuando todo es goce)
se incendia su calma
y un ritmo frenético
(avalancha de pulsos)
invade el segundero
precipitando todo.

¡Demontre de las deshoras
y su rumbo inoportuno!

¿Dónde encuentro las respuestas
a preguntas que aún no existen?
- En el mañana,
siempre en el mañana.


¿Dónde pongo las verdades
que mi apatía descarta?
- En un atril dormido,
al fondo de la memoria.

lunes, noviembre 21, 2011

No obstante lo cual.

A veces me siento
como un extraño ser
todos me dicen
qué es lo que tengo que hacer
no obstante lo cuál
para mí, lo que hago está bien.

Mis amigos me dicen
que tengo que formalizar
que busque un empleo
y que haga una vida normal,
no obstante lo cuál
para mí lo que hago está bien...


Riff.

martes, noviembre 15, 2011

Amando locamente.

Si no cuido el horizonte
algo se puede quebrar
pues muy frágil es el cielo
y mis ojos lo son más.

Estoy tan lejos del mar
(incluso lejos del bar)
pero me incendio de amores
sin calendarios-cadenas.

Voy extraviando corduras
descifrando cerraduras
untándome las alturas
en este par de alas ciegas
y cada sendero renueva
los deseos, las miradas
que se pegan en las pieles
de los perennes amantes.

Esexistencial.

¿La eternidad se alcanza poniendo al tiempo en frascos de conserva o devorándoselo de un bocado?

De ser y hacer.

Para ser hay que hacer
(más que hablar).
Quien dice mucho sobre algo
pero poco obra al respecto
se estanca en su propio ego
ahogándose en la fatalidad
de un periplo inconsecuente
que sólo le entrega agujeros
a un par de manos urgentes.

La injerencia de la inercia
en el día a día es mucha:
cada quietud que cedemos
ante un asunto inminente
es el primer paso en falso
para escapar de a la muerte.

Verter la voz en el aire
no debe ser un derroche:
como el viento
que silba cuando mueve,
como el cielo
que truena en la tormenta.

jueves, noviembre 10, 2011

Valor agregado.

Cuando sea la hora de la ausencia
y este jardín se eleve y muera
transformándose en un páramo
de asolados frailejones
sólo quedarán los sorbos
que le hemos dado a la vida
sin grises ni contemplaciones
-esos que, a veces, atragantan
pero no dejan rastro de la sed-.

Cuando caiga el crepúsculo
sin volver ya a levantarse
y la última luna sonría
entre lágrimas de hastasiempre
ya no habrá recaudos necios
ahorrando vida para nunca
en un gris armario rancio.

lunes, noviembre 07, 2011

Al amanecer.

Gotas de piano sobre la piel
fundida en el amanecer
(que es un durazno por el color
y por el cielo aterciopelado).

Los edificios de Lugano
parecen erguirse un poco más
para ver mejor los albores
que florecen urgentes allá
en el horizonte imponente
que nos recuerda a la eternidad.

Todo tiene un sabor suave
en este cálido génesis.

Y las impresiones del mundo
-donde la vida es un hecho
sin virtuales frivolidades-
nutren este sentimiento
de vida nadando en las venas.

domingo, noviembre 06, 2011

Viejo lobo de bar.

Como se mece la marea espesa
de esta tibia noche vernal
nos mecemos, inmersos
en su priva descuidada
que ha decorado con flores
y viejas maderas ajadas.

Si embarcamos un ensueño
sin desbordarnos de golpe
podemos navegar a gusto
por ese oleaje apacible
(tan amigable a veces
como indómito otras tantas).

¡qué misterio cimarrón
el de la sinrazón nocturna!
Por más que creamos tener
conocido el mismo mambo
se desprende de sus reglas
y arrebata sin avisos,
y amordaza los sentidos
que se apagan con la luna,
cuando se enciende el día
y llega la muerte onírica
(tan dulcemente deseada
en los instantes previos
como ajena o repudiada
a la hora del crepúsculo).

viernes, noviembre 04, 2011

Testigo del parto.

Sobrevuelo el alba
con una leve brisa
que mece estas alas
tibias, soleadas,
ligeras... intangibles.

Pero presentes,
llenando la espalda
(eso que no se ve,
ese mundo inabarcable
que queda siempre
detrás de lo visible)
salvando a mi alma
de la gravedad.

Nace el día, y su parto
es el más natural de todos,
con el sol saliendo
entre las piernas azules
del mismísimo horizonte
y llorando rayos de vida
que contagia a todo su entorno.

martes, noviembre 01, 2011

¿Y por qué?

La aguja que hilvana esta poesía no se deja ver fácilmente: un caos es siempre un caos, hasta que se demuestre lo contrario.
No hace falta asumir el rol de escritor, sino escribir, porque la inspiración lo utiliza a uno como catalizador para que le dé forma, para que esa idea, esa visión, se vuelva algo tangible, algo posible de ser compartido y contemplado por todos.
No es cuestión de matar el ocio ahogándolo con letras, ni de hundir la nariz en un diccionario para decir lo incomprensible, sino expresar algo genuino, algo que brota desde la esencia misma y no necesita pedir permiso para desparramarse a gusto y placer por los sentidos ajenos.

lunes, octubre 31, 2011

Intensidad.

La vida no me sabe a vida
si regateo su intensidad,
si espero que el destino
arrastre hasta mi orilla
un destello innovador
sin ir, ciego, a su encuentro.

Si busco el equilibrio
sacando siempre un poco
me quedaré con la nada
nivelándolo todo.

Hay que dejar el espíritu
en cada instante encarnado
para no reclamarle al tiempo
lo que nosotros perdimos
por ver pasar el verano
y no salir ni a saludarlo.

jueves, octubre 27, 2011

Eternas llamas.

Hay veces que la muerte no mata,
sólo esparce y contagia la vida
en otras vidas, en otros latidos
entusiastas, de poética intensidad.

Porque si el tiempo sólo se lleva
un rejunte dérmico y un decarte óseo
y deja, sin embargo, las ideas
con sus palabras eufóricas,
y deja los trapos empapados
en el sudor de esos sueños
estampados en sus lienzos,
y deja el llanto de la ausencia
(que, entonces, ya no lo es)
y deja un nombre en cada boca
que grita su sentimiento,
si todo eso queda en el viento
después del cortejo fúnebre
la muerte no se llevó nada.

miércoles, octubre 26, 2011

Reflexión al vuelo.

Renovarse es revivirse
nutriendo lo experimentado
ampliando la imaginación
desencajando los días
del maquinal suceder,
estirando cada límite
con una técnica nueva,
ir mudando de horizontes
como en un caleidoscopio
sin olvidar lo que somos
(porque eso es una derrota
que cuesta más que la vida).





martes, octubre 25, 2011

Repensándonos.

Cómo no recordar el pasado vacío
sin siquiera una esperanza
de la que colgarse a hablar
en la que poder basar
los cimientos de una idea
que nos logre hacer flamear.

Aquel desprecio impasible
hasta por las mismas urnas
(lamentable escepticismo
consecuencia del infierno)
hoy llega como un recuerdo
que se transforma en sonrisa
al toparse con los cuadros
que grafican el presente.

El resplandor de estos rostros
(ya alejados de esos monstruos)
fue una escena tan ansiada
que hoy, al verla realizada,
le doy lo que soy al viento:
frases de trapo y un sentimiento.

Leve instante.

Todo se construye
y se diluye en un segundo.

No hay estructuras
que soporten el fluir
de los deseos del tiempo.

Cada momento puede
mutar en un capricho
del azar, y desarmar
los propósitos dispuestos.

Un soplido, una racha,
un movimiento brusco
y todo se dispersa
y ya no queda nada
de lo que tanto ansiamos.

lunes, octubre 24, 2011

De formas de ver.

Nunca vamos a ser todos
pero cada vez seremos más
los enamorados del verso
que se escribe entre millones:
un mito encarnado en pueblo
flameando al viento, libre.

De nada sirve declinar
la primavera, y silenciar
nuestro deseo de vivir
por el absurdo criticar
mi el constante contraatacar
aún a las justas medidas
aún a la misma alegría.

miércoles, octubre 19, 2011

Politiqueros.

Qué peligrosos quienes pretenden
portar la llama de las verdades
con solemne vacuidad
o ensayadísima calma,
esos que esgrimen palabras
cargadas con nuestra historia
sin emoción ni ilusiones.

Qué sombríos los discursos
arañados de las heridas
roedores del raigambre
que sostiene nuestra historia.

Predispuestos, al acecho
de cualquier grieta en el alma
para infundir su venenosa
perspectiva derrotista.

Espiral ascendente.

¡Buen día Inti, Pacha, Verna!
Qué espléndida bienvenida
me brinda este mediodía
rebosante de rayos
florecido en detalles
sin atisbos tempestuosos
ni gélidos presagios.

Oigo el canto escondido
allá, lejos, en lo alto
y sueño con participar
de su diálogo coral.

Es una parsimonia
de pinturas en la brisa
lo que mece el paisaje
invisible, envolvente.

Los susurros, tibios
se deshacen en mi orilla.

martes, octubre 18, 2011

Momento.

Todo es una inmensa maqueta
hecha de cenizas ancestrales
esperando una racha de viento
para que regrese el caos
como otro capricho creador
del artista que se marchita
con cada estancamiento
(pavor de estacionamiento).

Es un médano irrepetible
-como los copos de nieve.



jueves, octubre 13, 2011

Al sueño hay que soñarlo.
A la realidad hay que vivirla.
Al mar hay que nadarlo.
Al horizonte hay que perseguirlo.
Al amor hay que sentirlo.
Al ideal hay que encarnarlo.
A las letras hay que escribirlas.
A los golpes hay que resistirlos.
A las banderas hay que flamearlas.
A los colores hay que mostrarlos.
A la nada hay que ponerle algo.

miércoles, octubre 12, 2011

Encapotado.

Obstinada nubosidad,
grises resistentes a los días,
una lluvia que ya no limpia
sólo embarra y arrastra
los ánimos hasta la ciénaga
donde se sumen, débiles.

Todo es un enclaustro
despojado de colores
empapado y aterido
por la tormenta exterior
y la quietud interior
(el óxido, asegurado).

Nos queda la primavera
como una férrea esperanza,
pero cada gota erosiona
las ilusiones apretadas
en el puño imaginario
que llevamos como guía.

Las inefables tristezas
del cielo son influencias
para las almas permeables
al semblante natural.

martes, octubre 11, 2011

Despropósito.

Curioso y dramático tiempo
con demasiadas respuestas
para tan pocas preguntas.

La sobredosis de soluciones
es anestesia disfórica
para el corazón ansioso
por llegar a los misterios,
tan ocultos, tan frizados
tras los hielos novedosos
donde se erige el vacío
en que creemos gozar
de ilusiones confortables
(fachadas inflables,
piñatas con nada).

La vanguardia acrílica
es un frente suicida
para cualquier pensante.


lunes, octubre 10, 2011

¡A reír que el mundo se acaba!

Esto es un circo muy peculiar
(algo difícil de interpretar).
Dementes trapecistas
desafiando los límites
que conoce la cordura;
payasos desenfrenados
en su afán por causar gracia
(y la respuesta certera
fue un alud de carcajadas);
animales e invenciones
de factura imaginaria
con un asombro constante
y la realidad siempre aparte.

Ensueños contemplados.

Ruidos oníricos en el éter
llamando a los sentidos
con su inocencia dormida
entre imágenes difusas.

La ternura le queda chica:
es un sentimiento profundo
que derrite las corazas
de la visión cotidiana,
con abstractas endorfinas
al instante atomizadas
en la sangre de las almas.

Un ovillo bello y vivo,
recorriendo laberintos
sin moverse de mi lado,
con el pelo enmarañado
y las alas sin planchar.

miércoles, octubre 05, 2011

Añeja pasión.

Hay un arte en perseguirte
a pesar de los lamentos
a pesar de las tormentas
a pesar del argumento
racional de tantos tontos
que se creen en lo cierto
por atarse a lo concreto
(desprestigios del amor).

El arte de darle al viento
la voz (hasta la última gota),
los latidos de este infierno
que nos encuentra encantados
sin importar los subsuelos
del perenne sentimiento.

martes, octubre 04, 2011

Amor al cuero esférico.


El sueño de alzar las alas
y gritar hasta el desgarro
tu nombre a los cuatro
vientos, eternizándonos.

La entrega del mismo ánimo
a tu ritual lúdico y poético,
para deshacer la seriedad
de lo concreto, y soltar
las amarras que nos lastran
con el viejo mundo a cuestas.

Apasionarse hasta el incendio
de la normalidad creída
por los fuegos inexplicables
que se fugan de acá adentro.

jueves, septiembre 29, 2011

Embarriados.

En tus venas encuentro
la calma que tantos pierden
por el trajín ciudadano
que los aleja del barrio:
malicioso desarraigo
al que invita esa rutina
con sus cómodas ofertas
de consumismo y enclaustro.

Está la vida y la fuente
de una eterna juventud
pero pocos beben sus aguas
por el miedo contagioso
a los enigmas extraños
de esta loca libertad.

Hay un fluir delicioso
cuando son tiempos de Verna
y las flores en los muros
embriagan al corazón.

¡Qué bellas intensidades
las que maduré en tus calles!
Hoy son frutas de estación
para nuestro carnaval.

martes, septiembre 27, 2011

Pedrá (fragmentos).

"... Morir sólo una vez va a ser poco para mí,
el diablo me ha cogido miedo y no me deja entrar.

No creas que estoy huyendo
si me ves retroceder, espera
que estoy cogiendo carrera.
Desafiar las perspectivas
del fracaso al que estamos
condenados...

...Por volver como eres
por volver como somos
por la inmensa sonrisa
de tus cansados ojos.
Por volver donde alguien
te quiere sin que vuelvas.
Por poner a los míos
con un poco más de luz.

Cuando su mirada
se ha cruzado con la mía
saltó sólo una chispa
y se prendieron tantos fuegos
que se fue la luz del día,
arrasamos los bosques,
también vi cómo ardían
los nidos en los postes.

Me voy a recortar
en punta las orejas
y me voy a echar al monte
a aullar entre la maleza.
Volver no dudaría
ahora soy yonqui a mi manera
ya no quiero tu amnistía
puedo morir dónde quiera...

... Y ya nunca más
volverán mis ojos a ser tus ojos
y mi mente un vertedero.
Y allá, desde lo lejos
van llegando los viejos recuerdos
tan royéndome por dentro,
por dentro, por dentro.

Y veréis el resurgir
poderoso del guerrero
sin miedo a leyes ni a nostalgias.
Y caer mil veces más
y levantarse de nuevo
sin más bandera que sus huevos...

... Te acaricio con las manos
te miro y salgo por pies:
cadenas ¡fuera! que hoy es luna llena.

Despido energía y sé que soy un vago
a mí no me ata corto nadie, porque me apago.
Me acuesto de día, cuando llega la luz,
y tengo en claro que no quiero ser como tú. "


Roberto Iniesta y compañías.




miércoles, septiembre 21, 2011

Víspera vernal.

La espera es dulce, y no empalaga.
El tiempo se deshace sobre sí mismo
como la arena: infinita, pero arena al fin.
Todo surge de un rayo de sol
(del próximo, inmediato, que asome
su cresta dorada con leve pudor)
que despierte, por fin, la vida
tanto tiempo dormida, tanto
tiempo enfriándose a la sombra
de una estación de atardeceres.

Es inminente su bienvenida
alternando entre brisas y briznas
los susurros amantes del alba
que coronan su advenimiento.

Hay una risa en el éter
plateada, firme, sincera
sobre un azul terciopelo
a la espera de lo mismo
que tantos otros silencios
aguardamos, suspirando.


lunes, septiembre 19, 2011

Circominoso.

Circo umbrío, corrosivo
enjuague diario de ácido
que carcome lo sensible
y riega espinas sin flores
que luego vende muy caras
para divertir al absurdo,
que se enamora del vacío
o se conmueve por la muerte
más ajena y, a su lado
la tristeza de un amigo
ni lo inmuta.

Circo macabro, de fieras
que usan lana por afuera
pretendiendo ser los borregos
de la carnicería que montan
en el discurso de sus fauces
rebozando sádicas babas.

Circo ausente de inocencia
de belleza, de arriesgados,
de leones y de risas.


jueves, septiembre 15, 2011

Oscurantistas con eco.

Tomarse a la ligera
palabras poderosas
por ser "tan sólo letras"
es algo peligroso,
como macabro es
el juego exagerado
propuesto, por supuesto,
por esos que teclean
pensando en la manteca
y no en el éter o la verdad.

No son leves los trazos
que afirman infiernos
mientras tranzan con dios
el mañana, y traman
planes entre sus líneas
llenas de cadáveres.

La novedad que enjaula
ansiedades indómitas
es también destrucción masiva
es terrorismo verbal
es una ráfaga impresa
o una pluma fratricida.

miércoles, septiembre 14, 2011

Soleados o asolados.

Repentina, como una mariposa,
llegó la primavera, se posó
en la noche llena de luna
que acompaña al barrio
y su duermevela,
regresó a la sonrisa
sin rodeos ni preámbulos.

Y se convenció (aunque sea un rato)
del milagro de estar vivos
de los dos días que quedan
de la nada irrenunciable
que espera tras el desprecio
por lo que mueve estas hojas.

En un noctámbulo delirio
han bautizado al niño arraigado
que se niega rotundamente
cuando algún alma de sombras
viene y lo intenta arrancar
como si él fuera el óxido
que está royendo sus sueños.

Aquí sólo oímos pajaritos
enamorados del sol y su gracia
no nos dejamos llevar
por augurios ominosos
de quienes venden la muerte.


miércoles, septiembre 07, 2011

Gragea de bienvenida.

Se asoma la primavera tras el umbral arrebolado de este ocaso, y trae consigo la pintura, los aromas vivos, el vuelo de las mariposas y un sinfin de flores.
Añoro la primavera como la niñez, como ese tiempo donde todo rebosa vida, donde todo zumba y revolotea entre jardines y charcos y árboles, y la eternidad late con cada juego por emprender (porque los juegos eran viajes instantáneos, naufragios placenteros en un océano lúdico sin horizontes ni inoportunos timbres).
Por eso, cuando llega Septiembre siento a mi alma escaparse del letargo invernal, y recobrar ese flujo intenso que convida su énfasis a todo mi ser.

martes, septiembre 06, 2011

Siempre inoportuna.

La paciencia de la muerte
es un péndulo imperceptible
que se va acercando, lento
caracol gris, misterio.

Y está siempre tan cerca
merodeando, convidando
su perfume leve, sutil
como una primavera
negra que ocupa el aire
sin tregua ni comodín.

Mis ojos no pueden evadir
esa sombra escurridiza
que flanquea sus sentidos
cuando husmea de cerca.

Y el dolor de la nostalgia
se mezcla con pura ausencia
y la nada invade al arte
y todo se va al demonio
en un chasquido instantáneo
que atomiza la penumbra.

miércoles, agosto 31, 2011

Tus amantes.

Una tribu de emociones
va asomando en lontananza 
y en la punta de su lanza
se pueden ver corazones 
adornados con canciones
perfumadas de esperanza.

Ha sido larga la espera
que puso a prueba sus ansias
(pero no así las distancias)
y aletargó esas banderas
hasta que esta primavera
presentó su scaramanzia.

El apremio hoy condimenta
la antesala del encuentro
que se agita desde adentro
como una dulce tormenta.


Jugar para vivir.

A veces, la vida es un eufemismo de la poesía: todo se reduce a pequeños asomos de belleza, a placeres medidos, historias lineales, risas anhedónicas que ocultan en su estética la miseria royendo interiormente.
Veo el mundo desde mi caleidoscopio, y prefiero seguir jugando, prefiero la inmadurez de un alma libre, los ilusos momentos donde sólo quedamos la luna y yo en el universo, y nos juramos el amor que otros desprecian por cursi o ingenuo. Elijo la inocencia apasionada, el perseguir sentimientos a pesar del desengaño, la distancia, el confort o la mismísima razón, porque en esas cacerías siento a la vida llenar los rincones vacíos, desperezar los aletargados ritos, anunciar su danza ritual como un deseo frenético por dejar atrás todo, incluso a la propia muerte.


Inminente sentir.

Sí, todavía quedan en el espíritu rincones sin callos, donde la sensibilidad aflora y, entonces, la belleza de un sonido se hace insoportablemente extática, y el ritual es un camino de flores y ambrosías entregadas al bien de las ánimas, a su placer inmaculado.
Tanta intensidad en el éter, descargando su influencia sobre los ansiosos, cosquilleándoles el insomnio con una parsimonia regular, hecha de la pura ternura que invade al sentido cuando se encuentra con su horma y deja caer las rudas cotidianeidades (esas que oxidan la sonrisa).
Inminente es una buena palabra si presagia el arribo de una pasión.

sábado, agosto 27, 2011

El amor y la muerte.

Un día, el dolor como espina ardiente
en la carne etérea de los recuerdos
se ha clavado para el resto de siempre.

Lo que queda atrás es enorme
y no por pasado se derrumba
sino que abona el raigambre
de las flores de los sueños
que esperan nuevos colores
al morir esta estación
(la ironía y su arquetipo).

Y, esperando el horizonte,
sentados en una baldosa
en el medio de la eternidad
cantamos nuestro amor.

jueves, agosto 25, 2011

Cronomano.

Gente que gira a través de los relojes
como si el mundo fuera empujado
por el periplo de unas manecillas
que no ven más allá del círculo.

Y el hombre del tiempo,
su paladín defensor, su artesano,
el demiurgo cronológico
deshace estas horas que luego rehará
con paciencia de quién sabe
que corre detrás del tic
que puede frisar el tac
tan solo con una maniobra.

Mientras, se apuran todos
llegando tarde a sus funerales.

Instantánea noctámbula.

Allá afuera está la calle, con su universo
paralelo e inmediato, lleno de vidas
también lleno de muertes, lentas algunas
otras feroces, furiosas, frenéticas.
Irrefrenables pasiones de asfalto
en los corazones huecos, paridos
por la ausencia, por el desarraigo
por la nebulosa en su identidad
o el marginado por su intensidad.

Está la vida encarnada (en carne viva)
ardiendo cuadra a cuadra su infierno
de alcoholes y secas que secan por dentro,
urdiendo la penumbra próxima
que se avecina en su mente ofuscada
por los enrosques del alma libertaria.



domingo, agosto 21, 2011

Para pocos de los muchos.

Bajo un remanso de estrellas
trajo la puna en su embrujo
hasta mí el canto que canto
para pocos de los muchos.
Los muchos que aún cambian
oro por cuentas de vidrio
y, sin reproches, se someten
al espejismo bendito.
A quién advierte la farsa
yo quiero sumar mi voz
junto a la indiada que herencia
reclama por fuerza de la raza.
"Cuando tenga la tierra..."
sueña el indio ese día
y se sigue historiando
injusticia sufrida.

Parece que no alcanza
el tiempo de una vida
para historiar el desmadre
de opacar a la raza original.
Aún hoy nos acechan
con perdones mentidos
en nombre de la garcha
o del santo hijo de dios mismo.
Cuídate de que no te agarren
tempranito el domingo
pues con sumarte ellos pagan
el perdón recibido.
Con infiernos aterran,
a demonios conjuran,
reniegan del encarne
ciegos de locura.


Iorio y Cianciarullo.

miércoles, agosto 17, 2011

Ayer tiene un mañana.

Sopla en el oído un recuerdo mudo
de visiones en principio difusas
pero que van, suavemente,
poniéndose en foco de la nitidez
que esta memoria a veces olvida
en un banco de plaza sin nombre
o en el cordón amable, reciente asiento
que ahora es un dique diminutísimo
incapaz de detener el fluir
con el que la corriente se lleva
lo que ha quedado impregnado
pero ya desde otros tiempos
sin el disfrute que significa ser
y no haberlo sido; igualmente
apretando una ilusión, siempre.

Una pregunta, otra pregunta,
otro divague inquieto pero tierno
que no aguanta las espinas
de estar vivo, de tener un corazón,
y sin embargo persiste, llevado
por una racha de viento
o el abrazo idóneo, o la sonrisa,
o el saber que todo esto
en algún lugar de su esencia
está floreciendo, perezoso,
pero con firme raigambre,
como su alma de serranía
que no cabe en el horizonte.

jueves, agosto 11, 2011

Climático.

Sale la Luna, y salgo con ella.
Sale el Sol, y con él salgo.
Pero cuando se encierran
en su nublada introspección
quedo a merced del viento
o del carácter tempestuoso
de un aguacero distante.

Quizás ese sea mi tiempo
el del cielo, el del espíritu,
no la convención de agujas
el pasado inobjetable
la urgencia zumbando
siempre al acecho,
la organización total
para un indomable caos
hecho de sentimientos
que no obedecen decires.

martes, agosto 09, 2011

Tardesolada.

Una tarde gris. Otra tarde gris, como aquéllas, como éstas, como ésas: la repetición incansable de una agonía apacible, somnolienta y melancólica, que se esfuerza por salir de su mediocridad fatal entre melodías desconocidas (pero amigables) y letras rescatadas del rincón aún sano del desván (o del diván).
Otra vez la sensación de laberinto sin cielo, con su techo inoportuno y la mohosa realidad rodeándolo todo: paredes sin tregua, esquinas como ilusiones que (casi siempre) terminan llegando al absurdo, a otro encierro, al olor de la estela de la muerte.
¿Quién le dio la hoz al invierno? Con ese humor tan extraño, que hace de lo sombrío un semblante, y lleva a rastras la quietud de quién no anhela despertar al día siguiente. A su paso caen las flores, se destiñen los colores, y queda una persistente lividez, tan difícil de agrietar como su funesta sinfonía sibilante.
Todo en una suspensión contagiosa de hipnótico suceder, acostumbrándose el mismo ser al ritmo gélido que propone.

lunes, agosto 08, 2011

Pretormenta.

Por la noche se escucha el llamado
del viento a los ángeles dormidos
para avisarles que una tormenta
deshará sus nubes y, con ellas,
los sueños profundos de paz
la calma que entrega la luna.

Los árboles también claman
su preocupación al aire
o quizás un desafío, nacido
entre las propias raíces
que se aferran con orgullo
a la tierra que las nutre.

No pasea por las calles
ni la indiferente soledad,
sólo un ulular intermitente
presagio de la tempestad.


jueves, agosto 04, 2011

SiemPRe extrañándote.

"Bueno, hace 10 años ya, 10 años ya..."

El tiempo corre de atrás, pero su sombra va adelante nuestro.
Y arrastramos su aliento inminente, esa sensación de bordear la muerte, de ser alcanzados por su dedo implacable, fatal como este vacío en el reloj, en el almanaque y en la vida.
Esa ausencia, ese despojo de inocencia que aferramos con manos ilusorias, con la zoncera de creer que lo que supo ser, volverá isomorfo, como un anacronismo del corazón de ayer.
Es que había una vez un pibe al que se le coló por un oído el sentimiento, la sensibilidad, la pasión. Y ya nunca pudo desprenderse de esa visión ni de ese amor, que se volvió abstracto pero mucho más intenso. Un amor que cuelga de sus paredes, que estampa sus remeras, que dibuja su piel, que identifica su espíritu. Un amor que abrió la puerta para ir a jugar al Edén de los amores, que presentó un mundo de ideas e ideales, y a las letras como grito embellecido para los enredos del alma, y a la sabiduría como mucho más que un manual, y a la mística como una búsqueda constante.
Tantos anhelos puestos en una obra de arte...
Esas ganas de perseguirte, alcanzarte y dejarte ir, ya extasiado (ya borracho cuando aún el beodo que hoy me encarna era un abstemio de alcoholes) pero sin dejar de pensar en la próxima cacería sentimental.
Y hoy, perdiendo el tiempo, tirando con lo que hay, esperando un terremoto o un milagro que nos saque de la inercia que agoniza, la memoria sólo puede emocionarse en un recuerdo, testigo del mito que crece sin fin.

miércoles, agosto 03, 2011

Noche ensimismada.

Se ha hecho profunda la noche,
se ha humedecido con suavidad
en la piel de su penumbra,
ha derrochado la mueca vacía
en los malabares del frío asolador
que se lleva su compañía
sus colores, sus sonrisas invitadas.

Se ha consagrado a la ironía
como un desierto lluvioso
de insomniscientes testigos
(jamás formarían parte
de algo que arrime un riesgo).

Se ha cargado de nubes su cielo
como un vaho luctuoso, constante,
que amenaza sin ánimo alguno
(pero con obsesiva frecuencia).

Se ha venido profunda la noche
encerrada en sí misma
impenetrable, solemne.

jueves, julio 28, 2011

Descreo de.

¿Y qué si desconfío de los santos?
No me cuajan sus encantos
de dudosa humanidad
la sospechosa serenidad
que pregona su semblante
siempre del vicio distantes
nunca una copa de más
ni volando sobre el ras.

No le creo a quien me habla
del pecado como ajeno
si alguien se cree tan bueno
seguro que no lo será...

Y si roen mi cabeza
con su labia santurrona
dejo a las palabras sólo
con la estela de mi ausencia
(no se discute la esencia
ni se truecan sus anhelos).


Llamando a la sonrisa.

Quién pudiera arrancar del pasado
aquél brillo lunar en tu rostro
y traerlo a este trazo macilento
tan urgido de algún destello
perdido en la siempre inminente
tormenta que no aparece
más que del lado interno
de una burbuja negrísima
(sumamente frágil ante el filo
pero rigurosa con los colores).

Este vacío amoblado
se va exprimiendo a sí mismo
para poder enjuagar
las heridas de una ausencia
que recuerdan tu alegría.

Nada es ya tan sorprendente
si te vivís atajando,
si de jugar vas dejando
para darle paso a la muerte
que viene con forma de pena
y arrasa tu celebración.

miércoles, julio 27, 2011

De una caminata.

Los retrodisfrutes son la frutilla del postre de la caminata. Deshojando la margarita de adoquines para llegar a la madriguera, y descansar del vuelo incesante, del fluir constante que, como una inercia, mueve todo este hatajo de caos e incertidumbres.
Pero, en un momento, todo este derrotero trae su fruto a los ojos de mi ansiedad, y ya me embriago con la mirada, ya caigo de lleno en la tentación del regodeo por la pequeña gran victoria de lo autónomo sobre los engranajes del tiempo y la sociedad.
Y es entonces cuando retrodisfruto cada centímetro de asfalto besado por mis pies, llevándome un poco del misterio que tantas noches le habrán arrebatado a la luna, al lucero, a los locos incansables que predican su demencia con el mero deambular, a los árboles que esperan la penumbra para enredarse en sus sabidurías ancestrales...

viernes, julio 22, 2011

Vida impersonal.

Ya no maltrates a tu animal
pues no lo debes vencer, sino amar y salvar,
te lo digo antes de que estés
ahogado por la pared
que sostiene las últimas sombras
que la congelan de revelación
sostenida por los muertos
que viven en lo externo
que, como nubes, vienen y van
alimentando al ser, testigos de la eternidad
incapaces de comprender
que es hora de amanecer.
La Tierra se iluminará
cuando liguen a su rollo la vida impersonal
pues no existirá otra ley que la íntima conciencia.

No, no esperes de mí nada especial
no busco influenciarte ni con convencerte
fuera de ti no hay ningún mediador.
En el mundo no hallarás más que ilusión.

En el mundo no hallarás más que ilusión
te lo digo hoy...

No, no, no esperes de mí nada especial
lo que tu buscas, dentro tuyo está,
fuera de ti no hay ningún mediador.
En el mundo no hallarás más que ilusión.

La Tierra se iluminará
cuando los hombres acepten la vida impersonal.
No existirá otra ley que la íntima conciencia,
destronando al cerdo sin paz.
Generación de serpiente ya reinar no podrá.
No habrán velos que te impidan ver
la inmortalidad de tu ser.
Fuera de ti no hay mediador.
En el mundo no hallarás más que ilusión.


Hermética.


martes, julio 19, 2011

Lluvioso desvarío.

Toda una ciudad minada
de baldosas flojas que
son charcos encubiertos,
bombas de humedad
aguas suicidas invadiendo
a la sequedad utópica
en la que nos obstinamos
(ese berretín de los días de lluvia).
Gambeteamos charcos y chorros
buscamos balcones en las ochavas
o aleros que nos guarezcan.
Fugaces visitantes o admiradores
se empapa todo este concreto
del absurdo diluvio perfecto.

¡Qué poético e hipnótico
es el canto de la lluvia!
Como una especie de imán
para el espíritu natural.

Mientras, recorre el vidrio
una lágrima del cielo
cual babosa impredecible
a bordo del colectivo:
¿Irás para Palermo?
¿Al Parque Centenario?
(Ya te veo bajando
con prisa repentina)
¿Y adónde van tus primas?
Todo este intenso tráfico
de gotas e inciertos destinos
es un laberinto, un ahogo
para el fluir de los lunares.

jueves, julio 14, 2011

¡Ay, Luna!

Vi una luna regordeta
en sus restos de vigilia
acercándose, dorada,
a los techos de este sur,
enamorando a mis ojos
que encima se le derraman.

¡Qué emblema poético
es tu brillo macilento!

Parecés cansada y feliz
(nos parecemos un poco)
aunque con la misma pena
siempre merodeándote,
insistiéndote siempre,
sin cristalizarse
ni llegar a ser fugaz
sin querer resignar las noches
mas ansiando vivir los días
y no perderse ni un instante
de los que andan dando vueltas.




miércoles, julio 13, 2011

Desconcierto.

Tengo una maqueta rota en los ojos
y un conjunto heterogéneo en el alma.
Esta desilusión tan anunciada
no quiere resignarse, y hace bien,
pero el dolor de su fresca herida
se pelea con todo optimismo.

No entiendo lo que entienden
quienes ponen su confianza
en esta ausencia de ideas
encarnada en bienvenidas
que mienten desde el saludo.

Descreo del cotillón sin sentido,
de los globos del descarte
del consuelo de un vencido
que se carga esta victoria
para menguar su gran derrota.

Intención.

Rescatando los momentos
del naufragio de los tiempos
voy armando, apasionado,
mi collage de eternidad.

domingo, julio 10, 2011

Momento perfecto.

"...camina sobre el tiempo".
amigo rastrojero.

Esas cuerdas penan lo roto
lo ya destruido, lo asolado.
Caminan a paso cansino
por las ruinas del tiempo
(al que acaban de arrasar)
sin siquiera pestañear,
enredadas en lo eterno
en eso que puede sortear
las trampas de las agujas
para dar con la paz de verdad.

Un silencio solemne
mancomunado y sentimental
entregado a la audición
del soleo añil de un ángel.

miércoles, julio 06, 2011

Amor sin reclamos.

Al aire, a la nada
le grito mis reclamos
por esta injusticia
que no tiene culpables
pero sí tantos cómplices...

La pena es un acecho
y un hecho a cada instante
que esta memoria obstinada
se adueña del corazón.

Un ladrón de inocencias
ha dejado en la historia
esa mancha indeleble
para el íntimo recuerdo;
sin embargo, resistiendo,
se atrinchera la pasión
y se arma un caparazón
con la corteza de su sentir
con las resinas del amor
(endurecidas por este invierno
lleno de ilusiones ateridas,
subterráneas, descendidas)
y sale, entonces, al viento
como un grito que lleva
el alma de tantas almas.


lunes, julio 04, 2011

Sorbos de aire.

Insaciable sed de poesía
enciende el fuego privado
con un beso ya marchito
que en el viento se ha secado.

Cuando desato los nudos
del pensamiento acotado
y suelto a volar sus mirlos
me elevo un poco con ellos
y siento en su dulce canto
el sonreír de mi interior
como un río en su verano
bailándole a los dilemas.


Filosofábula.

No sé a qué palabras les apunto
pero voy, como por un tubo,
en búsqueda del sentimiento
de la vida que aún me urge
cuando veo huir al tiempo
como una espalda alejándose.

¿Cuál es el motivo?
¿Hay tan solo uno?
Si cada instante se enciende
cuando escapa de la ausencia
por un atajo irracional,
o se pierde en la penumbra
del camino más mentado
(un jodido laberinto
entre grises y bostezos).


jueves, junio 30, 2011

Días de nada.

Días de adoquines fríos
con la borrasca al acecho
y las flores como único
rastro de la primavera.

Días de bajar
al sótano, a su angustia
a la costumbre mustia
del gris invernal.

¡Vente, resplandor!
Que esta sombra espesa
necesita un rayo
para su tormenta.

¿Dónde irá a parar
esa fe invisible
que le cree a nada
pero lo ama todo?


martes, junio 28, 2011

Herida enamorada.

hay dolores que quedan para siempre.

(un apasionado, oportuno)


Es el colmo del amor
aflorar en esta agonía
como una herida abierta
que quiere ser sentida,
que sólo bebe sus lágrimas
paradójicas, saladas
por lo imposible hecho añicos
bajo tanta incredulidad.

Y el amor insiste,
aún en este momento
aturdido por lo absurdo,
por las sombras que, sordas,
todo lo distancian,
y hacen del tiempo un espanto
(la pesadilla prolongada,
presumiendo de interminable).

Y el amor se revoluciona
y aún en el desgarro de su ilusión
grita, a voz en cuello, su fiebre
su locura inexplicable
su pasión más descarnada
brotando como sangre
de esa herida eterna
que se le acaba de abrir.



martes, junio 21, 2011

Letras esperanzadas.

Ella quiere ser el puente
que atraviese este presente
desde un pasado en penumbras
hasta un futuro alumbrado,
pero sin renunciar a lo humano
sin soslayar la memoria
sin despistarse en chismosos
que sólo entreveran caminos
y ni una sonrisa devuelven,
empuñando la necedad.




domingo, junio 19, 2011

Más allá del infierno.

¿Qué hacer con tanta pasión ignorada? No hay lugar donde guardar este fuego lastimado por una insensible voluntad del pasado y los caprichos de un juego hermoso.
Y no quiere apagarse, claro. Persiste y resiste, insiste sin tregua en su amor, en el oxígeno que araña de los intersticios donde atesora su vida, que es el sentimiento: un intangible amuleto que todo lo embellece, aún en la tristeza más profunda. Porque el corazón es un lente amable, y toma la tragedia como el Valhalla de su pasión.
No se ahogará en sus lágrimas, preferirá beberlas mientras le grita al viento que no hay tiempo ni contrariedad capaz de menguar tanto ardor, tanta fiebre espiritual, y que hasta el mismo infierno sudará si este fuego es enterrado.

jueves, junio 16, 2011

Cándida y cirujana.

El deporte estático de observarte
es mi disciplina-medicina
cuando los vientos se arremolinan
en el centro de la conciencia
para que no me lleven, raptado,
a su viaje introspectivo
(un periplo tenebroso
en espiral hacia la nada).

Es que tu gracia me extirpa
del enredo filosófico
que es la muerte aproximándose
un paso a cada suspiro
por más que sea una playa
lo que queda por caer
en este reloj antiguo.



miércoles, junio 15, 2011

Sentimental.

Tiene un árbol en la cabeza,
el corazón en los dedos
y un par de alas en la voz

y toda la eternidad
para seguir desplumando
a las mentes medrosas.

Pudo hechizar al tiempo
para que no lo olvidara
en su depósito antiguo

¡brujo minotauro
mi copa, en cada brindis,
se alzará hacia tu recuerdo!

Bis a bis.

A la muerte, si se acerca, hay que mirarla a los ojos.
Bajar la vista ante su presencia (temerle) no es más que abrirle la puerta e invitarla a pasar, dejando todo en manos de su voluntad.

martes, junio 14, 2011

Al natural.

Ya puedo entrever tus verdes
de paciencia imperecedera
sonriéndole al viento marino
(ese cartero de los perfumes
tan lejanos como misteriosos).

Si, aunque parezca absurdo,
siento que me roza tu espuma
al despertar de algún sueño
ya inalcanzable en esta vigilia.

¿Pretensiones? Todas,
pero sencillas y apasionadas:
la belleza incesante
el arrullo alentador
los incontables vuelos
dibujando sin tinta
en el lienzo del cielo
(¡y sus dulcísimos cantos!);
noches enchastradas de estrellas
y la pira para el espíritu
que nutre su esencia elemental
con los fuegos, con los humos
con los vestigios de vida
que persisten en su muerte.

lunes, junio 13, 2011

Un viaje.

Pasa por la ventana
como una película
este domingo clavado
en la cara de la ciudad,
en la noche que tirita
de hombros encogidos,
en las parejas apretadas
yendo o volviendo
mas no deambulando.

Envuelto por las páginas
olvido en qué estación...
pero no se aleja la ventana
que me recuerda, terca
toda esta parafernalia
mortecina, cenicienta
tan parecida a la ausencia
(y a tan poca distancia).

viernes, junio 10, 2011

Huellas.

Estás tan linda así: dormida
y de lienzo hospitalario
cobijando este gran sueño
que pintamos entre todos.

Los dedos renegridos,
las persianas evocando
mucho más que palabras:
se tiñen del corazón.

Las calles, (las mismas calles)
le ceden a mis raíces
un poco más de sustrato.

Y la estampa de la noche
es un juego emocionado.

miércoles, junio 08, 2011

Levemente relevante.

Donde hay un casi, hay un pero.

Un buen 'pero'.

Risa
agua de los días
desiertos
inciertos
cuasi muertos,
pero.

Pero resurrección
espontánea
impalpable
azulada
levísima .

Y risa
agua de los días
desiertos
inciertos
cuasi muertos,
pero.

martes, junio 07, 2011

Inerme.

¿Con qué fusil rebelarse
ante el tirano aterir
que no permite más
que un inane tiritar?

Tomo las letras, cargo
mis dedos con su fuego
y salgo en una ráfaga
por el huecoronario
que hiberna en mi pecho.

Se estrellan los poemas
contra el asfalto gélido
y su escarchada indiferencia.

Disforia.

Gris la tarde, como el plúmbeo
par de pesados pies
que sujetan el ánimo al fondo
del triste y espeso Junio:
maldito como nunca
colmado de añoranzas
lastrando todo aspecto
su enchastre melancólico.

Cumpleaños ausentes,
lejanos, enterrados
por níveas distancias.

Trincheras umbrías
secuestrando almas
que ya no vendrán
a sosegar lo incurable.

Las flores marchitan
antes de su esplendor...
¿es que sobrevive
algo espléndido
en este frío opaco?

Los nidos desnudos
el arco iris diluido
las calles desoladas
el mar tan cascarrabias
los días desganados
las lluvias cortamambo
y el sol sin su sonrisa.


Irrenunciable.

Admiro a quienes atesoran sus ideales
en un cofre (el mismo donde guardan
esa inocencia profunda e inexpugnable)
y no lo negocian ni con el tiempo
que es un taumaturgo malévolo,
obstinado, irrespetuoso y prepotente.

Porque cada nuevo día ese ideal
incrementa su prodigio vívido
y se deshace de la muerte,
para descansar de su mirada
fría como una madrugada nubosa
enclavada en el más impío invierno;
y suspira por la primavera
que siempre parece tan cerca
para sus sencillas ilusiones.

¡Qué necesario salvaguardar
lo puro, primitivo y esencial!

domingo, junio 05, 2011

Escepticismo estéril.

El problema no es la fe
sino el altar donde se la ubica.
Creer en el próximo paso
es fundamental para darlo
sino todo se desvanece
en una idea intangible
que pulula por la cabeza
pero nunca se concreta*

Hoy, una racha incrédula
atraviesa tantas almas
que tambalea hasta el amor
sin encontrar firmes asideros
en los corazones laxos
que temen dejar su carcasa
por las posibles tormentas
y no saben las goteras
que, adentro, les esperan.

Es que resulta más fértil
(aunque sea un momento)
dejarse convencer
por la palabra intensa
que emana incontenible
de un ánima encendida
por la luz sentimental.







*porque 'materializa'
tiene una veta ominosa.


sábado, junio 04, 2011

Salida sin entrada.

¿Cuál será el límite de tus locuras?
Si te veo todo el tiempo entre la bruma
o naufragando en el fondo de un vidrio,
con las estrellas siempre tan cerca
casi chocándose con tu frente.

Ya no te frenan ni el óxido
ni la cruda deuda de anoche,
sólo hay lugar para una ilusión
que no resiste al amanecer
y cae derrotada en su herida
cuando el primer rayo la alcanza
atravesando esa película leve
que recubre los vaivenes lunares.

Los motivos son extraños
(indescifrables, sin dudas)
y el final se hace instantáneo
como una mota de polvo
que se pierde con el viento.

jueves, junio 02, 2011

Desayunando letras antes de dormir.

El agua clara, perfumada
de tilo, como la estela del estío
(ese lejano suspiro
es un anhelo recurrente).

La ciudad desperezándose
rascándose la modorra
con bostezos colectivos
y millones de cafés con medialunas
o mates con bizcochitos
o ayunos desinteresados.

El frío asusta al amanecer
lo pone tímido, reticente
a la llegada, rumiante
de su propio rol lumínico.

Y estar a contramano
es una grata dirección.

miércoles, junio 01, 2011

Hecho de la noche.

Un alma hecha de noche
vive su ensueño propio
descubre que cada paso
es un mundo novedoso
abriéndose en frente suyo.

Se alimenta de la Luna
de su jugo pálido,
plateado e impalpable
('hay que estarse liviana
-piensa- para los vuelos').

Y sube hasta la copa
repleta ya de brillo
buscando dar un sorbo,
que multiplicará
cuando todo se duerma
(su momento preferido
para el rito imaginario).

martes, mayo 31, 2011

Desarraigo.

Voy perdidito y me he encontrado una princesa,
me he encontrado entre sus labios cuando besan y besan.
Yo dejo al sol que entre por nuestra claraboya,
y ella deja a los ratones que ellos royan y royan

El tiempo pasa despacito
cuando no te tengo a mi lado.
Necesito, para estar sentado,
un arbolito en este descampado.

Arranqué un ramo de flores;
se lo regalé a mi amante.
Dijo que no las quería,
que estaban mejor antes.
Y ahora he vuelto a mis manías,
no quiero rehabilitarme.
Dijo que no me quería,
que estaba mejor antes.

Van tan deprisa, nuestras almas, que se arrollan;
que se encuentran cuando nuestros cuerpos follan y follan
Son, nuestras almas son dos versos que se rozan,
nuestros cuerpos como dos cerdos que hozan y hozan

Y, si me veo desorientado
con la puerta de salida;
condenado a estar toda la vida
preparando alguna despedida.

Sé que, al destino, volveremos a engañar,
por que no se acostumbrarme a nuestras rarezas,
por que nunca más nos vuelva a manejar.

Dar contra un muro pa’ poderlo derribar,
que seguro nos depara una sorpresa,
si te atreves yo me atrevo a atravesar.

La vida, vino dando volteretas;
los pies, al suelo, a mí no me sujetan,
que soy viento y me embalo
y arranco las veletas.

La puerta, pinto de color de rosa,
del laberinto que hay en mi cabeza;
Me pierdo si me deja
y me encuentro si me roza…

Roberto Iniesta.

Cuestiones invernales.

Ando y desando los días
entre la liviandad florida
(un vuelo casi incesante)
y la ignorancia pesarosa
¿Habrá mañana, por fin,
una estrella que se fugue
de su quietud sideral?
¿Descubriré un color nuevo?
¿Será útil el amanecer
para mi espíritu opaco?

Y así, siempreguntandome
el paradero del entusiasmo
cuya ausencia se agrava
con las nubes del invierno,
arrastrando el lastre
resistiendo, esperando
una soleada tarde estival.

lunes, mayo 30, 2011

Vivir es crear.

La vida es el arte sin más papel
ni lienzo, ni instrumento que el viento.

Luego, alguien retrata
(embelleciendo
intensificando
oscureciendo
o dándole el matiz
que su alma le susurre)
esas vívidas ficciones
que se van presentando
como una catarsis
o un rito desquiciado
o el amor en carne viva
brotando como la sangre
del estreno de una herida.

Pero sin desandar nuevos rumbos
(aunque estos sean imaginarios)
se estanca el espíritu artístico
en una repetición paródica.

Por eso se escapa un suspiro
de las entrañas del sentimiento
cuando percibe la esencia creadora
en el flujo de una obra intensa,
cuando sabe que el corazón va
prendido a ese verso alado.

viernes, mayo 27, 2011

Sinciencia.

Percudido y ensanchado,
el cuerpo contiene al alma
pero sólo por momentos
hasta que se enciende
el sentir anímico, estallando,
rebalsando por todo buco
por cualquier grieta.

Se carga al hombro
un fusil transparente
pero igual de pesado
que la plumbea guerra,
porque cada día es otro
desafío imperecedero
contra todo lo creído.

martes, mayo 24, 2011

Pasión.

Arde un fuego en la garganta
al límite del desgarro
por el alma hinchada
escapándose en un grito
aguerrido y orgásmico.

La pasión se despereza
tras el sueño de los años
que durmió sin darse cuenta
y, casi ignorando el tiempo,
se agiganta en un instante
de aliento ensordecedor
de amor desplegado al viento
como alaridos o lienzos
que flamean sus latidos.

Y embellecemos las malas
con el mero sentimiento
que acompaña en la tormenta
feliz por poder estar
a tu lado en otro encuentro
sin importar los inviernos
ni lo que puede resultar
de este juego impredecible.

Fugaz.

De repente no me alcanza la vida, y corro delante de los momentos, a punto de ser alcanzado por el tiempo y su tiranía gélida, impía, fatal.
No se detiene el motor, ni la lluvia de arena cesa en el reloj (fugaz, como nunca, despegándose de sus propios parámetros, acabándose constantemente, deshaciéndose entre mis dedos perfumados).
Todo es un suspiro: a veces profundo y feliz, otras fastidioso o, incluso, agotado, pero intensamente efímero cada sentimiento que se atraviesa como un rayo en este panorama.
Y el camino es un misterio que alimenta la inquietud naciente, todo el inmenso paisaje abierto de par en par, toda la vida para mí y no sé por qué flor empezar a respirar, que ya quiero oír cantares y arroyos, y beberme la eternidad a fondo blanco.
Cuchareo minutos de la luna, y me atraganto con el tiempo que todavía no llegó.
Todo es fugaz, irrepetible e irrecuperable, pero las verdades también.

viernes, mayo 13, 2011

Receta existencial.

La vida no está hecha de ceros
ni de un pilón de papeles muertos
ni de la vaca bien atada.

La vida es la ilusión apretada
en un puño alzado al viento,
es el llanto desbordante
por un encuentro impensado
o quizá el éxtasis artístico.
Es un par de ojos colmados
por oníricos paisajes,
el corazón incendiándose
en presencia de su sol.

Es, también, el infierno
(tanto cuando encanta
como cuando asola)
porque todo sentimiento
ha de arrastrar sus penas:
está, siempre, la muerte
detrás de su velo umbrío
ansiosa por demostrarse,
por ser la protagonista
en su teatro de ausencia.

Y de ella nos escondemos
tras las esquinas del barrio
entre los versos de Mario
hundidos en algún vaso
(por éxito o por fracaso)
en noctámbulos recintos
de misterios variopintos
bajo el embrujo redondo
buscando llegar al fondo
antes de que nos llegue.

jueves, mayo 12, 2011

Barrio reo.



Viejo barrio de mi ensueño
el de ranchitos iguales,
como a vos los vendavales
a mí me azotó el dolor.

Hoy me encuentro envejecido
pero siempre tan risueño.
Barrio lindo ¿y yo qué soy?
Treinta años y mirá
mirá qué viejo estoy...

Mi barrio reo, mi viejo amor
oye el gorjeo, soy tu cantor.
Escucha el ruego del ruiseñor
que hoy, que está ciego, canta mejor.

Busqué fortuna y hallé un crisol:
plata de luna, oro de sol.
Calor de nido vengo a buscar
que estoy rendido de tanto amar.

Barrio reo, campo abierto
de mis primeras andanzas
en mi libro de esperanzas
sos la página mejor.

Fuiste cuna y serás tumba
de mis líricas tristezas,
vos le diste a tu cantor
el alma de un zorzal
que se murió de amor.

Fugazot-Navarrine.





miércoles, mayo 11, 2011

Vida trata de comprender a muerte (mas no siempre lo consigue).

Añejo y rancio no es lo mismo.
El tiempo deja sus frutos
pero si no los cuidamos
con esmero y sentimiento
se van desalmando
y la muerte, impía,
pasa de acecho a hecho
en un descuido fugaz.

No hay franquearle el paso
ni dejar huellas a su alcance.
No hay que obsesionarse
ni tampoco soslayarla
pues es buena consejera
pero, a la vez, complicada.

Es que nadie conoce
su mortuoria voluntad
el anhelo de fondo
que la motoriza.

Sin embargo, aquí anda
merodeando, siempre.

martes, mayo 10, 2011

Pensar y ser libre.

¿"Otra vez una bengala"?
No. Otra vez un pelotudo.
Y otra vez un coro de autómatas repitiendo el discurso más obvio y chato.
Otra vez el universo echándole la culpa de sus tragedias a un elemento inanimado, haciendo esa lectura simplista que deja como saldo indefectible la idea de la prohibición. Y lo que habría que prohibir, si vamos al caso, es la estupidez, pero es mucho más difícil de combatir, y hay que pensar mucho más para llegar a eso. Entonces, mejor, caigamosle al objeto.
Es más sencillo creer en la teoría del demonio de fuego que se come a la gente: ¡mala, bengala! ¡mala! ¡suelte la mano de ese gil que no sabe cómo manejarla!
Y lo más raro, es que no se utiliza el mismo parámetro para todo, porque nadie piensa "Otra vez un auto" cuando un conductor irresponsable causa la tragedia, u "Otra vez un arma" cuando una persona descarga su furia sobre otra(s) quitándole(s) su(s) vida(s).
Y no se trata de defender el uso de pirotecnia en sí, sino del elemento quizás más importante para llegar a la libertad: el pensamiento propio, profundo y responsable; el llegar al fondo de las cosas sin esperar (o dejar) que nos lleven de la mano.
No nos quedemos en la piel de un análisis, lleguemos a las entrañas de la reflexión.
Sino le hacemos el caldo gordo a los que tiran la piedra y esconden la mano porque, entonces, quién quede como culpable será siempre la piedra.


lunes, mayo 09, 2011

Absurdo consentido.

Incertidumbre...
no estoy buscando la cumbre
sólo un rayo que lo alumbre
al porvenir despistado.

Si se terminan las rimas
igual nos quedan los versos
libres como los ríos
que sólo quieren llegar
a un lugar desconocido.

Mientras tanto, el "estar vivo"
no se tiene que enterar
lo que estamos esperando
y es mejor ir dibujando
en plan de improvisación
para perder a la razón
que nos viene a prepotear
con sus ínfulas alzadas.

Después, volverla a encontrar
una vez que hubo pasado
el tormento de sus egos
y conversar los desmanes
las derrotas y el fulgor
de un pensar reinventado.

domingo, mayo 08, 2011

Coholateral.

Las mantas destiñen la belleza
de lo que puede ofrecer un día.

Se avecina el naufragio
mientras muere la noche
en este oleaje febril
que parece una ilusión
pero, al despertar,
se convierte en pesadilla.

Y no queda más que olvido:
en la memoria agitada
sólo esperan los tormentos
y las ansias de silencio.

Azotes intermitentes
(parecen interminables)
en el cuerpo y en el alma
aflorando las miserias
de una conciencia estropeada.


miércoles, mayo 04, 2011

Alas frías.

Desfile de muertes
quebrándose, cayendo
alfombrando este suelo
con su irregularidad
áurea e impertinente
que salpica adoquines
canteros, pórticos, terrazas
autos, jardines, estaciones...

El soplido desparrama
por las calles la quietud
con cadencia impredecible,
y no hay refugio vacío
en esta gélida noche.

Viene por nuestras sombras
un ave inconmensurable:
cubren los cielos sus alas
amenazantes y oscuras,
y un batir es suficiente
para alejarnos de todo.

Una idea.

Hay que saberse los límites para ser conscientes de lo que estamos rompiendo en nombre de la libertad, para poder defenderla y defendernos cuando arrecie esa tormenta de inquisiciones conservadoras que nunca tarda en aparecer para tratar de dejar todo como siempre estuvo (o debió haber estado*).
Hay que tener la palabra a flor de labio para envolver con nuestra propia esencia ese fuego frágil que tantas bocas quieren soplar para demostrarle a sabrá-uno-quién que la única manera de sobrevivir es apegándose al espectro absurdo (pero, eso sí, segurísimo) de un modus vivendi enlatado, sin tiempo más que para el tiempo mismo, obstinado en apilar monedas, billetes, aparatos, horas perdidas.
Mientras tanto, la urgencia sólo deja espacio para atender el afuera, y se va pudriendo por dentro todo lo olvidado, o ignorado, u oxidado.


* Aunque 'estado' sea una palabra ajena a la tolerancia de aquellos.

martes, mayo 03, 2011

Otoño, afuera y adentro.

Ha vuelto el frío
para arrebatar
el abrigo de los árboles
la vida de los jardines
el ímpetu de este espíritu
(otrora tan exultante
hoy es pura languidez).

Su filo helado cercena
el impulso de un arranque
con siniestra maestría
(es que la eternidad
enseña con eficacia).

Se desuelan las veredas
igual que si fuesen ramas.
Los días van encogiendo
y cubriéndose de nubes
-¡no lleguen para quedarse!-

Y todo adornado de muerte
como un velorio itinerante
dando la vuelta al mundo
haciendo pie en estos rumbos
dejando sus decorados
por acá, desparramados
llenando el aire con nada
más que el canto de las hojas
a la vida que abandonan
mientras se las lleva el viento.

jueves, abril 28, 2011

Poestío en otoño.

El viento y las hojas (en conjunto)
suenan a lluvia (cayéndose).

Afuera, la noche viste
un estío que no es propio
¿a qué estación ajena
le has birlado la tibieza?

Las estrellas me devuelven
con un guiño la sonrisa
porque saben lo que siento
cuando las veo brillar,
adornando las esquinas
haciéndoles compañía
a los espíritus libres
que arrastran sus soledades
por el suelo de la noche
(ese inmenso bastidor).



Creía yo.

No a todo alcanza Amor pues que no puede
romper el gajo con que Muerte toca.
Mas poco Muerte logra
si en corazón de Amor su miedo muere.
Mas poco Muerte logra, pues no puede
entrar su miedo en pecho donde Amor.
Que muerte rige a Vida; Amor a Muerte.

Macedonio Fernández.

miércoles, abril 27, 2011

Certeza.

No es mentira la primavera.
Aunque hoy sea otoño.
Aunque siga viva la muerte.
Aunque escaseen las mariposas.
Aunque las sombras se expandan.
Aunque parezca no escampar.
Aunque el frío se resista.
Aunque los dioses se nieguen.
Aunque creer pase de moda.
Aunque soñar sea de ingenuos.
Aunque los días se acorten.
Aunque atraganten las risas.
Aunque nos escondan el sol.
Aunque las flores se asusten.
Aunque se imponga el temor.
Aunque las balas persistan.
Aunque ensucien la esperanza.

Aunque quieran enterrarla
está ahí, en el horizonte
aguardando su momento
para vernos a los ojos
y decirnos, cara a cara
que no era una mentira
que volvió la Primavera.

Extrañitis.

Pienso en la distancia y aprieto los puños, y los párpados, buscando hacerla polvo, queriendo ya no verla, creyendo que así dejará de estar entre nosotros. Pero es un mérito inútil, porque ella sigue ahí, donde nunca debió estar, separando nuestras sombras con su abismo, dejándonos sólo palabras al oído y un sinfín de recuerdos por exprimir, para extrañarte un poco menos (o, quizás, un poco más).

martes, abril 26, 2011

¡Agur!

Si de la nada brotan
a la nada vuelven
en cuestión de instantes.

Sus sensibilidades
son sus debilidades
cuando un viento fresco
o el rocío níveo
traen los ojos de la muerte.

Su efímero esplendor
(la belleza, si es fugaz...)
se vierte completo, y luce
(...deja una estela indeleble)
el éxtasis de los colores.

Son los resabios
de una primavera
en franca retirada


Reflexión feliz.

No elijas la comodidad por sobre la felicidad.
Corré riesgos, ensuciate, raspate las rodillas, llorá hasta el ahogo, pero sé feliz.
Y para ser feliz, hay que ir a dar con ella, hay que comprometerse con su búsqueda, y tener miedo de perderla, y de encontrarla también (porque el abismo que sucede a lo alcanzado es inmenso y umbrío).
Por eso, tantos prefieren el útero de la comodidad, esa tibia costumbre de tenerlo todo a mano. Todo, menos la felicidad.


Naufragarmenletras.

Un mar de palabras
se extiende (casinfinito)
ante mis ojos sedientos
que se relamen y sueñan
con sobrevolarlo todo
y beber, de a tragos
o gota a gota, el agua eterna
de los sabios ancestrales
del principio de los tiempos
de la esencia del misterio.

Quiero naufragar
en el oleaje manso
sin ver más que horizontes
esperando, esperándome.

domingo, abril 24, 2011

Espiral.

A veces se me ocurre que la soledad es irremediable, porque el hecho de estar acompañado no la suprime, más bien la soslaya, la mete bajo una colorida y aterciopelada alfombra (debajo de la cuál no podemos atrincherarnos eternamente, ya que es bastante etérea y no soporta bien el paso del tiempo).
Y, entonces, los momentos desguarnecidos. Topamos con la certeza de que, tarde o temprano, vamos a estar inequívocamente solos, aunque sea por un instante, y esa cercanía con la muerte arde como una brasa rebelde.
Pero, de pronto, la misma verdad que antes jugaba para el desánimo, se cambia de bando, y nos demuestra que también, tarde o temprano, la soledad se cansa de sí misma y de nosotros, y se va a buscar su propia inexistencia.

sábado, abril 23, 2011

Desvaríos románticos.

También el suelo es un lienzo, una partitura, una pared en blanco esperando por nuestro arte: ese romántico andar, que es puro amor en el aire y en el piso, y más allá de los límites del juego. Sabemos enredarnos en momentos inoportunos (o, por lo menos, excéntricos) para reconfirmarnos, mutuamente, lo intenso del sentimiento, que evoluciona con el tiempo como un buen botín, como el sueño que no se marchita sino que se nutre de los momentos, y es entonces un árbol sabio y arraigado, lleno de sus frutos, convidándose entero a la primavera... Pero no es primavera, es otoño, y se caen las hojas, y los colores, y sin embargo hay reductos que sostienen su jirón de arco iris hasta desangrarse (aunque no del todo, siempre llega antes la primavera que la muerte).
Por eso, este otro romance, tan lleno de palabras, siempre acomodándolas en la estantería para que no se anuden o se aplasten, desempolvándolas, absorbiendo aunque sea por ósmosis su enseñanza de reflexión e ingenio, para que no se oxiden ni la poesía ni las ganas de sonreír.
Y, si de romances se trata, el del ermitaño y la princesa se lleva los laureles: la más bella historia, coronada de rosas y espinas, bañada en el oro del sol, reflejada por la mismísima luna en su idílica media noche para consagrarse a la eternidad.

viernes, abril 22, 2011

¿Qué pasaría si el dinero tuviera fecha de vencimiento?

jueves, abril 21, 2011

Nuit.

¿Cuál es el móvil de tu esencia
tan profunda y cautivadora?
Ni siquiera entiendo bien
de qué elemento estás hecha
pero tus adornos sencillos
(esas luces, y el farol)
convidan su parsimonia
embellecen los sentidos
estimulan las ideas.

El contagio es más probable
bajo tu manto de sombras
(que envuelve todo allá afuera)
salpicado por los astros
hasta el fin de lo infinito.

miércoles, abril 20, 2011

Raíces negras.

¿Por qué busca a tientas
en la tristeza sus pensamientos?
Se le presenta de brazos
abiertos el mundo entero
y sin embargo languidece
por una pelusa en su nube.

Parece estar ensañada
contra su propio ánimo
esculcando recovecos
para dar con una pena
exprimiendo los recuerdos
con goteras en sus ojos.

Y estimula sus pesares
con ideas quejumbrosas
que consume sin preguntas
aunque pretenda respuestas.

¡Cuánto amor hecho tragedia
por el cruento abandono!

Camino con corazón.

Esta urgencia de libertad
que no sé cómo sosegar
se apodera del derredor
de los sentidos, del karma
de las miradas, de los instantes
y de casi todo lo demás.

Oponerse es invitarla
a corroer los circuitos
con su paciente cacería
y aferrarse a los milagros
ya ha pasado de moda
en este mundo intuitivo.

Salir a su encuentro, entonces
es la única alternativa viable
tirarse por algún ventanal
que regale buenos paisajes
y que el viento se haga amigo
de este nuevo par de alas.

martes, abril 19, 2011

Fueyes y adoquines.

El pasado es un tapiz
grisáceo, suspirando
sus añosas nostalgias
como un niño de sombra
que se va desvaneciendo
con los primeros albores.

Melancolandia
misterio triste
¿cuál habrá sido
tu piedra angular?
¿Te habrás chorreado
de la luna en llanto?

Hay un aire de tormenta
en la noctámbula calma
que perfuma, preciso
estas letras empedradas,
atravesadas de lleno
por un dulce tango añejo.

domingo, abril 17, 2011

Diluvio.

Es oro la ciudad
distanciándonos
en sus caldos grises
de tormenta ingenua.

Hay calles que se inundan
hay sueños que rebalsan
hay búsquedas distintas...

Hoy busco una trinchera
que aguante lo que antaño
solía comprendernos
y encuentro algún residuo
que deja sinsabores
al nuevo idealismo.

Pero veo más de cerca
y me choco con anhelos
de antiguos elementos
entonces ¿qué soy yo?
una lluvia atormentada
que se deja desplomar
sobre el mundo desértico
o el viento inesperado
capaz de ir hamacando
los mundos oscilantes.

jueves, abril 14, 2011

Suspicacias.

La sospecha sobre el hombro
susurrando sus ardides
que son agujas oscuras
en el lecho, en el jardín
en la butaca del cine
o, quizás, la de la cancha
en los zapatos de siempre
en toda imaginación,
sin embargo, la cobijan
como a un prodigio sublime
sin desconfiar de sí mismos
(premisa básica anímica).


martes, abril 12, 2011

Líquido obstinado.

Somos elementales,
somos agua urgente
que precisa movimiento
para no estancarse
para no pudrirse
para convidarse
a la flor, a su sed
a cualquier vida
al ansia tormentosa
de un cielo refulgente
a los ojos grises
otrora tan secos
y ausentes de rocío.

Y si vence la quietud
se marchitará antes del alba
todo lo que imaginaste
tras las salpicaduras
del reverso del cristal.

domingo, abril 10, 2011

Volver

Se siente en el aire
la fragancia de tu vuelta
deshojando los relojes
como una margarita,
y el domingo no hace mella
porque ya no es más domingo
es tan solo la antesala
del milagro en la mirada
de un estío enclavado
en el mismísimo otoño
del sol para esta luna
urgida de su brillo.


viernes, abril 08, 2011

Lo demás no importa nada.

No busques los extremos
del egoísmo enceguecido
pero apunta cada idea
hacia la vieja libertad
pues lo que se persigue
consagrándose a sus ansias
no puede ser olvidado
ni ajado por las hojas
muertas del calendario.

Todo lo que anheles
se imbuirá en la mística
de antiguos soñadores
(esos titanes escuálidos
capaces de una dramática
resistencia a todo vapor
contra los desilusos
que todo lo concientizan).

Memoria musical.

Duele en lo intangible
esa melodía perdida
que un recuerdo vago
no llega a rescatar.

Es que ha caído al vacío
un gran jirón de belleza
¿qué hará con su soledad
en el fondo del abismo?

Tantas tristes gargantas
velando la inexistencia
a la luz de una luna opaca
que sólo contagia ausencia.

jueves, abril 07, 2011

Lapso.

La tarde pasa lenta
(tortuga sin motivo)
y se ahueca lo real
sin esencia, sin fin.

Una canción nueva
busca en las neuronas
lo que no da el día
de luces deshechas.

Llamando a las ganas
con bengalas viejas
en un océano antiguo
ya sin aguas ni algas,
ni la soledad siquiera.


Retoño gris.

Se pone gris la ciudad
y, de un plumazo
los sonrientes se disipan
las canciones enmudecen
los tecnicolores lados
de esta pecera pública
se opacan sin dar tregua
a los espíritus, que encogen
y van desapareciendo
(fugándose, silenciosos,
esperando una alegría
que los vaya a rescatar).

Cómo absorbe la energía
el otoño en sus entrañas
que no ceden ansia alguna
y devoran desde el tiempo
desde las estaciones
ancladas en la ausencia
sin dejar ni una migaja
para el famélico ánimo.

Y se suicidan las flores
percudidas, del estío
ya lejano, como todo
lo que acaba de morir.



Bicho de luz.

A solas con la penumbra
que, de pronto, destella
anaranjada, ardiente
como una supernova
manchando la noche
con su halo de colores.

Todo está apagado
todo menos ella
que perfuma el viento
sin preocupación
(su encanto eterno)
y ámbar contagia
en derredor.
¿Cuántos inviernos
has matizado?
¿Cuántas tormentas
has amainado?
¿Cuántas esperas
has delirado?
¿Cuántos silencios
has escuchado?
¿Y cuántos más
habrás creado?
¿Cuántos colores
has inventado?

No hay números
sólo recuerdos
dulces, difusos
del pasado interminable.

miércoles, abril 06, 2011

Ser de letras.

"tienes palabras
déjalas caer..."
L.A. Spinetta.

Una voz dibuja el cosmos
quizás un nuevo universo
con formas desconocidas
pero de familiar ternura
derramándose el alba
por su gola meliflua
aprendida hace tanto
arraigada en el colectivo
en los banderines viejos
en lugares místicos
de adoquines o hierbas.

Una voz, un sonido
de espesor anímico:
sensibilidad sin fin
despliega en su armonía
contagiando, sonriendo
desarmando seriedades
a fuerza de levedad.

¡Poeta de todo amor!



Manal.

Blues de vinilo,
con la aguja clavada
en las cuerdas sucias
pero encantadoras
se cuela en mis oídos
se esparce con mi sangre
por debajo del pellejo
que no puede contener
el impacto melodioso
en medio del corazón.


martes, abril 05, 2011

Siendo a diario.

Lo fugaz es un encanto
para el brioso corazón
que cede sus instantes
a la belleza invisible
al latido galopante
de una pasión inefable
hirviendo su sangre
en las profundidades.

En cada huella creada
dejaremos los intentos
más intensos que nos queden
sino será inútil andar
cualquiera sea el camino.

Al buscar un horizonte
el ánima ha de malear
los rumbos para su gracia.

Pétalo de sal.

Furioso pétalo de sal
la misma calle, el mismo bar
nada te importa en la ciudad
si nadie espera...

Ella se vuelve carmesí
no sé si es Baires o Madrid
nada te importa en la ciudad
si nadie espera...

Y no es tan trágico, mi amor
es este sueño, es este sol
que ayer pareció tan extraño
o, al menos, tus labios...

Yo te entiendo bien
es como hablarle a la pared
y tu podrías darme fe.

Furioso pétalo de sal
la misma calle, el mismo bar
nada te importa en la ciudad
si nadie espera...

Y no es tan trágico, mi amor
es este sueño, es este sol
que ayer pareció tan extraño
o, al menos, tus labios...

Yo te entiendo bien
es como hablarle a la pared
y te imagino dando vueltas
en el vecindario.

Algo tienen estos años
que me hacen poner así
y decirte que te extraño
y voy a verte feliz.


Páez(pinetta).

Comunión pagana.

Se agita, itinerante, el carnaval
de las sombras de los hombres
que buscan en comulgar
su irreverente destino
su intensísima ceremonia
(esa que invade con sueños
los grises baches gregorianos).

Está en lo inexplicable
el fruto más tentador
de este amor que motoriza
los sentimientos paganos
ensalzados por sus susurros
que, como poéticas saetas
se clavan, agudas, en las sienes
del aforo umbrío, ahora embelesado.

Desandando la pelusa.

Entre el sol y la bruma
desperezo este pensar
oxidado por el néctar
de la Luna que ayer vi.

Estorban los pensamientos
porque un sueño fatal
se apodera de todo
y no deja resquicios
para entrever rayo alguno.

Entonces, sencillamente
dedico estos instantes
a esperar en la neblina
el renacer del guerrero.

Arrorrió.

Río, por la risa
y por el agua
convencida
desprovista
de reparos
en su causa.

Fluir hipnótico
de dulce sonar
empapándome
el alma seca
(sequísima).

Todo el arrullo
(himno a la madre)
tan simple, tan
cautivante.

Viajero.

Los espíritus del polvo se levantan
son remolinos caóticos y fugaces
que despiertan con una racha
y desaparecen al momento.

Vuelve el alma de la tarde
reflejada en un abismo
que le entrega su belleza
a los sentidos que arrimen
con su muda abundancia
mientras rumian sin fin
varados en la perfección.

Y el sol reinventando todo
a cada nuevo instante
contagiando tantas luces
como piedras en el cerro.

El silencio verdadero.

Sólo el viento está presente
en este momento quieto
donde ni el tiempo se mueve.

Se exorciza con el humo
tu recuerdo más intenso
y dedico el pensamiento
del loquero que atravieso
a extrañarte dulcemente
buscando nuestros momentos
(o mis momentos nuestros)
en los rincones sonrientes
de esta idílica memoria.

Y reina en su libertad
el sosiego infalible
que vive en lo natural.

lunes, abril 04, 2011

Naturalizándome.

Gime el viento, la plaza
se dispone para un sol
que arde sin afloje.

Me cuentan las rachas
sus días buscando
un rumbo perfecto
y el desaire feroz
de nunca alcanzarlo.

Es que este viento
alto (como todo acá)
tiene anhelos diferentes:
mucho más elaborados
sin dejar la sencillez
ni su esencia natural.

¿Cómo es todo tan ideal?

Allá es todo siempre igual
acá soy lo que es distinto,
y me devuelve el instinto
cada nuevo despertar.