jueves, junio 30, 2011

Días de nada.

Días de adoquines fríos
con la borrasca al acecho
y las flores como único
rastro de la primavera.

Días de bajar
al sótano, a su angustia
a la costumbre mustia
del gris invernal.

¡Vente, resplandor!
Que esta sombra espesa
necesita un rayo
para su tormenta.

¿Dónde irá a parar
esa fe invisible
que le cree a nada
pero lo ama todo?


martes, junio 28, 2011

Herida enamorada.

hay dolores que quedan para siempre.

(un apasionado, oportuno)


Es el colmo del amor
aflorar en esta agonía
como una herida abierta
que quiere ser sentida,
que sólo bebe sus lágrimas
paradójicas, saladas
por lo imposible hecho añicos
bajo tanta incredulidad.

Y el amor insiste,
aún en este momento
aturdido por lo absurdo,
por las sombras que, sordas,
todo lo distancian,
y hacen del tiempo un espanto
(la pesadilla prolongada,
presumiendo de interminable).

Y el amor se revoluciona
y aún en el desgarro de su ilusión
grita, a voz en cuello, su fiebre
su locura inexplicable
su pasión más descarnada
brotando como sangre
de esa herida eterna
que se le acaba de abrir.



martes, junio 21, 2011

Letras esperanzadas.

Ella quiere ser el puente
que atraviese este presente
desde un pasado en penumbras
hasta un futuro alumbrado,
pero sin renunciar a lo humano
sin soslayar la memoria
sin despistarse en chismosos
que sólo entreveran caminos
y ni una sonrisa devuelven,
empuñando la necedad.




domingo, junio 19, 2011

Más allá del infierno.

¿Qué hacer con tanta pasión ignorada? No hay lugar donde guardar este fuego lastimado por una insensible voluntad del pasado y los caprichos de un juego hermoso.
Y no quiere apagarse, claro. Persiste y resiste, insiste sin tregua en su amor, en el oxígeno que araña de los intersticios donde atesora su vida, que es el sentimiento: un intangible amuleto que todo lo embellece, aún en la tristeza más profunda. Porque el corazón es un lente amable, y toma la tragedia como el Valhalla de su pasión.
No se ahogará en sus lágrimas, preferirá beberlas mientras le grita al viento que no hay tiempo ni contrariedad capaz de menguar tanto ardor, tanta fiebre espiritual, y que hasta el mismo infierno sudará si este fuego es enterrado.

jueves, junio 16, 2011

Cándida y cirujana.

El deporte estático de observarte
es mi disciplina-medicina
cuando los vientos se arremolinan
en el centro de la conciencia
para que no me lleven, raptado,
a su viaje introspectivo
(un periplo tenebroso
en espiral hacia la nada).

Es que tu gracia me extirpa
del enredo filosófico
que es la muerte aproximándose
un paso a cada suspiro
por más que sea una playa
lo que queda por caer
en este reloj antiguo.



miércoles, junio 15, 2011

Sentimental.

Tiene un árbol en la cabeza,
el corazón en los dedos
y un par de alas en la voz

y toda la eternidad
para seguir desplumando
a las mentes medrosas.

Pudo hechizar al tiempo
para que no lo olvidara
en su depósito antiguo

¡brujo minotauro
mi copa, en cada brindis,
se alzará hacia tu recuerdo!

Bis a bis.

A la muerte, si se acerca, hay que mirarla a los ojos.
Bajar la vista ante su presencia (temerle) no es más que abrirle la puerta e invitarla a pasar, dejando todo en manos de su voluntad.

martes, junio 14, 2011

Al natural.

Ya puedo entrever tus verdes
de paciencia imperecedera
sonriéndole al viento marino
(ese cartero de los perfumes
tan lejanos como misteriosos).

Si, aunque parezca absurdo,
siento que me roza tu espuma
al despertar de algún sueño
ya inalcanzable en esta vigilia.

¿Pretensiones? Todas,
pero sencillas y apasionadas:
la belleza incesante
el arrullo alentador
los incontables vuelos
dibujando sin tinta
en el lienzo del cielo
(¡y sus dulcísimos cantos!);
noches enchastradas de estrellas
y la pira para el espíritu
que nutre su esencia elemental
con los fuegos, con los humos
con los vestigios de vida
que persisten en su muerte.

lunes, junio 13, 2011

Un viaje.

Pasa por la ventana
como una película
este domingo clavado
en la cara de la ciudad,
en la noche que tirita
de hombros encogidos,
en las parejas apretadas
yendo o volviendo
mas no deambulando.

Envuelto por las páginas
olvido en qué estación...
pero no se aleja la ventana
que me recuerda, terca
toda esta parafernalia
mortecina, cenicienta
tan parecida a la ausencia
(y a tan poca distancia).

viernes, junio 10, 2011

Huellas.

Estás tan linda así: dormida
y de lienzo hospitalario
cobijando este gran sueño
que pintamos entre todos.

Los dedos renegridos,
las persianas evocando
mucho más que palabras:
se tiñen del corazón.

Las calles, (las mismas calles)
le ceden a mis raíces
un poco más de sustrato.

Y la estampa de la noche
es un juego emocionado.

miércoles, junio 08, 2011

Levemente relevante.

Donde hay un casi, hay un pero.

Un buen 'pero'.

Risa
agua de los días
desiertos
inciertos
cuasi muertos,
pero.

Pero resurrección
espontánea
impalpable
azulada
levísima .

Y risa
agua de los días
desiertos
inciertos
cuasi muertos,
pero.

martes, junio 07, 2011

Inerme.

¿Con qué fusil rebelarse
ante el tirano aterir
que no permite más
que un inane tiritar?

Tomo las letras, cargo
mis dedos con su fuego
y salgo en una ráfaga
por el huecoronario
que hiberna en mi pecho.

Se estrellan los poemas
contra el asfalto gélido
y su escarchada indiferencia.

Disforia.

Gris la tarde, como el plúmbeo
par de pesados pies
que sujetan el ánimo al fondo
del triste y espeso Junio:
maldito como nunca
colmado de añoranzas
lastrando todo aspecto
su enchastre melancólico.

Cumpleaños ausentes,
lejanos, enterrados
por níveas distancias.

Trincheras umbrías
secuestrando almas
que ya no vendrán
a sosegar lo incurable.

Las flores marchitan
antes de su esplendor...
¿es que sobrevive
algo espléndido
en este frío opaco?

Los nidos desnudos
el arco iris diluido
las calles desoladas
el mar tan cascarrabias
los días desganados
las lluvias cortamambo
y el sol sin su sonrisa.


Irrenunciable.

Admiro a quienes atesoran sus ideales
en un cofre (el mismo donde guardan
esa inocencia profunda e inexpugnable)
y no lo negocian ni con el tiempo
que es un taumaturgo malévolo,
obstinado, irrespetuoso y prepotente.

Porque cada nuevo día ese ideal
incrementa su prodigio vívido
y se deshace de la muerte,
para descansar de su mirada
fría como una madrugada nubosa
enclavada en el más impío invierno;
y suspira por la primavera
que siempre parece tan cerca
para sus sencillas ilusiones.

¡Qué necesario salvaguardar
lo puro, primitivo y esencial!

domingo, junio 05, 2011

Escepticismo estéril.

El problema no es la fe
sino el altar donde se la ubica.
Creer en el próximo paso
es fundamental para darlo
sino todo se desvanece
en una idea intangible
que pulula por la cabeza
pero nunca se concreta*

Hoy, una racha incrédula
atraviesa tantas almas
que tambalea hasta el amor
sin encontrar firmes asideros
en los corazones laxos
que temen dejar su carcasa
por las posibles tormentas
y no saben las goteras
que, adentro, les esperan.

Es que resulta más fértil
(aunque sea un momento)
dejarse convencer
por la palabra intensa
que emana incontenible
de un ánima encendida
por la luz sentimental.







*porque 'materializa'
tiene una veta ominosa.


sábado, junio 04, 2011

Salida sin entrada.

¿Cuál será el límite de tus locuras?
Si te veo todo el tiempo entre la bruma
o naufragando en el fondo de un vidrio,
con las estrellas siempre tan cerca
casi chocándose con tu frente.

Ya no te frenan ni el óxido
ni la cruda deuda de anoche,
sólo hay lugar para una ilusión
que no resiste al amanecer
y cae derrotada en su herida
cuando el primer rayo la alcanza
atravesando esa película leve
que recubre los vaivenes lunares.

Los motivos son extraños
(indescifrables, sin dudas)
y el final se hace instantáneo
como una mota de polvo
que se pierde con el viento.

jueves, junio 02, 2011

Desayunando letras antes de dormir.

El agua clara, perfumada
de tilo, como la estela del estío
(ese lejano suspiro
es un anhelo recurrente).

La ciudad desperezándose
rascándose la modorra
con bostezos colectivos
y millones de cafés con medialunas
o mates con bizcochitos
o ayunos desinteresados.

El frío asusta al amanecer
lo pone tímido, reticente
a la llegada, rumiante
de su propio rol lumínico.

Y estar a contramano
es una grata dirección.

miércoles, junio 01, 2011

Hecho de la noche.

Un alma hecha de noche
vive su ensueño propio
descubre que cada paso
es un mundo novedoso
abriéndose en frente suyo.

Se alimenta de la Luna
de su jugo pálido,
plateado e impalpable
('hay que estarse liviana
-piensa- para los vuelos').

Y sube hasta la copa
repleta ya de brillo
buscando dar un sorbo,
que multiplicará
cuando todo se duerma
(su momento preferido
para el rito imaginario).