martes, octubre 27, 2015

Nigromántica hipoteca.

Despierto a la pesadilla
y una alquimista del tiempo
viene a buscarme a la puerta
mientras declama su axioma:
"Transformaremos el oro
en horizontes de arena".

Los sedientos del desierto
salmodian preceptos huecos,
cavando el foso furioso
que llenarán, desde afuera,
un río de sudor negro
y lágrimas siempre ajenas.

La magia de esta vigilia
-fiel reflejo de su ensueño-
se paga con horas extra
pues la ilusión tiene dueño
¿Dejarán las convicciones
en una casa de empeño?

Las preguntas me atormentan,
los tronidos me responden:
tempestad es resistencia,
oquedad será colmar
de carnaval el silencio
que nos legue su pasar.



viernes, julio 10, 2015

Lunar raigambre.

A veces, los aliados
demandan demasiado,
se abusan del encanto
y arrancan berretines,
o se ponen obsesos
con nudos sin cordones,
o despegues sin vuelos,
o ausencias inviables.

Y te hincan con ahínco
sus pálidos colmillos
de luna inmarcesible
en la yugular mórbida
que late, vehemente,
su inercia desbocada.

Destellos despabilan
tu pávilo durmiente,
los delirios cautivan
el sueño por la noche.

"-¡Qué exigua es la velada
para un apasionado!
¡Qué intrépidos los riesgos
que corren tus deseos!"
te grita tu silencio
detrás del ventanal.



martes, julio 07, 2015

Enredado envilecer.

La bestia se atormenta,
desata sus grilletes
con insensata fuerza.
Respira y arremete:
embate a la consciencia,
ariete de impaciencia
entre umbras saturadas,
tensión desmesurada
y enorme interferencia.

Las voces despiadadas
se aburren de la ciencia.

Los gritos y los ritos:
el punto g en su esencia.

Se colman de vacíos
las ganas y la ausencia,
pero hay una creencia
que refuta al hastío:
si se reinventa el frío
lo hará la resistencia.

sábado, junio 27, 2015

Lúdica y agónica.

La ciudad llueve:
me empapa,
me embebe.

La noche calla:
su audiencia
no estalla.

La luna llora
mi ausencia
a deshora.

La calle muerde:
su rabia
la pierde.

La gente chilla
y ensucia
la arcilla.

La muerte falla
su gol en
la raya.

domingo, junio 14, 2015

Compañía destilada.

Alabadas las tertulias
que el absurdo desdibujan
empantanando sus tierras
con la esencia de los litros,
insistencias de asistencias
y epitafios relegados.

Son las horas inmortales
en que imaginan sin red
los poetas, los profetas,
los trovadores sin ley,
las mariposas lunares,
los olvidados del rey.

Umbranautas incesantes,
compatriotas de la sed,
edifican carcajadas
con un adobe estrellado
que huele a polvo mojado
y que a la muerte repele.

domingo, abril 26, 2015

Escurridizas musas.

Si no ganan las ganas nos derrota el cliché de la inercia.
Si las palabras no abren una herida en el sinsentido ¿para qué decir?
Inspiración ausente es desesperación creciente.
Introspección espiralada: conspiración hacia la nada.
La búsqueda se vuelve espanto cuando cristaliza la decepción.
Sin embargo, no resignarse es dignificarse.
La pasión lleva obsesión; la poesía, sintonía.
Persistir en la intención hasta hallar la intensidad.

martes, marzo 03, 2015

Fe reforzada.

Destellos de primaveras,
veranos flameando al viento.
Lluvias y humanas mareas
rebalsan del pavimento.

Reinventamos alegrías,
convicciones, argumentos.
Atizamos compañías,
esperanzas, sentimientos.

Se acentúan lealtades
en el tiempo de descuento
(acá, las eternidades
no forman parte del cuento).

Hermoseamos el retrato
a paso seguro y lento.
Encarnamos un relato
que derriba los lamentos.

Que el futuro se presente
cuando llegue su momento,
nos veremos frente a frente
en un próximo recuento.



martes, febrero 03, 2015

Sádicos refritos.

Se nos acaban las balas
a los armados de letras.
Van cayendo las palabras
como jóvenes promesas
sobre lápidas aún verdes,
sobre tierra de tristezas.

Se resucita a la muerte
para endiosar otras vidas,
se reinventan las heridas
anacrónicas, inertes.
Lo que ansiábamos pasado
se precipita al presente.

Nos debemos la ignorancia
que deviene en su jauría,
el afán de cacerías
nutridas por la arrogancia,
el quid de su intolerancia
y la rancia sangre fría.

Prometamos la memoria,
exijamos el recuerdo.
No nos pongamos de acuerdo
para maquillar la historia
que flota sobre la escoria
como un sinsentido lerdo.


martes, enero 06, 2015

Rara avis de Nix.

Se le caen las alas de andar
en concretos hostiles, por ser
una racha de viento feroz,
un curioso ave fénix sin pies,
una sombra de luna inmortal,
un destello en la noche fugaz.

Va perdido como el cascabel
de la infancia en un baño de bar.
Va dormido o saltando sin red
sobre abismos de nunca acabar.

Flota y cae, vuelve a remontar,
recoge su vuelo de la tempestad.
Ya no le interesa volver a pisar,
se aleja del suelo gris de la ciudad.

Duerme en las cornisas
que construye a diario.
Odia las repisas,
rompe los horarios.

Juega con la noche
hasta hacerla día,
se vuelve un fantoche
de la fantasía.