martes, septiembre 29, 2009

Amar con los pies.

Glorioso para el alma ver un discurso
sin exitismo feroz ni matar-o-morir
sencillamente dedicado al amor
centrado en la pasión del juego
es esencia pura que se pierde
cuando derriten inocencias
al calor de gruesos fajos verdes.

Ver el resplandor en los ojos
de quien supo tratar tan bien
a ese capricho con pecas
que hipnotiza multitudes,
y sentirlo aun enamorado
aunque ya no sea él
encargado de acariciarla.


viernes, septiembre 25, 2009

Negro, pero de colores.

"La tristeza es un rasgo vital, un rasgo inevitable. Pero yo creo que está en uno dignificarla.
Se puede vivir la tristeza con rencor, con insistencia, con indignación. Y se puede vivir con dignidad, con silencio.
Pero otra forma de dignificación también es hacer fructificar la tristeza. Transformarla en algo que te mejore a vos."

A. D.

miércoles, septiembre 23, 2009

Ay, doña...

Pobre señora, tan Noble,
atormentada por la debilidad
que amenaza sus caprichos.

Lanza metrallas de letras
acusando a todo mundo
de coartarle libertades.

Va tapando realidades
con berrinches estruendosos
y verbales artimañas.

Quiere toda una vereda
para jugar a la rayuela
y con sus propias reglas.

Quiere jugar Escondidas
entre un rebaño de ciegos
despojados de bastones.

Y contando hasta treinta mil.

sábado, septiembre 19, 2009

Loco.

Arrimo mi voz
y parece que no hay nada que contar
el coyote nos comió
el bolsillo se agujereó
la balada para un loco se escuchó.

Arrimo canción
y la fiesta de la gente cantará
el fuelle suspiró
el bombo amaneció
la esquina, la vereda se inundó.

Loco
sin remedio
ya ni el mundo te gira
loco
sin consuelo.

Arrimo mi sol
y el invierno de la mente cambiará.
No importa lo que sos
renace la ilusión
aunque el mundo ande mudo y solo.

La carroza del loco se va
con lunas y soles,
y promesas de amores.
Y todo lo que quiera puede imaginar
y las penas olvidar.

La carroza del loco se va...
Loco
sin remedio
ya ni el mundo te gira.
Loco
sin consuelo.
Loco sin remedio.
Loco sin consuelo.

Loco...
con lunas y soles.


Cafres.

jueves, septiembre 10, 2009

Teatro verde.

Está como dibujado.
Los colores parecen pintados.
El rocío le queda tan bien
como esos pajaritos esparcidos
por todo su verdespliegue
que embelesa mis sentidos.

El viento lo pone añurgo
mismo, a veces, las tormentas
aunque otras bien le sientan
sobre todo en los estíos.

Veo algo de mi mismo
en sus rincones de vida
momentos que son raíces
dulces crónicas bebidas.

Desde la previa al momento
cada instante compartido
fue el más exquisito encuentro.

miércoles, septiembre 02, 2009

Trucos de placer.

Hay diminutos diamantes
peces congelados
en la humedad del aire
que suspira esta noche
con su luna oculta
tras el velo de Santa Rosa.

¿A quién podrán buscar
en este desierto tan contundente?

Se manejan los sueños
entre duras partidas
reñidas como gallo antiguo.

Estas señas son lenguaje
para hablarle a la victoria
o al más lúdico disfrute
que también es un ganar.

martes, septiembre 01, 2009

Galerías / Introducción.

"Leyendo un claro día
mis bienamados versos,
he visto en el profundo
espejo de mis sueños

que una verdad divina
temblando está de miedo
y es una flor que quiere
echar su aroma al viento.

El alma del poeta
se orienta hacia el misterio.
Sólo el poeta puede
mirar lo que está lejos
dentro del alma, en turbio
y mago sol envuelto.

En esas galerías
sin fondo, del recuerdo,
donde las pobres gentes
colgaron cual trofeo
el traje de una fiesta
apolillado y viejo,
allí el poeta sabe
el laborar eterno
mirar de las doradas
abejas de los sueños.

Poetas, con el alma
atenta al hondo cielo,
en la cruel batalla
o en el tranquilo huerto,
la nueva miel labramos
con los dolores viejos,
la veste blanca y pura
pacientemente hacemos
y bajo el sol bruñimos
el fuerte arnés de hierro.

El alma que no sueña,
el enemigo espejo,
proyecta nuestra imagen
con su perfil grotesco.

Sentimos una ola
de sangre, en nuestro pecho,
que pasa... y sonreímos,
y a laborar volvemos."

Machado.

Pre-sentimiento.

Si me vuelvo a sentir fértil
¡qué gloriosa primavera!
Algún milagro me espera
a la vuelta del invierno
que está fisurando, tierno
como queriendo dormir.

Se despierta de repente
pero no le dura mucho
hasta se queja, lo escucho
en esta noche durmiente
mientras mi espíritu siente
y yo, al sentirlo, lucho.

Lucho por renacerte
y también por reforzarnos
que no quieran rescatarnos
de sus propios naufragetes.

Y dedico a nuestro amor
toda esta dulce ternura
que se escapa en letras puras
que se hunde en tu color.

Un hechizo anti-dolor
para esas melladuras.


De ciertas especies.

Apartado en un rincón nocturno,
el afuera no es más raro
que este adentro inconcluso.

Con la inquietud humeando
se templa una conciencia
del tiempo perdido
a estas promesas
intimas e ineludibles.

Más se pierde en una lucha omisa
que en la peor de las derrotas.

No, el cielo no llora en vano
hay muchas manos vacías hoy
de lo que otros bolsillos
van a reventar.

Hay tierra herida:
una madre agonizando,
en el mismo parto
de su propia muerte.

Pero siempre queda algo,
una brizna de esperanza
se abre verde, sobrevive
entre páramos de escombros
y es entonces que permite
emparchar los sueños rotos
con los hilos que da el Sol.