miércoles, mayo 30, 2007

Pero no hoy.

Hoy tus alas mis almohadas
mate y miel (la de tu boca)
hoy es casi un cuento de hadas
orlado por tu risa loca
que mi endorfina provoca
como pa' una mermelada.

Tus besos.

Tus besos, esos
que son como tocarle
la aldaba al sol.

¡Ay, tus besos!

Ahí nomás están
en el rincón de mi cama
y mi mirada los ama.

Es que tus besos me hacen
y también olvidar
los temblores que dañen.

Y tus besos en la locura
son la fruta más madura
coronada de dulzura.

martes, mayo 29, 2007

Deteriorado el color, como una ropa que ha sido lavada incansables veces.
Raspa un poco calzarse esto sobre la piel, y encima cada vez abriga menos.
Parece como ataviarse con una sombra, dirá alguno, que no le pasará muy lejos.
Pero resulta que me gusta y le tomé cariño, y tiene encima la magia de esas cosas que te hacen brillar la mirada cuando recordás todo el repertorio de pasaditos y pasadazos juntos.
Mordido, quemado, raspado, desteñido. No importa. Es el souvenir de un milagro, y con eso tiene paraiso para rato.

domingo, mayo 27, 2007

Tristes guerras.

Tristes guerras si no es amor la empresa.
Tristes. Tristes.
Tristes armas si no son las palabras.
Tristes. Tristes.
Tristes hombres si no mueren de amores.
Tristes. Tristes.


M. H.

sábado, mayo 26, 2007

Un vuelo en sí mismo.

Se elevan las sombras propias, las propias luces, los factores que somos cuando no estamos encarcelados al tacto terrenal.
Ese convite espiritual, mesa invisible y ratona donde depositamos todos nuestros sueños de trinchera conceptual, en el arte de la idea.
Conexiones con la tierra con el cuero como catalizador. Ritmo de vuelo y candombe, cuerdas como chispas y una sopa de inconciencia que nos calienta el sentido.
El cocinero se vuelve chamán rítmico, para que aprender sea siempre el mejor camino.
Y ya hicimos que una noche más tenga sentido.

Habitavión.

Caldo creador.
Una olla alfombrada
bien regada por la sangre.

Poesía y abstracción
estallidos casi cómplices
que condimentan todo.

Volutas como piñatas
que regalan sorpresas
colores y dulces.

La idea de crear
es creación en sí misma
y eso se llama resistir.

viernes, mayo 25, 2007

Panorama.

Qué misterios habrá en el aire cuando se apagan las luces...
Estamos tan lejos de todo y sin embargo creemos que conocemos el movimiento a la perfección.
Como si ahora pudiéramos hablar de lo que pasa en cualquier lugar ajeno a este con una autoridad de chamán.
Pero claro... el espíritu vuela sobre la alfombra invisible ultimo modelo de Aladino. Y en su descubrir aéreo el mundo parece un nudo enorme, con todas las puntas siendo jaladas desde los distintos costados, reforzando cada vez más la utopía de la utopía.

Basta con eso.

A veces del cuestionamiento que supura salen preguntas como "¿quién puede decirle a alguien dónde debe poner su amor?".
Cada herida que sangra por el gusto de su portador no precisa de ningún médico.
Si tu culo es una caramelera, vos le ofrecés a quien quieras.
No podemos estirar más el chicle de la éticabsoluta que sale en los altavoces del inmundo mundo disociado, como un campo de concentración pero con buenos gerentes de marketing.

Consejo.

Cuando conozcas un tema y no sepas de quién es, primero pensá en los Beatles.
El espíritu ve al cuerpo abandonado
en su ausencia y su autismo stand-by
con el vuelo que quiere más cuerda
para el día de vida que hoy hay.

miércoles, mayo 23, 2007

¿Ah?

Qué locura que el pasado golpee la puerta del presente como un vendedor de flores simpático.
Sencillo y con cara de veraz, te ofrece su pequeño surtido de colores a precio de sonrisa.

- Deme 10 jazmines.
- ¿Nada más?
- Es lo que mi sonrisa puede pagar.

Y él sonrió y se fue silbando "when i'm sixty four" de los Beatles.

martes, mayo 22, 2007

Antropocrítica.

Una sustancia no inventa nada, sólo mezcla lo conocido, lo propio, lo existente.
Abre puertas al adentro, y el adentro está lleno de lo que está.
¿O me van a decir los católicos que Jesús hubiera salido a delinquir si se tomaba un virulo o se fumaba un charuto?
¿Tan poco nos queremos?
¿Tan poco nos creemos?
¿Por qué el pensamiento general es: "si habiendo policía hay tanto bardo imaginate si no hubiera..."?
¿Por qué los animales no necesita policía? (ni oficinas, ni diarios, ni trajes, ni etcéteras...)

Ellos tienen oficinas...

Ellos son la calle como el caminito de las hormigas.
Ellos son el bondi lleno a las 18:05, largas filas de vencimiento y plastiquito divino (como un pasaporte total al nuevo mundo, feo mundo, in mundo).
Ceder, de eso también se trata. Porque si nadie cede, todo se quiebra. Si no hay elásticos, nos quedamos sin talles. Y los trajes son tan apretados, che...
Como las corbatas, que parecen el collarcito de los perros que nunca aprendieron a andar solos por la vida, y la abstracta mano del engranaje los lleva de aquí pa'llá en un ping pong de voluntades necias.
¿Cuándo fue que negociamos 8 horas de esclavitud oficial?
Si a Dios no lo elegimos vía Democracia ¿qué queremos implementar en el mundo terrenal?
Se ve que no nos dimos cuenta de que somos la única raza que elige nacer dominada por sí misma.
¿No nos asusta tanto comfort? Casas con más televisores que libros.
Y el dinero, jodido Satán de hoy. Y no por su existencia, que para la practicidad puede ser un aporte, sino el uso tenebroso que se le da.
Gente con dinero que paga para que otros hagan todo por ellos.
Nos acostumbramos a que otros eduquen a nuestros hijos... ¿se dieron cuenta de eso?
¡CARAJO!
Dejamos que el dinero, que la televisión, que la publicidad... tengan en sus manos el guión de futuro.
Se trata de resistir. Nosotros - resistir.

sábado, mayo 19, 2007

Qué diferente se es cuando se es diferente.
No hay contra para tus fiestas cuando realmente lo son.
Aunque el salon sea pequeño, apretado y hostil. Aunque columnas molestas y baños lejos.
Aunque el pogódromo sea casi inaccesible.
Nada empaña la piñata, ni los globos, ni el feliz día de la fiesta para todos.
Espiritual, claro.

Santísimarisol

Dale que te chorrean los colores, Marisol. Derretí tu aire en mí, deleitame otra vez con esa fracción hermosa de la locura.
Ahí empezamos.
La fracción hermosa de la locura, la puerta de entrada más atrayente. La vidriera llena de sol-uciones y una percepción divina.
Pero somos ambiciosos de la profundidad, amiguito. Y nos abrimos paso entre las tortuosas sombras para alcanzar los límites de la inconciencia. Esos torbellinos de dios donde cualquier lugar no es el lugar, pero igual jugamos de local.
Entonces se trastornan ciertos rincones, ¿sabés? Todo tiene su precio, y el oro acá no toca ningún pito. Se paga con cordura y pulso. El comercio es abstracto en un concreto ineludible.
Y entonces desvariamos en los oleajes de nuestro mar-y-sol, y el enemigo Miedo se relame en su trinchera (que cada vez parece acercarse más a nosotros).
Dura batalla, querido. Esos estornudos espirituales doblan certezas con suma facilidad... uno, conociendo lo bizarro de las realidades, va incoroporando ligeras dosis de sabiduría, imperceptibles dosis, que sólo caerán en forma de ficha cuando la situación lo determine.

Entonces estamos aprendiendo... ¿no?

viernes, mayo 18, 2007

Nuestros dulces lujos son el obsequio de una madre natural que vela por sus hijos desvelados.
El peor abismo del abismo se llama miedo.
Caer nos vamos a caer todos, ¿sabés?
Pero si en la caída pelás sonrisa de corazón
el impacto es un instante
y después... será después.

miércoles, mayo 16, 2007

¿Qué es esto?

Si te vas, venís, es así.
Como cuando cerrás pero en realidad abrís.
Y el siempre bienvenido viceversa.
Las cosas son a-la inversa.

Pero está bien no entender
si lo entendemos igual.
Como vivir sin vivir
para la muerte... tal cual.

martes, mayo 15, 2007

Conceridad.

¿Puedo contarte, amor, del amor? El que hace fuego con una astilla, ese que condena tus despertares a su recuerdo hermoso y las preocupaciones cotidianas que te enturbian los sentidos cuando no comprendés la situación.
Claro que para los escépticos puede ser una solución, pero sin vos no hay problema que solucionar.
Acá estamos vivos porque todavía resiste una flor en el campo helado.
Y entonces cómo cometer el pecado aberrante de colgarte un cartel de invento necio.
Necios los ciegos que no quieren ver el globo rojo que les sonríe dulcenamoradamente.
Necios los sordos que no quieren oir los lamentos del vacío y oscuro ataud donde guardaron el corazón.
Necios los mudos que no quieren endulzar el viento con una canción de amor, amor.
Necios los analfabetos voluntarios de la poesía.
Necios los que no quieren olfatear el cielo en el aire perfumado.

Sentir es parte de creer, claro. Y viceversa.
Pero somos el insensato que quiere dividir la conciencia y el amor, el sentido y la locura, como separar las hojas y las letras en un libro ya escrito.

domingo, mayo 13, 2007

Te Viernes.

Qué lindos que son los viernes.
Esa hora donde toda la escalera semanal acaba en el descanso previo al tobogán.
Y ahí estás, contemplando al mundo a un millón de metros de altura de la buena, donde todo es poesía incrustada en su realidad.
Las caras despreocupadas, sueltas, con las comisuras de los labios atadas a los párpados con un hilo que cada vez encoge más.
Y lo mejor es que es el principio.
(Cuando la gente dice "y eso que es SOLO el principio" ¿se puso a pensar que en realidad el principio es el momento cúlmine de todo?).
Después encima vendrán los pibes, las espirituales, los cruzados de todas las noches, la locura y sus estallidos, y un etcétera delicioso.
Y como el viernes es tan lindo, también sabe el sábado cederle un buen pedazo. A cambio de que el domingo también afloje un poco.
Qué lindos que son los viernes...

martes, mayo 08, 2007

Miedo.

Miedo, que te tengo
y sos la peor propiedad privada.
Dame un poco de asueto
o sentémonos a charlar.

Miedo de tanto, miedo al cuadrado.
Miedo invasivo y fatal.

Miedo frío que me hace temblar.

Miedo, te tengo y quiero soltarte
pero mi mano te teme dejar.
Miedo en paradoja, miedo en silencio.
Miedo furtivo, no te escondas más.

Miedo te aprecio por darme el respeto
pero ya es hora de separarnos.
Tu enseñanza está conmigo
y creo que vos estás de más.

Casi casi demasiado...

Demasiados sentidos para un solo latido.
Demasiados latidos para un solo corazón.
Demasiado cielo para un solo ángel.
Demasiado infierno para un demonio sensible.
Demasiado sol para este jardín.
Demasiado jardín para tan pocos sueños.
Demasiados sueños para un solo inconciente.
Demasiado inconciente para tantos cautos.

lunes, mayo 07, 2007

Dejen-ser de joder.

De tan prendido, esto se apaga.
Como cuando la luz te deja ciego, y de ver todo pasás al vacío casi instantáneo.
Desde las sombras te chiflan, como llamándote, como echándote.
No te halles, no me halles.
Repentinamente desconozco todo, y la ignorancia se hace miedo, el mismo eneamigo de siempre.
Y lidiar con las imaginaciones de todos es un calvario.
Creen ellos saber algo que ni yo, y así andan... picando con sus ironías, con sus indifernciasperas, con sus filos a pedir de boca.
Queriendo moldear este montón de vida a su gusto, como si realmente se creyeran los portadores del sentido, rescatistas éticos y no sentimentales.
Esos moralistas dogmáticos que no se permiten la improvisación del ser, negándose la idea de que un demonio pueda desarmarse en un abrazo o un ángel meter mano en bolsillos ajenos, están condenados a su estantería.

sábado, mayo 05, 2007

Que espíritu tan particular
que se saca y se pone,
y se pone y se saca,
y lo hace al mismo tiempo
aunque a algún logi-co
le cueste creerlo.

Del lado de la poesía.

La poesía puede hacer a las palabras sumamente chiquitas, para que pasen por la más ínfima rendija.
La poesía puede hacer a las palabras sumamente horribles, para que asusten a cualquier hijo de puta que las oiga.
La poesía puede hacer a las palabras sumamente trágicas, para conmover a los más pétreos corazones.
La poesía puede hacer invisibles a las palabras, para que las pueda descifrar sólo quien es tocado por ellas.
La poesía es una trinchera de flores y un tanque que dispara luces, en esta tremenda guerra contra la insensibilidad y la ceguera.