Enloquecer y escribir.

Congenian

de una manera genial.

Buscar la lontananza

de nuestras fantasías.

Girar a la deriva

sabiendo que algo espera

detrás de lo ya visto

y dibujarlo en letras.

Como un velero

en la eternidad

que resucita

con cada brisa.

Amigo Baco.

¿De dónde viene tu espíritu?

Hijo de un dios cuyano

y una madre casi eterna.

Bajo el guiño de gigantes

y a pasos de las estrellas

se ha criado tu misterio

que subleva mis sentidos.

Con la sangre y su reflejo.

Con el sabor impredecible

de tus caprichos terráqueos

con los perfumes precisos

pa' acompañar cada instante.

Adaptándote a los fríos

para entibiar el espíritu

o combatiendo las llamas

en compañía del hielo.

Con el baile que requiere

cada lapso compartido

tanto con unos

como con otros

o solamente nosotros.

Protegernos.

Debemos desacostumbrarnos

a este hostil infierno espeso

donde ofrecemos las sombras

sacrificando al mismo amor.

Nada próspero puede nutrirse

de íntimos miedos simbólicos

echados como llamaradas

sobre el reflejo, sobre el sostén.

Para oírnos es preciso respetarnos.

Si el veneno se desborda

alejemos nuestras almas

de su alcance, o quedaremos

gravemente corroídos.

La rutina problemática

es la peor repetición.

Apalabrado.

Soy presa fácil de las letras:

toda palabra me encadena

con una levedad sorprendente,

y obsesiona mis modales

y se come mis pensares

(esos que, sino, se enturbian).

Cuentos, diarios, poesías

sucesos y hasta frivolidades

se llevan mis ojos hundidos

para pasearlos sin rumbo

(aunque, a veces, lleguen lejos).

Y vago, divago, me embriago

entre definiciones e historias

que transforman (convulsionan)

estas caóticas cavilaciones.

Llora Megafón.

Ha pasado el tiempo por tus paredes,

y dejó una estela de frivolidades

que quiero desterrar de mi memoria.

Hoy es otra vida la que te vive:

algo ajeno, siempre ajeno, recorriendo

tus venas tan transitadas (y absurdas).

Todo un movimiento uniformado

(como un hormiguero de segunda mano)

erosionando la mística antigua

dejándosela en bandeja al olvido.

La nostalgia de tu agonía

absorbe mis pensamientos.

Noctámbulo.

Soy de la noche, de la Luna,

de la calma que recorre

con pasión cada penumbra.

Soy una estrella perdida

en el cielo salpicado

(en su profundidad).

Quiero enterrarme entero

en los misterios nocturnos

que esperan sin urgencias

pero llenos de ansiedad.

Estoy hecho de silencio,

de sueños y de sosiegos

que llegan con el ocaso.

Incapaz.

No hay sal que alcance hoy

para aliviar su insipidez

(ni pimienta, ni un carajo

de lo que hay en mi alacena).

Todo es inútil para el mañana

de ese recuerdo selectivo

que prefiere atesorar sombras

y condenar lo demás al olvido.

No alcanza mi corazón

a complacer sus latidos

ni a llenar esos vacíos

que crecen constantemente.

La violencia a la cabeza.

Hay quien busca la corona humeante

con más instrumentos que la paciencia:

va royendo almas desde su violencia

con mensajes viles y muertes constantes.

Su figura aparece siempre en sombras

recortada por tijeras adornadas de antemano.

Se desliza por la historia, soslayado.

Se desprende de la paz muy fácilmente.

Sabe demasiado para su avaricia

(es un arma cargada e investida)

de poder creciente, y no cede jamás

ni siquiera al mismísimo tiempo.

Ignorando las coyunturas.

Encausando su tiranía.

Estar activo.

Se siente mejor el movimiento.

Estar predispuesto al viento

y a sus soplidos caprichosos

insufla vida en estas ruinas.

No se detiene la rotación

(tampoco lo hace el corazón).

Entonces, la conclusión

es que el freno roe la emoción.

Y la quietud va consumiendo

la llama del fuego robado:

hay que encontrar unas ramas

para alcanzar su resurrección,

así empieza la recolección

y, con ella, el eterno flujo.

Hacer, desarmar, construir

asolar, emprender, estallar,

pero nunca, jamás, por nada

dejarse, hasta el alma, oxidar.

Querer o reventar.

Quiero mi propia ficción, no el cristal inalcanzable que se ofrece omnisciente: vacío el ideal y llenos los bolsillos, espléndida la piel pero marchito el espíritu.

Quiero reconocer la belleza por instinto, no por parámetros ajenos ni "voces autorizadas".

Quiero exponerme al sol, deambular por la oscuridad, navegar los rincones lejanos de la mente, preguntármelo todo.

Quiero desarmar lo perfecto para ensamblarlo aún mejor.

Quiero pasear mis raíces por otros tiestos, y salir a volar cuando arrecie la tempestad.

Quiero urdir transgresiones a los gritos.

Quiero beberme, a fondo blanco, el desierto entero, y derretirme luego.

Estío que no hastía.

Un verano de cincuenta meses,

atravesado por tempestades

y también por alguna nevada

(lo impredecible del clima,

y la memoria, ahora, implacable).

Pero verano, al fin y al cabo.

Un estío colorido y coloreado,

bañado por las luces intensas

del sol que extiende sus rayos

hasta latitudes casi antárticas

haciendo ríos de los hielos

para que brinden las flores.

Uterino verano hospitalario

tan amable, tan dulce y envolvente...

Llamarada.

El llamado de la tierra

es un susurro muy suave

(casimperceptible

pero insoslayable).

En cambio el mar convoca

con rugidos omnipresentes

a empapar el alma en él.

Y los pinos se chiflan

entre las brisas de estío

que atraviesan las copas:

-¡Ven, viento costero

a despejar los letargos!

Queda un sinfín de vidas

recorriendo la luna entera

admirando una noche llena

que se vierte en todo el bosque.

Y quedo, también, ahí:

preso del instante perfecto

encadenado al recuerdo.

Tumiñiko.

Quiero ser las letras y el mar,

quiero comprender esos delirios

que rugen sin más motivos

llevando en el viento su grito

con las gaviotas atravesándolo,

pero también adornándolo

embelleciendo su vista quieta

(o de hipnóticos periplos).

Siempre despedida

e implacable regreso.

El coro de pinos nocturnos

amando a la luna a gritos

con su poesía misteriosa

hecha de estrellas y arena,

con sus perfumes intensos

invitándote al suspiro

(convidándote su esencia).

Casa embrujada.

Un castillo vacío es un castillo muerto:

se llena de fantasmas y de sombras sin luces.

Toda la gala que envuelve esta nada

es un absurdo derroche de vida.

Porque no hay paz, y el amor

se atrinchera lejos del escándalo,

de las desconfianzas

de los pensamientos

que aprietan al bobo.

Siempre apelando a la pena

en la busca de sus deseos,

enchastrando las paredes

con máculas paranoicas

que se vuelven indelebles

aunque no se puedan ver.

Tempestuoso.

No es el sueño la pesadilla

ni la sombra que se impone.

Es cansancio espiritual:

a este racimo de agujeros

no le cabe un buco más

(¿quiere regenerarse

el tejido casi extinto?)

Siempre hay alguna pena

merodeando en esas mentes

(o acechando en esas almas),

pero son penas vacías, huecas

tristezas llenas de vieja espuma.

Preguntas que se responden

a sí mismas con penumbras,

desconfianzas certificadas

por los tan turbados egos.

Y en el medio late algo

que se encoge con violencia

por estos venenos humanos.

Te voy a atornillar.

Te aprieto mucho,

te empleo mucho,

te sirvo mucho,

te piso mucho.

-¡¿Cómo puede ser que te alboroten mis placeres?!

Te espumo mucho,

te asfixio mucho,

te impacto mucho,

te siento mucho.

Yo te quisiera asaltar,

te voy a atornillar,

te voy a herir un poquito más.

Te aprieto mucho,

te empleo mucho,

te asfixio mucho.

-¡¿Cómo puede ser que te alboroten mis placeres?

Te sirvo mucho,

te piso mucho,

te aprie... te aprie... te aprie... te aprieto mucho.

Yo te quisiera asaltar,

te voy a atornillar,

te voy a herir un poquito más.

Te aprieto mucho,

te empleo mucho,

te asfixio mucho.

-¡¿Cómo puede ser que te alboroten mis placeres?

Te espumo mucho,

te asfixio mucho,

te aprie... te aprie... te aprie... te aprie... te aprieto mucho.

Yo te quisiera asaltar,

te voy a atornillar,

te voy a herir un poquito más.

Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota.

Héroe del arte.

Para apabullar aquellas soledades

(tiempos absurdos)

para darle intuición a este rumbo

(sueños inciertos)

para saciar las poéticas gulas

(voraz imaginación).

Una pluma que rebalsa

lo que las palabras buscan.

Cada invento se hace himno

(si no ahora, en algún tiempo,

o quizás lo logre el viento

llegando al destino idóneo).

Cada encuentro nace intenso:

se prepara con paciencia

la búsqueda de esa esencia

y todo lo que se acerque

nos arrima a la algidez

(incluso el maldito tiempo).

Insípido.

Todo fluye, sin embargo

algo hace interferencia

en las propias sensaciones:

no hay sabores intensos

ni presagios que entusiasmen

a este espeso recorrido.

Las tormentas duran poco

(los tormentos son eternos)

como cualquier primavera

(marchitándose la flor).

Y gritarle al sordo Siempre

es un balde desfondado.

¿Hay algún lugar lejano

al que crea querer llegar?

¿hay algún sueño latente

que se deje hoy encarnar?

Angustia citadina.

La ciudad espera

(novia en soledad)

que le presenten hoy

a su amor prometido.

Espera esos sueños

(quiere concederlos)

y desespera, cansada ya

del tiempo impío

que la atraviesa.

Arde, ansiosa, su primavera

urgida por el estío apremiante

que viene derritiendo flores.

Y anhela cerezos y prados

que jamás comprenderá.

Dioses de terciopelo.

Cuando el cielo cuelgue a tu alrededor

y la tierra se abra otra vez,

cuando haya huido ya el último tren

conmigo te llevaré...

Cuando el agua bese el temblor de tus pies

y la muerte baile a nuestro alrededor,

cuando todo sea olvido otra vez, yo te recordaré.

Sólo el amor sostiene el deseo

de ese torbellino a tu corazón,

nada lo detiene, destilando fuego

en tus ojos llameantes yo veo el sol.

Sólo el amor sacrifica tu anhelo,

todo el caramelo cristalizó

sueños de dioses de terciopelo

pidiendo que sólo salves tu amor.

Cuando seamos alimento de la estrella por venir

y en la vasta soledad se haya tenido que perder,

cuando ya no exista el lugar en donde estés

yo te encontraré.

Gustavo F. Nápoli.

Bah, el Chizzo.

Bah, La Renga.

Así los días.

Tanto posponer sin disponer

del tiempo que se requiere,

tanto apuntalar los ánimos

con secas ramas endebles,

tanto desarmarse por la paz

sin defender otros frentes...

¿Y adónde llegar?

El espiral es un enemigo

de tan compleja simpleza

que la victoria se aleja

con cada paso que damos

en su búsqueda urgente

Pero algo invita a guerrear

(serán los rayos, serán las llamas)

contra tanta tonta iteración

contra tanto moebius diario.

Competirse.

La competencia es contra uno mismo: sólo hay que escalar para tener un mejor panorama, para acariciar la propia cima, no para llegar más alto que otro, sino que uno.

Te adoctrinan con el manual devorador de hermandades, te rellenan la psiquis con vellón comparativo, donde todo siempre vale con relativamente a los logros ajenos, y no es así, ¡carajo, que no es así!

Rayo, Algún.

¡Estas burbujas nuevamente!

Son los borbotones del hervor

de mi alma en una canción

(plena ebullición, reevolución).

¡Cuántas ganas de gritar!

Quiero arrancarme la voz

y arrojársela al viento, ¡AH!

Toque de queda.

Vienen por todos los ánimos.

Voraces, ansiosos, impíos

en su urgencia famélica

no existe verdad alguna,

todo resulta maleable

para esos deseos turbios

de escrúpulos ausentes.

Ambiciones insensibles

ponen título a tus horas

(van royéndote el tiempo)

desde un limbo que ni roza

esquina o vereda alguna.

Todo es tensión y caos:

confrontación, muerte,

crispación, negación,

habría, sospechas,

inseguridad, empañaría...

Pensimismo.

Se pasan las horas oxidadas

buscando lubricar este desierto

esta infinita Nada abrumadora

que se adueña del débil Todo.

Siempre una pena que extirpar

y el bisturí de las letras a mano

para abrirle un tajo al hermetismo

que corroe a las almas sensibles.

Tantas preguntas agolpadas

en las puertas de esta fantasía

y yo sin ninguna respuesta

para darles, para darme.

Porque aunque esté todo lleno

el vacío siempre aguarda (furtivo)

detrás de los horizontes, riendo.

Porque aunque el sol crepite

la certeza de una próxima tormenta

es jodidamente insoslayable.

Redondeando.

Una pampa de almas verdes

adornando este desierto,

enalteciendo su festival

pagano, de espíritu primitivo

nacido con el fuego, en la llama

misma que birló Prometeo.

¿Somos tantos o uno solo?

Por momentos es confuso,

pero parece homogéneo:

un caos muy parejo, ardiendo

a todo vapor (¡dulce vapor!

dulcísimo jugo del viento

quemando todo por dentro).

Y regalo los recuerdos:

una brisa se los lleva

("vayan con el sonido

que no cabe un suspiro

en esta verde tempestad").

Para volver, para pisar

el suelo con cierto desdén,

exprimiendo los momentos

que ya resultan tesoros.

Huellas invisibles.

Qué grata sorpresa del tiempo

arrastrar hasta estos sentidos

tus nuevos movimientos

ese atado de sentimientos

compartidos a los gritos.

También haber acercado

del pasado algunas piezas

para beberlas ya añejas

con otra voz, con Esa voz,

y despertar a lo que ha sido

pues le quedan maravillas

que no hemos descubierto.

Tantas melodías que ensoñar

y esta ignorancia a flor de piel

sobre cuestiones irresolubles

que agitan las aguas sin motivo.

Ser animal.

Su naturaleza desborda

contagia, salpica: se prende

a cualquier mirada oportuna

e inventa una implacable sonrisa

seguida por otra, y otras más.

Es hipnótico su instinto,

y su andar despreocupado

buscando en cada rincón

ilusiones incomprensibles

(a la vez que indispensables)

para saciar su ansiedad.

Y cuando entra en la paz

es como si un zumbido

se apagara de repente,

y nos dejara expuestos

al (casi) perfecto silencio.

Acideces.

Qué extraña visión: ver tan cruda la ambición, así, desnuda y vil, detrás de esos ojos, de esas manos, de esos abrazos, de esas palabras... ¡no todo es Poder!

¿Qué sos sin nada de lo que comprás?

¿Qué te acompaña cuando estás solo?

Por momentos veo esas sombras, pero nada que las produzca.

Un oasis sin desierto alrededor,

donde sobra el agua, pero falta sed.

Las palabras se me agolpan en los dedos, en la mente, y ya son parte del pasado cuando quiero exponerlas en ese presente que acaba de irsefue.

Planeo un poco... las turbulencias van y vienen.

Navego un poco, me hundo y vuelvo a la tormenta.

Tiemblo en un sueño hermoso, ajeno pero sentido, desarmado, vulnerable.

Regreso al concierto, al espíritu hecho música, bailando al viento su libertad.

Y quiero todo lo que ellos quisieron, pero quiero querer más.

Tiempo, tiempo y más tiempo (perdido).

Al tiempo lo veo pasar

en la bruma azulenca

en las flores marchitas

en el sol que se escapa

ahora más convencido

que en otras fugas (ligeras).

Pasa por esta certeza

de una locura incesante

que alimento sin piedad,

pasa por estos escritos

que embalsan mi marea

para seguir navegando

sin caer en los abismos

de la oscura soledad

(por donde pasa, también).

Pasa y me sobrepasa,

y quedo del lado de atrás

viendo todo en el futuro

y nada de dónde asirme

para no caer en sus fauces

de progresos regresivos,

de mutaciones nocivas.

¿Y por qué no se me pasa

este temblor invisible?

Si todo se va en el fluir

de los tics irrefrenables

de los tacs irrefutables

¿por qué no pasa la sed

de algo que desconozco?

Fantasías desanimadas.

Fantasmas

te roen las ilusiones

(se las dejás a tiro).

Fantasmas

invaden todo, llenan

cualquier hueco nuevo

que se deje ver.

Fantasmas

bailan para vos

o vos para ellos

ya no se sabe...

Fantasmas

que devoran, sacados

los rasgos de tu cara

las luces de tus ojos

el par de alas marchito

la risa, la esperanza.

Fantasmas

viniendo a por nosotros:

¿cerraste bien la puerta?

¿o les franqueaste el paso?

Fantasmas

ya lo inundan hoy todo

y emerger cuesta el alma

de este amor aturdido.

Jugar a jugar.

¿Se desvanece la identidad?

¿Qué vamos a buscar bajo esos colores?

¿y detrás de ese giro ingobernable

caprichoso, místico, hipnótico, poético?

¿Sólo la tapa del día después

y sus botines colaterales?

No tiene precio el latido furioso

la ansiedad royendo los nervios

capturados por el vuelo liviano

de un efecto imprevisto, mágico.

No hay gato que infle los pechos

más que un instante milagroso

en la agonía de la agonía

haciendo trizas toda amargura

dejando, en el tiempo, la estela

de un grito que alcanza la eternidad.

No pueden los números aplaudir

ni embanderarse en tu estampa

ni encomendarte sus ilusiones

ni explicarte cómo es la gloria.

Propio y extraño.

Aunque sabe que no debe

se deja beber por la lluvia

para torturarse un rato

en esa húmeda nostalgia

que es búsqueda de nada

y hallazgo todo el tiempo.

¡Qué absurdo personaje!

Ríe y llora sin coherencia,

desbarata sus trincheras

cuando truena la guerra

y en tiempos de (quizás) paz

se devuelve a su guarida.

Quiere soñar, no se aburre

de remontar barriletes

contra las tercas tormentas

que arremolinan su siempre,

pero si el vuelo no llega...

"¿y si nunca llegara? ¿qué?"

Más sentimiento, menos pensamiento.

La vida es el sentimiento que la enciende,

es el medio por el cuál se encarna,

se consagra como un latido libre.

Se busca en una cancha, en una calle,

en el fondo de los mares de los vasos

que la noche no llena nunca

y que el día vacía, impío, al llegar.

Son las grageas escondidas

en los pliegues de lo ordinario,

arrebatos de pasión, milagros

que exceden a la existencia

pero no son inexistentes.

Y cuando cae, seco, el absurdo

a invadir nuestros horizontes

es mejor que lo enfrentemos

desde el arte y su reflejo

porque desde el pensamiento

terminamos con más nada

de la que recién teníamos.

Existencia lista.

¿Por qué tan inaccesible?

Siempre una cerradura

que viene tras un acertijo

y derivará en más obstáculos

tendidos por la soledad.

No pretendo florecer

sin semillas ni tormentas,

pero el ansia por brotar

me está consumiendo entero

como una llama invisible.

Se pasan las primaveras

en promesas de un verano

que dura, siempre, tan poco...

Pero este hermetismo extraño

perdura casi con saña,

como obstinado en guardar algo

que, claramente, desconozco.

Cristalina.

Veo su pena, tan profunda

que se hace mía, y también nuestra:

llega a las raíces de todo amante.

Sus lágrimas podrían saciar la sed

de flores que hoy quisieran ser

pero no alcanzan siquiera a ver

de cara al sol que ha de bañarlas

ni se entierran demasiado

por temor a que el infierno

esté más cerca de lo pensado.

Y la grieta que se hace en su voz

me atraviesa como un relámpago

quebrando todo el espíritu

que quiere partirse en llantos

pero emana un estoicismo

(con salvedad de los ojos)

de carácter impasible

porque no quiere hacer mella

en otras grietas hermanas:

el estado de ánimo es algo

necesario, para preservar.

También la sensibilidad

pero hoy está toda en ella.

Emplazado.

¿Cuántas penas caben en una plaza?

Lágrimas secas, tristezas abrazadas

que se contienen mutuamente

esperando que el tiempo les mienta,

que venga a revelar su humor negro

y no sea real esta puñalada sombría,

tan concreta como esa plaza herida.

¿Qué sé yo?

Un momento sin tiempo,

sin espacio ni devenir,

algo completamente quieto

frío anestésico, de velorio.

La ignorancia a flor de piel,

una quietud invasiva

y esa plena incertidumbre

que queda zumbando

leve, casi imperceptible.

Y, si bien con algún soplido

de sus vientos me he volado

nunca esperé el milagro

ni mis alas son las suyas,

sin embargo, algo creía

al silbido que, al pasar,

elevaba unas sonrisas.

Entonces, es el vacío,

el agujero de su ausencia

que se impone frente a mí,

robándose este momento

dejando una estela absurda

pero también reforzando

con su presencia, una idea

un sueño, una obstinación:

no dejar que las lágrimas

apaguen el fuego legado.

Viéndola.

Su gracia llena los días, las horas

que parecían ser elásticas

hoy menguan como la luna

en presencia de esta criatura.

Es la sonrisa del barrio

(si hasta pareciera

que los recios adoquines

se conmueven y disfrutan

con su vital energía

con su inocencia creando

todo el tiempo algo raro

quizás un juego novedoso

o imaginaciones

fuera de mi alcance)

y un entusiasmo raro

que parecía ya enterrado

y se contagia, regresa.

Hasta mira el atardecer

y lo espío por sus ojos

y lo escucho con sus orejas

y recibo algo de su paz,

de esta paz momentánea

(pero más que profunda).

Me entibian esos besos

lanzados con desparpajo,

y su olfato hiperactivo

que siempre percibe algo.

Nos miramos,

y me creo acompañado,

y con algo más de vida.

Reversos del pálpito.

Un ovillo de ideas

completamente enredadas.

Los sueños insoñables

que dejan eternos nudos.

El amor colateral

sus efectos secundiarios.

Sus defectos míos.

Nuestra culpa insípida.

El absorbente proceder,

el compasivo proseguir,

el intuitivo perseguir.

Las dudas sin motivo,

los sentidos aburridos.

El espíritu tan burdo

como cada nuevo ocaso.

Los destellos salvadores

y sus rebotes dramáticos.

Desoldado.

No hay pétalos sin espinas

en las rosas de este jardín

que se vuelve, a veces, monstruo

con su sombra desbordando

las almas de sinsentido.

Y los gusanos implícitos

se reproducen ansiosos

pretendiendo hoy devorarnos

sin dejar ni un resquicio

para esperanzas, para ilusiones.

Quiero el arraigo, igualmente

pero sin rendir mis alas

al deseo sedentario

de sólo aguardar un sol

imprevisible en su humor.

Inestable.

Un fragmento de ausencia se cuela, repentino, en la noche.

Es el lugar donde debía estar él, es ese comentario que hubiera hecho si la distancia no estuviera entre su voz y mis oídos, entre sus máscaras y mi atención.

Entonces, como la punta del iceberg, esa pequeña grieta decanta en borbotones nostálgicos que traen en su cola millones de momentos atesorados, situaciones indelebles que el tiempo añeja, y que mejoran con cada día transcurrido.

Siempre tan recurrente, ausencia. Una palabra que mete su hocico en cada rincón, esa sensación de estar olvidándose algo al salir (algo como uno mismo).

Escarbando nuevamente en el anhelo de voltear el tiempo, de cortar el retazo que sobra en el espacio entre nosotros, esa holgura del destino que tan mal ha resultado.

Sin embargo, todo es seguir, como el agua y sus corrientes, esperando la próxima primavera, o el encuentro sagrado que se avecine.

Inconclusión.

Sólo una noche de luna

llena de flores en su aura,

meciéndose con calma

hamacándose en el cielo.

Que no se apague nunca

aquella breve llama

en busca del Olimpo,

que el alba no dispare

a sangre fría su hostil

imagen del mundo hoy.

La esencia: el movimiento

que impide los letargos

parásitos del ánimo.

Hay que ventilar a la locura

y también dejarla crear

en su espacio desprovisto

de los límites que chocan

con tan amplia expresión.

Y regar el imaginario

con rocíos casi absurdos

para estirar sus alcances

para ensanchar su par de alas

hasta que nada se oponga

al sueño que hemos armado.

Tac-tic.

Sólo puedo prometer

cierta impuntualidad

en cada instante preciso,

deshaciendo de imprevisto

lo que parecía fatal.

Y, sin embargo, duermo

en relojes que apuntan

con sus flechas filosas

a mis oníricas burbujas.

Creer, crear, crecer.

Que no se me aje la historia

en las manos del pensamiento,

y que no se escape lo cierto

de esta mirada hambrienta

buscando en resacas de ayer

momentos que ahora encarnamos.

Mi alma será una crisálida

envuelta por varias banderas

que forme las nuevas ideas

con alas de firmes colores.

Y creer, hasta reventar.

Porque sin creer no se crea.

La apatía espiritual licua

el ánimo, los pasos mismos,

el horizonte se destiñe

y ¿dónde podemos poner algo?

¿Dónde colgar un cuadro

si las paredes que quedan

están cubiertas por el pasado?

A veces no se sabe.

Sólo se trata de desenredarse

aunque sea un instante, y ver

algo más allá del último suspiro,

sin alivios en las pasiones.

Florecen nubes que se atormentan

en el silencio de la soledad

cuando escarbamos un poco más

y llegamos al nervio anímico:

imposible seguir royendo

las sombras que lo rodean.

Entonces crecer es sabio

sin desprenderse del juego

sin renunciar al absurdo

sin empeñar las ideas.

Santa Evita.

Toda prohibición esconde una libertad tras su misterio.

Las palabras proscriptas, cuando son gritadas, se vuelven encanto para los justos.

Un cadáver que resiste a la muerte es la eternidad encarnada.

La fe de un pueblo rebalsa ampliamente las ofertas religiosas o empresariales.

Imagen meliflua.

Algo etéreo en mí sonríe

(un espíritu, un sentir, un pensamiento)

recordando a nuestros hilos

enredándose en el viento,

extendiéndose a nosotros

el enredo y la sonrisa.

Y me encuentro compañero

y me siento acompañado.

Hay tanto por conocer

y, sin embargo, el saber

que la ausencia es una farsa

cuando me roza tu brisa

despeja cualquier tormenta

del cielo que hoy nos asila.

Recorrer la eternidad

aferrado fuerte a un rayo

que me convida tu luz

es más de lo que pretendo

pero tampoco me quejo

de este exceso del destino.

Letras atrincheradas.

Esta guerra a voces, nuestra

(aunque sea por momentos)

defendiendo las trincheras

que la unión ha conquistado,

encarnando el viejo anhelo

de olvidados soñadores.

Hay cientos de timadores

revoloteando ignorancias

para comer de la duda

y abonar con sus sombras

los suelos verdes, que hoy

agujerean ciertos bolsillos

al darle vianda a quienes

han sembrado el territorio.

Que las manos desangradas

no se tapan con volantas,

porque una ilusión caída

renace multiplicada.

Poesía urgente.

Si no soy en palabras

quedo nulo de espíritu

y un vacío casi tácito

merodea mis momentos

cual sombra perseverante

que no reposa en su acoso.

Necesitan mis ansias

fluir entre los renglones

cuando surgen arrebatos

de inexplicable pasión

con urgencias creativas

(implacables premuras...)

Y ahí están los poemoides

pululando en derredor

aguardando a sus antojos

para hacerme derramar

letras como cascadas

o este gotear cansino.

Fénix primaveral.

Se deshoja la primavera

en un ensueño muy breve:

pasan, raudos, sus colores

a través de mis sentidos

como una flecha urgente

sin destino perceptible.

- ¡Es tan veloz esta luz!

Permanezco saboreando

los resabios de un momento

que parece inexistente.

Y ha quedado, nuevamente

ese instante desolado

tras las ansias aplacadas

(del apremio contentado).

- ¡Pero aun resta primavera!

Entonces sueño de nuevo,

y que espere la nostalgia

su turno de días grises.

Branca.

Prefiere el juego

como estandarte.

Descubre al mundo

parte por parte.

Blanca y morena

es día, es noche

indescifrable.

Rasga la Luna

con su inocencia

que siembra vida

y anula ausencias.

Blanca y morena

es día, es noche

indescifrable.

Vibra ansiedades

de verdes tiempos

trasladándonos

a sus momentos.

Blanca y morena

es día, es noche

indescifrable.

Quiero aprenderte

(amén de amarte)

y que tu gracia

se me haga arte.

De moler.

Creen que empuñan la espada del pueblo,

se imaginan quijotescos, conmovedores

desde sus palabras mejor seleccionadas,

pero mueren antes de enunciarse:

están ya consumidos desde el núcleo

y sólo emana de sí mismos un hedor

venenoso, fácilmente confundible

con otras inocuas fragancias.

Sin embargo hay antídotos sabios

que el tiempo nos ha ido otorgando

para escaparnos del héroe de barro

e ir a por los verdaderos molinos:

esos gigantes insoslayables

que nos quitan, con su enormidad,

las luces del tan ansiado sol.

Llueve sobre empapado.

¡Qué gris tan elástico!

Se estira sin fin

como un chicle amargo

que ocupa el sentido,

y viene con lluvia

para poder empapar

cualquier buen intento

de fuego artesanal.

Son gotitas explosivas

para un espíritu intenso

que se esfuerza por sentir

hasta cuando más le duele.

Y está bien que así lo sea,

el problema, en realidad,

es la lluvia que no cesa

en su gris paracaidismo.

Tan tranquilo...

La margarita del viento

se va deshojando en instantes

volando hacia el olvido

ansioso por sus pétalos.

Es una flor ultra liviana

de primavera constante

con variantes y colores

infinitos, nunca vistos.

Huele a mieles de la Pacha,

fragancias que son misterio

para un olfato aburrido

de percibir artificios.

Y escapa de todo marco,

no encaja en ningún tiempo

se ríe de los espacios

porque prefiere el cielo.

Libertad de presión.

Si pudiera tomar una metáfora

y transformarla en metralla

dispararía un millar de intentos

para desarmar sus absurdos

discursos: dramáticos shows

de pacata ingeniería anestésica,

buscando antes el olvido

que la propia información,

viciando de esterilidad

los más profundos credos.

Quisiera encarnar mis letras

en sus mentes algo abstractas

del momento que nos toca:

emanciparse es voluntario,

la primavera está acá afuera

y es asunto de uno mismo

el salir a su encuentro hoy.

Pero jactarse del miedo

para quedar como un mártir

no es más que un epígono

del invierno y sus encierros.

Esperanza, septiembre.

Pero ¿quién soy?

¿El nostálgico obstinado

que pretende del ayer

lo que mañana no será?

¿O la sonrisa imprudente

que dibuja esta primavera?

Veo a la vida reincidir

y por momentos siento tanto

que ya no cabe mi espíritu

en la cáscara que lo enfrasca,

pero ingresa la ausencia

a recobrar viejas sombras

a fraguar nuevos fantasmas

ansiosos por estas flores,

y se arremolina el prado:

el viento se lleva todo

nuevamente, hacia otro lado,

a buscar las primaveras

que en algún lugar me esperan.

Calabalumba etéreo.

Fui testigo de un río seco

fluyendo etéreo en mi mente

buscando entre las piedras

el motivo que lo arranque

de su letargo (estéril Chronos).

Vi a la Pacha desperezarse

(con sus bellezas intactas

como un amor amanecido)

mientras creaba el preludio

que introduce al Carnaval.

Estuve en las entrañas

del más vivo misterio

hurgando con mi espíritu

y el tesoro fue la búsqueda,

con sus caminos repletos

de tácitas enseñanzas.

Notifiero y periferia.

Teatro de luces

aturde mi mente

con sus relámpagos.

No quiero soñar

y vivir la pesadilla

de tus absurdos

lujos impalpables.

Dejame un vuelo

sensible y sonoro

para alimentar

mi espíritu libre

mi gesta poética.

Tal vez así logre

una tregua nocturna,

abrir ciertos arcones

y renovar mis enigmas.

Porque su periplo

de negros augurios

ha mellado mi mente

supurando mitos.

Será de a tres.

Anhelo conocer sus sonidos

compartir lúdicas tardes

aprendiendo mutuamente

lo que hemos de ofrecernos:

ella desde su inocencia

y sus exactos instintos,

yo desde el sentimiento

y la experiencia que pueda

aportarle a sus pisadas.

Vayamos juntos, amando

a cada paso algo más,

sin acotar los latidos

que van a darnos, mañana

una sonrisa retroactiva.

Ir y volver.

Si vuelvo a los verdes nexos

de mi espíritu y su edén

quizás logre una limpieza

profunda como un suspiro,

y regresen entusiasmos

que voy creyendo perdidos.

Acercarme a lo divino

en raptos de inspiración,

sin apremios ni artificios

que nublen la poesía.

Pero hay sombras bordadas

al pellejo que me encubre,

y todo vuelve en preguntas

cuando pido por certezas.

Y queda sólo el vacío

donde reinaban otrora

ciertos recios sostenes.

Sin.

Y la lluvia se lo lleva

con sus tenues claroscuros

a distancias infelices.

Un abismo desde hoy

se abre en los páramos

que separan este abrazo.

Todo un sueño fugaz

queda detrás, incrédulo

de la incipiente ausencia.

Se lo lleva la lluvia

en su zanja continua

donde todo se pierde

por tiempos o espacios

que no coagularon.

Noticias de ayer.

¡Volvió el riesgo país! ¡Extra! ¡Extra!

¿Hasta dónde puede llegar la desesperación de un poderoso a punto de perder una porción de su potencia?

No es leve la libertad.

"No quiero que me roben la libertad y el derecho a elegir lo que quiero. No me gusta que alguien piense por mí"

Quizás el más grande enemigo de la libertad sea ese grupo de gentes que la subestima, que habla de ella a la ligera, como si ser libre fuera poder elegir entre un racimo de empresas (las cuales generalmente son siempre las mismas por la llegada que les da su poderío económico).

El acceso a Internet no es un factor indispensable para la libertad, aunque la vida citadina busque convencernos de lo contrario (y nosotros mismos así lo pretendamos); pero mucho menos esencial es la presencia de X empresa en el abanico de las posibilidades, sobre todo cuando X se trata de otro tentáculo del Kraken multimedial que representa justamente a la antítesis de la libertad.

Ulises.

Debemos pasar el estrecho

que hay entre Escila y Caribdis

porque espera nuestra Ítaca:

floreada y siempre estival,

su Luna en pálida plenitud

que baña noches de brisas tibias.

Ríos susurrando al horizonte.

Mares alentándonos con su hidrofervor.

Está la tripulación

dispuesta a exponerse hoy

ante la muerte y sus símbolos.

Está el caos palpitando

en un aire dulce, que sabe

los enigmas tan ansiados.

Todo servido en la mesa,

para brindar por los tiempos

que fueron y que serán

en nuestra Ítaca inmortal.

Atormentado.

Sombras sobre sombras,

miedos que asustan por sí mismos,

un laberinto cada despertar

y como única salida el sueño.

Se desarma el paraíso

con una mirada extraviada.

Es la búsqueda constante

del pecado en el ojo ajeno.

El demonio imaginario

ha copado este presente

que es infierno por decreto

de una mente sin límites

en sus creaciones oscuras

en sus nubes implacables.

Otra tormenta que atormenta

este oxidado paso del tiempo

sobre mis sienes ya heridas.

Nostalgia de mañana.

No sé cómo despegarme de la nostalgia, esa sombra que persigue mi pensar, sin tregua.

El anhelo de la inocencia, de la frescura y novedad, del entusiasmo irrefrenable que se motorizaba a sí mismo...

Los momentos añejos, ya inalcanzables, como un vino etéreo en su mejor barril.

La ausencia de la ausencia de la ausencia de la ausencia de la ausencia etcétera, ese espiral que no lleva a ningún lado, pero vamos igual porque hay un secreto que desentrañar, y lo elegimos a pesar del absurdo.

Y todo en el mismo lugar, pero tan diferente que hace dudar.

Duele pensar en lo que sólo puede ser pensado y no vivido, pero es mejor que relegarse al entretenimiento vegetal... o no.

Todos estos desvaríos de la nostalgia se complotan contra el presente, pero igual hay rayos de mañana en lontananza, esperanzas de mejores intenciones sin el vicio pesimista que invade los flancos descubiertos del espíritu.

Un enigma interior.

No sé muy bien qué es

pero está hecho de incendios

y de océanos insondables

y de recónditos rincones

donde se esconde aquello

que ni siquiera sabemos

pero lo estamos buscando

y, a veces, encontrando.

Quizás un humo impenetrable

o la luz que ignora las sombras.

Toda la incertidumbre

no alcanza para explicar

este intrépido misterio

que contiene a nuestras almas.

Oponoción.

Los que se oponen a todo

(incluso a sí mismos)

¿pueden llevar más allá

de la esquina a un país?

Con su fiel antipremisa

de la destrucción constante

jamás irán para adelante

siempre buscando en atrás

quintas patas sin sentido

o algún que otro motivo

para poderse quejar.

"Todo va en franca picada

todo tiende a un gris fatal",

y sólo queda una ausencia

donde urgen las propuestas.

Conducir ciertos navíos

no es un arte para naifs.

¿Qué es Dios?

"Bajó una mano del cielo y acariciando su pelo
Rulo y señal de la cruz, la caricia de Jesús
Hizo posible el milagro.

Convirtió la red en tierra, del balón hizo palomas
Que aterrizaban su paz en la isla Soledad
Borrando una absurda guerra.

Judas no juega esta tarde, lo expulsaron por traidor
Y once apóstoles de Cristo, con sus oídos al cielo
consultándole al señor.
Y Jesús dijo me voy, de tácticas ya no hablo,
Pero un consejo les doy: la pelota siempre al diez,
Que ocurrirá otro milagro...

El diez susurró a su oído, novia eterna ven conmigo
Te llevaré de paseo que nos verá todo el mundo
Y sabrán cuánto te quiero.

La pelota enamorada, blanca piel inmaculada
Se entregaba sin pudor a suelas de terciopelo
De su eterno gran amor.

En filigranas de baile comenzaba su paseo,
Sobredosis de talento, convertía a los rivales en estatuas de cemento.

Gran amante por doquier, danza el diez con su mujer.
Caricias, besos, abrazos, el diez haciendo el amor,
Y el orgasmo fue un golazo.

Rojo el sol gritaba gol, sus rayos brazos en alto,
Y Jesucristo a los saltos festejaba la proeza
Del señor diez y su alteza.

Otro vuelo de palomas, raudo viaje hacia el sudeste,
soberanía argentina, banderas blanquicelestes
Adornan la Gran Malvina.

Premio Nobel de la paz, desde Méjico a Fiorito,
de Malvinas a Inglaterra, este loco diez bajito
Llenó de risas la tierra.

Llanto de risas de madres, viendo en el diez al compadre,
Gemela risa latente, su risa en todas las fotos
De los hijos combatientes.

Y Jesús dijo me voy, de tácticas ya no hablo

pero un consejo les doy: la pelota siempre al 10

que ocurrirá otro milagro...

Gran amante por doquier, danza el diez con su mujer...

Por tu milagrosa mano y el milagro de tus pies
Por tu milagrosa mano y el milagro de tus pies
Muchas gracias señor dios, muchas gracias señor diez."

Alberto Sueiro.

Soneto.

"Si para recobrar lo recobrado
debí perder primero lo perdido,
si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado,

si para estar ahora enamorado
fue menester haber estado herido,
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado.

Porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado
sino después de haberlo padecido.

Porque después de todo he comprendido
que lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado."

Francisco Luis Bernárdez.

Postal del parque.

Todo lo desierto del invierno

reflejado en este espejo cotidiano.

Pequeñas resistencias quedan

sin cesar ante el clima hostil,

y pasan más rápidos los soles

que las horas escurridizas

¿Y dónde se esconden

el calendario y sus secretos?

A veces parece que los deseos

fueran un invento de esta fuente

tan llena ella de ilusiones

adornada totalmente por sonrisas.

Se desprenden grupos de duendes

rodeando sus aguas ausentes

en un ritual florido y abierto

compartiendo los simples enigmas

que les ofrece esta dulce locura

(la que no pierde el placer

por la erosiva costumbre).

Infvierno doble.

El frío es un rasgo de la muerte,

un espacio en las fronteras mismas

donde todo se va helando

al parecer sin remedio alguno,

sumiéndose en un gris intenso

que cae del cielo vendado.

Las luces muy poco iluminan,

y hasta se alejan algunas estrellas,

junto con la Luna marchita

(hoy tan mate es su barniz).

Se llenan de mil preguntas

las certezas que albergaba

ayer con férreo entusiasmo,

por una estación deshojada

que acomete con su muerte

de noches escarchadas.

Ensombrecido.

"Siempre una sombra y su rehén..."

DLSO.

A punta de pistola

me llevan tus pesadillas

encarnadas en ausencias

(o espejismos umbríos).

Soy un rehén maldito

de los miedos ancestrales

donde el vacío hace nido,

y muero entre las nubes

si tapan esos rayos

con los que sobrevivo.

Es todo una amenaza

latente en esa máquina

psicologicorrosiva

creadora de fantasmas.

Trenzados.

Cualquiera se cuelga en un riel

y ve pasar el paisaje continuo

con un soslayo casi ignorante

dejando un poquito de alma

en cada durmiente lejano

que escribe su tiempo a solas.

Van y vienen mil enigmas

despertando entre estaciones

perseguidos por los tiempos

o perdidos pero sin prisa.

La noche, desde adentro

se hace mucho más espesa,

sus entrañas condensan

sombras que no descansan,

y la atraviesan los sueños

hechos de luna que llena.

Julio en Agosto.

Loco de las palabras,

transgresor, casi invertebrado

en lo que a lenguaje atañe.

Pero siempre está el guiño

que a uno lo sumerge

en el subsuelo de esa locura

y aparecen los destellos

que se vuelven, a momentos,

muchísimos, como metrallas

que invaden todo el aire

y estás, y estamos, ahí

en el mismo lugar que él

hubiera querido ponernos

cuando descosió las solapas

del libro que le propusieron.

Aplausos para una sombra.

Cuántas caras oprobiosas

habitan este claque (trajeado

con las miserias de los otros).

Hay autores intelectuales

de sombras que aun reclaman

lo que estos aplausos

pretenden seguir tapando.

Hay también profetas grises

que despiertan la zozobra

con tan solo abrir sus fauces

(para engullir esperanzas).

Tantos dueños de lo ajeno

arengando estratagemas

ruines buitres al acecho

de la muerte de los pueblos.

Ya servido está en su mesa

el nefasto desenlace

de los sueños digeridos

por un monstruo rural.

Vuelos y llamas.

Quiero adivinarle al futuro tu presencia,

sacarle ese sueño de sus misterios

para sosegar los gritos desesperados

que aturden de intensidad al alma.

Estas hamacas son incendiarias

(y las llamas flamean con nosotros

que somos la bandera del amor

al viento de la intemperie).

A los cielos que alcanzamos

no se llega en vuelo single.

Brujerías de hoy.

Una época embrujada

atravieso sin despojos

con sólo cerrar los ojos

entregándome a la oleada.

Pero pierdo la calma

y resigno entusiasmos

en ideas maltrechas

que todo lo olvidan

detrás de sus sombras

(y pasados cautivos).

Lo imposible se logra

apostándolo todo,

aprendiendo a perder

pero sin acostumbrarse

ni al amargo fracaso

ni a las flores marchitas.

Al tiempo sin fin.

Los días ruedan

se hacen humo espeso

o deleite ordinario

o vino deformándose

en su propio recipiente.

El tiempo se aburre de mí

(tanto hace que lo perdí).

Las tardes son un instante

que flota en leves placeres.

Se avecina la mañana

(tormentosa ocurrencia)

y quiero reconstruir

las ruinas de la luna,

o el sueño de la tarde.

Pero otro nuevo día

trae consigo este karma

de inalcanzable transcurso

y ausente destino.

Luces de ilusión.

A veces todo es tan suave

como un humo cremoso,

y persigue sus formas

(que juegan con la locura)

y desarma los mitos

tiempo atrás imbatibles.

Son los días espirales

de autoencierro y autoexilio,

oscilando entre estaciones

que no duran más que un día.

Los agujeros en el alma

hechos por la realidad

no se llenan para siempre

pero, acaso, por momentos

parecen manar colores

de los huecos del vacío.

Resistir con inocencia.

Me preocupa la inocencia menguante, la merma de la niñez y su ilusión inherente.

Me entristece profundamente ver caer sus alas verdes, casi sin haber podido volar, sin pasar de la crisálida, dejando vacantes los horizontes oníricos.

Me asusta saberlos crudos, casi ignorantes de la sensibilidad primitiva, y sabihondos en la preocupación (terreno que debería serles ajeno).

Me asombra el desinterés con que tantos observan esto, restándole al asunto cualquier significación, mirándolo con gracia, como a un espectáculo de cierta ternura risible.

Me aturde la intensidad en el bombardeo de sus almas con imágenes para otros tiempos, con anhelos artificiales, con perversiones en disfraces lúdicos, siempre ofreciéndoles lo que no necesitan.

Me repugna el aliento a conductas adultas, o el que llamen "inteligencia" a un acto ventajista: un atisbo de crueldad en ese momento sagrado...

Quiero que seamos los encargados de proteger ese bastión fantástico que es la inocencia. Que la defendamos en nosotros, sin dejarnos convencer por discursos exitistas o idearios de avant-garde; pero también que la cuidemos en su estado más puro, que es la niñez. Porque si hoy no los dejamos soñar, el mañana va a ser muy gris.

Unas palabras.

Quedan sólo unas palabras

imposibles de congelar,

flotando a pesar del cierzo,

que buscan cruzar el tiempo

llegar adonde hay colores

y pedirles que se vuelvan,

que los vamos olvidando

por costumbre de su ausencia

(tan luctuosa, por cierto

como un húmedo velorio).

Quedan sólo unas palabras

expresiones de deseos

que se escarchan esperando

un sol para echarse al vuelo.

Ya queremos remontar

de tanto estar enclaustrados.

Ser en escribir.

Quiero ser ese libro deslumbrante,

o aquel verso infalible, omnisciente.

Dejar que las letras fluyan en mí,

suspendido entre oraciones.

Hay palabras tan precisas

que no llegan tarde nunca,

y saben esperar a su sosiego.

Se redescubre al mundo

se nace nuevamente

en los momentos conmovedores

del estante espiritual.

Conocimientos como cimientos

del mas amplio sueño imposible

en un imaginario rincón lontano.

Amor libre.

Hablemos de la Libertad,

pero superando las palabras

que el tiempo tergiversa,

que deshace con su memoria

tan frágil como una brisa.

Hablemos con el espíritu,

gritemos si es necesario,

porque la naturaleza

engendró sus propias leyes

y no hay Dios capacitado

para poderlas juzgar.

La veda consagratoria

de amores más que sinceros

¿cómo explica sus valores?

¿cómo habla de altruismo?

Lo distinto no va al infierno

si viene de un sentimiento.

La vida tómbola.

Si yo fuera Maradona

viviría como él,

si yo fuera Maradona

frente a cualquier portería.

Si yo fuera Maradona

nunca me equivocaría.

Si yo fuera Maradona

perdido en cualquier lugar.

La vida es una tómbola

de noche y de día.

La vida es una tómbola,

y arriba y arriba.

Si yo fuera Maradona

viviría como él:

mil cohetes, mil amigos

lo que venga al mil por cien.

Si yo fuera Maradona

saldría en Mondovisión

pa' gritarles a la FIFA

que ellos son el gran ladrón.

La vida es una tómbola

de noche y de día.

La vida es una tómbola,

y arriba y arriba.

Si yo fuera Maradona

frente a cualquier porquería

nunca me equivocaría...

Si yo fuera Maradona

viviría como él,

porque el mundo es una bola

que se vive a flor de piel.

Si yo fuera Maradona,

y un partido que ganar.

Si yo fuera Maradona

y una mano en el altar.

La vida es una tómbola

de noche y de día.

La vida es una tómbola

y arriba, y arriba.

Oscar Tramor.

Pericia.

Nuevos tiempos grises

son estos pasos leves,

sin certezas visibles

capaces de aplacar

tan férrea incertidumbre.

Están mudos los sentidos,

concentrados en la nada

que rodea cada historia.

Todo sale opaco, tenue;

todas son desavenencias.

Y es creer la única vía

para huir del laberinto

que se cierne sobre el alma.

Creer con complicidad

en los sentires genuinos

que todo lo reverdecen,

para exprimir del pasado

los más sabios néctares.

De lirio y tila.

Los vacíos, llenos de humo,

¿dejan de ser vacíos?

Las miradas perdidas

encuentran siempre

lo que no buscan:

tesoros potenciales.

En contemplar se va

el caudal del tiempo

a su inabarcable destino.

Y cada momento

será tan absurdo

o quizá tan intenso

como si el primero

fuera el último.

Deshacerme.

La noche me despierta, inquieta

pero a la vez tan silenciosa...

¿Dónde he dejado el sosiego?

¿Por qué doy tantas vueltas

en la cama como en la mente?

Hay alguna necesidad

que no estoy descifrando,

hay algún viejo sueño

que no estoy recordando.

Y esta burbuja estéril

no hace más que ensanchar

cada pequeño vacío.

Infvierno.

Ha llegado el frío,

su quietud agónica

los días mortecinos

las noches desiertas

de veredas escarchadas

y estrellas timoratas.

Se encogen las almas

sensibles al silencio

cuando cae la noche

en su profundidad.

Hay que sobrevivir

al embate omnipresente

de este frío espiritual.

Circo mórbido.

Embelesado el rebaño

con espejismos berretas

se desangra por dentro

en absurda hemorragia.

Se renueva el catálogo:

diarias morboludeces

aprietan los sueños

poniéndoles límites.

Desde la estrella falsa

que brilla porque compra

su luz en tiendas caras

hasta este personaje

de caras entrenadas

para emular que siente.

Recortan con tijeras

los coloridos ribetes,

se llevan las flores

de nuestras mentes.

Había una vez...

¿Cómo encajar tal anarquía

en cualquier normalidad?

Si nada llega a lo absoluto

más allá de unos minutos.

La intensidad no perdura

es una tenue locura

que se extingue y aletarga

a los dolores invencibles.

Y se siente una presencia

que la ausencia trae a tema

¿estaré sólo conmigo

en esta casa desierta?

Cuando la muerte crezca

en el jardín sagrado...

Tres puertas.

...Llegó el otoño,

llegó la muerte.

Mas no para todos.

Hoy morirán hojas y animales,

mas no morirán para siempre

y, en su transformación de mañana,

darán, con más calor, a la tierra

de su muerte, pasado mañana,

brotes de esperanza.

Y yo no he muerto.

Me alegro de la lluvia

y me alegro del viento.

Si tengo frío,

me caliento.

Si tengo miedo

(que no lo tengo)

susurro y pienso.

Y para mañana

ya me he comido

mi pequeña ración

de esperanza.

Una sola puerta

de tres, abierta.

Una sola puerta.

Inmensa.

Manolo Chinato.

...Gauna se sintió muy triste. Años después dijo que en ese momento se acordó de las palabras que le oyó a Ferrari: "Usted vive tranquilo con los amigos, hasta que aparece la mujer, el gran intruso que se lleva todo por delante".

Bioy Casares.

Quizás ella cada vez que pregunta "¿cierro?" se imagina la locura tras esa puerta.

¿Hasta dónde llegará su vueloscuro? ¿pensará en esta soledad? Porque no es un detalle menor tanta nada rebalsándolo todo, digamos. Y eso a pesar de que hay buena cosecha.

¿Dónde pongo el ánimo? Si ni un alfiler de canto cabe en este adentro, repleto ya de ausencia.

¿Hacia dónde?

Esta búsqueda entre las cenizas

es nomás un burdo pasatiempo

que espera encontrar el motivo

donde sólo hay pétalos muertos.

Tanta alegría hundida en el tiempo,

olvidada bajo mil delgadas capas

de sombras superpuestas por el miedo...

Hoy todo es pensar, revolver

lo pretérito con ansias absurdas

de regresar al inocente pedestal.

Y una pregunta más

y otra respuesta ausente.

Desinterno.

Hay demasiadas redes

y muy pocos trapecistas.

El miedo avanza firme,

demorando las luces

corrompiendo, uno tras otro

cada espíritu ensoñado.

Y así construimos

nuestra propia jaula

desde el mismo adentro,

somos el ojo ciego

donde nace, infértil,

este vórtice social.

Habrá que empezar

a ser menos espectador

y más espectacular.

Roca cultural.

Es lo gastado de un movimiento

su agonía lenta, la ruta al cadalso.

Una constante iteración

erosiona, certera, los motivos

del viento que da vida

a nuestro restandarte:

jirón de añejos sueños

que aun guarda esperanza.

El caos lo hemos curtido

(esa fue la evolución,

el nuevo escalón divino,

quizás otra conmoción)

pero es hora de ordenar

un poco este cambalache,

sacar tantos cachivaches

y orear largo el corazón.

"Días como flechas".

Ya todo se transforma en recuerdo.

Un tono sepia copa los vistazos

que, como flayes, me ametrallan,

y siento al pasado, su aliento

respirando tras mi oído, susurrando

las fatalidades del tiempo ruin.

¿Qué importa el incierto futuro?

Si la belleza parece escurrirse

con los días raudos e incontenibles

Las flechas de Leopoldo,

como en una sola lluvia,

atravesando mi sombra,

llenándola de astillas

dejando tan sólo un hueco:

aquí anduvo tal saeta.

Del tiempo y la soledad.

Quizás sea mejor una amnistía a la soledad,

aprender a convivir con su eternidad,

entrañarse, pese a lo difícil de la viceversa.

Hasta trabar una amistad,

sentirse levemente menos miserable

(aunque seguro igual de absurdo)

y proseguir el espiral inevitable

de todo lo que se va muriendo

porque el tiempo es inamovible

pero resulta que no me gusta

ni lo inevitable ni lo inamovible

sobre todo si es por sombras

u otras oscuridades inoportunas.

¿Quién dijo que todo está perdido?

Yo vengo a ofrecer mi corazón.

Tanta sangre que se llevó el río...

Yo vengo a ofrecer mi corazón.

No será tan fácil, ya sé qué pasa

no será tan simple como pensaba,

como abrir el pecho y sacar el alma.

Una cuchillada del amor.

Luna de los pobres, siempre abierta.

Yo vengo a ofrecer mi corazón.

Como un documento inalterable

yo vengo a ofrecer mi corazón.

Y uniré las puntas de un mismo lazo

y me iré tranquilo, me iré despacio,

y te daré todo, y me darás algo

algo que me alivie un poco más...

Cuando no haya nadie cerca o lejos

yo vengo a ofrecer mi corazón.

Cuando los satélites no alcancen

yo vengo a ofrecer mi corazón.

Y hablo de países, y de esperanzas,

hablo por la vida, hablo por la nada,

hablo de cambiar ésta, nuestra casa.

De cambiarla por cambiar, nomás.

¿Quién dijo que todo está perdido?

Yo vengo a ofrecer mi corazón.

(Fito Páez, pero con Pablo Milanés).

Aguacero.

Momentos de retroespectriva,

fantasmas húmedos como esta lluvia

se vienen a posar en la mirada

que no puede más que voltearse

y encontrar lo perdido, lo ausente

ese inexplicable hueco iluso

con su omnipresencia abrumadora.

Todas las gotas se agolpan,

y recuperan el vuelo sin prisa.

Salvo en el fondo del mar,

otro planeta, inalcanzable.

¿Qué oscuro conjuro invoca

este obseso chaparrón?

Que se sepa a cuatro vientos:

el sol siempre está regresando

por eso es mejor esperarlo

que ahogarse en un tormento.

Navegandamos.

Desde su ausencia

camina el menosprecio

entre todos nosotros.

Se ha hecho carne

ese sentirse absurdo

ante las decisiones

que otros pergeñan

sobre el porvenir

de nuestro navío.

Y ha llovido mucho,

durante el vacío:

gotero de muerte

y tristeza ha caído.

Devoró mil almas

el miedo insaciable,

y se hinchó la nada

y se hizo el silencio,

que otros perpetuaron

pareciendo eterno.

Pero a cada muerte

le llega su amor:

un rayito infiltrado

por las grietas tristes

devuelve al espíritu

de esta embarcación

los rumbos sensibles

que evoca el corazón.

Tempus fugit velut umbra.

El tiempo es sólo cenizas dormidas,

tibias escamas deshechas y huecas

que al primer soplido ciegan

y dispersan su frágil existencia.

Migas de arena caen, cónicas,

en un drama de eterno fade out

sin permitirse otra esperanza

ni la total dejadez del abandono.

Los segundos se hacen humo

más rapido que una flor seca,

y son también más quebradizos,

aunque mucho menos dulces.

Pero en ningún verso cabe

todo lo absurdo de este crónico

juego imperturbable.

Crisálido.

Siento el frío desde adentro y desde afuera,

como si el invierno me tuviera sitiado

por todos los flancos posibles, sin tregua.

Y está ese muro nebuloso

acaparando luces, absorbiendo

colores que llegan débiles

tras cruzar osadamente.

Las flores resisten, creen,

entonces uno espera con fe

esa buena promesa primaveral.

Pero mientras la muerte...

o un sueño absurdo, arrugado, marchito.

Diga usted que hay Sol

filtrándose de a ratos

y prolongando esta ilusión

estival para el espíritu.

Si el cielo está gris...

La soledad no está tan sola

¿no ves que a mí no me abandona?

Como una tempestad que va arrancando los tejados

no sé qué me quitó, lo que jamás me había dado.

Me asomo a la ventana: siempre está lloviendo

y en mi vieja radio suena "Sol de Invierno".

Perdido en un camino entre el amor y el odio,

tan cerca del cielo como del demonio.

¿Qué ha pasado que no quiere salir?

¡Ay! Un rayito de sol que me ayude a vivir...

¿Qué ha pasado? ¿se ha olvidado de mí?

¡Ay! y yo me siento triste si el cielo está gris...

Dame licor de ala de gaviota,

quiero volar, mojarme con las olas.

Dame licor de oreja de conejo,

que quiero oír tu voz aunque estés lejos.

Venga Manolito, préstame el sombrero,

el del ala ancha que llega hasta el cielo.

Ponlo boca arriba, llénalo de versos

déjalos volar, que los reparta el viento.

¿Qué ha pasado que no quiere salir?

¡Ay! un rayito de sol que me ayude a vivir...

¿Qué ha pasado? ¿Se ha olvidado de mí?

¡Ay! y yo me siento triste si el cielo está gris...

Fito (el español, no el rosarino).

No, che.

No hay demasiada luz por aquí

pero algo se mueve, algo está vivo

en ese teatro que dice estar muerto,

y lo jura con su manto de silencio

con su total quietud mortecina

con el aroma a rocío dormido...

Algo recorre las calles

como si fueran venas

por las cuales fluye

imprescindible energía

llevándole al tiempo

lo que duerma su andar

o lo distraiga de nosotros.

Mientras, algunas nubes

llevan su llanto indeciso

para destinos inciertos

(siempre este otoño

tan histérico y sensible).

Y en el velorio oscuro

se cuela algún sonreído

para avisar que la muerte

fue la primera en llegar.

Salvemos a las ventanas.

El olor a tierra entre sus pétalos

me viene a visitar con la sonrisa

y yo voy contento a su encuentro,

con los dedos de un niño curioso.

Sube la noche por la ventana

y se van con ella los hilos de plata

a buscar un cometa que llegue a la Luna.

Hay tantas estrellas para elegir

en este paño negro inacabable

que no podría amasarse fortuna

capaz de regatear por ese arte.

Sin embargo muchos promueven

un progreso demasiado optimista

para con los propios bolsillos

mas lejos del punto de vista

(de la contemplación).

¿Y adónde irían las ánimas ligeras?

Ni las alas podrán desplegar

entre tantas torres de Babel.

Ferry al pretérito.

Huele a flores este cuarto de otoño,

resistiéndose al soslayo de la muerte,

a ese frío que apaga vidas como si nada,

ofreciendo un sueño irrenunciable

pero urgido de colores y texturas.

Hay una pequeñísima llama

que asoma su brillo por mi ventana:

"¡Quiero volar con tu espíritu

sobre el páramo en primavera!"

Y allá vamos, cruzando Abbey Road

como un túnel del tiempo a pulmón

haciendo el collage de los años

con jirones arrancados diariamente.

Rincones de cada constelación

que descubrimos en extravíos.

Medialuna rellena.

La luna está fría, y distante,

es el recorte de una uña

estampado allá, en la bóveda,

esperando un milagro astral

que la extirpe de su soledad.

Una mano enorme, colosal

que tome a la isla perdida

en la oceánica inmensidad

con dos yemas convencidas

y la arrastre por el cielo

hasta su amor estelar.

Su invierno de largas noches

es una margarita sin pétalos...

¿A quién evocará en su nostalgia?

¿A quién dedica las soledades?

Luna

si el misterio te encontrara

se quedaría intrigado.

Amórfico y fundamental.

En un momento nos imagino

gotas de aceite que se funden

en la mancha más armónica.

Soy un ilusionado del amor

y quiero que tus manos

lo sostengan como el agua

quieta sostiene a la hoja.

Confundirnos homogéneos

en un collage bucólico

revuelto por los amores

y su anárquico concepto.

Espiral.

Dame los misterios de la libertad

para pasar el día persiguiendo

algún rayo de sol que me caiga en gracia,

sin agujas clavando mis alas

al paredón gris de cualquier prisión.

Quiero beber sin temores

los ríos con el cuerpo entero,

hacerme corriente, fluir fatal

hacia donde pida el espíritu,

rebelándome ante todo

lo que deje de sentir.

Trepar hasta un asteroide

y, con un profundo suspiro,

llenar los rincones muertos

de mi corazón curtido,

a ver si le crecen flores

o lo ilumina su estrella,

la del rayo que persigo

cada día, a mí manera.

Un siempre para la batalla.

Al mundo quiero decirle

que defienda su semblante,

que mire para adelante

y no duerma en los pasados

por mejores que parezcan,

o por miedo a este futuro

tan austero en sus auspicios.

La vida es una sucesión

de cotidianos desafíos:

batallas inabarcables

o minúsculos conflictos

son impulsos definidos

para llegar a otro anhelo.

Y al final, en el conteo

de los sueños encarnados

esperará una sonrisa

como epílogo acertado.

Citando a la medianoche.

Qué quieta está la noche...

se ha escapado en pijama

para soñar despierta

y disfrutar de su Luna

sólo mirándola, sin conversar.

Y yo me enamoro sin fin

del silencio que conservan

en pleno esplendor idílico.

Mientras, bajo alguna estrella

y le exprimo dulce néctar

para ver si salgo al vuelo

o me embriago de universo.

¿Adónde irán las palabras

que no escribo cuando pienso?

Florero.

Cuando una flor espera

los fantasmas atenúan su ansiedad,

hay soleadas tardes, noches dulces

como frutas estrelladas

y se vuelve verso la oración.

Todo es un enchastre optimista:

de cada mancha nace el sueño

que cautiva a los instantes

en susurros complacientes.

Es que hay pétalos llenando

las ausencias desfondadas,

y el tan obstinado absurdo

se ha quedado sin palabras.

Sombra a rosca.

Parece que siempre, en la puerta

aunque sea, una sombra se engancha

de ese hermoso par de alas

y se propone arrastrarlo sí o sí

a ciertas profundas zozobras...

Me estrujo los momentos, pienso

cómo evadir tales ruinas esenciales

para que no se empantane el vuelo.

Se agitan las ideas en una marea

de espectros y sensibilidades,

completamente revueltos, voraces

ansiando otro peldaño abajo

otra oscura sombra que sorber.

Y quiero ponerle un freno firme

a tanta tristeza bastarda, que roe

tus emociones desde las entrañas.

Me desquicia tu abandono a la derrota,

ese destino cedido de ante mano

que se encajeta con migajas tristes

en lugar de saborear estos milagros

cortinados por tu sombra omnipresente.

Llamas.

El sol me despierta

con sus rayos enredados

entre las sábanas tibias.

Una fiebre imparable

escala por el medio

de esta balsa de sueños

y se han extraviado

todos los termómetros

en un incendio exótico.

Y una semilla

que fue pétalo

(o la entera flor)

encierra la esencia

del mismísimo aliento

que al amor brindó

para hacer crecer

nuevos sentimientos.

Medioso.

Laberinto móvil en mi mente,

enclaustro de insólita voluntad

vagando por los mares neuronales

atrapando miedos, para liberarlos

en el momento inoportuno.

¿De qué tiempo has venido

enigmático fantasma?

Tu terror a mí mismo

es reflejo del misterio

que no me deja empapar

al espíritu en su esencia.

Porque no encuentro control

en los vuelos que planeo...

De un sentimiento.

Hay una sensación...

Y cuando empiezo a querer explicarla, se me escapa, mariposa escurridiza.

Nace, por decirlo de algún modo (¿nacen las sensaciones? ¿o están dormidas a la espera de un instante preciso para despertar del sueño indefinido?), entre sus rincones: quizás la piel, el espíritu, los sonidos, el aroma... o todo junto, como un collage hecho con pedacitos de sensaciones, dando por resultado algo tan inenarrable como intenso.

Un poco lo percibo entre las entrañas, otro poco en los latidos, en la punta de los dedos, en las pantorrillas, en los labios, en la mirada (no en los ojos, en la mirada), en la espina dorsal y, con más electricidad, en el espíritu. Ahí, sencillamente, lo estremece todo, hasta volcar cada uno de los anaqueles que tenía, ponele, acomodados. Y se vuelcan pasados, futuros, penumbras, solsticios, bigbangs y una infinidad de etcéteras, haciendo algo así como una ensalada de alma, deliciosa para el apetito voraz que invade mi corazón.

Otoño sin frazada.

Este parece un otoño florido

un poco teñido por los colores

de sus hojas en reposo.

No inunda el olor a muerte

que arrastra consigo el frío,

sino versos que flotan calmos

en la caída de un pétalo

sobre el lago demencial.

El humo de las palabras

es cada día más dulce

por el amor enquistado

en la tierra y las entrañas.

Mientras se van haciendo

con paciencia y soledad

los milagros que vendrán

en la nueva primavera...

Idealizando.

Quiero un pedazo de cielo

donde elegir las leyes

y agotar las libertades.

Despojarme, despejarme.

Darme al río, a su fluir

siempre convencido,

ajeno a los momentos

que quieren ser principio

o tal vez un mal final.

Quiero conversaciones

íntimas con la Luna.

Exprimirle jugo al fuego

para que beba mi espíritu

harto ya de los desiertos,

pero más de los oasis

que pretenden revivir

tiempos mucho más que muertos.

Quiero alguna montaña

que me preste su soporte

y me enseñe su firmeza

para aguantar tempestades

sin perder jirones de alma.

De adentro hacia afuera.

Hay afuera un mundo

de personas y de engendros

con tristezas y festejos

compartiendo las zozobras

(también unas alegrías).

Algunos siembran violencia

otros cultivan colores,

se enfrentan los resentidos

y va silbando un volado

que con estar desatado

encuentra todo más vivo.

Hay afuera un mundo

hecho de contradicciones:

vanguardias y tradiciones

se disputan lo innegable,

mientras recorre el amor, libre

cualquier rincón alcanzable.

Está allá afuera la muerte

esperando en algún lado

pero adentro está infestado

de pequeñas soledades

adornadas, una a una,

con pantallas infernales.

Incomprensiblemente.

Todo gira, pero fuera

del ojo tuerto

de este huracán.

No doy con el reflejo

que mi espíritu ansía

y la búsqueda parece

no nutrir ningún deseo.

Sé que debo ofrecer algo

pero me siento vacío

de propuestas acertadas.

Y recorro mil locuras

buscando una grieta noble

que me lleve a nuevos sueños

develando el horizonte

que aún ignoro sin sosiego.

Media estación.

Esos reposos del follaje

adornando las veredas

grises que atestiguan

nuestro vago andar

por este ceniciento

sendero del otoño...

Pequeños paisajes

se van formando delante

en el más inmediato futuro.

Caen, planeando, amarillas

mariposas dormidas

en un sueño sin fin.

Excepción de otoño.

En un inmenso jardín

busco ese pétalo insignia

de tu arraigo, corazón,

y es un faro, sobresale

sin esfuerzo alguno,

por su colorido

por su propio brillo

que me llama, exacto.

Está tu mirada

como primavera

esperándome.

Y yo llego, ansioso

a esos dos destellos

para emocionarme

en lo más profundo

mientras se derrite

todo lo que soy.

La poesía del poeta.

Los poetas son

presa de la soledad.

Pero por momentos

llegan a burlarse

de la eterna condena.

Y nace la poesía

con sus aires libertarios

punto final del gris

que a todo se manya

sin visos de saciedad;

con sus ribetes naif

devolviendo inocencia

renovándolo todo

barnizando de estreno

cualquier encuentro.

Renovaser.

Es preciso volver del absurdo,

ese status continuo y previsible,

desdeñoso de los sueños.

Y encontrar el sabor intenso

que guarda, en sus arcanos,

la vida primitiva y natural.

Raspar motivos de un rayo

que se ha posado, idóneo

en el mejor rincón del jardín.

Salpicarnos con la lluvia

cosechando nuestras flores,

que mañana serán nubes

pero estas, sí, sin llantos.

Enredarnos a la sombra

con un flay de tapa dura

y soltarle el hilo largo

a este vuelo que reclama

otros mundos, ya cansado

de los diarios absurdos.

Deseos.

Si se trata de ir por los sueños

toda historia acaba bien:

el camino no es el destino

sino cada paso dado

cada rincón visitado

cada misterio exprimido,

sin un rígido final.

Todo contiene un arte

en su propio proceder,

y preciso es conocerlo

para poder comulgar

con las razones sencillas

que nos llevan a mover

aunque hayamos encontrado.

Porque el tesoro es fugaz

como todo júbilo virgen

pero luego, la riqueza

no consigue los milagros

ni el resplandor interior.

Burro de Troya.

Hay una turbia treta detrás de la chapa seria y hegemónica.

El acceso limitado al infinito saber es un pecado serio, peligroso como mono con gran diario argentino.

Se pierde la ambición de conocimiento a través de grageas anestésicas en forma de cuotas informativas, que sólo muestran una mínima gama del abanico de colores que ofrece toda la realidad, por lo que uno cree que ya sabe lo que pasa, y salta a otra página buscando llenarse la panza intelectual con un nuevo plato de bazofia bien condimentada.

El pecado ya no es sólo la parcialidad, sino el bombardeo ignorante que se promueve: un conformismo informativo, como si sólo se tratara de sumar temas para la conversación cotidiana.

Mientras tanto, los pequeños microbios de la intolerancia y el constante malestar se van filtrando por nuestras pupilas para roernos el espíritu con paciencia filosófica.

Estornudo analítico.

"Está faltando un poco de belleza aquí." (Herr professor Beilinson)

Cuánta sabiduría. Hay personajes que son casi chamánicos, parcos en cuánto a repetición de expresiones, pero muy efectivos y profundos. Que hacen pensar a otros con sus propias conjeturas.

Hay un exceso de adornos que está tapando la belleza existente de las cosas y anestesiando el anhelo romántico de lo sensible y natural. Sólo quedan carcasas pulidas por demás, cachivaches enchastrados de maquillaje artificial e implantes digitales, digitecnos, lógicos al colmo.

Quedan algunas fachadas con lindos escrachos genuinos, nacidos del color brindado por una emoción, que es lo único sincero que parece subsistir.

Cavillare.

Un pistilo me hace humo

desprendido del pensar.

Lo que la tierra dona

para cuidar las almas,

y el vuelo paradójico

que esto implica.

Sensaciones intensas

percepciones inéditas:

una renovación

un enjuague de inocencia

o al menos cierta belleza

insertada en los sentidos.

Se acortan los caminos

cuando ignoramos distancias.

Flor de loto.

Aun en las sombras más espesas

puede filtrarse la luz,

abriéndose un camino angosto

sembrando el color a su paso,

derritiendo gota a gota

una helada oscuridad.

Las más profundas miserias

pueden engendrar flores

¿o acaso no crece el loto

en los pútridos estanques?

Lo sagrado no se niega,

los milagros no se eligen,

pero está la voluntad

como caldo de cultivo

para esa chispa inédita

destructora de penumbras.

Aguas.

Que no se ahoguen las flores

en esta intensa tormenta,

porque de ellas dependen

mil amores aun innatos

y otros tantos relatos

adornados con sonrisas.

Que la lluvia quite prisa

y así nazca alguna prosa

o tal vez otras palabras

de índole más mañosa.

Las gotas todo lo llenan

con cadencia y humedad,

hipnóticas sucesiones

olvidando el devenir.

Súper Arte.

El nuevo escalón está a tu merced

pero no quieras subir de un tirón:

la gloria de tu imaginación

necesita rumiar algunos milagros

para dar a luz ciertas maravillas.

No te atores de intenciones

cuando de crear se trata.

Hay luces que ciegan fiero

y sombras como guirnaldas

colgando del tendedero.

Que plasmar lo material

con el sello de tu alma

no es sólo un berretín,

y requiere las paciencias

que al tiempo no le hacen gracia.

Pero en una pincelada

(quizás en algún moldeo)

parece que llega el cielo

tras la gracia de tus manos.

La última curda

Lastima, bandoneón, mi corazón

tu ronca maldición maleva

tu lágrima de ron me lleva

hacia el hondo bajofondo

donde el barro se subleva.

Ya sé, no me digas "tenés razón"

la vida es una herida absurda

y es todo, todo tan fugaz

que es una curda nada más

mi confesión.

Contame tu condena,

decime tu fracaso

¿no ves la pena que me ha herido?

y hablame, simplemente,

de aquel amor ausente

tras un retazo del olvido.

Ya sé que me hace daño

yo sé que te lastimo

llorando mi sermón de vino,

pero es el viejo amor

que tiembla, bandoneón

y busca en un licor que aturda

la curda que, al final

termine la función

corriéndole un telón al corazón.

Un poco de recuerdo y sinsabor

gotea tu rezongo lerdo

marea tu licor y arrea

la tropilla de la zurda

al volcar la última curda.

Cerrame el ventanal

que quema el sol

su lento caracol de sueños

¿no ves que vengo de un país

que está de olvido siempre gris

tras el alcohol?

Contame tu condena

decime tu fracaso

¿no ves la pena que me ha herido?

Y hablame, simplemente,

de aquel amor ausente

tras un retazo del olvido.

Ya sé que me hace daño

yo sé que te lastimo

llorando mi sermón de vino,

pero es el viejo amor

que tiembla bandoneón

y busca en un licor que aturda

la curda que al final

termine la función

corriéndole un telón

al corazón.

Catulo Castillo, pero El Polaco.