algo hace interferencia
en las propias sensaciones:
no hay sabores intensos
ni presagios que entusiasmen
a este espeso recorrido.
Las tormentas duran poco
(los tormentos son eternos)
como cualquier primavera
(marchitándose la flor).
Y gritarle al sordo Siempre
es un balde desfondado.
¿Hay algún lugar lejano
al que crea querer llegar?
¿hay algún sueño latente
que se deje hoy encarnar?
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