sábado, agosto 29, 2009

Lo que se hace.

Es el vaivén de las llamas
mecidas por la brisa
incendiándolo todo.

Pasiones furiosas cruzadas
unidas por mutuo fervor
desarmándonos, reamándonos.

Y en deliciosas tormentas
navegamos tan juntos
que no hay posibilidad
de naufragio alguno.

Hasta que el oasis
se presenta en calma
y le regala su paz
a nuestro enriedo.

viernes, agosto 28, 2009

A M.

¿Cómo traer hasta vos el carnaval?
Devolverle a ese espíritu seco
humedades de tiempos ardientes
con inocentes risas sinceras.

Remontar los cometas dormidos
y que vuelen en ellos tus sueños
con el viento impulsándote alto
para luego planear ya sin miedo.

Y que libre se sienta tu alma
entre murgas que anuncian la fiesta
de volverte a ver destellando.

jueves, agosto 27, 2009

Hacia adelante.

La espera es desde siempre, y así será. Hasta la nada misma.
No invento si digo que lo último que queda es una ilusión, porque cuando todo esté en ruinas, igual quedará en pie el sueño de reconstruir los esplendores.
El desengaño existe, pero no es más real que una nueva esperanza.
La vida de los anhelos también es finita y renovable: la fatalidad no sólo juega para los contrarios.
Cuesta poner las energías en una apuesta incierta,
y sin embargo no hay mejor ganancia que la inesperada.
El futuro no deja de venir, es río de experiencias que nos fluye constantemente
entre las piedras, nutriendonos por el desgaste, devolviendo vida a la vida misma.
Seguir es la consigna, más allá de todo, porque donde hubo muerte
mañana crecerán flores, nuevos colores de los que beberán los hijos del hoy.
Nada se pierde si no nos detenemos.

miércoles, agosto 26, 2009

Este es el aguante.

Fantasmas que cierran las puertas y abren los miedos
invaden este cielo que, con razón, parecía mucho pedir.
Oscuridades polaroid: el retrato de la inexistencia,
una insistencia del inconciente con la tristeza sin raíz.

Todo tan frágil, como un instante recién muerto
como un estante que se cae por la borda
y se ahoga sin siquiera intentar un manotazo.
Mientras tanto, los retazos se desgarran
y otra vez hay que coserle parches
al ya mil veces zurcido sueño de este amor.

Lo bueno es que aguja e hilo no faltan.

Unas estrofas más.

Unas estrofas más
buscan mi tarde dibujar
soñando no guarde el olvido
que llegar a vos intenté.

Amarga cruz de sal
cargo desde el momento de nacido
nunca tuve intención
de buscar la paz por temor.

La verdad y la razón abren los cielos
no suicidaré mi fe.
Las mentiras que alimentan este infierno
dan motivos a creer.

No me podrán cambiar
aunque mucho lo intenten.
Juego a ser quién soy
pues que yo soy el que soy
dejo ver (¡qué joder!).

La verdad y la razón abren los cielos
no suicidaré mi fe.
Las mentiras que alimentan este infierno
dan motivos a creer.

Sé que flaco es el ovillo
de mi intimo carretel.
Me la pasé largando hilo al remontar
estrellas de caña y papel
ayer.

No me podrán cambiar
aunque mucho lo intenten.



Ricardo.

martes, agosto 25, 2009

Estornudo.

Tengo nauseas sartreanas de creatividad apremiante.
De repente me posee la locura, y se hace urgente escribir algo
para apaciguar una muerte inminente o esquivar el olvido eterno.

Como Sísifo y su piedra no quiero ser.
La Libertad es más que logros cotidianos
que mañana serán nada nuevamente.

Mejor buscar un sueño nuevo hoy
y no empeñar el futuro en ese eterno subibaja.

lunes, agosto 24, 2009

Para adelante.

Qué triste sentir al sol tan singanas de alumbrar.
La flor más hermosa, marchita entre las páginas del diario
sin rubricar sueños que la renueven hoy.
El desaliento en su vuelo por un cielo grisáceo,
y la primavera que se hace desear.

Pero es mejor creer en la luz, en su resurrección.
La fe está más allá de un símbolo,
y los sentimientos son buen augurio.
Que sigue siendo posible amar
sin negar los inhóspitos sucesos cotidianos.

O ver en el presente un pasado indiferente
convertido a futuro de unión infinita
y querer ser un reflejo de semejante amor.

jueves, agosto 20, 2009

Basta.

No aprendimos nada. Seguimos:

Lanzando índices al viento sin ver los otros cuatro que nos apuntan.
Prefiriendo el choque antes que la unión.
Buscando en castigos ajenos los consuelos propios.
Bastardeando las pasiones genuinas que no son de nuestro agrado.
Creyendo en la justicia humana.
Pretendiendo que nos cuiden por un sueldo.
Gritando sin detenernos a escuchar.
Consumiendo los veredictos prestablecidos.
Defendiendo solamente los intereses individuales.
Ignorando las propias culpas.

Al futuro debemos construirlo entre todos, a ver si entendemos eso.
No se trata de acusarnos mutuamente para ver quién es más culpable de este infierno, sino de unir voluntades, limar desigualdades y tirar para adelante.
De los errores nos toca aprender. Si todos somos leña de árboles caídos, cualquier chispa nos incendia.

Volver.

Necesité un poco de silencio, de repente.
Ya es de noche, más de media noche. Está bastante osuro.
Afuera anda una Buenos Aires rara, húmeda, más luctuosa que de costumbre.
Con cataratas de sollozos contenidas por un bostezo interminable.
Y acá adentro está bastante opaco, e inquieto. Pero por suerte en silencio ahora.
Pasa un colectivo. E interrumpe el ángel que vela los sueños más añejos, como siempre antes de dormir. Eso es un milagro que tengo a favor.
Y ahora, con otro colectivo, vuelvo a lo oscuro.
Pero me rescata, no sé por qué, otro alado-de-al-lado. De esos que te sostienen por la mano.
O por los hombros, cuando te vas a caer en espiral abisal.
Quizás mejor vuelvo al negro de los colores.

sábado, agosto 15, 2009

No nos debe nada el sueño por ser hermoso.
Lo humano es irrebatible, corazón. Y cuando arrebatás de flayes poéticos queda lejos la razón tan analítica.
¿Te parece culpar a un muerto por la alegría que te dio en vida?
Digamos... como un exitismo artístico.
Acá se ha logrado conmover espacios impensados del propio espíritu. Se ha comulgado en el éxtasis de la ilusión, y hemos revelado secretos legendarios, todo a través de una experiencia artística, y humana. Es fundamental comprender que los artífices de nuestro sentimiento son también proclives a la imperfección, y prioritarios con sus emociones, desilusiones, conflictos.
O, en términos mitológicos, están cometiendo el pecado de pretender que los dioses sean funcionales a algo tan insignificante como uno mismo y sus caprichos.

Porque "si no hay amor, que no haya nada entonces, alma mía, no vas a regatear."

jueves, agosto 13, 2009

Miedos de comunicación.

Ahí van thugs encolumnados,
con pañuelos de palabras.
Su "abracadabra" deshace
pensares individuales,
al amparo de otros dioses
muchísimo más siniestros.

Son sombras casi invisibles
pero están por todos lados,
y engualichan sin permiso
los sueños del pueblo entero,
para llenar con dinero
los sacos de su ambición.

¡Triste comunicación!
Maldad sin fin ni principio,
todo es un nefasto ripio
y ni hablemos de ilusión.

Pero queda corazón,
se los puedo asegurar,
lejos de la información
que nos quieren encajar.

Volver a las letras.

No es el tiempo, sino yo
quien debe sacudirse el óxido
y abrir los candados viejos
del arcón donde guardé
la mejor de mis versiones.

El que hacía con la tinta
relampagueando palabras
atravesando historias
entre vuelos del magín.

E ir detrás de una luz
a buscar las esperanzas
que extraviadas parecían
(o es que sólo se aburrían
de que nadie las llamara).

Encontrarme aquí, justo aquí
donde siento que tanto
nos hemos extrañado.

El encierro va al entierro.

Será que el encierro interior
no alcanza para los sedientos de encierro.
Su pasión de claustro, irredimible.
Todo tan controlado...
No se darán cuenta del caos
que los fagocita constante
mente en laberinto.

Un recinto impenetrable, nada amable
(de sentir ni hablar)
(ni de hablar más allá de un aparato).

Y yo, que no quiero
perderme en los adentros,
a veces me encuentro
sorpresivamente
con paredes repentinas.
Paredes que preciso atravesar
para no claudicar
en una jaula personal.

miércoles, agosto 12, 2009

Los dos en un escalón que va despegando,
se enciende el vuelo y de repente las palabras cruzan como flechas este universo de ideas.
Dibujamos el futuro con lápiz verde, esperanzados en llegar a fibras íntimas de otros semejantes.
Queremos tocar la sensibilidad durmiente, despertarla con suvidad, dulzura y convicción.
Sin sobresaltos ni asaltos, sólo apalabrar el sueño vivo que hemos relegado tanto tiempo por una derrota que jamás tuvo batalla previa.
Buscarle las raíces a este jardín gris, y reconfortarlas, curarlas de los parásitos que marchitan sus hojas e impiden los frutos y flores que corresponden al curso natural de la vida.
Un jardín frustrado desde los confines mundanos por monstruos subterraneos sin fondo en su costal estomacal.
Queremos soñar, sin que pesadillas inmediatas nos coarten la ilusión.
A volar, que el cielo está muy vacío con tantas almas atadas al piso...

miércoles, agosto 05, 2009

Él no abandona, y tendrá premio.

Él pisa al pasado, pero se le queda embarrado en la suela y lo sigue como una sombra, arrastrándose con su inercia. Le golpea la puerta, le susurra al oido cuando está casi dormido.
Se lo cruza en la calle, en las paradas de colectivo, en las ciudades propias y ajenas.
A veces hasta pareciera que lo busca sin querer, porque siempre hay símbolos repentinos o sucesos metafóricos que atizan su melancólica espera.
Y yo sé que está reservado para su porvenir un amor de calidad: llegará, tan compañera y dulce como la soñó, sin chistes de mal gusto ni sombríos embrollos que enturbien el sentir.
Porque un corazón noble llega a buen puerto, atravesando tempestades, entrenándose en el arte de vivir. Y cuando haya sorbido todo el sufrimiento, un atardecer de perfectos arreboles se hará infinito en las manos entrelazadas de su amor.