A bocajarro.

Si la munición escrita
es cargador idóneo
para el fusil-idea
estamos merodeando
los cielos que negaron
ellos, hoy tan ajados.

Aún hay interferencias
pero ciertas antenas
sensibles captan
esos bellos ecos
de los que crecen flores
y hermanos pensamientos.

Ya está la primavera
bordeando esta ribera,
trayendo renaceres
para vuestros poetas
que el verbo desenfundan
en pos de los ensueños.

Psicouróboros.

No hay contrato establecido

pero, acaso, la locura

se vincula de una forma

comprometida conmigo,

con los deseos poéticos,

con la musa inalcanzable

por el tiempo de los necios,

con la propia calavera

que conoce el estoicismo.

Se estampa en cada bandera

que lleve lo libre del viento,

y va con ella al abismo

porque es su causa perfecta.

También pide tempestades 

(convidando ciertas náuseas)

 y sabe ser inoportuna,

ansiosa, pendular, amnésica,

apática y absurda hasta el vacío.

Pero se llena a sí misma

con sus postales aladas

y revienta toda nada

y reinventa cada esquina.

Y por momentos abusa

de sus límites difusos

para buscar lo infinito

atravesando tropiezos,

entre paredes oscuras

escritas por otros tiempos

pero con verdades nuevas.

Vuelve a deshacer el hielo

de los ríos, y es estío

que se cuela en los sentidos

a derretirlos, a hacerlos letras.

Así pasamos las hojas

mientras otros las numeran
¿Quién es Sísifo?
¿Quién la piedra?

Pantallas.

Triste es lo que se ve
pero no puede sentirse
ni hacerlo sentir al otro:
ser un reflejo vacío,
o el espejismo intangible
o la tan cruel pantalla.

Tantas cáscaras máscaras
disfrazando su oquedad,
su carencia sustancial
con agujas y cuchillos
y colores importados
(la gracia es por separado).

Tanto tonto embelesado
a la orilla de un espejo
naufragando en su narciso
mientras se oxida por dentro...

Luna, buen día.

Soy sólo un deseo que flota
ligero en el aire estival.

Me muevo sigiloso:
voy huyendo siempre
del acoso de las hojas
y sus finos alfileres.

Quiero nacer a diario,
sin huellas, en blanco
de urgencias huecas
y dramas previos.

Quiero hacerme de locura
erigir mi alma en letras
moldeando con versos
un tornado apalabrado
que persigue la belleza
por rincones olvidados
por el sentir cotidiano
(hoy corazones lejanos,
urbanizados, adictos
a delirios de confort:
pesadillas de la inercia).

Susurros de la noche.

No siempre que suena una alarma se está cometiendo un asalto.

Las noches de luna también pueden ser un hermoso atardecer.

La inmensidad del mar no se ve tan bien desde su interior.

La muerte es una buena excusa para estar vivo.

El encierro va por dentro.

Los relojes, las pantallas y las cerraduras están en todos lados.

No se animen ni se arrimen al desánimo.

El silencio es un mito.

Las agujas del reloj te cosen a la silla, te pinchan el globo, te inoculan veneno con cartel de antídoto y te extraen la sangre y el alma.

Los colores nunca son los mismos (tampoco nosotros).

El viento tiene voz y voto.

Los grillos perseveran y triunfan a diario.

¿Quién sabe a qué sabe la luna?

La edad se nota más en los ojos que en la piel.

Nos van a tener que disculpar...

"Por empezar les tendría que decir que la culpa de todo la tiene el tiempo. Sí, como lo escuchan, el tiempo. El tiempo que se empeña en transcurrir, cuando a veces debería permanecer detenido. El tiempo que nos hace la guachada de romper los momentos perfectos, inmaculados, inolvidables, completos. Porque si el tiempo se quedase ahí, inmortalizando a los seres y a las cosas en su punto justo, nos libraría de los desencantos, de las corrupciones, de las infinitas traiciones tan propias de nosotros los mortales. "

Eduardo Sacheri.

Una definición universal dentro de un hecho en particular. 

Para escuchar: http://www.youtube.com/watch?v=C-4aw5xXtgs