lunes, octubre 31, 2011

Intensidad.

La vida no me sabe a vida
si regateo su intensidad,
si espero que el destino
arrastre hasta mi orilla
un destello innovador
sin ir, ciego, a su encuentro.

Si busco el equilibrio
sacando siempre un poco
me quedaré con la nada
nivelándolo todo.

Hay que dejar el espíritu
en cada instante encarnado
para no reclamarle al tiempo
lo que nosotros perdimos
por ver pasar el verano
y no salir ni a saludarlo.

jueves, octubre 27, 2011

Eternas llamas.

Hay veces que la muerte no mata,
sólo esparce y contagia la vida
en otras vidas, en otros latidos
entusiastas, de poética intensidad.

Porque si el tiempo sólo se lleva
un rejunte dérmico y un decarte óseo
y deja, sin embargo, las ideas
con sus palabras eufóricas,
y deja los trapos empapados
en el sudor de esos sueños
estampados en sus lienzos,
y deja el llanto de la ausencia
(que, entonces, ya no lo es)
y deja un nombre en cada boca
que grita su sentimiento,
si todo eso queda en el viento
después del cortejo fúnebre
la muerte no se llevó nada.

miércoles, octubre 26, 2011

Reflexión al vuelo.

Renovarse es revivirse
nutriendo lo experimentado
ampliando la imaginación
desencajando los días
del maquinal suceder,
estirando cada límite
con una técnica nueva,
ir mudando de horizontes
como en un caleidoscopio
sin olvidar lo que somos
(porque eso es una derrota
que cuesta más que la vida).





martes, octubre 25, 2011

Repensándonos.

Cómo no recordar el pasado vacío
sin siquiera una esperanza
de la que colgarse a hablar
en la que poder basar
los cimientos de una idea
que nos logre hacer flamear.

Aquel desprecio impasible
hasta por las mismas urnas
(lamentable escepticismo
consecuencia del infierno)
hoy llega como un recuerdo
que se transforma en sonrisa
al toparse con los cuadros
que grafican el presente.

El resplandor de estos rostros
(ya alejados de esos monstruos)
fue una escena tan ansiada
que hoy, al verla realizada,
le doy lo que soy al viento:
frases de trapo y un sentimiento.

Leve instante.

Todo se construye
y se diluye en un segundo.

No hay estructuras
que soporten el fluir
de los deseos del tiempo.

Cada momento puede
mutar en un capricho
del azar, y desarmar
los propósitos dispuestos.

Un soplido, una racha,
un movimiento brusco
y todo se dispersa
y ya no queda nada
de lo que tanto ansiamos.

lunes, octubre 24, 2011

De formas de ver.

Nunca vamos a ser todos
pero cada vez seremos más
los enamorados del verso
que se escribe entre millones:
un mito encarnado en pueblo
flameando al viento, libre.

De nada sirve declinar
la primavera, y silenciar
nuestro deseo de vivir
por el absurdo criticar
mi el constante contraatacar
aún a las justas medidas
aún a la misma alegría.

miércoles, octubre 19, 2011

Politiqueros.

Qué peligrosos quienes pretenden
portar la llama de las verdades
con solemne vacuidad
o ensayadísima calma,
esos que esgrimen palabras
cargadas con nuestra historia
sin emoción ni ilusiones.

Qué sombríos los discursos
arañados de las heridas
roedores del raigambre
que sostiene nuestra historia.

Predispuestos, al acecho
de cualquier grieta en el alma
para infundir su venenosa
perspectiva derrotista.

Espiral ascendente.

¡Buen día Inti, Pacha, Verna!
Qué espléndida bienvenida
me brinda este mediodía
rebosante de rayos
florecido en detalles
sin atisbos tempestuosos
ni gélidos presagios.

Oigo el canto escondido
allá, lejos, en lo alto
y sueño con participar
de su diálogo coral.

Es una parsimonia
de pinturas en la brisa
lo que mece el paisaje
invisible, envolvente.

Los susurros, tibios
se deshacen en mi orilla.

martes, octubre 18, 2011

Momento.

Todo es una inmensa maqueta
hecha de cenizas ancestrales
esperando una racha de viento
para que regrese el caos
como otro capricho creador
del artista que se marchita
con cada estancamiento
(pavor de estacionamiento).

Es un médano irrepetible
-como los copos de nieve.



jueves, octubre 13, 2011

Al sueño hay que soñarlo.
A la realidad hay que vivirla.
Al mar hay que nadarlo.
Al horizonte hay que perseguirlo.
Al amor hay que sentirlo.
Al ideal hay que encarnarlo.
A las letras hay que escribirlas.
A los golpes hay que resistirlos.
A las banderas hay que flamearlas.
A los colores hay que mostrarlos.
A la nada hay que ponerle algo.

miércoles, octubre 12, 2011

Encapotado.

Obstinada nubosidad,
grises resistentes a los días,
una lluvia que ya no limpia
sólo embarra y arrastra
los ánimos hasta la ciénaga
donde se sumen, débiles.

Todo es un enclaustro
despojado de colores
empapado y aterido
por la tormenta exterior
y la quietud interior
(el óxido, asegurado).

Nos queda la primavera
como una férrea esperanza,
pero cada gota erosiona
las ilusiones apretadas
en el puño imaginario
que llevamos como guía.

Las inefables tristezas
del cielo son influencias
para las almas permeables
al semblante natural.

martes, octubre 11, 2011

Despropósito.

Curioso y dramático tiempo
con demasiadas respuestas
para tan pocas preguntas.

La sobredosis de soluciones
es anestesia disfórica
para el corazón ansioso
por llegar a los misterios,
tan ocultos, tan frizados
tras los hielos novedosos
donde se erige el vacío
en que creemos gozar
de ilusiones confortables
(fachadas inflables,
piñatas con nada).

La vanguardia acrílica
es un frente suicida
para cualquier pensante.


lunes, octubre 10, 2011

¡A reír que el mundo se acaba!

Esto es un circo muy peculiar
(algo difícil de interpretar).
Dementes trapecistas
desafiando los límites
que conoce la cordura;
payasos desenfrenados
en su afán por causar gracia
(y la respuesta certera
fue un alud de carcajadas);
animales e invenciones
de factura imaginaria
con un asombro constante
y la realidad siempre aparte.

Ensueños contemplados.

Ruidos oníricos en el éter
llamando a los sentidos
con su inocencia dormida
entre imágenes difusas.

La ternura le queda chica:
es un sentimiento profundo
que derrite las corazas
de la visión cotidiana,
con abstractas endorfinas
al instante atomizadas
en la sangre de las almas.

Un ovillo bello y vivo,
recorriendo laberintos
sin moverse de mi lado,
con el pelo enmarañado
y las alas sin planchar.

miércoles, octubre 05, 2011

Añeja pasión.

Hay un arte en perseguirte
a pesar de los lamentos
a pesar de las tormentas
a pesar del argumento
racional de tantos tontos
que se creen en lo cierto
por atarse a lo concreto
(desprestigios del amor).

El arte de darle al viento
la voz (hasta la última gota),
los latidos de este infierno
que nos encuentra encantados
sin importar los subsuelos
del perenne sentimiento.

martes, octubre 04, 2011

Amor al cuero esférico.


El sueño de alzar las alas
y gritar hasta el desgarro
tu nombre a los cuatro
vientos, eternizándonos.

La entrega del mismo ánimo
a tu ritual lúdico y poético,
para deshacer la seriedad
de lo concreto, y soltar
las amarras que nos lastran
con el viejo mundo a cuestas.

Apasionarse hasta el incendio
de la normalidad creída
por los fuegos inexplicables
que se fugan de acá adentro.