martes, julio 30, 2013

Se vuela.

Hoy se desliza.
No roza ni por asomo el suelo,
no deja caer sus livianos pies
en el pesar cotidiano.

Va de la mano de un ángel
oscuro y sonriente,
llegando a otros lugares,
tan parecidos, tan desiguales
como las lunas que se reinventan.

De tarde persigue
una mariposa anacrónica,
con colores traídos
desde quién sabe qué eternidad.

Por las noches desboca
su alma en ritos orates,
llenos de instintos distintos.

Se pasa la vida y la muerte
entreteniendo su tragedia intransigente.

Lo veo, hasta le creo
la risa que me irradia.

lunes, julio 29, 2013

Salida rayada.

Drenando el dolor
noche a noche,
verso a verso,
trago a trago.

Buscando convertir
el barro en fantasía,
la nada en poesía,
el crudo invierno en flor.

Emparcho pesadillas
con viejas plastilinas,
revuelvo con el cuerpo
devuelvo sin quebrar.

Agoto las estrellas,
florezco con la luna
hasta que llega el sueño
con su febril derrota
trayendo las tinieblas
que añoran marchitar.

Despierto como un tango
revuelto entre demonios,
recaigo en los renglones
a ver cómo escapar.

domingo, julio 28, 2013

...y de repente uno se pregunta qué hacer con tanta intensidad. Como si un paréntesis en el tiempo se hubiera cerrado de pronto, como si nos hiciéramos cargo de la muerte, todo lo apostado se presenta junto, ante los ojos agónicos, y el error es una burla sin cronómetro.

sábado, julio 27, 2013

Anoche he sido.

Noches a corazón abierto,
el fuego desangrándose
entre los ritos que urdimos
con impaciencia feroz,
sin segundas intenciones
ni frías especulaciones.

Sorbos de verborragia,
vino entre verso y verso.

Tengo su brillo en la piel,
y su ritmo en el corazón.
Se apodera de mis letras
que la buscan sin decir.

Se hace de día: es extraño
no echarte tanto de menos,
y que al final era todo igual,
a menos que algo sirva
para que todo lo demás cambie,
y encontrar, al fin, en la noche
un milagro perdurable.


martes, julio 23, 2013

Todo nunca es todo.

Todo se deshace igual de fácil 
ante el tacto abstracto del perfume 
azulado que destila esta musa resinosa. 

Todo miente igual que siempre, 
simulando ser más drástico
 de lo que en realidad es.
 
Todo desnuda una nada 
detrás de coloridos biombos, 
con bellísimas figuras 
inexplicablemente planas. 

Todo es cartón, lienzo o pizarra 
para deponer la idea suprema 
de lo certero, concrecto, exacto. 

Todo oscila entre la vida y la muerte, 
el peronismo y sus detractores, 
la fantasía y los refutadores. 

Todo va pasando, 
quedando atrás, 
perdiendo las hojas, 
borroneándose. 

Pero no hay todo ¡no! 
Se niega la sangre a pudrirse así, 
en la quieta resignación 
del riel hacia el vacío. 

Resiste el árbol 
lo más crudo del invierno, 
acurrucándose hacia adentro 
para esperar la primavera, 
ya que no puede despegar 
a perseguirla como las aves . 

Grita su obsesión el grillo 
invencible que ansía al sol, 
creyendo que el siguiente 
ya no se esconderá. 

Vuelan las mariposas, 
aladas de carnaval: 
-¡No nos importa el tiempo!- 
cantan, fugaces bellezas.


Panoramatinal.

Dulce caramelo verde
que despierta en la mañana
a perezosos sentidos
de letargo y pesadilla,
rodando, reptando
entre sábanas solas.

La calle es un estrépito
enemigo de toda calma:
maquinarias asesinan
al onírico empedrado,
lo recorren, destripado,
insensibles al lamento.

El cielo está débil,
frágil (como flores
al viento en descampado)
lejano, indiferente,
absorto en su taxidermia
para con ciertas especies.

Hay melodías lejanas
que no suenan en el aire
pero por dentro se sienten;
retumba suave en el piso
el rítmico peregrinaje
de pálpitos y latidos.


domingo, julio 21, 2013

Melodías, medianoches.

Todas las estrellas se me entregan
cuando camino tu eterna oscuridad
porque soy sólo viento,
sólo pálida luz lunar.

El llanto del cielo que riega raíces
para que este roble no marchite
su savia en la tristeza seca de la muerte.

Me vuelvo música, y todo
lo que afuera se apaga
dentro mío se incendia
con los momentos,
sin pensar pero creyendo
más allá de las heridas,
porque sin ilusión ni corazón
no nos queda nada por ser.

Si fluye la esencia,
si el alma si anima
entonces no existe idea
que pueda negarse a ser.

lunes, julio 15, 2013

Vino para los ojos.

El nudo en la voz raspada
del corazón que se estruja
como en cada despedida
de esta extraña letanía
apretada entre los puños,
oprimida contra el pecho.

Otro adiós, otro más:
tu sombra yéndose lejos
por ese horizonte-túnel,
hacia el campo del recuerdo.

Ayeres que hoy atormentan
los techos con sus goteras,
memoria que duele y sabe
lo que falta y cuánto resta.

El tiempo escoce impío
sus grietas hoy invisibles,
sólo el rojo de esos ojos
se presenta como indicio
del ardor que le suscita
esta eterna retirada.


miércoles, julio 10, 2013

Goteo inagotable.

Tac. Tic. Toc.
Caen como lágrimas
de un cíclope esponjoso;
se acuestan todas juntas,
se vuelven un espejo.

Tic. Tic. Tac.
Su ritmo indescifrable
lo mismo me hipnotiza.

Silencio.
¿Es que se habrá dormido?

Tac. Tac. Tac.
No, tan solo descansaba
de su bajada suicida,
del húmedo terrorismo
y su labor de aspersor,
del pluvial paracaidismo.

Tic. Tac. Tic. Tac.
Ahora garúan segundos
en este lado del vidrio
lleno de gotas espías
víctimas de la gravedad.

Tactactactactactac.
Ráfagas de refuerzos
líquidos, diamantinos,
estrellándose en el techo,
invadiendo los jardines,
asediando mi ventana,
estallando sin complejos,
vertiéndose, infiltrándose
en todos estos sentidos.

Tac. Toc. Toc. Tic. Toc.
Ya no sé si llueve afuera
o si estoy lloviendo dentro.

lunes, julio 08, 2013

Mediodía semiocre.

En lo gélido del lunes
el abrigo es la poesía
como último recurso
de amparo ante el invierno.

Sol de Julio, tan lejano
que no consigue entibiar
ni termómetros ni almas
con sus débiles intentos.

Se ausenta la armonía
y afloran tus penumbras:
la huída son los besos
que das sin recibir.

Flores con piel de papel
brotan entre tus manos.

La mañana se evapora,
pero no su oscuridad
que apenas si destiñe
a un mediodía grisáceo.

Huelga de divinidades
parece insinuar la tarde.





viernes, julio 05, 2013

Fantasía a cuerda.

Plomizas las horas
pesadas, grises.

Invierno serio:
todas las letras
en su palabra
que se estaciona
sobre mi calle,
frente a la puerta.

A ruidos rotos
suena la tarde
mientras deshace
leves torturas
con sus embrujos
y travesuras.

Lluvia suspendida,
frío entrometido,
flota entre las gotas
mi ánima luctuosa
arañando intentos
por rozar un rayo.

Lívida y espesa
se ve la realidad.


miércoles, julio 03, 2013

Peor el sueño que la vigilia.

Residuos del inconsciente
en un vaivén oscilante.

Las imágenes absurdas
se roban el horizonte.

Ojos que ya no se hallan
en sus miradas de antes.

Un mal sueño que envilece
las ansias por renacer.

Los espejos enemigos
reflejando tanta ausencia.

Las mañanas asesinas,
de apagadas letanías.

Este invierno irrefutable
que no tiene lado amable.

Un estrépito allá afuera
desdibuja los silencios.

Marchita lenta la tarde
esperando el alunizaje.

martes, julio 02, 2013

Contienda onírica.

Pesadillas recurrentes
ha dejado el desarraigo:
dormir trae consecuencias
que la noche no comprende.

Todo vuelo tiene un precio,
todo duelo tiene un premio.

Elevarse es un esfuerzo.
Soñar, terminar volviendo,
ansiando otro despertar,
nuevos juegos por jugar.

Que no llegue el abandono
a empatar esta derrota.

Dar con la velocidad,
escaparse de escapar.
Abrir el fondo del mar,
cerrar el último bar.

Cielo de nunca alcanzar,
suelo de nunca acabar.