Drenando el dolor
noche a noche,
verso a verso,
trago a trago.
Buscando convertir
el barro en fantasía,
la nada en poesía,
el crudo invierno en flor.
Emparcho pesadillas
con viejas plastilinas,
revuelvo con el cuerpo
devuelvo sin quebrar.
Agoto las estrellas,
florezco con la luna
hasta que llega el sueño
con su febril derrota
trayendo las tinieblas
que añoran marchitar.
Despierto como un tango
revuelto entre demonios,
recaigo en los renglones
a ver cómo escapar.
"No hay motivo realmente, excepto el orgullo y la vanidad del menudo insecto que es el hombre, que espera picar al león y escapar del zarpazo." R. B.
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