Varíos del amor.

Paradojas de la psiquis
que por un camino te lleve al otro.
Ese histérico proceder del ser
que opone su felicidad
como una roca en el ruedo
que se hace más imparable
cuanto más abajo está.

Y el sol que sale porque le pintó
¿y quién es el pintor?
¿y quién es el pincel?
Amanece hasta de noche
con tu eclipse de ocasión.

Rocío de miel (como esos melones...)

... y ahí estás, aterciopelando sueños, endulzándonos en esta nube.
Haciendo de repulgue las cadenas que no encadenan, el hilo del barrilete que tomaste entre tus manos para que vuele pero no se vuele. Eternamente.
Deshaciendo intranquilidades, acomodando las cajas que nunca sabrán dejarme en paz si les cedo mucho caos, resquebrajando telarañas del más jodido recoveco que haya por acá.
Y luminando.
Completando con tu almibar, sos el postre de la vida.
(Y ojo que acá vuelvo a la época donde prefería los dulces).

Puntos de vista.

En esta baldosa donde mi amuleto es una mano
se hace dificil esquivar todas las gotas de la lluvia
y encontrar la posición para que algún rayo
se pose suave en los recovecos de la fe.

Mis ojos quisieran charlar con ese espejo
que sabe mentirte y hacerte creer
o es que uno por creer se hace otro
y te deshace lo lindo que hay en tu ser.

Eso en vos es tan ajeno
que el absurdo me asalta.

Cuando la mancha es grande puede tapar cualquier visión.

Y en ese buzón que te vende un reflejo
tu mente se pierde las alas que invaden tu espalda.

De un misceláneo.

"No me niegues tus mitos.
No me escondas tus vicios.
Y que nada más se te vaya a escapar. "

R.

Tu alma es la fuerza.

Aprender a olvidarse, aprenderse.
Conocerse.
Serse.
Coser y bordar, abordar.
Dar.

Todos los verbos caben en una noche.
Y es más que eso lo que ofrecemos
y es mucho más lo que sumamos.

La vida hace escuela desde cualquiera
y los alumnos del alunizaje
habrán de despertar nuevamente
sin haber soñado
sin haber dormido.

Mientras tanto pienso en vos
y con eso sobrepaso cualquier tristeza
que en su desubicación
quiera adueñarse de mí.

Un corazón armado de amor
se defiende mejor que ninguno.

De un rincón que se quiere quejar.

Me asalta el sentimiento de entendernos modelos para armar, con sus piezas predeterminadas en cada rincón, seleccionado minuciosamente por la idea del titiritero.
Esta chispa acá, esa duda allá, los medicamentos que medicamienten, farmacia del caos.
Un supermercado, una zapatilla, una bebida: todo nos marca y todos nos marcan (pegajosos).
El cielo también está hecho a medida (y siempre pedimos el XL, pero nomás quedan talles chicos "tomá, llevátelo y lo venís a cambiar la semana que viene", pero no viene ni la semana ni el talle grande, y desaparecen todos los vendedores de perfecta eternidad).
Si God bless America, que a mí me cuide el de moño.

Sentir.

¿Será la vida un derrotero? ¿Caminamos constantemente hacia el final objeto total?
Ahora descreo. O no veo.
Pero no de ciego, sino de latido.
¿Qué sentido puede haber en el desenlace último si hay un sentir tan intenso hoy?
Es cierto que existimos en un subibaja infinito, que no podemos mantener nuestro vuelo en la cima de los cielos, porque la felicidad es rebelde y se niega al existir constante, a mantenerse en nosotros como una costumbre más.
Pero también es ella amiga de los amantes, y realmente me considero uno.
Y hasta me atrevería (con mucho rubor en las mejillas) a decir que vos también sos una.
Y, ya que estoy atrevido, también me meto de pecho en la idea de que somos un uno que ama.
Entonces, tan dentro del sentimiento, no hay meta en la obsesión más que verte reir, más que saberte compañera por tu elección que es también la mía.
Ese compartir, esa libertad que usamos como el disfraz de caballo de los dibujitos animados, con una sincronización deliciosa, más allá de los momentos donde rechina el engranaje porque pide algo de aceite.
Si el objetivo del día a día es conmovernos, con vos tengo un sinfin de pases gratis al paraíso.

Pleno de amor.

Si es un sábado que no importa más que por vos
si es un día más tuyo que cualquier otro
si es el cielo para tu estrella que se fuga de nosotros:
entonces vuela, porque hay alas que se juegan
hay tableros que zozobran la tristeza
hay materias que ignoran el ensueño
que no puede ser exacto sin tu intervención
que no puede existir sin tu latido
que no sabe ser sin tu compañía.

Hoy toca el bocha y tu ser está.

Hoy soy una raza incompleta sin vos.

Hoy el latido se deshace sin tu plegaria.

Que la roca de los paraísoss nos encuentre compartiendo el episodio inclaudicable.

B-u-e-n-a S-u-e-r-t-e y m-á-s q-u-e s-u-e-r-t-e.
Sin Alarma.

¿Es el amor la rebelión total?
Felices aquellos que se deshacen de sus imagenes totales.

BS AS ÑU IOR.

El cielo es una autopista
la ciudad huele a formol
elefantes de metales
y montañas de hormigón
nauseabundos policías
epidérmica función
el teatro está repleto
y la muerte es el telón.

Quieren meterte en el borda
o guardarte en un cajón
las pirañas de corbata
te estrujan el corazón.
Con la mierda en las rodillas
es difícil caminar
podrán joder el camino
pero no nos detendrán.
Hoy no.
No, no. Ya no.
Ellos tienen oficinas,
yo sólo te tengo a vos.
En verdad, últimamente
no me queda ni tu olor.
Será que extraño tus gritos
tu locura es mi motor.
Será que extraño tus besos
que siemPRe dicen que no.

Bondis en Saaavedra
birome y badoneón
será que nunca conocí ñu ior
tu acento de porteña
cuervos alrededor
y esto está oliendo a buenos aires-ñu ior.
Tu caparazon violeta, gusanos con reloj
me estoy pudriendo en Buenos aires-ñu ior.

Los corderos se deshacen en el buche del pastor
un satélite agridulce saboriza nuestro show
una bolsa de esqueletos patrocina al comensal
y le escarba los colmillos con paciencia de hospital.

Los naipes sobre la mesa
me carteo una ilusión
grito truco a los recuerdos:
falta envido y faltás vos.

Las calles son un pantano,
nena sos mi ventiluz,
sonrió para la foto
luego dijo glu glu glu, glu glu glu, glu glu glu glú.

Fuiste mi mejor poesía
fuiste mi mejor canción
y si el verbo esta en pasado
no fue por mi decisión.

Será que extraño tus gritos
tu locura es mi motor
será que extraño tus besos
que siemPRe dicen que no.

Bondis en Saavedra,
birome y badoneón
será que nunca conocí ñu ior.
Tu acento de porteña
cuervos alrededor
esto está oliendo a Buenos Aires ñu ior.
Tu caparazón violeta
gusanos con reloj
me estoy pudriendo en Buenos Aires ñu ior.

Buenos AiresÑu ior.

Los gusanos nos rodean
Los gusanos nos rodean
Los gusanos nos rodean, corazón.
Me están rodeando.
Me están rodeando.
Me están rodeando.
En Buenos Aires, ñu ior.
Buenos Aires-Ñu ior.
Buenos Aires-Ñu ior.
Buenos Aires- Ñu ior.

ME ESTAN RODEANDO.
ME ESTAN RODEANDO.
ME ESTAN RODEANDO.

Mejor que una droga.

Sería casi pecaminoso dejar pasar esta inspiración.

Qué bien que me pegás cuando me pegás bien.
(hoy vale cualquier dolor pretérito, lejos y cerca)
Ese elixir de miel, adictivo hasta la impuntualidad,
que me hace brillar los ojos como barniz en la retina
como si fuera a quebrar en llanto de éxtasis.
Y mi pecho queda más que chico.
El corazón hace estallar su coraza, y vuelan los tornillos
y yo vuelo con ellos, y con vos, por supuesto.

Desprenderme de este mundo
como un salto, y suspensión
en el aire que ya es cielo
y tus ojos, mi mejor hechizo,
sosteniendo todo desde el infinito.

Blind-ajes.

Noche que te noche.
Y un amigo que te amiga con la vida.
O no sé si te amiga... pero al menos te hace darte vuelta a mirarla. Y saber que no todo lo que reluce es oro... también puede ser la cucharita del café.
Y desarmar la soledad y volverla a guardar en una caja como a un rompecabezas.
Más no sea por un rato.
Como atardecer.

Malherido.

" Escapando de mis sombras pretendo ir remando en contra de una corriente que me mata.
Es un río subterráneo que me ahoga de hace años, brota desde un antro de mi alma.
Llevo a este dolor como un estigma, como el tajo de una herida que nunca cicatriza.
Es como un infierno privado donde arden los llamados de mi corazón que estalla.
Soy un espíritu errante de esos que llegan y parten, nunca permanecen.
Soy para mi mismo un acertijo, el embrujo de un hechizo tropezando entre la gente.
La soledad es mi única amante, el amor una luz distante sonriendo en la boca de una mujer imposible;
sólo la calle me abre sus piernas en la ciudad de Buenos Aires, esa ramera decadente.
A veces creo que no hay remedio para tanto desconsuelo coqueteando con la muerte.
Pero sé que hay esperanza, y no se trata de confianza sino de controlar la mente.

Hay veces que me siento malherido
Tristezas descienden sobre mi, mi ángel ha caído.
Hay veces que me siento malherido,
la lucha entre el bien y el mal, de nuevo me ha dividido.

Me gusta cantar lo que se siente, me gusta ser el sobreviviente en un mundo habitado por fantasmas.
Me gusta agotar los placeres, me gusta el vino y las mujeres, me gusta acostarme con el alba.
Y si por eso el destino me acorrala cortándome las alas en un callejón sin salida,
pagaré el precio que sea, arrojaré mi suerte a la marea, y, mujer, te esperaré en la avenida.
Aceptaré mi suerte con honor, cuando quiero no me falta el valor para hacerme cargo de mi mismo.
Sólo es que a veces me siento un extraño, un peregrino caminando entre gente que no se le parece, no!

Hay veces que me siento malherido
tristezas descienden sobre mí, mi ángel ha caido.
Hay veces que me siento un malherido
la lucha entre el bien y el mal de nuevo me ha dividido.

Hay veces me río de mí mismo... "

Segundo.

Solitario solidario.

Si una sombra suicida
se vuelve kamikaze en tu pecho
mejor solo que mal acompañando.

Si tus ilusiones son tan ilusas
que solas en el viento se deshacen
como un fugaz panadero
mejor solo que mal acompañando.

Si "creer" es cosa de cuerdos
y no hay acuerdo con tu locura
o viceversa
mejor solo que mal acompañando.

Si el dolor se hace espinas
que crecen en tus costados
mejor solo que mal acompañando.

Si te llueven los sentidos
y tu tormenta ya atormenta
mejor solo que mal acompañando.

Cuentos de nadas.

Será que los años no vienen solos.

Y ya la Cenicienta no usa sus zapatos de cristal porque los juanetes no la dejan en paz.
Al Príncipe Azul se le destiñó el atuendo, y encima el pantalón no le cierra.
El lobo feroz no puede comerse a la abuelita: él perdió los dientes por acción de Cronos, y ella duerme en savasana.
Peter Pan trabaja en un delivery y apenas si visita Neverland los fines de semana.
A Dédalos el sol le derritió las alas y rasca musgo en los rincones del laberinto.
Blancanieves murió de soledad porque le crecieron los enanos y tomaron caminos separados.
La armadura del caballero se oxidó como sus huesos.
Y Juan Salvador Gaviota gira en el spiedo de una rotisería en Villa Gesell.

Así las cosas, está costando creerse los propios cuentos de hadas. Y resignarse a que el "final feliz" sea más feliz por ser final que otra cosa... jode.

Sombrero.

Qué difícil comprarle al vendedor de ilusiones cuando ya sabemos eso de los espejitos de colores.
Son almas cercenadas, como muñones, sin fe que se extienda por ninguna de sus lisas pieles.
Y de golpe caemos todos en la volteada del sinsentido, viendo por aquí lo que ellos vieron por allá, sin poder rozar el cielo de nuestro amor por más aleteo que intentemos.
Pero nos quedan los escalones de cemento y el infinito reviente, que se vuelven consuelos cuando hay dolor por menguar.
Para prevenir al suicida de un precipicio lo mejor es extenderle la mano, no morderle la mente ni darle la espalda.
Somos la cura de todos los males. Pero también somos todos los males.

Plus.

"Te extraño la puta que te parió".

Gracias al cielo (o al infierno, purgatorio, real academia o sociedad anónima) que existen las puteadas para sacarle lo amanerado a una declaración afectiva.

Y gracias a la vida por escupirme un conejo de su galera cuando creo que ya está todo dicho en materia de alegría.

Desparramada.

No he visto postal tan suave como vos desparramada.
Tus hilos de oro (de esos que ayudan a escapar de cualquier laberinto) cubriendo anárquicos el colchón como una yema dibujando perfección.
La paz que se desprende invade todo, como si alguien estuviera quemando algo que ya no puede pintarte mejor.
Me declaro culpable de ser otra vez un embelesado, a sabiendas de los lastres potenciales, porque más vale pájaro volando que cien en la mano.
Y tu desparramo en el lecho, vida, es el más cómodo par de alas que me han calzado.

El deshielo.

El sol, a su ritmo, se transforma en luna.
Y esa Luna se llena de Miel.
Y esa miel se derrite, ardiente
sobre los glaciares remotos,
cavando surcos con su dulzura,
deshaciendo los nudos del frío.

Ser lo que somos es fantasía,
como esa sonrisa que ningún arte
puede alcanzar en sublimidad
por más magia que destile
su genial ejecutor.

Tu calor es el del Sol.