miércoles, febrero 28, 2007

Ustedespreciables.

No se puede escapar de las verdades apagando el televisor ni subiendo los vidrios polarizados.
Tu miedo es el miedo de todos. Pero lo que todos saben y vos no, es que el miedo no acepta sobornos. O, mejor: los acepta y te encana igual.
Y el desequilibrio que tu burbuja sin miedos genera, deriva en nuestro más profundo horror: la jaula.
Maldito karma de los desposeídos, que nunca tendrán su peso en oro para equilibrar la balanza de la justicia a su favor.
Pero ustedes seguirán vivando la diferencia.

Aclaración.

* Asulados: dícense de los que están de lado de los azules.

Ampliación teórica:

Un asulado es alguien que necesita saberse cuidado por un mito urbano nefasto.
Es alguien que cree en los héroes de la sociedad: un par de giles que andan en lancha y huelen un plato como audacia mayor (no saben ver más allá del espejo).
Creen en ese pitufo todopoderoso que los puede salvar del infierno negro.

Hastío.

Ni botas ni votos :
no más sueños rotos.

Que sea Basta de azules
y más basta de asulados *
malditos gobernados
guardándose en baules
las vidas que han robado.

Muchos siglos van pasando
pero no pasan las mentes
¿no se dio cuenta la gente
que vivimos naufragando?

Con las mismas obsoletas
políticas, sociedades
reprimiendo sus verdades
escuchando la canzonetta.

Siempre viviendo lo mismo
buscando los mismos huesos
¿y decís que crea en eso?
¡que viva el esceptcismo!

Democracia, policía,
milicia, infantería.
Leyes, constituciones,
políticos a montones.
Representantes de nadie
que vista unos moretones.

Maldigo al poder,
pero más a quien bebe de él.

martes, febrero 27, 2007

Creo.

Creo que tus piecitos de fantasía calzan maravillosamente en esta topper de cristal hallada al borde del paraíso.
Creo que tu nariz nunca crecería, ni aunque fuera de madera.
Creo que serías la primera en prender la luz cada vez que Peter Pan te toque la ventana para que lo lleves a volar.
Creo que sos la única flor cuyas espinas hacen cosquillas en vez de rasguños.
Creo que sos capaz de hacer desaparecer el óxido de la armadura, y la armadura también.
Creo que con tus alas podés vencer cualquier espacio, cualquier tiempo, cualquier abismo.
Creo que por tu pelo podría trepar directamente al cielo, sin hacer escalas en ninguna torrecilla.
Creo que tus fantasías de ayer y hoy son sólo el prólogo de la maravilla que seguís dando a luz todos los días.
Creo en tus cuentos de hada, y en tu final feliz.
Te creo.

Posible, pero increible.

Increible es que la belleza de tu cintura quepa en mis manos.
Es como agarrar un arcoiris, una estrella fugaz, el mismísimo sol.
Es como la posibilidad de maniobrar el agua cual si fuera plastilina.
El milagro de un imposible entre los dedos.
Es sostener el mundo y que no pese nada... hasta aliviana mi propia gravedad.
Es la utopía que se queda dormida mientras la acariciamos.
Es despertar y ver que con vos hasta los sueños quedan chicos.

lunes, febrero 26, 2007

El recuerdo.

Los cuadros no se descuelgan de la memoria ¿sabés?
En esa pared de etéreas condiciones hay una firmeza mucho más concreta que cualquier material: el amor.
El amor por la libertad, el amor por el Sol, el amor por la dignidad de vivir sin miedos.
El amor por respirar todos el mismo aire.
Y no descansar en viciados ambientes, ghettos comerciales o jaulitas de domador domado.

Arbol que resiste (parte dos).

Quizás la sabiduría del árbol es resistir, ante todo.
Resistir a las heladas que congelan su piel de corteza.
Resistir a las inundaciones que quieren hacer naufragar a esas raíces enamoradas de la tierra.
Resistir a la humanidad feroz que tala sus vidas sin que le pique la conciencia.

Arbol que resiste.

Que no se estrelle este silencio
en la noche decisiva de nuestros caminos
cuando todo se calle, habrá que gritar
porque somos la trinchera en sus narices
y las raices de todos sus dolores
de arboles con ramas eternas
creciendo delante de cualquier luz
que los pueda llegar a iluminar.

Lluviajecito.

Concediéndole un berretin al espíritu
entre la percusión de esta lluviecita
y la mágica estampa tuya
que en mi mente se precipita.

Te veo con otros ojos
pero igual sos de una hermosura
que hasta los ciegos admiran.

Y descubriste mi punto debil
a la hora de las cosquillas:
justito en el medio del alma.
Llueve, como lo pedíamos.
Se ve que al destino se le ha dado por concedernos deseos importantes.
Ahora que me veo de tu mano, hay un aire diferente que me es más fácil respirar.
Y yo quiero que mis miedos tengan miedo de vos, y no me den ese lugar a mí cuando pienso en no poder ser eso que necesitás.
Pero esta paz... invade todo.

domingo, febrero 25, 2007

Su legado de vida.

"...hoy sabes que nada puede calmar tu soledad.
¿Es que nadie cree en mi canción?
¿Es que nadie espera nada de mí?
Todas estas mierdas me hacen pensar
que dios me olvidó.
Y por eso es que quiero abrir mi cuerpo
a las lluvias tibias del camino aquel
donde mueren estos negros pensamientos
donde nace el viento de la libertad
uhhh, libertad
SIEMPRE en LIBERTAD, mi AMOR.

Es tarde, las sombras cubrieron ya la gran ciudad
la Luna, tu amiga, toda la noche te acompañará
y sin darte cuenta amanecerá
y un nuevo día nacerá de tí
si no te arrepientes de mirar el Sol
y, al fin, sea una mujer.
ABRIENDO LA PUERTA QUE DUERME EN TU MENTE
Y SOPLANDO FUERTE, SIEMPRE Y SIN PARAR
COMO SOPLA UN ANGEL, PERDONANDO TODO
COMO SOPLA EL VIENTO, SIEMPRE EN LIBERTAD..."

sábado, febrero 24, 2007

AmaneSer.

El vuelo en un banco planeador, con nuestras ilusiones que se transforman en aves zurcando el infinito del cielo.
Sale el sol, salís vos, brillando, y me contagiás. Y tus manos y mis manos ya no se distinguen en el nudo de amor que forman.
Tengo una insaciable sed de tus besos, tengo hambre de tus cachetes, tengo un corazón que se desborda por todos mis rincones, y quiere empaparte de sus colores, que son tuyos.
El tiempo se deshace. Como si nunca hubiéramos dejado de caminar juntos por el barrio.

viernes, febrero 23, 2007

El dulce, ese que me embelesa los pensamientos, que destapa mi escape de suspiros y desarma todos los esquemas que pude haber imaginado alguna vez.
Y el tortuoso. El del alma sin piel. El boludo sin caparazón que se retuerce solamente de pensar en su fragilidad al descubierto. El punto g de la sensibilidad.

miércoles, febrero 21, 2007

Amor mañanero.

Los expedientes de esta boca
las causas que nunca se hicieron
sobre estas manos locas,
el cementerio neuronal
por el humo de las rocas
adornado sin igual.

Y los ojos como el vino
con lágrimas de sangre y risas
que van torciendo al destino.

Miedormido.

El miedo sostiene una cuerda en pleno ascenso, buscando el cielo como una serpiente hipnotizada por el músico (un flautista de Hamelin cualquiera, aunque un poco más audaz).
Hay al final de la cuerda algo verde, pero va tan alto que no se puede distinguir si es barrilete o globo.
La cuestión es que el miedo empieza a correr furiosamente (es lo mejor que se puede hacer con algo así en la mano) alejándose de todo y de todos, buscando esa libertad necesaria para que los pies se sientan alas, sin cuidados a la vista. Está la playa, o una pradera, o la sabána, o qué sé yo. El escenario es mejor que lo pongan ustedes.
Volvemos.
En su maratónica libertad, parecía no encontrar punto cúlmine nuestro protagonista.
No se cansaban ni él ni sus pies (que ya casi flotaban).
Pero.
(Efectivamente, si lo dejamos sin "pero" pierde cualquier chiste esto de una historia).
Siempre falta cruzarse con algo o con alguien para poder dedicarnos a levantar un vuelo eterno.
Y cuando creyó que iba a reventar su corazón, se frenó en seco: la vió, le dió la cuerda y se sentó a ver el amanecer, sabiendo que el despertar del sol era la señal para irse a dormir.

lunes, febrero 19, 2007

¿Cómo decir sin la boca?

Entonces empiezo.
Me voy a dar una vuelta a mi mismo.
Recorro los pasillos de las espinas, el sueño que dividimos, las plegarias que en el camino se quedaron con poco combustíblego, y de golpe y porrazo una soledad y media.
Después rozo los pétalos oníricos mientras jugamos a que no hay cosa más importante para decir... porque en realidad, decir ahora no es tan importante.
Si el tiempo es nuestro.
Las sonrisas que vamos compartiendo, como el aire, saben más que cualquier palabra que yo no sé decir en este momento. Pero eso es lo que siento, nomás. Y de ahí a que sea mutuo, podemos empezar a deshojar flores tranquilos.
Porque aun hablando de amor, las palabras se quedan chicas.
La subida es para arriba, y la bajada es para qué.

domingo, febrero 18, 2007

Ese momento.

Vos jugando con el verde.
Como sembrando un milagro en él.
Yo hechizado con vos.
Como si estuvieras sembrando
canguros en mi panza.

sábado, febrero 17, 2007

Desde acá es difícil entender cómo podría llevarme bien con ese que disgustaba del amanecer.

viernes, febrero 16, 2007

El perdón que nos debíamos.

Y un día, esa fisura en el alma se soldó.
Se trata de creer. De creerle.
La sinceridad es una curita bendita para este tipo de heridas.

Vamos dando los pequeños grandes pasos para subir esta escalera... la del tobogán más grande del mundo.

Las hojas secas.

Las hojas secas persiguen a los autos que pasan cerca de ellas.
Es como si por no saberse mover, trataran de imitar la conducta más próxima.
Como si tuvieran vida pero no piernas ni alas ni un vientre sobre el cual arrastrarse.
Ni raíces para echar.
Sólo esperando el milagro de una ráfaga que las eleve.
¿Será esa la gloria de las hojas secas?
¿Qué sentirán cuando la gente las pisa? ¿es un quejido?
Y si es un quejido ¿por qué suena tan agradable?
Capaz es el alimento de nuestro morbo lo que nos hace creerlo así.
Pero ellas no mueren más cuando jugamos a la orquesta de las pisadas.
¿O sí?
¿Y cuando la lluvia las ablanda?
Qué rara forma de no-ser la de una hoja seca.

Con ustedes: el tonto.

Esta ternura que aflora está volviéndose compleja.
Es más dulce que lo amargo. Y entre dulces se entienden de primera.
Te veo y me pierdo en mi selva de estupideces suaves, donde sabés ser la más frondosa vegetación (y también la más colorida).

Y a veces no te encuentro. Y tengo que entenderme quizás perdido y perdedor jugando de local.
Entonces ahí es como diez kilos de azucar y ni una tacita de café.

En mi propia revolución tengo que lograr recuperar el sol perdido.
Porque un edén sin sol no es un edén.
Y no quisiera otro lugar para que vivamos.
(Y lo pongo en plural porque no quisiera vivir sin vos).

Vos sos el sol.

Hablar de vos es expresar sol donde las sombras más torturan.
Es sentarme en el subibaja que mis miedos preferirían evitar.
Hablar de vos es inflarle el ego a dios.
Es ratificar que hay un milagro, y vale esperarlo.
Es convertir el agua en vino.
Si solamente pudieras disfrutar mi visión de vos en tus ojos...

Y sabé que mientras sonrías no hay invierno que valga.

jueves, febrero 15, 2007

Comunicado.

En tanto que tus líneas pretendan ser más importantes que las de mis manos, te destierro.
Hasta que explote la próxima estrella.

Suave. Dulce. Sabia.

Naturaleza.
Te hace ese striptease el espiritu... sumamente sensual para un alma de líbido extraño.
Qué cosa más rara esto de perder capas como los reptiles.
Acaricio el pasto y es como rozar un sueño con los dedos despiertos.
Y siempre hay una imagen tuya.
Esa aparición como de virgen, milagro de vos.
Y yo te rezo, no lo dudes.
Tu altar es mi lecho de rosas verdes.
Que no se olviden de Julio López.

miércoles, febrero 14, 2007

"Hay cada uno que se hace el pillo
y ni conoce lo que es un lillo..."

martes, febrero 13, 2007

Sí, sí.
Le ponés colores incluso a tu civersión de fabulosa realidad inaceptablemente tierna.
Para odiar hay que querer (¿y los que no quieren por miedo a odiar?)
Para dejar hay que beber (bebamos, entonces).
Lo malo de lo mejor es el miedo de que nada más te importe.

lunes, febrero 12, 2007

Entendiéndome.

Me parece que lo que hice no fue ordenarme en mi desorden.
Sencillamente, el orden que había dentro del mismo desorden, lo desordené también.
Como para emparejar, ¿vio?
O mejor, como para tener que ordenar aunque ese otro individuo que me desindividualiza no quiera.
A veces hasta el sol necesita que le den mecha.

Ay... te amo.

Aunque suene imposible
nunca tengo demasiado de tu locura.
Parece algo inadmisible
sin embargo no hay sutura
para la herida visible
que en el delirio supura.

Replanteo.

Si existe el mal, vos llevás buena parte de eso.
Pero yo no sé si existe.
Lo dudo (no como negación, sino como duda real).
No es que quiera tu exilio eterno de mí, pero capaz sí.
Todavía no sé si te entiendo.
Tu perfección es tan estéril...
Sin embargo tenés un imán sumamente efectivo con mi estúpido corazón.
Pero ese dogma es también parte de un cerebro sugestivo.
Y estamos jodidos sabiendo que el único capaz de vencer al pensamiento es don Cuore.
Es que no es muy parcial en esto.
Pero está ella... y su luz.
Esa luz que atora las tinieblas y las hace toser hasta desaparecer.
Y esa otra ella... y su también luz.
Más suave pero taaan brillante.
Tan liviana que su sola presencia me despega los pies.
(Y es jodido levantar una montaña de plomo, eh).
No sé para dónde correr, así que elijo volar.
Quizás pueda arrancar, pero sin el descanso que es tu sonrisa no sé cuánto me salga quedarme en el aire.
O quizás no puedo arrancar, directamente.
¿Y el replanteo?
Acabo de sembrarlo.

Decí inflexión.

Es que... ¿dónde está tu bien?
Si no sos complemento,
sólo espejismo fugaz en acción.

Aparecés de la nada, y nada dejás,
ahí en la alfombra de la puerta
como el diario, para que lea
las desgracias de las desgracias
todas juntas, a la carta.

domingo, febrero 11, 2007

Ad eternum Carnival.

Atrincheremonos en ese baile desarticulado.
La guerrilla que defiende con uñas y dientes su alegría.
Percusiones (¿latidos con las manos?) nos endulzan el instinto y engrasan nuestra sonrisa.
Perdamos las vergüenzas, las tristezas, las dudas.
Que el agua y la espuma laven todas nuestras heridas.
Bombardeemos de colores el escote de la vida que amenaza con desteñirse.
La energía que circula es reevolución.
No hay arma como la alegría para combatir en cualquier páramo.

Comándame hasta el Sol.

Con los humos del santo y las babas del diablo, este engendro, hibrido de averno y edén, quiere resurgir del ceniciento lecho donde quedó dormido, para encender las antorchas que puedan iluminar nuestro oscuro presente.
No pasa nomás porque te hayas quedado con todo el sol en la repartición de bienes (que te lo merecés, indudablemente, como si fuera la tenencia del hijo que somos) (hijos de él mismo); el tema también tiene que ver con espacios que están más vacíos que el vacío, y hoy creo (aparte de verlo como antes) que vos podés llenar cualquier hueco en este amor.

"es por eso que te pido que nos vuelvas a la vida
que despiertes a toda la sangre que está dormida
algún día esta cuadra va a ser como vos querías
y mañana será todo el barrio el que te siga".

Luz del alma.

La más linda sensación de la experiencia.
El renacer de los domingos, con el sol de frente
guarecido por tus contagiosos colores
y como talismán, un corazón entre los dientes.

Un corazón que confundido
se queja con sus latidos
y va arrastrando tu destino
(augurios sabios como el vino).

Bebemos contemplaciones
para saciar sedes que siempre están.

sábado, febrero 10, 2007

Grano de sabiduría.

Las vacaciones sin no-vacaciones no son vacaciones.
(es que hay cosas que existen para ser el refugio de otras)

Más ab que zurdo.

A veces entiendo este desamor con amor,
como por qué a Jesús le cabe la cruz,
y entonces me van temblando los dedos
(porque el corazón siempre tiembla)
mientras te acaricio entre recuerdos
y se tiñen los jardines de una fina niebla.

Tan bizarro es nuestro circo
(con payasos humoristas
y también caballerescos)
que seríamos mejor museo
que hall de entretenimiento.

Pero también encontramos sentido
no es que en vos yo viva perdido
pero jode el trueque horripilante
de esas horas de vacío
por unos cientos latidos.

Excursión

Vamos a lo profundo.
Piquemos el impedimento que obstaculiza la entrada a nuestras entrañas espirituales. Vamos a exprimir el aprendizaje del que podemos autocomulgar.
Seamos el sueño de los poetas.
Un flechazo que congele a mi conciencia
y atraviese la demencia
confirmando a cada paso
la furia de la inocencia.

jueves, febrero 08, 2007

Creo que ya no me importa que tu dulzura le haga agujeritos a los bolsillos donde guardaba la memoria a corto plazo.
Es rarísimo.
Pero todos mis esquizoides, tan diferentes entre ellos, sólo coinciden en tu hermosura.

Tecnologis.

Esto que te tapa por todos lados,
que no deja un sentido sin conformar
y sin embargo eso es lo terrible.

Tanto alcance de una mano
tanta bandeja que se sirve sola
y hasta el amor parece en vano
si te obnubila esta bola.

miércoles, febrero 07, 2007

Al derecho y al revés.

Esos lazos del destino, ¿viste?
De repente tu declaración de hace tiempo
es el dorso de tu declaración de hoy.
Y esa cápsula del tiempo
confirma en su viaje instantáneo
que hay relojes que se han detenido
en el mismo momento sagrado.

"Tanta cara de boludo".

Dicen que las drogas terminan con -ina.
Pero hay quien las llama diferente.
Y prefiere el término "amor".
Así no dejamos afuera nada
y queda todo apretadoo en el cuore.

Noche invertida.

El flayón del Monte
cobija la vela donde habitan estos espíritus
y recibe sus mensajes
y se cobra quizá una víctima
que pierde su noche en esa piedra
pero gana un día en el eterno del alma.

LiMeLiMeLiMeLiMe.

Locura de locuras
bienvenida a este espíritu
que cuando se pone a andar
arrastra todo con él.

Vive lejos del sereno
duerme cerca del abismo.
¿Y quién dice que no somos eso mismo?

Sol, el color de los sueños.

Espirituyo.

El espíritu se licua
etílico, canabicocainico,
y en un gracias sajón
hace su fotosíntesis.

El sol es como un Zeppelin
que disuelve rincones oscuros
y va aprimaverando tu ser.

¿Tanta paz se podía tener?
Dicen que le dicen amor.

Así, nomás.

Como ser el celo de la naturaleza
brillar y combatir, batalla de hoy
siempre contra la furia de la tristeza.

Te quiero, y quiero quererte.
Y cómo quiero....
Siempre va a haber alguien que se ría de vos.

No cierren las sierras.

En cada segundo, en cada deseo
un poco se desprende del ego
como un hilo del tejido del tiempo.

En la Luna y sus telarañas
podemos quedar cautivos
sometidos a cultivos
que convidan de sus mañas.

Y que la urbe, por favor,
no le gane más terreno,
que le pinte y pise el freno
porque se nos raja el color
y nomás florece dolor
porque verde, cada vez menos.

Maravillas de Capilla.

Parece que las mariposas
vacacionan en Capilla.

Pero pará.

Que aparte de mariposas
tenés atardeceres de noche
y a la Luna más hermosa.

Luna de Fin de Enero,
la naranja del mejor jugo
y tan cerca de mis drugos
si no es eso ¿qué más quiero?

Una nube le hace de bigote
a esta Luna que, tan linda,
prefiere que no la note.
Somos cielo de un cielo perdido.

("Como palabras dichas al oido de nadie").