La fragilidad y la belleza se unifican en esa flor.
Y uno, de torpes dedos, le tiene tanto miedo como a las sombras, aunque con una dulzura que de ninguna manera podrían portar esas umbrías formas.
Tener tanto jardín para sólo disfrutar de pequeñisimas parcelas donde crece tu amor es algo que hasta duele.
Debería sembrar más.

Las nubes del sol.

No sé si estoy demente o es tu belleza
pero tengo una supernova
en el medio de la cabeza.

Tanto brillo desplegado
en algunos gestos tuyos
donde poco es lo que intuyo
pero quedo anonadado.

¿Tan linda tenías que ser?
¿Y por qué esas grises fieras
se encaprichan con comer
tu sonrisa y primavera?

Ojalá supieras pintar
con tus mágicos colores
el muro de los dolores
que te suelen opacar

(yo sé que en cualquier mural
vos podrías sacar soles).

Sinjusticia.

El azul invade las trincheras de la resistencia.
Nuestra punta de felicidad se hace trizas
en una jaula que le queda chica a cualquiera.

Todos sus trucos de ratas con poderes
son el delito que nadie condena
y nuestra hechicería serena
nos arrincona en seis paredes.

Hecho a mano.

Los dedos enamorados
se han quemado por el fuego
en el mismísimo juego
de esos locos enroscados.

Mis manos son poesía
cuando las tocan tus manos
en un pasaje furtivo
a donde nunca vamos.

Maripocas.

Qué poquitas mariposas
en esta hermosa primavera.
¿Será que un dragón se las comió
y están todas en su panza
haciendo la digestión?
Mejor dicho, la gestión
para el paso a ser un mito.

Sin complemento.

A veces hay muy poca seda en esta ciudad,
y eso duele, mi querido cuerpo,
en esa extremidad que vos no sentís,
que soy yo: tu propia sombra, y tu propio espíritu.

Imaginen sólo sombras sin personas.
Imaginen humo sin incendios.
Imaginen el peor de los infiernos
(que también es el mejor).
Imaginen una flor arrancada
en su máximo esplendor.
Imaginen el dolor
de la luna sin el sol.
Imagínense con frío y más desnudos
que un árbol en pleno otoño.

Y quizás, ya imaginados, gusten del placer que a veces es vivir, y encontrarse la seda y la flor en esta ciudad.

De alguien a sus esquizoides:

"No me enrosquen, soy humano."

Ecos del nunca que no fue.

Envuelto en un espejo
te dejo revuelto y despierto.
No sé de lo cierto
y más vivo que muerto
en este puerto nocivo,
me siento y caliento
mi alma en el viento
del estío sin calma
de abismos que llaman
y aman los sismos.

Si la vida fuera un partido de fútbol, algunos vivirían en orsai.

Existencialismos.

¿Cuánta imperfección tiene que tener la perfección para ser perfecta?
Ese límite dudoso, casi inadmisible por la realidad, o por el tiempo, que se pone celoso y nos deja sólo un instante ideal antes de empujarnos de nuevo a otro segundo donde ya el desgaste de la belleza hizo mella.
Esa cuerda de trapecista por donde desfilan todos nuestros sueños.

Mi único problema con las drogas es cuando se acaban.

Paloma. *

Mi vida fuimos a volar
con un solo paracaídas
uno solo va a quedar
volando a la deriva.

Vivir así no es vivir
esperando y esperando
porque vivir es jugar
y yo quiero jugando.

Le dije a mi corazón
sin gloria pero sin pena
no cometas el crimen, varón
si no vas a cumplir la condena.

Quiero vivir dos veces
para poder olvidarte
quiero llevarte conmigo
y no voy a ninguna parte.

No te preocupes, paloma
hoy no estoy adentro mío
tu amor es mi enfermedad
soy un envase vacío.

No te preocupes, paloma
no hay pájaros en el nido:
dos ilusiones se irán a volar
pero otras dos han venido.

Si me olvido de vivir
colgado de sentimiento
voy a vivir para repetir
otra vez este momento.

Te bajaría del cielo, mujer
la luna hasta tu cama
porque es muy poco de amor
sólo una vez por semana.

Puse precio a mi libertad
y nadie quiso pagarlo
te cambio tu corazón por el mío
para mirarlo y mirarlo.

Hampas de gloria, mujer
quiero un pedazo de cielo
para invitarte a dormir
en la cama o en el suelo.

UN SACRIFICIO RITUAL
BIEN O MAL
YO QUIERO HACERLE A MI ESTRELLA
SIN PRINCIPIO NI FINAL
NO QUIERO VIVIR SIN ELLA.













* Le tendré que hacer un monumento en mi corazón a semejante poeta, Antes de Cristo.

El sentido.

Ya no somos carne humana, queridos comensales.
Nos abdujo el espíritu, implotamos y el interior se hizo exterior.
(también se puede decir que quedamos del revés, pero no vamos a inducir a las malas interpretaciones de esas mentes...)
Rebotamos como almas de goma en un frontón infinito, y el movimiento nos funde en este caldo anímico hirviendo.
Hay volatilización de sombras ante tanto furioso fuego.
Se hace bálsamo el salto y el choque y la sonrisa que se cruza cuando revolvemos nuestros rincones más aletargados en esa ronda de adrenalina y amor.
Rezamos a los gritos por un refugio que en ese mismo momento estamos construyendo.
Como el caos que se raja de su piel para ser realmente libertad.

La locura es mucho más linda del lado de adentro.

Exigiendo la perversión hasta sus topes, tratando de soportar el lastre infernal que, gravedad mediante, nos impide los vuelos.

Astillita.

Utopico hasta el absurdo
como un papel infinito
un gol eterno, con ese grito
que si lo callo me aturdo.

Si existe nuestro amor fatal somos entonces un mito escondido como el tesoro que nadie encuentra (y no por eso deja de ser un tesoro).

Renaser.

Vos y lo absurdo e imposible.
Las gotas de agua en tanto desierto débil.
El puntapié inicial en nuestro partido eterno.
Como si el universo me saludara cada mañana
desde que nacimos en aquel espejo.

Espejismo, espejísimo.

Espejismo, espejísimo
con cielo y estrellas
y ángeles de hermosa espalda
que sonríen al pasar.

Espejismo, espejísimo
de mar y arena
y nunca unos fuegos
que del cielo nos calcinen.

Espejismo, espejísimo
de noches ametralladas
que no paran ni reparan
ni te ofrecen descansar.

Espejismo, espejísimo
tan dulce cuando el sol
y amargo si es que la Luna
(pero amargo de gloria).

Pequeño fragmento de una conversación sideral.

Sol:- Hola queridísima.
Luna: - ¡Guaaaaaaaaacho!
Sol: - ¿cómo es que te va?
Luna: - A pleno, con un gol en el alma, ¿y a vos?
Sol: - Tranquilísimo, con un poquito de lija.
Luna: - Eso es fija en tus trotes...



Y se quedaron hablando hasta que el sol se colgó y la luna se fue de gira.

Averno para espolvorear.

"Hay algunas fisuras
en esta psiquis demente"
y lo dice con unos dientes
que atestiguan noches duras.

Hoy somos todo el brillo
porque queremos el cielo
pero solo en las vacaciones
(que el infierno nunca se deja
y no porque él no te deja
sino que cuando te vas
tu espíritu atenta con quejas).

La ficción del corazón
sueño amargo sin razón.

Geselima.

Birome.
Canuto eterno.
Rosca de todos los días.
Insomnio que no deja ver.
Blanco revelador de rollos.
Amor que nos espera.
Eucalipto de los locos koalas.
Pacto de silencio.
Sueño al rescate.

Espiritinto.

El, mi amigo, el vino.
Y cuando el vino...
el espíritu se saca
se ataca de colores
se funde en sensaciones.

Cuando el vino y las canciones.

Cuando ardo.
Cuando el vino y Don Lunfardo.

Cuando tanto nos amamos
que entre los dos cambiamos
y ahora reimos
lo que antes lloramos.

Impostura.

Quisiera ser ese depredador que tu tristeza necesita.
Devorar con fruición de bajón los dolores que te roen la sonrisa.
Ser pintor, y tener un arcoiris en mi tacho, usar de pincel mis dedos para distraerte del gris.
Engañar como el mejor tahur a las cartas que te hacen perder cualquier alegría.
Vestirme de comodín.
Sacar al sol de su escondite cuando se pone en fugitivo de tu cielo.

Pero la tienda de disfraces no abre todavía, y con esta piel tan desteñida no sé cuánto se pueda...

Magia de dos aves practicando la fuga de una lluvia arrasadora.
Empapados hasta la última pluma, gritándole a esas gotitas invasoras
que ya está bien de aguar la fiesta.
(Es como meter un sobrecito de Tang en el Pacífico).

Y tienen la puerta abierta, pero prefieren la intemperie.
Intemperie con olor a lluvia, a tierra, a pastito que sonríe,
sonidos de gotas extinguiéndose contra el piso, las tejas,
las paredes y las rejas.

Milagro húmedo del renacer.
Como si las nubes fueran huevos
de donde salen nuevas especies cada vez que abren.

Lluvia, romance de verano.

Gajos

"... sólo con ese gajo de corazón
que no traiciona
que lava sus hechizos
en la sangre fiable que sin pausa bombea
se puede sobrevivir en el vacío
mientras se aprende a respirar."

M.B. *






* Como siempre, gracias. Y como no tan siempre, otras gracias a la mensajera de semejante aprendizaje mutado en poesía.

Difícil de pelar.

Pleno de fantasía pero con un hueco en el corazón
eso que siempre falta cuando se aleja un poco
o cuando en el horizonte no hay ni un atisbo...

Navegando a la deriva de los sentimientos,
sin mural donde pintar un corazón
o esquina que recuerde los mansos juegos
donde labio a labio se arregla el mundo.

Hay vacío de estación en la frutería de los latidos.

Ochava corazón.

¿Cuánta poesía se habrá exprimido de las esquinas?
Tanto arte y carcajada, contención asegurada
para la conciencia que viene en bajada
y no para de reprochártelo con espinas.

Aparte es el bastión del barrio,
de la libertad realmente libre.

Cordones y adoquines
que laten con nuestra cadencia.

De gracias en gracias.

Otra vez a vos.
¿Sabés? Me pongo triste porque no hay posible retorno, porque nunca más ese estallido espiritual cuando nos hacías volar el corazón. Pero tengo un consuelo eterno que es tu legado.

"Sé que un día los dioses
me vendrán a buscar
que la vida y la muerte
tienen que pasar
pero no tengo miedo
ni quiero eternidad
y agradezco a la vida
esta oportunidad
esta oportunidad de amar."

Lleg/vará.

Himno al estado de ánimo... de esos que ninguna troupe de la resistencia puede dejar de agitar.
Defensa del espíritu colorido y resplandesciente.
Como la trinchera de los sueños más remotos.
Y con la melodía idonea.
Qué ganas de agradecerles... así que ¡gracias!

Salpicón de ideas.

...es entonces cuando me paro a mí mismo en seco y me doy un discurso relámpago sobre "no pueden ser tantas ansias de amor".
La eternidad temprana es bien jodida. No por eso dejemos de buscarla.
Pero tendríamos que salir a la cancha conociendo todas las reglas, no solamente las prohibiciones, ¿no?
Esos payasos... tienen su circo. Y nosotros somos, si queremos, espectadores.
(prefiero pasar, en general)
La cuestión es que para aspirar al cielo juntos primero es preciso aprender a volar por separado, dicen por estos lares.
Y otra vez no sé a quién creerle:
Si a los que dicen que dicen, o a los que no dicen nada.

Astillita.

El sol yacía en la autopista
mientras veo atardecernos el amor.
Qué cosa hermosa, y no está lista
pero menos listo estoy yo.

Tan absurdo como amor.

Porque tu templo
(que sos vos)
tiene el manto de lo sagrado.

El miedo de lo mejor
el sueño hecho realidad
(que también es una muerte).

Cielos que nunca.
Pero nunca no existe.

Plegaria de ricota.

Como una misa se puede transformar en cortejo fúnebre. Y después en marchas. Y en el paradigma de la injusticia.
Ahí tienen los "civilizados" a su ángel de la guarda, paliceando hasta matar al hijo de un cielo que se volvió infierno por un intercambio de opiniones.
Un féretro con barrotes.
Una parca con garrotes.
Si ellos protegen el cielo, agradezco con sumo amor a mi precioso y libertino infierno.

Creyendo. Creciendo. Cresiendo.

Creo que puedo poner mi cielo en tus manos
y dormirme tranquilo bajo el solcito tibio
y despertarme pleno como la luna llena.

Creo que puedo poner mis alas en tus vuelos.