Los dedos enamorados
se han quemado por el fuego
en el mismísimo juego
de esos locos enroscados.
Mis manos son poesía
cuando las tocan tus manos
en un pasaje furtivo
a donde nunca vamos.
"No hay motivo realmente, excepto el orgullo y la vanidad del menudo insecto que es el hombre, que espera picar al león y escapar del zarpazo." R. B.
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