sábado, junio 27, 2015

Lúdica y agónica.

La ciudad llueve:
me empapa,
me embebe.

La noche calla:
su audiencia
no estalla.

La luna llora
mi ausencia
a deshora.

La calle muerde:
su rabia
la pierde.

La gente chilla
y ensucia
la arcilla.

La muerte falla
su gol en
la raya.

domingo, junio 14, 2015

Compañía destilada.

Alabadas las tertulias
que el absurdo desdibujan
empantanando sus tierras
con la esencia de los litros,
insistencias de asistencias
y epitafios relegados.

Son las horas inmortales
en que imaginan sin red
los poetas, los profetas,
los trovadores sin ley,
las mariposas lunares,
los olvidados del rey.

Umbranautas incesantes,
compatriotas de la sed,
edifican carcajadas
con un adobe estrellado
que huele a polvo mojado
y que a la muerte repele.